Capítulo 47: El Monje Santo detiene de noche las aguas del Río que Toca el Cielo; el Oro y la Madera dispensan piedad para salvar a los niños

El rey se apoyó en su lecho de dragón y lloró sin parar hasta que cayó la noche. Sun Wukong dio un paso adelante y le habló con firmeza.

—¿A qué viene esta confusión? Ahí están los cadáveres de esos sacerdotes: uno es un tigre, otro un ciervo, el tercero una gacela de montaña. Si no me crees, saca los huesos del aceite y compruébalo. ¿Qué cráneo humano tiene esa forma? Eran bestias salvajes que alcanzaron poderes y vinieron aquí a hacerte daño. Mientras tu estrella brillara, no se atrevieron a atacarte. Pero si dejabas pasar dos años más, en cuanto tu fortuna decayera te habrían quitado la vida y el reino de un solo zarpazo. Por suerte llegamos a tiempo. ¿Sigues llorando? Firma el pasaporte y déjanos ir.

El rey pareció despertar de un sueño. Los ministros y oficiales le confirmaron uno a uno que los restos eran de animales, no de hombres. El rey accedió, y al día siguiente, tras una gran banquete de agradecimiento en el pabellón oriental, entregó el pasaporte sellado y despidió a los peregrinos en persona.

Los quinientos monjes que Sun Wukong había liberado de los trabajos forzados se reunieron al borde del camino para devolver los pelos mágicos. El Mono los recogió de un solo sacudón. Frente al rey y toda la corte declaró:

—Estos hombres los liberé yo. Los carros los destrocé yo haciendo girar los dos cierres del cuerpo. A los dos sacerdotes los maté yo. Hoy, destruida la falsedad, sabed de una vez que el Camino del Buda es el verdadero. No volvéis a necesitar Inmortales falsos. Respetad a los tres credos: honored a los monjes, honored a los sacerdotes, cultivad a los hombres de talento. Yo os garantizo que vuestro reino durará para siempre.

El rey lo prometió con gratitud, y la comitiva salió de la ciudad.

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Primavera, verano y parte del otoño quedaron atrás sin que los peregrinos lo advirtieran, tan enfrascados iban en el camino. Una tarde, cuando el cielo se teñía de añil, Tang Sanzang detuvo el caballo.

—Discípulos, ¿dónde dormiremos esta noche?

—Maestro —respondió Sun Wukong—, olvida el lenguaje de los hombres del mundo. Los del mundo tienen a esta hora su cama caliente, sus hijos en brazos, la esposa a los pies. Nosotros somos monjes. Viajamos bajo la luna, comemos viento, dormimos donde el camino nos encuentra.

Zhu Bajie protestó:

—Hermano, sabes solo la mitad de la historia. Llevo el equipaje. El camino está lleno de peñascos. Necesito descanso o mañana no podré ni levantar la vara. Si no buscamos alojamiento, me derrito.

—Sigamos un poco más a la luz de la luna —propuso Sun Wukong—. Cuando veamos lumbre de casa, paramos.

No llevaban mucho andado cuando escucharon el rugido del agua.

—Se acabó el camino —murmuró Zhu Bajie—. Un río nos corta el paso.

—¿Cómo lo cruzamos? —preguntó Tang Sanzang.

—Primero hay que ver la profundidad —dijo el Cerdo—. Busco una piedra, la lanzo al centro y según el sonido sé si es hondo.

Recogió una piedra del tamaño de un puño, la arrojó al medio del río y escuchó: el agua la engulló con un sordo golpe que no dejó ningún chapoteo superficial.

—Hondo. Muy hondo. No podemos cruzar.

—¿Y el ancho? —preguntó Tang Sanzang.

—Eso no sé medirlo.

Sun Wukong subió de un salto a las nubes y miró. El río se extendía como un mar oscuro sin orilla visible. Ni con sus ojos de fuego y oro que de día ven mil li pudo encontrar la otra margen. Bajó de nuevo.

—Maestro, es muy ancho. De noche no puedo ver el límite. Pero hay algo en la orilla: una losa con inscripción.

Los tres corrieron. En la piedra estaban tallados tres caracteres grandes: «Río que Toca el Cielo». Debajo, dos líneas: «Ochocientos li de extremo a extremo; desde el principio del mundo, pocos hombres han cruzado».

Tang Sanzang leyó en voz alta y le rodaron las lágrimas.

—Discípulos, cuando partí de Chang'an dije que tardaría tres años. Ya han pasado ocho. Aún no he visto la cara del Buda. ¿Y ahora este río?

Zhu Bajie interrumpió:

—Maestro, ¿no oyes tambores y platillos? Alguien está rezando por ahí. Busquemos esa casa, pidamos algo de comer y preguntemos dónde hay barca.

Tang Sanzang escuchó y sí, los tambores se oían con claridad. Siguieron el sonido por los arenales hasta que descubrieron un grupo de casas, quizás cuatrocientas o quinientas.

Apoyadas contra el monte, bordeando el arroyo, puertas de sauce entre bambúes quietos. Las garzas duermen en la orilla, sueñan frías; el sauce llorón toca su flauta con el viento. No hay pesca en el embarcadero, la luna pende entera, y llega desde el otro lado una fragancia de juncos blancos.

Tang Sanzang desmontó. Frente a una de las casas había un estandarte de tela junto a la puerta entreabierta, y adentro ardían velas y olía el incienso. Dijo a sus discípulos:

—Quedaos atrás. Iré solo a pedir alojamiento. Vuestros rostros podrían asustar a la gente y echaríamos a perder la noche.

—Con buen juicio, maestro —respondió Sun Wukong.

Tang Sanzang se quitó el sombrero de bambú, sacudió el hábito, apoyó el báculo de anillos y se acercó solo. La puerta estaba entreabierta. Esperó un momento sin atreverse a entrar. Salió un anciano con un rosario al cuello rezando el nombre del Buda, y estaba a punto de cerrar cuando Tang Sanzang juntó las palmas.

—Venerable señor, perdonad la interrupción de un pobre monje.

El anciano lo miró.

—Llegáis tarde. Ya repartimos todo: tres litros de arroz cocido, una vara de tela blanca, diez monedas de cobre para cada monje.

—No vengo por la distribución. Soy el monje enviado por el Gran Tang al oeste a buscar las escrituras. Me sorprendió la noche aquí y vengo a pedir una noche de alojamiento.

El anciano sacudió la mano.

—Tang está a cincuenta mil cuatro mil li de aquí. Un hombre solo no puede haber caminado tanto.

—Tengo tres discípulos que abren los caminos y cruzan los ríos para protegerme. Por eso llegué.

—¡Por qué no los trajisteis! Entrad, entrad, hay espacio para descansar.

Tang Sanzang levantó la voz:

—Discípulos, venid.

Los tres llegaron de golpe, tirando del caballo y con el equipaje al hombro. El anciano los vio, dio un paso atrás y se sentó en el suelo.

—¡Demonios! ¡Demonios!

Tang Sanzang lo ayudó a levantarse.

—No se asuste. Son mis discípulos. Tienen la cara fea pero dominan dragones y cachan monstruos.

Aún temblando, el anciano los condujo a la sala donde varios monjes rezaban sutras. Zhu Bajie irrumpió con su larga trompa y los monjes al verlo huyeron en estampida, tirando las lamparillas y las campanas.

Miran al recién llegado: trompa enorme y orejas de abanico, espalda ancha como la de un buey y voz de trueno. Sun Wukong y Sha Wujing los siguen, aún más horrendos. Nadie en la sala se queda: el maestro de ceremonias corre, el que tocaba el platillo lo suelta, la lamparilla vuela, se empujan en la puerta, se caen unos sobre otros como calabazas volcadas en una estantería. La sesión más solemne se convierte en una farsa.

Los tres discípulos se partían de risa. Tang Sanzang los reprendió:

—¡Bestias sin modales! Os lo he dicho mil veces: el que no aprende sin ser enseñado, ¿qué es? Un sabio. El que aprende y mejora, un hombre de bien. El que ni aprendiendo mejora, un necio de remate. Vosotros sois los reyes de los necios: habéis asustado al anciano señor, dispersado a los monjes y arruinado la ceremonia. ¿No os da vergüenza?

Callaron con la cabeza gacha. Llegó desde adentro un segundo anciano apoyado en un bastón:

—¿Qué clase de espíritu maligno ha llegado a mi casa de bien en plena noche?

El primer anciano le explicó en voz baja. El segundo soltó el bastón y saludó a los cuatro.

—Perdonad. Mi hermano me dijo que son monjes de Tang, con cara dura pero corazón bueno. Venid, venid, que hay sitio y cena.

Trajeron las luces. Los criados que llegaron a servirlos vieron a Zhu Bajie y a Sha Wujing y salieron corriendo. Hicieron falta tres o cuatro llamadas hasta que el entendimiento se impuso sobre el miedo.

Se puso la mesa: frutas, vegetales, fideos, arroz, pasteles. Tang Sanzang recitó el sutra de inicio de la comida. Zhu Bajie no esperó el final: tomó su bol de laca roja y lo volcó en la boca de un solo trago. Un criado lo miraba:

—Señor, ¿por qué no usa el cucharón para servirse el arroz al bol? ¿Para qué entonces el cucharón?

—¿Cucharón? Lo comí ya.

—¿Sin llevar el bol a la boca?

—¿No me crees? Dame otro.

Le sirvieron otro bol. El Cerdo lo vació de la misma manera.

—Es que tiene el gaznate enchapado en ladrillo —comentó un criado—, liso como un tobogán.

Para cuando Tang Sanzang terminó el sutra de inicio, el Cerdo ya llevaba cinco o seis boles. Comió sin orden ni concierto: arroz, pasteles, frutas, fideos, todo a la vez. Y cuando escaseó la comida:

—Añadid más, añadid más.

Sun Wukong le susurró:

—Hermano, con comer medio lleno es suficiente. Mejor eso que morirse de hambre en algún barranco.

—Dicen los sabios —rebatió el Cerdo—: «Monje que no come hasta saciarse, mejor enterrarlo vivo».

Los dos ancianos se disculparon:

—Durante el día hay arroz de sobra para cien monjes. Pero para la noche solo habíamos preparado lo que tenemos: una saca de fideos, medio saco de arroz, algo de vegetales para repartir entre los vecinos y los monjes rezadores. Vuestros discípulos los asustaron a todos y nada se repartió. Todo quedó para vosotros. Si no es suficiente, mandamos a cocer más.

—Más, más —dijo el Cerdo.

Tang Sanzang, una vez recogida la mesa, preguntó:

—¿Cuál es el apellido de vuestras mercedes?

—Chen —respondió el anciano mayor.

—¡Vaya! Ese es también mi apellido laico.

—¿El monje también se llama Chen?

—Así es. ¿Y qué ceremonia celebraban?

Zhu Bajie adelantó su nariz:

—Maestro, para qué preguntar. Seguro que era un oficio del campo, de la cosecha o de paz en el hogar.

—No, no —dijo el anciano—. Era un oficio de difuntos anticipado.

El Cerdo soltó una carcajada:

—¡Señor! Nos toman por ingenuos. Un oficio de difuntos necesita un muerto. ¿A quién se lo hacen si no hay ninguno?

Sun Wukong, que había notado algo extraño, preguntó:

—¿Por qué un oficio anticipado?

Los dos viejos bajaron la cabeza. El anciano mayor habló con voz temblorosa:

—Esta región pertenece al condado de Huiyuan del Reino de Chechi. Nuestra aldea se llama Aldea Chen. Tenemos un Gran Rey llamado Linggan que tiene su templo río arriba, a poco más de un li de la piedra. Cada año cae sobre nosotros la carga de ofrecerle un niño y una niña, además de cerdos, ovejas y licores. A cambio nos concede lluvias oportunas y cosechas ricas. Si fallamos, manda desgracias.

—¿Y este año os toca a vosotros? —preguntó Sun Wukong.

—Sí. Este año le toca a nuestra familia. El anciano de aquí se llama Chen Cheng, y yo me llamo Chen Qing. Entre los dos tenemos ciento veintiún años y apenas dos criaturas. Él llegó a los cincuenta sin hijos; a instancias de los amigos tomó una concubina, y esta le dio una niña de ocho años a la que llamamos Una Balanza de Oro, porque gastamos exactamente treinta jin de oro en caridad antes de que naciera. Mi hermano tiene un niño de siete años que nació bajo la protección del dios Guan y se llama Guan Bao. Esos dos retoños, que son toda nuestra esperanza en este mundo, deben ser entregados.

Tang Sanzang escuchaba con el corazón encogido y los ojos húmedos.

—Como dice el refrán: «El ciruelo amarillo cae, el verde cae; el cielo siempre escoge a los que no tienen hijos».

Sun Wukong intervino:

—¿Y cuántos bienes tienen en casa?

—Cincuenta parcelas de arrozal, setenta de tierra seca, ochenta o noventa pastos, doscientas o trescientas cabezas de ganado, treinta o cuarenta caballos y mulas, cerdos, ovejas, gallinas y ocas sin contar. Comida almacenada que no podemos consumir, ropa que no podemos usar. No falta nada.

—Pues con esa fortuna, ¿por qué no compran un niño y una niña? Por cincuenta taeles se consigue un chico, por cien una chica. Con doscientos taeles se resuelve el problema y los propios quedan a salvo.

Los dos ancianos sacudieron la cabeza.

—El Gran Rey es muy perspicaz. Visita a las familias de la aldea sin que se le vea. Conoce los recipientes de cada cocina, sabe las fechas de nacimiento de todos. Solo acepta los hijos propios. No hay dinero capaz de comprar el mismo año y mes de nacimiento de nuestros hijos.

Sun Wukong asintió.

—Entiendo. Entonces trae aquí al niño, que quiero verlo.

Chen Qing entró a la habitación interior y volvió con el pequeño Guan Bao en brazos, que ignoraba por completo lo que se hablaba de él y comía castañas bailoteando bajo la luz de la lámpara.

Sun Wukong lo miró, murmuró un conjuro, hizo girar el cuerpo y se transformó en una copia exacta del niño: la misma cara, la misma voz, la misma ropa, el mismo peso. Los dos niños se tomaron de la mano y danzaron juntos ante la lámpara.

El anciano cayó de rodillas.

—¡Sagrado señor, perdonad!

Sun Wukong recuperó su forma y rió.

—¿Os parece que me parezco a vuestro nieto?

—Exactamente igual: misma cara, misma voz, misma ropa, mismo tamaño. Hasta el peso era el mismo.

—¿Sirvo para el sacrificio?

—Sí, sí, serviría perfectamente.

—Pues iré yo en lugar del niño. Así él se salva y el Gran Rey queda satisfecho.

Chen Qing, el padre del niño, se postró en el suelo:

—Si de verdad os ofrecéis por compasión, os damos mil taeles de plata para que el maestro Tang tenga fondos de camino.

—¿Y a mí no me agradecéis? —preguntó Sun Wukong.

—Si vais al sacrificio, ya no volveréis. ¿Cómo agradecer a quien perece?

—¿Tan seguro estáis de que me va a comer?

—Si no lo come, ¿para qué sirve ser un Gran Rey?

—Que decida la suerte —dijo el Mono—. Si me come, mala suerte la mía. Si no me come, mía es la victoria. Voy.

Chen Qing siguió doblando las manos de agradecimiento. Chen Cheng, el otro anciano, no hablaba; lloraba apoyado en la puerta de biombo.

Sun Wukong se le acercó.

—¿No estáis de acuerdo? ¿No queréis ceder a vuestra niña?

Chen Cheng se hincó.

—Ceder al sobrino fue suficiente gracia. Pero yo solo tengo esta hija. Cuando yo muera, ella será la que llore sobre mi tumba. ¿Cómo voy a desprenderme de ella?

—Entonces pedid que cocinen cinco sacos de arroz y preparad los mejores vegetales para que mi hermano de trompa larga coma bien. Él se transformará en vuestra hija, iremos los dos al sacrificio y salvaremos a los dos niños. ¿Os parece bien?

Zhu Bajie, que escuchaba desde el rincón, se levantó de un salto.

—¡Hermano! ¿Siempre tienes que meterme a mí? ¿Qué me importa a mí el Gran Rey?

—Callad, hermano. ¿Quién no paga lo que come? Acabamos de cenar como reyes en esta casa y encima reclamáis más comida. ¿No hay ninguna deuda que saldar?

Tang Sanzang añadió:

—Zhu Bajie, tu hermano tiene razón. «Salvar una vida vale más que construir siete pagodas.» Sería ingratitud no corresponder a quienes nos dieron techo y cena.

—Maestro, yo sé transformarme en montaña, en árbol, en piedra, en elefante, en búfalo o en hombre gordo. Pero en niña pequeña... eso ya me resulta difícil.

—Tienes treinta y seis transformaciones. ¿Y no puedes con una chica?

Los ancianos corrieron adentro y trajeron a la pequeña Una Balanza de Oro: un brazalete de jade en la cabeza, una chaqueta de seda amarilla con reflejos rojos, un manto de satén verde oscuro, una falda de gasa roja, zapatillas de seda y polainas bordadas en oro. Comía castañas con toda la calma del mundo.

—Mírate en ella —dijo Sun Wukong al Cerdo—. Esa es la niña que tienes que imitar.

—¡Tan pequeña y tan linda! No sé cómo voy a conseguirlo.

—Hazlo de una vez o te doy con el bastón.

El Cerdo mascullaba mientras recitaba el conjuro de transformación. Sacudió la cabeza tres veces y ordenó: «¡Cambia!» La cara se volvió parecida a la de la niña, pero el vientre seguía abultado y el cuerpo no encajaba.

—Transformación incompleta —observó Sun Wukong.

—Pegadme si queréis, pero no puedo más.

—¿Cara de niña, cuerpo de monje? Recita el encantamiento de la postura.

Sun Wukong le sopló un aliento de energía inmortal y al instante el cuerpo tomó la forma de la niña con exactitud. Instruyó a los ancianos:

—Llevad a los dos pequeños adentro para que no se confundan. Tratadlos bien, no dejéis que lloren ni griten. Si el Gran Rey lo nota, la operación fracasa. Nosotros vamos a divertirnos un rato.

Luego ordenó a Sha Wujing que protegiera a Tang Sanzang y aclaró la situación:

—Yo me transformo en Guan Bao. El Cerdo se transforma en Una Balanza de Oro.

Y preguntó a los ancianos:

—¿Cómo se lleva la ofrenda? ¿Los atamos? ¿Los cocinamos? ¿Los desmenuzamos?

Zhu Bajie se puso blanco.

—¡No me hagas eso!

—No, no —explicó el anciano—. Se les sienta en dos bandejas lacadas de rojo encima de una mesa. Cuatro hombres jóvenes las llevan en hombros al templo y se colocan en el altar mayor.

—Perfecto. Traed las bandejas y probad.

Salieron cuatro portadores, cargaron las mesas al patio, dieron una vuelta y volvieron. Sun Wukong, encantado, le dijo al Cerdo:

—Con este paseo en palanquín, somos monjes de primera categoría.

—Si nos van a llevar y traer sin parar hasta el amanecer, no me importa. Lo que me preocupa es llegar al templo y que el Gran Rey empiece a comer.

—Cuando veas que me come a mí, echa a correr.

—¿Y si come primero a la niña?

—Antes era costumbre que comiera primero al niño —informó uno de los criados que había espiado detrás del templo.

—Entonces bien. Si come primero al niño, la niña escapa. Eso me conviene.

Mientras hablaban, desde afuera llegaron el sonido de los gongs, el resplandor de las antorchas y la voz de los vecinos de la aldea:

—¡Sacad al niño y a la niña!

Los ancianos rompieron en llanto. Los cuatro portadores levantaron las bandejas y salieron hacia el templo del Gran Rey Linggan en la oscuridad de la noche.