Kapitel 95: Die falsche Gestalt ergreift den Jadehasen; wahres Yin kehrt zum Urgeist zurück

Nun zurück zu Tripitaka, der dem König mit schwerem Herzen in den inneren Palast folgte. Von drinnen drangen der Lärm von Trommeln und Musik herüber, und seltsamer Weihrauch zog ihnen entgegen. Er hielt den Kopf gesenkt und wagte nicht, aufzusehen.

Wukong dagegen war heimlich entzückt. Auf der Spitze seines weißen Gazehuts sitzend, öffnete er seine feurigen Augen und blickte sich um. Er sah die beiden Reihen bemalter Jungfrauen, aufgereiht wie ein Feenhof, prächtiger als Brokatvorhänge im Frühlingswind. Wahrlich:

Anmutig und fein waren sie, aus Jadeknochen und Eishaut.
Jede einzelne übertraf die Frauen von Chu;
jede Reihe war schöner als Xi Shi.
Ihr wolkenhaftes Haar war hoch aufgetürmt mit flatternden Phönixschmuckstücken,
ihre Brauen leicht geschwungen, wie ferne Hügel am Abenddunst.
Flöten und Pfeifen spielten in geschliffener Harmonie;
Glocken, Trommeln und Rohrorgeln antworteten einander.
Die Töne stiegen und fielen durch die fünf Klänge;
klarer Gesang und wundersamer Tanz bezauberten das Auge,
während die blumengeschmückten Fahnen und gefliesten Stufen in allen Farben erfreuten.

Da sein Meister sich nicht rührte, schnalzte Wukong bewundernd mit der Zunge und dachte: „Guter Mönch, guter Mönch. Obwohl er in Seide und Jade steht, bleibt sein Herz unberührt; obwohl er mitten durch die Pracht des Himmels schreitet, verliert er nicht den Geist.“

Bald darauf führten die Königin, die Konkubinen und die Hofdamen die Prinzessin aus dem Elsternpalast heraus, um sie zu empfangen. Alle riefen: „Lang lebe unser König! Möge er zehntausend Jahre leben!“ Tripitaka war so verwirrt, dass er nicht wusste, was er tun sollte. Wukong hatte jedoch bereits gesehen, dass ein schwacher Hauch von Dämonenaura über dem Kopf der Prinzessin hing, auch wenn sie nicht besonders wild aussah.

Er kroch rasch an Tripitakas Ohr und flüsterte: „Meister, die Prinzessin ist falsch.“

Tripitaka sagte: „Wenn sie falsch ist, warum lässt man sie nicht sofort ihre wahre Gestalt zeigen?“

Wukong sagte: „Ich sollte meinen Dharma-Leib gebrauchen und sie jetzt packen.“

Tripitaka sagte: „Nein, nein. Das würde den König erschrecken. Warten wir, bis König und Königin sich zurückgezogen haben, und erst dann setzt du deine Kraft ein.“

Wukong war von Natur aus ungeduldig. Wie hätte er das aushalten sollen? Er rief laut auf, zeigte seine wahre Gestalt, sprang vor, packte die Prinzessin und schrie: „Du gemeines Ungeheuer! Also so machst du aus Falschheit Wahrheit und genießt dich hier nach Herzenslust. Das wäre schon genug gewesen; aber deine Gier ist noch immer nicht gestillt. Du wolltest sogar meinen Meister täuschen, sein wahres Yang verderben und deiner Lust frönen!“

König und Königin waren wie betäubt. Die Konkubinen und Hofdamen gerieten in wildes Durcheinander. Jede Dienerin floh um ihr Leben. Es sah genau so aus:

Der Frühlingswind wehte wild, die Herbstluft war kalt.
Durch Gärten rollte der Frühlingswind und wirbelte tausend Blüten auf;
in die verbotenen Gefilde kam der Herbstfrost und schüttelte zehntausend Blätter.
Er bog die Pfingstrosen am Geländer,
und krümmte die Pfingstrosen neben der Balustrade nach unten.
Lotusblüten an den Teichufern schwankten wirr;
Chrysanthemen um die Terrassen lagen in Haufen verstreut.
Begonien, ohne Kraft, kippten in den Staub;
Rosen, noch immer duftend, lagen schlafend in der Wildnis.
Der Frühlingswind brach die Seerosen und Wassernüsse;
Winter schneeblickte die zarten Pflaumenknospen nieder.
Granatapfelblätter fielen unordentlich nach Osten und Westen durch den inneren Hof;
Weidenzweige an den Ufern lehnten sich nach Süden und Norden über den Palast.
Eine Nacht aus Wind und Regen drückte die feinen Blumen nieder,
und ein Brokat aus zerbrochenen roten Blütenblättern bedeckte den Boden.

Tripitaka geriet in Panik. Er packte den König und rief: „Eure Majestät, fürchtet euch nicht. Mein ungestümer Schüler benutzt nur seine Magie, um Wahres von Falschem zu unterscheiden.“

Der Dämon sah, dass die Sache schlecht gelaufen war. Er riss sich los, warf die Hofgewänder ab, schüttelte den Kopf und ließ die Haarschmuckstücke davonfliegen. Dann rannte er zum Erdtempel im Kaiserlichen Garten, zog einen kurzen Stab hervor, der einem Mörserstößel glich, und wirbelte zurück, um Wukong anzugreifen. Wukong folgte sofort, hob seinen Eisenstab und begegnete ihm von Angesicht zu Angesicht. Beide schrien und brüllten und kämpften direkt im Garten.

Bald zeigten sie beide ihre ganze Kraft und ritten auf Wolken und Nebel in den Himmel. Dieser Kampf war heftig:

Der Goldring-Stab und der Mörserstößel trugen Namen, die weithin bekannt waren,
der kurze Stab hingegen war niemandem bekannt.
Der eine war in die Welt hinabgekommen, um eine Ehe zu vollenden;
der andere war hierhergekommen, um Tripitaka zu schützen.
Die eigene Torheit des Königs hatte das Begehren des Dämons geweckt,
und nun mussten beide Seiten, bitter vor Hass, alles entscheiden.
Sie stürmten aufeinander zu und prallten zusammen, erprobten Sieg und Niederlage,
und tauschten scharfe Worte wie harte Schläge.
Der Mörserstößel war selten wie ein Held unter Helden,
doch die göttliche Macht des Eisenstabs war noch feiner.
Goldenes Licht schimmerte am Himmlischen Tor;
farbiger Dunst loderte und zog über die Erde.
Mehr als zehn Runden kämpften sie hin und her,
und die Kraft des Dämons begann zu schwinden, unfähig standzuhalten.

Der Dämon focht noch mehrere Runden mit Wukong und sah, dass der Angriff des Stabs zu dicht und zu heftig war, um ihn auszuhalten. Er täuschte mit dem Mörserstößel einen Angriff vor, schüttelte einmal den Leib und floh in goldener Lohe gen Süden. Wukong setzte dicht hinterher. Bald kamen sie an einen großen Berg. Der Dämon drückte seinen goldenen Glanz nieder und tauchte in eine Höhle ab, wo er spurlos verschwand.

Wukong fürchtete, er könne in das Reich des Königs zurückschlüpfen und Tripitaka Schaden zufügen, also prägte er sich die Gestalt des Berges ein, ritt zurück auf der Wolke und kehrte ins Königreich zurück.

Da war es bereits früher Nachmittag. Der König hielt Tripitaka noch immer umklammert, zitternd vor Angst und rufend: „Heiliger Mönch, rettet mich!“ Auch die Konkubinen und die Königin befanden sich in Panik. Dann ließ Wukong sich aus den Wolken fallen und rief: „Meister, ich bin hier.“

Tripitaka sagte: „Wukong, bleib stehen. Erschrecke die königliche Gegenwart nicht. Sag mir offen: Was wurde aus der falschen Prinzessin?“

Wukong stand vor dem Elsternpalast mit vor der Brust gefalteten Händen und sagte: „Die falsche Prinzessin ist ein Ungeheuer. Zuerst kämpfte ich einen halben Tag mit ihr. Als sie mich nicht besiegen konnte, verwandelte sie sich in einen grünen Wind und rannte geradewegs zum Himmlischen Tor. Ich rief die Götter, sie aufzuhalten.

Dann zeigte sie ihre wahre Gestalt und kämpfte mehr als zehn Runden mit mir. Danach verwandelte sie sich in goldenes Licht und floh zu einem Berg im Süden. Ich verfolgte sie dorthin, konnte aber ihr Versteck nicht finden. Ich hatte Angst, sie könnte hierher zurückkommen und euch schaden, deshalb kehrte ich zurück, um zu sehen, ob alles sicher sei.“

Als der König das hörte, fragte er Tripitaka: „Wenn die falsche Prinzessin ein Ungeheuer ist, wo ist dann meine echte Prinzessin?“

Wukong antwortete: „Wartet, bis ich die falsche gefangen habe, dann wird eure echte Prinzessin von selbst zurückkehren.“

Die Königin und die Konkubinen verloren bei diesen Worten den Rest ihrer Angst. Eine nach der anderen traten sie vor und baten: „Wir bitten den heiligen Mönch, unsere wahre Prinzessin zu retten und klarzumachen, was dunkel und was hell ist. Wir werden euch gewiss tausendfach belohnen.“

Wukong sagte: „Hier ist nicht der Ort für Worte. Eure Majestät, bitte verlasst mit meinem Meister den Palast und geht hinauf in die Haupthalle. Was die Königin und die Damen betrifft, so kehren sie in ihre Gemächer zurück. Lasst meine jüngeren Brüder Bajie und Sha Wujing holen, damit sie meinen Meister bewachen, und ich werde den Dämon bezwingen. Dann bleiben Innen und Außen getrennt, und ich kann mich frei bewegen. Ich werde die Sache regeln und die Wahrheit klar vor Augen stellen.“

Der König folgte seinem Rat und dankte ihm immer wieder. Er und Tripitaka gingen Hand in Hand aus dem Palast und hinauf in die Halle. Die Königin und die Damen kehrten alle in ihre Räume zurück. Inzwischen wurde vegetarisches Essen vorbereitet und Bajie und Sha Wujing wurden gerufen. Sie kamen bald darauf. Wukong erzählte ihnen die ganze Sache und befahl ihnen, ihren Meister mit ganzem Herzen zu schützen. Dann ritt der Große Weise auf seiner Purzelwolke davon und flog in den Himmel. Alle Hofbeamten verbeugten sich mit zum Himmel erhobenen Gesichtern.

Sun Wukong ging geradewegs zum südlichen Berg, um zu suchen. Der Dämon hatte nach dem Kampf diesen Berg erreicht und sich in einer Höhle versteckt, den Eingang mit Steinen blockiert und sich ängstlich zusammengeduckt. Wukong suchte eine Zeit lang und sah keine Bewegung. Je mehr er darüber nachdachte, desto unruhiger wurde er. Er pinchte einen Zauber, sprach die wahren Worte und rief den örtlichen Erdengeist und den Berggott herbei, um sie zu befragen.

Bald erschienen die beiden Gottheiten und warfen sich nieder. „Wir wussten es nicht, wir wussten es nicht. Hätten wir es gewusst, wären wir sofort gekommen, um Euch zu empfangen. Wir bitten um Verzeihung.“

Wukong sagte: „Ich werde euch noch nicht schlagen. Sagt mir zuerst: Wie heißt dieser Berg? Wie viele Dämonen gibt es hier? Sprecht die Wahrheit, und ich werde euch verschonen.“

Die beiden Gottheiten meldeten: „Großer Weise, dieser Berg heißt Maoying-Berg. Es gibt darin nur drei Kaninchenhöhlen. Von alters her bis heute gab es hier keine Dämonen. Es ist ein gesegneter Ort für die Fünf offenbarten Geisterbeamten. Wenn ihr einen Dämon sucht, müsst ihr noch weiter westlich auf dem Weg zum Westen schauen.“

Wukong sagte: „Als ich das Königreich von Indien erreichte, war die Prinzessin des Königs bereits von einem Dämon entführt und in die Wildnis gebracht worden. Der Dämon verwandelte sich in ihr Ebenbild und täuschte den König. Er errichtete einen bunten Pavillon und warf einen Brokatball, um einen Schwiegersohn auszuwählen. Ich führte Tripitaka unter dem Pavillon hindurch, als jener Dämon meinen Meister absichtlich traf und ihn als Gefährten nehmen wollte, um sein wahres Yang herauszulocken. Ich durchschaute den Trick und erwischte das Wesen im Palast. Es warf die Menschenkleider und den Schmuck ab, zog einen kurzen Stab heraus, den sogenannten Medizinstößel, und kämpfte einen halben Tag mit mir. Dann verwandelte es sich in grünen Wind und floh davon. Ich jagte ihm bis zum westlichen Himmlischen Tor nach und kämpfte dort mehr als zehn Runden mit ihm. Als es sah, dass es nicht gewinnen konnte, verwandelte es sich in goldenes Licht und floh an diesen Ort. Wie könnt ihr da sagen, es gebe keinen Dämon?“

Die beiden Gottheiten führten Wukong beim Suchen in die drei Kaninchenhöhlen. Am unteren Höhleneingang sahen sie einige Wildkaninchen, die erschraken und davonliefen. Als sie die Höhle auf dem Gipfel untersuchten, fanden sie, dass zwei große Steine die Öffnung blockierten.

Der Berggeist sagte: „Hier muss der Dämon sich verstecken. Er muss in aller Eile hineingebuddelt sein.“

Wukong fegte die Steine mit seinem Eisenstab sofort beiseite. Und tatsächlich, der Dämon versteckte sich darin. Mit einem Schrei sprang er heraus, hob den Stößel und kam auf ihn los. Wukong schwang seinen Stab zum Blocken. Der Berggeist taumelte erschrocken zurück, und der Erdgeist floh hastig davon. Der Dämon beschimpfte sie in einem abgehackten Schwall und schrie: „Wer hat euch gesagt, ihr sollt ihn hierherführen, damit er mich sucht?“ Dann stemmte er sich gegen den Stab und kämpfte im Rückzug, während er in die Luft flüchtete.

In diesem gefährlichen Augenblick brach die Nacht herein. Wukong wurde noch heftiger und schlug mit aller Kraft, entschlossen, ihn mit einem einzigen Hieb zu töten. Da rief aus den blauen Höhen der neun Himmel eine Stimme: „Großer Weise, schlagt nicht zu, schlagt nicht zu. Verschont euren Stab ein wenig.“

Wukong drehte sich um und sah die Mondherrin, mit den Mondjungfrauen, die auf einer farbigen Wolke herabschwebten. Wukong senkte hastig den Eisenstab und verbeugte sich. „Mondherrin, wohin geht Ihr? Alter Sun hat es versäumt, aus dem Weg zu gehen.“

Die Mondherrin sagte: „Der Dämon, gegen den ihr kämpft, ist der Jadehase aus meinem Mondpalast, derjenige, der für mich den unsterblichen Froststaub mahlt. Heimlich hat er das goldene Schloss am Jadetor aufgebrochen und ist aus dem Palast geflohen. Nun ist bereits ein Jahr vergangen. Ich habe schon berechnet, dass ihn heute ein Unfall mit Tod und Verletzung treffen würde, deshalb bin ich gekommen, um sein Leben zu retten. Ich bitte den Großen Weisen, ihn um meinetwillen zu verschonen.“

Wukong antwortete sogleich: „Ich wage nicht abzulehnen. Also war es das. Kein Wunder, dass er wusste, wie man einen Medizinstößel benutzt. So ist er also nur ein Jadehase. Aber Mondherrin, Ihr wisst den Rest nicht. Er hat die Prinzessin des indischen Königreichs ergriffen und verborgen. Dann verwandelte er sich in ihr Ebenbild und wollte das wahre Yang meines Meisters brechen. So ein Plan und so ein Vergehen - wie könnte man das leicht vergeben?“

Die Mondherrin sagte: „Ihr wisst ebenfalls nicht alles. Die Prinzessin jenes Königs ist gar kein sterbliches Wesen. Sie war ursprünglich ein schlichtes Mädchen aus dem Mondpalast. Vor achtzehn Jahren schlug sie den Jadehasen einmal, und der Hase wollte aus diesem alten Groll in die Welt der Sterblichen hinabsteigen. So zog ein Funken ihres Geistes in den Bauch der Königin ein, und sie wurde in diesem Königreich geboren. Wegen jenes alten Schlages entwich der Jadehase im letzten Jahr aus dem Mondpalast und warf das schlichte Mädchen in die Wildnis. Es war falsch von ihr, Tripitaka eine Heirat anzubieten, und dieses Vergehen kann nicht vergeben werden. Doch dank euch sind Falsch und Wahrheit klar geworden, und eurem Meister ist kein Schaden widerfahren. Ich bitte euch, barmherzig zu sein und mich sie mitnehmen zu lassen.“

Wukong lachte. „Da es so eine Ursache und so eine Wirkung gibt, wagt Alter Sun nicht, sich dagegenzustellen.

Nur, wenn ihr den Jadehasen mitnehmt und der König es nicht glaubt, bitte ich euch, Mondherrin, die Mondjungfrauen und den Hasen vor den König zu führen und sich zeigen zu lassen. Macht die Sache deutlich. Zeigt zuerst Alte Suns Kunst; erklärt dann, warum das schlichte Mädchen hierher hinabkam. Danach lasst den König den wahren Leib der Prinzessin zurückerhalten, damit die Gerechtigkeit sichtbar werde.“

Die Mondherrin glaubte ihm. Sie deutete auf den Dämon und schrie: „Du gemeines Ungeheuer, warum kehrst du nicht an deinen rechtmäßigen Ort zurück und kommst mit?“

Der Jadehase rollte einmal über den Boden und zeigte seine wahre Gestalt. Wahrlich, er war:

Lippen gespalten und Zähne scharf, mit langen Ohren und spärlichem Bart.
Sein Leib war eine runde Masse aus Fell, wie polierte Jade;
seine gespreizten Füße schienen über tausend Berge zu fliegen.
Seine gerade Nase hing weich und weiß herab, wie Frost, der feines Seidengewebe füllt;
sein Augenpaar leuchtete rot, als hätte man Schnee mit Rouge berührt.
Geduckt am Boden war er ein Hügel aus weißem Filz;
ausgestreckt sah er aus wie ein Rahmen aus Silberfaden.
Oft hatte er den Morgen tau aus dem Jadekranz des Himmels gesogen;
sein Leben des Mörserns von Medizin war mit einem wundersamen Jade-Stößel geboren.

Der Große Weise war hocherfreut, als er ihn sah. Auf seiner Wolke ritt er voraus und führte den Weg. Die Mondherrin kehrte mit den Mondjungfrauen und dem Jadehasen geradewegs zurück in das indische Königreich. Es war inzwischen Abend geworden, und der Mond stand kurz davor aufzugehen.

Als sie die Stadtmauer erreichten, hörten sie vom Wachtturm her den Trommelschlag. Der König, Tripitaka, Bajie, Sha Wujing und die Hofbeamten standen noch auf den Stufen der Haupthalle, gerade dabei, die Audienz zu beenden, als im Süden ein Streifen farbiger Wolke aufleuchtete, hell wie der Tag. Alle blickten auf und sahen Sun Wukong mit harter Stimme rufen: „Eure Majestät von Indien, bitte führt eure Königin, eure Konkubinen und alle Hofdamen heraus und schaut hierher. Unter diesem juwelenbesetzten Baldachin ist die Mondherrin aus dem Mondpalast, und die unsterblichen Jungfrauen an ihrer Seite sind die Mondfeen. Dieser Jadehase ist eure falsche Prinzessin, und nun zeigt sich seine wahre Gestalt.“

Der König ließ sofort die Königin, die Konkubinen, die Dienerinnen und die bemalten Mädchen rufen, um sich zum Himmel zu verneigen. Er, Tripitaka und die Beamten verehrten von weitem und dankten. In jedem Haushalt der Stadt vergaß niemand, einen Räuchertisch aufzustellen und kniend den Namen des Buddha zu sprechen.

Gerade dann wurde Zhu Bajie von Begierde bewegt und konnte sich nicht zurückhalten. Er sprang in die Luft, packte eine der Mondjungfrauen und sagte: „Schwester, wir kennen uns von früher. Komm, spiel mit Alter Schwein.“

Wukong trat vor, packte Bajie und schlug ihn zweimal, während er schimpfte: „Du bäurischer Narr! Was glaubst du, wo wir hier sind, dass du es wagst, schmutzige Gedanken zu regen?“

Bajie sagte: „Ich habe doch nur herumgealbert und die Stimmung aufgelockert.“

Die Mondherrin befahl, den juwelenbesetzten Baldachin zu wenden, und nahm mit den Mondjungfrauen den Jadehasen wieder mit und kehrte geradewegs zum Mondpalast zurück. Wukong zog Bajie von den Wolken wieder auf den Staub hinab.

Der König verneigte sich am Hallenaufgang dankbar vor Wukong und fragte dann nach der Ursache all dessen. „Ich bin tief dankbar, dass der heilige Mönch eine solche göttliche Macht gezeigt und die falsche Prinzessin gefangen hat. Aber wo ist meine wahre Prinzessin nun?“

Wukong sagte: „Eure wahre Prinzessin ist ebenfalls kein sterblicher Leib. Sie ist die Mondjungfrau aus dem Mondpalast. Vor achtzehn Jahren schlug sie den Jadehasen einmal, und der Hase, den alten Groll im Herzen, wollte in die Welt der Sterblichen hinabsteigen. Also fuhr sie in den Bauch der Königin ein und wurde geboren. Dieses Hasenmädchen öffnete dann heimlich das goldene Schloss am Jadetor und kam in die Welt hinab, wobei sie die Mondjungfrau in die Wildnis warf. Sie änderte ihre Gestalt und täuschte euch. Die Mondherrin erzählte mir das alles selbst. Nun, da die falsche mitgenommen wurde, könnt ihr morgen den Hof aussenden, um die wahre zu suchen.“

Als der König das hörte, war sein Herz voller Scham und Kummer. Die Tränen wollten nicht mehr aufhören, über seine Wangen zu laufen. „Mein Kind“, sagte er, „ich sitze seit meiner Jugend auf dem Thron und habe noch nie das Stadttor verlassen. Wohin soll ich gehen und dich suchen?“

Wukong lachte. „Ihr braucht euch nicht zu sorgen. Eure Prinzessin ist jetzt im Goldtempel des Gebens und der Einsamkeit und spielt ihre windgepeitschte Krankheit. Lasst uns erst einmal auseinandergehen. Im Morgengrauen werde ich eure wahre Prinzessin zurückbringen.“

Die Beamten verneigten sich alle und sagten: „Eure Majestät, beruhigt euer Herz. Diese göttlichen Mönche können Wolken und Nebel reiten und kennen die Ursachen der Vergangenheit und der Zukunft. Bitte beauftragt sie morgen noch einmal mit der Suche, dann wird die Wahrheit klar werden.“

Der König folgte ihrem Rat und lud die Gesellschaft zum Lichun-Pavillon, wo sie mit einem vegetarischen Fest bewirtet und für die Nacht untergebracht wurden. Es war inzwischen fast die zweite Nachtwache.

Es war, wie der Vers sagt:

Die bronzene Wasseruhr tropfte, und Mondlicht schimmerte;
goldene Glocken läuteten im Wind.
Der Kuckuck rief, der Frühling sei schon halb vergangen,
und fallende Blütenblätter fanden keinen Weg zur dritten Wache.
Im Kaiserlichen Garten war der Schatten der Schaukel einsam;
am blauen Himmelsgewölbe spannte sich die Milchstraße über den Himmel.
In den drei Märkten und sechs Straßen bewegte sich kein Reisender;
der ganze Himmel war voller Sterne und hellen Nachtlichts.

In jener Nacht schlief jeder dort, wo er lag, und weiter wurde nichts gesagt.

Im Morgengrauen des nächsten Tages hatte der König den Dämonenhauch abgeschüttelt und fühlte seine Kraft zurückkehren. Er kam wieder heraus, um in der fünften Nachtwache und drei Vierteln Gericht zu halten. Als die Audienz beendet war, rief er Tripitaka und die vier Pilger zusammen, um zu besprechen, wie man die Prinzessin finden könne. Tripitaka trat hervor und verneigte sich am Hof.

Der Große Weise und seine beiden Brüder verneigten sich gemeinsam zur Begrüßung. Der König beugte sich vor und sagte: „Gestern habt ihr von meinem Prinzessinnenkind gesprochen. Ich bitte die heiligen Mönche, sie für mich zu suchen.“

Tripitaka sagte: „Vor einigen Tagen, als dieser armselige Mönch aus dem Osten kam und bis zum Abend reiste, sah ich einen Tempel namens Goldtempel des Gebens und der Einsamkeit und trat ein, um Unterkunft zu erbitten. Glücklicherweise nahmen uns die Mönche dort auf.

An jenem Abend, nachdem das vegetarische Mahl beendet war, ging ich im Mondschein hinaus und begab mich zum alten Gelände des Jeta-Hains, um den Ort zu betrachten. Plötzlich hörte ich Schreie des Kummers. Als ich nach dem Grund fragte, schickte der alte Mönch des Tempels, mehr als hundert Jahre alt, die anderen fort und erzählte mir die ganze Geschichte ausführlich. Er sagte: ‚Das Weinen kam vom letzten Frühjahr her, als der alte Mönch in der Helligkeit seiner wahren Natur meditierte und plötzlich ein Windstoß aufkam. Er sah, wie eine Frau zu Boden geworfen wurde. Als er sie fragte, wer sie sei, sagte die Frau: "Ich bin die Prinzessin des indischen Königreichs. Letzte Nacht, als ich den Mond und die Blumen betrachtete, blies mich der Wind hierher."‘

Dieser alte Mönch kannte die menschlichen Sitten gut und schloss die Prinzessin in einem stillen Seitenraum ein.

Er fürchtete, die anderen Mönche könnten sie beschmutzen, also behauptete er, sie sei ein Dämon, und hielt sie eingeschlossen. Die Prinzessin verstand seinen Sinn. Tagsüber plapperte sie wirres Zeug und bat um Tee und Reis. Nachts, wenn niemand da war, dachte sie an ihre Eltern und weinte. Der alte Mönch reiste auch mehrmals ins Königreich, um nach der Sache zu fragen. Da er sah, dass die Prinzessin im Palast sicher war, wagte er nicht, die Angelegenheit zu melden.

Weil er gesehen hatte, dass mein Schüler über gewisse magische Kräfte verfügte, bat und drängte mich der alte Mönch, zu kommen und der Sache nachzugehen. Ich hätte nie erwartet, dass sie wirklich ein Jadehase aus dem Mondpalast war, ein Dämon, der falsche Gestalt annahm, um eine Prinzessin zu werden und das wahre Yang meines Meisters zu brechen. Dank der Kraft meines Schülers durchschaute ich das Falsche und das Wahre.

Sie ist nun bereits von der Mondherrin mitgenommen worden. Die wahre Prinzessin ist noch immer im Goldtempel des Gebens und der Einsamkeit und spielt, als sei sie vom Wind getroffen.“

Als der König diese ganze Schilderung hörte, brach er in lautes Weinen aus. Der ganze innere Palast geriet in Aufruhr, und die drei Paläste und sechs Höfe liefen herbei, um zu fragen, was geschehen sei. Niemand unter ihnen, der nicht weinte.

Schließlich fragte der König erneut: „Wie weit ist der Goldtempel des Gebens und der Einsamkeit von der Stadt entfernt?“

Tripitaka sagte: „Nur sechzig Li.“

Der König erließ dann einen Befehl: „Lasst die östlichen und westlichen Paläste die Halle bewachen. Lasst den Großlehrer des Hofes den Staat schützen. Ich will selbst mit der Königin, den Beamten und den vier göttlichen Mönchen gehen, um die Prinzessin zu holen.“

Sogleich wurde die kaiserliche Kutsche bereitgestellt, und der ganze Zug verließ den Hof.