Chapitre 16 : La robe volée — le monastère en flammes

Les deux compagnons s'avancèrent vers le bâtiment. C'était bien un monastère. Voilà ce qu'on voyait :

Des pavillons en cascade, des galeries superposées, des pinèdes et des bambous dans une ombre fraîche. Devant les trois portes : dix mille fils de nuages chamarrés, devant la salle des Cinq Bonheurs : mille rayons de brume rouge. Sur deux rangées : les pins et les cèdres, sans âge, tranquilles. Dans un bosquet : les genévriers, fiers et colorés. Plus haut, les clochers. Plus haut encore, les pagodes. Les moines méditent. Les oiseaux sur les branches se taisent. Ici le silence est réel. Ici la voie est juste.

En haut des temples, le lotus bouddhique domine, mais la beauté du monde surpasse le paradis. Le vrai sol pur est rare entre les hommes — partout dans ce pays, les moines gardent les montagnes.

Tang Sanzang descendit de cheval. Wukong posa les bagages. Ils allaient entrer quand plusieurs moines sortirent à leur rencontre. Voilà leur allure :

Bonnet de moine légèrement de côté, robe sans souillure bien ajustée. Anneaux de cuivre aux oreilles, ruban de soie à la taille. Des sandales tressées sous les pieds, un bol de bois en main. La prière aux lèvres sans arrêt, la Sagesse au cœur en permanence.

Tang Sanzang s'inclina à l'entrée. Les moines répondirent chaleureusement, rirent, et dirent :

— Entrez boire du thé.

Puis ils virent Wukong.

— Qu'est-ce que c'est, cette chose qui tient le cheval ?

— Chut ! dit Tang Sanzang. Il a mauvais caractère. Ne l'appelez pas "chose". C'est mon disciple.

Le moine frémit et murmura :

— Avec une tête pareille, il accepte d'être disciple ?

— Vous ne voyez pas ce qui est là, dit Tang Sanzang. Laid, c'est laid. Mais il est très utile.

On les fit entrer. Ils traversèrent la cour principale, passèrent devant le grand pavillon. Là, Tang Sanzang lut la plaque : "Monastère Zen de la Guanyin."

— Comme c'est bien ! dit-il. J'ai une dette de gratitude infinie envers la Bodhisattva. Voir son temple, c'est comme la voir elle-même.

Il entra dans la salle principale pour s'incliner devant la statue. Les moines battirent le tambour. Wukong sonna la cloche — longtemps, avec enthousiasme, parfois vite parfois lent, sans s'arrêter.

Un des acolytes demanda :

— La cérémonie est finie. Pourquoi vous sonnez encore ?

— Vous ne savez pas ? dit Wukong en posant enfin le marteau. On dit "faire moine un jour, sonner la cloche un jour".

Le vieux moine avare

Dans le fond du monastère se trouvait un vieil abbé. Deux jeunes novices le guidaient. Il était ainsi fait :

Une coiffe de moine à pic carré, ornée d'une pierre de chat's-eye brillante. Une robe de brocart brodée d'or et de fils d'émeraude. Des sandales brodées de huit joyaux. Un bâton serti d'étoiles de jade. Son visage creusé de rides ressemble à la Mère des Lys. Ses yeux troubles ressemblent aux yeux du Roi Dragon. Sa bouche s'ouvre — il n'a plus de dents, le vent passe. Son dos voûté — ses tendons l'ont trahi depuis longtemps.

— Le chef de l'abbaye arrive, dirent les moines.

Tang Sanzang s'inclina respectueusement. Le vieux moine s'inclina à son tour. Ils s'assirent.

— Quelle surprise d'avoir des visiteurs de la Grande Tang ! dit le vieillard. Quelle distance avez-vous faite depuis Chang'an ?

— Environ cinq mille li jusqu'à la double frontière. Puis avec mon disciple, encore cinq ou six mille li jusqu'à ce monastère.

— Dix mille li ! Moi, en toute ma vie, je ne suis pas sorti du portail de ce monastère. Je suis vraiment l'homme qui regardait le ciel d'un fond de puits.

— Quel âge avez-vous, vénérable abbé ?

— Deux cent soixante-dix ans.

— Ce serait encore mon arrière-petit-fils ! dit Wukong.

Tang Sanzang lui lança un regard sévère.

— Tais-toi. Ne sois pas impudent.

Le vieux moine demanda à Wukong son âge. Wukong répondit qu'il n'osait pas dire.

Le thé arriva dans une vaisselle superbe — plateau de jade d'agneau, trois coupes ornées de bleu et d'or. Un novice versait le thé dans une théière de bronze blanc. Le parfum envahissait la pièce.

Tang Sanzang admira.

— Beaux objets ! Beaux objets !

— Ce sont des bagatelles, dit le vieux moine. Vous venez du grand empire de Chine. Les trésors que vous avez vus doivent être autrement plus beaux. Auriez-vous quelque chose à me montrer ?

Tang Sanzang dit qu'il n'avait rien d'extraordinaire à proposer. Wukong intervint :

— Maître ! La robe que vous avez dans le balluchon — n'est-ce pas un trésor ?

Les moines entendirent le mot "robe" et eurent un petit rire moqueur.

— Pourquoi vous moquez-vous ? dit Wukong.

— Si vous dites que votre robe est un trésor, c'est amusant. Nous ici, on a des dizaines de robes, voire des centaines. Notre abbé en a accumulé sept ou huit cents pendant ses deux cent soixante ans de vie monastique.

On apporta douze grandes caisses. On les ouvrit dans la cour. On déroula les robes sur des supports et des cordes tendues. Voilà qu'on voyait de la soie et du brocart de partout, des fils brodés d'or, des joyaux cousus. Tang Sanzang et Wukong les regardèrent une à une.

— Bien, dit Wukong. Remballez. Sortez aussi la nôtre.

— Disciple, dit Tang Sanzang à voix basse. Ne te bats pas en richesse avec eux. Nous sommes seuls en chemin. Si quelqu'un voit notre robe et est pris d'avidité, ça peut mal tourner.

— Et pourquoi on aurait peur ? dit Wukong. Laissez-moi m'en occuper.

Il défit le balluchon. La robe était encore enveloppée dans deux couches de papier huilé. Il ôta le papier. La robe déploya une lumière rouge éclatante qui emplit toute la pièce. Les moines en furent éblouis. Voilà ce qu'on voyait :

Mille détails subtils — des perles qui pendent en rangées, dix mille ornements rares — des joyaux de Bouddha enchâssés. En haut et en bas : des fils de fil de dragon couverts d'émeraude, des quatre côtés : des bords brodés de laine fine. Quand on la porte, les spectres s'enfuient, quand on la revêt, les démons descendent en enfer. Faite par des mains célestes et divines — seul un vrai moine peut la mettre.

Le vieux moine, en voyant cette robe, fut envahi d'avidité. Il s'agenouilla devant Tang Sanzang, des larmes aux yeux :

— Vénérable maître, j'ai vraiment la malchance de ne pas pouvoir voir les choses clairement à mon âge.

— Abbé, relève-toi. Qu'as-tu à dire ?

— Votre robe vient de s'ouvrir devant moi alors que la nuit tombait. Mes yeux sont faibles, je n'arrive pas à voir clairement. Quelle malchance !

— Faites porter des bougies, lui dit Tang Sanzang, et regardez encore.

— Je voudrais vous demander un grand service, si vous êtes assez généreux. M'accorderiez-vous de l'emporter dans ma chambre pour la regarder cette nuit et vous la rendre demain au matin ?

Tang Sanzang tressaillit. Il regarda Wukong avec reproche. Wukong sourit :

— Laissez-le prendre la robe. Si quelque chose arrive, c'est ma responsabilité.

Tang Sanzang, à contrecœur, laissa le vieillard emporter la robe. Les moines souhaitèrent bonne nuit aux voyageurs, nettoyèrent une chambre de méditation, préparèrent deux lits, et conduisirent les voyageurs se coucher. Tang Sanzang s'endormit.

Le complot

Dans sa chambre, le vieux moine tint la robe devant la lumière et pleura jusqu'à la deuxième heure du soir — une heure, deux heures, sans arrêt. Ses jeunes préférés vinrent lui demander ce qu'il avait.

— Je pleure parce que je ne peux pas garder cette robe, dit-il. J'ai deux cent soixante-dix ans de vie monastique, j'ai accumulé des centaines de robes — mais jamais une pareille. Je voudrais être Tang Sanzang pour la porter un seul jour. Ce serait suffisant pour ma vie.

— Ce serait simple, dit l'un d'eux. Gardez-le ici quelques jours et laissez-le porter votre robe quelques jours.

— Et quand il voudra repartir ?

— Alors il n'y a qu'à le tuer et garder la robe.

Le vieux moine pleurait encore. Un autre moine intervint :

— Maître Guangzhi a une idée meilleure. Maître Guangmou ?

Guangmou dit :

— Je propose qu'on rassemble tous les moines du monastère — une brindille chacun — et qu'on incendie la salle de méditation où ils dorment. Ils mourront sans qu'on touche à rien. Le cheval, les bagages brûleront aussi. La robe restera ici en trésor pour nos générations. Et si des gens des villages voisins voient l'incendie, on dira que c'était une erreur de leur part.

Les moines applaudirent : meilleure idée, vraiment.

Ils coururent chercher du bois sec de partout.

Wukong retourne le feu

Wukong était singe. Il ne dormait jamais vraiment. Il concentrait son esprit, restait en éveil. Peu après minuit, il entendit des bruits de pas — beaucoup de pas — et le craquement de bois qu'on transporte. Bizarre.

Il se leva sans faire de bruit, se transforma en petite abeille et se glissa par les lattes du toit.

Voilà ce qu'il vit : des centaines de moines portant du bois et entourant la salle de méditation pour y mettre le feu.

Wukong sourit intérieurement. Bien vu, maître. Mais je ne vais pas laisser brûler mon maître — ni punir ces pauvres idiots trop durement.

Il fit un bond jusqu'aux portes du Ciel du Sud, effraya les gardiens, chercha le Roi Céleste aux Yeux Multiples.

— Grand Sage ! C'est bien toi, dit le roi en le reconnaissant. Que fais-tu ici ?

— Des gens veulent brûler mon maître dans son sommeil. Je veux emprunter ton Écran Coupe-Feu pour protéger la salle de méditation. Vite !

— Si c'est un incendie, il faudrait de l'eau pour l'éteindre, pas un écran de feu.

— Vous ne comprenez pas la situation. Je veux que le feu brûle — mais sans toucher à mon maître ni à son cheval. L'écran protégera la salle de méditation. Le reste, je m'en charge.

— Ce singe, dit le roi en riant, n'a pas changé. Il ne pense qu'à lui. Mais bon, voilà.

Il lui tendit l'écran. Wukong fit un bond et atterrit sur le toit de la salle. Il plaça l'écran au-dessus. Puis il alla se poser sur le toit du bâtiment du vieux moine pour surveiller la robe. Il tourna la tête vers le sud, prit un long souffle et souffla.

Un vent se leva. Les flammes que les moines venaient d'allumer s'embrasèrent dans toutes les directions.

Les flammes montent en colonnes noires, les rouges embrasements dévorent le ciel de nuit. Les premières sont des serpents dorés qui s'élancent, les suivantes sont des chevaux de sang qui galopent. Le dieu du feu du Sud déchaîne sa puissance, le roi des braises sort de sa forge. Des bois secs flambent en feux sauvages ardents — que sont les hommes qui frottent les silex devant ça ? Les poutres de la porte brûlent comme des lampes à huile — rien n'est à comparer aux anciens foyers sacrés. Un feu sans pitié, une intention criminelle : le vent tourne — et les flammes dévorent tout.

Une bonne heure plus tard, le vent et les flammes avaient ravagé le monastère entier. Les moines couraient dans tous les sens, sauvant qui un coffre, qui une marmite, criant, pleurant. Tang Sanzang dormait toujours dans la salle de méditation — préservée, intacte, sous son écran de protection.

Le vol de la robe

À une vingtaine de li vers le sud, sur la Montagne du Vent Noir, un démon se réveillait dans son antre. Il vit des flammes illuminer le nord.

— Oh ! dit-il. Le monastère Zen est en feu. Ces moines sont vraiment imprudents. Allons voir si on peut aider.

Il sauta dans les airs et fonça vers l'incendie. Dans la cour du monastère, les pavillons du devant étaient déjà des décombres fumants. Dans les couloirs du milieu, des flammes léchaient les murs. Il chercha de l'eau à crier, puis entra dans le bâtiment de derrière — sans feu, lui. Là, dans la salle principale, sur un socle, une lueur dorée attirait son regard.

Il s'approcha. Un ballot de tissu. Il l'ouvrit.

La robe de Tang Sanzang.

Le démon ne dit pas un mot. Il ne chercha pas d'eau. Il prit la robe sous le bras et remonta dans les airs à toute vitesse. Il était déjà loin.

Le lendemain

Jusqu'à l'aube, les flammes brûlèrent. Les moines couraient dans les cendres, cherchaient leurs affaires, pleuraient leurs pertes.

Wukong remonta au Ciel du Sud rendre l'écran, remercia le roi, redescendit, se transforma de nouveau en abeille et rentra par les lattes du toit.

Il se remit en forme humaine et appela :

— Maître, il fait jour. Debout !

Tang Sanzang se leva, ouvrit la porte, et regarda autour de lui. Les murs rouges, les cours effondrées, les pavillons disparus.

— Comment ça s'est passé ? dit-il.

— Le feu. La nuit dernière.

— Et pourquoi tu ne m'as pas réveillé pour sauver la salle ?

— J'ai protégé la salle. Les autres — c'est eux qui ont voulu brûler, je les ai juste aidés un peu.

— Tu as aidé les flammes ?! Et la robe ?

— Ne t'inquiète pas. La robe était dans la salle du vieux — sans feu.

Ils s'avancèrent vers les ruines. Les moines qui les virent arriver faillirent s'enfuir en criant "fantômes !". Wukong les rappela. On chercha la robe dans les cendres du bâtiment du vieux moine. Le vieux moine lui-même, ne pouvant plus ni rendre la robe ni supporter la honte, s'était fracassé la tête contre un mur.

La robe n'était nulle part.

Wukong réunit tous les moines, les fit s'aligner, les compta un à un : deux cent trente personnes. Il fouilla chaque coffre sauvé des flammes. Toujours rien.

— Il y a des démons dans les environs ? demanda-t-il.

— À vingt li au sud-est, il y a la Montagne du Vent Noir et la Caverne du Vent Noir. Un Grand Roi Noir y habite. Notre défunt abbé lui parlait souvent de Chan et de Tao.

— C'est lui qui a la robe, j'en suis sûr, dit Wukong. Il a vu les flammes, il a sauté sur l'occasion.

— Reste ici, maître. Je vais le lui reprendre.

Il bondit dans les airs en direction de la Montagne du Vent Noir.

Ainsi le Grand Moine Bouddhiste rencontra son premier vol. La suite au prochain chapitre.