Capítulo 36: El corazón del mono reposa en la calma; rota la puerta falsa, la luna se revela

Sun Wukong descendió de las nubes y relató a su maestro con todo detalle el asunto del Bodhisattva que había prestado a los sirvientes y del Anciano Supremo que había recuperado sus tesoros. Tang Sanzang no cesó de prodigarle gracias, y con el corazón firme y la devoción intacta, trepó de nuevo a la silla y emprendió el camino. Zhu Bajie portaba el equipaje a sus espaldas, Sha Wujing conducía al caballo por la brida, y Sun Wukong blandía el bastón de hierro abriendo paso. Así avanzaron, sin que hubiera palabras suficientes para describir las noches a la intemperie y los días bajo el sol implacable.

Cuando los cuatro habían caminado largo tiempo, una nueva montaña se alzó ante ellos bloqueando el camino. Tang Sanzang, desde lo alto de su montura, exclamó en voz alta:

—Discípulos, mirad esas laderas escarpadas. Tened precaución; temo que otra vez los demonios vengan a perturbarnos.

—Maestro —respondió Sun Wukong—, no dejéis que la mente divague. Mantened la serenidad y nada malo ocurrirá.

—Discípulos —dijo Tang Sanzang—, ¿por qué el camino al cielo occidental se hace tan difícil? Recuerdo que partí de Chang'an en primavera, y han pasado ya cuatro o cinco años, y todavía no hemos llegado.

Sun Wukong rió a carcajadas.

—Pronto, pronto. Ni siquiera hemos salido del vestíbulo.

—Hermano —protestó Zhu Bajie—, no digas mentiras. ¿Acaso existen vestíbulos tan grandes en el mundo de los hombres?

—Hermano —respondió Sun Wukong—, aún estamos dando vueltas por el salón principal.

Sha Wujing sonrió.

—Hermano mayor, no nos asustes con esas palabras. No existe salón tan vasto, ni habría viga capaz de sostener su techo.

—Hermano —respondió Sun Wukong—, si has de saber lo que piensa el viejo Sun, el cielo azul sería el tejado de pizarra, el sol y la luna serían las ventanas, las cinco montañas sagradas serían las vigas y los pilares, y la tierra entera no sería más que un amplio corredor abierto.

—Bueno, bueno —masculló Zhu Bajie—. Entonces démosle la vuelta y volvamos a casa.

—Dejad de hablar sin sentido —dijo Sun Wukong—, y seguidme sin más dilación.

El gran sabio llevó el bastón al hombro, tomó la delantera de Tang Sanzang y abrió la senda de la montaña con paso seguro. El maestro observaba desde el lomo del caballo el espectáculo de la montaña, y lo que vio mereció que un poema lo describiera:

La cima erizada rasca el cuenco del cielo; las copas de los árboles tocan casi las nubes. Entre columnas de niebla azul, a veces se oye el aullido de monos en la garganta del valle; bajo la sombra entrelazada y verde, a cada momento se escucha el llanto de las grullas entre los pinos. Los espíritus de la montaña, azotados por el viento, se yerguen junto al arroyo asustando a los leñadores; los zorros habilidosos, sentados en lo alto de los riscos, espantan a los cazadores. ¡Qué montaña! Sus ocho flancos son escarpados y sus cuatro costados son peligrosos. Los pinos añosos de extrañas formas cubren la pendiente con un dosel verde, y los árboles viejos y caídos cuelgan sus hiedras retorcidas. El agua brota de manantiales y fluye veloz, y el frío penetra hasta los huesos; los picos se eleran altivos y el viento penetra los ojos como agujas. De vez en cuando se oye el rugido de un tigre; a cada momento canta un pájaro de montaña. Los ciervos cruzan en manada la maleza saltando de aquí para allá, y los gamos en grupo buscan el alimento salvaje corriendo sin descanso. De pie en la ladera herbosa, uno mira y no ve viajero alguno; adentrándose en el cañón profundo, por doquier se encuentran chacales y lobos. Sin duda no es lugar donde los budas practican la iluminación, sino escenario reservado a los pájaros que vuelan y las bestias que corren.

El maestro, temblando de pies a cabeza, se internó en aquella montaña sombría con el corazón encogido. Detuvo el caballo y llamó:

—¡Wukong! Desde que subí con valentía a la montaña de la sabiduría, la semilla de Wang Bu Liu Xing me llevó fuera de la ciudad. En el camino nos encontramos con San Leng Zi, y el cascabel del caballo Ma Dou Ling me apresuraba. Busqué Jing Jie cruzando pendientes y vadeando arroyos, y escale la cima para adorar al Fu Ling.

—Maestro —respondió el gran sabio con una carcajada burlona—, no os aflijáis ni os inquietéis. Avanzad con el corazón tranquilo y el éxito vendrá a su tiempo.

Maestro y discípulos, contemplando el paisaje de la montaña, siguieron su camino a paso sosegado, hasta que imperceptiblemente el sol rojo descendió al poniente. Era ya la noche:

Diez li de calzada larga sin viajero alguno; en las nueve capas del cielo asoman las estrellas. Los barcos de los ocho ríos han vuelto todos al puerto; las puertas de los siete mil condados y prefecturas están cerradas. Seis palacios y cinco mansiones han despedido a sus funcionarios; los pescadores de los cuatro mares y los tres grandes ríos han recogido sus sedales. Las campanas y los tambores suenan en los dos torreones, y una luna redonda y brillante llena el firmamento entero.

El maestro, desde su montura, miró a lo lejos y distinguió en el hueco de la montaña torres superpuestas y pabellones majestuosos.

—Discípulos —dijo—, ya cae la noche. Por fortuna, allí no lejos hay una construcción. Debe de ser un santuario o un monasterio. Pidamos alojamiento por esta noche y reemprendamos la marcha mañana.

—Maestro, habéis dicho bien —respondió Sun Wukong—. No hay prisa; dejadme ver primero qué condiciones hay.

El gran sabio saltó al aire, miró con cuidado y comprobó que era efectivamente una puerta de templo. He aquí lo que vio:

Muro de ladrillos pintados de rojo intenso, puertas orladas con clavos dorados. Torres superpuestas ocultas en el flanco del cerro, salones coronados que se pierden entre las montañas. El Pabellón de los Diez Mil Budas da frente al Salón del Buda Tathagata; el Pabellón Soleado responde a la Gran Puerta del Héroe. La pagoda de siete pisos hospeda nubes y niebla; los tres Budas principales irradian gloria y luz. La terraza de Manjushri frente a la morada del Sangha; el Salón de Maitreya junto a la Gran Sala de la Compasión. Fuera del Pabellón que mira a la montaña danza una luz verde; sobre el Pabellón de las Nubes sube una nube violeta. Puertas de pino y recintos de bambú reverdecen por doquier; la celda del abad y la sala de meditación están en todas partes limpias y serenas. En elegante quietud se rinde culto con música; por todos los caminos y senderos reina la bienvenida alegre. En el lugar de práctica del chan los monjes del chan exponen el Dharma; en la sala de música muchos instrumentos resuenan. En la terraza excelsa cae la flor del dhana; ante el estrado del Dharma nace la hoja de palma de la escritura sagrada. En verdad un bosque cubre las tres joyas del suelo, y la montaña rodea el palacio del rey Brahma. En la mitad del muro la llama de la lámpara parpadea y centellea; en fila, el humo del incienso envuelve la niebla y la vaguedad.

El gran sabio descendió de las nubes y reportó a Tang Sanzang:

—Maestro, en efecto es un monasterio. Podemos pedir alojamiento. Vayamos.

El maestro soltó al caballo y avanzó directamente hasta la puerta del templo. Sun Wukong preguntó:

—Maestro, ¿cómo se llama este templo?

—Mis pies apenas han dejado los estribos —respondió Tang Sanzang— y ya me preguntas el nombre. ¡Vaya manera de desconocer las formas!

—Vos fuisteis monje desde joven —dijo Sun Wukong—, habéis estudiado los libros confucianos antes de dedicaros al Dharma, y domináis plenamente el razonamiento. Esas letras grandes que hay en la puerta, ¿cómo es que no las veis?

—¡Maldito mono! —regañó el maestro—. Yo venía mirando hacia poniente, siguiendo al caballo. El sol me daba de lleno en los ojos y aunque la puerta tiene inscripción, el polvo la cubre, de modo que no pude leerla.

Sun Wukong se dobló un poco sobre sí mismo, creció más de dos metros, limpió el polvo con la mano y dijo:

—Maestro, leed.

En la parte superior había cinco grandes caracteres: «Templo Baolin, erigido por decreto imperial». Sun Wukong recuperó su estatura normal.

—Maestro, ¿quién entra a pedir alojamiento?

—Entro yo —respondió Tang Sanzang—. Vuestros rostros son feos, vuestro hablar es grosero y vuestro carácter es arrogante e impulsivo. Si ofendéis a los monjes del lugar y no nos conceden alojamiento, sería peor que no haber intentado entrar.

—En ese caso, entrad vos, maestro, sin más.

El maestro dejó el bastón de peregrino, se soltó la capa, arregló su indumentaria con las palmas juntas y entró solemnemente por la puerta del templo. A ambos lados, dentro de la balaustrada roja, había un par de guardianes divinos de oro sentados en alto, imponentes en su fealdad ceremonial. Tang Sanzang los vio, sacudió la cabeza y suspiró hondo:

—Si en mi tierra del este alguien esculpiera en arcilla bodhisattvas tan grandes como estos y les rindiera culto quemando incienso, yo no habría tenido necesidad alguna de marchar al cielo occidental.

Mientras suspiraba, llegó a la segunda puerta, donde estaban las imágenes de los Cuatro Grandes Reyes Celestiales: Dhritarashtra, Vaishravana, Virudhaka y Virupaksha, guardianes de los cuatro puntos cardinales, que simbolizan vientos favorables y lluvias oportunas. Tras la segunda puerta, cuatro altivos pinos proyectaban sus doseles verde oscuro como sombrillas. De pronto alzó la vista y divisó el Gran Salón del Héroe. El maestro unió las palmas y se postró en reverencia. Luego se incorporó, rodeó la plataforma del buda y llegó hasta la puerta trasera, donde vio la imagen de Guanyin de espaldas, que salva a todos los seres del mar del sur. En aquella pared había pintados por hábiles artesanos camarones, peces, cangrejos y tortugas con las cabezas y colas asomando entre las olas del mar.

El maestro asintió tres o cuatro veces y exhaló miles de suspiros:

—¡Qué triste! Todos los seres escamados rinden homenaje al buda. ¿Por qué los seres humanos no quieren cultivarse?

Mientras aún meditaba, un sirviente del templo emergió de la tercera sala. Al ver la rara apariencia de Tang Sanzang, que era de una elegancia nada vulgar, se apresuró a saludarle:

—¿De dónde viene el maestro?

—Soy un discípulo enviado desde la gran Tang del este para ir al cielo occidental a venerar al buda y obtener las escrituras. Habiendo llegado a este sagrado lugar al caer la noche, vengo a pedir alojamiento por una noche.

—Maestro, no os ofendáis, pero yo no tengo autoridad para decidirlo; soy el sirviente que barre, toca la campana y hace las tareas. Dentro hay un superior que administra el templo; voy a informarle. Si os admite, saldré a recibirle; si no os admite, no me atrevo a retenedle.

—Gracias por la molestia.

El sirviente corrió al aposento del abad y anunció:

—Señor, ha llegado alguien.

El monje superior se levantó, se cambió de ropa, se acomodó el sombrero vilumo, se puso el manto y abrió la puerta apresurado a recibir al visitante. Pero al ver que era solo un monje de aspecto ordinario, con la cabeza al descubierto, vestido con un hábito de veinticinco paños, calzado con sandalias de barro, apoyado en el umbral de la puerta trasera, se llenó de indignación:

—Sirviente, ¡escasas zalamerías! ¿Acaso no sabes que soy el superior del templo? Solo salgo a recibir a los nobles que vienen de la ciudad a quemar incienso. ¿Cómo te atreves a anunciarme a este monje? Su aspecto no es de los honestos; parece uno de esos monjes vagabundos que llegan al anochecer a buscar cama. En nuestro aposento del abad no puede alborotarse así. Dile que vaya a acurrucarse bajo el pórtico delantero.

El maestro oyó estas palabras y los ojos se le llenaron de lágrimas:

—¡Qué pena! Así es como el forastero vale menos que un nativo. Desde niño salí del mundo, me hice monje, y nunca he quemado incienso con intención perversa, ni recitado sutras con ira que enturbie el corazón de la meditación; nunca he arrojado piedras al templo dañando las imágenes ni he raspado el oro del rostro de los arhats. ¡Ay! ¡Qué tristeza! No sé qué pecado he cometido para que en esta vida encuentre siempre gente sin bondad.

Luego dijo en voz alta:

—Monje, si no nos queréis alojar, que así sea; pero ¿por qué decir que nos vayamos a acurrucarnos bajo el pórtico? Si digo esto a mi discípulo Wukong, ese mono entrará aquí y a garrotazos os romperá las rótulas a todos.

Pero se contuvo y pensó:

—Así y todo, la cortesía debe ser primero. Entraré y le preguntaré de viva voz.

Siguiendo los pasos del sirviente, el maestro entró al aposento del abad. El superior, enojado, estaba sentado allí, ya desvestido, ya fuera rezando o escribiendo ceremonias fúnebres; sobre la mesa se apilaban papeles. Tang Sanzang no se atrevió a ir hasta el fondo, y desde el patio inclinó el torso y llamó en voz alta:

—Venerable abad, vuestro discípulo os saluda.

El monje, a disgusto de que se acercara tanto, respondió con desgana a medias y preguntó:

—¿De dónde venéis?

—Soy un discípulo enviado desde la gran Tang del este por mandato imperial para ir al cielo occidental a venerar al buda vivo y obtener las escrituras. Al pasar por este sagrado lugar al caer la noche, vengo a pedir alojamiento por una noche; mañana antes del amanecer me pondré en marcha. Os ruego, venerable abad, que tengáis la bondad de facilitarlo.

El superior se levantó a medias de su silla.

—¿Sois el Tang Sanzang?

—Así es; así me llaman.

—Si vais al cielo occidental a buscar las escrituras, ¿cómo es que no sabéis el camino?

—Discípulo no ha transitado nunca por estos nobles lugares.

—Al poniente, a unas cuatro o cinco li de aquí, hay una posada de las treinta li donde se vende comida y se puede alojar uno cómodamente. Aquí no tenemos comodidades; no es conveniente alojar a monjes venidos de tan lejos.

Tang Sanzang unió las palmas:

—Venerable abad, los antiguos decían: «Ermitas, santuarios y monasterios son mesones para nosotros, los monjes errantes; al ver una puerta de templo, corresponde a cada uno al menos tres medidas de arroz». ¿Por qué no nos admitís?

El superior exclamó airado:

—¡Vos, monje vagabundo! Sois de los que tienen la lengua llena de aceite.

—¿Qué es eso de «lengua llena de aceite»?

—Los antiguos decían: «Cuando un tigre entra en la ciudad, todas las puertas se cierran. Aunque no muerda a nadie, su reputación ya está echada a perder».

—¿Cómo que «ya está echada a perder»?

El superior contó que años atrás había recibido a varios monjes vagabundos que estaban a la puerta del templo, con ropas andrajosas y descalzos. Los invitó dentro, los sentó en lugar de honor, les ofreció comida y les prestó ropa vieja. Pero ellos, una vez a gusto, ya no quisieron moverse, y se quedaron siete u ocho años. Y no solo eso, sino que se portaron sin vergüenza alguna: tiraban tejas por encima de la pared, clavaban clavos donde no debían, quemaban marcos de ventana para calentarse en invierno, arrancaban tablones de puertas en verano, rasgaban las banderas para hacerse vendas, robaban el incienso fino sustituyéndolo por raíces de nabo, volcaban el aceite de las lámparas de vidrio, y disputaban a golpes por platos y ollas.

Tang Sanzang, oyendo aquello, pensó para sí: «¿Acaso mis discípulos son de esa clase de monjes sin dignidad?» Quiso echarse a llorar, pero temió que el anciano se burlara de él, y con el corazón apretado se enjugó las lágrimas a escondidas y salió en silencio a reunirse con sus tres discípulos. Sun Wukong, viendo la cólera en el rostro del maestro, preguntó:

—¿Os ha pegado el monje del templo?

—No me ha pegado.

—Os ha insultado, entonces —dijo Zhu Bajie—. Que si no, ¿por qué ese tono de llanto?

—Tampoco me ha insultado.

—Si no os ha pegado ni insultado, ¿por qué esa angustia? ¿Acaso echamos de menos el hogar?

—Discípulo, aquí no hay comodidades para nosotros.

Sun Wukong rió:

—¿Acaso son taoístas aquí?

—¡En una ermita hay taoístas —reprendió Tang Sanzang—; en un templo solo hay monjes!

—Maestro, no sois eficaz —dijo Sun Wukong—. Si es un monje, es como nosotros. Los antiguos decían: «Quienes están bajo el amparo del buda son todos seres predestinados». Sentaos y esperad; voy yo a echar un vistazo.

El buen Sun Wukong se apretó el aro dorado de la cabeza, se ciñó la falda de la cintura, tomó el bastón de hierro y entró directamente en el Gran Salón del Héroe. Señalando las tres imágenes de buda con el bastón, dijo:

—Vosotros sois ídolos de barro y oro falso. ¿Acaso no hay dentro de vosotros sensibilidad alguna? Yo, el viejo Sun, escoltando al Santo Monje de la Tang hacia el cielo occidental para reverenciar al buda y obtener las verdaderas escrituras, he venido esta noche a pedir alojamiento en este lugar. Apresuraos a anunciar mi nombre. Si no nos admitís, a garrotazos os rompo el cuerpo dorado y os dejo en vuestra forma verdadera de barro.

El gran sabio estaba en el frente profiriendo amenazas y alborotando, cuando un sirviente que quemaba el incienso de la tarde llegó a colocar unas varitas en el quemador ante el buda. Al oír el grito del gran sabio, dio un traspié de espanto; se levantó del suelo, miró la cara de Sun Wukong y volvió a caer. Entre tambaleos entró corriendo al aposento del abad:

—Señor, ha llegado otro monje.

—¿Qué aspecto tiene?

—Tiene ojos redondos, orejas prominentes, el rostro cubierto de pelo y pico de trueno. Lleva un bastón en la mano, aprieta los dientes con ferocidad y quiere pelea.

—Voy a verlo.

El superior abrió la puerta y se topó con Sun Wukong que irrumpía de frente. De verdad era de aspecto horrible: cara desigual con pómulos salientes, dos ojos amarillos, frente protuberante, colmillos hacia afuera. Como si fuera del signo del cangrejo: la carne por dentro, los huesos por fuera.

El anciano monje, presa del pánico, cerró la puerta del aposento. Sun Wukong arremetió de un empujón y la rompió de un golpe:

—¡Aprisa, limpiad mil cuartos limpios para que el viejo Sun se acueste!

El superior, escondido dentro, le dijo al sirviente:

—Ya veo que era ese aspecto el que correspondía a esas fanfarronadas. Aquí en total, incluido el aposento del abad, el salón del buda, el torreón de campanas y tambores y los corredores, no llegamos a trescientas habitaciones. ¿De dónde van a salir mil?

—Maestro —dijo el sirviente—, yo también ya tengo el corazón roto del susto. Responded lo que podáis.

El superior, temblando, gritó:

—¡El monje que pide alojamiento! Este humilde lugar no tiene comodidades. Os rogamos que busquéis otra posada.

Sun Wukong transformó el bastón en uno tan grueso como un barril y lo plantó en el patio verticalmente:

—Monje, si no hay comodidades, ¡marchaos vosotros!

—Este monasterio lo hemos habitado desde pequeños; el maestro nos lo legó, y nosotros lo legaremos a los que vengan. ¿Quién es este intruso para mandarnos marchar?

—Si no os podéis marchar —dijo Sun Wukong—, que salga uno a probar el golpe de bastón.

El anciano monje le dijo al sirviente:

—Ve tú a recibir el golpe de prueba.

—¡Dios mío! Con esa palanca tan grande, ¿me manda a mí a recibir el golpe? Si cae encima de mí, me aplasta como masa de carne.

—Aunque no me aplaste —dijo el anciano monje—, si está plantado en el patio y de noche no lo recuerdo y me golpeo la cabeza, me hace un boquete enorme.

Sun Wukong los oyó discutir entre ellos y pensó:

—Si mato a uno de un golpe, el maestro volverá a reprocharme por usar la violencia. Mejor busco otra cosa con qué hacer la demostración.

Alzó la vista y vio a la puerta del aposento una estatua de piedra de un león. Levantó el bastón y de un solo golpe la redujo a polvo y migajas.

Los monjes lo vieron por la ventana y se les aflojaron los huesos de terror. El superior se escondió debajo de la cama, el sirviente se metió dentro del fogón, y ambos no paraban de gritar:

—¡Abuelo, el bastón es demasiado pesado! ¡No lo soportamos! ¡Por favor, misericordia!

—Monje —dijo Sun Wukong—, no os voy a pegar. Os pregunto: ¿cuántos monjes hay en este templo?

—En total hay doscientas ochenta y cinco celdas y quinientos monjes con diploma de ordenación.

—Entonces apresuraos a reunir a esos quinientos monjes, bien vestidos y en orden perfecto, a que salgan fuera a recibir a mi maestro de la Tang. Entonces no os pegaré.

—Si no nos vais a pegar, estamos dispuestos incluso a llevarle en andas.

El superior ordenó al sirviente que fuera a convocarlos, y este, sin alternativa, salió por un agujero de perro en la pared trasera, llegó al salón principal, tocó el tambor al este y la campana al oeste. Al sonar juntos campana y tambor, los monjes de todas las alas del templo acudieron asombrados preguntando qué pasaba. El sirviente les dijo que cambiaran ropa rápidamente, se formaran en fila tras el superior y salieran fuera de la puerta del monte a recibir al noble maestro que venía de la Tang. Los monjes se alinearon ordenadamente: unos llevaban el manto de monje, otros llevaban el manto al hombro, otros una túnica de un solo paño; los más pobres, sin ropa larga, se habían atado dos franjas de falda como capa por el cuerpo.

Sun Wukong los vio y preguntó:

—¿Qué ropa lleváis?

—Abuelo —respondió uno de los monjes—, no nos golpeis. Esta tela la obtuvimos pidiendo limosna en la ciudad; aquí no había sastre y la confeccionamos nosotros mismos.

Sun Wukong sonrió para sus adentros y los hizo marchar hasta la puerta del monte, donde se arrodillaron. El superior, postrando la frente en tierra, llamó en voz alta:

—¡Venerable maestro Tang, os rogamos que paséis al aposento del abad!

Zhu Bajie vio aquello y dijo al maestro:

—Maestro, ¡habéis salido de aquí con los ojos llenos de lágrimas y la cara larga, y el hermano mayor ha conseguido que vengan a arrodillarse a recibirnos!

—¡Qué torpe eres, insensato! —dijo Tang Sanzang—. Los antiguos decían: «Los fantasmas también temen a los malvados».

Tang Sanzang, viendo las reverencias y postraciones, se sintió turbado, y se adelantó a decir:

—Señores, os rogáis que os levantéis.

Los monjes suplicaron:

—Venerable maestro, si decís a vuestros discípulos que nos dispensen y no usen el bastón, nos quedaremos de rodillas un mes entero si es necesario.

—Wukong, no les pegues.

—No les he pegado; si les hubiera pegado, ya habrían caído.

Los monjes se levantaron entonces, llevaron el caballo, cargaron el equipaje, condujeron a Tang Sanzang, guiaron a Zhu Bajie y llevaron de la mano a Sha Wujing, y todos entraron juntos en el templo hasta el aposento del abad, donde se sentaron en orden. Los monjes volvieron a inclinarse en reverencia.

—Venerable abad, levantaos —dijo Tang Sanzang—. No son necesarias más ceremonias. Somos todos discípulos del camino del buda.

El superior preguntó si los peregrinos comían carne o seguían el vegetarianismo, y Tang Sanzang respondió que todo vegetariano. Se preparó una cena con toda diligencia y se instalaron lámparas brillantes. Los peregrinos cenaron el vegetarianismo de la tarde. Cuando terminaron, los monjes recogieron todo, y Tang Sanzang dio las gracias:

—Venerable abad, hemos perturbado vuestra sagrada montaña.

—No es así, no es así. Hemos sido nosotros los descorteses.

Tras los preparativos, el superior hizo limpiar tres salas de meditación y preparar cuatro camas de mimbre. Los peregrinos llevaron el caballo y el equipaje, ataron al caballo blanco dentro y pidieron a los sirvientes que salieran. Tang Sanzang se sentó en medio. Bajo la lámpara, a ambos lados se alinearon quinientos monjes que hacían guardia sin atreverse a retirarse.

—Señores, os rogáis que os retiréis; vuestro pobre monje descansará bien.

Los monjes no se atrevieron a moverse. El superior fue el primero en hablar:

—Que todos acompañéis al venerable maestro a acostarse antes de retiraros.

—Aquí ya basta, podéis iros todos.

Solo entonces se atrevieron a dispersarse.

Tang Sanzang salió de la sala a hacer sus necesidades nocturnas y vio la luna llena y brillante iluminando el firmamento. Llamó a sus discípulos. Sun Wukong, Zhu Bajie y Sha Wujing salieron a flanquearle. Conmovido por aquella claridad lunar serena y pura, con el jade del universo sumido en silencio profundo y una sola rueda luminosa elevada sobre la tierra, el maestro fue invadido por la nostalgia del hogar y recitó de improviso un largo poema al estilo antiguo:

La luna brillante pende en el vacío como espejo de cristal; montañas y ríos proyectan su sombra plenamente. Torres de jade y palacios de cristal resplandecen de luz pura; una esfera de hielo y un cuenco de plata giran en brisa serena. Hoy, en toda la extensión del mundo, la misma claridad plateada; esta noche, en todo el año, es la más luminosa y fresca. Del mar oscuro emerge algo semejante a una torta de escarcha; al cielo azul cuelga algo parecido a una rueda de hielo. El huésped solitario en la fría ventana de la posada está melancólico; el viejo en la aldea y la tienda del campo duerme. Recién llegado al jardín de la corte Han, se sorprende al ver canas en las sienes; apenas en la torre de Qin, se apresura el tocador nocturno. Yu Liang dejó un poema en la historia de Jin; Yuan Hong, insomne, navegó por el río. La luz flota en la copa sin fuerza para el frío; reflejada con pureza en el patio, sostiene a los inmortales sanos. En cada ventana y mirador se entonan blancos cantos de nieve; en cada patio y jardín se tañen cuerdas de hielo. Esta noche contemplo en serena paz el templo de la montaña; ¿qué día, juntos, regresaremos al jardín del hogar?

Sun Wukong se acercó y respondió:

—Maestro, vos solo conocéis el esplendor de la luz lunar y añoráis vuestra tierra natal; ignoráis el significado de la luna, que es la norma y el hilo conductor de las imágenes primordiales. Cuando llega al día treinta del mes, el oro del alma yang se ha dispersado del todo, y el agua de la sombra yin llena la rueda entera; por eso, completamente negra sin luz, se llama «oscuridad». En ese momento se une al sol, y en ese espacio entre los días de oscuridad y renovación, concibe al ser impregnada de la luz yang. En el día tercero aparece el primer yang; en el día octavo nace el segundo yang; la mitad del alma está en la sombra y la mitad en la luz, y el nivel es como una cuerda: se llama «cuarto creciente». Cuando llega al día quince, los tres yang están completos, por eso es redonda: se llama «luna llena». En el día dieciséis nace el primer yin; en el día veintidós nace el segundo yin; en ese momento la mitad de la luz está en la sombra, y el nivel es como una cuerda: se llama «cuarto menguante». Cuando llega al día treinta, los tres yin están completos, y también es «oscuridad». Este es el significado de la recolección y el refinamiento primordiales. Si podemos calentar y nutrir los dos por ocho, los nueve por nueve se completan con éxito, y entonces ver al buda es fácil, y regresar a la tierra natal es también fácil.

Dijo luego el poema:

«Después del cuarto creciente y antes del cuarto menguante, la medicina tiene su sabor equilibrado y su imagen completa. Recolectada y traída a casa, refinada en el horno, con sinceridad de corazón y fruto de mérito, llegarás al cielo occidental.»

El maestro, al escuchar esto, se iluminó de repente y comprendió las verdaderas palabras. Lleno de alegría, agradeció a Sun Wukong su enseñanza. Sha Wujing sonrió desde el lado:

—Hermano mayor, tus palabras son ciertas; solo has explicado que antes del cuarto la luna pertenece al yang, después del cuarto pertenece al yin, y que el yang medio en el yin es el oro obtenido del agua. Pero aún no has dicho: «El agua y el fuego se mezclan cada uno con su afinidad; todo depende de la madre tierra para unirlos. Las tres familias se reúnen sin disputa; el agua está en el río largo y la luna está en el cielo».

El maestro, al escuchar esto, también le quitó la niebla del entendimiento. En verdad: cuando un principio se aclara, mil principios se abren; explicado el no-nacimiento, ya eres un inmortal.

Zhu Bajie avanzó y tiró del brazo del maestro:

—Maestro, no escuches más charla. No pierdas el sueño. Esa luna, ya sé yo lo que es: «Le falta un poco y ya está redonda otra vez; soy yo, que desde que nací soy imperfecto. A la hora de comer, dicen que tengo el vientre demasiado grande; a la hora de coger el cuenco, dicen que tengo babas. Ellos, los listos, han cultivado su merecida fortuna; yo he acumulado mis causas desde la torpeza. Te digo que llevas aún tres cargas de karma que agotar antes de llegar a las escrituras, y después de sacudir la cola y mover la cabeza, subirás directamente al cielo».

—En fin —dijo Tang Sanzang—. Discípulos, el camino es agotador. Id a dormir. Esperadme mientras reviso una de estas escrituras.

—Maestro, os equivocáis —dijo Sun Wukong—. Desde niño os hicisteis monje; ¿hay alguna escritura que no supierais desde pequeño? Además, hemos recibido el mandato del rey Tang para ir al cielo occidental a ver al buda y traer el Gran Vehículo. Aún no hemos terminado nuestra misión, no hemos visto al buda, no hemos traído las escrituras. ¿Qué texto vais a revisar?

—Desde que salí de Chang'an —respondió Tang Sanzang—, cada día hemos cabalgado y caminado sin cesar. Temo que las escrituras aprendidas de pequeño se me hayan olvidado. Aprovechando que hoy tengo tiempo libre, déjame repasar un poco.

—En ese caso, nosotros nos acostamos ya.

Los tres discípulos fueron cada uno a su cama de mimbre. El maestro cerró la puerta de la sala de meditación, subió la lámpara de plata alta y abrió el texto de las escrituras para leerlo en silencio. Era ya:

La campana del torreón daba el primer toque y el mundo de los hombres estaba en calma; era la hora en que los barcos de pesca en los esteros apagaban sus faroles.

Y lo que vendría después, si el maestro abandonaría el templo de esa manera o de otra, eso lo sabremos en el siguiente capítulo.