Chapitre 96 : La Maison des Dix Mille Moines — Le Moine Tang Refuse la Fortune

La couleur n'a pas de couleur en soi, le vide n'est pas le vide absolu. Le silence et la parole, le calme et le tumulte — à leur source, ils sont identiques. Dans le rêve, pourquoi parler du rêve ?

Les bonzes du Temple du Jardin de l'Aumône d'Or virent passer un tourbillon de vent noir — et les pèlerins avaient disparu. Ils se prosternèrent vers le ciel, convaincus d'avoir reçu la visite de bouddhas vivants.

Tang Sanzang et ses disciples marchèrent plein ouest. Le printemps tirait vers l'été.

Le ciel est doux et lavé, les étangs s'ornent de lotus. Les prunes mûrissent sous la pluie, le blé pousse dans le vent. L'herbe embaume là où les fleurs sont tombées. Le loriot vieillit dans les saules aux branches légères. L'hirondelle de la falaise emmène ses petits apprendre à voler. Le faisan de montagne nourrit son poussin en chantant. Le soleil du sud règne longuement sur toutes choses — et chaque créature brille dans sa propre lumière.

Après une demi-lune de marche tranquille, une nouvelle cité se dessina à l'horizon. Tang Sanzang demanda :

— Disciples, quel est cet endroit ?

— Je ne sais pas, dit Wukong.

— Comment ne sais-tu pas ? dit Bajie en riant. Tu es déjà passé par ici des dizaines de fois.

— Ces fois-là, dit Wukong, je volais à neuf lieues de haut, sur mon nuage. Je ne mettais jamais les pieds sur terre. Aucune raison que je connaisse les détails au niveau du sol.

À la porte de la ville, Tang Sanzang demanda aux passants. Un vieillard expliqua :

— C'est la Préfecture de Tongtai, district de Dilingxian. Si vous cherchez à manger, ne cherchez pas plus loin : à deux pas d'ici, sur la grande rue nord-sud, il y a une porte en forme de gueule de tigre. C'est la maison du seigneur Kou — avec une plaque sur la porte : « Dix mille moines sont les bienvenus ». Allez-y directement.

La troupe trouva la maison. La plaque était là. Bajie voulait entrer sans frapper.

— Attends qu'on t'ouvre, dit Wukong. Les affaires se font poliment.

Un serviteur sortit, vit les quatre voyageurs, sursauta, laissa tomber sa balance, et courut à l'intérieur crier :

— Maître ! Quatre moines très particuliers à la porte !

Le seigneur Kou — soixante-quatre ans, appuyé sur un bâton, en train de compter ses prières à voix basse dans la cour — lâcha son bâton et sortit en courant. Il accueillit les quatre sans même ciller devant les visages monstrueux des disciples.

— Entrez ! Entrez !

Il les fit passer par une ruelle puis les conduisit dans une salle de réception magnifique, décorée comme un temple : salle de Bouddha, salle de lecture des sutras, salle du repas végétarien — toutes du côté de droite.

Les servantes vinrent regarder. La vieille épouse du seigneur arriva, s'inclina, tressaillit légèrement à la vue de Sha Wujing, puis se reprit. Bajie ouvrit la bouche :

— Nous trois, nous sommes les disciples.

La voix fit l'effet d'un tigre dans une gorge. La vieille dame faillit tomber. Tang Sanzang la rassura :

— Madame, leur visage est étrange mais leurs cœurs sont purs. « L'air féroce, mais bon. »

On apporta le repas végétarien. C'était somptueux : cinq plateaux de fruits secs confectionnés en formes nouvelles, cinq plats de légumes, cinq assiettes de fruits frais, cinq grands plats de douceurs. Des serviteurs allaient et venaient comme des étoiles filantes. Bajie avala bol après bol — une tempête mangeant ce qu'il reste d'un festin.

Le seigneur Kou dit au maître :

— Je m'appelle Kou Hong, dit le Grand Généreux. J'ai soixante-quatre ans. À quarante ans, j'ai fait le vœu de nourrir dix mille moines. Cela fait vingt-quatre ans. J'ai un registre. J'ai compté hier — neuf mille neuf cent quatre-vingt-seize. Il m'en manquait quatre. Le ciel vous a envoyés. Restez un mois — le temps de célébrer l'accomplissement de mon vœu — et je vous ferai accompagner à la Montagne de l'Esprit en chaise à porteurs. Il n'y a que huit cents lis.

Le maître, ému, accepta de rester quelques jours.

Les fils du seigneur — deux jeunes lettrés, Kou Liang et Kou Dong — revinrent de leur salle d'études et s'inclinèrent devant les pèlerins. Ils demandèrent combien de temps avait duré le voyage. Tang Sanzang répondit : quatorze années. Les deux fils le regardèrent avec admiration.

Cinq à sept jours passèrent. Le seigneur Kou fit appel à vingt-quatre moines du district pour organiser trois jours et trois nuits de cérémonie bouddhique. Les tambours, les cymbales, les gongs, les sutras — tout résonna dans la grande salle comme un concert céleste.

Grands drapeaux levés, image d'or ornée. Bougies allumées ensemble, encens offert. On bat les tambours, on frappe le gong de bronze. Premier vœu : la paix de la terre. Second vœu : la faveur des dieux. On récite le Soutra du Paon, phrase par phrase pour dissoudre les obstacles. On allume la lampe du Maître de Médecine — lumière lumière lumière. On récite le Repentir des Eaux, on résout les querelles anciennes. On lit la Fleur de l'Ornementation, on efface les calomnies passées.

Après trois jours et trois nuits, la cérémonie prit fin. Tang Sanzang voulut partir. Le seigneur Kou le retint :

— Vénérable, vous partez si vite ! Avons-nous manqué à vos attentes ?

— Non, dit Tang Sanzang. Mais je dois rendre compte à l'Empereur Tang. Quand je suis parti, j'avais dit que je reviendrais dans trois ans. Cela fait quatorze ans. J'ai dit un mensonge à mon roi. Je dois me hâter.

Bajie n'y tint plus.

— Maître, vous êtes trop rigide. Ici on nous offre tout — un toit, de la nourriture, de la chaleur. On pourrait rester encore un an que ça n'avancerait pas !

Tang Sanzang lui lança un regard froid.

— Toi, tu ne penses qu'à remplir ton ventre. Comme un animal dans son auge. Si tu veux rester à te goinfrer, reste — je partirai seul demain.

Wukong saisit Bajie par l'oreille et lui flanqua des coups de poing.

— Espèce d'idiot sans gratitude ! Tu fais honte à tout le monde.

Sha Wujing ricana dans sa barbe. Tang Sanzang le regarda sévèrement.

— Et toi, tu ris de quoi ?

Il forma le sceau pour réciter le charme de la Serre d'Or. Wukong s'agenouilla en catastrophe.

— Ne récitez pas ! Ne récitez pas ! Je me tais !

Le seigneur Kou, voyant la tension, dit :

— Laissez, laissez. Ce soir on se calme. Demain matin, nous vous offrons un départ en grande pompe.

La nuit tomba.

Quelques corbeaux rentrant au village, les cloches et les tambours de la salle au loin. Six rues, trois marchés — tout le monde est rentré. Dix mille portes, mille familles — les lumières s'éteignent. La lune claire et le vent doux jouent avec les ombres de fleurs. La Voie Lactée, pâle, reflète les étoiles. Au troisième quart de la nuit, le coucou chante — le grand silence descend sur la grande terre.

À l'aube, une armée de serviteurs s'affaira depuis le milieu de la nuit : cuisine, drapeaux, chars, invitations aux voisins. Des bonzes de temples voisins arrivèrent, des taoïstes aussi. Une fanfare de musiciens. Un grand banquet de départ. Les voisins, amis, associés dans la piété, disciples dans la récitation — tous vinrent saluer les pèlerins.

Bajie dit à Sha Wujing :

— Frère, mange bien ici. Après chez Kou, on ne mangera plus jamais aussi bien.

Sha Wujing rit.

— Frère, « cent mets raffinés — un seul ventre suffit ». On n'a pas de ventre de rechange.

— Je peux manger maintenant de quoi tenir trois jours sans avoir faim du tout, dit Bajie.

Wukong dit :

— Ne te fais pas éclater le ventre. On marche après.

La procession sortit de la ville — drapeaux et parapluies, fanfare et bonzes. Le seigneur Kou accompagna les pèlerins jusqu'au Pavillon des Dix Lis, où des tables avaient été dressées pour un dernier verre d'au revoir. Les larmes coulèrent.

— Vénérable, promettez-moi de repasser ici à votre retour des Écritures.

Tang Sanzang ne pouvait qu'acquiescer.

Après quelques lis encore, le maître insista pour prendre congé. Le seigneur Kou repartit en pleurant. Les quatre pèlerins marchèrent jusqu'au soir. Le ciel s'assombrit.

Bajie grommela :

— On a laissé un bon lit chaud pour ça. Et si la pluie tombe ?

Tang Sanzang le foudroya du regard.

— Chang'an est belle — mais ce n'est pas notre foyer pour l'éternité. Quand nous aurons reçu les Écritures des mains du Bouddha et rapporté la vérité à notre roi, tu pourras manger dans les cuisines impériales jusqu'à crever — je te le promets.

Bajie ricana intérieurement et n'osa rien répondre.

Wukong aperçut de loin quelques bâtisses sur le côté de la route. Ils s'y dirigèrent. C'était un portail affaissé avec un panneau délavé : « Temple de la Lumière Hua ». Tang Sanzang mit pied à terre. Les couloirs étaient effondrés. Pas un être humain. Ils voulaient repartir chercher autre chose — mais le ciel s'obscurcit d'un coup. Un déluge tomba.

Ils se réfugièrent sous ce qui tenait encore debout, silencieux, serrés, n'osant faire de bruit de peur d'attirer des démons. Certains assis, certains debout, d'autres qui sautaient à cloche-pied — toute la nuit, à endurer la pluie, sans dormir.

La joie trop grande engendre le malheur. La plénitude se retourne toujours en pénurie.