Capítulo 78: El Reino de Bhikshu envía espíritus en la noche — en el salón dorado se debate la doctrina

Un solo pensamiento nacido desencadena cien demonios; qué arduo es el camino de la devoción, qué poca la merced. Solo con el corazón limpio, libre de todo polvo y herrumbre, y con la mente bien sujeta, se labra la piedra de la iluminación. Barridos diez mil apegos hasta el silencio eterno, disipados mil engendros sin perder ni un paso. Así el hombre puede saltar fuera de la jaula del mundo y ascender, cumplida la obra, a los cielos supremos.

Después de que Sun Wukong desplegara todo su ingenio para llamar al Buda Tathagata y liberar al venerable Tang Sanzang de sus tormentos, los peregrinos dejaron la Ciudad del León y siguieron hacia el Oeste. Pasaron meses viajando y el invierno llegó sin avisar. Por los caminos se veía:

El ciruelo de la cresta listo para reventar en flores blancas, el estanque empezando a cubrirse de una fina capa de hielo. Las hojas rojas, todas caídas; el pino, más verde que nunca. Nubes leves vuelan cargadas de nieve por llegar, la hierba seca se aplana contra las laderas como un tapiz. El frío penetra a través de todos los huesos, la luz invernal lo tiñe todo de un gris melancólico.

Los cuatro peregrinos viajaban bajo el frío, durmiendo a la intemperie y comiendo en el camino. Pronto se alzó ante ellos otra ciudad amurallada. Tang Sanzang preguntó:

—Wukong, ¿qué lugar es ese?

—Cuando lleguemos, lo sabremos —respondió Sun Wukong—. Si es un reino con rey, habrá que presentar los documentos de viaje; si es solo una prefectura o condado, pasamos de largo.

Antes de terminar la frase ya estaban a las puertas. Tang Sanzang desmontó y los cuatro entraron en el patio exterior del recinto. Vieron a un soldado viejo dormitando al sol contra la pared, aprovechando el abrigo. Sun Wukong se acercó y lo sacudió:

—Señor guardia.

El anciano se sobresaltó, abrió los ojos entre brumas y al ver a Sun Wukong se arrodilló al instante:

—¡Señor mío!

—No es necesario ese alboroto —dijo Sun Wukong—. No soy ningún espíritu. ¿Por qué me llamas "señor mío"?

—¡Es usted el Dios del Trueno!

—Estás confundido. Somos monjes del Imperio del Este que van al Oeste en busca de las escrituras. Solo queremos saber el nombre de este lugar.

El anciano, más despierto ya, se incorporó, se estiró y respondió:

—Venerable, este lugar se llamaba antes el Reino de Bhikshu. Hoy lo llaman la Ciudad de los Niños.

Sun Wukong se volvió hacia Tang Sanzang:

—Maestro, esto era antes el Reino de Bhikshu. Ahora lo llaman la Ciudad de los Niños. No sé qué razón habrá para el cambio.

—Si ya era Bhikshu —meditó Tang Sanzang—, ¿por qué ahora Ciudad de los Niños?

—Quizás murió el rey de Bhikshu —dijo Zhu Bajie— y subió al trono un niño, y de ahí el nuevo nombre.

—Eso no tiene sentido —dijo Tang Sanzang—. Entremos y preguntemos en la ciudad.

—Razón tienes —dijo Sha Wujing—. El viejo guardia tampoco sabe, y además el hermano mayor lo asustó tanto que dijo cualquier cosa. Entremos a preguntar.

Los cuatro avanzaron a través de tres puertas hacia el centro de la ciudad. El aspecto era de orden y prosperidad: gente bien vestida, calles animadas y vida comercial abundante. Había de todo: tabernas y tiendas de seda con sus letreros colgantes, miles de negocios prósperos, mercados bulliciosos. Sin embargo, los peregrinos se fijaron en un detalle extraño: ante cada casa había una jaula de ganso.

Tang Sanzang dijo:

—Discípulos, todas las casas tienen una jaula de ganso en la entrada. ¿A qué se debe?

Zhu Bajie miró a ambos lados y comprobó que era cierto: jaulas por todas partes, cubiertas con telas de colores.

—Maestro, hoy debe de ser un día auspicioso para bodas o visitas de cortesía —bromeó—. Todo el mundo está haciendo regalos.

—No seas tonto —dijo Sun Wukong—. ¿Cómo iban a hacer eso todas las casas a la vez? Hay algo detrás. Voy a echar un vistazo.

—No vayas —lo detuvo Tang Sanzang—. Con tu cara asustarás a la gente.

—Entonces me transformo.

El Gran Sabio formó el sello, recitó el conjuro, se sacudió y se convirtió en una abeja. Zumbando se coló dentro de varias jaulas, una tras otra. En cada una había un niño. Fue revisando ocho o nueve: todos niños varones, ninguna niña. Algunos jugaban, otros lloraban, otros comían fruta o dormitaban.

Sun Wukong volvió a su forma y reportó:

—Hay niños en esas jaulas. Los mayores no llegan a siete años, los pequeños apenas cinco. Sin saber qué significa.

Tang Sanzang se quedó pensativo.

Doblaron una esquina y dieron con un edificio oficial: la posada de la aduana. Tang Sanzang, aliviado, dijo:

—Discípulos, entremos aquí. Podemos preguntar sobre el lugar, dar de comer al caballo y buscar alojamiento para esta noche.

Los cuatro entraron. El posadero los recibió con cortesía y los invitó a sentarse. Preguntó de dónde venían. Tang Sanzang explicó que era un monje del Gran Tang enviado al Oeste a buscar las escrituras y que necesitaba presentar sus documentos de viaje.

El posadero mandó traer té. Luego Tang Sanzang preguntó si podían ir a la corte esa misma tarde a presentar los documentos.

—Esta tarde no —respondió el posadero—. Mañana, en la audiencia matutina. Esta noche descansen aquí.

Pronto el posadero dispuso la cena y las habitaciones. Tang Sanzang, una vez sentados, preguntó:

—Hay algo que no comprendo y me atrevo a consultarle. ¿Por qué cada casa de esta ciudad tiene una jaula en la puerta con niños dentro?

El posadero pegó la boca al oído de Tang Sanzang y murmuró:

—Venerable, no se entrometa, no pregunte, no diga nada al respecto. Duerma bien y mañana siga su camino.

Tang Sanzang lo agarró del brazo y se negó a soltarlo hasta que le diera una respuesta. El posadero hizo señas de discreción, pidió que los demás se retiraran y, a la luz de la lámpara, habló en voz muy baja:

—Lo que me pregunta tiene que ver con los pecados del rey actual. No me meta en eso. Hace tres años llegó a esta ciudad un anciano disfrazado de taoísta con una joven de dieciséis años, bella como la mismísima Guanyin, y la ofreció al rey como concubina. El rey quedó prendado de su hermosura y la elevó a la categoría de Bella Emperatriz. Desde entonces ni mira a las tres consortes oficiales ni a las seis palaciegas. Noche y día, entregado al placer, ha ido consumiéndose hasta quedarse en los huesos, sin ganas de comer ni de beber, con la vida en un hilo. Los médicos del palacio probaron cuanto remedio conocían y ninguno le sirvió.

El anciano taoísta recibió del rey el título de Consejero del Estado. Había viajado por las Diez Islas y los Tres Archipiélagos a recoger ingredientes para un elixir. Todo está listo menos un ingrediente: el corazón e hígado de exactamente mil ciento once niños. Con ellos se prepara el caldo para la medicina, que según dicen otorga mil años de vida. Los niños de esas jaulas son los elegidos, mantenidos con vida por sus padres que temen al rey. De ahí que el pueblo llame a esto la Ciudad de los Niños. Cuando vaya mañana a la corte, presente sus documentos y no diga una sola palabra sobre este asunto, no vaya a ser que el rey os condene como difamadores.

El posadero se retiró dejando a Tang Sanzang paralizado. Las lágrimas le corrieron por las mejillas involuntariamente:

—¡Rey insensato! Por tu lujuria te has enfermado, y ahora quieres sacrificar a tantos niños inocentes.

Zhu Bajie se acercó:

—Maestro, ¿qué te pasa? No te pongas a llorar por el ataúd de otro como si fuera el tuyo. Como dice el refrán: si el rey manda matar a sus súbditos, que mueran. Es cosa suya, ¿qué tienes que ver tú? Desvístete y duerme. No te mortifiques por lo ajeno.

—Tú no tienes compasión —respondió Tang Sanzang con los ojos llorosos—. Nosotros los monjes acumulamos mérito haciendo el bien. ¿Cómo puede este rey obrar así? Nunca se ha visto que comer corazones e hígados alargue la vida. ¿Cómo no voy a angustiarme?

Sha Wujing dijo:

—Maestro, no se apene aún. Mañana podemos hablar con el rey al presentar los documentos. Quizás ese Consejero del Estado es en realidad un demonio que quiere comer los corazones de los niños y ha inventado este cuento. Quién sabe.

Sun Wukong dijo:

—Sha Wujing tiene razón. Maestro, duerma tranquilo. Mañana lo acompaño a la corte para ver si el Consejero del Estado es hombre o demonio. Si es hombre, tal vez se ha extraviado en doctrinas torcidas creyendo en recetas disparatadas; yo le enseñaré la verdad y lo reconduciré al buen camino. Si es un ser maligno, lo capturo y se lo muestro al rey para que este sepa que debe refrenar sus deseos y cuidar su cuerpo. De ninguna manera dejaré que dañen a esos niños.

Tang Sanzang se incorporó y le hizo una profunda reverencia:

—Discípulo, eso está muy bien pensado. Pero cuando veamos al rey, no saquemos el tema directamente; podría tomar nuestras palabras como difamación y castigarnos. ¿Cómo procederemos?

—Tengo un plan. Esta noche voy a mover a los niños fuera de la ciudad para que mañana no haya víctimas disponibles. Los funcionarios locales lo notificarán al rey. El rey buscará entonces al Consejero del Estado para que proponga una alternativa. Así, cuando nosotros estemos presentes, el asunto saldrá a la luz solo y no podrán echarnos la culpa.

Tang Sanzang se alegró mucho y dijo:

—Pero ¿cómo vas a sacar a todos esos niños de la ciudad? Si lo consigues, será una obra de enorme virtud. Hazlo pronto, no pierdas tiempo.

Sun Wukong se irguió de golpe y ordenó:

—Zhu Bajie, Sha Wujing: quedaos con el maestro. Cuando veáis levantarse un viento oscuro, sabed que los niños han salido ya.

Los tres recitaron juntos: "¡Namo al Buda Farmacéutico Salvador de Vidas! ¡Namo al Buda Farmacéutico Salvador de Vidas!"

El Gran Sabio salió, lanzó un silbido agudo y subió al cielo. Formó los sellos y recitó los conjuros que convocaban al dios de la ciudad, al Dios de la Tierra, a los dioses guardianes de aldea, a los cinco emisarios de los puntos cardinales, a los cuatro guardianes de las estaciones, a los seis jefes divinos del yin y el yang y a los protectores del dharma. Todos llegaron al espacio aéreo y se inclinaron ante él:

—Gran Sabio, ¿qué asunto urgente nos convocas a estas horas?

—Pasando por el Reino de Bhikshu, encontré a un rey sin escrúpulos que ha creído en un charlatán malvado que quiere usar los corazones de niños como medicina. Mi maestro no puede permitirlo y quiere salvarlos. Os pido que uséis vuestros poderes para llevar a todos los niños de las jaulas de esta ciudad, jaulas incluidas, a lugares seguros fuera de las murallas, entre los montes o en el fondo de los bosques. Guardadlos uno o dos días, dadles fruta para comer, no los dejéis con hambre ni los dejéis llorar de miedo. Cuando yo haya desterrado al ser maligno y puesto al rey en el buen camino, al momento de partir os diré que los traigáis de vuelta.

Los dioses obedecieron y cada uno usó su poder. Por toda la ciudad sopló un viento oscuro y una niebla gris:

El viento oscuro apagó las estrellas; la niebla lúgubre cubrió la luna de mil li. Al principio suave y vago, luego atronador y violento. Suave y vago buscaba casa por casa a los niños; atronador y violento recogía las jaulas con los pequeños. El frío penetraba a quien se atreviera a sacar la cabeza, el viento helado atravesaba la ropa como agujas de hielo. Padres y madres se afanaban sin saber qué hacer; hermanos y cuñadas lloraban sin remedio. Por el suelo rodaba un viento de sombra, y las jaulas se alejaban llevadas por los dioses. Esta noche de soledad y angustia, al amanecer solo quedará la alegría.

Hay un poema que lo recoge:

La misericordia de los budas y santos llena los siglos; la bondad cumplida en silencio ilumina la gran obra. Diez mil santos y mil sabios acumulan virtud con paciencia; los tres refugios y los cinco votos fluyen en armonía. El caos del Reino de Bhikshu no fue culpa del rey sino del destino; el infortunio de mil niños fue un error de la suerte, no un crimen. Sun Wukong, por su maestro, los rescató y los protegió; esta obra de gracia secreta vale más que mil años de reza.

A eso de la tercera vigilia de la noche, los dioses habían transportado todas las jaulas a lugares seguros.

Sun Wukong bajó a la posada y oyó que los tres seguían recitando: "¡Namo al Buda Farmacéutico Salvador de Vidas!" Se acercó al maestro:

—Maestro, ya está hecho. Al salir de la ciudad, os los devolveré.

Tang Sanzang le dio las gracias una y otra vez antes de que pudieran dormir.

Al alba, Tang Sanzang se alistó y dijo:

—Wukong, vamos temprano a la audiencia a presentar los documentos.

—Maestro, si va solo puede que no baste. Déjeme acompañarlo en secreto para ver si el Consejero del Estado es hombre o demonio.

—Si vas tú, rehusarás inclinarte y el rey se molestará.

—No me mostraré. Lo seguiré en la sombra como un guardaespaldas invisible.

Tang Sanzang, satisfecho, encargó a Zhu Bajie y Sha Wujing que cuidaran el equipaje y el caballo. El posadero se acercó a despedirlo, admirando su atuendo:

Llevaba la capa de brocado con gemas y reliquias, sobre la cabeza el sombrero dorado de Vairocana. En la mano el báculo de los nueve anillos, y en el pecho brillaba un punto de luz sagrado. Los documentos del viaje ceñidos al cuerpo, los bultos de seda envueltos en tela fina. Caminaba como un arhat llegado a la tierra; en verdad parecía un Buda vivo en su apariencia.

El posadero le susurró al oído que no se entrometiera en los asuntos del rey. Tang Sanzang asintió. El Gran Sabio se escurrió detrás de la puerta, recitó el conjuro, se transformó en un grillo diminuto y con un zumbido se posó en el sombrero de Tang Sanzang. Salieron de la posada y se dirigieron a la corte.

Al llegar a la puerta exterior, Tang Sanzang se presentó ante el chambelán con una reverencia:

—Soy un monje del Gran Tang enviado al Oeste a buscar las escrituras. Necesito presentar mis documentos de viaje ante Su Majestad. Ruego que lo anunciéis.

El chambelán lo anunció. El rey, complacido:

—Un monje venido de tan lejos debe de ser muy cultivado. Que pase.

El chambelán repitió la orden. Tang Sanzang entró, hizo una reverencia ante las escalinatas y fue invitado a sentarse en el trono. El rey tenía un aspecto lamentable: agotado, demacrado, con los gestos inseguros y la voz entrecortada. Examinó los documentos con ojos cansados y tardó en aponer el sello imperial. Tang Sanzang los recogió.

El rey estaba a punto de preguntar sobre la búsqueda de los sutras cuando un anuncio resonó en la sala:

—¡El Consejero del Estado llega!

El rey se levantó del trono apoyándose en sus asistentes para salir a recibirlo. Tang Sanzang también se puso en pie y se apartó a un lado.

Era un anciano taoísta que subía las escalinatas bamboleándose con indiferencia. Llevaba:

Un turbante de gasa en nueve capas de color amarillo pálido; una capa de plumas de grulla bordada con flores de ciruela sobre fondo marrón oscuro. Un cinturón de tres hilos azul índigo anudado a la cintura; sandalias de cáñamo trenzado en la forma de nubes bajo los pies. En la mano, un bastón de dragón con nueve nudos de vid seca; colgado del pecho, un bolso de brocado bordado con dragones y fénix. El rostro de jade resplandecía con luz propia, la barba blanca flotaba en el aire. Sus ojos dorados despedían destellos de llama, sus cejas largas superaban las sienes. Cuando caminaba, una nube lo seguía; en torno a él se enrollaba bruma de incienso. Los funcionarios lo recibían inclinados, gritando su título al unísono.

El Consejero del Estado llegó al salón del trono sin inclinarse ante nadie, marchó directo a su asiento con gran altivez. El rey se dobló levemente:

—Consejero, nos alegra vuestro temprano arribo.

El rey le señaló el taburete bordado a su izquierda. Tang Sanzang se adelantó un paso y le hizo una reverencia:

—Consejero del Estado, el humilde monje os saluda.

El Consejero del Estado, sentado en su alto lugar, no respondió al saludo. Se volvió hacia el rey:

—¿De dónde viene este monje?

—Es del Gran Tang del Este, enviado al Cielo del Oeste a buscar las escrituras. Ha venido a presentar sus documentos de viaje.

El Consejero del Estado sonrió:

—El camino al Oeste es oscuro y tenebroso. ¿Qué tiene de bueno?

—Desde la antigüedad, el Occidente es el supremo paraíso —respondió Tang Sanzang—. ¿Cómo no ha de ser bueno?

El rey preguntó entonces:

—He oído desde siempre que "el monje es discípulo del Buda". ¿Puede un monje no morir? ¿Puede la devoción otorgar la larga vida?

Tang Sanzang respondió con toda solemnidad:

—El monje ha abandonado los diez mil apegos. El que ha realizado su naturaleza verdadera ve que todos los fenómenos son vacíos. La gran sabiduría reposa en la ecuanimidad, libre del nacer y el morir; la esencia verdadera se mueve en el silencio, danzando sin trabas en el nirvana. Con las tres esferas vacías, los cien errores se curan; con las seis raíces purificadas, los mil deseos se acaban. Si se practica con constancia y se conoce la mente, la mente pura brilla sola; si la mente se mantiene despierta, todos los fenómenos se vuelven transparentes. La verdadera apariencia no tiene ni más ni menos, y puede verse antes de nacer; la forma ilusoria tiene forma y tarde o temprano se romperá; ¿para qué buscar más? Meditar y sentarse en recogimiento es la fuente de la concentración; dar generosamente y practicar la bondad es el corazón del camino espiritual. El gran hábil parece torpe; sabe que todas las cosas surgen de la no-acción. El buen estratega no calcula; sabe soltar todo lo que pasa. Si un solo pensamiento no se mueve, diez mil prácticas quedan completas. Hablar de absorber lo yin para compensar lo yang no es más que palabrería vacía. Tomar elixires para alargar la vida no es más que un engaño. Solo cuando se abandonen todas las causas y condiciones, cuando todos los colores y formas se vacíen, cuando el amor y el deseo se vuelvan puros y simples, se gozará entonces de una vida sin fin.

El Consejero del Estado se echó a reír:

—Vuestras palabras son una sarta de absurdos. La puerta de la extinción dice que hay que reconocer la naturaleza. Pero ¿sabéis de qué se extingue esa naturaleza? Vuestra meditación sentada no es más que práctica ciega.

Y luego declamó su propio credo con gran elocuencia, ensalzando el camino taoísta de los inmortales, la recolección de hierbas medicinales y el cultivo de los elixires, concluyendo:

—De las tres enseñanzas, la más elevada es el taoísmo. Desde tiempos inmemoriales, solo el Tao merece el título de supremo.

El rey quedó encantado. Todos los funcionarios aplaudieron.

Tang Sanzang, sintiéndose humillado y sin palabras de defensa, esperó en silencio. El rey ordenó a la cocina que preparase un banquete vegetariano para el monje viajero. Tang Sanzang se despidió y bajó las escalinatas.

El grillo voló del sombrero de Tang Sanzang hasta su oído y dijo:

—Maestro, este Consejero del Estado es un ser maligno y el rey está bajo su influjo. Regrese a la posada y espere el banquete. Yo me quedo aquí a escuchar.

Tang Sanzang asintió y salió de la corte sin decir nada.

Mientras tanto, Sun Wukong voló hasta la pantalla de jade del salón dorado y se posó allí. Vio salir del grupo de funcionarios al oficial de los cinco distritos de la ciudad, que se inclinó ante el rey:

—Vuestra Majestad, anoche un viento frío se llevó a todos los niños de las jaulas de todos los barrios, junto con las jaulas mismas, sin dejar rastro.

El rey, asombrado y furioso, se volvió al Consejero del Estado:

—¡Esto es el Cielo destruyéndome! Llevo meses enfermo sin remedio; por fin el Consejero me dio una receta infalible, todo listo para hoy al mediodía cuando iba a extraer el ingrediente clave. ¿Y ahora el viento lo arruina todo? ¿No es acaso el Cielo el que quiere matarme?

El Consejero del Estado sonrió:

—Vuestra Majestad, tranquilícese. Que ese viento se haya llevado a los niños es precisamente el Cielo enviándoos la larga vida.

—¿Cómo puede ser así?

—Nada más entrar esta mañana vi un ingrediente mucho más potente que el corazón e hígado de mil ciento once niños. El corazón de esos niños solo os daría mil años de vida; este otro ingrediente, combinado con mi elixir, os daría diez mil veces diez mil años.

El rey, intrigado, preguntó una y otra vez. Por fin el Consejero del Estado respondió:

—El monje del Gran Tang que ha venido a presentar sus documentos. Lo he observado: su espíritu es puro, su semblante armonioso. Es un verdadero cuerpo purificado en diez vidas de meditación, con el yang original sin haberse derramado ni una sola vez. Su corazón e hígado, cocidos en mi elixir, os garantizarán diez mil por diez mil años de vida.

El rey ignorante creyó cada palabra. Se lamentó:

—¿Por qué no lo dijiste antes? Si hubiera sabido esto, no lo habría dejado marchar.

—No hay problema. Acabáis de ordenar a la cocina que le prepare un banquete. Espera a que coma y luego cerramos todas las puertas de la ciudad, rodeamos la posada con tropas y lo traemos aquí cortésmente. Si acepta de buen grado dar su corazón, lo enterraremos con honores y le levantaremos un templo. Si se resiste, le hacemos por las malas y listo.

El rey ignorante siguió el consejo y dio la orden: puertas de la ciudad cerradas, la guardia real a rodear la posada.

Al oír esta noticia, Sun Wukong salió volando de un aletazo hacia la posada y reveló su forma ante Tang Sanzang:

—Maestro, ¡hay peligro!

Tang Sanzang, que acababa de sentarse con Zhu Bajie y Sha Wujing ante el banquete imperial, quedó lívido al escuchar esas palabras. Los tres espíritus vitales se le dispersaron y siete orificios le echaron humo. Se desmayó en el polvo, empapado en sudor. Sha Wujing se apresuró a sostenerlo:

—Maestro, tranquilícese, tranquilícese.

—¿Qué peligro? —dijo Zhu Bajie—. Cuéntalo despacio, que casi matas al maestro del susto.

Sun Wukong explicó todo lo que había escuchado en la corte.

Zhu Bajie soltó una carcajada:

—¡Qué bondadosos somos! ¡Salvamos a los niños, los desalojamos en plena noche, y ahora somos nosotros los que nos metemos en la trampa!

Tang Sanzang se incorporó temblando y agarró a Sun Wukong:

—Discípulo, ¿qué hacemos?

—Si queremos salvarnos, el grande debe hacerse pequeño.

—¿Qué significa eso? —preguntó Sha Wujing.

—Que si queremos sobrevivir, el maestro actúe como discípulo y el discípulo como maestro.

—Si me salvas la vida —dijo Tang Sanzang—, con gusto seré tu discípulo e incluso tu nieto.

—Pues entonces, sin perder tiempo. Zhu Bajie, amasa un poco de barro.

El cerdo excavó con su rastrillo. Sin poder salir a buscar agua, levantó la ropa y orinó, amasando con eso una bola de barro maloliente que entregó a Sun Wukong. Este, sin más remedio, tomó el barro, lo extendió sobre su propio rostro en forma de careta de mono y pidió a Tang Sanzang que se quedara quieto sin decir palabra. Pegó la careta al rostro del maestro, recitó el conjuro, sopló sobre él el aliento sagrado y ordenó:

—¡Transfórmate!

Tang Sanzang adoptó de inmediato el aspecto de Sun Wukong. Le quitaron su ropa y le pusieron la de Sun Wukong. Luego Sun Wukong se puso la ropa del maestro y con un sello y un conjuro se transformó en el rostro y la figura de Tang Sanzang. Ni Zhu Bajie ni Sha Wujing lograron distinguirlos.

Cuando acababan de completar el disfraz, resonaron los tambores y las trompetas. La guardia imperial rodeó la posada con tres mil soldados. Un oficial de la guardia entró al patio y preguntó:

—¿Dónde está el Venerable Tang del Imperio del Este?

El posadero, temblando de rodillas, señaló:

—En las habitaciones del fondo.

El oficial se presentó ante las habitaciones:

—Venerable Tang, el rey os llama.

Zhu Bajie y Sha Wujing flanqueaban al falso Sun Wukong, es decir, al verdadero Tang Sanzang transformado. El falso Tang Sanzang, es decir, el verdadero Sun Wukong, salió y dijo:

—¿Qué desea Su Majestad del humilde monje?

El oficial lo tomó del brazo:

—Acompañadnos a la corte. El rey tiene un uso para vos.

El engaño del malvado venció a la bondad; la bondad resultó ser el mayor peligro.