Capítulo 14: El mono del corazón se enmienda y los seis bandidos desaparecen

El Buda es la mente y la mente es el Buda, ambos son desde siempre una misma cosa. Si comprendes que no hay cosa alguna ni hay mente alguna, eso es la mente verdadera, el Buda del cuerpo de la Ley. El Buda del cuerpo de la Ley no tiene forma visible, una perla de luz redonda abarca diez mil imágenes. El cuerpo sin cuerpo es el cuerpo verdadero, la forma sin forma es la forma real. Ni color ni vacío ni no-vacío, sin venir, sin ir, sin retornar. Sin diferencia, sin igualdad, sin existencia ni no-existencia, difícil de soltar, difícil de tomar, difícil de escuchar y esperar. La luz interna y externa es la misma en todos lados, un reino búdico en un solo grano de arena. Un grano de arena contiene el Gran Universo, un cuerpo y una mente son iguales a diez mil leyes. Para conocerlo, hay que dominar la fórmula sin mente, sin mancharse ni pegarse: eso es la obra pura. El bien y el mal en miles de formas son sin acción, eso es el Namah Kashyapa.

Liu Boqin y el maestro Tang Sanzang quedaron atónitos al escuchar la voz que clamaba desde las profundidades de la montaña. Los criados de la granja dijeron:

—Lo que grita debe ser el viejo mono atrapado en la roca al pie de esta montaña.

—Sí, sí, es él —confirmó Liu Boqin.

—¿Qué viejo mono? —preguntó Tang Sanzang.

—Esta montaña antiguamente se llamaba la Montaña de los Cinco Elementos —explicó Liu Boqin—. Cuando nuestro gran soberano Tang conquistó el Oeste y estableció el reino, la rebautizó como Montaña de las Dos Fronteras. Hace mucho tiempo los mayores contaban que durante el usurpador Wang Mang en tiempos de la dinastía Han, el cielo hizo caer esta montaña para aplastar a un mono divino. Ese mono no teme el frío ni el calor, no necesita comer ni beber. El dios de la tierra lo vigila: cuando tiene hambre le dan bolas de hierro para comer, cuando tiene sed le dan jugo de cobre para beber. Desde aquel entonces ha pasado por el hielo y el hambre sin morir. Ese grito debe ser el suyo. Vamos abajo a verlo.

El maestro siguió ladera abajo. No tardaron muchos li en ver, encerrado entre rocas, a un mono que asomaba la cabeza y estiraba los brazos haciendo señas frenéticas:

—¡Maestro, cuánto habéis tardado en llegar! ¡Bienvenido, bienvenido! Si me sacáis de aquí, os protegeré en vuestra marcha al Gran Cielo del Oeste.

El maestro se acercó y lo observó detenidamente:

Hocico puntiagudo y mejillas hundidas, ojos dorados con fuego. La cabeza cubierta de musgo y enredaderas, las orejas con hiedra silvestre. Las patillas apenas con pelo pero con hierba verde, sin barba en el mentón pero con musgo verde. En la frente tierra, en la nariz lodo, aspecto miserable; los dedos gruesos, las palmas callosas, llenas de suciedad y polvo. Aún le brillan los ojos que se mueven, y la garganta y la lengua suenan. Aunque el habla es ágil, el cuerpo no puede moverse. Es el Gran Sabio de quinientos años atrás, que hoy cumple su condena y escapa del cielo de la red.

Liu Boqin, de verdadero valor, se acercó y le arrancó la hierba de las patillas y el musgo del mentón. Le preguntó qué quería decir.

—No tengo nada que decirle a usted —respondió el mono—. Que ese maestro se acerque, quiero hacerle una pregunta.

—¿Qué me preguntas? —dijo Tang Sanzang.

—¿Sois vos el enviado del gran soberano de la tierra del Este que va al Occidente a buscar las escrituras?

—Soy yo. ¿Y qué?

—Soy el Gran Sabio Igual al Cielo que hace quinientos años revolvió el Palacio Celestial. Cometí el pecado de engañar al cielo y el Buda Tathagata me aplastó bajo esta montaña. Antes de eso, la Bodhisattva Guanyin vino de parte del Buda a buscar al peregrino de las escrituras. Yo le pedí que me rescatara. Ella me aconsejó que dejara de hacer el mal, que me convirtiera al budismo y que acompañara fielmente al peregrino de las escrituras al Occidente. Así he vivido noche y día con el corazón tenso, esperando que el maestro llegara a liberarme. Estoy dispuesto a protegeros y ser vuestro discípulo.

Tang Sanzang se alegró de corazón:

—Aunque tengáis esta buena voluntad y la Bodhisattva os haya enseñado, yo no tengo cincel ni hacha. ¿Cómo puedo sacaros?

—No hacen falta herramientas. Si queréis salvarme, yo saldré solo.

—¿Cómo salís vos solo?

—En la cima de esta montaña hay un papel sellado con caracteres de oro del Buda Tathagata. Si subís a arrancar ese papel, saldré.

El maestro aceptó, llamó a Liu Boqin y subieron juntos por las laderas hasta la cumbre. Allí, en efecto, había una gran piedra cuadrada que irradiaba miles de rayos de luz dorada y miles de auras de buen augurio. En ella estaba pegado un pliego con seis caracteres dorados: "Om Mani Padme Hum".

El maestro Tang se arrodilló ante la piedra y rezó hacia el Oeste:

—Si realmente tengo la suerte de tener a este discípulo, que pueda arrancar este papel y liberar al mono divino, para que juntos lleguemos al Monte Espiritual. Si no es mi destino tenerlo como discípulo, si este ser es un monstruo feroz que me ha engañado, que no pueda arrancar el papel.

Se levantó y arrancó suavemente los seis caracteres. En ese momento, una ráfaga de viento fragante arrebató el sello de las manos y una voz dijo en el aire: "Somos los que vigilamos al Gran Sabio. Hoy se cumple su condena. Volvemos a informar al Tathagata y a entregar este sello." Tang Sanzang y Liu Boqin se prosternaron al cielo.

Bajaron la montaña y volvieron ante la roca donde estaba encerrado el mono.

—¡He arrancado el papel! Puedes salir.

El mono se alegró:

—¡Maestro, alejaos un poco para que pueda salir sin assustaros!

Liu Boqin condujo a Tang Sanzang y a todos hacia el este varios li. Luego el mono llamó:

—¡Más lejos, más lejos!

El maestro siguió alejándose. Desde las profundidades llegó un trueno que sacudió tierra y cielo, y el mono apareció de golpe frente al caballo del maestro, se arrodilló desnudo ante él y dijo:

—¡Maestro, ya salí!

Hizo cuatro reverencias al maestro, luego se levantó de un salto, saludó con respeto a Liu Boqin y dijo:

—¡Gracias por acompañar a mi maestro y gracias por haberme arrancado la hierba de la cara!

Luego fue a recoger el equipaje y preparar el caballo. El caballo, al verlo, le temblaron las rodillas y se acuclilló sin poder tenerse en pie. El mono había sido el Bima Wen, el Encargado de los Caballos del Cielo; por eso los caballos ordinarios le temían al verlo.

El maestro le preguntó:

—¿Cómo te llamas, discípulo?

—Me llamo Sun Wukong.

—Yo te doy un nombre religioso para poder llamarte más fácilmente.

—Ya tengo nombre religioso: Sun Wukong.

—Perfecto, encaja con nuestra escuela. Tu aspecto es el de un novicio de cabeza rapada. Te pondré el apodo de "el Peregrino". ¿Te parece bien?

—¡Bien, bien, bien!

Desde ese día también lo llamaron Sun Xingzhe, "el Peregrino Sun".

Liu Boqin vio que el mono se disponía decididamente a partir. Se volvió al maestro Tang Sanzang y se despidió:

—Maestro, ya tenéis un buen discípulo. Es de gran valía. Yo me retiro.

Tang Sanzang hizo una reverencia profunda:

—Muchas gracias por acompañarme tanto trecho. Al regresar transmitid mis respetos a vuestra venerable madre y a vuestra esposa. He molestado mucho en vuestra casa. Cuando regrese iré personalmente a dar las gracias.

Liu Boqin se despidió con cortesía y los dos grupos se separaron.

Sun Wukong invitó al maestro a subir al caballo y él cargó el equipaje a la espalda, caminando desnudo y desgarbado. No tardaron mucho en cruzar la Montaña de las Dos Fronteras. De repente un tigre feroz apareció rugiendo a su lado. El maestro palideció en el lomo del caballo.

El Peregrino, al borde del camino, se alegró:

—¡Maestro, no le tengáis miedo! Viene a traerme ropa.

Soltó el equipaje, sacó del oído una aguja que, agitada contra el viento, se convirtió en un palo de hierro del grosor de un cuenco. Lo tomó en la mano y sonrió:

—Este tesoro lleva más de quinientos años sin ser usado. Hoy lo saco a ganar un traje.

Avanzó hacia el tigre dando grandes zancadas:

—¡Bestia, para!

El tigre se agazapó en el polvo y no se atrevió a moverse. El mono le dio un palotazo en la cabeza. Los sesos brotaron en miles de puntos carmesí y los dientes salieron volando como perlas de jade. Tang Sanzang rodó del caballo aterrorizado y mordió sus propios dedos:

—¡Dios mío! Liu Boqin tardó medio día en pelear con el tigre rayado. Sun Wukong, sin esfuerzo, ha aplastado a este tigre de un solo golpe. ¡Verdaderamente hay siempre alguien más fuerte que el más fuerte!

Sun Wukong arrastró el tigre al camino:

—¡Maestro, sentaos un momento! Déjame quitarle la ropa para ponérmela y caminar.

El maestro preguntó:

—¿Qué ropa puede tener un tigre?

—No os metáis, yo sé lo que hago.

Arrancó un pelo del cuerpo, sopló sobre él con aire mágico y pronunció:

—¡Cambia!

El pelo se convirtió en un cuchillo de punta fina. Con él abrió el vientre del tigre y le arrancó de un tirón la piel entera. Cortó las garras, separó la cabeza y recortó un trozo cuadrado de la piel. Lo levantó y lo midió:

—Es demasiado ancho. Con uno se pueden hacer dos.

Con el cuchillo cortó la piel en dos trozos. Guardó uno y se ató el otro alrededor de la cintura como faldellín. Lo sujetó con una enredadera del camino y tapó el cuerpo desnudo.

—¡Maestro, en marcha! En el primer pueblo que encontremos pido prestada aguja e hilo para coser esto.

Recogió el palo, lo apretó hasta que quedó del tamaño de una aguja y lo volvió a guardar en el oído. Cargó el equipaje e invitó al maestro a subir al caballo.

Mientras caminaban, el maestro preguntó:

—Wukong, ese palo de hierro con el que has derrotado al tigre, ¿dónde está?

—Lo he guardado en el oído —respondió el Peregrino.

—¿En el oído? ¿Qué clase de bastón es ese?

—Maestro, os lo cuento: Este bastón lo obtuve en el Palacio del Dragón del Gran Mar del Este. Se llama el hierro sagrado del tesoro que aplana el fondo del Río Celestial, y también el Bastón de Hierro Dorado. Cuando revolví el Palacio Celestial, dependí mucho de él. Se transforma a voluntad: grande cuando quiero que sea grande, pequeño cuando quiero que sea pequeño. Hace un momento lo transformé en una aguja de bordar y lo guardé en el oído. Solo lo saco cuando lo necesito.

El maestro escuchó con agrado. Luego preguntó:

—¿Por qué el tigre, al verte, no se movió y te dejó golpearlo?

—No solo los tigres —dijo el Peregrino—; si apareciera un dragón, al verme tampoco se atrevería a hacer nada. Yo tengo el arte de domar dragones y someter tigres, el poder de revolver los mares y los ríos; leo el semblante y escucho los sonidos; en grande abarco el universo, en pequeño me cuelgo de un pelo; mis transformaciones son infinitas y mi aparecer y desaparecer impredecibles. Quitarle la piel a ese tigre, ¿qué tiene de raro? Cuando lleguemos a un lugar difícil, ya veréis mis habilidades.

El maestro se tranquilizó y espoleó al caballo. Los dos andaban y hablaban, y sin darse cuenta el sol del Oeste declinaba:

Llamas oblicuas del crepúsculo iluminan el horizonte, los cuervos regresan en pequeños grupos a los árboles del ocaso. En mil montañas, los pájaros vocean sin parar, buscando posada en el bosque en grupos. Las bestias salvajes de dos en dos regresan a sus cuevas en grupos. Una luna nueva rompe el crepúsculo. Miles de estrellas brillan.

El Peregrino dijo:

—¡Maestro, apresurémonos! La noche ha caído. Allá entre los árboles parece haber una granja. Vayamos a pedir alojamiento.

El maestro espoleó el caballo y llegaron ante un patio. El Peregrino soltó el equipaje, avanzó y llamó:

—¡Abrid, abrid!

Un anciano salió apoyándose en un bastón y abrió chirriando la puerta. Al ver al Peregrino —con la piel de tigre al cinto, parecido a un dios del trueno— retrocedió aterrorizado:

—¡Un fantasma, un fantasma!

El maestro se adelantó:

—Buen anfitrión, no temáis. Es mi discípulo. No es un demonio.

El anciano alzó los ojos, vio el semblante sereno de Tang Sanzang y se calmó:

—¿De qué templo venís, monje? ¿Por qué traéis a este ser malvado a mi puerta?

—Vengo de la tierra del Este del Gran Tang. Voy al Gran Cielo del Oeste a buscar las escrituras. Al pasar por aquí la noche cayó. Me atrevo a pedir posada por una noche. Mañana partiremos antes del alba.

—¿Eres de Tang? Tú puedes pasar. Pero ese de cara fea no parece ser de Tang.

El Peregrino alzó la voz:

—¡Viejo, eres ciego! Los de Tang son mis maestros. Yo soy el Gran Sabio Igual al Cielo. Aquí hay gente que me conoce bien.

El anciano preguntó:

—¿Dónde te he visto yo?

—¿No subiste a buscar leña a mi cara de pequeño? ¿No arrancaste verdura en mi mejilla?

El anciano no entendió nada. El Peregrino lo ayudó a comprender que era el mono encerrado en la montaña durante quinientos años, al que el maestro había liberado arrancando el sello del Buda. El anciano se inclinó respetuoso, los hizo pasar e invitó a toda la familia a saludarlos.

Luego preguntó al Peregrino:

—Gran Sabio, ¿qué edad tienes?

—¿Y vos?

—Yo llevo ciento treinta años a mis espaldas, con mucho que no me merezco.

—¡Aún soy tu bisnieto muchas veces repasado! No recuerdo cuántos años tengo, pero bajo esta montaña ya llevo quinientos años.

Sirvieron la cena. El anciano se llamaba Chen, y Tang Sanzang se alegró:

—¡Mi apellido secular también es Chen!

El maestro explicó que en el mundo era de la aldea Xianxian en Haizhou y que su nombre monástico era Chen Xuanzang; que el soberano Tang le había conferido el título de hermano imperial y el apellido Tang, y por eso se llamaba el monje Tang.

Después de cenar, el Peregrino pidió agua caliente para bañarse él y el maestro. El anciano mandó calentar agua. Mientras el maestro se bañaba, el Peregrino vio una bata de lino blanco tendida en el respaldo de una silla y se la echó sobre los hombros. Luego cosió la piel de tigre como un delantal plegado al estilo de la silla de montar, se lo ató a la cintura con la enredadera, caminó ante el maestro y preguntó:

—¿Cómo estoy ahora comparado con ayer?

—Ahora sí pareces un peregrino.

—¿No os disgustaría, maestro, si llevo esta bata vieja que habéis dejado?

—Puedes quedártela.

El Peregrino se la puso y buscó paja para el caballo. Luego cada cual durmió en su lugar.

A la mañana siguiente, el Peregrino despertó temprano e instó al maestro a ponerse en camino. El anciano sirvió el desayuno. Después de comer, el maestro subió al caballo y el Peregrino tomó la delantera.

Era el comienzo del invierno:

La escarcha marchita las hojas rojas: mil bosques delgados, algunas cimas de montaña con pinos y cipreses resplandecientes. Los capullos de ciruelo aún no abiertos despiden fragancia oculta, días cortos y tibios, pequeño umbral de la primavera. Crisantemos marchitos, lotos agotados, camelias florecientes, árboles antiguos en el puente frío compiten en ramas. El arroyo del barranco serpentea murmurando agua de manantial, nubes pálidas quieren nevar llenando el cielo. El viento del norte arrecia, arrastra el borde de la ropa: ¿cómo aguanta el frío de la tarde un ser humano?

Maestro y discípulo caminaban cuando de repente, al lado del camino, surgió un silbido y seis hombres armados con lanzas largas, espadas cortas, cuchillas afiladas y arcos fuertes gritaron:

—¡Monje, detente! ¡Entrega cuanto antes el caballo y el equipaje, y te perdonamos la vida!

El maestro se cayó del caballo del susto y no pudo hablar. El Peregrino lo ayudó a levantarse:

—¡Maestro, tranquilos! Estos vienen a traernos ropa y dinero de camino.

—Wukong —dijo el maestro—, creo que tienes los oídos tapados. Ellos dicen que les entreguemos el caballo y el equipaje, y tú dices que vienen a traernos ropa. ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra?

—¡Vos guardad el equipaje y el caballo! Yo voy a enfrentarme a ellos y veremos qué pasa.

—Las manos buenas no valen contra dos puños, y dos puños no valen contra cuatro manos. Ellos son seis hombres corpulentos. Tú eres pequeño. ¿Cómo puedes enfrentarte a ellos?

El Peregrino tenía el valor por delante y sin escuchar más se plantó ante los seis y con las manos cruzadas al pecho les preguntó con cortesía:

—¿Cuál es el motivo para bloquearnos el paso?

Uno de los hombres respondió:

—¡Somos los grandes reyes que cortan caminos, los dueños bondadosos de la montaña! Nuestros grandes nombres se conocen lejos. Entregad pronto lo que lleváis y os dejamos pasar. Si decís una sola vez "no", os haremos polvo y ceniza.

—Yo también soy un gran rey de familia, un dueño de montaña de generaciones —dijo el Peregrino—. Pero nunca he oído vuestros grandes nombres. Decidlos.

—¡Escuchad: uno se llama Ojo que Mira el Gozo, otro Oído que Escucha la Ira, otro Nariz que Huele el Amor, otro Lengua que Prueba el Pensamiento, otro Mente que Concibe el Deseo, otro Cuerpo que Encarna la Tristeza!

El Peregrino rio:

—¡Resulta que sois seis ladrones ordinarios! No habéis reconocido que yo, el monje mendicante, soy vuestro amo. Venid, entregad los objetos que habéis robado. Os perdonaré la vida y los repartiremos en siete partes iguales.

Los bandidos, oyendo esto, se enfurecieron todos a la vez: el que mira el gozo se alegró, el que escucha la ira se enojó, el que huele el amor amó, el que prueba el pensamiento pensó, el que concibe el deseo deseó, el que encarna la tristeza se entristeció. Los seis se lanzaron juntos, haciendo resonar sus palos, cuchillos y lanzas contra el cuerpo del Peregrino durante setenta u ochenta golpes.

El Peregrino se quedó parado en medio, como si nada.

—¡Buen monje, de verdad que tienes la cabeza dura! —dijeron los bandidos.

—Bueno, ya váis teniendo la mano cansada. Es hora de que el viejo Sun saque la agujita y juegue un poco.

—¿Eres un médico acupuntor disfrazado de monje? Nosotros no tenemos ninguna enfermedad. ¿Para qué hablas de agujas?

El Peregrino metió la mano en el oído, sacó una aguja y la agitó contra el viento. Se convirtió en un palo de hierro del grosor de un cuenco. Lo blandió:

—¡No os mováis! Dejad que el viejo Sun os pruebe el bastón!

Los seis bandidos huyeron despavoridos a los cuatro vientos. El Peregrino dio un salto, corrió y fue alcanzando a uno tras otro. Los mató a todos. Les quitó la ropa y se apoderó de su dinero. Regresó sonriendo:

—¡Maestro, ya podéis seguir! He acabado con esos ladrones.

Tang Sanzang frunció el ceño:

—Aunque sean ladrones de caminos, si los llevaran ante un tribunal no merecerían la pena de muerte. Podrías haberlos ahuyentado. ¿Para qué matarlos? Matar así, sin distinción, no es propio de un monje. El que se ha ordenado barre el suelo para no pisar a una hormiga y usa una cubierta sobre la lámpara para no abrasar a una polilla. ¿Cómo puedes matar a seis personas sin reflexionar? No tienes compasión en el corazón. Si esto ocurre en la ciudad y alguien te provoca y también lo matas con el bastón, ¿cómo salgo yo del apuro?

—Maestro —dijo el Peregrino—, si no los hubiera matado, habrían acabado con vos.

—Yo soy monje y prefiero morir antes que matar. Si yo muriera, sería solo yo. Pero has matado seis personas. ¿Cómo lo justificas? Si esto llega a los tribunales, aunque tu padre fuera el juez, no podrías salir bien parado.

—No lo ocultaré al maestro —dijo el Peregrino—: cuando yo era el Gran Sabio en la Montaña de las Flores y los Frutos hace quinientos años, no sé cuántos hombres maté. Si eso hubiera llegado a los tribunales, tampoco habría llegado a ser "Igual al Cielo".

—Por eso —dijo el maestro—, porque actuabas sin freno y con violencia, engañabas a los cielos, fue por lo que sufriste la calamidad de los quinientos años. Ahora que estás en el sendero budista, si sigues actuando con violencia y matando seres vivos, no irás al Oeste, no te harás monje. ¡Qué reprochable! ¡Qué reprochable!

El mono, que de nacimiento no podía soportar que lo regañaran, viendo que el maestro seguía parloteando encendió la ira y dijo:

—Si dices que no puedo ser monje y no puedo ir al Oeste, no hay razón para que sigas insultándome. ¡Me voy!

Y antes de que el maestro respondiera, el mono dio un salto, pronunció "¡El viejo Sun se va!" y con una voltereta desapareció hacia el Este. El maestro, de pronto solo, se lamentó:

—¡Así es él, incapaz de recibir enseñanza! Pero ¿qué puedo hacer? Todo apunta a que no tenía el destino de tener discípulo. No puedo buscarlo ni llamarlo. Debo seguir solo.

Se echó el equipaje al hombro, agarró las riendas del caballo y siguió caminando desolado hacia el Oeste.

No tardó mucho en ver a una anciana que venía por el camino con una chaqueta de algodón en un brazo y un sombrero de flores en la mano. Tang Sanzang detuvo el caballo y se hizo a un lado. La anciana preguntó:

—¿De dónde viene este maestro que camina tan solo?

—Soy enviado del Gran Tang al Gran Cielo del Oeste a buscar las escrituras sagradas.

—El Buda del Occidente está en el Gran Templo del Trueno en el país de la India. Hay ciento ocho mil li de camino. ¿Cómo podéis ir vos solo, sin acompañante ni discípulo?

—Hace poco recogí a un discípulo, pero lo reprendí unas pocas veces por su temperamento violento y se fue.

—Tengo aquí una chaqueta de lino y un sombrero con incrustaciones doradas. Eran de mi hijo, que entró de monje hace tres días y lamentablemente murió joven. Vengo de llorar en el templo donde estaba y me los llevo como recuerdo. Si el maestro tiene discípulo, se los regalo.

—Le agradezco el obsequio, venerable señora, pero mi discípulo ya se fue.

—¿Hacia dónde fue?

—Escuché un rugido de viento y se fue hacia el Este.

—El Este no está lejos. Es donde vivo yo. Seguro que fue a mi casa. Yo tengo también una oración llamada la "Fórmula de la Mente Quieta", también conocida como el "Conjuro del Aro Apretado". Apréndetela de memoria, sin decírsela a nadie. Yo voy a alcanzar a ese discípulo y le digo que regrese. Entonces tú le das la chaqueta y el sombrero. Si no te obedece, repite el conjuro en silencio y nunca más podrá hacer el mal ni escaparse.

El maestro Tang se inclinó para agradecer. La anciana se convirtió en un rayo de luz dorada y voló hacia el Este. Tang Sanzang comprendió que era la Bodhisattva Guanyin quien le había otorgado la fórmula sagrada. Se apresuró a quemar tierra como incienso y se prosternó hacia el Este. Luego se sentó al borde del camino y repitió el conjuro una y otra vez hasta aprenderlo de memoria.

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El Peregrino había dado una voltereta de ciento ocho mil li y llegado al fondo del Mar del Este. Entró al Palacio de Cristal, donde el Rey Dragón salió a recibirlo. Le ofrecieron té.

Mientras bebía el té, el Peregrino se volvió y vio en la pared de atrás un cuadro: "Zhang Liang ofrece las sandalias tres veces en el Puente Yi".

—¿Qué historia es esa? —preguntó el Peregrino.

—El que sostiene el bastón es el anciano de la Piedra Amarilla —explicó el Rey Dragón—. El joven es Zhang Liang de la dinastía Han. El anciano estaba sentado en el puente y de repente dejó caer la sandalia al río. Llamó a Zhang Liang para que la recogiera. Zhang Liang lo hizo con toda prontitud, arrodillándose para ofrecérsela. Así tres veces, y Zhang Liang nunca mostró la menor soberbia ni impaciencia. El anciano lo amó por su diligencia y de noche le transmitió el libro del cielo, ordenándole apoyar a la dinastía Han. Luego Zhang Liang ayudó a planear victorias desde dentro del cuartel de mando, ganando batallas a mil li de distancia. Terminada la paz, renunció a sus cargos y se fue a vivir con los inmortales para lograr el Tao. Gran Sabio, si no protegéis al monje Tang, si no os esforzáis, si no aceptáis la enseñanza, en definitiva seréis un inmortal de la clase demoniaca. No penséis en alcanzar el fruto verdadero.

El Peregrino se quedó en silencio un buen rato. El Rey Dragón añadió:

—Gran Sabio, decidid vos mismo. No os quedéis descansando sin más, que se os escapará la oportunidad.

—Está bien —dijo el Peregrino—. Voy a volver a protegerlo.

El Rey Dragón se alegró:

—Siendo así, no me atrevo a retenerle. Por favor, partid pronto y no abandonéis a vuestro maestro demasiado tiempo.

El Peregrino salió del mar, subió a las nubes y se despidió del Rey Dragón. Volando se encontró con la Bodhisattva Guanyin en los cielos.

—Sun Wukong —dijo Guanyin—, ¿por qué no aceptas la enseñanza, por qué no proteges al monje Tang? ¿Qué haces aquí?

El Peregrino hizo una reverencia en las nubes y explicó:

—La Bodhisattva me invitó con buenas palabras a seguir al monje Tang de la tierra del Este. Él llegó, arrancó el sello y me liberó. Yo me hice su discípulo. Pero me regañó por matar a unos bandidos, y como no aguanto ser regañado, lo dejé y vine a ver al Rey Dragón. Ahora mismo vuelvo a protegerlo.

—¡Vete rápido! No pierdas el momento.

Cada uno siguió su camino. El Peregrino tardó un instante en llegar al lugar donde el maestro Tang Sanzang seguía sentado al borde del camino, enojado y solitario.

—Maestro, ¿por qué no camináis? ¿Qué hacéis aquí?

—¿Adónde fuiste? No me atrevía a avanzar ni a moverme, así que me quedé esperándote.

—Fui a beber té a casa del Rey Dragón del Gran Mar del Este.

—¡Discípulo, no mintas! Llevas menos de un turno de noche fuera y ya dices que llegaste hasta el palacio del Rey Dragón.

—Puedo dar una voltereta de ciento ocho mil li —rio el Peregrino—. Por eso puedo ir y volver en un instante.

—Me hablaste un poco duro —dijo el maestro—. Te enojaste y te fuiste. Puedo no comer ni beber mucho tiempo, pero tú te fuiste y me dejaste aquí con hambre. Eso no es ser considerado.

—Maestro, si tenéis hambre os busco algo de comer.

—No hace falta. En el equipaje hay bizcochos que la madre de Liu Boqin nos dio. Busca el cuenco y agua, y como algo antes de seguir.

El Peregrino abrió el equipaje. Dentro, entre los bultos, encontró los bizcochos de harina tosca. También vio, brillante y nueva, una chaqueta de lino y un sombrero con incrustaciones doradas.

—¿Esta ropa la trajisteis de la tierra del Este?

El maestro respondió sin pensar:

—Era mía de pequeño. Si uno se pone ese sombrero, sin estudiar los sutras los sabe; si uno se viste esa chaqueta, sin practicar los ritos los conoce.

—¡Dádmela, maestro!

—Si te va bien, póntela.

El Peregrino se quitó la bata blanca vieja y se puso la chaqueta de lino. Luego se colocó el sombrero. El maestro, al verlo con el sombrero puesto, dejó de comer y comenzó a recitar en silencio el Conjuro del Aro Apretado.

—¡Me duele la cabeza! ¡Me duele la cabeza!

El maestro siguió recitando. El Peregrino rodó por el suelo retorciéndose de dolor, se arrancó el sombrero con los dedos, y el aro de oro ya había echado raíces en su cabeza: cuanto más lo tocaba, más le apretaba. Sacó el palo del oído e intentó meter la punta en el aro, pero el maestro volvió a recitar y el dolor fue insoportable.

El maestro paró y el dolor cesó. El Peregrino dijo:

—¿Así que es el maestro quien me maldice?

—No recito maldición alguna. Recito el Conjuro del Aro.

—Recítalo de nuevo y veremos.

El maestro lo recitó de nuevo. El dolor volvió. El Peregrino se revolcó, se puso de cabeza, dio volteretas, se puso rojo como la sangre:

—¡No recites! ¡No recites! Cuando recitas me duele la cabeza.

—¿Ahora sí me obedecerás?

—¡Te obedeceré!

—¿Y no volverás a ser violento sin motivo?

—¡No me atrevo!

Aunque con la boca respondía así, en el corazón aún guardaba rencor. Agitó el palo haciéndolo grande como un cuenco y lo alzó hacia el maestro. El maestro volvió a recitar dos o tres veces. El mono cayó al suelo, soltó el palo, no podía levantar las manos:

—¡Maestro, ya entiendo! No recites más.

—¿Cómo osas atacarme?

—No me atreví a atacaros. ¿Quién os enseñó esta fórmula, maestro?

—Una anciana me la transmitió hace un momento.

El Peregrino se enfureció:

—¡Seguro que era Guanyin! ¡Cómo me hace esto! Voy al Mar del Sur a darle su merecido.

—Fue ella quien me enseñó la fórmula —dijo el maestro—. Si vas a buscarla, ella ya lo sabe de antemano. Si la buscas, ella recitará el conjuro, y ¿no habrás muerto?

El Peregrino reconoció que el maestro tenía razón. No se atrevió a moverse. Se arrodilló y suplicó:

—Maestro, esto es una forma que tiene ella de sujetarme para que te siga al Occidente. No voy a ir a molestarla. Pero vos tampoco me tratéis esto como algo ordinario. Siempre que os recite el conjuro, juro protegeros sin retroceder jamás.

—Siendo así, ponte al servicio de mi caballo y marchemos.

El Peregrino se resignó de todo corazón, sacudió los hombros, se ajustó la bata de lino, dobló el faldellín de tigre, cargó el equipaje en el caballo y siguió hacia el Oeste. ¿Qué vendrá después? Eso lo sabremos en el próximo capítulo.