Capítulo 72: En la Cueva de los Hilos Enredados, las siete emociones confunden la naturaleza; en la Fuente de Ablución, Zhu Bajie pierde la compostura

Cuentan que Tang Sanzang se despidió del rey del reino de Zhuzi, arregló las monturas y caballos y siguió hacia el oeste. Cruzaron muchas montañas y ríos; pasó el otoño y el invierno sin sentir, y llegó la primavera con su esplendor. Los cuatro maestros y discípulos caminaban apreciando el verdor fresco del campo cuando de pronto vieron un grupo de edificios rodeados de arboleda.

Tang Sanzang descabalgó y se quedó parado al borde del gran camino. Wukong preguntó:

—Maestro, el camino aquí es llano y sin peligros aparentes; ¿por qué no avanzáis?

—No es que no quiera avanzar —dijo Tang Sanzang—. Veo aquella casa de campo allí adelante y quiero ir yo mismo a pedir algo de comer.

—¿Eso qué tiene que ver? Yo voy a pedirlo.

—No. El dicho dice: "Un día por maestro, toda la vida por padre." ¿Cómo puede un discípulo sentarse mientras el maestro mendiga?

—Maestro —intervino Bajie—, hay una casa muy cerca; yo voy.

—Discípulo —insistió Tang Sanzang—, hoy el tiempo es claro y sereno, no como en los días de tormenta cuando vosotros os alejáis mucho. Esta casa está próxima; si me dan o no me dan, enseguida regreso y seguimos camino.

Sha Wujing, a un lado, sonrió:

—Hermano mayor, no insistas. El maestro ya decidió; si lo contradices, aunque traigas comida no querrá comerla.

Bajie cedió y sacó el cuenco de limosna para dárselo al maestro. Tang Sanzang se lo colgó al brazo y caminó hasta la puerta de la casa. Era un buen lugar:

Puente de piedra elevado, árboles antiguos en fila. El puente de piedra elevado sobre el murmullo del arroyo que llega al río largo; los árboles antiguos en fila, con el canto de los pájaros que resuena en la montaña lejana. Al otro lado del puente había varias habitaciones de paja, claras y elegantes como ermita de montaña; una ventana de junco, blanca y luminosa como patio de daotista. Junto a la ventana se veían cuatro bellas jóvenes bordando fénices y pintando grullas con aguja e hilo.

Tang Sanzang, al ver que no había hombres en la casa, solo cuatro mujeres, se detuvo sin atreverse a entrar. Se quedó oculto bajo el árbol contemplando a las cuatro jóvenes:

El corazón de las doncellas firme como piedra, su naturaleza de orquídea gozosa como la primavera. Rostros encendidos como nubes de amanecer; labios rojos como bermellón uniformes. Cejas arqueadas como media luna menguante; sienes rizadas como nubes apiladas frescas. Si se pusieran entre las flores, las abejas errarían.

Pasó cerca de media hora. Todo era silencio; ni gallinas ni perros se escuchaban. Tang Sanzang pensó: "Si vuelvo sin haber pedido nada, los discípulos se burlarán de mí." Sin más remedio, avanzó hasta el puente. Más adelante, dentro de la casa de paja, había un quiosco de madera con tres jóvenes más jugando a la pelota con los pies. Las tres eran aún más hermosas que las cuatro primeras:

Mangas verdes ondeantes, faldas amarillas que se mecen. Las mangas verdes, caídas suavemente sobre los dedos de jade; las faldas amarillas, alzándose a medias para mostrar los pequeños pies dorados. Cuerpo y postura perfectos en todo; cada movimiento de pie, elegante en mil maneras. La cabeza se inclina calculando la altura y la fuerza; se tira, se envía, de verdad y con arte. Se gira el cuerpo para dar una "flor sobre la pared"; se retrocede para dar un "gran paso por el mar". Se acoge una "bola de barro liviana"; se da un "palo al paso". Una "perla sobre la cabeza del Buda"; se aplasta con la punta del pie. Una "piedra estrecha": hábilmente captada; la "carpa acostada" alza el talón. Rodilla doblada sobre la cadera, torsión de cadera con el talón alzado. "Banco de apoyo" alegre y fluido; "hombro caído" muy libre y suelto. "Entrepiernas" de ida y vuelta; "cuello cerrado" que se mueve. Juegan hasta que el agua del río amarillo fluye hacia atrás, comprando a la deriva en el banco de arenisca dorada. Una malinterpreta el rebote; otra al girar ya lanza la patada. Sostiene el tobillo derechamente; la punta del pie la sacude bien. Levantarse con el talón y rociar la sandalia; inserción al revés con giro de cabeza hacia atrás para coger. Retirar el paso y adornar el hombro; el gancho solo un instante. Los cestos llegan largos; enseguida empujan la puerta con el pie. Al llegar al momento de la belleza de los corazones; las bellas gritan jubilosas a coro. Cada una empapada de sudor; fino polvo en la cara; entusiasmo apagado y deseos cansados; al fin gritan "deteneos".

Más poema:

En el campo de pelota a comienzos del tercer mes del año; bellas danzarinas celestiales bajan por el viento inmortal. El sudor empapa los rostros empolvados como flores con rocío; el polvo colorea las cejas de sauce como niebla. Mangas verdes caídas envuelven los dedos de jade; las faldas amarillas alzadas muestran los pies dorados. Varias veces patearon hasta la fatiga y la languidez; los moños de nube dispersos y los peinados de joyas inclinados.

Tang Sanzang llevaba buen rato mirando. Al fin llamó desde el puente:

—Jóvenes doncellas, este monje pide humildemente algo de comer.

Las jóvenes, al oírlo, dejaron alegremente los bordados y la pelota y salieron a recibirlo sonriendo:

—Maestro, no esperábamos vuestra visita. No permitiremos que un monje de tan lejos quede sin comer; entrad y sentaos.

Tang Sanzang pensó: "¡Qué bueno! El occidente es tierra de Buda. Hasta las mujeres quieren dar de comer a los monjes." Entró en la casa de paja. El quiosco de madera hacia el interior no era lo que parecía desde afuera; era una enorme cueva dentro de la roca:

Cresta alta unida a las nubes, venas de tierra que alcanzan el mar. La puerta junto al puente de piedra con el arroyo de nueve curvas; en el jardín, melocotoneros y ciruelos con miles de frutos en flor. Enredaderas y musgos colgando de tres o cinco árboles; orquídeas y lirios perfumando diez mil flores. Desde lejos parece una cueva de inmortal que rivaliza con la isla Peng; de cerca la arboleda presiona a la montaña Hua. Verdadero lugar donde se esconden los inmortales-demonio; sin vecinos, solos por completo.

Una joven empujó la puerta de piedra e invitó a Tang Sanzang a entrar. Adentro había mesas y bancos de piedra, fríos y oscuros. Tang Sanzang se asustó: "Aquí hay más de malo que de bueno."

Las jóvenes dijeron alegremente:

—Maestro, sentaos.

Tang Sanzang, sin remedio, se sentó. Un poco después, tembló de frío. Las jóvenes preguntaron:

—¿De qué montaña sagrada venís? ¿Qué limosna recaudáis? ¿Construís puentes y caminos, templos o estupas, estatuas budistas o textos sagrados?

—No recaudo limosnas. Soy un monje enviado del gran Tang del oriente al gran templo de los Truenos del Occidente. Al pasar por aquí con el estómago vacío, vine humildemente a pedir algo de comer.

—¡Qué bien! El dicho dice: "El monje que viene de lejos vale la pena escuchar." Hermanas, no seáis descorteses; preparad la comida.

Tres de las jóvenes fueron a la cocina y prepararon la comida: aceite humano para freír, carne humana para hervir. Las sopas negras imitaban el gluten de trigo; el cerebro humano lo cortaban como tofu en bloques.

Trajeron los platos a la mesa de piedra:

—Maestro, disculpad la improvisación. Aún hay más para después.

Tang Sanzang olió el hedor; no se atrevió a comer:

—Jóvenes, soy vegetariano desde que nací.

Las jóvenes rieron:

—Maestro, esto es vegetariano.

—Si así es lo vegetariano, este monje que lo come jamás podrá ver al Buda ni conseguir las escrituras.

—Maestro, los monjes no deben escoger a quién pedir limosna.

—¡Cómo me atrevería a escoger! Hemos venido de lejos; no dañamos ni una vida, salvamos a cuantos podemos; nunca escogemos dónde comer.

—Entonces ¿por qué os quejáis de los alimentos? Comed algo.

—De verdad que no puedo; rompería los preceptos. Os pido que dejéis ir a este monje.

El maestro quiso levantarse. Las jóvenes bloquearon la puerta y no lo dejaron salir:

—¡Comprador a la puerta que no compra! ¡A dónde creéis que vais?

Las jóvenes, hábiles en artes marciales, sujetaron al maestro, lo lanzaron al suelo, lo ataron con cuerdas y lo colgaron del techo. Ese colgado tenía un nombre: "El inmortal señala el camino." Un brazo hacia delante, atado con un hilo suspendido; otro brazo a la cintura, atado con una cuerda suspendida; las dos piernas hacia atrás, atadas con una cuerda suspendida: tres cuerdas sujetaron al maestro del techo, con la espalda hacia arriba y el vientre hacia abajo.

Tang Sanzang soportó el dolor, tragó lágrimas y pensó: "Creyendo que era una casa buena vine a pedir comida; no esperaba caer en este pozo de fuego. Discípulos, venid pronto a rescatarme; si tardáis dos horas, mi vida se acaba."

Aunque angustiado, Tang Sanzang prestaba atención a lo que hacían las jóvenes. Ellas, tras colgarlo bien, comenzaron a quitarse la ropa de la parte superior. Tang Sanzang se espantó: "¿Me van a golpear? ¿O me van a comer crudo?" Pero las jóvenes solo se levantaron las blusas, dejando al descubierto el vientre, y cada una manifestó su poder: de sus ombligos brotaron hilos de seda del grosor de un huevo de pato, relucientes como plata y jade, que en un instante cubrieron toda la entrada de la cueva.

Wukong, Bajie y Sha Wujing esperaban en el gran camino. Bajie cuidaba el caballo; Sha Wujing vigilaba el equipaje; solo Wukong, inquieto de naturaleza, saltaba de árbol en árbol buscando frutas. De repente volvió la cabeza y vio un resplandor. Saltó de su árbol de un salto:

—¡Problemas, problemas! El maestro tiene mal destino.

Señaló:

—¿Veis cómo está aquella casa?

Bajie y Sha Wujing miraron juntos: una luz como nieve brillante, como plata resplandeciente.

—¡Ay! El maestro ha topado con un demonio. ¡Vamos a rescatarlo!

—Hermanos, no hagáis ruido —dijo Wukong—. Esperad que yo vaya a ver.

El Gran Sabio apretó el cinturón de piel de tigre, sacó la vara de oro y corrió hasta la casa. Vio los hilos de seda enredados en cientos y miles de capas, cruzándose como el trama de un tejido, pegajosos y blandos al tacto. Wukong no supo qué eran.

Levantó la vara:

—Aunque sean diez mil capas, de un golpe las corto.

Pero se detuvo:

—Si son duras las corto; si son blandas las aplasto. Si las golpeo y los hilos me atrapan, peor. Mejor pregunto primero.

¿A quién preguntó? Pronunció un conjuro y convocó al dios de la tierra local, que dentro de su templete daba vueltas como quien muele en un molino.

—Viejo, ¿por qué das vueltas?

—El Gran Sabio Igual al Cielo me está convocando; da vueltas sin que yo pueda salir.

—Pues sal a verle, que tu vara golpea sin mirar.

El dios de la tierra salió temblando, se arrodilló:

—Gran Sabio, el dios de la tierra local os saluda.

—No temas. ¿Qué lugar es este?

—¿Gran Sabio, de dónde venís?

—Del oriente, camino al occidente.

—¿Pasasteis por la ladera de aquella montaña?

—Sí; nuestro equipaje y caballos están allí.

—Pues eso se llama Monte de los Hilos Enredados. Abajo hay una cueva llamada Cueva de los Hilos Enredados. Dentro hay siete demonios.

—¿Son machos o hembras?

—Hembras.

—¿Qué poderes tienen?

—Esta divinidad de poca fuerza no sabe exactamente. Solo sé que a unos tres li al sur hay una fuente llamada Fuente de Ablución, que es agua caliente natural, antes la piscina donde bañaban las siete hadas inmortales del cielo. Desde que los demonios llegaron, la ocuparon y las hadas ya no la reclaman. Al ver que el cielo no disputa con los demonios, debo suponer que los espíritus son muy poderosos.

—¿Para qué ocupa la fuente?

—Estos demonios ocuparon la piscina y van a bañarse tres veces al día. Ya pasó el mediodía; pronto llegará el mediodía inmortal.

Wukong dijo:

—Dios de la tierra, regresa. Yo solo los atraparé.

El viejo dios se inclinó y volvió a su templo.

El Gran Sabio se quedó solo, pronunció el conjuro y se transformó en una mosca hambrienta del tamaño de un mosquito, que se posó en un tallo de hierba al borde del camino.

En poco tiempo se escuchó el sonido de aspiraciones y espiraciones suaves como gusanos comiendo hojas de morera o como el flujo de la marea. En el tiempo de medio té, todos los hilos retrocedieron. La cueva volvió a mostrarse como antes.

Se oyó un chirrido de bisagras; por la puerta de junco salieron las siete jóvenes riéndose y charlando. Wukong las observó en secreto: una por una venían tomadas del brazo, hombro con hombro, hablando y riendo. Eran de verdad hermosas:

Más fragantes que el jade, más reales que las flores. Cejas de sauce en la lejana montaña, bocas de sándalo como cerezas rotas. Alfileres en la cabeza adornados de jade azul, zapatos dorados bajo la falda carmesí. Como Chang'e que desciende al mundo, como hadas que caen al polvo.

Wukong pensó: "No es de extrañar que el maestro quisiera venir a pedir comida; vaya que estas siete bellas son cosa fina. Pero si se quedara, para comer no bastan, para usar tampoco alcanzan dos días. Si van todas a la vez, se muere. Mejor escuchar qué planean."

Zumbando, voló y se posó en el moño de la primera joven que iba delante. Al cruzar el puente, la que venía atrás fue corriendo hacia adelante:

—Hermana, lávate y luego vamos a cocer a ese monje gordo.

Wukong rió en sus adentros: "Qué poco ingeniosas. ¿No sería mejor hervirlo que cocerlo al vapor? ¡Qué desperdicio de leña!"

Las jóvenes recogían flores y yerbas y llegaron al sur. Pronto divisaron una puerta. Una de ellas empujó los dos battantes; en el centro había una charca de agua caliente.

Esta agua:

Desde el comienzo de los tiempos, el Sol era en verdad diez; luego el arquero Yi con su buen arco derribó nueve cuervos del sol, que cayeron a la tierra; solo quedó el cuervo de oro verdadero, el fuego puro del Sol. En la tierra hay nueve fuentes de agua caliente, todas creación de los cuervos caídos. Las nueve fuentes del yang: Fuente Fría y Fragante, Fuente de la Montaña Compañera, Fuente Tibia, Fuente de la Unión del Este, Fuente de la Montaña Huang, Fuente de la Piedad del Padre, Fuente de la Amplitud, Fuente Tibia, y esta, la Fuente de Ablución.

Poema:

Sin invierno ni verano en este qi; eterna primavera fluye en el tercer otoño. Las olas ardientes como caldero hirviente; los oleajes de nieve como agua recién calentada. Los afluentes riegan los cultivos; el flujo detenido lava el polvo mundano. El goteo suave sube como lágrimas de perla; el flujo turbulento genera jade y esencia. Fluido y suave sin ser fermentado; limpio y templado por su propia temperatura. Belleza y esplendor del lugar en su propia tierra; creación y transformación son la verdad del cielo. Donde la bella se baña, la piel de hielo es tersa; lo mundano se lava y el cuerpo de jade se renueva.

La piscina tenía unos cinco zhang de ancho y más de diez de largo, con cuatro pies de profundidad; el agua era cristalina hasta el fondo. En el fondo el agua burbujea como perlas y jade; por los cuatro lados hay seis o siete poros de entrada y salida. El agua fluye dos o tres li más allá, llega a los campos de cultivo y todavía está tibia.

Sobre la piscina había tres habitaciones con un banco de ocho patas junto a la pared del fondo. En los dos laterales había dos percheros lacados en colores. Wukong voló con un zumbido feliz y se posó en uno de los percheros.

Las jóvenes, viendo el agua limpia y caliente, quisieron bañarse. Se desnudaron juntas y colgaron la ropa en los percheros. Wukong las vio:

Se sueltan los botones, se afloja el nudo del lazo. El seno blanco como plata, el cuerpo entero como nieve. Los codos rivalizan con el hielo extendido; los hombros de fragancia como masilla. La barriga suave y esponjosa; la espalda luminosa y limpia. Las rodillas y muñecas, semiesféricas; los pies dorados, de tres cun de estrecho. En el centro una parte de gracia, que deja ver el orificio del viento florida.

Las siete jóvenes saltaron al agua y chapoteaban entre olas y espuma. Wukong pensó: "Si las golpeara ahora, con hundir este palo en la piscina las mataría a todas como ratas escaldadas en agua hirviente. Pero sería una pena; no está bien para mi reputación. El dicho dice: 'El hombre no se bate con mujeres.' Soy un hombre de bien y matar a estas chicas no quedaría bien. Mejor hacerles la jugarreta de inmovilizarlas."

El Gran Sabio pronunció un conjuro y se transformó en un águila hambrienta:

Plumas como escarcha y nieve; ojos como estrellas brillantes. Las zorras al verla pierden el alma; los conejos astutos se quedan sin valor. Garras de acero afiladas; postura majestuosa y fiera. Experta en usar los puños para llenar el estómago; no le teme a perseguir y volar. En diez mil li de cielo frío sube y baja; entre las nubes recoge objetos a su voluntad.

De un aleteo voló hacia adelante, extendió las garras agudas y arrebató de los percheros los siete juegos de ropa de las siete jóvenes. De vuelta al Monte de los Hilos Enredados, mostró su forma original, fue a ver a Bajie y Sha Wujing.

Bajie lo recibió riendo:

—Maestro, veo que venís de la casa de empeño.

—¿Por qué?

—¡Porque el hermano mayor trajo toda esa ropa!

Wukong tiró las prendas:

—Esta es la ropa de los demonios.

—¿Cómo la quitaste tan fácilmente, tan limpiamente?

—No la quité. Esta montaña se llama Monte de los Hilos Enredados; la cueva se llama Cueva de los Hilos Enredados. Dentro hay siete demonias que colgaron al maestro del techo con cuerdas. Todas fueron a la Fuente de Ablución a bañarse; el agua es caliente, creada por la naturaleza, una charca llena de agua tibia. Las demonias planeaban bañarse y luego cocer al maestro para comerlo. Las seguí hasta allí; al verlas desnudas en el agua pensé en golpearlas, pero no me pareció elegante ni honroso. Tampoco usé la vara; solo me transformé en águila hambrienta y robé su ropa. Ellas, avergonzadas sin ropa, se quedaron agazapadas en el agua. Deberíamos ir a liberar al maestro pronto.

—Hermano —dijo Bajie—, siempre dejás cabos sueltos. ¿Por qué no las mataste ya que las encontraste? Ahora aunque se escondan por vergüenza, cuando anochezca saldrán. Tienen ropa de repuesto en casa; se pondrán alguna y vendrán a perseguirnos. Y si no nos persiguen, cuando volvamos de buscar las escrituras tendremos que pasar de nuevo por aquí y ellas pondrán un obstáculo.

—¿Qué propones tú?

—Que matemos primero a los demonios y luego liberemos al maestro; así cortamos el problema de raíz.

—Si quieres ir tú a matarlas, ve.

Bajie, animado, tomó el rastrillo y corrió hacia la Fuente de Ablución. Al llegar vio a las siete jóvenes en cuclillas en el agua insultando al águila. Bajie no pudo contener la risa:

—Doncellas, ¿os bañáis? ¿Me lleváis con vosotras?

Las demonias, furiosas:

—¡Monje sin vergüenza! Somos mujeres del hogar; tú eres monje. ¿No has leído que "hombres y mujeres mayores de siete años no comparten asiento"? ¿Cómo te atreves a bañarte con nosotras?

—¡Hace tanto calor! Dejadme bañarme un poco. ¿A qué vienen esos libros?

El simplón no esperó respuesta, tiró el rastrillo, se quitó la ropa negra y ¡pataplum! se lanzó al agua. Las demonias se abalanzaron a golpearlo. Pero Bajie conocía muy bien el agua; se transformó en un bagre. Las demonias intentaban atraparlo: lo buscaban por el este; se escurría al oeste. Por el oeste; se escurría al este. Resbaladizo como jabón, se colaba entre sus piernas sin cesar. El agua tenía profundidad de pecho; se estuvieron dando vueltas hasta que cayeron agotadas, jadeando.

Bajie salió del agua, mostró su forma, se puso la ropa, empuñó el rastrillo y gritó:

—¿Quién soy yo ahora? ¿Me confundisteis con un bagre? Soy el discípulo del maestro Tang que va al occidente a buscar las escrituras, el Mariscal del Cielo Celeste Wuneng Bajie. Colgasteis a mi maestro del techo y planeabais cocerlo. ¿Acaso mi maestro se puede comer? ¡Extended el cuello, que os voy a dar un rastrillado a cada una para acabar con vosotras!

Las demonias, aterradas, se arrodillaron en el agua:

—¡Señor, tened compasión! Con ojos ciegos, capturamos a vuestro maestro sin querer. Aunque lo colgamos, no le hemos causado ningún daño real. Tened piedad; os daremos dinero para el viaje y soltaremos a vuestro maestro para que siga al occidente.

Bajie sacudió la mano:

—No habléis así. El dicho dice: "Quien fue engañado por el vendedor de caramelos ya nunca cree a las palabras dulces." ¡Rascad aquí, os lo digo!

El simplón no tenía ninguna inclinación hacia la compasión. Blandió el rastrillo y se abalanzó sin mirar. Las demonias, desesperadas, salieron del agua cubriéndose las partes íntimas, corrieron al quiosco y pusieron en práctica su magia: de los ombligos brotaron hilos de seda como torbellinos que formaron un gran dosel que envolvió a Bajie por completo.

Bajie alzó la vista: ni cielo ni sol visible. Giró para huir; los pies no respondían. Había lazos por todas partes; al moverse, caía. Por el este, de bruces; por el oeste, de cabeza; al girar, bocabajo; al levantarse, de cabeza otra vez. Cayó tantas veces que quedó magullado, aturdido, sin poder moverse, yaciendo en el suelo entre quejidos.

Las demonias lo inmovilizaron con los hilos, sin matarlo ni herirlo, salieron de un salto, recogieron el dosel de seda, completamente desnudas corrieron de vuelta a la cueva, pasaron corriendo frente a Tang Sanzang tapándose con las manos entre risas, entraron a la habitación de piedra, sacaron ropa vieja y se la pusieron. Luego fueron a la puerta trasera y llamaron:

—¡Hijos, ¿dónde estáis?!

Cada una de las siete demonias tenía un hijo adoptivo: se llamaban Miel, Avispa, Moscardón, Mosca de los toros, Tábano, Polilla de cera y Libélula. La Miel era una abeja melífera, la Avispa era una avispa, el Moscardón era un moscardón, la Mosca de los toros era una mosca toro grande, el Tábano era un tábano, la Polilla de cera era una polilla de cera, la Libélula era una libélula. Las demonias habían tejido redes para capturar a estos siete insectos, que en principio iban a comerse; pero los insectos les suplicaron clemencia prometiendo llamarlas "madre". Desde entonces, en primavera recogían flores para las demonias; en verano buscaban hierbas para las monstruas.

Al escuchar el llamado, todos llegaron corriendo:

—Madres, ¿qué necesitáis?

—Hijos, hoy tuvimos un malentendido con el monje del Tang. Un discípulo suyo nos bloqueó en la piscina; escapamos con dificultad. Esforzaos, salid a repelerlos. Cuando ganéis, venid a reuniros con vuestro tío.

Los insectos, agradecidos de estar vivos, salieron a pelear.

Bajie se había caído tantas veces que tenía la cabeza dando vueltas. Al fin, al alzar la cabeza vio que el dosel y los lazos habían desaparecido. Con gran esfuerzo se levantó, aguantando el dolor, y fue a buscar el camino de regreso. Al ver a Wukong, lo agarró del brazo:

—Hermano, ¿tengo la cabeza hinchada? ¿Moratones en la cara?

—¿Qué te pasó?

—Me enredaron en hilos de seda, me pusieron lazos de tropiezo, no sé cuántas veces caí. Quedé aturdido, cuerpo magullado, piernas flojas, no podía moverme. Cuando los hilos se retiraron, logré volver.

Sha Wujing oyó esto:

—¡Esto es un desastre! Las demonias deben haber ido a hacerle daño al maestro. ¡Vamos a salvarlo!

Wukong corrió hacia adelante; Bajie tiró del caballo. Llegaron a la puerta de la cueva; en el puente de piedra siete pequeños demonios los bloqueaban:

—¡Despacio! ¡Aquí estamos!

Wukong los examinó: eran pequeñísimos. Los más altos no llegaban a los dos pies y medio; los más pesados no llegaban a las diez jin. Gritó:

—¿Quiénes sois?

—Somos los hijos de las siete hadas. ¡Vosotros insultasteis a nuestras madres! ¡No os mováis, cuidado!

Los pequeños demonios se lanzaron al ataque. Bajie, que ya estaba irritado por las caídas y viendo que los bichos eran tan pequeños, levantó el rastrillo. Los bichos se transformaron al instante: uno se convirtió en diez, diez en cien, cien en mil, mil en diez mil, y cada uno se convirtió en números incontables.

Por el cielo volaban polillas de cera; por el suelo bailaban libélulas. Abejas y avispas perseguían frentes y sienes; moscardones picaban los ojos. Moscas toro mordían por delante y atrás; tábanos picaban de arriba a abajo. Una negrura densa tapaba el campo de visión; el sonido sordo asustaba a fantasmas y demonios.

Bajie gritó:

—¡Hermano, decían que el camino al occidente era fácil pero hasta los insectos nos atacan!

—Hermanos, no tengáis miedo; atacad sin vacilación.

—¡Con todos estos bichos pegados por capas de diez encima mío, cómo voy a pegar?

—No pasa nada; tengo mi manera.

—Hermano —dijo Sha Wujing—, ¿qué manera? ¡La cabeza ya me la han picado y hinchado!

El Gran Sabio arrancó un puñado de pelos, los masticó finamente, los escupió y se convirtieron en aves: amarillas, de cáñamo, cernícalos, blancas, águilas reales, pescadoras y gavilanes. Bajie preguntó:

—Hermano, ¿qué significa amarilla, de cáñamo...?

—Las amarillas son águilas amarillas; las de cáñamo, águilas de cáñamo; los cernícalos, cernícalos; las blancas, águilas blancas; las águilas reales, águilas reales; las pescadoras, águilas pescadoras; los gavilanes, gavilanes. Los hijos de los demonios eran siete clases de insectos; mis pelos son siete clases de águilas.

Las águilas son expertas en cazar insectos; un picotazo cada una, un aletazo, una garrada. En un momento los insectos quedaron aniquilados; el cielo quedó despejado y el suelo cubierto de restos de una pulgada de profundidad.

Los tres hermanos cruzaron el puente y entraron en la cueva. Al fondo, el maestro estaba colgado del techo llorando y quejándose. Bajie se acercó:

—Maestro, ¿vinisteis a colgarse aquí para divertirse? ¡No sabéis cuántos tumbos me hicisteis dar!

—Descolguemos al maestro primero —dijo Sha Wujing.

Wukong cortó las cuerdas y bajó al maestro. Preguntó dónde habían ido las demonias. Tang Sanzang contó que todas habían salido desnudas por la puerta trasera a llamar a sus hijos. Los tres buscaron en todo el jardín trasero; ni rastro. Buscaron en los melocotoneros y los ciruelos; tampoco.

—Ya se fueron —dijo Bajie.

—Mejor no buscarlas —dijo Sha Wujing—. Llevemos al maestro.

Los hermanos volvieron al frente, pusieron al maestro en la montura. Bajie propuso destruir la casa de un rastrillado. Wukong sugirió mejor quemarla. El simplón buscó pino podrido, bambú roto, sauce seco y enredadera vieja; prendió una hoguera que lo quemó todo hasta las cenizas. Los maestros y discípulos siguieron el camino aliviados.

Sin saber qué suerte correrán las demonias, escucharemos lo que sigue en el próximo capítulo.