Kapitel 96: Kou Yuanwai empfängt den ehrwürdigen Mönch mit Freude; Tang-Mönch begehrt weder Reichtum noch Würden

Farbe war von jeher farblos, / Leere ist auch nicht wirklich leer. / Still und laut, Wort und Schweigen sind von Anbeginn dasselbe, / im Traum braucht man nicht vom Traum zu reden. / Im Nutzbaren wohnt auch das Unnütze, / im Verdienst wird auch Verdienst geübt.

Wenn die Frucht reif ist, wird sie von selbst rot; / frage nicht, wie man sie pflanzt und pflegt.

So war von Tripitakas Gefährten zu berichten, die mit ihrer Kraft das Kloster aus Goldenem Stoff daran hinderten, weiter vorzudringen. Als die Mönche den schwarzen Wind vorüberziehen sahen und ihre Meister und Schüler nirgends mehr entdecken konnten, hielten sie sie für vom lebenden Buddha selbst gesandte Wesen, warfen sich nieder und kehrten um. Doch lassen wir das beiseite.

Als die Pilger ihren Weg nach Westen fortsetzten, war gerade die Zeit vom Ende des Frühlings bis zum Beginn des Sommers:

Die Luft war mild und klar, die Teiche trugen Kalmus und Lotus. Pflaumen reiften nach dem Regen, Weizen stand im Wind bereits fest. Grasduft lag dort, wo die Blumen gefallen waren, die Nachtigallen wurden alt, die Weidenzweige leicht. Schwalben führten ihre Jungen durch die Luft,
Fasanenhennen lockten ihre Küken mit leisem Ruf. Der Tag im Süden des Himmels war lang, und alle Dinge zeigten ihr Licht.

So könnte man nie alles erzählen: morgens aßen sie, abends suchten sie Herberge, zwischendurch durchquerten sie Schluchten und folgten dem Wasserlauf. Auf der friedlichen Straße waren sie etwa einen halben Monat unterwegs. Vor ihnen tauchte nun eine Stadtmauer auf.

Tripitaka fragte: „Schüler, was ist das für ein Ort?“ Wukong antwortete: „Ich weiß es nicht, ich weiß es nicht.“ Bajie lachte: „Du bist doch selbst schon einmal auf dieser Straße gegangen, wie kannst du da sagen, du wüsstest es nicht? Du tust nur absichtlich so, als kennten wir den Ort nicht, um uns zu necken.“ Wukong sagte: „Dieser Tor da versteht gar nichts. Gewiss bin ich diese Straße schon mehrfach gegangen, aber damals kam ich immer nur hoch oben durch den Himmel, auf Wolken heran und auf Wolken wieder davon. Wann bin ich je auf diesem Boden gelandet? Wenn mich die Sache nichts angeht, warum sollte ich sie mir merken? Darum weiß ich es nicht. Was sollte denn daran sonderbar sein? Und wieso sollte ich dich damit aufziehen?“

Während sie sprachen, hatten sie unversehens das Stadttor erreicht. Tripitaka stieg ab, ging über die Zugbrücke und trat in die lange Hauptstraße ein. Unter den Laubengängen saßen zwei alte Männer und unterhielten sich. Tripitaka rief: „Schüler, bleibt mitten auf der Straße stehen, senkt die Köpfe und benehmt euch anständig. Ich gehe dort unter den Laubengängen und frage nach dem Ort.“

Wukong tat, wie ihm geheißen wurde. Der ehrwürdige Mönch trat näher, legte die Hände zusammen und grüßte: „Alter Wohltäter, dieser arme Mönch fragt nach dem Weg.“

Die beiden Alten sprachen gerade über Aufstieg und Fall, Gewinn und Verlust, über den einen, der heilig und den anderen, der weise sei, über die Heldentaten von einst und wie wenig davon heute noch geblieben ist. Es war ein Gespräch voller Seufzen. Als sie Tripitakas Gruß hörten, erwiderten sie ihn höflich und sagten: „Ehrwürdiger, was wünscht Ihr?“ Tripitaka sagte: „Ich bin ein Mönch von weither, der gekommen ist, um den Buddha zu verehren. Soeben bin ich in Eure ehrenwerte Gegend gelangt und weiß nicht, wie der Ort heißt. Gibt es hier irgendwo fromme Leute, bei denen ich für eine Mahlzeit Almosen erbitten könnte?“

Die Alten antworteten: „Unser Ort heißt Tongtai-Prefektur. Hinter der Präfektur liegt ein Kreis namens Deling-Kreis. Wenn Ihr vegetarische Kost haben wollt, müsst Ihr nicht betteln gehen. Geht durch dieses Tor, und in der Nord-Süd-Straße auf der Westseite, dort wo das Haus nach Osten blickt und ein tigerähnliches Tor steht, wohnt Kou Yuanwai. Vor seinem Tor hängt eine Tafel mit der Aufschrift ,Kein Mönch wird abgewehrt‘. Für Mönche von weit her ist dort alles vorbereitet. Geht nur, geht nur. Macht uns nicht den Faden unseres Gesprächs kaputt.“

Tripitaka dankte ihnen. Dann wandte er sich zu Wukong und sagte: „Hier ist Tongtai-Prefektur im Deling-Kreis. Die beiden Alten sagten: ,Geht durch das Tor, in der Nord-Süd-Straße nach Osten, zum Haus des Kou Yuanwai mit dem tigerähnlichen Tor; vor seinem Tor hängt die Tafel ,Kein Mönch wird abgewehrt‘. Dort soll ich vegetarisch essen.‘“

Sha Wujing sagte: „Im Westen ist Buddha-Land. Dort gibt es gewiss Orte, an denen man Mönche bewirtet. Wenn das hier Präfektur und Kreis ist, braucht man die Passurkunde nicht einmal vorzuzeigen. Wir gehen hin und erbetteln uns etwas zu essen und ziehen dann weiter.“

Der ehrwürdige Mönch ging mit den dreien langsam die lange Straße entlang. Das brachte die Leute am Markt in Aufregung; sie tuschelten und starrten, weil sie ihre Erscheinung nicht einordnen konnten. Tripitaka ermahnte sie, den Mund zu halten: „Benehmt euch nicht auffällig, benehmt euch nicht auffällig.“ Die drei senkten wirklich den Kopf und wagten nicht aufzusehen.

Sie bogen um die Ecke und sahen bald eine große Nord-Süd-Straße. Während sie weitergingen, erblickten sie ein tigerähnliches Tor. Drinnen hing an der Wand ein großer Schirm mit den vier Schriftzeichen „Kein Mönch wird abgewehrt“. Tripitaka sagte: „Im Buddha-Land des Westens gibt es weder Betrug noch Täuschung bei Gerechten und Toren. Was die beiden Alten sagten, glaubte ich zunächst nicht, doch hier ist es wirklich genau so.“

Bajie, als bäuerlicher Tropf, wollte schon direkt hineingehen. Wukong sagte: „Du Tor, bleib erst einmal stehen. Wenn jemand herauskommt und wir fragen können, was hier Sache ist, dann gehen wir hinein.“ Sha Wujing sagte: „Der Bruder hat recht. Sonst unterscheiden wir vielleicht in der Eile nicht drinnen und draußen und belästigen den Wohltäter.“

Also hielten sie Pferd und Gepäck am Tor an. Nach einer Weile kam ein alter Hausdiener heraus, trug eine Waage und einen Korb und bekam beim Anblick der Pilger einen solchen Schrecken, dass er alles fallen ließ und in das Haus zurückrannte, um zu melden: „Herr, draußen sind vier seltsame Mönche angekommen!“

Der Hausherr stützte sich gerade im Hof auf seinen Stock, ging gemächlich umher und murmelte unaufhörlich den Buddha-Namen. Als er die Meldung hörte, ließ er den Stock fallen, kam heraus und empfing sie. Er schämte sich nicht für ihr raues und hässliches Äußeres, sondern rief nur: „Tretet ein! Tretet ein!“ Tripitaka erwiderte höflich und ging mit ihnen hinein.

Sie bogen in eine Seitengasse ein, und der Herr führte sie in ein Haus. Er sagte: „Die Räume auf dieser Seite sind der Buddha-Halle, der Schriftenhalle und der Speisehalle vorbehalten, um meine verehrten Gäste zu empfangen. Die Räume auf der anderen Seite bewohnen mein Gefolge und die Familie.“

Tripitaka lobte es immer wieder. Dann legte er das Mönchsgewand zurecht, verehrte den Buddha und stieg die Stufen hinauf. In der Halle sah man:

Weihrauchwolken schwebten, Kerzen flammten hell. Die ganze Halle war von Blütenmustern und Goldschmuck erfüllt. Über den zinnoberroten Gestellen hingen violettgoldene Glocken, farbig lackierte Lampen und Trommeln mit Blumenklang. Bronzenen Gefäße, Bronzenen Vasen; geschnitzte Lacktische, geschnitzte Lackkästen. In den alten Bronzenen Gefäßen brannten ununterbrochen Sandel- und Adlerholz; aus den Bronzenen Vasen schimmerten oft Lotusblüten in Farben. Auf den geschnitzten Lacktischen leuchteten die fünf Wolken, in den geschnitzten Lackkästen lagen die duftenden Blütenblätter hoch aufgetürmt. Glasbecher, klar gefüllt mit reinem Wasser; Lampen aus kostbarem Glas, hell mit Ölschein. Ein einziger Glockenschlag hallte langsam und klar. Wahrlich, dies war ein Ort, an dem die Welt der Roten Staubkörner nicht heranreichte, und ein Privathaus, das eine große Tempelhalle noch übertraf.

Der ehrwürdige Mönch reinigte die Hände, nahm das Räucherwerk, verbeugte sich und ging dann zurück, um dem Hausherrn die Ehre zu erweisen. Der Hausherr sagte: „Verweilt einen Augenblick und kommt in die Schriftenhalle.“

Dort sah man wiederum:

Rechteckige Tische und hohe Schränke, Jadekästen und goldene Behälter. Die Schränke und Kästen waren voll mit unzähligen Sutren; in den Jadekästen und goldenen Behältern lagerten viele Schriftrollen und Dokumente. Auf farbig lackierten Tischen standen Papier, Tinte, Pinsel und Reibstein, alles sorgfältig und fein; vor Wänden mit Pfefferpulvermalerei befanden sich Bücher, Bilder, Laute und Brettspiele, alles voller wunderbarer, geheimnisvoller Schönheit. Dort stand eine leichte Glocke aus schimmerndem Jade und Gold, und an der Wand hing ein Drachenbartschwert, das wie Wolken und Mond im Wind hing. Die klare Luft machte Geist und Seele frisch, und wer das Herz beim Essen reinigte, spürte auch den Geist des Weges zur Ruhe kommen.

Tripitaka wollte gerade den Gruß darbringen, doch der Hausherr hielt ihn erneut zurück. „Bitte legt das Mönchsgewand ab.“ Tripitaka zog den Mantel aus. Nun erst konnten sie einander recht sehen. Auch Wukong und die anderen drei wurden zur Begrüßung geführt. Dann ließ man das Pferd füttern und das Gepäck unter dem Laubengang abstellen. Erst danach erkundigte man sich nach ihrem Befinden.

Tripitaka sagte: „Dieser arme Mönch ist ein kaiserlicher Gesandter aus dem östlichen Tang-Land. Ich bin nach Eurer kostbaren Gegend gereist, um den Buddha auf dem Lingshan zu verehren und die wahren Schriften zu erbitten. Da ich hörte, Euer Haus verehre Mönche, bin ich daher zu Besuch gekommen und bitte nur um eine Mahlzeit.“

Der Hausherr zeigte große Freude. Mit lächelndem Gesicht sagte er: „Mein niederer Name ist Kou Hong, mein Höflichkeitsname Dakuan. Ich bin nun vierundsechzig Jahre alt. Seit meinem vierzigsten Lebensjahr habe ich gelobt, zehntausend Mönche zu speisen, und erst dann wollte ich meine Pflicht als erfüllt ansehen. Nun habe ich seit vierundzwanzig Jahren Mönche bewirtet und führe darüber ein Verzeichnis. In den letzten Tagen war nichts zu tun, also habe ich die Namen der Mönche zusammengezählt, die ich bereits bewirtet habe. Es sind genau neuntausendneunhundertsechsundneunzig; es fehlen nur noch diese vier Gäste, damit ich mein Gelübde vollenden kann. Heute hat der Himmel selbst vier Lehrer zu mir gesandt, und damit ist die Zahl der zehntausend Mönche erfüllt. Bitte nennt mir ehrfürchtig Eure Namen und bleibt, wie unbequem es auch sein mag, noch einen Monat hier. Wenn mein Gelübde dann ganz erfüllt ist, werde ich Euch mit Sänften und Pferden bis zum Berg hinauffahren lassen. Von hier bis Lingshan sind es nur achthundert Li, also keine beschwerliche Strecke.“

Als Tripitaka das hörte, war er überaus erfreut und sagte zu allem vorläufig ja.

Seine Diener schleppten Brennholz und Wasser ins Haus, holten Reis, Mehl, Gemüse und Zutaten und bereiteten die vegetarische Bewirtung zu. Da wurde Kou Yuanwais Frau aufmerksam und fragte: „Woher kommen diese Mönche, dass hier alles so eilig ist?“

Die Diener antworteten: „Draußen sind vier heilige Mönche. Als der Vater nach ihnen fragte, sagten sie, sie seien vom Kaiser des Großen Tang im östlichen Land gesandt und wollten nach Lingshan gehen, um Buddha zu verehren. Sie sind von sehr weit her gekommen. Der Vater sagte, sie seien vom Himmel geschickt, und befahl uns, sofort die vegetarische Mahlzeit vorzubereiten.“

Die alte Frau war ebenso erfreut. Sie sagte zu einer Dienerin: „Bring mir meine Kleider, ich will selbst hinsehen.“

Die Diener sagten: „Herrin, nur einen davon kann man anschauen. Die drei anderen sind viel zu hässlich.“

Die alte Frau sagte: „Ihr versteht das nicht. Wenn sie hässliche und seltsame Gesichter haben, dann sind sie gewiss Unsterbliche, die in die Welt herabgestiegen sind. Lauf zuerst und melde es deinem Vater.“

Der Diener rannte in die Schriftenhalle und berichtete: „Die Herrin ist gekommen und möchte den Herren aus dem östlichen Land ihre Aufwartung machen.“

Tripitaka stand sofort auf. Noch ehe er etwas sagen konnte, war die alte Frau bereits am Saaleingang. Sie hob die Augen und sah Tripitakas edles, stattliches und heldenhaftes Wesen. Dann wandte sie sich zu Wukong und den anderen und sah, dass ihre Erscheinung wahrlich außergewöhnlich war. Auch wenn sie wusste, dass sie himmlische Wesen waren, empfand sie doch Ehrfurcht und kniete nieder, um sich zu verbeugen.

Tripitaka erwiderte hastig den Gruß und sagte: „Ihr ehrt uns viel zu sehr, Bodhisattva.“

Die alte Frau fragte Kou Yuanwai: „Warum sitzen die vier Meister nicht zusammen?“

Bajie verzog den Mund und sagte: „Wir drei sind die Schüler.“

Mit diesem einen Satz klang es, als brülle ein Tiger tief im Gebirge, und die alte Frau erschrak noch mehr.

Gerade dann kam wieder ein Diener und meldete: „Die beiden jungen Herren sind auch gekommen.“

Tripitaka drehte sich hastig um und sah zwei junge Gelehrte. Sie betraten die Schriftenhalle und warfen sich vor dem ehrwürdigen Mönch zu Boden.

Tripitaka war ganz verlegen und erwiderte eilig die Verbeugung. Kou Yuanwai trat vor und zog sie hoch. „Das sind meine beiden Söhne, Kou Liang und Kou Dong. Sie kamen gerade aus dem Studierzimmer zum Mittagessen zurück und hörten, dass hier erlauchte Meister eingetroffen seien. Darum kommen sie, um sich zu verneigen.“

Tripitaka lobte sie: „Vorzüglich, vorzüglich. Wie es heißt: Wer ein hohes Geschlecht wünscht, muss Gutes üben; wer gute Kinder und Enkel wünscht, muss sie lesen lassen.“

Die beiden Gelehrten fragten ihren Vater: „Woher ist dieser ehrenwerte Meister gekommen?“

Der Hausherr lachte. „Er ist von weit her gekommen. Er ist ein kaiserlicher Gesandter aus dem Großen Tang im östlichen Land, der nach Lingshan reist, um Buddha zu verehren und die Schriften zu erbitten.“

Die Gelehrten sagten: „Ich habe im ,Umfassenden Merkbuch der Weltangelegenheiten‘ gelesen, dass es unter dem Himmel nur vier große Kontinente gibt. Unser Ort heißt der Westliche Ochsenkontinent, und es gibt auch den Östlichen Kontinent der siegreichen Götter. Wenn man vom südlichen Jambudvipa hierher kommt, wie viele Jahre muss man da wohl unterwegs gewesen sein?“

Tripitaka lachte. „Dieser arme Mönch hat auf dem Weg weit mehr Tage mit Verzögerungen verbracht als mit dem eigentlichen Reisen. Wir sind oft giftigen Dämonen und grausamen Ungeheuern begegnet, und nur dank meiner drei Schüler bin ich geschützt geblieben. Erst nach vierzehn vollen Jahren von Winter und Sommer habe ich Eure kostbare Gegend erreicht.“

Die Gelehrten waren voll des Lobes: „Wahrlich ein göttlicher Mönch! Wahrlich ein göttlicher Mönch!“

Noch ehe sie das Gespräch beendeten, kam ein weiterer Diener und lud sie ein: „Das vegetarische Mahl ist angerichtet. Bitte tretet ein.“

Kou Yuanwai schickte die alte Frau und die Söhne ins Haus zurück und begleitete selbst die vier Pilger in den Speisesaal. Dort war alles aufs Schönste hergerichtet:

Goldlackierte Tische, schwarze Lackstühle. Vorne fünf farbige Obstschalen, von geschickten Händen neu und modern angerichtet; in der zweiten Reihe fünf Platten mit kleinen Speisen; in der dritten Reihe fünf Teller mit Früchten; in der vierten Reihe fünf große Platten mit Zwischenmahlzeiten. Alles war süß und duftend. Suppe und Reis, gedämpfte Brötchen, alles war heiß, frisch und wohlschmeckend genug, um den Magen zu füllen. Sieben oder acht Diener liefen geschäftig hin und her, vier oder fünf Köche ließen die Hände nicht stillstehen.

Seht nur, wie die einen die Suppe nachschöpften, die anderen den Reis reichten, wie alles hinein und hinaus ging, als jagten Sternschnuppen dem Mond hinterher. Bajie schlang Schüssel um Schüssel hinunter, als wäre ein Sturm gekommen, der die Wolken hinwegfegt. Meister und Schüler aßen alle bis zur Sättigung.

Als das Mahl beendet war, erhob sich Tripitaka, dankte Kou Yuanwai für die Bewirtung und wollte sich zum Aufbruch rüsten. Kou Yuanwai hielt ihn jedoch zurück. „Meister, bleiben Sie doch noch einige Tage. Wie das Sprichwort sagt: ,Ein Anfang ist leicht, ein Ende schwer.‘ Warten Sie, bis ich mein Gelübde vollendet habe, und erst dann wage ich, Sie ziehen zu lassen.“

Tripitaka sah, wie aufrichtig und ehrlich sein Herz war, und hatte keine Wahl, als zu bleiben. Nicht lange danach waren fünf oder sieben Morgen und Abende vergangen, und Kou Yuanwai lud vierundzwanzig ortsansässige Mönche zusammen, die an Buddha glaubten, und ließ eine vollständige Ritualversammlung vorbereiten.

Die Mönche brauchten drei oder vier Tage zum Schreiben und zur Auswahl eines glückverheißenden Tages, bevor die buddhistische Zeremonie eröffnet wurde. Dort war es wie in Great Tang, ja:

Man ließ Banner hoch aufragen, und goldene Bilder wurden aufgestellt;
Kerzen brannten in Ordnung, und Räucherwerk wurde geopfert.
Trommeln wurden geschlagen, Becken erklangen, Flöten und Pfeifen ertönten.
Die Wolkenglocken klangen hell, die Querflöten tönte rein;
einmal wurde geschlagen, einmal geblasen, und klar erklangen die Sutrenhallen.
Zuerst wurden die Erdgeister beschwichtigt, dann die göttlichen Generäle eingeladen.
Die Urkunden wurden ausgestellt, und die Buddha-Bilder verneigt.
Man rezitierte das ,Pfauen-Sutra‘, Vers für Vers, um Unheil und Hindernisse zu tilgen;
man entzündete eine Reihe von Arzneibuddha-Lampen, deren Flammen hell leuchteten.
Man verneigte sich bei der Wasserbuße, um Kränkungen und Schuld aufzulösen;
man sang das ,Huayan-Sutra‘, um Verleumdung zu vertreiben.
Die wunderbare Lehre der drei Fahrzeuge wurde mit großer Hingabe geübt,
und alle Mönche, ob groß oder klein, waren gleichermaßen eifrig.

So ging es drei Tage und drei Nächte, und als die Zeremonie beendet war, dachte Tripitaka an Lingshan und wollte erneut aufbrechen. Kou Yuanwai sagte: „Warum seid Ihr so eilig, Meister? Die letzten Tage mit den Ritualen haben Euch bestimmt beansprucht, und vielleicht habe ich Euch zu wenig bedacht. Tragt Ihr mir das nach?“

Tripitaka erwiderte: „Ich habe Euer ehrwürdiges Haus viel zu lange in Anspruch genommen. Wie sollte ich da wagen, von Nachtrag zu sprechen? Doch als der heilige Kaiser mich aus dem Reich sandte, fragte er, wann ich zurückkehren würde. Ich antwortete törichterweise, ich käme in drei Jahren zurück. Wer hätte geahnt, dass ich auf dem Weg derart aufgehalten würde und bereits vierzehn Jahre vergangen sind? Ich weiß noch nicht einmal, ob ich die Schriften erhalten werde. Wenn ich nach meiner Rückkehr noch einmal zwölf oder dreizehn Jahre brauchen sollte, würde ich da nicht den kaiserlichen Befehl übertreten? Wie könnte ich eine solche Schuld ertragen? Ich bitte Euch, alter Herr, lasst diesen armen Mönch ziehen. Wenn ich die Schriften erlangt und zurückgekehrt bin, werde ich wiederkommen und länger bei Euch verweilen. Was wäre daran falsch?“

Bajie konnte nicht schweigen und rief: „Meister, Ihr seid viel zu wenig gewillt, anderen zu entsprechen, und viel zu geizig mit Eurer Güte. Dieser alte Herr ist ungeheuer reich und hat doch ein so großes Gelübde getan, Mönche zu speisen. Nun ist das Gelübde erfüllt, und er hält uns mit solcher Aufrichtigkeit fest, dass wir eigentlich noch ein Jahr oder so bleiben sollten. Warum also darauf bestehen zu gehen? Hier ist eine fertige gute Mahlzeit, und Ihr wollt sie nicht essen, nur um irgendwo anders zu betteln. Habt Ihr daheim etwa Vater und Mutter zurückgelassen?“

Der Ehrwürdige schalt ihn: „Du Vieh, du verstehst nur, wie man gut frisst. Um ein Werk der Hingabe scherst du dich gar nicht. Du bist nichts als ein Tier, das sich am Trog vollstopft und sich danach den Bauch reibt. Wenn ihr drei an Gier, Zorn und Verblendung hängen wollt, dann ziehe ich morgen allein weiter.“

Wukong sah, dass das Gesicht seines Meisters sich verdunkelte, packte Bajie am Kopf und versetzte ihm einige Ohrfeigen. „Du Narr, du weißt nicht, was gut für dich ist, und hast nun auch den Meister gegen uns aufgebracht.“

Sha Wujing lachte. „Gut getroffen, gut getroffen. Dieser Kerl weiß nie, wann er aufhören soll zu reden, und mischt sich immer wieder ein.“

Der Tor stand schmollend zur Seite und wagte nichts mehr zu sagen.

Kou Yuanwai sah, dass die Pilger verstimmt waren, und sagte mit einem erzwungenen Lächeln: „Meister, seid bitte nicht böse. Habt heute noch ein wenig Geduld. Morgen werde ich einige Fahnen und Trommeln aufstellen und ein paar Nachbarn und Verwandte einladen, damit sie Euch verabschieden.“

Gerade dann kam die alte Frau wieder heraus und sagte: „Meister, da Ihr nun schon in unserem Hause seid, eilt nicht so sehr. Wie viele Tage seid Ihr jetzt schon hier?“

Tripitaka antwortete: „Schon einen halben Monat.“

Die alte Frau sagte: „Dann soll dieser halbe Monat als Verdienst meines Wohltäters gelten. Auch ich habe ein wenig Geld von Nadel und Faden verdient, und ich möchte die Meister noch einen weiteren halben Monat bewirten.“

Noch ehe sie geendet hatte, traten Kou Dong und sein Bruder heraus und sagten: „Ehrwürdige Meister, unser Vater speist seit über zwanzig Jahren Mönche und ist niemals solchen Würdenträgern begegnet. Jetzt, da das Gelübde erfüllt ist und Ihr hierher gekommen seid, erstrahlt unser armes Haus in einem besonderen Glanz.

Wir Schüler sind jung und verstehen vom Wirken von Ursache und Wirkung nur wenig, doch wir hören oft: ,Wer übt, empfängt den Lohn; wer übt nicht, erhält nichts.‘ Unser Vater und unsere Mutter möchten beide ein wenig aus ihrem Herzen geben. Sie suchen Verdienste, sie wollen Euch nicht aufhalten. Warum also weigert Ihr Euch so hartnäckig? Selbst wir törichten Brüder würden das Geld sparen, das wir sonst für Lehrer ausgeben, und wir hoffen ebenfalls, die Meister noch einen weiteren halben Monat zu unterstützen, ehe wir Euch verabschieden.“

Tripitaka sagte: „Die große Güte Eurer ehrwürdigen Mutter ist bereits mehr, als ich zu empfangen wage. Wie könnte ich dann noch die Zuneigung Eurer würdigen Brüder annehmen? Ich wage es wirklich nicht. Wir müssen heute aufbrechen, und ich bitte Euch, Euch nicht daran zu stoßen. Wenn wir noch länger aufschieben, versäumen wir die Frist des Kaisers, und diese Schuld wäre unverzeihlich.“

Die alte Frau und die beiden Söhne sahen, dass er unerschütterlich entschlossen war. Ihre Gesichter verfinsterten sich, und sie sagten: „Wir waren freundlich genug, ihn zu behalten, und doch will er unbedingt gehen. Wenn er gehen will, dann soll er gehen. Warum noch weiter darüber reden?“

Sie wandten sich um und gingen wieder hinein.

Bajie konnte nicht schweigen. Er sagte zu Tripitaka: „Meister, zieht nicht zu streng an den Zügeln. Wie das Sprichwort sagt: ,Wer das, was er in der Hand hält, nicht loslassen will, zieht sich unvermeidlich Vorwürfe zu.‘ Lasst uns einen Monat bleiben und den Wunsch dieser Mutter und ihres Sohnes erfüllen. Was wäre daran schlimm? Warum so eilig?“

Tripitaka schalt ihn erneut. Bajie schlug sich zweimal auf den Mund und sagte: „Ach, ach, ich hatte doch gesagt, ich solle nicht so viel reden, und schon wieder tue ich es!“ Wukong und Sha Wujing lachten leise zur Seite.

Dann schalt Tripitaka auch Wukong. „Worüber lachst du?“

Sogleich formte er einen Zauber und wollte bereits das Enge-Kopfband-Mantra sprechen. Wukong erschrak, fiel auf die Knie und rief: „Meister, ich habe nicht gelacht. Ich habe nicht gelacht. Bitte sprecht nicht das Mantra. Bitte sprecht nicht das Mantra.“

Als Kou Yuanwai sah, dass die Pilger immer unruhiger wurden, wagte er sie nicht länger festzuhalten. Er sagte nur: „Meister, streitet nicht weiter. Ich werde Euch morgen früh gewiss verabschieden.“

Dann verließ er die Schriftenhalle und befahl dem Sekretär, gut hundert Einladungen zu schreiben, um Nachbarn und Verwandte für den nächsten Morgen einzuladen, damit sie die Tang-Mönche auf ihrem Westweg verabschieden sollten. Zugleich befahl er den Köchen, ein Abschiedsmahl vorzubereiten, und den Verwaltern, zwanzig Paar bunter Fahnen, eine Kapelle aus Wind- und Trommelspielern und eine Gruppe Mönche vom südlichen Kloster sowie Daoisten aus dem Tempel des Ostgipfels einzuladen. Bis morgen zur Stunde der Schlange sollte alles bereit sein.

Alle Verwalter nahmen die Befehle entgegen und gingen an ihre Arbeit.

Bald kam der Abend wieder. Nach dem späten vegetarischen Mahl ging jeder schlafen. Es war, wie das Gedicht sagt:

Einige Krähen flogen über die Nachbardörfer heim;
vom Turm her klangen Glocken und Trommeln nur noch schwach.
Auf sechs Straßen und in drei Märkten verstummte das Menschengewühl;
in zehntausend Häusern und tausend Toren wurde das Lampenlicht matt.
Weißer Mond und klarer Wind spielten mit den Schatten der Blumen;
die Milchstraße lag bleich über dem Himmel.
Beim Ruf des Kuckucks war die Nacht tief geworden;
der Himmel schwieg, und die Erde lag still.

In der dritten und vierten Nachtwache standen die Hausdiener, die für die einzelnen Aufgaben zuständig waren, früh auf und kauften alles Nötige ein. Man sah die Festmannschaft in der Küche eilen, die Fahnenmacher in der Vorderehalle rufen, die ausgesandten Mönche und Daoisten zu Fuß hin und her laufen, die herbeigerufenen Musiker eilen und die Einladungsträger nach Osten und Westen rennen, während Sänftenträger und Reiter nacheinander aufgeboten wurden. Sie riefen die halbe Nacht hindurch, bis der Morgen kam. Zur Stunde der Schlange war alles bereit. Mit Geld lässt sich eben jede Aufgabe leicht machen.

Wenden wir uns nun Tripitaka und den Schülern zu. Sie standen früh auf, und die ganze Gesellschaft sorgte weiterhin für sie. Tripitaka ließ das Gepäck packen und die Pferde vorbereiten. Als Bajie hörte, dass sie aufbrechen sollten, zog er die dicke Schnauze hoch, schmollte und murmelte vor sich hin; doch er musste nur sein Gewand, seine Schüssel und den hohen Tragebalken zusammenpacken.

Sha Wujing wusch die Pferde und brachte Sattel und Zaumzeug an. Wukong legte den neunringigen Stab in die Hand seines Meisters und hing die Tasche mit den Reisepapieren über dessen Brust. Endlich waren alle reisefertig.

Kou Yuanwai bat sie erneut in den großen hinteren Saal, wo ein noch prächtigeres Mahl aufgetragen war als zuvor beim vegetarischen Essen.

Da sah man:

Vorhänge hingen hoch, und Schirme standen ringsum.
In der Mitte hing ein Gemälde von den Bergen des langen Lebens und dem Meer des Segens;
an beiden Seitenwänden hingen vier Schriftrollen mit Frühling, Sommer, Herbst und Winter.
Aus Drachenmuster-Weihrauchgefäßen stiegen schimmernde Rauchwolken;
aus den Pfauenfederbrennern wogten glückverheißende Dämpfe empor.
Fruchtschalen türmten sich in leuchtenden Farben;
Zuckerskulpturen von Löwen und Unsterblichen standen in ordentlichen Reihen.
Auf den Stufen hielten Trommeln und Tänze den Takt zu den Pfeifen;
auf dem Boden der Halle lagen Früchte und Speisen wie Brokat ausgebreitet.
Vegetarische Suppe und Reis waren fein bereitet;
Duftwein und duftender Tee waren ein Anblick für sich.
Zwar war es das Haus gewöhnlicher Menschen, doch stand es einem Fürstensitz in nichts nach.
Die Freude erhob sich wie eine große Woge und hätte beinahe Himmel und Erde erschüttert.

Tripitaka war gerade mit Kou Yuanwai im Austausch höflicher Floskeln, als ein Diener meldete: „Die Gäste sind alle angekommen.“

Es waren die Nachbarn und Verwandten, die eingeladen worden waren, zusammen mit Schwägern, Schwesternmännern, Glaubensfreunden und guten Freunden, die den Buddha-Namen sprachen. Sie traten vor und verbeugten sich vor Tripitaka. Danach nahmen sie alle Platz.

Unter der Halle erklangen Trommeln und Zithern zugleich, über der Halle schwebten Gesang und Wein in der Luft. Bajie betrachtete dieses Fest besonders aufmerksam und sagte zu Sha Wujing: „Bruder, iss dich ruhig satt, solange du kannst. Sobald wir das Haus der Kou verlassen haben, wird es nie wieder so üppig zugehen.“

Sha Wujing lachte. „Zweiter Bruder, was redest du da? Wie es heißt: ,Hundert feine Speisen sind doch nur ein voller Bauch.‘ Man kann verborgene Wege haben, aber keinen verborgenen Magen.“

Bajie sagte: „Mit dir ist es wirklich unerquicklich, wirklich unerquicklich. Ich kann mich mit einer Mahlzeit vollessen und drei Tage lang keinen Hunger spüren.“

Wukong hörte das und sagte: „Du Narr, reiß deinen Bauch nicht auf. Wir müssen weiter.“

Noch ehe er ausgeredet hatte, stand die Sonne schon hoch. Tripitaka hob die Essstäbchen und sprach das Speisesutra. Bajie geriet in Panik, griff nach der Reisschale und leerte Schüssel um Schüssel, schlang fünf oder sechs weitere hinunter und stopfte sich außerdem die Ärmel mit gedämpften Brötchen, Kuchen und frittierten Backwaren voll. Erst dann erhob er sich und folgte seinem Meister.

Tripitaka dankte Kou Yuanwai und dankte auch den anderen. Dann gingen alle gemeinsam hinaus. Vor dem Tor standen die farbigen Fahnen und bestickten Sonnenschirme, die Trommler und Musikanten sowie die beiden Züge der Mönche und Daoisten, die gerade eintrafen. Kou Yuanwai sagte lächelnd: „Ihr seid etwas spät gekommen, und die Meister haben es zu eilig, auf das vegetarische Mahl zu warten. Wenn sie zurückkehren, werden wir ihnen unseren Dank erweisen.“

Die Menge machte ihnen Platz. Die Träger hoben die Sänftenträger ihre Stangen, die Reiter stiegen auf, die Fußgänger gingen zu Fuß, und alle ließen die vier Pilger zuerst ziehen. Trommeln und Musik erfüllten den Himmel, Fahnen und Banner verdunkelten die Sonne, und die Straßen waren voll von Menschen, Wagen und Pferden, die gekommen waren, um Kou Yuanwai beim Abschied von Tripitaka zuzusehen. Es war Reichtum und Glanz ohnegleichen, keineswegs schlechter als ein Brokatzelt im Frühling.

Die Mönche spielten eine buddhistische Melodie, die Daoisten eine daoistische Weise. So begleiteten sie die Gruppe bis jenseits der Stadtmauern zum Zehn-Meilen-Pavillon, wo sie Becher mit Wasser und Schalen mit Speise darbrachten und sich dort unter Tränen voneinander trennten. Kou Yuanwai konnte sie noch immer nicht ziehen lassen. Mit Tränen in den Augen sagte er: „Wenn die Meister mit den Schriften zurückkehren, dann müsst Ihr gewiss wieder in mein Haus kommen und noch ein paar Tage bleiben, damit ich mein Herz beruhigen kann.“

Tripitaka war zu tiefst dankbar und bedankte sich immer wieder. „Wenn ich Lingshan erreiche und den Buddha sehe, werde ich zuerst Eure große Tugend melden. Wenn ich zurückkomme, werde ich gewiss wieder vor Eurer Tür erscheinen und mich aufs Neue bedanken.“

Sie redeten noch eine Weile weiter, und ehe sie sich versahen, waren sie noch zwei oder drei Li gegangen. Tripitaka verbeugte sich tief zum Abschied. Kou Yuanwai brach in lautes Weinen aus und kehrte um. Wahrlich:

Ein Gelübde, Mönche zu speisen, führte ihn zur wunderbaren Erleuchtung;
ohne karmische Bindung hätte er den Buddha nicht sehen können.

Von Kou Yuanwais Abschied bis zurück zum Zehn-Meilen-Pavillon und seinem Heimweg mit den anderen wollen wir nicht weiter sprechen. Kehren wir zu den vier Pilgern zurück. Sie waren vierzig oder fünfzig Li gereist, als der Abend herabsank. Tripitaka sagte: „Es wird spät. Wo sollen wir heute Nacht übernachten?“

Bajie trug den Gepäckbalken, schmollte und sagte: „Wir gaben ein fertiges Mahl auf und wollten nicht einmal in einem sauberen Ziegeldachhaus bleiben. Warum eilen wir noch immer dahin, als flüchteten wir vor einer Beerdigung oder vor einem Geist? Jetzt wird es dunkel, und wenn Regen einsetzt, was dann?“

Tripitaka schalt ihn. „Du böser Kerl, du jammerst schon wieder. Wie es heißt: ,Auch wenn Chang'an herrlich ist, ist es doch kein Haus, an dem man lange hängen sollte.‘ Wenn wir erst einmal die Gnade gehabt haben, den Buddha zu verehren und die wahren Schriften zu erhalten, dann kannst du, wenn wir nach Great Tang zurückkehren und unserem Herrn Bericht erstatten, jahrelang aus der kaiserlichen Küche essen und dich so vollfressen, dass du platzst, elender Kerl, und zu einem dicken Geist wirst.“

Der Tor lachte nur heimlich und wagte nicht mehr zu sprechen.

Wukong sah sich aus der Ferne um und erblickte ein paar Gebäude am Straßenrand. Schnell fragte er seinen Meister: „Lasst uns dort übernachten. Lasst uns dort übernachten.“

Tripitaka kam näher und sah, dass es ein eingestürztes Tor war. Darauf hing eine alte Tafel, deren verblasste Schrift mit Staub bedeckt war: Huaguang-Kloster.

Tripitaka stieg ab und sagte: „Der Bodhisattva Huaguang war Schüler des Flammenschein-Buddha. Weil er half, den Giftfeuer-Geisterkönig auszurotten, wurde er herabgestuft und zu einem der Fünf Manifesten Geisteroffiziere gemacht. Hier muss es einen Tempelpfleger geben.“

So gingen sie alle hinein. Doch die Gänge und Nebengebäude waren längst verfallen, und von Menschen war nichts zu sehen. Als sie gerade wieder aufbrechen wollten, verdunkelten plötzlich schwarze Wolken den Himmel, und ein schwerer Regen prasselte herab. Sie mussten unter den zerfallenen Räumen Schutz suchen und sich irgendwo vor Wind und Regen verbergen. Keiner wagte ein Wort, aus Angst, ein Dämon könnte sie bemerken. Einige saßen, einige standen; die ganze Nacht hindurch blieben sie wach.

Ah! Wahrlich:

Große Ruhe gebiert erneut Verlust;
an der Stätte der Freude kehrt der Kummer zurück.

Ob sie am Morgen weiterziehen würden, ist eine andere Frage; davon soll das nächste Kapitel handeln.