Chapitre 32 : La Montagne au Sommet Plat — le messager céleste avertit, la Grotte du Lotus piège Bajie

Après avoir ramené la princesse dans son royaume et reçu les honneurs royaux, les quatre pèlerins quittèrent Baoxiang et reprirent leur chemin vers l'ouest. Ils marchèrent encore longuement — faim certains jours, soif d'autres, nuits sous le ciel ouvert, aubes dans le froid. Le printemps les accompagnait :

La brise légère caresse les saules verts comme de la soie — Paysage fait pour être célébré. Les oiseaux pressés par la saison, les fleurs ouvertes par la chaleur, Partout les parfums s'épanouissent. Hirondelles aux abords du verger — c'est le temps de contempler le printemps. Poussière rouge sur les grandes routes, musique de soie dans les fêtes, Joutes de fleurs et coupes levées.

Les disciples admiraient encore les montagnes fleuries quand une nouvelle crête barra l'horizon. Tang Sanzang murmura depuis sa selle :

— Attention, disciples. Cette montagne a l'air menaçante — gardez-vous des tigres et des loups.

Wukong eut un rire bref.

— Maître, vous devriez vous rappeler ce que le moine au Nid d'Oiseau vous a enseigné dans le Soutra du Cœur : « L'esprit sans obstacle ; sans obstacle, plus de peur, loin des rêves renversés. » L'essentiel est : « Balayez la poussière de votre esprit, lavez la saleté de vos oreilles. Ceux qui ne souffrent pas assez ne s'élèvent jamais. » N'ayez pas d'inquiétude. Avec moi, même si le ciel s'effondre, rien ne vous arrivera.

Le maître retint son cheval, récita d'une voix douce :

— Je suis parti de Chang'an sur ordre de l'Empereur, le seul but : adorer le visage du Bouddha à l'Ouest. Les reliques dans les pays étrangers, les pagodes et leurs lueurs de jade. J'ai cherché des eaux sans nom sous le monde entier, parcouru des montagnes que nul ne connaissait. Ondes par-dessus ondes, couches par-dessus couches — quand aurai-je enfin le repos ?

— Si vous voulez le repos, dit Wukong, une fois l'œuvre accomplie, toutes les causes se dissoudront, toutes les formes se videront. À ce moment-là, le repos viendra tout seul.

Le maître sourit malgré lui, lâcha les rênes, pressa sa monture vers la montagne. La côte était rude. En vérité, une belle montagne et redoutable :

Pics dominateurs, arêtes tranchantes. Dans les gorges profondes on entend le python qui se retourne dans l'eau. Sur les falaises à pic on voit le tigre qui déroule sa queue en sortant de la forêt. Regardez vers le haut : les crêtes percent le ciel bleu. Regardez vers le bas : les abysses touchent le bleu des profondeurs. Monter, c'est comme gravir des marches et des gradins. Descendre, c'est comme tomber dans un fossé, dans un gouffre. Vraiment des cimes bizarres et des falaises tranchantes. Le cueilleur de plantes hésite à s'y aventurer. Le bûcheron ne peut faire un pas devant les précipices. Moutons sauvages et chevaux errants passent en courant — Lièvres agiles et cerfs des montagnes se rangent comme une armée. La montagne masque le soleil et voile les étoiles. On croise parfois des bêtes féroces et de vieux loups. Les chemins étroits et broussailleux arrêtent le cheval — Comment atteindre ainsi la montagne du Tonnerre et voir le Roi du Bouddha ?

Le maître avait mis pied à terre pour regarder, bloqué dans ce passage difficile. Un bûcheron se tenait sur la pente herbeuse. Voici son allure :

Un vieux chapeau de feutre bleu foncé abritait sa tête. Une robe noire et velue couvrait son corps. Chapeau de feutre, pour abriter la brume et le soleil — chose rare. Robe velue, pour oublier les soucis dans la joie — chose exceptionnelle. Sa hache d'acier bien affûtée brillait. Des fagots de bois sec soigneusement liés. L'aspect printanier des avant-toits, douceur des quatre saisons. Le cœur serein, les trois étoiles pâles et sereines. Il passera toute sa vie dans la modération, Gloire et honte le touche-t-il tant que ça ?

Ce bûcheron :

Fendait ses vieux bois sur la pente Quand surgit soudain un moine venu de l'Est. Il posa sa hache, sortit du sous-bois, Et gravit le rocher à grands pas.

Il cria vers Tang Sanzang d'une voix forte :

— Vénérable qui venez de l'Est, arrêtez-vous un instant. J'ai quelque chose à vous dire. Cette montagne cache une bande de démons redoutables qui s'attaquent à tous les voyageurs qui passent, d'est en ouest.

Le maître frémit dans sa selle, faillit tomber. Il se retourna et appela Wukong d'urgence.

— Tu as entendu ce que dit le bûcheron ? Qui ose aller lui demander plus de précisions ?

— Moi, dit Wukong.

Il s'avança, salua le bûcheron.

— Grand frère, nos maîtres viennent de l'Est, envoyés par la Chine chercher les sutras en Occident. Le maître à cheval est un peu timide. Vous venez de dire qu'il y a des démons ici. Combien d'années ont-ils ? Est-ce qu'ils sont aguerris ou novices ? Parlez franchement — je les ferai escorter et expulser par les dieux de la montagne et les génies du sol.

Le bûcheron éclata de rire.

— Tu es un moine du vent, celui-là.

— Je ne suis pas du vent. C'est la réalité.

— Tu dis « réalité » et tu parles d'expulser des démons ? Soit tu es de leur famille, soit vous êtes voisins, soit vous êtes amis.

— Vous les défendez, hein ? Pas question. Et même si je ne sais pas d'où vient ce démon, il est question de l'expulser. Vers le Ciel si c'est un démon céleste, vers les Enfers si c'est terrestre. Vers l'Ouest si c'est un démon du Bouddha, vers l'Est si c'est un sage. Les démons marins, je les envoie au Dragon des mers. Les revenants, je les envoie à l'Enfer. J'ai des contacts partout.

Le bûcheron rit encore plus fort.

— Un moine du vent qui a voyagé, qui sait faire des exorcismes et des incantations. Mais tu n'as encore jamais rencontré des démons aussi féroces que ceux-ci.

— Qu'ont-ils de si féroces ?

— Cette montagne s'appelle la Montagne au Sommet Plat. Elle s'étend sur six cents li. En son centre se trouve la Grotte du Lotus. Dans cette grotte vivent deux démons. Ils ont fait un portrait de toi et de tes compagnons et cherchent à vous capturer. Si tu viens de Chine de l'Est, tu es exactement ce qu'ils veulent.

— Justement. Nous venons de Chine de l'Est.

— Alors ils veulent vous manger.

— Bonne nouvelle, dit Wukong. Mais comment nous mangeront-ils ?

— Comment tu veux qu'ils te mangent ?

— S'ils commencent par la tête, c'est encore supportable. S'ils commencent par les pieds, c'est vraiment inconfortable.

— La tête d'abord, comment ça serait supportable ?

— Une bouchée et ma tête disparaît. Je suis mort, fini. Ils peuvent me faire sauter, bouillir, rôtir — je n'en saurais rien. Mais s'ils commencent par les chevilles, qu'ils croquent mes tibias et mes genoux et remontent jusqu'à la taille, je ne mourrai pas tout de suite — et j'aurai tout le temps de souffrir.

Le bûcheron s'esclaffa.

— Ces démons n'ont pas le temps pour ces calculs. Ils mettent les gens dans des cages et les cuisent entiers à la vapeur.

— Encore mieux, dit Wukong. Un peu douloureux au début, mais au moins pas de souffrance fragmentée.

— Ne plaisante pas. Ces deux démons ont sur eux cinq trésors magiques d'une puissance extraordinaire. Même les colonnes qui soutiennent le Ciel et les poutres qui soutiennent les mers ne peuvent rien contre eux. Si vous voulez conduire ce moine vers l'Ouest, vous allez avoir quelques évanouissements.

— Quelques-uns ? Combien ?

— Trois ou quatre pour commencer.

— Ça, ce n'est rien. On en a trois ou quatre cents par an. Trois ou quatre de plus, ça passe tout seul.

Le Grand Sage, sans la moindre peur, n'avait qu'une chose en tête : conduire le maître. Il salua le bûcheron, fit demi-tour et revint.

— Maître, pas de problème majeur. Un ou deux démons mineurs. Les gens de la région s'en font toute une histoire. Avec moi, aucun problème. En route.

Le maître se calma, reprit les rênes, et tous se remirent à marcher.

Soudain — le bûcheron n'était plus là.

— Comment ce brave homme a-t-il disparu si vite ? dit Tang Sanzang.

— Sûrement passé dans le bois couper d'autres fagots, dit Bajie.

— Peut-être qu'on n'a pas de chance, dit Bajie. On a croisé un fantôme en plein jour.

Wukong dit :

— Je vais vérifier.

Il ouvrit ses yeux de feu et d'or, regarda dans toutes les directions — rien. Il leva la tête vers les nuages et vit : c'était le Fonctionnaire du Jour, un dieu qui supervise les affaires quotidiennes.

Wukong bondit sur les nuages, attrapa le dieu par sa robe et lui dit :

— Petit dieu à fourrure ! Pourquoi faire des détours au lieu de parler clairement ? Pourquoi te déguiser pour me tromper ?

Le Fonctionnaire du Jour s'inclina respectueusement.

— Grand Sage, je suis venu vous informer en retard, pardonnez-moi. Ces démons sont vraiment redoutables, avec de nombreuses transformations. Faites appel à toute votre habileté et protégez votre maître avec soin. Si vous relâchez la vigilance un seul instant, le chemin de l'Ouest est perdu.

Wukong congédia le dieu et garda le message dans son cœur. Il redescendit vers le groupe. Le maître, Bajie et Sha Wujing avançaient ensemble. Wukong réfléchissait en marchant. Si je dis toute la vérité au maître, il va pleurer. Si je ne lui dis rien et qu'il se fait capturer, je devrai aller le délivrer de toute façon. Autant envoyer Bajie en éclaireur. Si Bajie vainc le démon, c'est une belle victoire pour lui. S'il se fait capturer, je peux aller le délivrer sans trop de peine — et en plus je montre mes talents.

Le Grand Sage frotta ses yeux, s'essuya les joues, et rejoignit le maître en pleurant.

Bajie qui regardait cria tout de suite à Sha Wujing :

— Frère cadet ! Divisons les bagages et séparons-nous !

— Pourquoi se séparer ?

— Toi, tu retournes à la Rivière des Sables, redevenir démon. Moi, je rentre au village du Vieux Gao retrouver ma femme. On vend le cheval blanc et on achète un cercueil pour enterrer le maître. Chacun rentre chez soi — l'Ouest c'est fini.

— Imbécile ! dit Tang Sanzang depuis la selle. On marche tranquillement — pourquoi ces sottises ?

— Tu ne vois pas Wukong qui arrive en pleurant ? Ce type-là, le feu ne le brûle pas, l'eau ne le noie pas, il ne craint ni les coups de hache ni les huiles bouillantes. Et le voilà avec un bonnet de chagrin et des larmes — c'est que la montagne est vraiment dangereuse. Nous, pauvres gens mous comme nous sommes, comment passerons-nous ?

— Attends, dit le maître. Laisse-moi lui parler.

— Wukong, qu'as-tu ? Tu fais cette tête effrayante — c'est un tigre qui t'a peur ?

— Maître, ce bûcheron était le Fonctionnaire du Jour. Il m'a dit que les démons de cette montagne sont extrêmement féroces et que nous ne pouvons pas passer. Il vaut mieux faire demi-tour et revenir un autre jour.

Le maître saisit le bord de sa jupe en peau de tigre.

— Disciple ! Nous avons parcouru la moitié du chemin. Pourquoi parler de reculer ?

— Je ne veux pas abandonner. Mais mes forces seules contre des démons nombreux... comme le dit le livre des armées : « Le petit nombre ne peut défier le grand. »

— Mais tu n'es pas seul. Tu as Bajie, tu as Sha Wujing. Commandez-les, conduisez-nous à travers la montagne et nous accomplirons tous ensemble notre mission.

Wukong s'essuya les yeux avec un brin de satisfaction secrète. Voilà ce que je voulais entendre. Il dit :

— Maître, pour traverser cette montagne, j'ai besoin que Bajie m'obéisse en deux choses. Sinon, pas moyen.

— Qu'est-ce que tu lui demandes ?

— Ou bien surveiller le maître, ou bien aller en reconnaissance.

Bajie grogna.

— Surveiller c'est rester assis. La reconnaissance c'est marcher. Tu veux que je fasse les deux à la fois ?

— Pas les deux ensemble — choisissez l'un.

— Explique-moi les deux d'abord.

— Surveiller le maître : l'accompagner quand il va aux toilettes, le soutenir quand il marche, aller chercher à manger quand il a faim. Si le maître a un peu faim, tu prends des coups. Si son teint pâlit, tu prends des coups. Si sa silhouette s'amaigrit, tu prends des coups.

Bajie frissonna.

— C'est compliqué, compliqué. L'accompagner et le soutenir, passe encore. Mais aller chercher à manger dans les villages d'ici... les gens ne sauront pas que je suis un moine pèlerin. Ils verront sortir du bois un demi-sanglier en bonne santé, ils se grouperont à plusieurs, fourchettes et balais en main, et ils me cerneront, m'attraperont, me ramèneront pour me saler et me suspendre à sécher pour les fêtes de fin d'année. Je suis mort.

— Alors va en reconnaissance.

— Comment ça, la reconnaissance ?

— Tu entres dans la montagne, tu évalues le nombre de démons, tu notes les noms de la montagne et de la grotte. Comme ça on pourra passer.

— Ça, c'est plus simple. Je pars.

Le grand gaillard retroussa sa robe de moine, brandissait son râteau à neuf dents, la tête haute, et s'enfonça dans la montagne.

Wukong gloussait intérieurement. Tang Sanzang le gronda :

— Singe maudit ! Vous n'aimez pas vos frères. Vous l'avez manipulé pour l'envoyer en reconnaissance et vous riez déjà.

— Ce n'est pas du tout ça. Je ris parce que Bajie ne fera pas la vraie reconnaissance. Il va se cacher quelque part, dormir un peu, inventer une histoire et nous la raconter.

— Comment tu sais ça ?

— Je le connais. Je vais le suivre et vérifier — d'un côté pour l'aider en cas de danger, de l'autre côté pour voir s'il est sincère dans sa foi.

Il se transforma en minuscule cicindèle d'un battement d'ailes et alla se poser derrière l'oreille de Bajie.

Bajie marcha sept ou huit li, puis abandonna son râteau, se retourna vers le groupe au loin, pointa le doigt vers eux et grommela entre ses dents :

— Vieux moine mou comme du coton, petit singe vaniteux, Sha le face-pâle — ils sont là bien tranquilles à m'envoyer, moi, chercher les ennuis. On va tous au Bouddha pour les sutras, et c'est moi qu'on envoie en reconnaissance. Si je savais qu'il y avait des démons, je ferais un détour — pas les aller chercher. Je vais dormir dans l'herbe, inventer quelque chose et aller leur raconter.

Le voilà qui se faufila dans une prairie de roseaux rouges, creusa un lit dans la terre avec son râteau, et se roula dans la poussière.

— Enfin du repos. Même ce singe ne connaît pas une pareille liberté.

Wukong, posé sur son oreille, avait tout entendu. Il s'envola, se transforma en pic-vert. Cet oiseau :

Bec d'acier rouge et vif, plumes d'émeraude brillantes. Deux serres dures comme des clous. Ventre creux — qu'importe le calme de la forêt. Il aime les troncs secs et cariés, Déteste les vieux arbres solitaires. Regard vif, queue décidée. Son toc-toc s'entend dans tout le bois. Il est si petit qu'il ne pèse que deux ou trois liang — Bec de cuivre rouge, pattes de fer noir.

Il piqua vers Bajie et lui donna un grand coup de bec sur les lèvres.

Bajie sauta sur ses pieds en hurlant.

— Un démon ! Un coup de lance ! Ça fait mal !

Il porta la main à sa bouche, vit du sang. Il chercha partout — rien. Il leva la tête : un pic-vert tournoyait dans les airs.

— Bête maudite ! Elle m'a pris la bouche pour un vieux tronc pourri et elle est venue chercher ses larves dedans.

Il se recoucha, décidé à rentrer sa bouche dans sa robe. Wukong redescendit et lui donna un autre coup dans l'oreille. Bajie se releva.

— Bon, bon. Tu as ton nid ici, tu protèges ta couvée — je comprends, je pars.

Il ramassa son râteau et reprit sa marche. Wukong, ravi, se retransforma en cicindèle et se posa de nouveau sur l'oreille de Bajie. Celui-ci entra au cœur de la montagne et marcha encore quatre ou cinq li. Il aperçut dans un creux de la montagne trois blocs de pierre aussi grands qu'une table.

Bajie s'arrêta, salua profondément les rochers.

Wukong gloussa intérieurement. Il salue des pierres qui ne peuvent pas répondre ?

Bajie s'était mis à répéter sa scène de retour. Il désignait les rochers tour à tour : — Toi tu es le maître, toi tu es Sha, toi tu es ce vieux singe.

— Bon, dit-il à voix haute. Quand je reviendrai, si on me demande s'il y a des démons, je dis oui. La montagne ? De pierre. La grotte ? De pierre aussi. La porte ? En fer clouté. À l'intérieur ? Trois niveaux. Si on insiste sur le nombre de clous, je dirai que j'ai oublié tellement j'avais peur.

Satisfait de sa répétition, il ramassa son râteau et retourna par le même chemin.

Wukong, ayant tout mémorisé, battit des ailes, repartit, reprit forme humaine, rejoignit le maître et l'attendit.

— Wukong, tu es revenu. Et Bajie ?

— Il est en train d'inventer un mensonge. Il arrive.

— Cet enfant a les oreilles masquées par leurs propres lobes — il est naïf et simple. Comment inventerait-il un mensonge ?

— Vous le défendez encore. Mais j'ai des preuves. — Et Wukong raconta tout : comment Bajie avait dormi dans l'herbe, s'était fait piquer au bec par un pic-vert, avait répété sa scène devant trois rochers.

Quelques instants après, on entendit des murmures — Bajie qui récitait encore son histoire en marchant. Wukong l'interpella :

— Bajie ! Tu marmonnais quoi ?

Bajie dressa les oreilles et regarda partout.

— Je suis arrivé ?

Il s'avança et s'agenouilla.

Le maître le releva.

— Disciple, tu reviens fatigué.

— C'est vrai. Qui marche dans les montagnes comme ça est épuisé.

— Il y a des démons ?

— Oui, oui — tout un tas de démons !

— Comment t'ont-ils traité ?

— Ils m'ont appelé « arrière-grand-père des cochons » et « grand-oncle des sangliers ». Ils m'ont offert de la soupe et des légumes, et ils ont dit qu'ils m'escorteraient à travers la montagne.

— Tu dormais dans l'herbe quand tu as inventé ça, dit Wukong posément.

Bajie pâlit et rapetissa de deux pouces.

— Comment... comment tu sais que je dormais ?

Wukong le saisit par la robe.

— Réponds-moi. Quelle montagne ?

— Montagne de pierre.

— Quelle grotte ?

— Grotte de pierre.

— Quelle porte ?

— Porte en fer clouté.

— À l'intérieur, combien de niveaux ?

— Trois.

— Très bien. Je vais terminer à ta place : « Combien de clous à la porte ? J'ai oublié, j'avais trop peur. »

Bajie s'effondra sur les genoux.

— Frère, tu m'as suivi ?

— J'ai l'air d'un naïf ? Dans un endroit aussi dangereux, tu vas en reconnaissance et tu dors. Si ce pic-vert ne t'avait pas réveillé, tu dormirais encore. Et maintenant tu inventes une histoire pareille — tu vas gâcher notre mission.

Il brandit son bâton.

— Je vais te donner cinq coups pour te rappeler ta leçon.

Bajie supplia.

— Ce bâton est lourd. Un coup et ma peau cède. Cinq coups et je suis mort.

— Si tu as peur des coups, pourquoi mentir ?

— Frère, c'est la première fois. Ça ne se reproduira plus.

— Alors trois coups.

— Même un demi-coup, je ne tiens pas.

Bajie attrapa le pan de robe du maître et le supplia d'intercéder. Tang Sanzang dit :

— Wukong, il a menti, oui. Mais pour traverser la montagne, nous avons besoin de lui. Pardonne-lui pour cette fois, et il recommencera sur un autre chemin.

— Le livre dit : « Obéir à ses parents et maîtres, c'est la grande piété. » Le maître dit de te pardonner — soit. Mais si tu mens encore une fois, je ne pardonne pas.

Bajie se releva et repartit — mais cette fois, il regarda chaque buisson, chaque souffle de vent, chaque oiseau en se demandant si c'était Wukong déguisé.

Il vit un vieux tigre descendre le flanc de la montagne — il leva son râteau.

— Frère, c'est encore toi ? Je ne mentirai plus.

Un peu plus loin, une rafale de vent abattit un arbre mort en travers du chemin. Bajie frappa du pied.

— Frère, pourquoi te transformer en arbre pour me faire peur ?

Un peu plus loin, un vieux corbeau cria plusieurs fois au-dessus de sa tête. Bajie dit :

— Frère, c'est indigne. Si tu viens écouter, viens ouvertement.

Mais cette fois, Wukong n'avait pas bougé de là où était le maître. Bajie se faisait peur tout seul, inquiet de son propre mensonge.

Or, la montagne s'appelait bien la Montagne au Sommet Plat, et la grotte s'appelait bien la Grotte du Lotus. Là vivaient deux démons : le Roi d'Or et le Roi d'Argent. Le Roi d'Or, assis dans la salle principale, dit à son cadet :

— Frère, il y a bien longtemps que nous n'avons pas fait de ronde.

— Cela fait une demi-lune, dit le Roi d'Argent.

— Vas donc faire le tour de la montagne aujourd'hui. J'ai appris que le roi Tang de la Chine de l'Est a envoyé un disciple, le moine Tang, vers l'Occident chercher les sutras. Il a quatre compagnons : Sun Wukong, Zhu Bajie, Sha Wujing, et un cheval — cinq en tout. Cherche-les et ramène-les-moi.

— Nous avons besoin de manger des gens, dit le Roi d'Argent. Il y en a partout. Laissons passer ce moine.

— Tu ne sais pas ce qu'on dit. Tang Sanzang est la réincarnation de Jin Chan, le Coq d'Or, qui a accompli dix vies de pratique vertueuse. Une once de sa chair donne l'immortalité.

— Dans ce cas, allons le capturer tout de suite !

— Pas si vite, frère. Si tu sors et que tu attrapes n'importe quel moine au passage, ce pourrait être une erreur. J'ai dessiné leurs portraits. Prends-les, et vérifie avant d'agir.

Le Roi d'Argent prit les portraits, mobilisa trente petits démons et sortit en reconnaissance.

Bajie avançait justement et tomba nez à nez avec eux.

— Qui êtes-vous ? demandèrent les démons.

Bajie leva les yeux et vit les monstres. Panique intérieure. Si je dis que je suis un moine pèlerin, ils me capturent.

— Je suis juste un voyageur.

Un petit démon murmura :

— Grand Roi, ce moine ressemble au portrait de Zhu Bajie.

On déplia l'image. Bajie regarda et dit dans son for intérieur : Ma réputation est faite — on a même peint mon portrait.

Le Roi d'Argent désigna les autres portraits :

— Celui sur le cheval blanc, c'est Tang Sanzang. Le visage poilu, c'est Sun Wukong.

Bajie marmonna :

— Dieu du bourg, si tu me sauves, je t'offre trois bêtes sacrificielles et vingt-quatre rites d'actions de grâce.

— Et le grand noir, c'est Sha Wujing. Et le grand groin aux grandes oreilles, c'est Zhu Bajie.

Bajie entendit son nom et tenta de rentrer sa bouche dans sa robe.

— Mets-la dehors ! ordonna le Roi d'Argent.

— C'est une maladie de naissance, elle ne sort pas.

Les petits démons sortirent un crochet pour la tirer.

Bajie sortit son groin.

— Pas besoin de crochet. La voilà. Vous voulez regarder, regardez — pas besoin de me déchirer.

Le Roi d'Argent reconnut Bajie, brandit son sabre et attaqua. Bajie bloqua avec son râteau.

— Mon fils, ne sois pas impoli. Attention au râteau !

Le Roi d'Argent rit.

— Ce moine a l'air de s'être mis à la religion en cours de route.

— Bien dit, mon fils ! Tu as deviné juste — je me suis converti tard. Mais d'où viens-tu pour connaître mon histoire ?

— Tu sais utiliser ce râteau — tu l'as volé dans le jardin de quelqu'un.

— Mon fils, tu ne reconnais pas ce râteau. Ce n'est pas un instrument de jardinage.

Les dents géantes, coulées comme des griffes de dragon, Dorées comme la forme d'un tigre. S'il croise un ennemi, un vent glacé se lève. En combat, des flammes jaillissent. Il dégage Tang Sanzang des obstacles, Il capture les démons sur la route de l'Ouest. Ses tourbillons obscurcissent le soleil et la lune, Ses soulèvements enveloppent les étoiles dans la nuit. Il peut renverser le mont Tai et effrayer les tigres, Il peut retourner la Grande Mer et terrifier les dragons vieux. Même si ce démon a du talent — Neuf trous sanglants par dent, et c'est fini.

Le Roi d'Argent n'attendit pas. Il sortit son sabre à sept étoiles et engagea le combat. Vingt passes — aucun des deux ne cédait. Bajie redoubla de furie, fonça tête baissée, crachant des flots d'énergie, râteau tournoyant.

Le Roi d'Argent hésita un instant en voyant cette tempête de dents et de bave. Il appela ses petits démons à la rescousse. Un contre un, Bajie aurait pu tenir. Mais la masse des petits démons qui l'encerclait le prit de court. Il buta dans une racine de liane et s'étala de tout son long. Un démon lui agrippa les oreilles, un autre la queue, d'autres les pieds et les épaules — et on le porta en triomphe dans la grotte.

Un seul danger démonique est difficile à dissoudre — Dix mille catastrophes surgissent sans avertissement.

Zhu Bajie survivra-t-il ? La suite au prochain chapitre.