Capítulo 88: El chan llega a Yuhua y el mono de oro enseña a los príncipes

Se dice que Tang Sanzang, feliz, se despidió del gobernador. Cabalgando, dijo al peregrino:

—Discípulo querido, esta buena obra supera incluso lo que hiciste en el País de Biqiu al salvar a los niños. Todo fue mérito tuyo.

Sha Wujing respondió:

—En Biqiu solo salvaste mil ciento once niños, pero esta lluvia inmensa dio vida a decenas de miles de almas. Yo también admiré en silencio la habilidad sobrenatural del hermano mayor y su misericordia que cubre la tierra.

Zhu Bajie rió:

—Hermano, bondad tienes, mérito tienes, pero solo tienes virtud hacia afuera; por dentro siempre me torturas a mí. Donde quiera que voy contigo, acabas haciéndome sufrir.

—¿Cuándo te he hecho sufrir?

—Basta ya, basta. Siempre consigues que me quede dormido, que me cuelguen, que me cuecen o que me fríen. Ahora que en el Condado de Fengxian hiciste tanta gracia a diez mil personas, deberías habernos dejado quedar seis meses más para que yo comiera unos cuantos platos tranquilos. Pero solo te ocupas de apresurarnos a caminar.

Tang Sanzang lo interrumpió:

—¡Imbécil! ¿Solo piensas en llenar ese hocico? ¡Camina y deja de parlotear!

Zhu Bajie calló, apretó los labios, cargó el equipaje y siguió caminando sin más, con un bostezo.

El tiempo corría veloz como la lanzadera. Era ya el otoño profundo. Las aguas se retiraban, los huesos de las montañas quedaban al descubierto. Las hojas rojas volaban, las flores amarillas marcaban la estación. Las noches frías se volvían más largas, la luna blanca atravesaba los postigos. En cada hogar, el humo de la tarde se alzaba abundante; por todas partes, los lagos reflejaban el frío. Blancos tréboles y rojos nudos perfumaban el aire; naranjas verdes y azahares amarillos, sauces menguantes y valles llenos de espigas. En las aldeas abandonadas caían los gansos entre los juncos rotos; en los mesones de campo, los gallos anunciaban la recolección del mijo.

Los cuatro caminaron durante mucho tiempo y de pronto vislumbraron los contornos de otra ciudad. Tang Sanzang señaló con el látigo:

—Wukong, ¿ves esa ciudad allá? ¿Sabes qué lugar es?

—Ni tú ni yo hemos estado nunca aquí, así que no lo sé. Acerquémonos y preguntemos.

Antes de que acabara de hablar, un anciano salió de entre los árboles apoyándose en un bastón de bambú, con ropa ligera, alpargatas de palma y un cinturón ancho en la cintura. Tang Sanzang desmontó y se acercó a saludarle.

—¿De dónde viene el maestro? —preguntó el anciano devolviendo el saludo.

—Soy un monje del Gran Tang del Oriente enviado al Gran Templo del Trueno Resonante a venerar al Buda y obtener las escrituras. Veo esa ciudad a lo lejos y no sé qué lugar es. Venerable señor, ¿podría indicarme?

—Monje venerable, este lugar es un condado dependiente de la India llamado Condado de Yuhua. El señor de la ciudad es pariente del rey de la India, con el título de Rey de Yuhua. Este rey es muy sabio; venera a los monjes y a los sacerdotes taoístas y cuida bien a su pueblo. Si el maestro va a verle, será recibido con grandes honores.

Tang Sanzang lo agradeció y el anciano desapareció entre los árboles.

Tang Sanzang fue a su encuentro y lo contó todo a sus discípulos. Los tres lo ayudaron a montar de nuevo, pero él prefirió ir a pie.

—No estamos muy lejos. No hace falta el caballo.

Los cuatro caminaron hasta las afueras de la ciudad. Las tiendas de té y de vino bullían de gente, el mercado de arroz y aceite era animado. Al ver a Zhu Bajie con su largo hocico, a Sha Wujing con su cara oscura y al peregrino con sus ojos rojos, la gente los rodeó para mirar sin atreverse a acercarse. Tang Sanzang sudaba de inquietud.

Pasaron varias bocacalles más antes de llegar al centro. De pronto vieron una puerta de templo con tres caracteres: «Templo de la Nube de Misericordia». Tang Sanzang dijo:

—Podríamos entrar a descansar un momento y pedir un almuerzo. ¿Qué os parece?

—Bueno, bueno —respondió el peregrino.

Los cuatro entraron. El templo era bellísimo: pagodas altísimas, habitaciones de monjes serenas en la luz de la luna, nubes carmesí flotando entre las torres. Incienso ardía en el altar; la campanilla de la sala principal resonaba al toque de los monjes.

Mientras miraban, un monje salió del pasillo y saludó a Tang Sanzang:

—¿De dónde viene el maestro?

—Del Gran Tang del Oriente.

El monje se postró de inmediato. Tang Sanzang lo ayudó a levantarse.

—¿Por qué tanta reverencia, hermano?

—Aquí los devotos que leen sutras y rezan al Buda todos aspiran a renacer en vuestra tierra del Gran Tang. Al ver al maestro con ese aspecto y ese atuendo, comprendo que en la vida anterior acumuló suficiente mérito para esa suerte. Por eso me inclino.

Tang Sanzang respondió riendo:

—Os equivocáis. Yo no soy más que un monje peregrino. El que descansa en paz aquí sois vosotros, que sí podéis decir que disfrutáis de la vida.

El monje condujo a Tang Sanzang al pabellón principal para que venerara las imágenes del Buda. Luego Tang Sanzang llamó a sus discípulos. Los tres habían estado dando la espalda, ocupados con el caballo y el equipaje, mientras el monje hablaba con el maestro. Al oír que Tang Sanzang los llamaba, se volvieron. Al ver sus rostros, el monje exclamó:

—¡Cielos! ¿Cómo es que tus discípulos tienen esa pinta tan espantosa?

—Feos son, sí, pero tienen mucho poder. Durante todo el camino me han protegido de muchas maneras.

Mientras hablaban, otros monjes salieron. El primero les explicó que el maestro venía del Gran Tang del Oriente y que esos tres eran sus discípulos. Los demás, a la vez contentos y asustados, invitaron a todos al salón principal. Allí sirvieron té.

Tang Sanzang preguntó el nombre del lugar. Le dijeron que era el Condado de Yuhua de la India.

—¿Y cuánto queda de aquí a la Montaña Lingshan?

—Desde aquí a la capital hay dos mil li. De allí hacia el oeste, a la Montaña Lingshan, nosotros nunca hemos ido, así que no nos atrevemos a decirlo con certeza.

Tang Sanzang agradeció la respuesta. Pronto se sirvió el almuerzo. Mientras los demás esperaban, Zhu Bajie ya había vaciado la mitad de los platos. Sha Wujing le dio un pellizco para que se comportara.

—¡Modales! —susurró.

—Bien, bien, estómago vacío —respondió Zhu Bajie a voces.

Sha Wujing rió.

—Hermano segundo, no lo entiendes. En el mundo hay muchos hombres de letras con estómago vacío igual que el nuestro.

Con eso Zhu Bajie se calmó un poco. Terminado el almuerzo, Tang Sanzang preguntó por el nombre del templo. Un monje anciano explicó que era el antiguo jardín de Jeta dado por el donante Anathapindika, también llamado Jardín de Jizhu, porque el donante había comprado el jardín al príncipe Jeta cubriéndolo de monedas de oro, para que el Buda pudiera predicar allí.

—En el jardín del templo aún quedan los cimientos del antiguo Jardín de Jeta. Cuando llueve torrencialmente, a veces se encuentran monedas de oro y plata entre la tierra.

Tang Sanzang asintió:

—Lo que dicen no es leyenda; es verdad.

También le contaron que en el monte llamado Monte de los Ciempiés, que había que cruzar, unos ciempiés gigantes habían comenzado a atacar a la gente, aunque raramente causaban la muerte. Por seguridad, los viajeros esperaban en el templo hasta que cantara el gallo y entonces cruzaban. Tang Sanzang decidió esperar también.

Esa noche, mientras paseaban bajo la luna en el jardín trasero, un monje joven llegó con el aviso de que el abad quería ver al ilustre visitante del Gran Tang. Tang Sanzang se apresuró y encontró a un anciano venerable, con bastón de bambú, que le preguntó con gran cortesía:

—¿Es usted el maestro que viene del Gran Tang?

Intercambiaron cumplidos. El anciano tenía más de cien años. El peregrino bromeó:

—¿Cuántos tiene exactamente? Y dígame, ¿cuántos años me calcula a mí?

El anciano admitió que de noche y a la luz de la luna no podía distinguir bien. Pasaron un rato charlando. Luego el anciano mostró a Tang Sanzang los cimientos del antiguo Jardín de Jeta. Tang Sanzang suspiró con devoción:

El piadoso donante de antaño cubrió el jardín de oro para la Enseñanza. El jardín del príncipe Jeta perdura en el tiempo; ¿dónde está ahora el noble compañero del Buda?

Paseaban tranquilamente a la luz de la luna cuando Tang Sanzang oyó a lo lejos el llanto de alguien. Aguzó el oído. Parecía el lloro de alguien que sufría lejos de sus padres. Tang Sanzang se emocionó y preguntó en voz baja:

—¿Quién llora en ese lugar tan triste?

El anciano mandó que los monjes se retiraran. Cuando quedaron solos con Tang Sanzang y el peregrino, el anciano se inclinó profundamente ante ellos.

—Venerable maestro, ¿por qué esa reverencia? —preguntó Tang Sanzang.

—Tengo más de cien años y he visto muchas cosas en mis momentos de meditación. En cuanto a los peregrinos que vienen del Este, algo en vuestra presencia me lo dice. Y el llanto que oís es un asunto que solo una persona como vos puede desenredar.

El peregrino preguntó:

—Cuente de qué se trata.

—El año pasado, en esta misma época, mientras yo meditaba, oí un viento y luego el lamento de una mujer joven. Bajé a los cimientos del Jardín de Jeta y vi a una joven hermosa. Le pregunté quién era y de dónde venía. Sus palabras fueron que era la princesa del Rey de la India, que había salido a ver las flores bajo la luna y que el viento la había arrastrado hasta allí. La encerré en una habitación aislada y dije a mis monjes que era un espíritu maligno que había atrapado. Cada día le daba dos comidas simples. La chica, muy inteligente, comprendió mi intención. Para que los monjes no la molestaran, empezó a comportarse como una loca: se revolcaba en la suciedad, decía disparates durante el día; solo de noche, cuando todo estaba en silencio, lloraba a sus padres. Yo fui varias veces a la capital a preguntar por la princesa; pero allí la princesa seguía en el palacio sin que nadie notara nada. Por eso he seguido guardando el secreto. Hoy que vos habéis llegado, gran maestro, os ruego que cuando lleguéis a la capital, uséis vuestro poder para aclarar la situación: salvar a una inocente y mostrar vuestra habilidad sobrenatural.

Tang Sanzang y el peregrino escucharon con profunda atención y grabaron el asunto en la memoria.

Llegaron los monjes jóvenes a invitar a tomar té antes de acostarse, y todos regresaron.

Zhu Bajie y Sha Wujing, que llevaban un rato murmurando impacientes en el salón principal, preguntaron al peregrino al regresar:

—¿Qué hacíais tanto tiempo viendo el paisaje de noche?

—Dormid ya —respondió el peregrino—. Mañana hay que madrugar para cruzar el monte.

El anciano se despidió y Tang Sanzang se retiró a descansar. Fue una noche serena, con la luna plateada recorriendo el cielo mientras el frío nocturno se colaba por los postigos.

Poco después de que todos durmieran, cantó el gallo. Los viajeros de la posada se levantaron a preparar sus lámparas y su comida. Tang Sanzang despertó a Zhu Bajie y Sha Wujing, y el peregrino pidió una luz. Los monjes, que ya estaban levantados, habían preparado té y bocadillos. Zhu Bajie comió un plato de panecillos. Se cargó el equipaje y el caballo.

Tang Sanzang y el peregrino se despidieron de todos. El anciano se acercó al peregrino y le susurró:

—No olvide el llanto de aquella noche.

El peregrino respondió sonriendo:

—Lo he grabado. Cuando lleguemos a la ciudad, podré distinguir por la voz y el rostro lo verdadero de lo falso.

Los viajeros tomaron la gran ruta con los comerciantes. Al amanecer cruzaron el Paso del Canto del Gallo. A mediodía vislumbraron las murallas de la ciudad: un baluarte de hierro y piedra de una ciudad celestial. Los comerciantes se dispersaron hacia sus posadas. Los cuatro peregrinos encontraron la posada oficial de huéspedes distinguidos.

El encargado fue a informar al posadero:

—Hay cuatro monjes de aspecto extraño que han llegado con un caballo blanco.

El posadero, al oír del caballo, dedujo que eran enviados oficiales y salió a recibirlos. Tang Sanzang se presentó y pidió alojamiento para mostrar sus credenciales al rey. El posadero los acogió con gusto e invitó a los discípulos a pasar. Al ver sus rostros, el posadero tembló por dentro, pero sirvió té y la comida del mediodía sin quejarse.

Tang Sanzang lo tranquilizó:

—No se asuste, señor posadero. Mis tres discípulos son feos, pero tienen buen corazón. Como dice el refrán: «Cara de villano, corazón de buena persona.»

El posadero se calmó y preguntó de dónde venían. Tang Sanzang explicó que habían tardado catorce años desde el Gran Tang. El posadero exclamó admirado:

—¡Verdaderamente sagrados, verdaderamente sagrados!

Le informaron de que el rey de la India llevaba ya quinientos años de reinado; el actual, amante de la naturaleza, con el nombre de era Jinyan, llevaba veintiocho años en el trono.

Tang Sanzang preguntó si podría presentar sus credenciales ese mismo día. El posadero dijo:

—Justo hoy la princesa ha construido una torre y está lanzando una bola bordada para escoger marido. Si quiere ver al rey, este es el momento.

Tang Sanzang quiso ir. Mientras tanto se sirvió la comida. Al terminar, Tang Sanzang dijo:

—Ya es hora de ir.

—Yo te acompaño —dijo el peregrino.

—También yo —dijo Zhu Bajie.

—Hermano segundo —intervino Sha Wujing—, tu cara no es para presumir de ella. No causes problemas en las puertas del palacio. Que vaya el hermano mayor.

Tang Sanzang asintió:

—Sha Wujing tiene razón. El imbécil es muy grosero; el peregrino tiene más tacto.

Zhu Bajie arrugó el hocico con disgusto.

—Aparte del maestro, entre nosotros tres tampoco hay mucha diferencia.

Tang Sanzang se puso la túnica, el peregrino tomó el bolso de documentos y los dos salieron juntos.

Por las calles, agricultores, artesanos, comerciantes y letrados iban todos en una misma dirección.

—¡A ver la bola bordada! —gritaban.

Tang Sanzang se detuvo al borde del camino.

—Wukong, la gente y el modo de vestir, los edificios y los utensilios, incluso la manera de hablar... todo aquí se parece a nuestro Gran Tang. Me acuerdo de que mi madre eligió a mi padre lanzando una bola bordada en busca de la pareja predestinada. Por lo visto aquí también tienen esa costumbre.

—¿Quieres ir a verlo?

—No, no. Nuestra ropa de monje llama la atención; podría haber malentendidos.

El peregrino sonrió.

—Maestro, ¿ha olvidado lo que nos contó el anciano del templo? Podemos ir a la torre para aclarar si es la princesa real o una impostora. Mientras el rey espera el anuncio feliz de la princesa, no estará en audiencia. Vayamos a ver.

Tang Sanzang, persuadido, siguió al peregrino. La multitud se apretaba en torno a la torre. Entonces, sin que nadie lo esperara:

El pescador arroja el anzuelo y el hilo; desde hoy empezará a pescar disputas.

Se cuenta que el rey de la India, amante de la naturaleza, había sacado dos años antes a sus concubinas y a la princesa a pasear de noche en el jardín del palacio. Un espíritu maligno aprovechó la ocasión, arrancó a la verdadera princesa y la dejó en el desierto, tomando su lugar. La impostora, que sabía que Tang Sanzang llegaría ese año, ese mes, ese día y esa hora, armó la torre y la bola bordada con el deseo de capturar al monje y robarle su energía vital para ascender al rango de inmortal supremo.

Al mediodía en punto, Tang Sanzang y el peregrino se mezclaron con la multitud y se acercaron a la base de la torre. La falsa princesa quemó incienso en ofrenda al Cielo y a la Tierra. Sus cincuenta o sesenta doncellas la rodeaban, sosteniendo la bola bordada. Los ocho ventanales de la torre se abrían en todas direcciones. La falsa princesa giró los ojos y vio que Tang Sanzang se acercaba. Tomó la bola con sus propias manos y la lanzó sobre la cabeza del monje.

Tang Sanzang se sobresaltó. La bola le golpeó el sombrero de Vairocana y lo torció. Con las dos manos alcanzó la bola, que rodó hasta quedar dentro de su manga.

Desde arriba estalló el griterío:

—¡Le ha dado a un monje! ¡Le ha dado a un monje!

La multitud de comerciantes y transeúntes se abalanzó a pelear por la bola. El peregrino lanzó un gruñido, apretó los dientes, encogió el cuerpo y creció hasta tres metros de altura con su cara más horrible. La gente trastabilló y cayó hacia los lados, nadie osó acercarse. El peregrino volvió a su forma normal.

Las doncellas y los eunucos bajaron de la torre a postrarse ante Tang Sanzang.

—Señor afortunado, señor afortunado, venga a palacio a celebrar la buena nueva.

Tang Sanzang les devolvió el saludo y se volvió para reñir al peregrino:

—Siempre enredándome, mono.

El peregrino rió.

—La bola te cayó en la cabeza y rodó hasta tu manga. ¿Qué culpa tengo yo? ¿Por qué me riñes?

—¿Y ahora qué hacemos?

—Maestro, no te preocupes. Entra a presentar las credenciales al rey. Yo volveré a la posada a avisar a Zhu Bajie y Sha Wujing. Si la princesa no te elige al final, solo cambia las credenciales y seguimos adelante. Pero si insiste en elegirte, di al rey que quieres llamar a tus discípulos para darles instrucciones. Cuando nos llamen a los tres, yo podré distinguir lo verdadero de lo falso. Es un plan para atrapar al monstruo aprovechando la boda.

Tang Sanzang no tuvo más remedio que aceptar. El peregrino regresó a la posada.

Las doncellas llevaron a Tang Sanzang hasta la base de la torre. La falsa princesa bajó, lo tomó de la mano y los dos subieron al carro real rodeados de todo el cortejo. Llegaron a las puertas del palacio.

Un eunuco correu a anunciar:

—Majestad, la princesa lleva a un monje del brazo; parece que la bola le ha dado. Esperan en la puerta del mediodía.

El rey frunció el ceño. No estaba contento, pero tampoco sabía cuál era la voluntad de la princesa, así que los hizo pasar. La falsa princesa y Tang Sanzang llegaron juntos al gran salón del trono:

Una pareja que grita diez mil años; dos puertas de lo torcido y lo recto que se inclinan mil otoños.

Tras el saludo, el rey preguntó desde su sitio:

—Monje, ¿de dónde vienes? ¿Cómo es que mi hija te eligió con la bola?

Tang Sanzang respondió:

—Soy un monje enviado por el Soberano del Gran Tang del Oriente a venerar al Buda en el Gran Templo del Trueno Resonante. Tengo documentos de viaje que necesito que vuestras credenciales reales sellen. Pasé por la plaza y sin buscarlo la princesa me golpeó con la bola. Soy un monje de una religión diferente; no puedo ser consorte de la realeza. Suplico que se me perdone y se sellen mis credenciales para que pueda continuar el viaje a la Montaña Lingshan.

El rey respondió:

—Maestro sagrado del Oriente, mil li de distancia no separan a quienes están destinados. Mi hija ya tiene veinte años sin marido. Elegí este día y hora auspiciosos para el lanzamiento de la bola. Si te ha elegido, eso es el destino, aunque yo no esté del todo contento. Habrá que ver qué quiere ella.

La falsa princesa se inclinó y dijo:

—Padre, como dice el refrán: «La gallina sigue al gallo; la perra sigue al perro.» Yo hice el juramento ante el Cielo y la Tierra, de elegir al azar. Si la bola dio al maestro sagrado, eso es nuestro destino. No puedo cambiar mi promesa. Quiero que sea mi consorte.

El rey, más contento, mandó llamar al observador celestial para fijar una fecha propicia. Y por todas partes se anunció la boda.

Tang Sanzang, al oírlo, no agradeció nada.

—¡Que me liberen, que me liberen!

El rey se molestó:

—Monje sin sentido. Te ofrezco las riquezas de un reino entero para que seas mi yerno. ¿Por qué insistes en seguir tu camino? Si sigues negándote, ordenaré que te decapiten.

Tang Sanzang, aterrorizado, se inclinó hasta el suelo.

—Agradezco la gracia imperial. Pero los tres discípulos que viajan conmigo están esperando fuera. Si me quedara sin darles ninguna instrucción... Ruego que se les mande llamar para que puedan seguir adelante, y así yo podré quedarme tranquilo.

El rey lo aprobó. Mandó que un oficial fuera a la posada a llamar a los discípulos del monje sagrado para que siguieran adelante con las credenciales, y que el monje sagrado se quedara como consorte.

Tang Sanzang no tuvo más remedio que ponerse de pie a esperar. El poema dice:

La gran alquimia no se derrama si están los tres perfectos; las obras difíciles no se logran sin un destino adverso. El Tao viene de lo sagrado; la práctica, de uno mismo. El bien lo acumula el hombre; la felicidad, el Cielo. No cedas a los seis sentidos en su codicia; abre de un golpe la naturaleza original. Sin amor, sin apego, en plena pureza: así se alcanza la liberación suprema.

El oficial fue a la posada a convocar a los discípulos. Mientras tanto, el peregrino había regresado riendo y contento. Zhu Bajie y Sha Wujing salieron a recibirle.

—Hermano, ¿por qué tan alegre? ¿Dónde está el maestro?

—El maestro es muy afortunado.

—¿Aún no hemos llegado a la Montaña Lingshan ni obtenido las escrituras? ¿Qué alegría puede haber?

—Apenas llegamos a la base de la torre de la bola bordada, la princesa le lanzó la bola al maestro y le pegó de lleno. Las doncellas lo llevaron en carruaje al palacio para anunciar la boda. ¿No es eso una alegría?

Zhu Bajie se golpeó los pies y se retorció las manos.

—¡Si lo hubiera sabido, habría ido yo! Por culpa de ese Sha Wujing que me paró... Si la bola me hubiera caído a mí, ¡vaya que estaría bien!

Sha Wujing le pasó la mano por la cara.

—Vergüenza debería darte. Compras un burro viejo por tres monedas de plata y presumes de que cabalgáis bien.

Zhu Bajie protestó.

—Feo soy, sí, pero tengo cierto encanto. Desde siempre se dice: «La piel ruda, los huesos recios; cada uno tiene algo que aprovechar.»

El peregrino cortó:

—Basta de tonterías. Preparad el equipaje. Cuando el maestro nos llame, habrá que entrar al palacio para protegerle.

—Hermano, si el maestro ya es consorte y está disfrutando en los aposentos de la princesa, ¿para qué quiere que le protejamos?

El peregrino lo agarró de una oreja y le sacudió.

—¡Imbécil obsceno! ¿Qué estás diciendo?

Mientras discutían, llegó el posadero:

—El rey manda llamar a los tres monjes sagrados.

—¿Para qué? —preguntó Zhu Bajie.

—El monje sagrado mayor ha sido elegido consorte real. El rey pide que los tres vengan al palacio.

El peregrino dijo:

—Que entre el mensajero.

El oficial entró, saludó al peregrino y no se atrevió a levantar la vista. Murmuraba entre dientes: «¿Es un fantasma, un demonio, el dios del trueno, un yaksha?»

—Oficial, ¿tienes algo que decir o no? ¿Por qué tanto silencio?

El oficial, temblando de pies a cabeza, levantó el edicto real con las dos manos y balbució:

—La princesa invita a reunir... el señor mío invita a la reunión de la princesa...

Zhu Bajie intervino:

—Aquí no tenemos instrumentos de tortura, no te pegaremos. Habla despacio, sin miedo.

El peregrino dijo:

—¿Tienes miedo de que te golpeen? Lo que te da miedo es nuestra cara. Rápido, coged el equipaje y llevad el caballo; vamos al palacio a ver al maestro y tratar el asunto.

El camino estrecho no deja escapar el encuentro; el amor y el afecto, al final, se vuelven rencor.

La historia continúa en el siguiente capítulo.

El peregrino llevó a sus hermanos al palacio. El rey los recibió en el gran salón. Los tres se quedaron de pie sin inclinarse. El rey preguntó quiénes eran, de dónde venían, por qué se habían hecho monjes y qué escrituras buscaban. El peregrino se adelantó a explicar su historia con todo detalle. El rey, al oír su nombre y su reputación, bajó del trono y tomó de la mano a Tang Sanzang:

—Consorte, esto también es un destino para mí, conocer a tu ilustre familia.

Tang Sanzang agradeció con reverencias.

Zhu Bajie y Sha Wujing también presentaron sus historias con grandilocuencia. El rey, entre asombrado y alarmado, mandó que los tres se instalaran en la Torre de las Flores de Jade para descansar mientras preparaban el banquete de bodas del día doce.

Los peregrinos llegaron al jardín del palacio. Era ya de noche. Se sirvió una cena vegetariana.

—¡Hoy por fin comemos! —exclamó Zhu Bajie.

Comió y pidió más, y siguió comiendo hasta que el vientre no pudo más.

Cuando se apagaron las lámparas y cada uno se fue a su rincón, Tang Sanzang regañó en voz baja al peregrino:

—Mono, una vez más me has metido en un lío. Te dije que solo fuéramos a cambiar las credenciales, que no nos acercáramos a la torre de la bola. ¿Por qué me arrastraste hasta allí? Y mira dónde estamos ahora. ¿Qué hacemos?

El peregrino sonrió.

—Maestro, fuiste tú quien dijo que tu madre también eligió a tu padre con una bola bordada y que encontró a su alma gemela. Parecías sentir nostalgia. Además, quería comprobar lo que nos contó el anciano del templo. Al ver la cara del rey, noté cierta oscuridad en su semblante, pero no he podido ver a la princesa todavía.

—¿Y si la ves?

—Con mis ojos de fuego y oro, en cuanto veo a alguien, sé si es real o falso, bueno o malo, rico o pobre. Puedo distinguir lo torcido de lo recto.

Sha Wujing y Zhu Bajie rieron.

—¿Ahora también sabes leer el rostro?

—Un lector de rostros sería mi discípulo —respondió el peregrino.

Tang Sanzang los calló:

—Dejad ya las bromas. ¿Cómo manejamos esta situación?

—Esperad al día doce de la boda. La princesa saldrá a venerar a sus padres. Cuando yo la vea, sabré si es real o falsa y entonces actuaré. Tranquilo, maestro.

—¿Y si es una mujer real, qué?

Tang Sanzang se puso furioso.

—¡Mono! ¿Sigues tratando de hacerme daño? Como dijo Sha Wujing, ya vamos por los nueve décimos del camino. ¿Y tú todavía me tentas? Cierra esa boca maloliente. Si vuelves a faltarme al respeto, rezaré el conjuro de la banda de oro y te haré pagar.

El peregrino, al oír hablar del conjuro, se arrodilló.

—No reces, no reces. Si resulta que es una mujer real, en cuanto llegue el momento de la boda, montaremos un alboroto en el palacio real y te llevamos de allí.

Los discípulos siguieron conversando y sin darse cuenta llegó la noche. Era la hora de los grandes silencios en el palacio:

Profunda era la oscuridad, denso el perfume de las flores. Las ventanas bordadas colgaban de perlas de cristal. En el patio tranquilo no había luz. La sombra del columpio vacío quedaba suspendida. La flauta de madera dejó de sonar en silencio. Alrededor de la casa, flores enmarcaban la luna brillante. Por encima del vacío, sin árboles, brillaban las estrellas. El cuco había callado; la mariposa soñaba largo. La Vía Láctea cruzaba la bóveda celeste; las nubes blancas volvían al hogar. Justo en el momento en que la añoranza llegaba a su punto más agudo, el viento sacudía los sauces tiernos y hacía el frío aún más triste.

Zhu Bajie dijo:

—Maestro, ya es tarde. Si hay algo que tratar, lo dejamos para mañana. A dormir, a dormir.

Y todos durmieron.

Al amanecer cantó el gallo de oro. El rey subió al trono. Ordenó que la Oficina de la Luz organizara un banquete para el día doce, y que por el momento preparara vino de primavera para que el consorte real descansara en el jardín del palacio.

Cuando Zhu Bajie oyó que podía quedarse en el jardín con su maestro, saltó de entusiasmo:

—Majestad, mis hermanos y yo nunca nos separamos del maestro ni un instante. Si nos permite ir con él al jardín unos días, así el maestro estará a gusto y el negocio saldrá bien. Si no, podría haber malentendidos.

El rey, al verlo tan feo y torpe pero tan expresivo, pensó que podría arruinar la boda. Cedió y ordenó que se prepararan dos mesas en el Pabellón de la Primavera Que Nunca Se Va para los tres discípulos, y que el rey y el consorte se sentaran en otro lugar.

Zhu Bajie hizo una reverencia exagerada y dijo:

—Muchas gracias.

En el jardín del palacio todo era esplendor y primavera:

Piedras de colores en los senderos; enrejados tallados; flores exóticas entre los sauces. Los melocotoneros aturdían a los papagayos; los sauces brillaban ante los oropéndolas. Al caminar, una fragancia sutil impregnaba las mangas; al pasar, sabores delicados se posaban en la ropa. Torre del Fénix y estanque del Dragón, pabellón de bambú y salón de pino. Sobre la torre del fénix, una flauta atraía al pájaro fénix; en el estanque del dragón, los peces crecían hasta hacerse dragones. Jardines de peonías, pérgolas de rosas, tapices de color; parterres de jazmín e hibisco marino, montañas de piedra falsa y riachuelos profundos. Peonías de aroma singular; malvarrosas de un encanto fascinante. Peras blancas y albaricoques rojos disputaban su fragancia; iris violeta y cantueso dorado competían en esplendor. Flores de primavera, flores de magnolia, azaleas, en plena gloria; flores de camelia, ciruelos rojos, jazmines de invierno, nardos, ya abiertos en primavera. En cada rincón los pétalos carmesí empapaban el rocío; en cada rincón la fragancia densa envolvía la seda bordada. Y gracias al viento cálido de primavera, todo el jardín presumía de su luz.

El grupo del rey observó el jardín largo rato. Finalmente un oficial de protocolo invitó al peregrino y a sus hermanos al Pabellón de la Primavera, mientras el rey subía con Tang Sanzang al Pabellón de la Armonía Eterna. Se sirvieron banquetes separados con música y danza.

El maestro, viéndose tan bien tratado, no tenía más remedio que fingir alegría por fuera aunque por dentro estaba angustiado. Vio que en las paredes colgaban cuatro biombos dorados con versos de primavera, verano, otoño e invierno, todos firmados por ilustres literatos del palacio.

El rey lo invitó a responder a esos poemas con sus propios versos. Tang Sanzang, que tenía el corazón puesto en otra cosa, comenzó sin querer:

—El sol cálido deshiela la tierra...

El rey, encantado, mandó que le trajeran los utensilios de escritura para que el consorte los completara. Tang Sanzang escribió sin vacilar cuatro poemas en respuesta. El rey los celebró con entusiasmo y mandó que la Oficina de la Música los musicalizara para tocarlos durante el día.

En el Pabellón de la Primavera, los tres discípulos también gozaron del banquete. Zhu Bajie, algo ebrio, quería ir a ver al maestro. Sha Wujing lo disuadió:

—Hermano segundo, no tienes compostura. Así, con el vientre lleno, ¿cómo te mueves?

—¡Bah! Como dice el refrán: «Come bien, luego tiéndete; si no, el estómago se te queda sin manteca.»

El peregrino cortó:

—Imbécil, no te hinches el vientre; que ahora hay que caminar.

Al mediodía Tang Sanzang se reunió con sus discípulos en el pabellón. Vio que Zhu Bajie daba grandes voces y lo reprendió:

—¿Qué lugar es este para gritar? Si irritas al rey, ¡podría hacernos daño!

—Nada, nada. Somos familia política del rey; no se va a enojar. Como dice el refrán: «Los parientes no se cansan de los golpes ni del regaño.»

Tang Sanzang amenazó con veinte golpes de bastón de meditación. El peregrino lo sujetó y lo tumbó. Zhu Bajie gritó:

—¡Consorte real, perdona mi delito, perdona mi delito!

Los oficiales de escolta apaciguaron la situación. Zhu Bajie se levantó, refunfuñando entre dientes:

—Qué digno consorte; ni casado está aún y ya aplica el derecho real.

El peregrino le tapó el hocico.

—No digas nada más. Rápido, a dormir.

Así pasaron tres o cuatro días de banquetes. Llegó el día doce fijado para la boda. Los funcionarios de la Oficina de la Luz informaron que el pabellón nupcial estaba listo y el banquete preparado, con más de quinientas mesas de manjares.

El rey fue a los aposentos interiores, donde la reina y las concubinas rodeaban a la falsa princesa en el Pabellón Zhaoyang. Allí había flores por todas partes, una riqueza que superaba el palacio lunar y los jardines de jade. Había canciones de alegría para celebrar la boda:

Alegría, alegría, alegría: que la unión sea feliz y hermosa. Bello atuendo de palacio como Chang'e; joya dorada y fénix volando.

Encuentro, encuentro, encuentro: encantadora y seductora. Supera a Mao Qiang, eclipsa a las concubinas de Chu; que inclina reinos, que iguala la flor y el jade.

Auspicio, auspicio, auspicio: la belleza de jade de un inmortal. Perfume espeso, polvos mezclados; altas nubes de pelo y ropas bordadas de nubes.

Unión, unión, unión: almizcle y ámbar perfumados. Fila de inmortales, grupo de bellezas; concubinas de nuevo maquilladas, princesa de atuendo renovado.

El rey llegó y las concubinas presentaron a la princesa. El rey preguntó si todo estaba listo para el banquete. La falsa princesa se arrodilló.

—Padre, perdona a tu hija por una cosa. He oído decir que los tres discípulos del maestro sagrado son muy feos. Tu hija no se atreve a verles; si los viera, el terror podría hacerme daño. Ruego que se les mande fuera de la ciudad antes de la boda.

El rey asintió.

—Tienes razón; casi lo olvido. Sí, son bastante horribles. Los he tenido en el Pabellón de la Primavera todo este tiempo. Hoy que es el día de la boda, les entregaré las credenciales y los mandaré salir.

La princesa agradeció al rey con una reverencia. El rey subió al trono y mandó que llamaran al consorte y a sus tres discípulos.

Tang Sanzang, mientras tanto, había estado contando los días con los dedos. Al amanecer del día doce habló en voz baja con sus discípulos:

—Hoy es el doce. ¿Qué hacemos?

—La cara del rey tiene ciertas sombras que no auguran nada malo todavía. Pero sin ver a la princesa no puedo actuar. No te preocupes. Hoy seguramente vendrán a decirnos que salgamos de la ciudad. Acéptalos sin oponer resistencia; en cuanto salgas, me pegaré a ti y te protejo.

Mientras hablaban, llegaron los oficiales a llamarles.

El peregrino dijo riendo:

—Vamos, vamos. Nos van a dar una buena propina para el camino.

Zhu Bajie preguntó:

—¿Habrá cien o doscientos taeles de oro y plata? Con eso podría visitar a mi suegro de regreso.

—Calla y estate quieto. Que el hermano mayor decida.

Los cuatro se presentaron ante el trono con el caballo y el equipaje. El rey dijo al peregrino que presentara las credenciales. Las revisó, las selló y las firmó. También entregó diez lingotes de oro y veinte de plata. Zhu Bajie, que siempre le puso mucho amor al dinero, los recibió de inmediato.

El peregrino hizo una reverencia y dio media vuelta para irse. Tang Sanzang se levantó de un salto, lo agarró del brazo y susurró apretando los dientes:

—¿Os vais sin mí?

El peregrino le apretó la mano y guiñó el ojo.

—Maestro, quédate aquí a disfrutar. Cuando obtengamos las escrituras, volveremos a verte.

Tang Sanzang, entre creyendo y no creyendo, no quiso soltar la mano. Los oficiales miraban: al fin el consorte se separaba de sus discípulos.

El rey volvió a invitar al consorte a subir al trono. Tang Sanzang no tuvo más remedio que soltar la mano y quedarse.

Los tres discípulos salieron del palacio. Zhu Bajie preguntó:

—¿De verdad nos vamos?

El peregrino no dijo nada y caminó hasta la posada.

Allí, el peregrino se volvió a Zhu Bajie y Sha Wujing:

—Vosotros dos quedaos aquí. No salgáis a la calle. Si el posadero pregunta algo, responded con evasivas; no me busquéis. Yo voy a proteger al maestro.

El gran sabio arrancó un pelo de su brazo, sopló sobre él y gritó: «¡Cambia!» El pelo se convirtió en su propio doble y se quedó con Zhu Bajie y Sha Wujing en la posada. Su forma verdadera se elevó en el aire y se transformó en una abeja de miel. Sus alas eran doradas, su boca era dulce, su aguijón era afilado. Voló con el viento, danzando al sol, pasando los sauces, cruzando las flores, ligera y alegre, capaz de robar el néctar y el perfume.

La abeja voló sigilosamente hasta el palacio y llegó hasta Tang Sanzang, que estaba sentado con el rey en la tribuna, el ceño fruncido, el corazón agitado. La abeja se posó en la punta del sombrero de Vairocana y se arrastró hasta el oído del monje:

—Maestro, ya estoy aquí. Nada de angustias.

Solo Tang Sanzang pudo oír esas palabras. El corazón se le abrió.

Poco después llegó un eunuco:

—Majestad, el banquete nupcial ya está listo en el Pabellón del Pájaro Zhique. La reina y la princesa esperan a que su majestad y el consorte real vengan a celebrar.

El rey se alegró y fue con Tang Sanzang a los aposentos interiores.

El amo perverso ama las flores, y las flores traen desgracias; el corazón del monje se mueve y el movimiento engendra tristeza.

La historia continúa en el siguiente capítulo.