Capítulo 67: Salvados en Tuoluo, la mente del peregrino permanece serena; liberados de la inmundicia, el corazón del Tao se purifica

Cuentan que Tang Sanzang y sus cuatro compañeros abandonaron el pequeño cielo del occidente y emprendieron el camino con el corazón ligero. Llevaban ya un mes de marcha cuando llegó la primavera plena, y los jardines que encontraban a su paso eran sombras densas de verdor interrumpidas por lluvias fugaces y ocasos dorados. Tang Sanzang detuvo su caballo y dijo:

—Discípulos, anochece. ¿En qué camino hallaremos posada?

Sun Wukong rió:

—Maestro, sin cuidado. Si no hay donde dormir, los tres tenemos mañas: que Bajie corte hierba, que el hermano Sha arranque pinos, y yo sé de carpintería. Levantamos una choza aquí mismo y pasamos el año sin prisa.

—Hermano —gruñó Zhu Bajie—, ¿qué lugar es este para dormir? Tigres y lobos por todas las laderas, espectros y demonios por todo el suelo. De día ya cuesta caminar; ¿cómo atreverse a pernoctar?

—Imbécil —respondió Wukong—, cuanto más llevas andando, menos creces. No exagero: con esta vara en la mano sostengo el cielo si cae.

Mientras así disputaban, vieron una aldea no lejos. Wukong señaló:

—Ahí hay donde dormir.

Se acercaron. La puerta de madera estaba bien cerrada. Tang Sanzang llamó:

—¡Abrid, abrid!

Salió un anciano apoyado en un cayado de sauce, sandalias de esparto en los pies, turbante negro en la cabeza, vestido de paño sencillo.

—¿Quién grita así?

Tang Sanzang juntó las palmas:

—Anciano施主, somos monjes venidos del oriente en busca de las escrituras sagradas del Occidente. La noche nos alcanza aquí; os rogamos humildemente alojamiento.

El anciano negó con la cabeza:

—Monje, querer ir al occidente es buena cosa, pero al Grande queda lejos todavía. Y lo peor no es el camino que falta: el propio terreno de aquí es ya imposible de pasar.

—¿Por qué imposible? —preguntó Tang Sanzang.

—A unos treinta li al oeste de esta aldea hay un desfiladero entre rocas. Lo llaman el Paso del Caqui Maduro, en la montaña de las Siete Maravillas. Dicen que el caqui tiene siete virtudes: alarga la vida, da sombra generosa, no hospeda nidos de pájaros, no cría insectos, sus hojas rojizas en el otoño son hermosas, su fruto es exquisito y sus ramas son opulentas. Por eso el monte se llama Qijue. Pues bien: la montaña está cubierta de caquis durante ocho cientos li. Cada año los frutos maduros caen y llenan el angosto desfiladero entre las rocas. La lluvia, la nieve y el hielo los fermentan a lo largo de las estaciones hasta que el camino entero se convierte en un lodazal nauseabundo. Los vecinos le llaman el Callejón del Estiércol de Caqui. Cuando sopla el viento del oeste, el hedor es insoportable. Ahora que corren vientos del sureste, aún no lo notáis.

Tang Sanzang calló, angustiado.

Wukong, incapaz de contenerse, habló en voz alta:

—Viejo, qué poco generoso eres. Venimos de lejos a pedir posada y ya nos asustas con esas historias. Si tu casa es estrecha y no hay sitio, nos acurrucamos bajo un árbol y así pasamos la noche. ¿A qué tanto parloteo?

El anciano miró la cara simiesca de Wukong y, apretando los labios, señaló con el cayado:

—Tú, cara de calavera, frente chata, nariz aplastada, mejillas hundidas, ojos peludos, flaco de enfermedad, ¿cómo te atreves a tutear a este viejo?

—Señor anciano —respondió Wukong con una sonrisa—, tenéis ojos pero no veis. Dice el arte de la fisonomía: "El aspecto extraño esconde piedra de jade en su interior." Si juzgáis por la cara, os equivocáis del todo. Por feo que sea, tengo mis habilidades.

—¿De dónde eres? ¿Cómo te llamas? ¿Qué habilidades?

Wukong sonrió:

—Nací en el Gran Continente del Este Triunfante, en la Montaña Flor-Fruta, ante la Cueva de la Cortina de Agua. De joven aprendí el arte en la Cueva de Lingtai Fangcun. Sé agitar los mares y domar dragones, cargar montañas y perseguir al sol; encadenar monstruos y atrapar demonios me han hecho famoso; soy el Mono de Piedra de transformaciones infinitas.

Oyendo esto, el anciano cambió su enojo en alegría. Hizo una reverencia:

—Pasad, pasad, por favor, entrad en esta humilde morada.

Los cuatro entraron, con el caballo y el equipaje. La casa tenía una primera verja de espinas, una segunda de mampostería con zarza encima y, al fondo, tres habitaciones con techo de tejas. El anciano ofreció sillas y té, y luego mandó preparar la cena: seitán, tofu, brotes de taro, rábanos, mostaza, nabos, arroz de grano aromático y sopa agria de malva. Los peregrinos comieron hasta hartarse.

Al acabar, Zhu Bajie tiró de Wukong a un lado y le murmuró:

—Hermano, ¿por qué este anciano que antes no quería alojarnos nos da ahora esta cena tan espléndida?

—¿Cuánto crees que vale? —respondió Wukong—. Mañana todavía le pediremos diez frutas y diez platos para el camino.

—¡Qué descaro! —murmuró Bajie.

Cayó la noche. El anciano encendió las lámparas. Wukong preguntó con cortesía:

—¿Cómo se llama este lugar?

—Aldea Tuoluo. Somos más de quinientas familias. De muchos apellidos; yo me llamo Li.

—Señor Li, ¿por qué nos habéis agasajado así?

El anciano se levantó:

—Antes os oí decir que sabéis atrapar monstruos. Aquí tenemos uno que nos atormenta. Si os dignáis atraparlo, habrá recompensa generosa.

Wukong hizo una reverencia:

—Será un honor.

—¡Mira cómo ese mono mete la pata! —murmuró Bajie—. En cuanto oye hablar de monstruos, se ofrece a manos llenas.

—Hermano —explicó Wukong—, hacer la reverencia es dejar un depósito: así el anciano no irá a buscar a otro.

Tang Sanzang frunció el ceño:

—Este mono siempre se precipita. ¿Y si el monstruo es demasiado poderoso y no puedes atraparlo? Entonces habré mentido.

—Maestro, no os preocupéis. Déjadme preguntar primero.

El anciano contó: hacía tres años, un viento repentino había traído un demonio. Había devorado bueyes y caballos, cerdos y ovejas, había tragado gallinas enteras, había engullido vivos a hombres y mujeres. Desde entonces venía con regularidad a hacer daño.

Wukong escuchó y asintió:

—Eso sí es difícil de atrapar.

—Difícil, difícil —concordó Bajie—. Somos monjes de paso; mañana seguimos camino.

El anciano se ofendió:

—Antes os llenabais la boca de fanfarronadas, y ahora cuando llega el momento decís que es difícil.

—Anciano —explicó Wukong—, el demonio no es difícil de atrapar; lo difícil es que vuestros aldeanos no están unidos. Un monstruo que os atormenta desde hace tres años: con una libra de plata por familia reuniríais quinientas libras, suficientes para contratar a un maestro exorcista. ¿Por qué aguantáis?

—Si os parece poco el dinero gastado... Hace dos años contratamos a un monje que vino a enfrentarse al monstruo y fue derrotado. Le reventó la cabeza como una sandía podrida.

—¿Y el año pasado?

—Contratamos a un daotista. Se batió contra el demonio hasta el anochecer, luego el monstruo se fue, y cuando salimos a buscar al daotista lo encontramos ahogado en un riachuelo, como una gallina escaldada.

—Anciano —dijo Wukong—, no os preocupéis. Yo os lo atrapo.

El anciano reunió a ocho o nueve vecinos para firmar un acuerdo: si Wukong atrapaba al monstruo recibiría la recompensa; si fracasaba, ningún agravio. Los demás miraron al pequeño monje peludo y murmuraron:

—¿Este enano podrido delgaducho contra ese monstruo tan enorme?

—Pequeño sí —respondió Wukong—, pero duro por dentro, como el agua que afila los cuchillos.

—¿Cuánto pedís de recompensa?

—Nada de dinero. Como dicen: el oro deslumbra, la plata emboba, el cobre hiede. Somos monjes que acumulan mérito; no queremos dinero.

Los vecinos consultaron y propusieron dos mu de tierra fértil por familia, mil mu en total, para construir un templo donde los peregrinos pudieran meditar.

—Eso también es demasiado complicado —dijo Wukong riendo—. Las tierras traen impuestos, contribuciones, desvelos al alba y trabajo hasta la noche.

—¿Qué queréis entonces?

—Para los monjes itinerantes, una taza de té y un cuenco de arroz ya es suficiente.

Todos se alegraron. Mientras conversaban, oyeron un zumbido del viento. Los vecinos palidecieron:

—¡El monstruo llega!

El señor Li abrió la puerta trasera y llamó a todos hacia adentro, incluido Tang Sanzang. Bajie quiso entrar también; Sha Wujing también. Pero Wukong los sujetó a los dos con sus manos de hierro:

—¿Acaso los monjes no distinguen interior de exterior? Quietos. Venid conmigo al patio a ver qué clase de monstruo es.

—Hermano —protestó Bajie—, ellos que llevan aquí años ya saben lo que hay. ¿Para qué arriesgarnos?

Wukong no cedió. Los arrastró al patio. El viento arreció:

Árboles caídos, lobos aterrados, dragones marinos llorando en lo hondo; montañas volcadas, fantasmas en zozobra, estrellas apagadas en el cielo. Chozas cerradas en toda la aldea, hijos y madres escondidos bajo las vigas. Nubes negras taparon la Vía Láctea; las lámparas se apagaron en toda la tierra.

Bajie temblaba. Se abalanzó al suelo, hundió el hocico en la tierra y quedó clavado como una estaca. Sha Wujing se tapó la cabeza, incapaz de abrir los ojos.

Cuando el viento amainó, Wukong llamó:

—¡Levantaos, el viento pasó!

Bajie sacó el hocico sacudiendo la tierra y miró al cielo. En lo alto brillaban dos luces como farolillos.

—¡Qué bonito! —exclamó—. Este monstruo tiene modales: lleva faroles para guiarse.

—No son faroles —dijo Sha Wujing—. Son los ojos del monstruo.

Bajie encogió tres cun de golpe:

—¡Si los ojos son tan grandes, no quiero saber qué tamaño tiene la boca!

—Hermanos —dijo Wukong—, protegid al maestro. Voy a ver qué clase de bestia es.

—Hermano —suplicó Bajie—, no nos delates.

Wukong saltó al cielo con un silbido, enarbolando su vara:

—¡Detente! ¡Aquí estoy yo!

El monstruo se irguió y blandió una lanza larga. Wukong preguntó quién era; el monstruo no respondió, solo giró la lanza. Volvió a preguntar; mismo silencio. Wukong sonrió:

—¿Sordo y mudo? Entonces, ¡atento al palo!

El monstruo defendió con la lanza. Pelearon en el aire hasta las tres de la madrugada sin que ninguno obtuviera ventaja. Bajie y Sha Wujing observaban desde el patio: el monstruo solo defendía, sin atacar nunca. Bajie dijo:

—Sha Wujing, quédate aquí. Voy a ayudar a mi hermano para que no se lleve él todo el mérito.

Saltó y arremetió con su rastrillo. El monstruo sacó una segunda lanza para defenderla. Bajie observó:

—¡Qué técnica! No es una lanza de silla; parece una lanza de mango blando.

—¿Qué lanza de mango blando existe? —preguntó Wukong.

—Es que la punta sí aparece, pero el mango no se ve. ¿Dónde lo tendrá guardado?

—Quizá sí sea de mango blando. Pero este monstruo no habla; aún no ha ascendido a la humanidad, pesa demasiado el qi yin. Cuando amanezca y triunfe el yang, tendrá que huir. No lo dejéis escapar.

Lucharon hasta que el este empezó a clarear. El monstruo, sin querer combatir más, se giró y huyó hacia el oeste. Wukong y Bajie lo persiguieron. De pronto un olor pestilente los golpeó en plena cara: el Callejón del Estiércol de Caqui.

—¿Quién limpia letrinas aquí? —bufó Bajie.

Wukong, tapándose la nariz:

—¡Perseguid al monstruo, perseguid al monstruo!

El monstruo cruzó la montaña y mostró su verdadera forma: una enorme serpiente de escamas rojas.

Ojos que disparan estrellas del alba; nariz que exhala la neblina matutina. Dientes apretados como espadas de acero; garras curvas como anzuelos de oro. En la cabeza una protuberancia de carne, como diez mil piezas de ágata ensambladas. El cuerpo revestido de escamas rojas, como millones de pétalos de carmín. Enroscada en el suelo semeja una colcha de brocado; al volar parece un arco iris. Donde descansa, el hedor sube al cielo; cuando avanza, nubes rojas la envuelven. Tan ancha que los flancos no se ven desde el centro; tan larga que la cabeza y la cola no caben en la misma ladera.

—Si esta serpiente quisiera comer personas —dijo Bajie—, con una comida necesitaría quinientas, y todavía le quedaría hambre.

—Esa lanza de mango blando —explicó Wukong— era su lengua bífida. La hemos cansado; vamos a atacar por detrás.

Bajie saltó sobre la serpiente con el rastrillo. La bestia se hundió en una cueva, con siete u ocho pies de cola aún afuera. Bajie soltó el rastrillo, agarró la cola con ambas manos y tiró con todas sus fuerzas. Imposible moverla un pelo.

—Imbécil, suéltala —dijo Wukong riendo—. Su cuerpo es tan grande que no puede girar dentro. Irá directo hacia el otro lado. Corre tú a la salida trasera y yo golpeo aquí delante.

Bajie corrió a toda prisa a la salida trasera. Wukong metió su vara por la entrada delantera y la empujó. La serpiente, herida, se lanzó hacia atrás. Bajie no estaba preparado: la cola lo golpeó y lo tiró al suelo. Cuando Wukong llegó gritando "¡atrápala!", Bajie, avergonzado, aguantó el dolor y se levantó a golpear el aire con el rastrillo.

—El monstruo ya se fue —dijo Wukong—. ¿A qué golpeas?

—Estoy asustando a la serpiente entre la hierba, como dicen.

Siguieron la persecución. Al otro lado de un barranco, la serpiente se había enroscado en un ovillo y levantaba la cabeza, abriendo las fauces para tragarse a Bajie. Bajie retrocedió aterrado. Wukong avanzó de frente y fue engullido de un bocado.

Bajie se golpeó el pecho, desesperado:

—¡Hermano, estás perdido!

Wukong, desde dentro del estómago del monstruo, apuntaló con su vara de hierro:

—Bajie, no te preocupes. Mira cómo le hago levantar un puente.

El monstruo se arqueó formando un arco. Bajie murmuró:

—Parece un puente, pero nadie se atreve a cruzarlo.

—Ahora le hago hacer de barco —dijo Wukong.

Apuntaló el vientre. El monstruo se aplastó contra el suelo, levantando la cabeza: parecía una barca de río.

—Parece una barca, pero sin mástil ni vela.

—Apártate. Le voy a hacer izar la vela.

Con toda su fuerza, Wukong empujó la vara hacia arriba, atravesando el lomo del monstruo hasta cinco o siete zhang de largo: parecía un mástil.

La bestia, enloquecida de dolor, se lanzó hacia adelante veinte li antes de desplomarse en el polvo, inmóvil, muerta. Bajie llegó corriendo y comenzó a golpear el cadáver con el rastrillo.

—¡Ya está muerta! —le dijo Wukong, saliendo por el agujero—. ¿Para qué sigues golpeando?

—Hermano, desde siempre me ha gustado matar serpientes.

La arrastraron de regreso a la aldea agarrándola por la cola. El señor Li y los vecinos se habían dado por muertos a los dos monjes. Cuando los vieron volver arrastrando la enorme serpiente, todos se inclinaron hasta el suelo:

—¡Señores!, esta es exactamente la criatura que nos hacía daño. ¡Hoy, gracias a vosotros, estamos a salvo!

Cada familia invitó a los peregrinos con sus mejores platos. Los retuvieron cinco o siete días antes de dejarlos marchar; y como los monjes no aceptaban dinero, las familias prepararon provisiones y frutas secas, engalanaron a las mulas y los caballos con cintas de colores, y salieron a despedirlos en procesión. De las quinientas familias, había setecientas u ochocientas personas formando el cortejo.

Llegaron al borde del Callejón del Estiércol de Caqui. Tang Sanzang, al oler el hedor y ver el camino bloqueado, preguntó:

—Wukong, ¿cómo vamos a pasar esto?

Wukong, tapándose la nariz:

—Efectivamente es difícil.

Tang Sanzang, al oír a Wukong decir "difícil", llenó los ojos de lágrimas.

El señor Li se adelantó:

—Maestro, no os angustiéis. Hemos hablado entre todos: en agradecimiento por haber derrotado al monstruo, abriremos un camino nuevo para que paséis.

—Anciano —dijo Wukong—, vosotros no sois las tropas divinas del Gran Yu. No podéis abrir un paso de ochocientos li. Tendremos que hacerlo nosotros mismos.

Tang Sanzang bajó del caballo:

—Wukong, ¿cómo lo haremos?

—La única salida es el camino viejo. Pero habrá que comer bien antes de intentarlo.

El señor Li prometió alimentarlos sin límite. Wukong dijo:

—Entonces preparad dos shi de arroz cocido, más tortas al vapor y bollos rellenos. Que mi hermano el hocico largo los coma hasta hartarse, se transforme en un gran cerdo, y él mismo abra el camino a hocicazos. El maestro irá a caballo y nosotros lo escoltaremos.

Bajie protestó:

—¿Por qué solo yo tengo que trabajar entre la porquería?

—Discípulo —dijo Tang Sanzang—, si abres el paso, te anoto la primera hazaña.

Bajie rió:

—Maestro, y vosotros los aldeanos, no os riáis. De mis treinta y seis transformaciones, no sé convertirme en cosas ligeras y elegantes; pero transformarme en montaña, árbol, piedra, terromontero, elefante grande, puerco espín, búfalo o camello... eso sí lo sé. Solo que cuanto más grande es el cuerpo, más grande es el apetito. Necesito comer bien antes.

Las familias sacaron todo lo que llevaban: pan cocido, frutas, tortas y bollos. Bajie se quitó el hábito negro, soltó el rastrillo de nueve dientes y dijo:

—No os riáis. Vais a ver cómo el viejo cerdo cumple con este trabajo apestoso.

Pronunció el conjuro, sacudió el cuerpo y se transformó en un enorme cerdo:

Hocico largo, pelo corto, mitad grasa y mitad músculo, criado desde joven con hierbas medicinales de la montaña. Cara negra, ojos redondos brillantes como sol y luna; cabeza redonda, orejas grandes como hojas de banana. Huesos endurecidos por la práctica contemplativa, piel gruesa como plancha de hierro forjado. Gruñidos resonantes, chillidos poderosos, cuatro pezuñas blancas de mil pies de altura, cuerpo de cien zhangs de longitud. Jamás se vio cerdo tan descomunal en el mundo humano; hoy aparece el anciano demonio porcino. Tang Sanzang y los aldeanos lo alabaron a coro: admirables son los poderes del Mariscal Celeste.

Wukong ordenó a los aldeanos que amontonaran todas las provisiones en un lugar y Bajie las devoró sin distinguir lo cocinado de lo crudo. Luego avanzó hacia el callejón y empezó a abrirlo a hocicazos. Wukong ordenó a Sha Wujing que cargara el equipaje con cuidado, y pidió al maestro que se mantuviera firme en la silla.

Él mismo se descalzó y dijo a los aldeanos que volvieran:

—Si tenéis corazón, traed pronto más comida para que mi hermano recupere fuerzas.

Los setecientas u ochocientas personas que habían venido a despedirlos: la mitad con mulas y caballos partió corriendo a buscar comida; los trescientos que iban a pie se quedaron en el pie de la montaña, mirando desde lejos. La aldea estaba a más de treinta li, y con el viaje de ida y vuelta más la preparación de la comida pasaban cien li. Para cuando regresaron, el grupo ya estaba muy adelante.

Los aldeanos, sin querer abandonarlos, apresuraron las cabalgaduras y se internaron en el callejón toda la noche. Al día siguiente alcanzaron a los peregrinos:

—¡Maestros que vais a buscar las escrituras, esperad, que traemos comida!

Tang Sanzang, al escucharlos, no acababa de agradecerles:

—Verdaderamente son gente de buena fe.

Pidió a Bajie que se detuviera a comer. El cerdo llevaba dos días abriendo camino y tenía un hambre voraz. Había siete u ocho shi de arroz y otros alimentos; Bajie lo engulló todo sin distinguir entre variedades y siguió abriendo paso. Tang Sanzang, Wukong y Sha Wujing agradecieron a los aldeanos y se despidieron.

Los aldeanos de Tuoluo regresaron a casa; Bajie abrió la montaña y cruzaron el callejón. La mente sincera del maestro atrajo la protección divina; el poder de Wukong hizo menguar a los monstruos. El milenario fango del caqui quedó limpio hoy; el paso de las Siete Maravillas se abrió este día. Los seis deseos y las pasiones terrenales, todos cortados; sin obstáculos, marchan a inclinarse ante el loto sagrado.

Sin saber cuánto camino queda todavía ni qué nuevos monstruos encontrarán, escucharemos lo que sigue en el próximo capítulo.