Capítulo 8: O Bodhisattva Guanyin Recebe o Decreto; O Monge do Leste Recebe as Escrituras
Guanyin recebe a missão do Buda de encontrar um peregrino para buscar as escrituras sagradas no Ocidente, e prepara os discípulos que o acompanharão na jornada.
No Grande Templo do Trovão, no cume do Monte Espírito Cinza no Ocidente Supremo, havia um tipo de paz diferente de todas as outras. Não era o silêncio de ausência — era o silêncio de presença tão completa que dispensava o barulho. O templo havia sido construído não por mãos mas por intenção — cada pedra em seu lugar por necessidade cósmica, cada pátio orientado para direções que correspondiam a princípios do universo mais fundamentais do que os quatro pontos cardeais.
O Buda Tathagata reuniu todos os Budas, Bodhisattvas, Arhat e Devas numa assembleia solene. A sala era vasta como o cosmos e iluminada por uma luz que não vinha de nenhuma fonte — simplesmente existia, como a própria compreensão existe sem precisar de um lugar para ficar. Mil formas sentadas em fileiras que se estendiam além do que os olhos podiam ver, cada uma com uma quietude que não era torpor mas atenção máxima.
O Buda tomou a palavra, e sua voz tinha a qualidade da água correndo sobre pedras muito lisas — clara, sem esforço, penetrando em tudo ao redor sem perturbá-lo.
"Contemplei os seres dos quatro continentes," disse ele. "No Continente de Purvavideha, há devoção genuína aos ritos, mas os seres lá adoram o céu e a terra sem entender a natureza mais profunda do que adoram. No Continente de Aparagodaniya, há práticas de meditação e as pessoas são mais rudes mas menos violentas do que poderiam ser. No Continente de Uttarakuru, os seres são bondosos por natureza — não matam, não mentem, não gananciam — mas falta-lhes o cultivo que tornaria essa bondade duradoura além desta vida."
Uma pausa que continha consideração de eons.
"E no Continente Sulino — na China, na Terra de Tang —" fez uma pausa que era ela mesma um ensinamento sobre o peso das palavras escolhidas, "os seres são inteligentes além do comum. Constroem civilizações de beleza real. Cultivam artes e literaturas de profundidade genuína. Mas há entre eles cobiça, violência, engano e crueldade em proporções que causam sofrimento imenso — não porque sejam más por natureza, mas porque a sabedoria que os orientaria está incompleta. As escrituras do Dharma que possuem são fragmentos e cópias de cópias, traduzidas parcialmente, compreendidas de forma superficial."
Os presentes ouviram com atenção que não era apenas quietude mas participação ativa.
"Tenho em minha posse três grandes cestos de escrituras sagradas," disse o Buda. "O primeiro contém os Sutras que ensinam o Caminho — cinco mil quarenta e oito volumes de sabedoria que cobrem todos os aspectos da existência. O segundo contém os Textos de Vinaya que governam as regras de conduta correta — o sustentáculo que mantém a prática integrada na vida cotidiana. O terceiro contém os Shastras que expõem os ensinamentos mais sutis — a filosofia que ilumina o caminho para além de onde as regras e os caminhos chegam."
Fez uma pausa que tinha o peso de tudo o que havia dito.
"Essas escrituras podem salvar os seres humanos da escuridão do sofrimento autoimposto. Mas precisam ser levadas ao Leste. Preciso de alguém disposto a ir até a Terra de Tang e encontrar um monge — um homem de virtude profunda, de raiz espiritual plantada em muitas vidas de cultivo — que faça a viagem em sentido contrário: do Leste até aqui, para receber as escrituras e levá-las de volta. A jornada ensinará tanto quanto as próprias escrituras."
O silêncio que se seguiu era o silêncio de uma assembleia que havia ouvido e compreendido.
Guanyin ergueu-se com aquela graça que era impossível de aprender porque não era produto de esforço mas de natureza. O Bodhisattva da Compaixão — manifestado naquela forma feminina de beleza tranquila que havia se tornado seu modo preferido de interação com o mundo — fez uma reverência e disse: "Posso eu ir ao Leste e encontrar este peregrino?"
O Buda assentiu. "Isso alegra meu coração. Mas saibais que o caminho do Leste ao Ocidente é de cem e oito mil li. É perigoso de maneiras que a palavra perigo não esgota — montanhas onde o fogo não apaga, rios onde os demônios habitam em número, florestas que alteram o sentido de orientação dos viajantes, reinos governados por criaturas das trevas. O peregrino precisará de proteção além do que sua virtude sozinha pode fornecer."
E o Buda presenteou Guanyin com três objetos que eram ao mesmo tempo simples de aparência e imensos de função: três diademas de ouro — faixas finas que podiam ser colocadas na cabeça de discípulos difíceis e que apertavam dolorosamente quando uma fórmula específica era recitada, tornando impossível a desobediência física sem eliminar a vontade livre. Com elas vinham as três fórmulas correspondentes, que o Buda ensinou a Guanyin em voz suficientemente baixa para que apenas ela ouvisse.
"Há também," disse o Buda, "quatro acompanhantes destinados a este peregrino. Encontrá-los-eis ao longo do caminho. Cada um cometeu erros que os trouxeram a situações de aprisionamento ou exílio — cada um tem uma oportunidade de redenção através do serviço à jornada."
Guanyin recebeu cada instrução com aquela atenção que não perdia detalhes e não precisava de anotações — porque a memória de um Bodhisattva não é um arquivo mas uma presença contínua com tudo o que importa.
A jornada de Guanyin para o Leste foi ela mesma uma preparação — observar o caminho que o futuro peregrino percorreria, identificar os pontos de perigo, tecer as condições que tornariam a jornada possível.
A primeira parada foi num oceano turbulento onde ondas que tinham a consistência de montanhas se quebravam contra si mesmas sem parar. No fundo daquele oceano, o príncipe dragão Ao Lie aguardava — filho do Rei Dragão do Mar Ocidental, havia queimado acidentalmente a pérola de seu pai num descuido e sido condenado à morte, depois salvo pela intervenção celestial mas aprisionado naquelas águas enquanto aguardava nova designação.
Guanyin desceu às profundezas e falou com o jovem príncipe dragão com a diretidade que sempre a caracterizava: "Há um peregrino que virá a estas margens. Quando ele chegar, tomarás a forma de cavalo branco e o carregarás em cada passo da jornada até o Ocidente. Este é teu caminho para a redenção."
O príncipe dragão, que havia passado tempo suficiente naquelas águas frias para apreciar qualquer proposta que incluísse movimento e propósito, aceitou com gratidão que era mais profunda do que as palavras podiam expressar.
A segunda parada foi numa montanha alta de encostas cobertas de neve onde habitava uma criatura que havia sido o general Tian Peng nos tempos do Palácio Celestial — expulso por condutas inapropriadas num banquete celestial e reenviado ao mundo como ser parcialmente porcino, instalado agora num casamento terrestre aguardando alguma coisa que não sabia nomear.
Guanyin apareceu e disse: "O peregrino das escrituras passará por aqui. Tu te tornarás seu discípulo e servirás a jornada. Este é teu caminho de regresso."
O ex-general aceitou com uma mistura de alívio e determinação que era ela mesma a prova de que ainda havia substância espiritual sobrevivendo debaixo de toda a aparência de porco e dos anos de exílio.
A terceira parada foi num rio perigoso onde as águas turvas escondiam um ser que havia sido o general Curtain-Lifting da corte celestial — banido por quebrar uma taça de cristal e punido a cada sete dias com setas celestiais que atravessavam seu corpo e desapareciam, deixando apenas a dor acumulada de séculos. Havia passado todo esse tempo comendo as almas dos viajantes que cruzavam o rio por pura desesperança de existir sem propósito.
"O peregrino cruzará este rio," disse Guanyin. "Quando ele vier, te submeterás e te tornarás seu discípulo. As almas que comeste servirão na travessia. Este é teu caminho."
O ser nas águas turvas ouviu aquelas palavras e chorou — o choro de quem esperou tanto tempo por uma frase que justificasse continuar esperando que quando ela chegou, a emoção era maior do que qualquer contenção podia conter.
A quarta parada foi a mais significativa.
Guanyin desceu até o pé do Monte dos Cinco Elementos — aquela montanha que o Buda havia criado com sua própria mão como prisão e como incubadora ao mesmo tempo. As pedras pesadas e quietas, cobertas de musgo e inscrições de poder.
E entre as fendas das pedras, visível para quem soubesse onde olhar: um par de olhos dourados. Sempre acordados. Sempre observando a estrada abaixo.
"Bodhisattva," disse a voz de baixo da pedra.
Guanyin desceu até a fenda e ficou de joelhos diante daqueles olhos — não por protocolo mas por reconhecimento genuíno. "Grande Sábio. Há quanto tempo?"
"Quinhentos anos," disse Sun Wukong. E havia nessa frase não apenas informação mas toda a textura daquele tempo — as estações que havia visto passar, as nevascas que cobriam os picos acima dele, os pássaros que haviam aninhado nas fendas das pedras, os viajantes que haviam passado na estrada sem saber que um par de olhos os observava.
"Venho com uma proposta," disse Guanyin com aquela gentileza direta que sempre a caracterizava.
E narrou a missão: o monge que viria do Leste, a jornada de cem e oito mil li, a necessidade de um protetor de capacidade extraordinária, a promessa de libertação e, ao fim da jornada completa, o mérito acumulado suficiente para uma transformação que transcendia tudo o que Sun Wukong havia buscado quando havia partido do Monte das Flores e Frutos em busca de imortalidade.
Wukong ouviu em silêncio completo. Quando Guanyin terminou, ficou em silêncio por um tempo que foi longo o suficiente para que o vento passasse entre as pedras duas vezes.
"Qual o nome do monge?" perguntou ele.
"Ainda não recebeu seu nome definitivo. Mas sua natureza é de virtude profunda. Haverá dificuldades para ti — ele segue uma filosofia que diferirá muitas vezes da tua instintos. Mas é precisamente nessa diferença que a transformação está."
"E se eu aceitar," disse Wukong com a pragmaticidade que sempre acompanhava suas decisões, "tens alguma garantia de que serei libertado?"
"Minha palavra," disse Guanyin simplesmente.
Havia nessas duas palavras uma solidez que fazia até as montanhas parecerem provisórias. Era a palavra de um Bodhisattva que havia dedicado eons ao bem dos seres sem exceção. Era, de todas as garantias disponíveis no universo, a mais confiável.
"Aceito," disse Sun Wukong.
Guanyin ficou em pé, fez uma reverência para os olhos entre as pedras — um gesto de respeito que o Rei dos Macacos guardaria no coração por toda a jornada que se seguiria — e partiu em direção ao Leste.
Onde havia mais preparativos a fazer. Mais fios a tecer no tapete do destino que estava sendo montado com a paciência de quem pensa em termos de cosmos.
Abaixo das pedras do Monte dos Cinco Elementos, Sun Wukong ficou com seus pensamentos por um longo tempo depois que Guanyin havia partido.
Quinhentos anos havia esperado sem uma razão específica — apenas sobrevivendo, apenas continuando, porque havia em sua natureza algo que não sabia parar mesmo quando parar parecia ser a única opção disponível.
Agora havia uma razão.
Não era a razão que havia imaginado quando jovem — não a conquista do Palácio Celestial, não o reconhecimento de seu poder supremo, não o título que igualasse ao firmamento. Era uma razão mais simples e mais difícil ao mesmo tempo: servir. Proteger alguém que precisava de proteção. Completar algo que ia além de si mesmo.
Se havia aprendido alguma coisa nos quinhentos anos sob a montanha, era que as coisas que pareciam simples quando vistas de fora raramente eram simples por dentro.
A espera havia mudado alguma coisa. E a mudança ainda estava em processo, como o jade que ainda estava sendo esculpido e não havia ainda revelado sua forma final.
Mas o monge viria. Guanyin havia prometido. E quando o monge retirasse o lacre do Buda do cume da montanha, Sun Wukong estaria pronto para dar o primeiro passo de uma jornada que era completamente diferente de qualquer outra que havia feito — e ao mesmo tempo, compreendia agora, era a única jornada que havia estado sempre destinado a fazer.