Capítulo 24: El gran inmortal del Monte de la Longevidad acoge a un viejo amigo; el viajero roba los frutos de ginseng en el Observatorio de las Cinco Regiones

Los tres entraron al bosque de pinos y cipreses para encontrar al pobre Zhu Bajie atado a un árbol, gritando de dolor. El viajero se acercó riendo:

—¡Buen yerno! A estas horas aún no has ido a dar las gracias a la suegra, ni has ido a anunciar la buena noticia al maestro. ¿Qué haces aquí haciendo el payaso colgado? ¡Vamos! ¿Dónde está tu mamá? ¿Y tu esposa?

El pobre Zhu, avergonzado al máximo, apretaba los dientes aguantando el dolor sin atreverse a gritar. El Monje Sha no pudo soportarlo y se apresuró a desatarlo y bajarlo del árbol. Zhu Bajie se echó a los pies de todos haciendo reverencias con una vergüenza terrible. Se encontraron atadas en el árbol estas palabras en verso:

El placer de los sentidos es la espada que corta el cuerpo; codiciarlo sólo trae desgracia con certeza. La hermosa joven de dieciséis años, es más feroz que los propios yakshas. Tenías sólo un capital original; sin añadir nada más, ya no hay beneficio. Guarda bien el capital con cuidado; sé firme y no te dejes llevar al libertinaje.

Zhu Bajie quemó un poco de incienso y se inclinó al cielo. El viajero preguntó:

—¿Reconoces a los bodhisattvas que se manifestaron?

—En el torbellino y la confusión no podía reconocer a nadie —respondió Zhu Bajie.

El viajero le pasó el papel con el poema. Al leerlo Zhu Bajie se sintió aún más avergonzado.

El Monje Sha se rió:

—Hermano segundo, ¡qué suerte la tuya! Cuatro bodhisattvas han venido a hacerte de novias.

—Hermano menor, no lo menciones más. No tengo cara. Desde ahora nunca más haré tal locura. Aunque me partan los huesos, seguiré al maestro cargando el equipaje hacia el Oeste.

—Si eso dices, está bien —asintió el maestro.

El viajero condujo al maestro por el gran camino. Después de mucho andar, una alta montaña les cerró el paso. Tang Sanzang detuvo el caballo:

—Discípulos, esa montaña de delante puede ser peligrosa. Hay que andar con cuidado, no sea que haya demonios malvados.

—Con nosotros tres aquí delante, ¿a qué demonios tenemos miedo? —respondió el viajero.

Tranquilizado el maestro, siguieron avanzando. La montaña era magnífica:

Cumbres elevadas y majestuosas, de imponente presencia. Sus raíces se hundían en el Kunlun y su cima rozaba el cielo. Grullas blancas posadas en los cipreses; monos oscuros colgados de los bejucos. El sol brillaba sobre el bosque claro, envuelto en miles de velos de niebla roja; el viento silbaba en el barranco sombrío, haciendo volar miles de nubes de colores. Pájaros exóticos cantaban en el bambú verde; faisanes de brocado se enfrentaban entre flores silvestres. Picos milenarios, picos de las cinco bendiciones, picos de loto, majestuosos y rutilantes; rocas de diez mil años, rocas de colmillo de tigre, rocas del triple cielo, puntiagudas y relucientes. Ante el risco, hierbas vigorosas; en la cumbre, aromas de ciruelo. La espesura apretada de espinos y zarzas; la suave pureza de las plantas aromáticas. En el bosque profundo se congregaban águilas y fénix presidiendo a todas las aves; en las cuevas antiguas los qilins y dragones controlaban a todas las fieras. Los arroyos de los barrancos serpenteaban sinuosos; los picos se sucedían uno tras otro en oleadas. Había sauces verdes, bambúes manchados y pinos azules, que lucían esplendorosos desde hace mil años; ciruelos blancos, melocotones rojos y sauces de color turquesa, que brillaban compitiendo en primavera. Rugían los dragones, rugían los tigres, bailaban las grullas, chillaban los monos. Los ciervos salían entre las flores; las luengas aves entonaban sus cantos. Era en verdad montaña sagrada y tierra bendita, comparable a las islas de los inmortales.

Tang Sanzang, desde su montura, exclamó con júbilo:

—Discípulos, he viajado tanto hacia el Oeste y he pasado por tantas montañas escarpadas y peligrosas. Pero nunca había visto un paisaje tan hermoso como éste. Si no estuviéramos lejos todavía del Monte del Trueno, podríamos prepararnos con dignidad para presentarnos ante el Buda.

—¡Todavía falta mucho! —se rió el viajero—. ¡Ni por asomo hemos llegado!

—¿Cuánto falta para llegar al Monte del Trueno? —preguntó el Monje Sha.

—Ciento ocho mil li. De diez partes del camino aún no hemos completado ni una.

—¿Cuántos años hace falta para llegar? —preguntó Zhu Bajie.

—Si fueseis vosotros solos, en diez días podríais llegar. Si fuera yo solo, podría hacer cincuenta idas y vueltas en un día con tiempo de sobra. Si va el maestro... olvídalo.

—Wukong —preguntó el maestro—, ¿cuándo se puede llegar?

—Si camina desde joven hasta viejo, y de viejo vuelve a ser joven, y así mil veces, difícil es llegar. Sólo se necesita que vea la naturaleza con sinceridad y devoción. En cada momento en que el corazón vuelve a casa, ese lugar ya es la montaña sagrada.

—Hermano mayor —añadió el Monje Sha—, aunque esto no sea el Monte del Trueno, con semejante paisaje debe haber aquí gente de bien. Vayamos despacio disfrutando del paseo.

La montaña se llamaba el Monte de la Longevidad, y en ella había un observatorio llamado el Observatorio de las Cinco Regiones. En ese observatorio vivía un inmortal de nombre Zhenyuan Zi, conocido también como el Señor Igual al Mundo.

En ese observatorio había un tesoro único en el mundo: un árbol de raíces especiales que se formó cuando el cielo y la tierra aún no se habían dividido, cuando el universo primordial se estaba organizando, antes de que el mundo existiera. En todo el Gran Mundo de los Cuatro Continentes, sólo el Observatorio de las Cinco Regiones en el Continente Occidental del Buey producía estos frutos, llamados hierba de regreso a la vida o frutos de ginseng. El árbol tardaba tres mil años en florecer, otros tres mil años en dar fruto, y otros tres mil años en madurar; en total, diez mil años sólo producía treinta frutos. El aspecto de los frutos era exactamente como el de un niño de menos de tres días, con las cuatro extremidades completas y los cinco sentidos en su lugar. Si alguien con la afinidad adecuada olía un fruto, vivía trescientos sesenta años; si comía uno, vivía cuarenta y siete mil años.

El gran inmortal Zhenyuan había recibido una invitación del Venerable Celeste Yuan Shi para asistir al banquete de las Doctrinas del Origen en el Palacio de Milo en el Alto Cielo. Tenía cuarenta y ocho discípulos que habían alcanzado el Tao. Ese día llevó a cuarenta y seis de ellos al cielo para escuchar la conferencia y dejó en casa a dos pequeños: uno llamado Brisa Fresca y otro llamado Luna Clara.

Brisa Fresca tenía sólo mil trescientos veinte años; Luna Clara apenas había cumplido los mil doscientos. El inmortal Zhenyuan les encargó:

—No puedo ignorar la invitación del Gran Venerable Celeste para la conferencia en el Palacio de Milo. Vosotros dos quedaos en casa con cuidado. Pronto pasará por aquí un viejo amigo. No lo tratéis mal. Coged dos frutos de ginseng y dádselos de comer como muestra del afecto de nuestra antigua amistad.

—¿Quién es el viejo amigo del maestro? —preguntó Brisa Fresca—. Díganos para que podamos recibirlo bien.

—Es el monje sagrado enviado por el Gran Tang en el Este a buscar las escrituras en el Oeste, cuyo título religioso es Tang Sanzang.

Los dos jóvenes discípulos se rieron:

—Decía Confucio: "Los que no comparten el mismo camino no pueden colaborar". Nosotros somos de la corriente del Gran Yi y los misterios del Tao. ¿Qué amistad tenemos con ese monje?

—Vosotros no lo sabéis —respondió el inmortal—. Ese monje es la reencarnación de Jin Chanzi, el segundo discípulo del Buda del Oeste, el Buda Tathagata. Hace quinientos años nos encontramos en el banquete de Lan Pen y me ofreció el té con sus propias manos. El hijo del Buda me honró así; por eso es mi viejo amigo.

Los dos discípulos obedecieron las órdenes del maestro. Antes de partir, el inmortal Zhenyuan añadió:

—Mis frutos están contados. Sólo le dais dos; no deis más. Brisa Fresca respondió:

—Cuando inauguramos el jardín, los de la congregación comimos dos; todavía quedan veintiocho en el árbol. No daremos más.

—Aunque Tang Sanzang es mi viejo amigo —advirtió el inmortal—, cuidad de que sus discípulos no hagan líos. No los informéis de nada que los altere.

Los dos discípulos acataron las órdenes. El gran inmortal partió con sus discípulos hacia el cielo.

Los cuatro peregrinos paseaban por la montaña. De repente vieron entre un grupo de pinos y cipreses varios pisos de edificios. Tang Sanzang preguntó:

—Wukong, ¿ves lo que hay allí?

—No parece un monasterio ordinario, pero debe ser alguna clase de templo. Vamos acercándonos para ver.

En poco tiempo llegaron a la puerta principal y miraron:

Laderas de pinos frías y tranquilas; senderos de bambú silenciosos y serenos. Las grullas blancas pasaban conduciendo nubes flotantes; los monos arriba y abajo ofrecían frutas en su momento. Ante la puerta, la piscina ancha y la sombra de los árboles larga, rompiendo las flores del musgo en las piedras. Los palacios grandiosos y altos como el Polo Norte Supremo; las terrazas y los pabellones flotaban entre nubes rosadas. En verdad era tierra bienaventurada y lugar sagrado, comparable a los palacios de los inmortales en las islas del mar. Pocos asuntos humanos en este lugar limpio; el corazón del Tao nacía en la quietud. Las aves azules traían a menudo los mensajes de la Reina Madre; las luengas aves de jade transmitían frecuentemente los sutras del Anciano Supremo.

Tang Sanzang bajó del caballo y vio a la izquierda de la puerta principal una estela de piedra con diez grandes caracteres en escritura en sello: "Monte de la Longevidad, Tierra Bendita; Observatorio de las Cinco Regiones, Gruta del Cielo".

—Discípulos, de verdad que es un observatorio —dijo el maestro.

—Maestro —propuso el Monje Sha—, el panorama es hermoso. Deben vivir aquí personas de virtud. Podríamos entrar a echar un vistazo; cuando regresemos de Occidente, éste también será un hermoso recuerdo.

—Buena idea —concordó el viajero.

Todos entraron juntos. En la segunda puerta interior había un dístico de primavera: "La mansión de los dioses que no envejecen; el hogar de los ermitaños que viven tanto como el cielo".

—Ese taoísta está fanfarroneando —se burló el viajero—. Cuando yo, el viejo Sun, causé alboroto en el Palacio Celestial hace quinientos años, ni siquiera en la puerta del Anciano Supremo vi semejante inscripción.

—No te preocupes —intervino Zhu Bajie—. Entremos a ver; quizás este taoísta tiene alguna virtud especial.

En el interior del segundo patio salieron corriendo dos jovencísimos discípulos. Iba así vestidos: de complexión pura y espíritu fresco, con el pelo en moños dobles. La túnica del Tao, naturalmente adornada con niebla en su cuello; la ropa de plumas, las mangas rozaban el viento. La cuerda de la cintura apretada en un nudo de cabeza de dragón; las sandalias de paja ligeramente envueltas con fibra de seda de gusano. Su apariencia era extraordinaria, no de gente común; eran sin duda los dos jóvenes Brisa Fresca y Luna Clara.

Los dos jóvenes se inclinaron y salieron a recibir al visitante:

—Venerable maestro, disculpe la tardanza en recibirle. Por favor, pase.

Tang Sanzang se alegró y los siguió hasta el salón principal. Era un gran salón de cinco bahías orientado al sur, con puertas de celosía talladas, arriba más luminosas y abajo más oscuras. Los jóvenes abrieron las puertas y invitaron a Tang Sanzang a entrar. En el centro de la pared del salón estaban colgados dos grandes caracteres pintados con cinco colores: "Cielo y Tierra". Ante ellos había una mesita de laca roja tallada, con un juego de incensario y floreros de oro; a los lados del incensario, incienso dispuesto convenientemente.

Tang Sanzang se acercó, con la mano izquierda echó incienso en el incensario y luego hizo tres reverencias completas. Al levantarse, se volvió a los jóvenes:

—Jóvenes discípulos, el Observatorio de las Cinco Regiones es en verdad tierra de los inmortales del Oeste. ¿Por qué no se venera aquí a los Tres Puros, a los Cuatro Emperadores ni a los venerables del Cielo y sólo se rinde culto con incienso a estas dos palabras "Cielo y Tierra"?

—No se lo ocultamos, venerable maestro —respondió el joven—. Las dos palabras de arriba, el rito exige que se veneren; las de abajo todavía no merecen nuestro incienso. Son alabanzas que el maestro ha improvisado.

—¿Por qué las llama alabanzas improvisadas?

—Los Tres Puros son amigos del maestro; los Cuatro Emperadores sus viejos conocidos; los nueve astros son sus contemporáneos menores; el zodiaco es su invitado de rango inferior.

Al oír esto el viajero estalló en carcajadas. Zhu Bajie preguntó por qué se reía.

—Yo creía ser el mejor provocador de engaños —explicó el viajero—, pero resulta que estos discípulos jóvenes saben tejer mentiras de viento.

Tang Sanzang preguntó por el maestro de casa. Los jóvenes explicaron que el Gran Venerable Celestial Yuan Shi había invitado al maestro a la conferencia del Origen en el Palacio de Milo y que no estaba en casa.

El viajero, al escuchar esto, no pudo contenerse:

—¡Jóvenes taoístas embusteros! ¿Quién en su cara podría engañarme a mí? ¿Cómo puede ese Palacio de Milo tener inmortales del Gran Yi para invitar a vuestro maestro?

Tang Sanzang, temiendo que el joven respondiera y causara un conflicto, intervino:

—Wukong, no discutas. Ya que hemos entrado aquí, sería descortés salir sin más. El refrán dice: "La garza no se come a la garza". Su maestro no está en casa; no vale la pena alborotar. Ve a poner el caballo a pastar. El Monje Sha cuida el equipaje. Zhu Bajie, abre los bultos y saca algo de arroz; pide prestada su cocina y prepara algo de comer. Yo voy a descansar aquí un rato; al terminar de comer nos vamos.

Los tres siguieron sus respectivas órdenes.

Los dos jóvenes, Brisa Fresca y Luna Clara, se felicitaban murmurando entre ellos:

—¡Qué buen monje! Es el Amor Santo venido del Oeste, con la esencia original inalterada. El maestro nos ordenó recibir bien a Tang Sanzang y darle dos frutos de ginseng como muestra de la amistad antigua. También nos ordenó cuidar de que sus discípulos no hicieran líos. De hecho, esas tres caras son ferocísimas y de caracteres bruscos. Afortunadamente ya los han alejado. De estar aquí al lado, ¿cómo les daríamos el fruto de ginseng sin que lo vieran?

—Hermano —dijo Brisa Fresca—, aún no sabemos si ese monje es de verdad el viejo amigo del maestro. Preguntémosle antes de que sea demasiado tarde.

Los dos se acercaron de nuevo:

—¿Sería el venerable maestro el monje sagrado del Gran Tang que va al Oeste a buscar las escrituras?

—Soy yo —respondió el maestro—. ¿Cómo saben vuestros señorías mi humilde nombre?

—El maestro nos ordenó antes de salir que lo recibiéramos desde lejos. Lamentablemente la llegada de la comitiva ha sido tan repentina que no hemos podido ir a recibirlo como es debido. Por favor, pase a descansar mientras le preparamos el té.

Tang Sanzang aceptó. Luna Clara fue a las habitaciones a buscar una taza de té perfumado y la ofreció al maestro. Cuando terminaron el té, Brisa Fresca dijo a su hermano:

—No podemos desobedecer las órdenes del maestro. Vamos a coger los frutos.

Los dos fueron al jardín interior: uno tomó el mazo de oro, el otro la bandeja de jade forrada de tela verde, y entraron en el jardín del ginseng. Brisa Fresca trepó al árbol y usó el mazo de oro para golpear los frutos. Luna Clara esperaba abajo sosteniendo la bandeja. En un momento cayeron dos frutos que fueron recogidos en la bandeja. Los llevaron al salón delantero y los ofrecieron:

—Maestro Tang, este observatorio está en un lugar remoto y montañoso, sin nada especial que ofrecer. Acepte estos dos frutos silvestres como bebida de cortesía.

Tang Sanzang los vio y se echó atrás tres pasos, espantado:

—¡Dios mío! ¿Acaso este año hay mala cosecha por aquí y se comen niños? ¡Esos son niños de menos de tres días!

Brisa Fresca se dijo:

—Este monje ha estado metido en el mundo de los pleitos y del mar del bien y el mal; sus ojos de carne y mortales no reconocen los tesoros de los inmortales.

Luna Clara intervino:

—Venerable maestro, estos se llaman frutos de ginseng. No hacen daño comerlos.

—¡Disparates! —insistió Tang Sanzang—. ¿Cómo puede el árbol producir seres humanos? ¡Llevadlos de vuelta! ¡Es una monstruosidad!

—De verdad son frutos del árbol —insistió Brisa Fresca.

—¡Estupideces! —respondió el maestro—. ¡El árbol no puede producir personas! ¡Llevadlos, por favor!

Los dos jóvenes, habiendo intentado infructuosamente convencer al maestro, regresaron a sus habitaciones con la bandeja. Pero los frutos no aguantaban mucho tiempo al aire: si se dejaban pasar demasiado tiempo se endurecían y ya no se podían comer. Los dos se sentaron en sus camas y cada uno comió su fruto.

¡Mira qué coincidencia! La habitación de los discípulos estaba pared con pared con la cocina. Lo que se decía en voz baja allí se oía aquí. Zhu Bajie estaba en la cocina haciendo de comer. Primero oyó que hablaban de ir a coger frutos con el mazo de oro y la bandeja de jade, y ya se había fijado en ello. Luego oyó que decían que el maestro no había reconocido los frutos de ginseng y que se los habían llevado a sus habitaciones para comerselos ellos. Se le hizo la boca agua:

—¿Cómo puedo conseguir uno para probarlo?

Con su cuerpazo no podía moverse fácilmente. Tuvo que esperar al viajero y pedirle que le ayudara. Estuvo mirando por la puerta de vez en cuando. Al poco rato, vio llegar al viajero con el caballo, que ató al árbol de sophora y fue al interior.

El pobre Zhu lo llamó con gestos:

—¡Ven aquí, ven aquí!

El viajero se volvió y fue a la puerta de la cocina:

—¿Qué pasa, imbécil? ¿No hay suficiente comida?

—No es eso —dijo Zhu Bajie en voz baja—. Aquí hay un tesoro. ¿Lo sabes?

—¿Qué tesoro?

—Te lo digo y no lo has visto antes; si te lo muestro no lo reconocerías.

—¡Imbécil! —protestó el viajero—. ¿Es que me estás tomando el pelo? El viejo Sun, en sus quinientos años vagando por los confines del mundo, ¿qué no ha visto?

—Hermano mayor, ¿has visto alguna vez el fruto de ginseng?

—¡Eso sí que no lo he visto! —exclamó el viajero—. Aunque he oído decir que el fruto de ginseng es la hierba de regreso a la vida, y que comerlo prolonga enormemente la vida. ¿Dónde hay alguno?

—Aquí los tienen. Esos jóvenes discípulos trajeron dos para dárselos al maestro. El maestro no los reconoció, dijo que eran niños de menos de tres días y no se los comió. Los jóvenes los recogieron y se los comieron ellos mismos en la habitación de al lado, sin ofrecernos a nosotros. Se me cae la baba de deseo. Ya que eres tan habilidoso, ¿no podrías ir al jardín a robar algunos para que los probemos?

—¡Eso es fácil! ¡Manos a la obra!

Se dio la vuelta para marchar. Zhu Bajie lo agarró:

—¡Hermano mayor! Oí que decían que había que ir a coger con el mazo de oro. Hay que actuar con cuidado para no correr la voz.

—Entendido, entendido.

El Gran Sabio usó el arte de la invisibilidad y se coló en las habitaciones de los discípulos. Los dos jóvenes ya habían comido sus frutos y habían ido al salón a conversar con Tang Sanzang, de modo que la habitación estaba vacía. El viajero miró por todas partes buscando el mazo de oro. En el alféizar de la ventana colgaba una vara de oro puro de unos dos pies de largo y tan grueso como un dedo; en la parte inferior tenía una cabeza redonda y redondeada en forma de cabeza de ajo; arriba tenía un agujero por el que pasaba una cuerda de borlas verdes. Se dijo:

—Esto debe ser lo que llaman el mazo de oro.

Se lo llevó, salió de las habitaciones, abrió las puertas y fue al jardín interior.

¡Qué jardín! Barandillas de bermellón, ornamentos de jade; caminos serpenteantes entre colinas artificiales. Flores exóticas compitiendo con el sol brillante; bambú verde rivalizando con el cielo azul. Fuera del pabellón de las copas flotantes, los sauces verdes colgaban como humo; ante la terraza de la contemplación lunar, grupos de pinos altos como tinta añil. Las rojas granadas de brocado ardientes; los verde montoncillos de hierba de joyero; la arena de bambú azul fresca y esponjosa; el agua de los arroyos resonante y cantarina. Los laureles de cinabrio iluminaban los pozos de jade y los plátanos; los sophoras de brocado flanqueaban los balcones de jade y las paredes de berilio. Melocotones de colores rojo y blanco con más de mil flores; crisantemos dorados y blancos de nueve otoños. Cañas de aspecto de seda, enredados con la glorieta de las peonías; una terraza de hibiscos, unida al lecho de las rosas. Bambúes que desafían la escarcha, nobles como caballeros; pinos que desprecian la nieve, magnánimos como sabios. Y también estanques de grullas y patios de ciervos, estanques cuadrados y circulares; fuentes que resonaban como jade, el suelo salpicado de flores de oro. El viento del norte hacía estallar las flores de ciruelo blancas; la llegada de la primavera hacía brotar las begonias rojas. En verdad era el primer paisaje celestial del mundo, el jardín más hermoso del Occidente.

El viajero no terminaba de contemplar el jardín. Pasó por otra puerta y llegó a un huerto:

Plantado con verduras de las cuatro estaciones, espinacas, apios, rábanos y cilantro. Pepinos y calabazas, castaña de agua y cebada; cebollas, ajos, coriandro, cebolletas y puerros. Hojas de loto, artemisa, cortaderas; calabazas, berenjenas que hay que plantar. Nabos, rábanos enterrados con ovejas cabizbajas; amaranto rojo, col verde, mostaza morada.

—También es un ermitaño que cultiva y come lo que siembra —observó el viajero.

Pasado el huerto, llegó a otra puerta. Al abrirla: ¡un gran árbol en el centro! Sus ramas exuberantes, sus hojas densas y verdes, sus hojas parecidas a las hojas de plátano, de más de mil pies de alto, con una circunferencia de siete u ocho zhangs en la base. El viajero se apoyó al pie del árbol y miró hacia arriba: en las ramas orientadas al sur se veía un fruto de ginseng, de aspecto exactamente igual a un niño. La cicatriz donde el fruto se unía al tallo era como el ombligo; estaba colgado en la rama, con brazos y piernas moviéndose, la cabeza balanceándose, y cuando pasaba el viento parecía producir sonidos. El viajero se alegró enormemente:

—¡Qué cosa tan extraordinaria! ¡Verdaderamente rara, verdaderamente rara!

Se subió al árbol y golpeó un fruto. El fruto cayó al suelo de un golpe. El viajero saltó también y lo buscó en el suelo, pero no encontró nada. Por la hierba buscó por todas partes: ningún rastro.

—¡Qué extraño! ¿Habrá echado a correr? Por muy rápido que sea, no puede saltar por encima del muro del jardín. Sé lo que pasó: el dios de la tierra del jardín no quiere que yo le robe el fruto y se lo ha llevado.

Pronunció el encantamiento, recitó el conjuro y convocó al dios de la tierra del jardín, que vino a inclinarse ante él:

—Gran Sabio, me ha llamado Su Alteza. ¿En qué puedo servirle?

—¡Tú sabes de sobra que soy el más famoso ladrón que existe! —exclamó el viajero—. En mis días robé los melocotones del Jardín de los Melocotones Inmortales, robé el vino celestial, robé la píldora de alquimia, y nadie se atrevió a quitarme mi parte. ¿Cómo es que hoy al robar un solo fruto de este árbol me lo has arrebatado? El fruto es del árbol; incluso los pájaros que pasan por encima merecen su parte. ¿Qué daño hace que el viejo Sun coma uno? ¿Cómo es que en cuanto cayó al suelo tú lo cogiste?

—Gran Sabio, me acusa injustamente —protestó el dios de la tierra—. Este tesoro es un bien de los inmortales del suelo; yo soy un inmortal del aire; ¿cómo podría yo tocarlo? Ni siquiera tengo el privilegio de olerlo.

—Si no eres tú, ¿cómo es que cayó al suelo y desapareció?

—Gran Sabio, sólo sabe que este tesoro prolonga la vida, pero no sabe de dónde viene.

—Pues dime.

—Este árbol tarda tres mil años en florecer, otros tres mil en fructificar, otros tres mil más en madurar. Son diez mil años para producir sólo treinta frutos. Los frutos están en conflicto con los cinco elementos. Un instrumento de metal hace que caigan; si tocan madera se marchitan; si tocan agua se disuelven; si tocan fuego se carbonisan; si tocan tierra se hunden. Por eso hay que golpearlos con un instrumento de metal para que caigan. Una vez caídos, hay que recibirlos en una bandeja forrada de seda de brocado. Si tocan cualquier utensilio de madera se marchitan y no prolongan la vida. Para comerlos hay que disolver en agua en una vasija de cerámica. Si tocan el fuego se carbonisan y son inútiles. "Si tocan tierra, se hunden": Gran Sabio, cuando golpeó el fruto y cayó al suelo, se hundió en la tierra. Esta tierra tiene cuarenta y siete mil años de antigüedad; aunque se le perfore con un taladro de acero no se puede agujerar ni lo más mínimo. Es más dura que el hierro fundido tres o cuatro veces. Si alguien come el fruto vive tanto como esa tierra. Si no lo cree, golpee el suelo y vea.

El viajero sacó el bastón de hierro y lo golpeó una vez. Sonó y rebotó; en el suelo no quedó ni una huella.

—De verdad —exclamó el viajero—. Con este bastón pulverizo las rocas y dejo marcas en el hierro fundido; ¿cómo es que este golpe no ha hecho ninguna mella? Bien, bien, bien. Había culpado injustamente al dios de la tierra. Puede retirarse.

El dios de la tierra regresó a su templo.

El Gran Sabio ideó un plan: trepó al árbol, con una mano usó el mazo y con la otra dobló el faldón de su túnica como un saco, y luego, moviéndose por las ramas, golpeó tres frutos que cayeron en el saco. Bajó del árbol, fue directamente a la cocina y dijo a Zhu Bajie:

—¡Aquí están! El viejo Sun los consigue con facilidad.

—¡No olvidemos al Monje Sha! Llámalo.

Zhu Bajie guiñó el ojo y llamó:

—¡Sha Wujing, ven aquí!

El Monje Sha dejó el equipaje y corrió a la cocina:

—¿Para qué me llamas, hermano mayor?

El viajero abrió el faldón de su túnica:

—Hermano menor, ¿sabes qué es esto?

—¡Son frutos de ginseng!

—¡Bien! ¿Los reconoces? ¿Los has comido ya?

—Hermano menor nunca los ha comido. Pero cuando era el Gran General Cortinero y acompañaba al soberano celestial al Banquete de los Melocotones, solía ver a los inmortales del mar ofrecerlos a la Reina Madre. Los vi, pero nunca los comí. Hermano mayor, ¿podrías darme alguno?

—Uno para cada uno —dijo el viajero.

Los tres tomaron sus frutos y los disfrutaron. Zhu Bajie, con su gran apetito y su boca descomunal, habiendo oído a los jóvenes discípulos comer y sintiéndose ya tentado, en cuanto vio el fruto lo tomó y se lo tragó de un bocado. Luego miraba con los ojos en blanco a los otros dos:

—¿Qué estáis comiendo vosotros?

—Frutos de ginseng —respondió el Monje Sha.

—¿Qué sabor tiene?

—¡Wujing, no le hagas caso! —intervino el viajero—. Tú te lo comiste primero. ¿Por qué preguntas a nosotros?

—Hermano mayor —dijo Zhu Bajie—, me lo comí tan rápido, sin masticarlo como vosotros, que ni sé si tenía semilla o no; se lo tragó directamente. Hermano mayor, da lo que das hasta el final. Ya que has despertado mis ansias, ve a buscar otro para que el viejo cerdo lo mastique despacio.

—Hermano menor —replicó el viajero—, no sabes cuándo parar. Este árbol no es como el arroz o la harina; no se puede comer sin límite hasta estar lleno. Hay sólo treinta de estos frutos en diez mil años. Comer uno ya es un gran privilegio, nada de poca importancia. Basta, basta. Ya es suficiente.

Se levantó, arrojó el mazo de oro por la ventana de la habitación de los jóvenes discípulos, y se olvidó del asunto.

El pobre Zhu Bajie no dejaba de murmurar y refunfuñar. No tardaron en regresar los dos jóvenes discípulos a las habitaciones a buscar té. Al oír aún a Zhu Bajie murmurar: "el fruto de ginseng no me llegó, habría que comer otro", Brisa Fresca sospechó:

—Luna Clara, ¿has oído lo que dice ese monje de boca larga? El maestro nos advirtió que cuidáramos de que sus discípulos no hicieran líos. ¿No habrá robado nuestros tesoros?

—¡Hermano, mira! —dijo Luna Clara—. ¿Por qué el mazo de oro está en el suelo?

Los dos corrieron al jardín a comprobarlo. Vieron que la puerta del jardín estaba abierta. Brisa Fresca fue a la puerta del huerto y también estaba abierta. Entraron corriendo al jardín del ginseng. Se apoyaron al pie del árbol y miraron hacia arriba para contar los frutos, de arriba abajo y de abajo a arriba: sólo quedaban veintidós.

—¿Sabes contar? —preguntó Luna Clara.

—Sí —respondió Brisa Fresca—. Cuéntame.

—Al principio eran treinta; el maestro abrió el jardín y todos comimos dos, quedaban veintiocho. Hoy dimos dos a Tang Sanzang; quedaban veintiséis. Ahora sólo quedan veintidós. Faltan cuatro. Sin duda ese grupo malvado los robó. Vamos a echarles en cara a los monjes Tang.

Los dos salieron del jardín, fueron directamente al salón y apuntando a Tang Sanzang comenzaron a insultarlo sin parar, con palabras sucias y obscenas, sin cesar; llamándolo ladrón y ratero, grosero y vil. Tang Sanzang no podía soportarlo:

—Jóvenes discípulos, calmad un poco ese ruido. Si tenéis algo que decir, habladlo despacio. No insulten sin ton ni son.

—¿Tienes los oídos sordos? —gritó Brisa Fresca—. ¿No entiendes la lengua? ¡Robaste nuestros frutos de ginseng! ¿Cómo te atreves a decir que no te lo mencionemos?

—¿Cómo son esos frutos de ginseng? —preguntó Tang Sanzang.

—Los que te trajimos antes —respondió Luna Clara—, esos que dijiste que eran niños de menos de tres días.

—¡Dios mío! —exclamó el maestro—. Desde que los vi me temblaron las piernas del susto. ¿Cómo iba yo a robarlos? No me acuséis injustamente.

—Aunque tú no los hayas comido —insistió Brisa Fresca—, puede que tus discípulos hayan querido robarlos.

—En ese caso, lo que dices tiene sentido —admitió el maestro—. Espera y no alborotes. Llamaré a mis discípulos a preguntarles. Si de verdad alguno los robó, que te compensen.

—¡Cómo se puede compensar! —protestó Luna Clara—. Aunque tuvieras dinero, ¿dónde se compran?

—Si no hay dinero para comprarlos —dijo el maestro—, el refrán lo dice: "La benevolencia vale mil monedas de oro". Que te hagan una reverencia como compensación. Aunque todavía no sé si fueron ellos.

—¡Cómo que si fueron ellos! —dijo Luna Clara—. Todavía están chillando que quieren más.

El maestro llamó a sus discípulos. El Monje Sha lo oyó y se alarmó:

—¡Se ha descubierto! El maestro nos llama. Los discípulos están insultando; si no fue que se corrió la voz, ¿qué es esto?

—No reconozcamos nada —propuso el viajero.

—Exacto, exacto —concordó Zhu Bajie—. Callamos y punto.

Los tres salieron de la cocina y fueron al salón. No se sabe cómo lo negarían. Lo que siguió se contará en el próximo capítulo.