Chapitre 23 : La Tentation des Quatre Saintes — Bajie Pris au Piège de l'Amour

Venu de l'Est sous la Loi, le chemin est long — Le vent d'automne fait tomber les fleurs de givre. Tiens-bien l'Esprit-Singe enchaîné : ne le laisse pas se détacher, Dompte le Cheval Indolent : ne lâche pas le fouet. Le métal et le bois s'accordent naturellement ; La terre jaune et l'enfant rouge ne se trompent guère. Mords la balle d'acier — c'est la vraie substance : La Prajnaparamita mène à l'autre rive.

Ce chapitre parle du chemin vers les sutras, qui ne peut se séparer de la maîtrise de soi. Les quatre disciples avaient éveillé leur vraie nature, brisé les chaînes de l'illusion, traversé le fleuve de sable de la nature profonde et repris la grande route vers l'ouest sans entraves. Ils traversèrent des montagnes vertes et des rivières bleues, des herbes sauvages et des fleurs sans but.

Le temps filait. C'était le neuvième mois de l'automne. Voici ce qu'ils voyaient :

Des feuilles d'érable rouges couvraient la montagne, Et les chrysanthèmes tenaient bon dans le vent du soir. Les vieilles cigales chantaient de plus en plus paresseusement, Et les grillons portaient en eux un chagrin sans fin. Les lotus brisés étaient comme des éventails verts déchirés, Et les oranges embaumaient parmi les bouquets de fleurs d'or. Quelques lignes d'oies sauvages au loin — Des points, des points qui s'évanouissaient dans le ciel vide.

Ils marchaient quand le soir tomba. Tang Sanzang dit : « Disciples, la nuit arrive — où dormirons-nous ? »

Wukong répondit : « Maître, vous posez des questions étranges. L'homme d'Église dîne avec le vent et dort avec l'eau, couche sous la lune et s'éveille sous la gelée — n'importe où est chez lui. »

Bajie protesta : « Frère, toi tu marches facilement — tu ne portes rien. Depuis qu'on a traversé la Rivière des Sables Mouvants, on grimpe et on descend des montagnes, je porte un fardeau pesant sur les épaules — c'est épuisant. Il faut trouver une maison, demander à manger et se reposer un peu. »

Wukong : « Gros balourd, tu as l'air de te plaindre. Tu voudrais retrouver ta belle vie paresseuse à la ferme du vieux Gao ? Ça ne marchera plus. Si tu t'engages dans la vraie pratique, il faut avaler la difficulté et souffrir — c'est la base d'être un disciple. »

Bajie : « Frère, tu as vu combien pèsent ces bagages ? »

Wukong : « Depuis que tu es là avec Sha Wujing, je n'ai plus rien porté — comment saurais-je combien ça pèse ? »

Bajie débita tout : « Quatre bandes de rotin jaune, huit cordes longues et courtes, une protection imperméable en trois ou quatre couches de feutre. Le brancard de bambou renforcé de clous aux deux extrémités. Un bâton ferré aux neuf anneaux de cuivre et de fer, et un grand manteau enroulé de tiges de jonc tressées. Avec tout ça, j'avance à petits pas sous l'effet du poids, pendant que vous suivez le maître. Vous me prenez pour un journalier ! »

Wukong rit : « Gros idiot, tu parles à qui ? »

Bajie : « À toi, frère aîné. »

Wukong : « Tu t'es trompé de destinataire. Moi, je m'occupe uniquement de la sécurité du maître. Toi et Sha Wujing, c'est vous qui gérez les bagages et le cheval. Si vous vous relâchez, une bonne volée de mon gros bâton vous attend. »

Bajie : « Ne parle pas de violence — ça, c'est se prévaloir de sa force. Je sais que tu es trop fier pour porter quoi que ce soit. Mais le maître monte un grand cheval bien nourri, et il n'a qu'une seule personne sur le dos — est-ce que le cheval ne pourrait pas prendre quelques affaires, par solidarité fraternelle ? »

Wukong : « Ce cheval n'est pas un cheval ordinaire. C'est le troisième fils du Roi Dragon Aorun de la Mer de l'Ouest. Il avait mis le feu aux perles du palais et fut accusé d'insubordination par son propre père. Le Bodhisattva Guanyin lui sauva la vie. Il attendait le maître au fond du ravin. Elle lui arracha ses écailles, ses cornes, lui ôta la perle sous la gorge — et il devint ce cheval blanc, prêt à porter le maître vers l'ouest. C'est son mérite à lui. Ne le mêle pas à tes affaires. »

Sha Wujing demanda : « C'est vraiment un dragon, frère ? »

Bajie : « Et alors ? J'avais entendu dire que les dragons crachent des nuages et du brouillard, soulèvent des montagnes, traversent les mers en grondant. Pourquoi celui-ci marche-t-il si doucement ? »

Wukong : « Tu veux le voir courir vite ? Regarde. »

Il brandit le bâton d'un air menaçant — et le cheval, voyant venir le coup, se mit à galoper comme l'éclair, disparaissant vers le haut de la montagne avant qu'on ait le temps de dire un mot. Tang Sanzang tenait les rênes de toutes ses forces mais le cheval avait pris les devants.

Quand Tang Sanzang reprit son souffle et leva les yeux, il aperçut au loin, dans un bosquet de pins, quelques maisons imposantes. Il descendit de cheval et attendit que ses disciples arrivent. Sha Wujing lui demanda : « Maître, vous n'avez pas chuté ? »

Tang Sanzang gronda : « Ce singe indiscipliné a effrayé mon cheval. J'ai failli perdre l'équilibre. »

Wukong sourit avec excuse. « C'est parce que Bajie se plaignait que le cheval allait trop lentement. »

Bajie, essoufflé d'avoir couru après le cheval, bougonnait : « Ruiné ! Mes reins me lâchent. Les bagages sont lourds, impossible de les soulever, et maintenant on m'envoie courir après le cheval. »

Tang Sanzang : « Disciples, regardez là-bas — une maison. Nous pourrions y loger. »

Wukong regarda. Il vit des nuages de bon augure et des brumes lumineuses enveloppant la demeure. Il comprit immédiatement que des êtres divins avaient créé cette vision — mais il ne dit rien. Il dit seulement : « Très bien, allons y demander l'hospitalité. »

Le moine descendit de cheval. La porte était ornée d'une décoration en forme de lotus suspendu, avec des poutres sculptées et peintes. Sha Wujing posa les bagages ; Bajie attacha le cheval.

Tang Sanzang dit : « Nous sommes des gens d'Église — soyons discrets. N'entrez pas de vous-même. Attendons qu'on vienne nous accueillir, et nous demanderons poliment l'hospitalité. »

Bajie attacha le cheval contre un mur. Tang Sanzang s'assit sur un tambour de pierre. Wukong et Sha Wujing s'assirent sur le perron.

Personne ne vint. Wukong, impatient, entra explorer. Il y avait trois grandes salles facing sud, avec des voilages hauts tendus. Derrière l'écran, un panneau horizontal peint représentait la Montagne de la Longévité et la Mer du Bonheur. Sur les colonnes laquées d'or, un couple de vers de printemps sur papier rouge vif : Des fils de saule flottent sur le pont au crépuscule ; des points de neige parfumée ponctuent la cour du printemps. Au centre, une console de laque noire polie, et dessus, un brûle-encens en bronze antique.

Il regardait encore quand il entendit des pas à la porte du fond. Une femme parut — plus tout à fait jeune, mais pleine de grâce — et dit d'une voix mélodieuse : « Quel moine ose entrer dans la demeure d'une veuve ? »

Wukong s'inclina et dit : « Nous venons de la Grande Tang, disciples du saint moine envoyé chercher les sutras en Occident. Nous sommes quatre personnes. La nuit tombe. Pourriez-vous nous accorder le gîte pour une nuit ? »

La femme sourit. « Maître, et les trois autres, où sont-ils ? Priez-les d'entrer. »

Wukong appela à voix haute : « Maître, entrez ! »

Tang Sanzang arriva avec Bajie et Sha Wujing, tirant le cheval, portant les bagages. La femme les accueillit sur le perron. Bajie, les yeux à demi fermés, lorgna.

Elle était vêtue ainsi :

Un corsage de soie verte à broderies d'or, et par-dessus une veste rouge pâle ; une jupe brodée de brocart jaune d'oie avec des souliers à hauts talons fleuris. Une coiffure à la mode, couverte d'un voile noir, avec deux épingles à cheveux dorées en forme de dragons entrelacés. Une peigne d'ivoire en style palais, ornée de jade rouge et vert, penché sur le côté. Une chevelure mi-argentée aux ailes de phénix, des pendants d'oreilles à deux perles de valeur. Pas une trace de poudre ni de fard — et pourtant elle était belle. D'un charme qui persistait, comme s'il y avait encore en elle quelque chose de la jeunesse.

Elle les accueillit en salle, les présenta les uns aux autres avec les rites, les invita à s'asseoir et commanda le thé. Derrière l'écran, une servante aux cheveux en chignon tressé apporta un plateau de or avec des coupes de jade blanc, un thé chaud et parfumé, des fruits rares. Elle fit une révérence à la ronde.

Après le thé, on commanda le repas.

Tang Sanzang demanda poliment : « Quel est votre nom, Dame ? Et quel est le nom de cet endroit ? »

Elle répondit : « Ici c'est le Continent de la Vache de l'Ouest. Je suis née dans une famille Jia — j'ai épousé un homme de la famille Mo. Nous avons perdu nos beaux-parents tôt. Mon mari et moi avons géré l'héritage familial — dix mille pièces de fortune, mille qing de bonnes terres. Nous n'avons jamais eu de fils — seulement trois filles. Il y a quelques années, mon mari est mort. Je suis en deuil, et cette année le deuil est terminé. Je n'ai plus aucun proche. Mes filles et moi gérons seules les terres et les biens. Je voudrais me remarier mais je n'arrive pas à abandonner la maison de famille. Vous arrivez à point nommé — vous êtes quatre disciples, et nous sommes quatre femmes. J'ai l'intention de choisir des maris parmi vous. Qu'en pensez-vous ? »

Tang Sanzang feignit la surdité, ferma les yeux, s'absorba dans le silence.

La femme continua : « Nous possédons trois cents qing de rizières irriguées, trois cents de terres sèches, trois cents de vergers. Plus de mille boeufs, des chevaux et des mules par centaines, des cochons et des moutons innombrables. Des greniers et des entrepôts partout, assez de riz pour huit ou neuf ans, assez de soie pour dix ans, assez d'or et d'argent pour toute une vie. N'est-ce pas infiniment préférable à un pèlerinage épuisant vers l'Ouest ? »

Tang Sanzang resta de marbre, stupide, comme si rien n'existait.

La femme dit : « Je suis née le troisième jour du troisième mois d'une année Dinghai, à l'heure du Coq. J'ai quarante-cinq ans aujourd'hui. Mon aînée s'appelle Zhenzhen, elle a vingt ans ; la cadette Aiai, dix-huit ans ; la benjamine Lianlian, seize ans. Elles n'ont pas encore été promises. Elles ne sont pas laides, je puis le dire sans exagérer. Elles savent broder et coudre ; comme leur père n'avait pas d'héritier mâle, il les a élevées comme des fils, leur a fait apprendre les textes classiques, elles peuvent réciter des poèmes. Bien qu'à la campagne, elles ne sont pas tout à fait rustiques. Je pense qu'elles pourraient convenir à quelques-uns d'entre vous. Si l'un de vous acceptait de rester, il pourrait troquer son bol d'aumône et sa robe de moine contre de la soie et de la dentelle. »

Tang Sanzang restait assis là, comme un enfant que le tonnerre a figé, comme une grenouille sous la pluie — les yeux révulsés, l'expression absente.

Bajie, lui, brillait de désir à la nouvelle de la richesse et de la beauté. Il était assis sur sa chaise comme sur des braises — il se tortillait à gauche et à droite, incapable de se contenir. Il bondit, saisit le maître par la manche : « Maître, cette dame s'adresse à vous ! Vous pourriez au moins répondre quelque chose. »

Tang Sanzang se redressa brusquement et gronda Bajie : « Créature dépravée ! Nous sommes des moines ! Nous ne nous laissons pas troubler par les richesses, ni attirer par la beauté des femmes. Comment pourrait-on former ainsi quelque chose de grand ? »

La femme sourit. « Quelle piété ! Et qu'est-ce que la vie de moine offre de si remarquable ? »

Tang Sanzang : « Dame, et que vous offre la vie dans le monde ? »

La femme : « Maître, permettez-moi de vous décrire les plaisirs de la vie en société :

Au printemps, des robes de soie fraîches et neuves ; En été, de la mousseline légère au bord des lotus verts ; En automne, de la bonne liqueur de riz parfumée ; En hiver, une alcôve chaude et le vin qui empourpre les joues. Toutes les saisons procurent leur part de plaisirs ; Les huit fêtes de l'année offrent des mets exquis. Une nuit de noces sous des bougies et de la soie brodée — Bien mieux que d'aller à pied prier Amitabha ! »

Tang Sanzang répondit calmement :

Celui qui quitte le monde a choisi un chemin exceptionnel — Il a renversé les palais de l'amour et de l'attachement. Les choses extérieures n'engendrent plus de querelles vaines ; En soi-même se trouvent le yin et le yang véritables. Quand les mérites sont accomplis, on paraît devant le Palais d'Or, On voit clairement sa vraie nature et on retourne à sa demeure d'origine. C'est infiniment supérieur à jouir de chair et de sang ici-bas — Pour vieillir et tomber dans la peau corrompue.

La femme rougit de colère. « Moine impoli ! Je vous ai fait une offre sincère et vous m'insultez avec vos sermons ! Bon, si vous ne voulez pas rester, l'un de vos disciples pourrait au moins accepter. » Tang Sanzang, gêné par la colère de la dame, dit : « Wukong, reste ici, toi. »

Wukong : « Moi, je n'ai jamais su faire ce genre de chose. Que Bajie reste. »

Bajie : « Frère, ne me désigne pas ! Réfléchissons ensemble. »

Tang Sanzang : « Ni l'un ni l'autre ne veut — alors Sha Wujing restera. »

Sha Wujing : « Voyez ce que dit le maître ! Moi, le Bodhisattva m'a converti, je me suis mis en route. Je suis disciple depuis moins de deux mois, je n'ai pas encore accompli le moindre mérite — comment pourrais-je m'arrêter pour la richesse ? Je préfère mourir plutôt que de commettre cette trahison. »

La femme vit qu'ils refusaient tous. Elle se retira brusquement derrière l'écran et claqua la porte intérieure. Les quatre disciples se retrouvèrent seuls dans la salle — ni thé, ni repas, ni la moindre personne en vue.

Bajie bouillonnait. Il maugréa contre Tang Sanzang : « Maître, vous n'êtes vraiment pas diplomate. Vous avez tout dit clairement, tout tué dans l'œuf. On aurait pu au moins rester vague, promettre vaguement, manger un bon repas, passer une nuit agréable. Maintenant on n'a plus rien — ni feu dans la cheminée, ni lumière dans la pièce. Comment on passe la nuit ? »

Sha Wujing : « Deuxième frère, reste ici comme gendre. »

Bajie : « Frère, ne me mets pas en avant — réfléchissons ensemble. »

Wukong : « Qu'est-ce qu'il y a à réfléchir ? Si tu veux rester, le maître peut aller être le "beau-père", cette dame devient la "belle-mère", moi je suis le témoin et Sha Wujing le chaperon. Il n'y a pas besoin de choisir un bon jour dans le calendrier — aujourd'hui même est un jour de grande grâce céleste. Fais ta révérence au maître et entre comme gendre ! »

Bajie : « Ça ne va pas, ça ne va pas — comment est-ce que je pourrais faire une chose pareille ? »

Wukong : « Gros idiot, ne fais pas semblant. Tu as déjà appelé cette dame "Maman" je ne sais combien de fois — qu'est-ce qui ne va pas ? Allez, vas-y franchement. Ramène-nous quelques verres de vin de noces, ce ne serait pas désagréable. »

Il attrapa Bajie d'une main et la dame de l'autre. « Belle-mère, emmenez votre gendre ! »

Bajie se laissa pousser vers l'intérieur, les pieds qui traînaient. La femme appela les servantes pour dresser la table du dîner et servir les trois hôtes restants. Elle invita aussi le cuisinier à préparer un banquet pour les noces du lendemain.

Pendant ce temps, les trois autres mangèrent bien, puis s'installèrent dans la salle des hôtes pour la nuit.

Bajie suivit sa "belle-mère" à travers d'innombrables pièces, trébuchant dans le noir contre chaque seuil. « Maman, allez plus doucement — je ne connais pas le chemin. »

La femme expliqua : « Ce sont les greniers, les entrepôts, la salle des moulins — on n'est pas encore à la cuisine. »

Bajie dit : « Grande maison ! »

Après bien des détours et des tournants, ils atteignirent les appartements intérieurs. La femme dit : « Gendre, ton frère aîné dit que c'est aujourd'hui un jour de grâce — nous n'avons pas eu le temps d'inviter un maître du calendrier ou de faire les rites du "Versement du Baldaquin". Fais juste huit grandes révérences. »

Bajie dit : « Maman dit bien. Tu t'assieds d'abord, je fais mes révérences et ça vaudra à la fois comme "cérémonie de mariage" et comme "remerciements aux parents" — d'une pierre deux coups, n'est-ce pas plus pratique ? »

La belle-mère rit. « C'est vrai, vrai. Un gendre économe et pratique ! Je m'assois, tu t'inclines. »

Bajie se prosterna comme exigé. Puis il demanda : « Maman, laquelle des sœurs m'est destinée ? »

La femme dit : « Voilà le problème : si je donne l'aînée, la cadette sera jalouse ; si je donne la cadette, l'aînée sera jalouse ; si je donne la benjamine, les deux autres seront jalouses... »

Bajie dit : « Maman, puisqu'elles vont toutes se quereller, donnez-les-moi toutes les trois — ce sera réglé d'un coup ! »

La femme dit : « Comment un homme peut-il prétendre à trois femmes à la fois ! »

Bajie : « Voyez ce que dit Maman. Qui n'a pas ses deux ou trois femmes et ses quatre ou cinq concubines ? Même si c'en était davantage, votre gendre les accueillerait gracieusement. J'ai appris dans ma jeunesse les arts de la chambre — je saurais les satisfaire toutes. »

La femme dit : « Voilà, voilà. J'ai un mouchoir. Tu le poses sur ta tête, tu caches ton visage, et les filles passent devant toi. Celle que tu attrapes, c'est ta femme. »

Bajie accepta. Il se couvrit la tête du foulard. Un poème en témoigne :

Stupide et aveugle, il ne voit pas l'origine — Le sabre du désir blesse le corps en secret. Il a toujours cru aux rites du Duc Zhou — Aujourd'hui le nouveau marié porte un voile.

Bajie se prépara. « Maman, faites entrer les demoiselles ! »

La femme cria : « Zhenzhen, Aiai, Lianlian — venez toutes tirer au sort pour votre mari ! »

On entendit le tintement des jades et le parfum des fleurs — comme si des immortelles allaient et venaient. Bajie tendit les bras dans tous les sens, plongea à gauche, plongea à droite — et n'attrapa personne. Des dizaines de silhouettes semblaient passer, mais aucune ne se laissait saisir. Il percuta un pilier à l'est, heurta un mur à l'ouest. Il trébuchait, tombait, se relevait. Bouche enflée, front meurtri, il s'effondra par terre, haletant.

« Maman ! Vos filles sont vraiment trop rapides — je n'arrive pas à en attraper une ! »

La femme lui enleva le foulard. « Gendre, ce ne sont pas elles qui sont rapides — c'est qu'elles te cèdent le passage les unes aux autres et qu'aucune ne veut vraiment t'épouser. »

Bajie : « Maman ! Puisqu'elles ne veulent pas de moi — prenez-moi vous-même ! »

La femme : « Chenapan ! Comment oses-tu prétendre à ta belle-mère aussi ! »

Bajie : « Mes trois filles ont chacune fabriqué une chemise de nuit en soie brodée de perles. Mets celle dont la chemise t'ira — c'est cette fille-là que tu épouseras. »

Bajie : « Donne-les-moi toutes les trois à essayer — si je les mets toutes, je les épouse toutes ! »

La femme alla dans la chambre, en revint avec une seule chemise et la tendit à Bajie. Le gros moine ôta sa robe et enfila le vêtement — mais avant même de l'avoir attaché, pan ! il tomba à la renverse. Des cordes l'enserraient de partout. Toutes les personnes présentes avaient disparu.

À l'aube, Tang Sanzang, Wukong et Sha Wujing se réveillèrent. Où était la belle demeure ? Ils étaient allongés dans un bosquet de pins et de cyprès, sur de la mousse verte. Tang Sanzang cria à Wukong qui riait doucement.

Sha Wujing dit : « Frères aînés, nous avons rencontré des fantômes ! »

Wukong : « Pas des fantômes. Ces femmes étaient des êtres divins qui venaient nous éprouver. Elles ont dû partir au milieu de la nuit — seul le pauvre Bajie a dû rester à souffrir. »

Tang Sanzang joignit les mains en prière. Sur un vieux cyprès derrière eux, flottait une petite note. Sha Wujing l'arracha et la tendit au maître. C'était huit vers :

La Mère du Mont Li ne voulait pas du monde ordinaire — Le Bodhisattva de la Mer du Sud l'invita à descendre de montagne. Samantabhadra et Mañjuśrī étaient ses hôtes — Ils se firent belles femmes dans la forêt. Le Saint Moine a la vertu et n'a plus le mundain ; Bajie n'a pas le Zen — il a toujours le terrestre. Désormais, apaise-toi et corrige tes fautes — Si tu es négligent en chemin, la route sera dure.

Tang Sanzang, Wukong et Sha Wujing lisaient encore ces vers quand ils entendirent au fond du bois : « Maître ! Je suis étranglé ! Sauvez-moi ! Promis, plus jamais ! »

Tang Sanzang : « Wukong, c'est Bajie ? »

Sha Wujing : « C'est lui. »

Wukong : « Laissons-le là — partons. »

Tang Sanzang : « Ce gros bête a l'esprit borné, mais il est sincère et direct, et il a de la force pour porter les bagages. Par égard pour le Bodhisattva d'autrefois, allons le libérer. Il ne récidivera plus après cela. »

Sha Wujing roula les couvertures, reprit les bagages. Wukong détacha le cheval et mena le groupe dans la forêt. Ils trouvèrent Bajie pendu à un arbre, ligoté avec des cordes enroulées autour de lui.

Il s'inclina à n'en plus finir, submergé de honte.

Pratique juste et sincère exige la vigilance — Balayez le désir et l'amour pour revenir à la vraie nature.

Ce qui arriva ensuite à ce gros balourd — au prochain chapitre.