Capítulo 20: Tang Sanzang sufre peligro en la Cresta del Viento Amarillo y Zhu Bajie lucha en la ladera de la montaña

La ley nace de la mente y también de la mente se extingue. Nacimiento y extinción, ¿a quién pertenecen? Te pido, lector, que lo disciernas tú mismo. Puesto que todo es la propia mente, ¿para qué decírtelo otro? Solo es necesario esforzarse sin descanso y estrujar sangre del hierro macizo. Pasa el hilo por el agujero de la nariz, ata un nudo en el vacío. Amárralo al árbol del no-ser para que no se rebele ni desboque. No confundas al ladrón con tu hijo; mente y ley, ambas olvidadas y abolidas. No dejes que te engañe; primero dale un puñetazo certero. La mente presente tampoco es mente; la ley presente también cesa. Cuando hombre y buey desaparecen, el cielo azul resplandece puro. La luna de otoño es perfectamente redonda; entre uno y otro no hay separación.

Esta estrofa fue compuesta por el venerable Tang Sanzang al haber comprendido el Sutra del Corazón en toda su profundidad. El monje lo recitaba y lo guardaba en el corazón sin cesar; un punto de luz espiritual brillaba en él por sí solo.

Los tres peregrinos caminaban soportando el viento y durmiendo al sereno, marchando bajo la luna y entre las estrellas. Habían llegado ya al ardiente corazón del verano.

Las flores se agotan y las mariposas pierden el pretexto de visitarlas; los árboles se alzan y las cigarras no cesan de cantar. Los gusanos de seda tejen sus capullos; el granado florece ardiente; en el estanque brotan los nuevos lotos.

Ese día, cuando el sol comenzaba a declinar, vieron junto al camino una aldea. Tang Sanzang dijo:

—Wukong, el sol se esconde detrás del pico occidental como un espejo de fuego, y la luna sube desde el mar oriental como una rueda de hielo. Por fortuna hay una casa junto al camino; pidamos hospedaje esta noche y continuemos mañana.

—Dice bien —convino Zhu Bajie—. El viejo Zhu también tiene algo de hambre; hay que llegar a una casa y pedir comida para tener fuerzas para cargar el equipaje.

—¡Tú y tu apego a la casa! —le reprochó Sun Wukong—. Llevas pocos días con nosotros y ya te quejas.

—Hermano mayor —protestó Zhu Bajie—, no eres como yo; tú vives de beber viento y comer humo. Desde que acompañé al maestro he aguantado el estómago medio vacío a todas horas; ¿acaso no lo notas?

—Wuneng —intervino Tang Sanzang—, si tienes tanto apego al hogar, no eres monje verdadero. Mejor vuelve.

El torpe discípulo se apresuró a hincarse:

—Maestro, no escuche lo que dice el hermano. Me acusa de quejarme cuando no me he quejado de nada. Yo soy un hombre honesto y directo; solo dije que tenía hambre y que había que buscar una casa para pedir comida. Él dice que soy un apegado al hogar. Maestro, yo acepté los preceptos de la Bodhisattva y usted me tomó bajo su misericordia; tengo plena voluntad de servirle hasta el oeste sin arrepentirme jamás. Eso se llama "practicar con esfuerzo y amargura". ¿Cómo puede decir que no soy un verdadero monje?

—Está bien, levántate —concedió Tang Sanzang.

El torpe discípulo se levantó de un salto, masculló algo entre dientes y, con el equipaje al hombro y el corazón resignado, siguió adelante. Pronto llegaron a la puerta de la casa del camino. Tang Sanzang desmontó; Sun Wukong tomó las riendas y Zhu Bajie posó el equipaje. Los tres se detuvieron bajo la sombra de unos árboles.

Tang Sanzang, apoyado en su bastón de nueve anillos y ajustándose el sombrero de junco, se acercó a la puerta. Allí vio a un anciano recostado en una cama de bambú, rezando el nombre del Buda en voz suave. Tang Sanzang no se atrevió a levantar la voz; llamó con calma:

—Benefactor, mis saludos.

El anciano dio un salto, se arregló la ropa y salió a recibirlo con cortesía:

—Reverendo maestro, discúlpeme que no saliera antes. ¿De dónde viene usted? ¿Qué lo trae a mi humilde puerta?

—Soy un monje de la Gran Tang del oriente —respondió Tang Sanzang—, enviado por edicto imperial al Templo del Trueno del Cielo para venerar al Buda y obtener las escrituras. Al oscurecer en esta tierra venerable, le pido humildemente un techo por esta noche.

El anciano agitó la mano y sacudió la cabeza:

—No puede ir; las escrituras del cielo del oeste son imposibles de obtener. Si quiere obtener escrituras, vaya al cielo del este.

Tang Sanzang guardó silencio, sumido en cavilaciones: "La Bodhisattva señala el camino al oeste; ¿cómo puede este anciano decir que hay que ir al este? ¿Qué escrituras habría en el este?" Sintiéndose en apuros, no supo qué responder.

Sun Wukong, de naturaleza impulsiva, no aguantó más y avanzó con voz alta:

—Anciano, no tiene usted ningún seso. Nosotros venimos de lejos y pedimos hospedaje; ¿por qué nos dice esas palabras intimidantes y fastidiosas? Aunque en su casa no haya lugar, podemos sentarnos al pie de un árbol toda la noche sin molestarle.

El anciano aferró del brazo a Tang Sanzang:

—Maestro, el suyo es callado; pero ese discípulo suyo, con esa cara torcida, ese pico de rayo y esos ojos rojos de tísico, ¿cómo se atreve a hablarle así a un anciano?

—Anciano, qué falta de ojo tiene usted —replicó Sun Wukong con una sonrisa—. Los que son guapos sirven para mirar pero no para comer. El viejo Sun, aunque pequeño, es bastante resistente; tengo todo el cuerpo lleno de nervios.

—Entonces algo de habilidad debe de tener —concedió el anciano.

—No me voy a alabar demasiado —respondió Sun Wukong—; algo sé hacer.

—¿De dónde viene su familia? ¿Por qué se hizo monje? —preguntó el anciano.

—Mi patria está en el continente del oriente, en la nación Aolai, en la Cueva del Manto de Agua de la Montaña de las Flores y los Frutos —respondió Sun Wukong—. Desde pequeño aprendí a ser demonio y me llamaban Sun Wukong. Gracias a mis propios méritos alcancé el título de Gran Sabio Igual al Cielo. Por no aceptar el registro del cielo, alboroté el Palacio Celestial y acumulé esa calamidad. Ahora que he escapado del castigo y redimido el error, me he consagrado al budismo para alcanzar la verdadera naturaleza. Protejo a este maestro de la Tang para ir al oeste a obtener las escrituras. ¿Qué me asusta de montañas altas y caminos peligrosos, de aguas anchas y olas bravas? Yo atrapo monstruos, someto demonios, sujeto tigres y encadeno dragones, sé hacer todo un poco. Si en su casa hay algún ladrillo roto o alguna puerta que gime por la noche, el viejo Sun también sabe poner remedio.

El anciano soltó una carcajada:

—¡Resulta que es un monje de boca ágil y de pedir con descaro!

—Su hijo sería el de boca ágil —respondió Sun Wukong—. Yo llevo tiempo caminando con mi maestro y aun así hablo poco por el cansancio.

—Si cuando está cansado habla tanto, ¡cuánto no hablará cuando no lo esté! Pero si de verdad tiene esas habilidades, al oeste también puede ir. Entre, entre, que los acomodo.

—Somos tres —aclaró Tang Sanzang—. El otro está allá.

—¿Dónde? —preguntó el anciano. Sun Wukong señaló hacia la sombra. El anciano, con los ojos ya algo gastados, levantó la vista y vio a Zhu Bajie con esa cara tan peculiar. Del susto, tropezó y corrió hacia dentro gritando:

—¡Cierren la puerta, cierren la puerta! ¡Un monstruo!

Sun Wukong lo alcanzó y lo sujetó:

—Anciano, no se asuste. No es un monstruo; es mi hermano menor y discípulo.

El anciano temblaba:

—Bien, bien, bien... uno es más feo que el otro.

Zhu Bajie se adelantó:

—Anciano, si solo se fija en el aspecto se equivoca de cabo a rabo. Somos feos, sí; pero todos servimos para algo.

El anciano conversaba en la puerta con los tres monjes cuando llegaron por el sur de la granja dos jóvenes, con una anciana, tres o cuatro niños pequeños y un viejo; regresaban del campo con los pies descalzos y la ropa arremangada tras plantar arroz todo el día. Al ver un caballo blanco y un cargamento frente a su puerta, preguntaron qué sucedía. Zhu Bajie volvió la cabeza y movió las orejas, alargó el hocico una vez, y asustó a todos: unos cayeron de lado, otros rodaron por el suelo. Tang Sanzang salió a toda prisa a tranquilizarlos:

—No se asusten, no se asusten. Somos monjes peregrinos que buscan las escrituras; no somos malhechores.

El anciano salió y ayudó a levantarse a la anciana:

—Abuela, levántese, no se alarme. El maestro viene de la Tang; solo que sus discípulos tienen la cara algo fea; son de aspecto fiero pero de corazón bueno. Lleva a los niños adentro.

La anciana se levantó con ayuda del anciano; los dos jóvenes guiaron a los niños y entraron todos en la casa.

Tang Sanzang se sentó bajo el arco de la entrada en una cama de bambú y reprochó a sus discípulos:

—Los dos tienen cara fea y además hablan con brusquedad; han asustado a toda esta familia y así me hacen cargar con el pecado de haberles causado susto.

—Maestro, no le miento —respondió Zhu Bajie—, desde que lo sigo he mejorado mucho el aspecto. Si me viera como era antes en la aldea Gao, con el hocico estirado hacia adelante y las orejas sacudiendo a uno y otro lado, asustaba fácilmente a veinte o treinta personas de golpe.

—Mamarracho, no digas disparates —lo cortó Sun Wukong—; recoge un poco esa fealdad.

—¿Y cómo va a recoger lo que es de nacimiento? —preguntó Tang Sanzang.

—Meta ese hocico de rastrillo en el pecho y no lo saque —explicó Sun Wukong—; pegue esas orejas de abanico a la nuca y no las mueva; eso es recoger.

Y Zhu Bajie metió el hocico y pegó las orejas, dobló la cabeza y se quedó de pie en silencio a un lado. Sun Wukong llevó el equipaje dentro y ató el caballo blanco a un poste.

El anciano volvió a salir con un nieto, trayendo en una bandeja de madera tres tazas de té claro. Después de tomar el té ordenó preparar la cena. El nieto trajo una mesa vieja de madera con agujeros y sin laca, y dos bancos rotos de cabecera doblada, los colocó en el patio y pidió a los tres peregrinos que se sentaran en la fresca sombra de la noche.

Tang Sanzang preguntó:

—Anciano benefactor, ¿cuál es su honorable apellido?

—Me apellido Wang.

—¿Cuántos hijos tiene?

—Dos hijos y tres nietos.

—¡Cuánta felicidad! —dijo Tang Sanzang—. ¿Y cuántos años tiene?

—Sesenta y uno.

—¡Bien, bien! —exclamó Sun Wukong—. El ciclo de sesenta años se repite.

Tang Sanzang preguntó de nuevo:

—Anciano benefactor, antes dijo que las escrituras del cielo del oeste son imposibles de obtener. ¿Por qué?

—No es que las escrituras sean difíciles de obtener —respondió el anciano—; es que el camino es áspero y difícil de transitar. A unos treinta li hacia el oeste hay una montaña llamada la Cresta del Viento Amarillo de ochocientas li; está llena de demonios. Por eso dije que eran difíciles de obtener. Si este monje pequeño de verdad tiene habilidades, puede llegar.

—No hay problema —respondió Sun Wukong—. Con el viejo Sun y mi hermano menor, ningún demonio nos pondrá obstáculos.

En esto llegó el hijo con la cena; la extendió en la mesa y dijo:

—Pasen a comer.

Tang Sanzang juntó las palmas y recitó el sutra del antes de comer. Zhu Bajie ya había engullido un cuenco entero antes de que el monje terminara las primeras frases, y para cuando Tang Sanzang acabó ya iba por el tercero.

—¡Mamarracho! —murmuró Sun Wukong—. De veras que parece que te has encontrado con un muerto de hambre.

El anciano Wang, perspicaz, vio que Zhu Bajie comía con tanta prisa y dijo:

—Este reverendo maestro debe de tener verdadera hambre; traigan más arroz pronto.

Y Zhu Bajie en efecto, sin levantar la cabeza, comió diez cuencos seguidos. Tang Sanzang y Sun Wukong apenas llegaron a dos cada uno. Zhu Bajie no paraba.

—Señor Wang, ¿qué está usted murmurando? —protestó Zhu Bajie—. Si hay arroz, vaya trayéndolo sin más ceremonias.

Una comilona después, Zhu Bajie terminó todo el arroz que había en la casa del anciano Wang y aun así dijo que apenas había llenado la mitad del estómago. Al final recogieron la mesa y los tres durmieron esa noche bajo el arco de la entrada en camas de tablas de bambú.

Al día siguiente, cuando el cielo clareó, Sun Wukong ensilló el caballo y Zhu Bajie preparó el equipaje. El anciano Wang mandó a su mujer preparar algunos bocadillos y caldo para los viajeros. Los tres peregrinos dieron las gracias, se despidieron y partieron.

El anciano les dijo al partir:

—Si en el camino encuentran algún peligro, vuelvan aquí.

—Anciano —respondió Sun Wukong—, no diga cosas sin sentido. Los monjes no caminamos hacia atrás.

Y así, espoleando el caballo y cargando el equipaje, siguieron al oeste. En verdad que aquella partida: no había camino bueno hacia el oeste, seguro que los demonios malignos traerían grandes calamidades.

Los tres peregrinos avanzaron y en menos de medio día se plantaron ante una montaña de altísima y peligrosa apariencia. El caballo de Tang Sanzang frenó ante el precipicio; el monje inclinó su bastón ornamentado para contemplar la montaña:

Alto es el monte, imponente es la cresta. Escarpado es el acantilado, hondo es el barranco. Resonante es la fuente, vivos son los colores de las flores. La montaña no es alta; la cima toca la bóveda azul del cielo. El barranco no es hondo; en el fondo se puede ver el reino de los muertos. Ante la montaña hay nubes blancas que hierven como cúmulos; piedras extrañas que se alzan en altivos escollos; acantilados que se precipitan, miles y miles de zhang, capaces de arrancar el alma. Detrás hay barrancos de curvas y recovecos, guaridas de dragones ocultos; cavernas con el goteo rítmico del agua que cae sobre la roca. Ciervos de cuernos partidos que van y vienen entre los arbustos; corzos ingenuos que miran a los humanos con sus ojos tiernos. Pitones de escamas rojas que se enroscan en las curvas; monos de cara blanca que retozan alegremente. Tigres que buscan su cueva al caer la tarde; dragones que emergen del agua al rayar el alba y hacen retumbar la puerta de la gruta. La roca de rayas azules, tintada de verde por mil años; los cipreses cubiertos de niebla, velados en azul por siglos sin fin. Imponentes, majestuosas, rivalizando con el monte Hua; flores que caen y pájaros que trinan en el paraíso de las cimas celestiales.

Tang Sanzang retuvo el caballo ante el acantilado. De pronto una ráfaga de viento giratorio se desencadenó. El monje se sobresaltó en la silla:

—Wukong, ha levantado el viento.

—¿Y qué? ¿Le tiene miedo al viento? Es uno de los cuatro aires de las estaciones celestiales; no hay nada que temer.

—Este viento es muy perverso; no es como el viento del cielo —insistió Tang Sanzang.

—¿En qué se diferencia?

—Mira este viento:

Imponente y huracanado en su vaivén, vasto y sin límites, irrumpe desde el firmamento azul. Al pasar las crestas solo se oye el aullido de mil árboles; al entrar al bosque se ven diez mil cañas mecerse. En las orillas, los sauces se arrancan de raíz; en los jardines, las flores vuelan con sus hojas. Los pescadores recogen las redes y amarran las barcas; los pasajeros de los navíos pliegan las velas y echan los anclas. El viajero que va a mitad del camino pierde la senda; el leñador de la montaña no puede cargar su haz. Los monos que recogían frutas en el bosque mágico se dispersan; los ciervos que olían las flores insólitas escapan despavoridos. Los cipreses y abetos del acantilado se doblan rama a rama; los bambúes y pinos del barranco pierden hoja a hoja. La arena levantada llueve como guijarros que se entrechocan; el mar revuelto levanta olas que rugen como tambores.

Zhu Bajie aferró a Sun Wukong del brazo:

—Hermano, el viento es muy fuerte; refugiémonos un momento.

Sun Wukong rió:

—Mamarracho, eres muy poco resistente. ¿Cómo vas a enfrentarte a un demonio si al primer viento ya quieres esconderte?

—Hermano, ¿no has oído el dicho? "Huye del encanto como huyes del enemigo; huye del viento como huyes de una flecha." Esconderse un momento no es vergüenza para nadie.

—No digas nada —dijo Sun Wukong—. Déjame atrapar un poco de este viento para olerlo.

—Hermano, está diciendo otra vez cosas sin sentido —se burló Zhu Bajie—. ¿Cómo se atrapa el viento para olerlo? Aunque lo atrapara, se escurriría entre los dedos.

—Hermano, no sabes que el viejo Sun tiene una técnica para atrapar el viento.

Sun Wukong dejó pasar el frente del viento y atrapó la cola del vendaval, la acercó a la nariz y olió. Había algo rancio y con olor a carroña:

—En efecto, este no es un buen viento. No huele a viento de tigre; es viento de demonio. Algo raro hay aquí.

Sin terminar la frase, vieron bajar galopando desde la ladera un feroz tigre atigrado. Tang Sanzang se sobresaltó en la silla, cayó del caballo y quedó tumbado de lado junto al camino, con el alma desprendida del cuerpo. Zhu Bajie soltó el equipaje, empuñó el rastrillo y sin dejar que Sun Wukong se adelantara gritó:

—¡Bestia malvada, para!

Se lanzó hacia el tigre y lo golpeó de frente en la cabeza. Pero el tigre se irguió sobre las patas traseras, levantó la zarpa delantera izquierda, se la clavó en el propio pecho y, con un gran rasgón, se arrancó la piel de arriba abajo. Se quedó junto al camino con el cuerpo en carne viva. Era un espanto verlo:

El cuerpo rojo y desnudo como un demonio, sangrante; las patas curvas de un rojo ardiente. Las dos sienes erizadas como llamas; las dos cejas duras y erectas como lanzas. Cuatro colmillos de acero blancos como la nieve; un par de ojos dorados resplandecientes. Aliento poderoso, gran rugido de esfuerzo; porte varonil, grito altivo y fuerte.

El tigre gritó:

—¡Deteneos! No soy ningún otro: soy el explorador de la vanguardia al servicio del Gran Rey del Viento Amarillo. Por orden del Gran Rey patrullaba la montaña en busca de algunos humanos para preparar una mesa de fiesta. ¿Qué monjes son ustedes para atreverse a empuñar un arma contra mí?

Zhu Bajie maldijo:

—¡Bestia malvada! ¿No me reconoces? No somos monjes cualquiera que pasan por aquí; somos los discípulos del venerable Tang Sanzang, hermano imperial de la Gran Tang del oriente, enviados por edicto imperial al oeste a venerar al Buda y obtener las escrituras. Apártate cuanto antes, deja paso libre y no asustes a mi maestro; así te perdono la vida. Si sigues portándote así de alocado, cuando baje el rastrillo, no habrá contemplaciones.

El demonio no quiso razonar: se acercó veloz, adoptó una postura y fue a agarrar a Zhu Bajie en la cara. Zhu Bajie esquivó el zarpazo y lo golpeó con el rastrillo. El demonio, sin armas en la mano, giró el cuerpo y huyó; Zhu Bajie lo persiguió. El demonio llegó al pie de la ladera entre las rocas amontonadas, sacó dos sables de cobre rojo y se volvió a enfrentar. Los dos combatieron en la ladera de la montaña, yendo y viniendo, chocando y embistiendo.

Sun Wukong ayudó a levantarse a Tang Sanzang:

—Maestro, no tema. Siéntese tranquilo y espere; el viejo Sun va a ayudar a Zhu Bajie a derrotar a ese monstruo para que podamos seguir el camino.

Tang Sanzang se levantó como pudo, temblando, y se puso a recitar el Sutra del Corazón en voz baja.

Sun Wukong blandió el bastón y gritó:

—¡Que lo cojan!

Zhu Bajie sacudió el ánimo y el demonio retrocedió en retirada. Sun Wukong dijo:

—¡No lo dejes escapar; hay que perseguirlo!

Los dos blandieron el rastrillo y levantaron el bastón, y persiguieron al demonio cuesta abajo. El demonio, acorralado, usó la artimaña del abandono del caparazón de la cigarra dorada: dio una voltereta, recuperó su verdadera forma —la de un feroz tigre— y huía. Sun Wukong y Zhu Bajie no querían soltarlo y corrían detrás del tigre empeñados en eliminarlo de raíz. El demonio, al ver que lo acosaban de cerca, se arrancó otra vez la piel del pecho y la tendió sobre la Piedra del Tigre Tumbado; el verdadero cuerpo se transformó en un torbellino de viento furioso y regresó veloz al cruce del camino.

Al llegar vio que el maestro estaba allí mismo recitando el Sutra del Corazón. Lo aferró de un zarpazo y, montado en el largo viento, se lo llevó. ¡Ay, pobre Tang Sanzang! El río de su vida estaba predestinado a muchas tribulaciones; en la puerta de la extinción sus méritos y prácticas eran aún difíciles.

Mientras lo transportaban el monje lloraba:

—Discípulos, no sé en qué montaña estáis cazando monstruos, en qué lugar sometiendo demonios. A mí el demonio me ha capturado y me ha traído hasta aquí; ¿cuándo volveremos a vernos? Si llegáis pronto, aún podréis salvarme la vida; si tardáis demasiado, ya no habrá remedio.

El demonio llevó a Tang Sanzang hasta la boca de su cueva, detuvo el viento y dijo al guardián de la puerta:

—Ve a anunciar al Gran Rey que el explorador de la vanguardia ha capturado a un monje y espera órdenes ante la puerta.

El señor de la cueva transmitió la orden de hacerlo pasar. El tigre demonio llevaba dos sables de cobre rojo a la cintura; sostuvo con ambas manos a Tang Sanzang y se arrodilló:

—Gran Rey, su pequeño general, aunque sin gran mérito, cumplió la orden de patrullar la montaña y se topó con un monje de la Gran Tang, hermano imperial del Hijo del Cielo, que sube al oeste a venerar al Buda y obtener las escrituras. Lo capturé y se lo traigo como ofrenda para una comida.

El señor de la cueva se sobresaltó:

—He oído decir a la gente que Tang Sanzang es un monje sagrado enviado por la Gran Tang por edicto imperial a obtener las escrituras; y que tiene un discípulo llamado Sun Wukong de poder sobrenatural y gran inteligencia. ¿Cómo pudiste capturarlo tú?

—Tiene dos discípulos —explicó el tigre—. El primero empuña un rastrillo de nueve dientes y tiene cara de boca larga y orejas grandes; el segundo blande el bastón de hierro dorado y tiene ojos de fuego y oro. Mientras me combatían y yo aguantaba la pelea, usé el truco del abandono del caparazón de la cigarra dorada, me escabullí en un descuido y agarré al monje; se lo traigo al Gran Rey como ofrenda de una comida.

El señor de la cueva respondió:

—No te lo comas todavía.

—Gran Rey, ¿cómo puede despreciar la comida cuando la tiene delante?

—No lo entiendes —respondió el señor de la cueva—. Comerlo no es el problema; pero me preocupa que esos dos discípulos vengan aquí a armar ruido. No sería del todo seguro. Átenlo en el poste del viento fijo del jardín trasero; esperamos tres o cinco días. Si sus dos discípulos no vienen a molestarnos, primero el cuerpo quedará limpio y puro, y segundo no habrá nada de qué hablar. Entonces, ya sea cocido o al vapor, frito o asado, lo disfrutaremos a nuestro gusto sin prisas.

El explorador tigre se alegró:

—El Gran Rey tiene visión y estrategia; habla con razón.

—Pequeños soldados: llévenlo.

A ambos lados se lanzaron siete u ocho soldados que ataron a Tang Sanzang con cuerdas como se atan los pájaros con garras, enrollándolas y apretándolas bien.

¡Pobre Tang Sanzang! Río de su vida, destinado a tantas pruebas; en la puerta de la extinción, los méritos de sus prácticas aún eran difíciles. Murmuraba:

—Discípulos, no sé en qué monte estáis capturando monstruos ni en qué lugar sometiendo demonios. Yo caí en manos de este demonio y sufrí este tormento. ¿Cuándo podremos volver a vernos? Si venís pronto, aún podréis salvarme la vida; si tardáis demasiado, será demasiado tarde.

Y así, lamentándose, dejaba caer las lágrimas como la lluvia.

Sun Wukong y Zhu Bajie perseguían al tigre cuesta abajo. Cuando vieron que el tigre tropezó y cayó plano ante ellos en el suelo del acantilado, Sun Wukong levantó el bastón y golpeó con toda su fuerza; pero el impacto hizo que su propia mano retumbara de dolor. Zhu Bajie golpeó también con el rastrillo y las púas rebotaron hacia arriba.

Era solo una piel de tigre extendida sobre una roca plana. Sun Wukong exclamó alarmado:

—¡Mal asunto! ¡Nos ha tendido una trampa!

—¿Cuál trampa? —preguntó Zhu Bajie.

—Se llama el truco del abandono del caparazón de la cigarra dorada: extendió la piel de tigre aquí y él se fue. Regresemos a ver al maestro; que no le haya pasado algo malo.

Los dos volvieron a toda prisa: Tang Sanzang ya no estaba. Sun Wukong rugió como el trueno:

—¿Qué hacemos? El maestro ya lo capturaron.

Zhu Bajie tomó las riendas del caballo, los ojos llenos de lágrimas:

—¡Dios mío! ¿Dónde lo buscamos ahora?

—¡No llores! —ordenó Sun Wukong—. Con el llanto se pierden el ímpetu y el filo. En todo caso debe de estar en esta montaña; vamos a buscarlo.

Los dos entraron en la montaña, cruzaron crestas y lomas, caminaron largo rato y al final vieron al pie de una roca alzarse una guarida. Se detuvieron a observar: era un lugar siniestro y poderoso.

Acantilados escarpados con picos apilados en lo alto; crestas antiguas que giran en caminos tortuosos. Pinos verdes y bambúes esmeralda entrelazados; sauces verdes y plátanos orientales ondulantes. Ante la roca, piedras extrañas cara a cara; dentro del bosque, pájaros solitarios en parejas. El agua del torrente fluye lejos, chocando contra la pared de roca; el manantial de la montaña gotea, desbordando el banco de arena. Nubes silvestres en jirones que van y vienen; hierbas preciosas espesas y exuberantes. Zorros demoniacos y liebres traviesas se cruzan como lanzaderas; ciervos de cuernos majestuosos y corzos aromáticos compiten en bravura. Trepadoras de diez mil años cuelgan del acantilado; cipreses de mil años se doblan a medias sobre el barranco. Imponentes, majestuosos, rivalizando con el monte Hua; flores que caen y pájaros que trinan, belleza que supera al paraíso celestial.

—Hermano menor —dijo Sun Wukong—, guarda el equipaje en el recodo de la montaña donde el viento quede protegido, suelta el caballo y no salgas. El viejo Sun va a ir a combatir con ese monstruo ante la puerta y capturarlo para rescatar al maestro.

—Comprendido —respondió Zhu Bajie—. Ve tú; si derroto a ese gran demonio, corre hacia acá para que el viejo Zhu lo intercepte y lo mate.

Sun Wukong se alisó la ropa, se apretó la faja de piel de tigre, empuñó el bastón y llegó ante la puerta de la cueva. Vio en ella seis grandes caracteres grabados: Cueva del Viento Amarillo de la Cresta del Viento Amarillo. Se plantó con los pies en ángulo recto, blandió el bastón y gritó en voz alta:

—¡Demonio, devuelve cuanto antes a mi maestro y te ahorro el sufrimiento de ver tu guarida derrumbada y tu morada arrasada!

Los pequeños demonios, al oírlo, se estremecieron uno a uno de miedo, corrieron adentro y anunciaron:

—Gran Rey, ¡problema!

El demonio del Viento Amarillo, sentado en su trono, preguntó:

—¿Qué pasa?

—Ante la puerta de la cueva ha llegado un monje de cara de rayo y pelo en la cara, con un bastón de hierro grueso, que pide a su maestro a gritos.

El señor de la cueva se alarmó y llamó al explorador tigre:

—Te ordené que patrullaras la montaña para atrapar algunos bueyes silvestres, jabalíes, ciervos gordos o ovejas del monte; ¿cómo fuiste a capturar a Tang Sanzang y provocar que sus discípulos vengan aquí a armar este escándalo? ¿Qué hacemos?

El tigre respondió:

—Gran Rey, no se preocupe; descanse tranquilo y sin inquietud. Su pequeño general, aunque indigno, se ofrece a llevar cincuenta soldados de vanguardia para salir y capturar a ese tal Sun Wukong, y servirlo junto al monje como una comida completa.

—Además de los jefes grandes y pequeños —dijo el señor de la cueva—, aún quedan quinientos o seiscientos pequeños soldados; escoge los que quieras. Con tal de que captures a Sun Wukong, yo mismo te tomaré por hermano. Pero si no puedes atraparlo y encima sufres daño, no me reproches nada.

—Tranquilo, tranquilo —respondió el tigre—. Ya verá.

El demonio tigre escogió cincuenta soldados de elite, salió con el redoble de tambores y el batir de banderas, blandiendo sus dos sables de cobre rojo, y gritó:

—¿Qué clase de monjito mono es ese que viene aquí a dar voces y a armar jaleo?

Sun Wukong maldijo:

—¡Bestia a quien se le arrancó la piel! ¿Con qué truco de abandono del caparazón te llevaste a mi maestro? Devuélvelo cuanto antes y te perdono la vida.

El tigre respondió:

—Tu maestro lo capturé yo y se lo ofrecí a mi Gran Rey para acompañar su vino. Si te portas bien, vuelve por donde viniste; si no, te agarro a ti también y juntos os servimos de comida. ¡Una compra con regalo incluido!

Sun Wukong, al oír esto, se llenó de furia; los dientes de acero rechinaron, los ojos de fuego y oro se abrieron como platos, blandió el bastón de hierro y rugió:

—¿Cuánto poder tienes para decir esas palabras tan arrogantes? ¡Quieto y mira el bastón!

El tigre se apresuró a sostener el ataque con los sables. Aquella batalla fue de verdad terrible; los dos mostraron su poder sobrenatural:

El demonio es un auténtico huevo de ganso; Sun Wukong es una piedra de silex. Los sables de cobre rojo guardan al Rey de los Monos: como apilar huevos para golpear una piedra. ¿Cómo puede el gorrión rivalizar con el fénix? ¿Cómo puede la paloma enfrentarse al halcón o al gavilán? El demonio escupe su viento y la ceniza llena la montaña; Sun Wukong exhala su niebla y las nubes oscurecen el sol. Los dos van y vienen, tres veces y cinco veces; el explorador de la vanguardia afloja la cintura y pierde la fuerza. Gira el cuerpo queriendo escapar con vida; pero Sun Wukong lo persigue sin piedad hasta el final.

El demonio tigre, incapaz de resistir, huía. Había fanfarroneado ante el señor de la cueva y no se atrevía a volver al interior, así que escapó por la ladera de la montaña. Sun Wukong, implacable, lo persiguió con el bastón en alto, lanzando rugidos sin cesar; lo acosó hasta el recodo de la montaña donde el viento quedaba protegido.

Zhu Bajie, al oír los rugidos que se acercaban, soltó el caballo, levantó el rastrillo, se ladeó y de un golpe lo alcanzó. ¡Ay, pobre explorador! Quería escapar de una red de hilos dorados, pero sin saberlo topó de nuevo con el pescador que tira la red. El rastrillo de Zhu Bajie le abrió nueve agujeros en la cabeza manando sangre fresca; y los sesos fluyeron hasta vaciarse.

Un poema lo atestigua:

Hace tres o cinco años abrazó la fe verdadera, practicó el vegetarianismo y el ayuno y comprendió el vacío genuino. Con corazón sincero quiso proteger a Tang Sanzang; al inicio de la senda budista estableció este primer mérito.

Zhu Bajie seguía golpeando con el rastrillo. Sun Wukong, lleno de alegría, dijo:

—Hermano menor, muy bien. Ese demonio se atrevió a reunir unas decenas de pequeños demonios para combatir conmigo; lo derrote en la batalla y en vez de huir hacia la cueva huyó hacia aquí a buscar la muerte. Gracias a que tú lo interceptaste.

—¿Era él quien usó el viento para raptar al maestro? —preguntó Zhu Bajie.

—Sí, él mismo.

—¿Le preguntaste dónde está el maestro?

—Este demonio tiene al maestro dentro de la cueva para dárselo a su Gran Rey como comida. Yo me enojé y lo combatí hasta aquí, donde tú le diste muerte. Hermano menor, este mérito es tuyo. Sigue guardando el caballo y el equipaje; yo arrastraré este cadáver muerto hasta la puerta de la cueva y retaré de nuevo al gran demonio. Solo capturando al viejo demonio podremos rescatar al maestro.

—Tienes razón —dijo Zhu Bajie—. Ve tú; si derrotas al gran demonio, corre hacia aquí y yo lo interceptaré y lo mataré.

Sun Wukong agarró el bastón con una mano y arrastró el cadáver del tigre con la otra, y fue derecho hacia la boca de la cueva.

En verdad que: el maestro en peligro encontró al demonio; la naturaleza y el sentimiento en armonía someter el caos demoniaco. Y sin saber si en esta ocasión podría vencer al demonio y rescatar a Tang Sanzang, la historia continúa en el capítulo siguiente.