Capítulo 42: O Grande Sábio Reverencia o Mar do Sul com Devoção; A Compassiva Guanyin Prende o Menino Vermelho

A ilha de Potalaka ficava no centro do Oceano do Sul, e em condições normais — sistema de energia funcionando, sem fumaça de cinco elementos nos olhos — Sun Wukong poderia chegar lá num salto de nuvem que durava menos que um respiro profundo.

Naquele dia, levou mais tempo.

O sistema estava instável. A fumaça do Rei Menino havia deixado algo parecido com uma areia nos canais de energia que alimentavam o voo e as transformações — não incapacitante, mas desconfortável, e o desconforto tornava as transformações menos precisas do que gostava. Chegou à ilha de Potalaka num tempo razoável, mas com mais esforço do que o habitual.

Os vinte e quatro guardiões celestes estavam na entrada da gruta Tidewater como sempre.

— O Grande Sábio deseja ver a Bodhisattva — disse Sun Wukong.

— Ela sabe que você está aqui — disse um guardião. — Entre.

A gruta Tidewater era o lugar mais tranquilo que Sun Wukong conhecia — não o silêncio do abandono ou do vazio, mas o silêncio de algo tão cheio de presença que não precisava de barulho para afirmar que existia. Bambus roxos em fileiras, flores de lótus no lago pequeno, uma tartaruga enorme que guardava o frasco de jade. E no centro, Guanyin — sentada na posição que havia ocupado por eras incontáveis, com a expressão de alguém para quem o tempo funcionava de maneira diferente.

Sun Wukong ajoelhou-se e tocou a testa no chão três vezes.

— Levante-se — disse Guanyin. — O que aconteceu?

Sun Wukong contou tudo: a Montanha do Número Um, a Ravina do Pinheiro Seco, a Caverna das Nuvens de Fogo. O Rei Menino Sagrado disfarçado de criança. Tang Sanzang capturado. O fogo das Três Chamas que a chuva dos quatro oceanos não apagou. Zhu Bajie enviado para pedir ajuda e capturado pelo Rei Menino disfarçado da própria Bodhisattva.

Na última parte, o rosto de Guanyin mudou.

Não era raiva no sentido humano — não havia elevação de voz, não havia gesto brusco. Era algo mais fundo: uma qualidade de atenção que ficou muito mais nítida, como se o foco de toda a compaixão e de todo o poder que Guanyin havia cultivado em eras de prática convergisse para um único ponto.

— Ele usou minha aparência — disse ela.

— Sim.

— Para capturar um discípulo que vinha pedir minha ajuda.

— Sim.

Guanyin ficou em silêncio por um momento. Depois se levantou e virou para onde o frasco de jade estava — o recipiente que havia carregado a dew sagrada que reviveu a árvore do ginseng, que havia sido emprestado a Lao Zi para testar os peregrinos, que havia retornado ao oceano e absorvido a água de três rios, cinco lagos, oito mares e quatro rios sagrados. Pegou-o com uma mão.

Com a outra, jogou-o ao mar.

O frasco caiu na água com um som que Sun Wukong sentiu nos ossos — não um splash, mas uma ressonância que se propagou pelo oceano inteiro. A tartaruga que havia guardado o frasco emergiu imediatamente das profundezas, carregando-o de volta na própria carapaça, inclinando a cabeça vinte e quatro vezes como saudação.

Guanyin tomou o frasco de volta.

— Tente carregá-lo — disse ela para Sun Wukong.

Sun Wukong estendeu a mão. Era impossível mover — não pelo peso físico, mas pela presença do que estava dentro. Três rios, cinco lagos, oito mares e quatro rios sagrados: a água de todo o mundo, concentrada num frasco do tamanho de um melão.

— Não consigo.

— Esse frasco agora contém água suficiente para inundar a montanha inteira — disse Guanyin. — Quando o invertermos sobre a Caverna das Nuvens de Fogo, o fogo das Três Chamas vai encontrar algo que não pode consumir.

Sun Wukong considerou isso.

— O fogo sobreviveu à chuva dos quatro oceanos.

— A chuva dos quatro oceanos é água privada — disse Guanyin. — Esta é água de toda a criação. Há uma diferença.

Depois chamou seu guardião Huian — o filho de Li Jing, o Rei Celestial que Carrega a Pagode, que havia sido seu discípulo desde que deixou o campo de batalha por um caminho diferente — e o mandou ao Céu pedir ao pai emprestadas as trinta e seis facas celestiais.

Huian voltou com as facas num tempo que Sun Wukong mediu como extraordinariamente rápido para alguém viajando entre os três mundos.

Guanyin tomou as facas e as jogou ao ar com um gesto que parecia casual mas que Sun Wukong reconheceu como contendo precisão absoluta. No ar, as facas se transformaram — não num movimento visível, mas numa transição que acontecia entre um momento e o próximo: eram facas, e então eram um lótus de mil pétalas, e cada pétala tinha na ponta um espinho curvo como gancho de pesca.

O lótus pousou na água do oceano suavemente.

Guanyin subiu nele e sentou-se no centro.

— Vamos — disse ela para Sun Wukong. — Você vai à frente.

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Chegaram à Montanha do Número Um em tempo que Sun Wukong estimou como a metade do que havia levado para ir e voltar. A velocidade de Guanyin em viagem era diferente da velocidade convencional — não era que ela fosse mais rápida, mas que a distância entre os lugares parecia menor quando ela a atravessava.

Na encosta da montanha, Guanyin parou e chamou os deuses locais.

Eles apareceram — ainda mal vestidos, ainda com as expressões de quem vivia sob pressão — e se ajoelharam com o alívio específico de quem encontra uma autoridade que é genuinamente superior ao problema.

— Limpem a área — disse Guanyin. — Trezentos li em cada direção, não deve haver nenhum ser vivo no solo. Pássaros, animais, insetos — todos para os picos. As plantas fiquem onde estão.

Os deuses saíram rapidamente.

Quando voltaram confirmando que estava feito, Guanyin virou o frasco.

O que veio não era chuva.

Era inundação — não violenta, não destrutiva, mas inexorável. A água saiu do frasco e desceu pela encosta com a calma de algo que sabe que vai chegar onde precisa chegar independentemente do que estiver no caminho. Preencheu a Ravina do Pinheiro Seco. Subiu pela entrada da Caverna das Nuvens de Fogo. O fogo das Três Chamas — que havia resistido à chuva dos quatro oceanos, que havia queimado enquanto um dilúvio caía — encontrou a água que havia absorvido três rios, cinco lagos, oito mares e quatro rios sagrados, e cedeu.

Não com um apagamento dramático. Simplesmente diminuiu, e depois não estava mais.

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O Rei Menino Sagrado saiu da caverna alagada com a raiva de alguém que perdeu algo que considerava invencível.

Viu Sun Wukong e atacou.

Sun Wukong recuou. Estava, segundo as instruções de Guanyin, com um caractere escrito na palma da mão esquerda — ilusão — e a ordem explícita de simular derrota para atrair o Rei Menino na direção da Bodhisattva. Não era um papel natural para Sun Wukong, que havia passado séculos construindo uma reputação de não recuar. Mas havia situações em que a estratégia era mais importante que a aparência.

Recuou, fingiu dificuldade, deixou o Rei Menino acreditar que estava vencendo.

O Rei Menino avançou — com a confiança de alguém cuja principal arma acabara de ser neutralizada mas que ainda era um combatente formidável com séculos de treino.

Chegou até onde o lótus de mil pétalas flutuava.

Viu Guanyin sentada no centro.

— Você é a salvação que o macaco foi buscar? — disse ele.

Guanyin não respondeu.

— Eu ouvi muito sobre você — disse o Rei Menino. — A Bodhisattva da Compaixão. A Salvadora dos que Sofrem. — Ele apertou a lança. — Vou ver quanto de compaixão tem para quem vai enforcar você com ela.

Atacou.

Guanyin se levantou do lótus e subiu para o ar como luz ascende — sem esforço visível, simplesmente deixando de estar ao alcance da lança. O Rei Menino seguiu para cima. Guanyin foi mais acima. Ele continuou. Ela continuou.

Até que o Rei Menino alcançou o lótus de mil pétalas, que havia ficado onde estava no ar, e se sentou nele com a satisfação de quem tomou um trono.

— Então você fugiu — disse ele para Guanyin no alto.

Sun Wukong, observando do lado, sussurrou:

— O lótus...

Guanyin apontou o galho de salgueiro para baixo e disse uma única sílaba.

As pétalas do lótus curvaram-se para dentro.

Os espinhos em cada pétala — curtos, firmes, afiados como garras — giraram para dentro também, e cada um encontrou carne.

O Rei Menino gritou — não o grito de raiva de uma batalha, mas o grito involuntário de dor genuína, de algo que não esperava ser capaz de sentir dor sendo surpreendido por ela. Jogou a lança fora. Tentou arrancar os espinhos com as mãos e encontrou que arrancar um espinho aprofundava os outros.

Huian desceu do céu com o cajado e bateu nas empunhaduras das facas, que se aprofundaram mais.

— Chega — disse Guanyin para Huian. — Não mate.

O Rei Menino estava de joelhos, segurando as bordas do lótus, respirando fundo entre cada onda de dor. Havia algo diferente na sua expressão agora — não apenas a raiva do combatente derrotado, mas algo mais próximo do espanto de alguém encontrando o limite de algo que havia acreditado ilimitado.

— Você vai aceitar meu ensinamento? — disse Guanyin.

O Rei Menino olhou para ela.

— Se libertar a minha carne dos espinhos — disse ele —, e se isso não for uma armadilha mais elaborada do que a última —

— Não é armadilha. É o começo de um caminho.

Silêncio.

— Aceito — disse o Rei Menino por fim.

Guanyin apontou o galho de salgueiro e as facas caíram como folhas secas, tinindo no chão alagado abaixo. Os espinhos se recolheram. A carne ficou intacta.

O Rei Menino ficou de pé no lótus com a expressão de alguém que acabou de descobrir que sobreviveu a algo que não esperava sobreviver.

Guanyin tirou da manga uma faca de ouro e se aproximou. O Rei Menino, instintivamente, recuou.

— Para raspar a cabeça — disse Guanyin. — Não para ferir.

Raspou três faixas no topo da cabeça do Rei Menino, deixando três mechas nos cantos — o penteado de um discípulo, de alguém que havia entrado num caminho de aprendizado. Depois tirou cinco aros de ouro da manga — um para a cabeça, dois para os pulsos, dois para os tornozelos — e os jogou no ar.

Eles encontraram seu lugar antes que o Rei Menino pudesse reagir.

Guanyin recuou e recitou.

O Rei Menino começou a arrancar os aros, depois parou — havia algo nos aros que respondia à recitação, apertando levemente a cada sílaba. Não o suficiente para machucar. Suficiente para ser impossível ignorar.

— Este é o encantamento do aro dourado — disse Guanyin. — Diferente do que seu discípulo leva na cabeça. Diferente mas da mesma origem. Você pode removê-lo quando tiver completado o caminho. Não antes.

O Rei Menino ficou parado por um momento com as mãos nos aros e os olhos fechados.

Depois abriu os olhos e olhou para ela com a expressão — não de raiva, não de resignação — de alguém que está começando a entender que o que havia acreditado ser uma derrota era talvez outra coisa.

— Qual é o meu nome agora?

— Menino da Riqueza — disse Guanyin. — É como você está nos registros do destino desde antes de você nascer. Era o único nome que esperava por você.

Sun Wukong observou isso de cima com uma mistura de sentimentos que não conseguia classificar completamente — alívio pelo mestre, admiração pela eficiência de Guanyin, e algo mais leve que não tinha nome exato mas que era parecido com o que se sente quando uma coisa complicada resolve-se de maneira mais simples do que parecia possível.

O mestre Tang Sanzang foi liberado da caverna.

Zhu Bajie foi removido do saco de couro.

A água sagrada recuou para o frasco como se não houvesse saído.

Guanyin voltou ao sul sobre o lótus de mil pétalas, com o Menino da Riqueza ao lado — não como prisioneiro, mas como alguém que havia encontrado o próximo passo de um caminho que havia sido longo mas que agora, talvez, começava a ter direção.

Sun Wukong ajudou Tang Sanzang a montar no cavalo branco.

— Está bem, mestre?

Tang Sanzang estava pálido mas intacto. Havia passado tempo suficiente na vida peregrina para não ser a primeira vez que saía de uma caverna de demônio mais ou menos ileso.

— Estou bem — disse ele. — Quanto tempo perdemos?

— Dois dias.

— Podemos recuperar se andarmos bem hoje.

— Podemos — disse Sun Wukong.

E partiram para o oeste, deixando para trás a Montanha do Número Um, a Ravina do Pinheiro Seco, e a Caverna das Nuvens de Fogo que agora estava vazia e escura e cheirava a água e cinzas de um fogo que havia encontrado seu limite.