Capítulo 80: La doncella busca compañero — el corazón-mono protege al maestro y reconoce al demonio

Después de que la gente del Reino de Bhikshu despidiera a los cuatro peregrinos con tan largo cortejo —más de veinte li antes de soltarlos—, Tang Sanzang bajó del palanquín, montó a caballo y se alejó mirando atrás hasta que todos desaparecieron de vista. Los peregrinos caminaron muchos días más, pasó el frío del invierno y llegó la primavera. Las flores silvestres y los árboles de los montes se volvieron un festín para los ojos.

Más adelante se alzaba un macizo de montañas imponentes. Tang Sanzang se estremeció y dijo:

—Discípulos, esas montañas que se levantan ante nosotros, ¿tienen camino? Tened mucho cuidado.

Sun Wukong sonrió:

—Maestro, ese comentario no es propio de quien lleva tanto tiempo en el camino. Parece más el de un joven encerrado mirando el cielo desde el fondo de un pozo. Desde la antigüedad: "La montaña no obstruye el camino; el camino cruza siempre la montaña." ¿Cómo puede no haber camino?

—Aunque siempre lo haya —respondió Tang Sanzang—, me temo que en pasos tan escarpados nazcan monstruos y en malezas tan espesas se esconden demonios.

—Tranquilo —dijo Zhu Bajie—. Estamos cerca del paraíso del Oeste; no puede haber problemas.

Mientras hablaban llegaron al pie de las montañas. Sun Wukong sacó el garrote dorado, subió a las rocas y anunció:

—Maestro, por aquí el camino rodea la montaña suavemente. ¡Es estupendo para avanzar! ¡Venga, venga!

El maestro se animó a apretar el paso. Sha Wujing dijo a Zhu Bajie:

—Hermano segundo, carga un poco con el fardo.

El cerdo tomó el bulto, Sha Wujing agarró las riendas y el venerable maestro cabalgo cómodo en la silla tallada, siguiendo a Sun Wukong por el camino que subía entre las rocas.

La montaña era hermosa:

Nubes y niebla coronaban los picos; agua cantarina brotaba del barranco. Cien flores llenaban el camino de aroma; diez mil árboles formaban murallas de verde. Ciruelos blancos y ciruelas verdes, sauces verdes y duraznos rojos. El cucú gritaba donde la primavera moría; la golondrina morada arrullaba al final del equinoccio. Rocas dentadas, pinos como techos verdes, caminos tortuosos, cimas extrañas y caprichosas. Acantilados cortados a pico y enredaderas colgantes. Mil peñascos en competencia de belleza como escudos dispuestos; diez mil barrancos que corrían en cascadas sonoras.

El venerable maestro contemplaba el paisaje de la montaña cuando oyó el canto de un pájaro y volvió a sentir nostalgia de su tierra. Tiró de las riendas y llamó a sus discípulos:

—¡Discípulos! Partí por decreto imperial desde el palacio, con el documento firmado ante el trono. Contemplé las linternas en la decimoquinta noche y me separé del rey Tang. Leones y dragones se unieron a mí, pero también se rebelaron discípulos y caballos. Atravesé las doce cumbres del monte Wu, ¿cuándo podré ver otra vez a mi rey actual?

—Maestro —dijo Sun Wukong—, siempre pensando en tu tierra. Eso no es propio de quien ha dejado el mundo. Tranquilo y camina; no te mortifiques. Como dice el refrán: "Para ganar la riqueza y el honor, hay que trabajar duro hasta la muerte."

—Bien dicho, discípulo —concedió Tang Sanzang—. Pero no sé aún cuánto falta para llegar al Cielo del Oeste.

—Maestro —dijo Zhu Bajie—, el Buda Tathagata no quiso enviar los sutras al Imperio del Este, y sospecho que los habrá mudado de lugar; de otro modo, ¿cómo es que nunca llegamos?

—No digas tonterías —dijo Sha Wujing—. Sigue al hermano mayor y avanza. Con paciencia, siempre se llega.

Mientras conversaban así, apareció ante ellos un gran bosque de pinos negros. Tang Sanzang, asustado, exclamó:

—Wukong, acabamos de superar ese camino escarpado y ahora tenemos este bosque tan oscuro y profundo. Mucho cuidado.

—¿Y qué? —dijo Sun Wukong.

—Hay que ir con cuidado. "No creas en lo que parece honesto; cuídate de quien tal vez no lo es." He pasado por varios bosques de pinos en este camino, pero nunca tan oscuro y profundo.

El bosque era verdaderamente singular:

Pinos orientados de este a oeste, densos, filas de norte a sur. Densos de este a oeste, tocando las nubes; en fila de norte a sur, arañando el cielo azul. Zarzas espesas cerraban el paso por todas partes; enredaderas trepaban de arriba abajo por todas las ramas. Lianas cubrían los muros de raíces, raíces cubrían las lianas; para los viajeros del este y el oeste, era imposible avanzar; para los mercaderes del norte y el sur, imposible penetrar. Dentro del bosque medio año, sin distinguir el día de la noche; caminando unas li, sin ver ninguna estrella. A la sombra, miles de paisajes; al sol, miríadas de flores. Ceibas centenarias, cipreses milenarios, pinos resistentes al frío, duraznos silvestres, peonías, lotos secos. Apiñados y compactos, entremezclados sin orden, difíciles de pintar incluso para un inmortal. Y escucha los pájaros: loros silbando, cucos llorando; urracas cruzando las ramas, cuervos alimentando a sus madres; oropéndolas volando, mirlos afinando su canto; perdices cantando, golondrinas moradas conversando; minas aprendiendo a hablar como humanos, escribanos estudiando los sutras. Y además tigres balanceando la cola, tigres viejos rechinando los dientes; zorros añosos disfrazados de damas, lobos rugiendo en el bosque. Que llegara el Rey Celestial con su Torre, tampoco podría someter a los demonios de aquí.

El Gran Sabio avanzó sin miedo, abriendo paso con el garrote, conduciend al maestro al interior del bosque. Avanzaron relajadamente durante medio día sin encontrar la salida. Tang Sanzang llamó:

—Discípulos, llevamos mucho tiempo viniendo hacia el oeste: montañas y valles peligrosos, pero al menos aquí hay quietud y pureza. Las flores extrañas y las plantas raras de este bosque me llenan el alma de hermosura. Me sentaré un momento aquí: descansaremos el caballo y vosotros id a buscarme algo de comer.

Sun Wukong dijo:

—Maestro, siéntese bajo los pinos. Voy por comida y en seguida vuelvo.

Tang Sanzang se bajó del caballo, Zhu Bajie loató a un árbol, Sha Wujing descargó los bultos y sacó el cuenco para Sun Wukong. El Gran Sabio dijo:

—Maestro, quédese aquí tranquilo sin temer nada. En seguida vuelvo.

El maestro se sentó bajo la sombra de los pinos. Zhu Bajie y Sha Wujing fueron a jugar buscando flores y frutas.

El Gran Sabio se impulsó en un salto acrobático y desde lo alto se detuvo en el aire. Miró hacia abajo y vio sobre el bosque nubes de buen augurio y vapores preciosos flotando. Exclamó:

—¡Qué magnífico! ¡Qué magnífico!

¿Por qué exclamaba así? Porque reconocía las señales de santidad que rodeaban a Tang Sanzang: era la reencarnación del Monje de Oro, hombre de diez vidas de práctica espiritual pura, y el aura que lo envolvía lo atestiguaba.

—Si yo, en mis tiempos de Grande igual al Cielo, nube libre y alma sin ataduras, comandaba cuarenta y siete mil monstruos y me proclamaba "Gran Sabio Señor"... hoy he cambiado. Me incliné ante el maestro y soy su discípulo. La aura que corona su cabeza nos llevará de regreso con gloria al Imperio del Este, y a mí me conseguirá el fruto de la santidad.

Mientras pensaba estas cosas, vio de pronto desde el sur una columna de neblina negra que ascendía espesa y oscura. El Gran Sabio se sobresaltó:

—Esa neblina negra esconde algo maligno. Ni Zhu Bajie ni Sha Wujing son capaces de producir una neblina así.

Mientras el Gran Sabio observaba desde las alturas, Tang Sanzang meditaba en el bosque recitando el Sutra del Corazón cuando oyó un lamento suave:

—¡Sálvenme, sálvenme!

El maestro se sorprendió:

—¿Qué persona clama en un bosque tan profundo? Será alguien aterrorizado por los lobos o los tigres. Voy a ver.

Se levantó, atravesó cedros centenarios y pinos milenarios, se abrió camino entre enredaderas y lianas, y llegó a ver: atada a un árbol había una mujer joven. La mitad superior del cuerpo estaba atada al tronco con lianas; la mitad inferior, enterrada en la tierra.

El maestro se quedó parado y preguntó:

—Señorita, ¿qué os ha pasado? ¿Por qué estáis aquí atada?

Claro que era una demoníaca; Tang Sanzang, con sus ojos carnales de mortal, no podía reconocerlo. Al verlo acercarse, la criatura soltó las lágrimas:

Mejillas como duraznos, ojos como estrellas, capaz de hundir peces y hacer caer pájaros. Con los ojos húmedos de pena, capaz de eclipse la luna y avergonzar a las flores.

El maestro no se atrevía a acercarse más, pero volvió a preguntar:

—Señorita, ¿qué delito cometisteis? Contádmelo y veré cómo puedo ayudaros.

La criatura, con palabras floridas y sentimientos fingidos, respondió entre sollozos:

—Maestro, mi familia vive en el Reino de la Abuela Pobre, a más de doscientas li de aquí. Mi padre y mi madre son muy bondadosos; tienen muchos amigos. Para el Festival de Qingming organizaron una visita a los antepasados con todos los parientes. Cuando ya estábamos ante la tumba quemando papel y ofrendas, de pronto se escucharon tambores y gritos: unos bandidos llegaron con cuchillos y lanzas. Los parientes huyeron en sus carruajes y a pie; yo, por ser joven y no poder correr, me caí y me desmayé. Los bandidos me raptaron y me trajeron al monte. El primer jefe quería hacerme su esposa, el segundo también, el tercero y el cuarto también me deseaban por mi hermosura. Los ochenta o noventa jefes pelearon entre sí sin ponerse de acuerdo, y para no dejársela a ninguno, me ataron aquí y se dispersaron. Llevan ya cinco días y cinco noches. Si no aparezco pronto moriré. Estaba pensando que mis antepasados debían de haberme dejado algún mérito, y hoy llega usted, venerable maestro. Por compasión, sálveme. No olvidaré vuestra gracia ni en el más allá.

Acabó llorando a lágrima viva. Tang Sanzang, con su corazón compasivo, también se le nublaron los ojos. Con la voz entrecortada, llamó:

—Discípulos.

Zhu Bajie y Sha Wujing andaban entre los árboles buscando fruta cuando oyeron al maestro llamar con voz muy afligida. El cerdo dijo:

—Sha Wujing, el maestro ha reconocido a alguien por aquí.

—Qué disparate, hermano segundo —respondió Sha Wujing—. Llevamos tanto tiempo en este camino sin topar con un alma buena. ¿Cómo podría haber reconocido a alguien?

—Si no es un conocido, ¿por qué llora con alguien? Vamos a ver.

Volvieron los dos al lugar del descanso, tomaron el caballo y el equipaje y se acercaron:

—Maestro, ¿qué pasa?

Tang Sanzang señaló el árbol:

—Zhu Bajie, suelta a esa señorita. Sálvale la vida.

El cerdo, sin pensarlo dos veces, se puso a deshacer los nudos.

Pero desde las alturas, el Gran Sabio había visto que la neblina negra se hacía más espesa y cubría el aura del maestro. Exclamó:

—¡Mal asunto! La neblina negra tapa el aura sagrada. Puede que un demonio esté acechando al maestro. Lo de la comida puede esperar; a ver qué pasa.

Descendió de un salto y vio a Zhu Bajie desatando los nudos. Se abalanzó hacia él, lo agarró de una oreja y lo tiró al suelo.

—¿Para qué me tiras? —se quejó Zhu Bajie levantándose—. El maestro me manda salvar a esa mujer y tú usas tu fuerza para tirarme.

—Hermano, no la desates. Es un demonio. Está usando un truco para engañarnos.

—¡Otro rapapolvo! —gritó Tang Sanzang—. ¿Cómo puede ser un demonio una mujer así?

—Maestro, es porque conoce este tipo de trucos mejor que nadie. Los que piensan en comer carne humana usan exactamente estos métodos. ¿Cómo va usted a reconocerlo?

Zhu Bajie frunció el morro:

—Maestro, no crea al Palafrenero ese. Esta mujer es de los alrededores. Nosotros venimos de lejos y no somos parientes suyos. ¿Por qué iba a ser un demonio? Él nos manda adelante mientras él hace un giro acrobático y vuelve a hacer sus cosas con ella. Es un pretexto para quedarse.

—¡Imbécil! —rugió Sun Wukong—. ¿Cuándo he hecho algo perezoso yo en todo este camino? Tú sí que eres de esos que caen rendidos ante el atractivo femenino y olvidan el deber. ¿Podrías estar siendo engañado para casarte con alguien que te tiene atado a un árbol?

—Déjalo, déjalo —dijo Tang Sanzang—. Zhu Bajie, tu hermano mayor suele tener buen ojo. Si lo dice él, dejémosla y sigamos.

—Muy bien, maestro —exclamó Sun Wukong con alivio—. ¡Tiene vida! Súbase al caballo. Saliendo del pinar encontraremos gente y le consigo comida.

Los cuatro avanzaron, dejando atrás a la criatura.

La criatura, sola en el árbol, apretó los dientes de rabia:

—Llevaba años oyendo hablar del gran poder de Sun Wukong, y hoy lo compruebo: su fama es merecida. Tang Sanzang es un cuerpo puro de diez vidas, con el yang original intacto: quería capturarlo para unirme a él y convertirme en Gran Inmortal. Ese mono frustró mi plan. Si me hubieran soltado, los habría cogido a todos. Ahora se van... pero voy a llamar al maestro una vez más.

Sin moverse de las lianas, usó un suave soplo de viento que llevó sus palabras hasta los oídos de Tang Sanzang:

—Maestro, ¿dejas ir una vida viva sin salvarla? ¿Cómo puedes ir a buscar los sutras con ese corazón?

Tang Sanzang, en la silla, oyó la llamada y tiró de las riendas:

—Wukong, ve a salvar a esa mujer.

—Maestro, ¿ahora vuelves a pensar en ella?

—La oigo llamar.

—¿La oíste tú, Zhu Bajie?

—Con estas orejas tan grandes que lo tapa todo, no oí nada.

—¿Y tú, Sha Wujing?

—Iba cargando los bultos y mirando adelante; tampoco oí nada.

—Yo tampoco oí nada. ¿Qué gritaba, maestro?

—Decía: "¿Dejas ir una vida sin salvarla? ¿Cómo puedes ir a buscar los sutras con ese corazón?" El refrán dice: "Salvar una vida vale más que construir una pagoda de siete pisos." Ir a salvarla es mejor que ir a buscar sutras.

Sun Wukong sonrió:

—Maestro, cuando la bondad se despierta así, no hay medicina que cure. Piensa: en todo el camino desde el Imperio del Este, cuántos montes y selvas hemos cruzado, cuántos demonios nos han atrapado, cuántas veces he tenido que rescatarte matando a miles y miles. ¿Y hoy no puedes sacrificar una vida de demonio?

—Discípulo, el refrán dice: "No dejes de hacer el bien por pequeño que sea; no hagas el mal por pequeño que sea." Ve a salvarla.

—Maestro, como quieras. Solo que este fardo no lo cargo yo.

—Puedes ir, y yo no te obligaré a nada. Te pido que no te enojes; que ya sé que con tus quejas te hartas y me malhumoras. Ve tú a salvarla.

—¡Mono cabezota, cállate y siéntate! Zhu Bajie y yo vamos.

Tang Sanzang volvió al bosque y ordenó a Zhu Bajie que desatara la parte superior de las lianas y con el rastrillo excavara la tierra para liberar la mitad enterrada. La criatura sacudió los zapatos, se alisó la falda y alegre siguió a Tang Sanzang hacia donde estaba Sun Wukong. El Gran Sabio sonreía frío.

Tang Sanzang le regañó:

—¡Mono impudente! ¿De qué te ríes?

—Me río de que el tiempo bueno trae buenos amigos, y el tiempo malo trae bellas damas.

—¡Cállate! Desde que salí del vientre de mi madre soy monje, y he venido aquí por decreto imperial a buscar los sutras. ¿Qué tiempo malo ni bueno?

—Maestro, aunque seas monje de toda la vida, solo sabes leer sutras y rezar, y no conoces el código de leyes. Esta joven es hermosa y joven; si viajamos juntos y encontramos gente mala, nos detendrán a todos por deshonestos. Aunque no pase nada, nos acusarán de raptar personas. A usted le quitarán el pasaporte y le darán una paliza; a Zhu Bajie le enviarán al exilio; a Sha Wujing también. Y a mí, aunque con mi labia pueda defenderme, también me meterán en algún lío.

—¡Cállate! Salvarle la vida no puede traer tal consecuencia. Si pasa algo, lo asumo yo todo.

—Aunque lo asuma usted, no la está salvando: la está dañando.

—¿Cómo?

—Atada al árbol, sin comer, en cinco o diez días moriría, pero con el cuerpo entero para bajar al reino de las sombras. Ahora la saca usted al camino, usted cabalga rápido como el viento, nosotros lo seguimos, y ella con sus piecitos pequeños no puede acompañarnos. Si la abandonamos, algún lobo o tigre se la comerá. ¿No es eso dañarla más?

—Tienes razón, eso sí que no había pensado. ¿Cómo lo resolvemos?

—Que suba con usted y monten los dos el caballo.

Tang Sanzang pensó un momento:

—No es apropiado que yo vaya con ella.

—¿Y ella cómo va?

—Que Zhu Bajie la lleve.

—¡El cerdo está de suerte! —rió Sun Wukong.

—¡Nada de suerte! —protestó Zhu Bajie—. Llevar a alguien a cuestas tiene mucho mérito. ¿De qué suerte hablas?

—Con ese hocico tan largo podrías girarlo y susurrarle cosas al oído.

—¡No no no! —golpeó el suelo con el puño—. Prefiero que el maestro me azote. Llevarla a cuestas, jamás de los jamases. El hermano mayor siempre busca la manera de mancharme la reputación.

Tang Sanzang dijo:

—Bueno, yo camino un poco también. Desciendo del caballo y caminamos juntos, y que Zhu Bajie lleve el caballo vacío.

—¡Vaya negocio! —dijo Sun Wukong—. ¡El maestro le cede al cerdo el privilegio de llevar el caballo!

—Otro disparate —dijo Tang Sanzang—. El refrán dice: "El caballo recorre mil li; sin jinete no puede solo." Si yo voy despacio, ¿me van a abandonar? Si yo soy lento, todos lo somos. Avancemos juntos con la señorita hasta bajar de la montaña. En cuanto hallemos un convento, templo o aldea, la dejamos allí. Eso ya es haberla salvado.

—Tiene razón el maestro. ¡Adelante!

Tang Sanzang avanzaba delante; Sha Wujing cargaba los bultos; Zhu Bajie llevaba el caballo vacío; Sun Wukong con el garrote vigilaba a la joven. Así avanzaron. No habían andado treinta li cuando el cielo comenzó a oscurecerse y aparecieron ante ellos las torres y los tejados de un edificio grande.

—Discípulos —dijo Tang Sanzang—, allí debe de haber un convento o un templo. Podemos alojarnos esta noche y salir mañana temprano.

—Vosotros quedaos un poco alejados —dijo Sun Wukong— mientras yo voy a preguntar por el alojamiento. Si hay sitio, os llamo.

Los demás se quedaron bajo los sauces. Sun Wukong fue adelante con el garrote, vigilando a la joven.

El maestro se acercó a las puertas. Estaban torcidas y desencajadas. Empujó una hoja y casi se le cayó el alma: pasillos silenciosos, antiguo templo desmoronado. Musgo por el suelo, malas hierbas en los senderos, solo luciérnagas volando como lámparas, solo el croar de ranas en lugar del reloj de agua. Al maestro se le llenaron los ojos de lágrimas.

El salón y las columnas derrumbados, los pasillos en silencio y ruina. Ladrillos rotos, tejas partidas apiladas en montones; vigas torcidas, pilares caídos. Por delante y por detrás solo hierba verde; la cocina podrida y enterrada en polvo. La torre del reloj hundida, los tambores sin piel; las lámparas de cristal rotas. La imagen dorada del Buda sin color; los arhats tumbados por el suelo. La imagen de Guanyin mojada y hecha barro; el jarrón de sauce por el suelo. De noche no hay ni un monje; solo zorros y zorras de guardia. Solo el viento que ruge como un trueno, solo tigres y leopardos en el interior. Los muros derrumbados por todas partes; ninguna puerta ni ventana que cierre.

Hay un poema:

El templo sin mantenimiento desde hace muchos años, Desmoronado y lamentable, más que arruinado. El viento fiero agrietó la cara del Buda protector, La lluvia empapó y destruyó la cabeza de las estatuas. Los vajras caídos se llevan mojados; el Dios de la Tierra sin casa duerme bajo las estrellas. Dos cosas más dignas de lástima: la campana de bronce en el suelo, sin torre donde colgar.

Tang Sanzang entró al segundo patio. El torreón y el tambor, caídos. Solo quedaba una campana de bronce clavada en el suelo, la mitad blanca como la nieve de lluvia, la mitad verde como el cobre oxidado. El maestro la tocó con la mano y con voz alta dijo:

—Campana mía, un día colgaste alta en la torre y tu voz resonaba al amanecer y al anochecer. Ahora el maestro que te fundió y el artesano que te dio forma han regresado al polvo, y tú, sin voz, yaces sin son.

Mientras el maestro lamentaba así, perturbó a alguien que había dentro. Un sacerdote cuidador del incienso, al oír voces, se levantó, tomó un trozo de ladrillo roto y dio un golpe a la campana. Esta resonó:

—¡Dong!

Tang Sanzang dio un respingo del susto, se fue de bruces y tropezó con una raíz. En el suelo, alzó la cabeza y dijo:

—Campana, acababa de lamentarme de ti y de pronto sonaste. ¿Será que en este camino al Oeste nadie pasa, y de tanto tiempo te has vuelto un espíritu?

El sacerdote corrió a ayudarlo:

—Levantaos, señor. No fue la campana que se volvió espíritu: fui yo quien la golpeé.

Tang Sanzang lo miró: era un hombre de aspecto oscuro y extraño. Se asustó:

—¿Sois un espectro o un demonio? Yo no soy persona ordinaria. Soy del Gran Tang; tengo discípulos que dominan dragones y tigres. Si os encontráis con ellos, no sobreviviréis.

El sacerdote se arrodilló:

—No tenga miedo, señor. No soy ningún demonio. Soy el cuidador de este templo. Acabo de oír sus palabras bondadosas y quise salir a recibirlo; pero por miedo de que fuera un espectro golpeé primero la campana. Levantaos, por favor.

Tang Sanzang recuperó la compostura:

—Cuidador, casi me matas de susto. Muéstrame el camino de entrada.

El sacerdote lo guió. Más allá de tres puertas, el aspecto era completamente distinto:

Ladrillos azules formaban paredes de nubes de colores; tejas verdes cubrían los salones como loza de esmalte. Figuras doradas del Buda, terrazas de jade blanco. En el Gran Salón bailaba una luz azul; en el pabellón de Vairocana brillaba un filo agudo. El salón de Manjushri resplandecía con nubes de colores; la sala del scriptorium giratorio estaba decorada con jade. Un jarrón en la cima del tejado de tres aleros; un baldaquino plano en la torre de la felicidad. Mil bambúes verdes sobre los cojines de meditación; diez mil pinos verdes enmarcando la puerta del Buda. En el palacio de las nubes azules brillaba una luz dorada; entre velos de niebla morada flotaba un halo de buen augurio. Al amanecer llegaba el aroma del viento lejano; al anochecer el tambor pintado de la alta montaña resonaba. Siempre habría un monje remendando su manto al sol de la mañana; siempre habría un anciano terminando un sutra bajo la luna. Una hilera de luces en el patio trasero; un rastro de incienso en el patio central.

Tang Sanzang no se atrevía a entrar. Preguntó:

—Cuidador, el frente está tan ruinoso y el fondo tan ordenado. ¿Cómo se explica?

El cuidador sonrió:

—Señor, en estas montañas hay muchos demonios, ladrones y espectros. Con buen tiempo saquean los caminos; cuando llueve o nieva se esconden en el templo. Derriban las estatuas del Buda para sentarse, queman la madera como leña. Los monjes, sin fuerza para enfrentarlos, cedieron el frente a esos bandidos y levantaron con nuevas limosnas ese nuevo recinto. Aquí conviven el desorden y el orden. Así son las cosas del Occidente.

—Ya entiendo —dijo Tang Sanzang.

Avanzaron y vieron sobre la puerta principal cinco grandes caracteres: "Templo Chan del Mar Pacificado". Cuando Tang Sanzang empujaba la puerta, salió a su encuentro un monje de aspecto muy peculiar:

En la cabeza, un sombrero de brocado con pompones de lana en color de ganso pálido; en las orejas, unos aros de cobre colgantes. Sobre el cuerpo, una túnica de lana de cachemira con flecos; en los pies, sandalias de cáñamo con punta de nube blancas como el hielo. En la mano agitaba un tambor de semillas, boca rezando sutras en lengua extraña. Tang Sanzang no lo reconoció: era un monje lama del camino al Oeste.

El lama salió, vio el semblante de Tang Sanzang —cejas finas, frente amplia, orejas que llegaban a los hombros, manos que pasaban las rodillas— y lo tomó de las manos dándole palmaditas, examinándole la nariz y el rostro, frotándole las orejas, mostrando con todos esos gestos su afecto. Lo llevó de la mano a la sala del abad, donde se inclinaron mutuamente y luego preguntó:

—Venerable maestro, ¿de dónde venís?

—Soy el monje del Gran Tang, enviado al Gran Imperio del Oeste, al Gran Templo del Trueno Sagrado de Tiantou, a adorar al Buda vivo y buscar las escrituras verdaderas. Al llegar de noche a este lugar, vengo a pedir alojamiento por una noche y mañana seguiré mi camino.

El monje lama rió:

—¡No, no, no! Nosotros no entramos a los monasterios por propia voluntad; nuestros padres nos pusieron en el mundo con la estrella de la pagoda, que trae mala suerte al hogar, y nos echaron. Siendo discípulos del Buda, no digáis mentiras piadosas.

—Es todo verdad —dijo Tang Sanzang.

—Del Imperio del Este al Cielo del Oeste, ¿cuánto camino hay? Y en ese camino hay montañas, y en las montañas, cuevas, y en las cuevas, demonios. Un hombre solo, con ese aspecto tan delicado, no parece un peregrino en busca de los sutras.

—Tenéis razón, abad. Solo, no podría haber llegado hasta aquí. Tengo tres discípulos que abren el camino en las montañas y tienden puentes sobre los ríos para protegerme. Por eso hemos llegado hasta aquí.

—¿Dónde están los tres discípulos?

—Esperan fuera a la puerta.

El monje lama se asustó:

—Maestro, en este lugar hay tigres, demonios y ladrones. De día no salimos lejos, y antes de que oscurezca ya cerramos todas las puertas. ¿Cómo podéis dejar a gente en el exterior a estas horas?

Llamó a sus discípulos:

—¡Id a invitar a los huéspedes a entrar!

Dos jóvenes lamas corrieron hacia la puerta principal. Al ver a Sun Wukong, se cayeron de espanto. Al ver a Zhu Bajie, se cayeron de nuevo. Se levantaron corriendo y jadearon:

—Reverendo, estamos en apuros. No encontramos a los discípulos del maestro; solo hay tres o cuatro monstruos en la puerta.

Tang Sanzang preguntó:

—¿Qué aspecto tienen?

—Uno con hocico de rayo, otro con morro de pilón, uno con cara verde y colmillos. Y hay una mujer con cara pintada.

Tang Sanzang rió:

—No los conocéis. Los tres feos son mis discípulos. La mujer la rescaté del bosque de pinos.

El monje lama dijo:

—¡Ay, venerabilísimo maestro! ¿Cómo es posible que un maestro tan hermoso tenga discípulos tan horribles?

—Son feos, sí, pero muy útiles. Id a llamarlos rápido. Si tardáis, el del rayo podría armar un alboroto; no es un ser ordinario y podría entrar él solo.

Los jóvenes lamas corrieron de vuelta, se arrodillaron temblando:

—Venerables señores, el venerable Tang los llama.

Zhu Bajie rió:

—Hermano mayor, nos llaman, pero ¿por qué tiemblan tanto?

—Porque nos ven feos y les damos miedo.

—¡Qué absurdo! Nosotros nacemos así. ¿A quién le gusta ser feo?

—Pues con esa fealdad, disimulad un poco.

El cerdo se metió el hocico en el pecho, bajó la cabeza y llevó el caballo; Sha Wujing cargó los bultos; Sun Wukong detrás con el garrote vigilando a la joven. Entraron todos, cruzaron el frente ruinoso, entraron por la tercera puerta, ataron el caballo, bajaron los bultos. Entraron a la sala del abad a saludar al monje lama y se repartieron por los asientos. El monje fue al interior y trajo a setenta u ochenta jovenes lamas que saludaron y se pusieron a preparar la cena. En verdad:

Para acumular mérito hay que sostenerlo con la compasión; cuando el dharma florece, los monjes se alaban entre sí.