Capítulo 23: Tang Sanzang no olvida su origen; los cuatro santos ponen a prueba el corazón del maestro Chan

Seguir la Ley viniendo de Occidente, qué largo el camino; el viento de otoño sopla frío, cae la escarcha entre las flores. El mono manso y atado, sin aflojar las riendas; el caballo díscolo, domado, sin soltar la fusta. La madre de la madera y el padre del metal se complementan naturalmente; la nodriza amarilla y el hijo rojo nunca se equivocan. Mordida la bala de hierro, el verdadero mensaje; el barco de la sabiduría arriba a la orilla de allá.

Este capítulo trata sobre el camino de la búsqueda de las escrituras, que no puede separarse del camino de la rectitud interior de cada uno. Los cuatro maestros y discípulos, habiendo comprendido la verdad última y abierto los grilletes del océano del ser, sin impedimento alguno, marcharon por el gran camino hacia el Oeste. Atravesaron montañas verdes y ríos transparentes; contemplaron hierbas silvestres y flores campestres.

El tiempo voló veloz y llegó el noveno mes del otoño:

Las hojas de arce cubrían la montaña de rojo; las flores amarillas resistían el viento de últimas horas. Las cigarras viejas cantaban cada vez más perezosas; los grillos melancólicos meditaban sin fin. El loto partido parecía un abanico de seda verde; el aroma de la naranja era como esferas de oro. Cuántos gansos en línea pasaban entre las nubes, uno a uno, alejándose en lo infinito del cielo.

Caminando, se hizo de noche. Tang Sanzang dijo:

—Discípulos, ya oscurece. ¿Dónde vamos a descansar?

—Maestro —respondió el viajero—, eso está mal dicho. Los monjes comen el viento y beben el rocío; duermen bajo la luna y se despiertan entre la escarcha. Dondequiera que estemos es nuestro hogar. ¿Para qué preguntar dónde dormir?

—Hermano mayor —protestó Zhu Bajie—, tú caminas ligero porque no sabes lo que cargan los demás. Desde que cruzamos el Río de la Arena Fluyente no hemos hecho más que escalar montañas y colinas. Yo cargo con este pesado fardo y me cuesta un mundo aguantar. Habría que encontrar alguna casa donde descansar, pedir algo de comer y recuperar fuerzas. Eso tiene más sentido.

—¡Imbécil! —lo reprendió el viajero—. Hablas como si tuvieras resentimiento en el corazón. ¿Añoras la vida perezosa de la Villa Gao, sin esforzarte en buscar el bien? Eso ya no es posible. Quien ha tomado los preceptos del verdadero Budismo tiene que comer las penalidades y aguantar las dificultades para poder ser digno discípulo.

—Hermano mayor —insistió Zhu Bajie—, ¿sabes cuánto pesa este fardo? Cuatro varas de mimbre amarillo, ocho cuerdas de distintos tamaños. Además hay que llevar cubiertas impermeables en prevención de la lluvia, dos o tres capas de fieltro impermeable. La angarilla siempre resbala; hay que claveteada en los extremos. El bastón de los nueve anillos con su funda de bronce e hierro; la gran capa de esparto tejida. Con todo eso que lleva el pobre cerdo a cuestas cada día, ¡y encima tú andas sin cargarte nada! ¿Acaso me has contratado como mozo de cuerda?

—¿Con quién hablas, imbécil? —se rió el viajero.

—Contigo, hermano mayor.

—Pues te has equivocado de interlocutor. Yo sólo cuido del bien y el mal del maestro; tú y el Monje Sha os encargáis del equipaje y el caballo. Si os relajáis un poco, lo primero que os gano es un par de buenos golpes de bastón en los tobillos.

—No me hables de golpear —gruñó Zhu Bajie—. Golpear es abusar de la fuerza. Ya sé que tu carácter altivo nunca te dejará cargar. Pero el caballo que monta el maestro es grande, gordo y lozano. Sólo lleva a un viejo monje encima. ¿No podría llevar también algunas cosas? Algo de hermandad debe haber.

—¿Crees que es un caballo ordinario? —replicó el viajero—. Es el hijo tercero del rey Ao Rui del Mar del Oeste. Por haber prendido fuego a las perlas luminosas del palacio fue denunciado por su propio padre ante el Cielo y condenado a muerte. La Bodhisattva Guanyin le salvó la vida. Estuvo esperando al maestro en el Desfiladero del Cóndor Temeroso, y cuando llegó la Bodhisattva en persona, le quitó las escamas y los cuernos y la perla del cuello, y lo transformó en este caballo para que llevara al maestro al Oeste a venerar al Buda. Cada uno tiene su función en esta empresa. Tú no lo toques.

—Hermano mayor —preguntó el Monje Sha con curiosidad—, ¿de verdad es un dragón?

—Es un dragón —confirmó el viajero.

—Pues si es un dragón —dijo Zhu Bajie—, he oído decir que los dragones pueden escupir nubes y niebla, levantar montañas y revolver los mares. ¿Por qué ahora camina tan despacio?

—¿Quieres que vaya más rápido? Pues mira.

El Gran Sabio apretó el bastón de oro, y el caballo, al verlo, temió que lo golpearan y salió disparado como un relámpago, dejando al maestro sin poder tirar de las riendas, subiendo a todo galope por la ladera de la montaña.

El maestro, una vez que el corazón dejó de latirle desbocado, levantó la vista y vio entre un grupo de pinos una silueta de edificios bastante ostentosos. Observó:

Puertas bordeadas de cipreses colgantes, casa cercana a montañas verdes. Unos cuantos pinos suaves y ondulantes; unos pocos bambúes manchados. Los crisantemos silvestres junto al seto brillaban bajo la escarcha; las orquídeas discretas junto al puente reflejaban el agua. Paredes de barro blanqueado, muretes de ladrillo en derredor. El gran salón era espléndido y majestuoso; la mansión amplia era fresca y serena. Sin ganado ni pollos ni perros: señal de que la cosecha había terminado y los labradores descansaban.

El maestro contemplaba la escena cuando llegaron los tres discípulos. El Monje Sha preguntó:

—Maestro, ¿se ha caído del caballo?

—¡Maldito mono! —gruñó el maestro—. El caballo salió disparado de miedo. Por suerte pude sostenerme.

—Fue porque Zhu Bajie dijo que el caballo iba demasiado lento —explicó el viajero entre risas—. Por eso lo animé.

El pobre Zhu Bajie, que había corrido tras el caballo, llegó jadeando y murmurando:

—¡Vaya! Vaya que si me ha tocado. Con el pesado fardo a cuestas, todavía tengo que correr detrás del caballo.

—Discípulos —señaló el maestro—, mirad esa casa allá. Podemos ir a pedir alojamiento.

El viajero miró hacia arriba y vio a media altura nubes de buen agüero envolviéndolo todo. Comprendió que debía ser alguna manifestación de un Buda o inmortal. No quiso revelar el secreto y dijo simplemente:

—Perfecto, vamos a pedir alojamiento.

El maestro bajó del caballo. Ante ellos se alzaba una puerta porticada con columnas de loto talladas, vigas pintadas y arquitrabes esculpidos. El Monje Sha depositó el equipaje; Zhu Bajie ató el caballo.

—Esta familia debe ser muy acomodada —observó Zhu Bajie.

El viajero quería entrar, pero Tang Sanzang lo detuvo:

—No podemos. Somos monjes y debemos guardar las apariencias. Esperemos a que alguien salga y pidamos alojamiento con educación.

Zhu Bajie ató el caballo y se apoyó en la pared. Tang Sanzang se sentó en un tambor de piedra. El viajero y el Monje Sha se sentaron en el umbral.

Pasó un buen rato sin que nadie saliera. El viajero, impaciente, se levantó de un salto y entró. En el gran salón orientado al sur, las persianas estaban subidas y la puerta de los biombos tenía colgado un cuadro horizontal de montañas y mar propicio; a ambos lados, en los pilares lacados en oro, había un par de dísticos del Año Nuevo escritos en papel rojo: "Los sauces caídos ondulan sobre el puente tranquilo al atardecer; la nieve puntea el ciruelo perfumado en el patio pequeño en primavera". En el centro se hallaba una mesita de incienso de laca negra pulida con un incensario de bronce antiguo.

Mientras el viajero miraba, oyó pasos al fondo. Salió una mujer de mediana edad, de voz melosa:

—¿Quién es el intruso en mi hogar de viuda?

El Gran Sabio se inclinó repetidamente y explicó:

—Somos monjes llegados del Gran Tang en el Este, portadores del edicto imperial para ir a venerar al Buda en el Oeste y obtener las escrituras sagradas. Somos cuatro; al pasar por aquí se ha hecho tarde y venimos a pedir alojamiento por una noche.

La señora sonrió amablemente:

—¿Dónde están los otros tres? Por favor, que pasen.

El viajero llamó a voces:

—Maestro, puede usted pasar.

Tang Sanzang entró con Zhu Bajie y el Monje Sha, llevando el caballo y el equipaje. La señora salió al salón a recibirlos.

Zhu Bajie entornó los ojos de reojo para mirarla. ¿Cómo iba vestida? Llevaba una chaqueta de seda verde tejida con brocado, cubierta por una chaqueta sin mangas de color rojo pálido; una falda de brocado con el cinturón anudado en oro amarillo, debajo de unos zapatos de flores con plataforma alta. El peinado de moda con velo negro oscuro; complementado con dos trenzas de colores en espiral. Un peine de marfil con adornos de jade rojizo y turquesa; horquillas doradas con cuentas cruzadas. El pelo semi-cano ondeaba como alas de fénix; los aros de las orejas lucían pares de perlas preciosas. Sin polvos ni carmín, la señora seguía siendo bella; con un estilo natural que rivalizaba con el de una joven.

La señora, al ver a los tres, se alegró aún más. Los invitó a entrar al salón y los recibió formalmente. Cuando todos estuvieron sentados, llegó una doncella con moños colgantes que llevaba en una bandeja de oro una taza de jade blanco con té fragante y frutas exóticas.

La doncella, con sus mangas de brocado, sus dedos finos y alargados como brotes de bambú, sosteniendo la taza de jade, ofreció el té con una reverencia. Cuando terminaron de beber, la señora ordenó que prepararan la cena.

Tang Sanzang preguntó cortésmente:

—Señora, ¿cuál es su apellido? ¿Cómo se llama este lugar?

—Este territorio pertenece al Continente Occidental del Buey. Mi apellido de soltera es Jia, y me casé con la familia Mo. De joven perdí a mis suegros, y junto a mi marido mantuvimos el patrimonio familiar. Tenemos una fortuna de diez mil piezas de oro y mil acres de buena tierra. Desgraciadamente no tuvimos hijos varones; sólo tres hijas. Hace dos años tuve la mala suerte de perder a mi marido también. Me quedé viuda y este año terminó el luto. No tengo más familiares; sólo mis hijas y yo manejamos la hacienda. Si me caso con otro hombre temo perder la propiedad. Dios me envía ahora a cuatro venerables peregrinos y a mí cuatro mujeres en casa. Mi intención es quedarme aquí y recibir a cuatro maridos para que cada una de mis hijas encuentre esposo. No sé si están dispuestos.

Tang Sanzang, al oír esto, se hizo el sordo, cerró los ojos y no respondió.

La señora continuó:

—En mi finca hay más de trescientos acres de campos de regadío, más de trescientos de secano y más de trescientos de huertos y bosques. Tenemos más de mil bueyes y búfalos, manadas de mulas y caballos, innumerables cerdos y ovejas; sesenta o setenta granjas, establos y pastizales en los cuatro puntos cardinales; arroz y grano para ocho o nueve años, seda y brocado para diez o más años, oro y plata para toda una vida. Mejor que el lecho de brocado en primavera, mejor que las hileras de horquillas de oro. Si se quedan ustedes con nosotras, podrán disfrutar de todo esto sin esfuerzo. ¿No es mejor que ir a buscar las escrituras al Oeste con tanto sufrimiento?

Tang Sanzang siguió como si estuviese dormido, en silencio absoluto.

La señora añadió:

—Nací el día tres del tercer mes del año Ding Hai, a la hora del Gallo. Mi marido fue tres años mayor que yo. Hoy tengo cuarenta y cinco años. Mi hija mayor se llama Zhenzhen, tiene veinte años; la segunda Ai'ai, tiene dieciocho; la tercera Lianlian, tiene dieciséis. Ninguna ha sido prometida aún. Aunque yo no soy hermosa, mis hijas son bastante atractivas; dominan los trabajos de aguja y el bordado. Pues aunque viven en el campo, no son del todo rústicas. El difunto marido las trató como si fueran hijos varones; de pequeñas les enseñé a leer libros confucianos y saben componer poesía y citas. Les ruego que si están dispuestos a dejarse crecer el cabello y quedarse con nosotras como amos de casa, podrán vestir seda y brocado mejor que andar con cuenco de barro y hábito negro de monje.

Tang Sanzang estaba sentado como un niño asustado por el trueno o un sapo empapado bajo la lluvia: simplemente aturdido, con los ojos en blanco.

Zhu Bajie, al escuchar hablar de semejante riqueza y belleza, sintió que el corazón le ardía de deseo. Sentado en la silla no podía estarse quieto, moviéndose a un lado y a otro como si tuviese alfileres en el asiento. Se acercó al maestro y lo zarandeó:

—Maestro, esta señora está hablándole. ¿Por qué hace como que no la oye? Al menos diga algo.

El maestro levantó la vista de golpe y reprendió a Zhu Bajie:

—¡Animal perverso! Somos monjes. ¿Cómo vamos a dejarnos tentar por la riqueza y retener la vista en la belleza? ¿Qué clase de camino espiritual sería ése?

La señora sonrió:

—¡Pobrecillo! ¿Qué tiene de bueno ser monje?

—Señora —respondió Tang Sanzang—, ¿y qué tiene de bueno ser laica?

—Venerable, siéntese. Déjeme explicarle:

En primavera, vestidos nuevos de seda para las flores primaverales; en verano, gasas ligeras para disfrutar el verde del loto. En otoño, nuevo vino de arroz dulce y perfumado; en invierno, el salón caliente y el rostro sonrosado. Las cuatro estaciones ofrecen toda clase de placeres; los ocho festivales traen manjares sin cuento. La noche de bodas con brocado y flores aromáticas supera al peregrino que reza a Amitabha.

—Señora —respondió Tang Sanzang—, usted como laica goza de riqueza y lujo, tiene vestidos y comida, hijos y nietos reunidos. En verdad es hermoso. Pero nosotros los monjes también tenemos nuestras bondades:

El monje que se ordena tiene propósito superior; derrumba de un golpe el antiguo palacio de amor y apego. Las cosas externas no generan ni habladurías ni conflictos; en su interior existe la mejor armonía entre yin y yang. Cuando el mérito está completo y la conducta perfecta, se acude al palacio dorado; al ver la naturaleza original y aclarar la mente, uno regresa a su patria original. Eso es superior a estar en casa adorando la sangre y la carne, para en la vejez caer en la podredumbre de un pellejo hediondo.

La señora, al escuchar esto, se enfureció:

—¡Monje impertinente! Si no fuera porque has venido desde lejos, te echaría a la calle. Te ofrezco con toda sinceridad la oportunidad de quedarte con mi hacienda y casarte con mis hijas. ¿Y me hireres con tus palabras? Aunque hayas tomado los votos y hayas prometido no secularizarte, ¿no podrías al menos dejar a uno de tus discípulos? ¿Por qué eres tan rígido?

Tang Sanzang, viendo que la señora se enojaba, tuvo que hablar:

—Wukong, quédate tú aquí.

—Yo desde pequeño no sé hacer ese tipo de cosas —respondió el viajero—. Que se quede Zhu Bajie.

—Hermano mayor, no me metas en esto —protestó Zhu Bajie—. Pensémoslo entre todos.

—Si ninguno de los dos quiere —dijo el maestro—, que se quede el Monje Sha.

—Maestro —respondió el Monje Sha—, mire lo que está diciendo. Este discípulo fue convertido por la Bodhisattva, recibió los preceptos y esperó al maestro. Apenas llevo dos meses siguiéndole sin haber conseguido ningún mérito espiritual. ¿Cómo podría yo aspirar a esta riqueza? Prefiero morir antes que ir al Oeste. No haré jamás algo tan deshonroso.

La señora, al ver que todos rechazaban la propuesta, se retiró de repente detrás del biombo dando un portazo. Los cuatro maestros y discípulos se quedaron fuera sin cena ni vela que los alumbrara.

Zhu Bajie, nervioso, criticó a Tang Sanzang:

—Maestro, eso ha estado mal manejado. Las palabras ya estaban dichas. ¿No podría haber contestado de manera más ambigua, haberse quedado con la buena comida de esta noche y con el placer de esta velada? Mañana se podría decidir qué hacer. Pero así, sin cenar y con este frío esta noche, ¿cómo lo soportamos?

—Hermano segundo —dijo el Monje Sha—, quédate como yerno suyo.

—Hermano menor, no me metas en líos. Pensemos entre todos.

—¿Qué hay que pensar? —dijo el viajero—. Si quieres quedarte, le dices al maestro que haga las paces con la señora. La señora sería la suegra, la señora mayor la pariente política, el viejo servidor de bodas, el Monje Sha el mediador. No hace falta mirar el almanaque: hoy es un día feliz y auspicioso. Ven a despedirte del maestro, entra y hazte yerno. Ya está.

—No funciona, no funciona —farfulló Zhu Bajie—. ¿Cómo podría yo hacer tal cosa?

—No has sido nunca casado y ahora vuelves a casarte —señaló el viajero—. Primero abandonaste a tu esposa y ahora tomas otra.

—¿Hermano segundo tenía esposa? —preguntó el Monje Sha.

—¡Ni lo preguntes! —exclamó el viajero—. Él fue yerno del viejo Tang Gao en la Villa Gao de Wusi. Yo lo domé. Había recibido los preceptos de la Bodhisattva, y sin más remedio, lo persuadí para que fuera monje. Dejó a la esposa anterior y siguió al maestro al Oeste. Ahora que lleva tanto tiempo separado, le han vuelto estas ideas al oír hablar de esto. Imbécil, sé yerno de esta familia. Sólo tienes que inclinarte ante mí unas cuantas veces; si no te delato, asunto concluido.

—¡No digas tonterías! —se defendió el pobre Zhu—. Todos tenemos los mismos pensamientos; no me pongas sólo a mí en ridículo. Como dice el refrán, "el monje es el fantasma hambriento del mundo de la forma". Todos pensamos en lo mismo, sólo que unos hacen el disimulado y los otros no. Con tantos remilgos habéis arruinado un buen asunto y no hay forma de conseguir ni agua para el té ni luz para la vela. Aunque yo aguante esta noche, el caballo mañana tendrá que cargar al maestro y caminar. Si encima pasa hambre esta noche, lo mejor será desollarlo. Vosotros sentaos aquí. Yo voy a llevar el caballo a pastar.

El pobre Zhu desató las riendas y sacó el caballo. El viajero se dijo:

—Voy a seguirlo a ver adónde lleva el caballo.

El Gran Sabio salió del salón, agitó el cuerpo y se transformó en una libélula roja que voló hacia la puerta a perseguir a Zhu Bajie.

El pobre Zhu no llevó el caballo a los pastizales. Rodeando hasta la puerta trasera, se encontró con que la señora estaba parada en la puerta de atrás con sus tres hijas, mirando las flores del jardín. Al ver a Zhu Bajie acercarse, las tres hijas se escabulleron dentro. La señora se quedó en la puerta:

—Venerablito, ¿adónde va?

El pobre Zhu soltó las riendas, se acercó a saludar y dijo:

—Mamá, vengo a pastorear el caballo.

—Su maestro es demasiado cauteloso —dijo la señora—. ¿No es mejor quedarse aquí como yerno que ir por el mundo como monje vagabundo?

—Mis compañeros obedecen las órdenes del rey de Tang y no se atreven a desobedecer —explicó Zhu Bajie con una sonrisa—. Por eso en el gran salón me echaron la culpa a mí. Yo tengo algo de timidez también; temo que su señoría objete que mi boca es muy larga y las orejas muy grandes.

—Tampoco me parecen tan mal —respondió la señora—. En casa no tenemos un amo. Aceptar a un yerno no estaría mal. Pero puede que a mis hijas no les guste algún defecto.

—Mamá, dígale a su señoría que no se ponga tan exigente. El maestro Tang, aunque de aspecto muy elegante, en realidad es inútil. Yo soy feo, sí, pero eso no me impide hacer mi trabajo bien. Tengo algunos recursos:

Aunque mi aspecto es feo, trabajo duro con esfuerzo. Si me hablas de mil acres de campo, no hace falta usar bueyes para arar. Con un solo golpe de mi tridente sembro la semilla a tiempo y brota. Sin lluvia puedo pedir lluvia; sin viento puedo llamar al viento. Si la casa es baja, la subo dos o tres pisos. Si el suelo está sucio, lo barro. Si el alcantarillado está bloqueado, lo desatasco. Grandes y pequeños asuntos del hogar, todo lo que se mueva bajo el cielo, yo lo hago.

—Si de verdad hace todas esas cosas —dijo la señora—, vuelve a hablar con tu maestro. Si acepta, te tomamos.

—No hace falta consultar al maestro —respondió Zhu Bajie—. No es mi padre ni mi madre. Lo que hago o dejo de hacer depende de mí.

—Bueno, pues espera mientras hablo con mis hijas.

La señora entró y cerró la puerta. Zhu Bajie ni siquiera llevó el caballo a pastar y lo llevó de vuelta hacia el frente.

¿Pero quién estaba escuchando todo? El Gran Sabio, que ya lo había visto todo desde que era libélula, regresó a su forma verdadera, volvió antes con Tang Sanzang y le contó todo lo de la señora y lo que había dicho Zhu Bajie, todo desde el principio. El maestro, entre creyéndolo y no creyéndolo.

Al poco rato, el pobre Zhu volvió con el caballo.

—¿Ya pastó el caballo? —preguntó el maestro.

—No había buen pasto —respondió Zhu Bajie—. No encontré dónde pastorearlo.

—No encontraste dónde pastorearlo, pero sí dónde llevarlo —observó el viajero.

El pobre Zhu, al oír esto, comprendió que lo habían descubierto. Bajó la cabeza y torció el cuello, sin saber qué decir.

Entonces se oyó el crujir de la puerta trasera abriéndose. Dos pares de linternas rojas, un brasero humeante con incienso, nubes perfumadas y el tintineo de los ornamentos. La señora salió con sus tres hijas, Zhenzhen, Ai'ai y Lianlian, e hizo que todas se inclinaran ante los peregrinos. Las jóvenes se alinearon en el gran salón. De verdad eran hermosas:

Cejas de polilla en arco de jade verde; rostros que irradiaban la primavera. Belleza que derrumbaba reinos; gracia que conmovía corazones. Los adornos florales mostraban su encanto; los cintos bordados flotaban alejados del polvo. La sonrisa a medias hacía brotar la cereza de los labios; el paso lento y grácil esparcía el perfume de orquídeas y almizcle. La cabeza cuajada de joyas y perlas que titilaban; el cuerpo todo en seda perfumada delicada. ¿Para qué hablar de las bellezas de Chu o la gracia de la Xi Shi? De verdad eran hadas del noveno cielo bajadas a la tierra; o Chang'e salida del palacio del Gran Frío.

Tang Sanzang tenía las manos juntas y la cabeza inclinada. El Gran Sabio fingía no ver nada. El Monje Sha se volvió de espaldas. Sólo Zhu Bajie clavaba los ojos sin poder apartar la mirada, con el corazón revuelto y el deseo desbocado, murmurando entre dientes:

—Señora, haga que las señoritas se retiren.

Las tres jóvenes volvieron detrás del biombo. La señora preguntó:

—Cuatro venerables, ¿cuál de ustedes está dispuesto a quedarse con mis hijas?

—Los cuatro ya hemos hablado —respondió el Monje Sha—. El que se llama Cerdo se queda.

—¡Hermano menor! ¡No me metas a mí en esto! ¡Que decidan todos!

—¿Qué queda que decidir? —dijo el viajero—. Ya has dejado dicho todo en la puerta de atrás, hasta le has llamado mamá. ¿Qué más deliberación hace falta? El maestro como suegro político, la señora como suegra, yo como padrino de bodas y el Monje Sha como mediador. Hoy es día auspicioso. Ven, inclinarte ante el maestro y entra a ser yerno.

—¡No funciona, no funciona! —gimió Zhu Bajie—. ¿Cómo puedo hacer tal cosa?

—Imbécil —dijo el viajero—, no finjas. ¿Cuántas veces has llamado mamá ya? ¡Date prisa y acepta!

El viajero cogió a Zhu Bajie de un brazo y a la señora del otro:

—Pariente política, llévese a su yerno adentro.

El pobre Zhu daba pasos vacilantes sin saber adónde ir. La señora ordenó al sirviente:

—Prepara las mesas y sillas, sirve la cena de esta noche, atiende a los tres parientes políticos. Yo voy a llevar al cuñado a sus aposentos.

Por otro lado ordenó al cocinero que preparara el banquete de boda para mañana. Los sirvientes obedecieron. Los tres discípulos comieron la cena y se acomodaron para dormir en los aposentos de los huéspedes.

Mientras tanto, el pobre Zhu siguió a su suegra por habitaciones y más habitaciones. La casa era enorme y oscura, llena de puertas en las que seguía tropezando.

—Mamá, vaya más despacio —pedía Zhu Bajie—. Aquí no conozco los caminos. ¡Llévame de la mano!

—Estas son las bodegas, los almacenes, los molinos... Todavía no hemos llegado a la cocina —explicaba la señora.

—¡Qué casa tan grande!

Tropezando y dando tumbos, girando y doblando esquinas, anduvieron otro buen rato hasta llegar a las habitaciones interiores.

—Yerno —dijo la señora—, el hermano mayor dice que hoy es día auspicioso. Te he traído aquí de repente sin poder llamar al adivino, ni hacer la ceremonia de casamiento y lanzar las flores de boda. ¿Podrías postrarte unas cuantas veces ante el altar, como si fuera la boda?

—Tiene razón, mamá. Por favor siéntese y déjeme hacer unas reverencias: eso valdrá por la ceremonia de boda y por el agradecimiento a los parientes. Dos en uno, ¿no le parece más práctico?

La suegra se rió:

—Bien, bien. Efectivamente es un yerno práctico. Siéntate y haz tus reverencias.

¡Qué escena! Las velas iluminaban el salón. El pobre Zhu hizo sus reverencias ante el altar. Terminado, preguntó:

—Mamá, ¿cuál de las señoritas me corresponde?

—Eso es justamente el problema —dijo la suegra—: si le doy a mi hija mayor, la segunda se quejará; si le doy a la segunda, la tercera se quejará; si le doy a la tercera, la mayor se quejará.

—Mamá, ya que tiene miedo de peleas, delas todas. Así no habrá disputas.

—¡Qué ideas tienes! ¿Crees que puedes quedarte con mis tres hijas tú solo?

—¿Qué tiene de raro? Todo el mundo tiene tres o cuatro concubinas. Si hubiera más todavía, su yerno las aceptaría igual. Yo de joven aprendí el arte del combate sostenido, y puedo atenderlas a todas con satisfacción.

La señora propuso entonces:

—Tengo un pañuelo. Póntelo en la cabeza cubriéndote la cara, como en el encuentro celestial de la boda: que mis hijas pasen delante de ti, y la que agarres, ésa te corresponde.

El pobre Zhu aceptó, se cubrió la cara con el pañuelo. Un poema dice:

Tonto que no ve el origen verdadero; la espada del deseo hiere el cuerpo en secreto. Desde siempre existe el rito de Zhou Gong; hoy el novio lleva el velo en la cabeza.

Con el pañuelo bien puesto, Zhu Bajie llamó:

—Mamá, diga a las señoritas que salgan para el encuentro celestial.

La suegra llamó:

—Zhenzhen, Ai'ai, Lianlian, todas venid a encontraros con vuestro esposo.

Se oyó el tintineo de las joyas, el perfume de la seda. Era como si viniera una hada. El pobre Zhu extendió las manos y trató de aferrar a alguien. A izquierda y derecha agarraba el aire sin coger a nadie. De un lado y de otro, no sabía cuántas jóvenes pasaban; no podía atrapar a ninguna. Se chocó con las columnas, se topó con las paredes. De un lado al otro, aturdido y sin poder mantenerse en pie, seguía cayéndose. Se chocó con las hojas de la puerta, tropezó con los ladrillos del suelo, y quedó sentado en el suelo jadeando:

—¡Mamá! ¡Tus hijas son demasiado ágiles! No puedo coger a ninguna. ¿Qué hago?

La señora le quitó el pañuelo:

—Yerno, no es que mis hijas sean ágiles. Es que son corteses las unas con las otras y ninguna quiere reclamarte primero.

—Mamá —dijo Zhu Bajie—, ya que ninguna quiere, quédate tú con este yerno.

—¡Qué yerno tan desvergonzado! ¿Hasta la suegra quieres?

—Bueno, si ninguna de tus hijas quiere, la de los tres jerseys de perlas de brocado, dile que me la dé. Si puedo ponerme el jersey de la que sea, ésa se casará conmigo.

La señora fue a buscar un jersey y trajo uno. El pobre Zhu se quitó la túnica azul, tomó el jersey y se lo puso. Antes de poder atar las cintas, ¡paf!, se cayó al suelo. Eran varias cuerdas que lo ataban bien apretado. Y toda aquella gente había desaparecido.

Tang Sanzang, el viajero y el Monje Sha se despertaron de un sueño y se encontraron con que no había ni gran mansión ni sala adornada. Los tres dormían sobre la hierba de un bosque de pinos y cipreses. El maestro llamó al viajero alarmado. El Monje Sha exclamó:

—¡Hermano mayor, hemos visto un fantasma!

—¿Qué fantasma? —sonrió el viajero.

—¿Ves dónde estamos durmiendo?

—En el bosque de pinos, que tan fresco está.

El maestro preguntó dónde estaba el pobre Zhu. El viajero explicó:

—Esas mujeres de anoche eran bodhisattvas que se manifestaron para ponernos a prueba. Habrán desaparecido a medianoche. El que sufre ahora es Zhu Bajie.

Al oír esto, el maestro unió las palmas de las manos y se inclinó en reverencia. Se vio entonces colgado de un antiguo ciprés un papel con ocho versos:

La Vieja Madre del Monte Li no piensa en el mundo vulgar; la Bodhisattva del Mar del Sur ha bajado del monte. Puxian y Wenshu también son huéspedes; transformados en bellas mujeres en el bosque. El monje sagrado tiene virtud y está libre del mundo ordinario; Zhu Bajie carece del Chan y está lleno de apego mundano. De ahora en adelante purifica el corazón y corrígete; si generas pereza en el camino, el viaje se complicará.

Mientras el maestro, el viajero y el Monje Sha leían el poema, se oyó desde la espesura del bosque una voz que clamaba:

—¡Maestro! ¡Me están ahorcando! ¡Sálvenme! ¡Ya no lo vuelvo a hacer!

—¿Es Wuneng? —preguntó el maestro.

—Es él —confirmó el Monje Sha.

—No le hagamos caso —dijo el viajero—. Vámonos.

—Aunque el pobre tiene un corazón torpe —intervino el maestro—, es honesto y tiene fuerza de carga. En memoria de lo que la Bodhisattva hizo por él en su día, salvémoslo para que siga con nosotros. Estoy seguro de que no volverá a cometer este error.

El Monje Sha enrolló las mantas, recogió el equipaje; el Gran Sabio desató las riendas y llevó el caballo, guiando al maestro al interior del bosque en busca del pobre Zhu.

¡Y en verdad era así! El que rectifica en la práctica debe ser muy cauteloso y cuidadoso; barrer el deseo y la lujuria es lo que conduce de vuelta a la verdad.

No se sabe qué fue de la suerte y la desgracia del pobre Zhu. Lo que siguió se contará en el próximo capítulo.