Chapitre 97 : Le Bienfaiteur Mort et le Fantôme qui Parle — La Justice Descend des Enfers

Le seigneur Kou venait de recevoir ses hôtes en grande pompe et les avait raccompagnés sur dix lis — quand, cette même nuit-là, une bande de vauriens sans foi ni loi délibérait dans une ruelle de la ville.

— Les gars, dit l'un d'eux, inutile de chercher loin. Kou le riche vient de faire sa grande cérémonie — fanfares, chars, tout le quartier en a parlé. Ce soir il pleut et il fait noir. Les gardes de nuit dorment. On y va.

Ils prirent leurs couteaux, leurs bâtons endurants, leurs cordes, leurs torches — une trentaine d'hommes — et enfoncèrent la porte des Kou. La maisonnée entière se dispersa dans tous les coins : la vieille madame sous un lit, le seigneur derrière une porte, Kou Liang et Kou Dong emmenant enfants et belles-filles se cacher.

Le seigneur, ne pouvant se résoudre à laisser partir sa fortune, sortit et supplia les bandits :

— Seigneurs de grand chemin, prenez ce qu'il vous faut — laissez au moins quelques affaires à ce vieux pour mourir décemment.

Les brigands ne l'entendirent pas ainsi. Ils lui flanquèrent un coup de pied à l'entrejambe. Le seigneur Kou tomba. Ses trois âmes s'élevèrent vers l'ombre du monde invisible. Les brigands prirent leur butin, escaladèrent les murs, disparurent dans la nuit pluvieuse vers l'ouest.

Les serviteurs, une fois les bandits partis, sortirent de leurs cachettes. Ils trouvèrent leur maître mort sur le sol. Ils crièrent et pleurèrent.

À la quatrième veille de la nuit, la vieille madame — qui avait passé la soirée à rager contre Tang Sanzang pour ne pas avoir accepté ses cadeaux, et qui s'en voulait d'avoir organisé une si grande cérémonie de départ — laissa la jalousie l'envahir. Elle appela son fils Kou Liang :

— Ne pleure plus. Ces quatre moines que ton père a nourris si généreusement — c'est eux qui ont attiré tous les mauvais regards sur notre maison. Et cette nuit — j'étais sous le lit, j'ai regardé dans la lumière de la torche — le porteur de torche, c'était le moine Tang. Celui qui tenait le couteau, c'était le gros cochon. Celui qui emportait l'or, c'était le moine sombre. Et celui qui a tué ton père — c'était le singe.

Kou Liang et Kou Dong la crurent sur parole.

— Mère, si tu les as vus aussi clairement, on les dénonce au magistrat.

Ils rédigèrent une plainte :

Le moine Tang tenait la torche, Bajie criait aux meurtres. Le moine Sha emportait l'or et l'argent, et Sun Wukong a tué notre père.

À l'aube, ils déposèrent leur plainte au tribunal.

Le magistrat de la Préfecture de Tongtai — homme juste et intègre, dont la réputation égalait celles des grands administrateurs des dynasties anciennes — lut la plainte, fronça les sourcils, et dit :

— Hier encore tout le monde parlait du grand départ des saints moines de chez vous. Et maintenant vous les accusez ? Étrange.

Kou Liang répondit :

— Mon père les avait hébergés une demi-lune. Ils connaissaient notre maison de fond en comble. Cette nuit, ils sont revenus profiter de la pluie et de l'obscurité.

Le magistrat dépêcha cent cinquante hommes armés pour arrêter Tang Sanzang et ses disciples.

Les quatre pèlerins avaient tenu toute la nuit sous la pluie dans le temple délabré. À l'aube, ils reprirent la route vers l'ouest. Par hasard, ils tombèrent sur les brigands qui, à vingt lis à peine de là, se terraient dans un creux de montagne pour partager le butin.

En voyant les pèlerins approcher, les brigands se regardèrent.

— Tiens, les moines de l'enterrement d'hier ! Ils ont forcément de l'argent sur eux. Et ce cheval blanc vaut cher. Autant les dépouiller aussi.

Ils se répandirent sur la route, armes en avant.

— Moines ! Payez le droit de passage ou on vous coupe en morceaux.

Tang Sanzang trembla sur son cheval. Bajie et Sha Wujing regardèrent Wukong.

— Frère, encore des problèmes.

Wukong sourit.

— Laissez-moi leur parler.

Il s'avança, mains jointes.

— Messieurs, que faites-vous ici ?

— On te demande le droit de passage, espèce de singe. Tu ne vois pas qui on est ?

— Ah, des brigands de grand chemin, dit Wukong poliment. Je comprends. Mais ne vous adressez pas aux trois autres — c'est moi le trésorier. Toutes les aumônes, tous les dons, tout l'argent — c'est moi qui les gère. Mon maître ne s'occupe que des prières. Le noir, c'est un gardien de chevaux. Le gros, c'est le porteur. Laissez-les partir avec le cheval — et je vous remets tout.

Les brigands acceptèrent. Wukong fit un signe de la tête à ses frères — Sha Wujing lâcha les bagages, Tang Sanzang et Bajie s'éloignèrent vers l'ouest.

Wukong se pencha sur son baluchon, fit semblant de l'ouvrir, ramassa une poignée de poussière, murmura un sortilège — le charme d'immobilisation. Il cria : « Fixés ! »

Trente brigands se raidirent comme des poteaux — mâchoires serrées, yeux écarquillés, mains ouvertes, figés debout.

Wukong appela ses compagnons.

— Revenez. Regardez ça.

Bajie prit un des bandits figés et le secoua.

— Hé, brigand, tu ne bouges plus ?

Rien. Bajie :

— Il est muet et sourd en même temps.

— Non, dit Wukong. J'ai aussi figé leur voix.

Ils attachèrent les trente brigands avec des cheveux transformés en cordes, puis Wukong dénoua le charme. Les brigands retrouvèrent leurs sens, virent leurs poignets liés, et crièrent :

— Pitié ! Pitié !

Wukong dit :

— D'où venez-vous ? Où avez-vous pillé ? Parlez.

Les brigands avouèrent tout : la maison Kou, l'or et les vêtements volés, le seigneur tué d'un coup de pied. Ils avaient reconnu les moines au passage.

Tang Sanzang bondit de son cheval.

— Wukong ! Le seigneur Kou était un homme de bien. Il nous a comblés de générosité. Comment rembourser une telle dette ?

— En ramenant les objets volés à sa maison, dit Wukong.

Ils chargèrent le butin sur le cheval, firent porter une cargaison d'or à Bajie, et tournèrent bride. Wukong voulut tuer les brigands — mais craignant les reproches du maître pour effusion de sang, il se contenta de les libérer. Les brigands s'enfuirent dans toutes les directions.

La troupe reprit le chemin de la maison Kou, les bras chargés d'or — comme des mouches qui volent vers la flamme.

Un poème dit : « Rendre grâce à la grâce est rare en ce monde — mais rendre grâce peut aussi se retourner en piège. Sauver quelqu'un de la noyade comporte toujours un risque — pense trois fois avant d'agir. »

Ils marchaient tranquillement quand surgit devant eux un mur d'hommes en armes — lances, sabres, bâtons.

— Halt ! Les moines avec le butin ! Rendez-vous !

Bajie gémit :

— Voilà les brigands qui reviennent avec des renforts.

Sha Wujing dit :

— Non, ce sont des soldats du roi, pas des bandits.

Wukong dit tout bas à Sha Wujing :

— La calamité du maître est de retour. Ce sont les forces de l'ordre — venus l'arrêter.

Les soldats encerclèrent la troupe. Tang Sanzang fut arraché de son cheval et ficelé. Les trois disciples furent liés également. On les porta sur des piques comme des portemanteaux et on les ramena en ville.

Devant le magistrat, Tang Sanzang expliqua la vérité : ils avaient retrouvé les brigands, repris le butin, et le ramenaient. Ils n'avaient rien à voir avec le meurtre.

Le magistrat dit :

— Tu as le butin, tu es pris sur les lieux. Et la plainte porte ton nom en toutes lettres. Quelle preuve as-tu de ta prétendue innocence ?

— Mon laissez-passer impérial, dit Tang Sanzang. Et mon itinéraire.

— Tu as le butin. C'est suffisant.

Il ordonna qu'on pose un collier de fer autour des têtes des accusés. Les soldats tentèrent — le collier de fer se brisa quatre fois sur le crâne de Wukong. Rien ne tenait.

Un message arriva : un haut dignitaire passait par la ville — le magistrat dut aller l'accueillir. Il confia les prisonniers au geôlier, qui les jeta dans la prison.

Dans la cellule, les geôliers battirent les prisonniers pour soutirer de l'argent.

Wukong dit au maître :

— Donnez-leur quelque chose. « Quand on souffre, l'argent aide. »

— Je n'ai pas d'argent.

— Donnez-leur le manteau.

Tang Sanzang pâlit — mais les coups pleuvaient. Il dit à Wukong :

— Fais ce que tu veux.

Wukong dit aux geôliers :

— Dans nos bagages, il y a un manteau brodé qui vaut mille taëls d'or. Ouvrez les ballots et prenez-le.

Les geôliers fouillèrent, trouvèrent quelques habits ordinaires, un porte-documents — et plusieurs couches de papier huilé enveloppant un objet qui rayonnait.

Joyaux et perles enchâssés avec soin, dragons en spirale sur fond de broderie, phénix en vol sur les bords cousus de fil d'or.

Le chef des geôliers comprit : c'était un manteau céleste d'une valeur immense. Il ordonna qu'on ne touche à rien — et alla chercher le directeur de la prison.

Le directeur examina le laissez-passer impérial, vit les sceaux de vingt royaumes, et dit :

— Ces gens ne sont pas des brigands. Ne touchez à rien. Attendez demain l'audience du magistrat.

La nuit vint. Wukong attendit que tout le monde dorme, rétrécit son corps, glissa hors des entraves, passa par une fissure du toit, et s'envola. Il se transforma en minuscule insecte — une sorte de grillon — et vola vers la maison Kou.

La maison était illuminée. Dans la rue voisine, une lampe brillait chez un fabricant de tofu. Wukong se posa sur le mur et écouta le vieux tofu discuter avec sa femme :

— Le seigneur Kou — quel dommage. Bon homme, bon à ses proches, mais sans chance. Il était de bonnes familles, sa femme lui a porté bonheur, il s'est mis à bien manger, bien vivre — et voilà, à soixante-quatre ans, il se fait tuer par des brigands. Le bon Dieu dort.

Wukong écouta, puis vola vers la maison Kou. Dans le couloir principal, le cercueil était posé avec des bougies allumées, des fleurs, du papier d'offrande. La vieille madame pleurait à côté. Les deux fils étaient agenouillés. Les deux belles-filles offraient des bols de riz.

Wukong se posa sur la tête du cercueil et toussa.

Les deux belles-filles s'enfuirent en hurlant. Les fils se prosternèrent en tremblant, en appelant leur père. La mère, plus courageuse, toucha le couvercle du cercueil et dit :

— Vieux bonhomme, tu es revenu à la vie ?

Wukong imita la voix du seigneur Kou.

— Non, je ne suis pas revenu. Les envoyés du Roi des Enfers m'ont escorté pour vous parler.

Les fils pleurèrent de plus belle. La mère serra les dents.

— Vieux, si tu n'es pas revenu, comment peux-tu parler ?

Wukong dit :

— L'Enfer m'a renvoyé pour vous dire la vérité. Cette Zhang — cette femme aux grandes dents qui s'appelle Cuisineuse d'Aiguilles — a menti. Elle a dit : « Tang Sanzang portait la torche, Bajie criait aux meurtres, Sha Wujing emportait l'or, Sun Wukong a tué ton père. » C'est un mensonge éhonté qui a mis des innocents en prison.

La vieille madame tomba à genoux.

— Vieux bonhomme ! Pourquoi me cites-tu mon petit nom ? Qu'est-ce que j'ai inventé ?

— Ces quatre saints moines de l'Est ont rencontré les vrais brigands sur la route, les ont capturés, ont repris nos biens, et revenaient nous les rendre. Et ta bouche mensongère les a fait jeter en prison. Les gardiens de l'enfer, le Dieu de la Ville — tous sont horrifiés. Le Roi des Enfers est furieux. Il m'a renvoyé ici pour te dire : retire ton accusation demain à l'aube. Sinon, j'irai ronger les fondations de cette maison pendant un mois — vieillards, enfants, poules et chiens — pas un ne survivra.

Kou Liang s'inclina jusqu'à terre.

— Père, ne fais pas de mal à notre famille. Demain matin, on va au tribunal retirer la plainte.

— Brûlez du papier, dit Wukong. Je dois retourner voir le Roi des Enfers.

Ils brûlèrent le papier d'offrande. Wukong s'envola.

Il fonça ensuite chez le magistrat. À l'intérieur de la résidence, une lumière brillait déjà. Il se posa dans la grande salle — au milieu d'une peinture accrochée au mur représentant un officier à cheval avec un parasol. Il se posta juste au centre.

Le magistrat sortit de sa chambre, se courba pour se laver le visage — et entendit une toux. Il rentra en catastrophe dans sa chambre. Quand il ressortit en grande tenue, il brûla de l'encens devant le tableau et pria :

— Oncle Jiang, esprit de la famille, cela fait cinq ou six ans que tu es passé de l'autre côté. Pourquoi te manifester ce soir ? N'effraie pas ma maisonnée.

Wukong parla sur le registre de l'oncle défunt :

— Neveu Jiang Kun, tu gouvernes honnêtement depuis toujours. Mais hier tu as commis une erreur — tu as emprisonné quatre saints moines de l'Est, des serviteurs du Bouddha, sans même examiner l'affaire. Les gardiens de la prison, le Dieu de la Ville — ils sont tous montés se plaindre au Roi des Enfers. Et le Roi des Enfers m'a envoyé ici pour te dire : libère-les dès demain. Sinon, je viendrai moi-même te chercher pour te faire plaider ton cas aux Enfers.

Le magistrat pâlit.

— Grand-oncle, rentrez. Dès l'aube, je les fais libérer.

— Brûlez du papier.

On brûla. Wukong s'envola.

Il regarda : l'est blanchissait. Il survola la ville du district de Dilingxian — là aussi, tous les officiels étaient déjà à leur poste dans la salle d'audience. Il réfléchit. Il prit une grande forme dans les airs, abaissa un pied géant du ciel qui couvrit toute la cour du tribunal, et cria :

— Fonctionnaires du district ! Je suis l'Esprit Vagabond du Souverain Jade ! Votre prison contient de saints moines de l'Est — les disciples du Bouddha. Si vous ne les libérez pas avant cette heure, je piétine votre ville et tous ses habitants.

Tout le tribunal s'agenouilla en tremblant.

Wukong retrouva sa forme d'insecte et rentra en prison, se glissa dans ses entraves, et s'endormit comme si de rien n'était.

Au matin, le magistrat monta à son tribunal. Il venait de sortir le panneau « audience ouverte » quand les fils Kou entrèrent en courant pour retirer leur plainte. Le magistrat les gronda :

— Hier vous avez porté plainte, on a arrêté les suspects, et aujourd'hui vous la retirez ? Qu'est-ce que c'est que ça ?

Kou Liang s'agenouilla, larmes aux yeux.

— Notre père est apparu à notre mère et nous a dit : les vrais brigands sont ceux qui ont pillé la maison. Les quatre moines les avaient arrêtés et ramenaient notre argent pour nous le rendre. Notre mère avait tort. Et notre père dit que si nous ne retirons pas la plainte, il va nous punir.

Le magistrat réfléchit : « Si ces fils ont eu une vision de leur père — leur père est un fantôme frais, cela peut arriver. Mais mon propre grand-oncle mort depuis cinq ans m'a aussi parlé cette nuit. Quelque chose ne va pas. »

À ce moment, le chef du district fit irruption :

— Monsieur, la nuit dernière un esprit divin est descendu du ciel et a menacé de piétiner notre ville si on ne libérait pas les moines immédiatement.

Le magistrat n'attendit plus. Il ordonna qu'on ouvre la prison.

Bajie grommela en entendant les gardiens approcher :

— Encore des coups ?

Wukong dit :

— Pas un seul. Ils viennent nous libérer. Et quand on sera devant le magistrat, ne vous agenoueillez pas — c'est lui qui devra se lever pour nous accueillir.

En effet, le magistrat et tous ses officiers descendirent les marches du tribunal pour les recevoir. Tang Sanzang conta toute l'histoire une fois de plus. Le magistrat s'excusa.

Wukong réclama son cheval, ses bagages. Puis il dit :

— Maintenant, je vais ramener le mort à la vie.

Les fonctionnaires ne savaient que penser.

La troupe se rendit chez les Kou. Les fils, en larmes, s'agenouillèrent dans la rue. Wukong entra dans le salon mortuaire.

— Laissez-moi aller chercher votre père.

Il bondit sur un nuage et fila droit vers les Enfers. Dans la grande salle de Senluodian, les dix Rois des Enfers se levèrent pour l'accueillir :

— Grand Sage, qu'est-ce qui vous amène ?

— Je cherche l'âme du seigneur Kou Hong, de la Préfecture de Tongtai. Qui l'a recueillie ? Sortez-la vite.

Les rois consultèrent leurs registres.

— Le seigneur Kou était un homme de bien. Aucun messager de l'Enfer ne l'a convoqué — il est venu de lui-même. Il a rencontré l'enfant d'or du Bodhisattva Ksitigarbha, qui l'a présenté au Bodhisattva en personne.

Wukong alla aussitôt au Palais de Jade Vert voir Ksitigarbha. Le Bodhisattva l'accueillit avec joie :

— Grand Sage, le seigneur Kou était un homme de grande générosité. J'ai décidé d'en faire le responsable des registres des bonnes œuvres. Mais si le Grand Sage vient le réclamer, je lui accorde douze ans de vie supplémentaires. L'enfant d'or le raccompagnera.

L'enfant d'or conduisit le seigneur Kou. Dès qu'il vit Wukong, le seigneur s'écria :

— Maître ! Maître ! Sauvez-moi !

— Les brigands t'ont tué, dit Wukong. Tu étais aux Enfers chez Ksitigarbha. Je t'ai obtenu douze ans de vie en plus. Dans douze ans, tu reviendras.

Le seigneur s'inclina vers Wukong et vers Ksitigarbha. Wukong le transforma en vapeur et l'emporta dans sa manche. De retour dans le monde des vivants, il demanda à Bajie d'enlever le couvercle du cercueil.

— Souffle cette vapeur dans le cercueil.

Il souffla. Le seigneur Kou reprit souffle. Il se redressa dans son cercueil et s'inclina devant Tang Sanzang.

— Maître ! Le seigneur Kou est mort de mort violente. C'est vous qui l'avez sauvé — une grâce au-delà de toute mesure.

Le magistrat, présent dans la salle, n'en croyait pas ses yeux. Le seigneur Kou raconta : les brigands, l'entrejambe, le sol — exactement comme les faits réels. Il demanda à sa femme :

— Qui t'a dit de faire une fausse plainte ? Dis-le devant ces juges.

La vieille madame et ses fils se prosternèrent en silence. Le magistrat fut clément — il leur pardonna.

Le seigneur Kou ordonna un grand festin pour remercier le tribunal. Le lendemain, il ressortit sa plaque « Dix mille moines bienvenus » et essaya encore de retenir les pèlerins.

Mais Tang Sanzang refusa.

La troupe repartit une nouvelle fois, escortée et en musique, vers la Montagne de l'Esprit.

La terre peut cacher les crimes — le ciel ne sacrifie jamais les âmes droites. Avance librement sur le chemin du Tathāgata — et les portes de la montagne de la Béatitude s'ouvriront d'elles-mêmes.