Kapitel 94: Die vier Mönche tafeln und schwelgen im kaiserlichen Garten; ein Ungeheuer hegt leeres Begehren und Freude

Nun denn: Sun Wukong, Zhu Bajie und Sha Wujing folgten dem Beamten, der sie hatte rufen lassen, und kamen zum Meridian-Tor. Dort meldete der Beamte des Gelben Tores sie sofort an und bat sie herein. Die drei standen nebeneinander und knieten nicht nieder.

Der König fragte: „Sind das die berühmten Schüler des heiligen Mönchs, der mein Schwiegersohn werden soll? Wie lauten ihre Familien- und Vornamen? Aus welchem Ort kommen sie? Warum haben sie das Elternhaus verlassen? Und welche Sutras suchen sie?“

Wukong trat vor, als wolle er die Halle besteigen, doch die Wachen riefen: „Bleib stehen. Wenn du etwas zu sagen hast, dann melde es von dort, wo du stehst.“

Wukong lachte. „Wir Mönche gehen immer einen Schritt vor, wenn sich die Gelegenheit bietet.“

Bajie und Sha Wujing gingen daraufhin ebenfalls vor.

Tripitaka fürchtete, sie könnten unhöflich sein und den Hof erschrecken, also stand er auf und rief: „Schüler, Seine Majestät fragt nach eurer Herkunft. Meldet es sofort.“

Wukong sah, dass sein Meister seitlich stand, und konnte nicht anders, als zu rufen: „Seine Majestät sollte andere achten, wenn er selbst Achtung erhalten will. Da ihr meinen Meister eingeladen habt, euer Schwiegersohn zu werden, wie könnt ihr ihn da stehen lassen? In der Welt nennt man den Gatten einer Frau von Rang einen ehrwürdigen Menschen. Wie kann ein ehrwürdiger Mensch ohne Sitz sein?“

Der König erschrak und erbleichte. Er wollte die Halle verlassen, fürchtete aber, sein Gesicht zu verlieren. Also verschluckte er seinen Stolz, befahl einem Hofdiener, einen gepolsterten Brokatstuhl zu bringen, und bat Tripitaka, Platz zu nehmen. Erst dann begann Wukong mit seiner Erzählung:

„Alter Suns Heimat ist der Blumen-Früchte-Berg im Reich Aolai auf dem Kontinent des Ostlichen Sieges. Der Himmel war mein Vater und die Erde meine Mutter, und ein Felsen spaltete sich auf, damit ich geboren werde. Ich verneigte mich einst vor einem wahren Adepten und lernte den Großen Weg. Dann kehrte ich in meine unsterbliche Heimat zurück und versammelte mich mit meinem Geschlecht in einer gesegneten Höhle. Ich ging aufs Meer und bezwang Drachen, stieg auf Berge und fing Bestien, löschte das Register des Todes aus, ließ meinen Namen in die himmlische Liste eintragen und wurde zum Großen Weisen, der dem Himmel ebenbürtig ist, ernannt. Ich streifte durch jadeene Türme und juwelenbesetzte Hallen, erfreute mich am Schatzpalast. Ich begegnete den himmlischen Unsterblichen, und jeder Tag war erfüllt von Gesang und Lachen; ich wohnte im heiligen Bereich, und jeder Morgen war voller Freude. Nur weil ich das Pfirsichbankett ins Chaos gestürzt und im Himmel einen großen Aufruhr entfacht hatte, wurde ich vom Buddha ergriffen und unterworfen. Man drückte mich unter den Berg der Fünf Elemente, wo ich bei Hunger Eisenkugeln aß und bei Durst geschmolzenes Bronze trank, und fünfhundert Jahre lang kostete ich weder Tee noch Reis. Durch Glück kam mein Meister aus dem östlichen Land, verneigte sich westwärts vor dem Buddha und wurde von Guanyin angewiesen, mich von himmlischem Unheil und großem Leid zu befreien. Ich legte meinen alten Namen Wukong ab und heiße nun Pilger.“

Der König war wie vom Donner gerührt von diesem Ruhm und Rang. Er eilte vom Drachenstuhl herab und trat vor, um Tripitaka an der Hand zu nehmen. „Schwiegersohn“, sagte er, „das ist wahrlich mein himmlisches Schicksal. Ich habe dieses himmlische Paar und diese himmlische Familie getroffen.“

Tripitaka dankte ihm wieder und wieder und bat den König, an seinen Platz zurückzukehren. Dann fragte der König: „Welcher ist dein zweiter Schüler?“

Bajie spitzte den Mund und nahm eine großartige Haltung an. Er sagte:

„Alter Schwein war einst ein Mensch, gierig nach Bequemlichkeit und der Lust verfallen. Mein ganzes Leben war verwirrt und dunkel, mit verworrenem Wesen und getrübtem Geist. Ich wusste nicht, wie hoch der Himmel und wie tief die Erde war, und konnte das ferne Meer nicht von den fernen Bergen unterscheiden. Als ich noch in Muße lebte, begegnete ich plötzlich einem wahren Menschen. Mit einem halben Satz zerriss er das Netz des Karmas; mit zwei oder drei Worten spaltete er das Tor des Unheils. In diesem Augenblick erwachte ich, nahm einen Meister an und übte eifrig die Arbeit der zwei Achten und drei Dreien. Als mein Werk vollendet war, stieg ich auf und entkam an den himmlischen Hof. Durch die große Barmherzigkeit des Jadekaisers erhielt ich das Amt des Marschalls Tianpeng und wurde mit der Flussstreitmacht betraut, frei wandernd im Palast der Han. Nur weil ich beim Pfirsichbankett zu viel trank und mit Chang'e spielte, wurde ich meines Amtes enthoben und in die Welt der Sterblichen verbannt. Ich fiel zu Unrecht in einen Schweinekörper, wurde am Fuling-Berg geboren und beging zahllose böse Taten. Zum Glück begegnete ich Guanyin, die mir den Weg des Guten zeigte. Ich suchte Zuflucht im Buddhismus, beschütze Tripitaka und reise nun geradewegs zum westlichen Himmel, um mich vor den wunderbaren Schriften zu verneigen. Mein Dharma-Name ist Wuneng, und ich werde Bajie genannt.“

Als der König das hörte, zitterte er und wagte nicht, ihn anzusehen. Doch der Narr wurde immer zufriedener mit sich selbst, schüttelte den Kopf, spitzte den Mund und hob die Ohren zu lautem Gelächter. Tripitaka fürchtete, er könnte den Hof erschrecken, und rief daher scharf: „Bajie, halte Maß!“

Erst dann faltete Bajie die Hände und stand gerade da, als wolle er sich anständig benehmen.

Der König fragte daraufhin: „Und dein dritter Schüler, warum trat er in den buddhistischen Pfad ein?“

Sha Wujing legte die Hände zusammen und sagte:

„Alter Sha war einst ein gewöhnlicher Mensch, der das Rad der Wiedergeburt fürchtete und den Weg suchte. Ich wanderte bis an die Enden der Welt, zog frei umher bis an die Meeresgrenzen. Oft hielt ich Gewand und Schale dicht bei mir, und ich verfeinerte Geist und Seele, während ich abgeschieden lebte. Durch aufrichtige Hingabe begegnete ich einem unsterblichen Gefährten. Ich nährte das Kind und paarte das Mädchen, vollendete das Werk der dreitausend und brachte die vier Formen in Einklang. Dann stieg ich über die himmlischen Ränge hinaus, verneigte mich vor dem Hohen Himmel und wurde zum Vorhangrollenden General ernannt, der bei Phönixwagen und Drachenkarosse diente und den Titel eines Generals trug. Doch weil ich beim Pfirsichbankett einst eine Glasschale zerbrach, wurde ich in den Fließsand-Fluss hinabgestürzt und in hässlicher Gestalt neu gemacht, wo ich Sünden beging und Leben schädigte. Zum Glück reiste der Bodhisattva nach Osten und drängte mich, Zuflucht zu nehmen, in Erwartung der Ankunft des Tang-Mönchs, damit ich nach Westen ziehe und die Schriften suche, auf dass mein Verhalten wieder in Ordnung komme. Von jenem Moment an legte ich mein früheres Selbst ab und übte den Großen Erwachen-Weg von Neuem. Ich nehme den Fluss als meinen Familiennamen, mein Dharma-Name ist Wujing, und ich werde Sha Wujing genannt.“

Der König war zugleich erschrocken und erfreut - erfreut darüber, dass seine Tochter sich mit einem lebenden Buddha verbunden hatte, und erschrocken darüber, dass die drei Schüler doch wohl Dämonen in Verkleidung waren. Während er noch zwischen Furcht und Freude schwankte, trat der oberste Astrologe vor und meldete: „Der Hochzeitstermin ist bereits auf dieses Jahr, diesen Monat, den zwölften Tag festgelegt worden, ein höchst günstiger Zeitpunkt im Zyklus. Alles ist harmonisch und passend für eine Heirat.“

Der König sagte: „Welcher Tag ist heute?“

Der Astrologe antwortete: „Heute ist der achte, der Tag Wu-Shen. Es ist der Tag, an dem die Affen Früchte opfern, und er ist vollkommen geeignet, um Tugend zu empfangen und Glück willkommen zu heißen.“

Der König war höchst erfreut und befahl sogleich dem Zeremonienmeister, den kaiserlichen Garten, die Gästezimmer, die Türme und Pavillons zu säubern. Er lud auch den Schwiegersohn und seine drei Schüler ein, sich dort vorerst auszuruhen, während das Hochzeitsbankett und alle passenden Riten vorbereitet wurden. Die Befehle wurden befolgt, und der Hof wurde entlassen.

Nun denn: Tripitaka und seine Schüler wurden in den Kaiserlichen Garten geführt. Als der Abend herabsank, wurde ein vegetarisches Mahl aufgetragen. Bajie war entzückt. „Es wird langsam Zeit zu essen!“

Die Diener brachten Korb um Korb mit vegetarischem Reis, Nudelgerichten und dergleichen herein. Bajie aß eine Portion nach der anderen, bis sein Bauch gespannt war wie eine Trommel; erst dann hörte er auf. Bald wurden Lampen angezündet und Lagerstätten bereitet. Jeder zog sich zum Schlaf zurück.

Als der Alte sah, dass niemand in der Nähe war, wandte er sich um und tadelte Wukong ärgerlich. „Du Affe! Immer machst du mir alles kaputt. Ich sagte doch nur, wir sollten gehen und den Pass austauschen, nicht bis zum bunten Turm herumstreunen. Warum hast du mich dorthin geschleppt, damit ich es mir ansehen muss? Siehst du, was für Ärger du jetzt angerichtet hast! Was sollen wir tun?“

Wukong lächelte und sagte: „Meister, ihr selbst habt doch gesagt, dass eure Mutter ebenfalls durch einen bestickten Ball verkuppelt wurde und ein altes Band fand, sodass die beiden Mann und Frau wurden. Darin lag doch etwas von alter Zärtlichkeit, und ich habe euch nur hingeführt, damit ihr es seht. Außerdem erinnerte ich mich an die Worte des alten Mönchs im Goldausbreitenden Chan-Kloster, also wollte ich prüfen, was wahr und falsch ist. Ich habe einen Blick auf das Gesicht des Kaisers geworfen, und es schien etwas düster, aber ich konnte noch immer nicht erkennen, wie die Prinzessin beschaffen war.“

Tripitaka sagte: „Was nützt es, die Prinzessin zu sehen?“

Wukong sagte: „Meine feurigen Augen und goldenen Pupillen erkennen mit einem einzigen Blick wahr und falsch, gut und böse, reich und arm. Ich sehe, ob etwas gerade oder schief ist, und handle danach.“

Sha Wujing und Bajie lachten. „Bruder, neuerdings hast du also auch die Kunst des Gesichtlesens gelernt.“

Wukong sagte: „Ein Gesichtleser würde mich als seinen Enkel zählen.“

Tripitaka fuhr ihn an: „Genug von diesem Gerede mit euren Zungen. Entscheidend ist dies: Da sie darauf bestehen, mich zu verheiraten, was soll ich tun?“

Wukong sagte: „Wenn der zwölfte Tag kommt und das Fest im Gange ist, wird die Prinzessin gewiss heraustreten, um ihren Eltern die Ehre zu erweisen. Dann werde ich in der Nähe stehen und zuschauen. Ist sie wirklich eine Frau, dann könnt ihr ihr Schwiegersohn werden und den Reichtum und die Ehre des Königreichs genießen.“

Tripitaka hörte das und wurde noch zorniger. „Du Affe! Du versuchst immer noch, mir zu schaden. Was Bruder Wuneng sagt, ist vernünftiger - wir sind schon fast den ganzen Weg gekommen, nur etwas mehr als ein Zehntel bleibt noch, und doch stichst du mich weiter mit deiner heißen Zunge. Halt den Mund. Wenn du noch einmal unhöflich redest, beginne ich den Zauberspruch und lasse dich dafür leiden.“

Als Wukong die Drohung mit dem Zauberspruch hörte, erschrak er so sehr, dass er sich sogleich vor Tripitaka niederkniete und sagte: „Sagt ihn nicht, sagt ihn nicht. Wenn die Prinzessin wirklich eine Frau ist, dann werden wir beim Beginn der Hochzeitsriten im ganzen Palast großen Lärm machen und euch herausführen.“

Während sie redeten, war die Nacht bereits tief in die Nachtwachen gesunken. Wahrlich:

Der Wasseruhr des Palasts tropfte schweigend, während der Duft der Blumen weich und tief hing.
Bestickte Vorhänge senkten sich mit Perlenvorhängen; im stillen Hof war kein Funke Feuer zu sehen.
Die Schaukeltaue lagen kalt da und warfen nur ihren leeren Schatten;
der Klang der Qiang-Flöte war ringsum gebrochen und verstummt.
Blumen umgaben das Haus, leuchtend im Mond; jenseits des offenen Platzes zeigte kein Baum seine Sterne.
Der Kuckuck hatte sein Rufen beendet, und der Schmetterlingstraum dauerte immer weiter.
Der Silberstrom spannte sich über den Himmel, und weiße Wolken kehrten in ihr altes Zuhause zurück.
Es war gerade die Stunde, in der das Herz eines Wanderers am verzweifeltsten ist, während der Wind junge Weiden in tiefere Trauer schüttelt.

Bajie sagte: „Meister, es ist spät. Wenn es noch etwas zu besprechen gibt, lasst uns morgen weiterreden. Jetzt schlafen, schlafen.“

So ruhten die vier tatsächlich für die Nacht. Im Morgengrauen krähte der goldene Hahn, und der König ging in den Saal, um Audienz zu halten. Wahrlich:

Die Palasttore öffneten sich hoch in purpurnem Dunst; die königlichen Trommeln und Flöten stiegen bis zum blauen Himmel empor.
Wolken trieben dahin, und die Banner mit Leoparden schwänzen bewegten sich; Sonnenlicht traf die Drachenköpfe, und die Jadeketten schwangen.
Duftender Nebel ließ das Grün der Palastweiden erstrahlen; Tautropfen benetzten sanft die Blumen des Gartens.
Die tausend Beamten reihten sich zum Bücken vor dem König auf, während Frieden von Fluss und Meer das Reich erfüllte.

Nachdem die Minister und Militärbeamten ihre Verbeugungen beendet hatten, erließ der König einen weiteren Befehl: „Lasst das Ministerium der Riten das Hochzeitsmahl für den zwölften vorbereiten. Richtet für heute die Frühlingsweinkrüge her und ladet den Schwiegersohn ein, den Kaiserlichen Garten zu genießen.“

Dann befahl er dem Zeremonienamt, die drei würdigen Verwandten zurück zum Wechselhaus zu begleiten und dort eine Weile warten zu lassen, während das Ministerium der Riten drei vegetarische Tische vorbereitete, die ihnen dorthin gebracht werden sollten.

Auch die Hofmusik wurde angewiesen, an beiden Orten aufzuspielen, damit alle Musik hören und die Frühlingslandschaft genießen konnten und die langen Tagesstunden vergingen. Als Bajie das hörte, antwortete er sogleich: „Eure Majestät, mein Meister und seine Schüler sind niemals auch nur einen Augenblick voneinander getrennt. Da wir heute im Kaiserlichen Garten speisen sollen, nehmt uns doch mit, damit wir einen oder zwei Tage lang Vergnügen haben und Meister Euer Familien-Schwiegersohn werden kann. Sonst wird diese Sache nie zustande kommen.“

Der König sah, wie hässlich er war und wie grob seine Rede klang. Er sah auch, wie er den Kopf warf, den Hals einzog, den Mund spitzte und die Ohren bewegte, als sei er halb besessen. Aus Furcht, die Heirat zu verderben, hatte er keine Wahl und stimmte zu. Er befahl: „Richtet zwei Tische in der Halle der Ewigen Ordnung und der Harmonie von Hua und Yi her, und lasst mich mit dem Schwiegersohn sitzen. Richtet drei Tische im Pavillon der Frühlingssehnsucht her und stellt dort die drei getrennten Tische auf, damit das Sitzen von Meister und Schülern keine Verwirrung stiftet.“

Erst dann verneigte sich der Narr nach oben und sagte: „Vielen Dank.“

Die Gesellschaft zog sich zurück. Der König schickte auch Nachricht in den inneren Palast, damit die drei Palastämter das Bankett vorbereiteten, und die drei Königinnen, die sechs Höfe der Konkubinen und die Prinzessin selbst kamen, um ihre Zierde hinzuzufügen und sich auf die vermählte Hochzeit am zwölften Tag vorzubereiten.

Gegen die Stunde Si kam der König in vollem Staatsornat und lud Tripitaka in den Kaiserlichen Garten ein, um sich dort umzusehen. Es war wahrlich ein schöner Ort:

Wege aus farbigen Steinen, Balustraden mit kunstvoll geschnitzten Geländern.
Entlang der Wege und zwischen den Steinen wuchsen seltene Blumen dicht; jenseits der geschnitzten Geländer erhoben sich in den Umfriedungen ungewöhnliche Blüten.
Pfirsichzweige blendeten das Smaragdgrün der Vögel, und junge Weiden blitzten mit Pirolen.
Beim Gehen füllte Duft die Ärmel, und jeder Schritt nahm dem Gewand einen sauberen, frischen Hauch mit.
Es gab den Phönix-Turm und den Drachen-Teich, Bambuspavillons und Kiefernstuben.
Auf dem Phönix-Turm rief Flötenmusik den Phönix herbei mit ritueller Anmut;
zwischen den Wassern des Drachen-Teichs wurden die Fische in Hoffnung auf Verwandlung zu Drachen erzogen.
Die Bambusstube war voller Gedichte, immer wieder bearbeitet, bis sie wie weißer Schnee waren;
die Kiefernstudierstube bewahrte gesammelte Schriften, geprüft und poliert, bis sie wie Perlen und Jade glänzten.
Felsengruppen standen im Grün wie geballte Fäuste; verschlungenes Wasser floss dunkel und tief.
Da war der Pfingstrosenpavillon, der Rosenlaubenraum, lagen übereinander wie Brokat und ausgebreitet wie Filz;
das Jasmingeländer und die Begonienbeete, gehäuft wie rosige Wolken und geschnitzt wie Jade.
Pfingstrosen verströmten einen seltsamen Duft, und Malven glänzten mit seltener Schönheit.
Weiße Birnen und rote Aprikosen wetteiferten in voller Blüte, während violette Orchideen und goldene Taglilien in voller Pracht stritten.
Lebendige Frühlingsblumen, Magnolienknospen und Azaleen leuchteten alle hell und flammend;
lachende Blumen, Balsamblumen und Jade-Stift-Blumen standen zitternd und großartig.
Hier und da waren die Rottöne so satt wie Rouge, und die Büschel lagen dicht im Duft wie Stickerei und Brokat.
Das Schönste aber war, dass der Ostwind mit den warmen Tagen zurückgekehrt war und der ganze Garten seinen Charme und Glanz entfaltete.

Der König und seine Begleiter betrachteten dies lange. Dann lud ein Beamter des Zeremonienamtes Wukong, Bajie und Sha Wujing in den Pavillon der Frühlingssehnsucht ein, während der König Tripitaka in die Halle der Harmonisierten Hua und Yi führte, um zu trinken und zu tafeln. Die Musik und das Tanzen, die Saiten und Flöten, die ganze Schau und Anordnung - wahrlich:

Aus den hohen Toren stieg der Morgen auf, und glückverheißender Dunst lag über Phönixhalle und Drachenkammer.
Frühlingsfarben breiteten sich sanft durch die bestickten Blumen und Gräser; himmlisches Licht fiel weit über die glänzenden Gewänder.
Gesang und Pfeifen schlangen sich wie ein Fest der Unsterblichen; Becher wurden immer weiter gereicht mit klarem Jadewein.
Der König war erfreut, die Minister jubelten, und alle gemeinsam machten sie sich fröhlich,
während die Halle der Harmonisierten Hua die Welt in Frieden hielt.

Als der König sah, wie hoch er Tripitaka ehrte, blieb diesem nichts anderes übrig, als sich an den Festlichkeiten zu beteiligen, obwohl seine Freude nur äußerlich war und seine Sorge im Inneren blieb. An der Wand der Halle hingen vier goldene Bildtafeln, jede mit einer anderen Jahreszeit bemalt und jeweils mit einem Gedicht eines Hanlin-Gelehrten beschriftet.

Frühlingsbild:

Ein Atem des runden Himmels setzt das große Rad in Bewegung;
die weite Erde wird hell, und alles wird neu.
Pfirsich und Pflaume wetteifern an Schönheit, die Blüten dicht und reich;
Schwalben kehren zu bemalten Balken zurück, wo sich Duftstaub tief lagert.

Sommerbild:

Die warme Brise streicht sanft, und der Gedanke verweilt noch;
die Palasthöfe leuchten mit Granatäpfeln und Sonnenblumen im Licht.
Jadeflöten-Töne schrecken die Mittags-Träume auf;
der Duft von Lotus und Wasserkastanie zieht zu den Vorhängen.

Herbstbild:

Am goldenen Brunnen wird das Blatt des Ahorns gelb;
Perlvorhänge werden nicht eingerollt, denn der Nachtfrost ist gefallen.
Schwalben kennen den Tag des Erdschlachtopfers und verlassen ihre Nester;
Gänse brechen durch die Schilfblüten und fliegen in ein fremdes Land.

Winterbild:

Wolken fliegen mit dem Regen des Himmels, und die Kälte wird dumpf;
der Nordwind bläst Schnee und häuft ihn über tausend Hügel.
Tief im Palast spenden rote Kohlenbecken ihre Wärme;
es heißt, die Pflaumenblüten seien geöffnet und jadehell am Geländer.

Der König sah, wie Tripitaka die Gedichte mit ganzer Aufmerksamkeit betrachtete, und sagte: „Der Schwiegersohn liebt den Geschmack der Verse. Er muss gewiss gut im Dichten sein. Wenn ihr nicht davor zurückschreckt, ein paar Edelsteine zu verlieren, würdet ihr dieselben Reime aufgreifen und zu jeder Szene selbst einen Vers verfassen?“

Tripitaka war ein Mensch, der sich selbst vergaß, sobald er eine passende Szene sah. Da der König ihn so hoch ehrte und ihn bat, dieselben Reime aufzugreifen, sagte er unwillkürlich: „Wenn die Sonne warm wird, schmilzt das Eis, und die ganze Erde wird aufs Neue ins Gleichgewicht gebracht.“

Der König freute sich und rief sofort den Wachen zu: „Bringt die vier Kostbarkeiten der Studierstube her. Lasst den Schwiegersohn seine Antworten vervollständigen und abschreiben, damit ich sie mir langsam schmecken kann.“

Tripitaka nahm das dankbar an und griff zum Pinsel, um zu antworten:

Zum Frühlingsbild:

Wenn die Sonne warm wird, schmilzt das Eis, und die ganze Erde wird aufs Neue ins Gleichgewicht gebracht;
die Blumen und Bäume im kaiserlichen Garten werden wieder frisch.
Mit sanfter Brise und nährendem Regen teilen die Menschen den Segen;
die Meere sind ruhig, die Flüsse klar, und aller weltliche Staub ist fort.

Zum Sommerbild:

Wenn der Wagen des Großen Bären nach Süden weist, dehnt sich der Tag lang;
Akazienwolken und Granatapfelfeuer wetteifern im Glanz.
Pirol und violette Schwalbe rufen zwischen den Palastweiden;
ihre geschickten Doppeltöne schweben in die purpurnen Vorhänge.

Zum Herbstbild:

Duft strömt von grünen Mandarinen und goldenen Orangen;
Kiefern und Zypressen bleiben grün und freuen sich, den Frost zu begrüßen.
Halb geöffnete Chrysanthemen am Zaun sammeln sich in brokatener Farbe;
die Musik von Pfeifen und Gesang zieht durch das neblige Flussland.

Zum Winterbild:

Der verheißene Schnee hat sich eben erst verzogen, und die Luft fühlt sich noch kalt an;
Wunderberge und kluge Steine sind wie Jade auf Jade gehäuft.
Das Kohlenbecken brennt Tierkohle und wärmt Quark und Milch;
Hände in den Ärmeln singt man hoch, während man sich auf das grüne Geländer lehnt.

Der König sah die Antworten und war höchst erfreut und rief: „Ein feiner Vers, der von den in den Ärmeln verborgenen Händen, die hoch singend am grünen Geländer lehnen!“

Dann befahl er dem Musikamt, die neuen Gedichte zu vertonen, und der ganze Tag endete in Ausgelassenheit.

Wukong und die anderen im Pavillon der Frühlingssehnsucht waren ebenfalls aufs Vollste unterhalten. Jeder trank ein paar Becher und wurde etwas angeheitert. Eben als sie daran dachten, Tripitaka zu suchen, sahen sie, dass er bereits in einer Halle beim König war. Bajie verfiel in einen seiner törichten Anfälle und rief sofort: „Wie angenehm, wie frei! Heute haben wir einen guten Vorgeschmack auf Behaglichkeit bekommen.

Wir sollten nach einem vollen Bauch schlafen gehen.“

Sha Wujing lachte. „Zweiter Bruder, du hast keinen Sinn für Anstand. Wie kann ein Mensch mit vollem Bauch von Wein und Essen schlafen?“

Bajie sagte: „Du verstehst das nicht. Es gibt ein altes Sprichwort: ‚Wenn du nach dem Essen nicht hinlegst, bleibt das Fett nicht im Bauch.‘“

Tripitaka kam vom König zurück und betrat den Pavillon, wo er Bajie wütend tadelte. „Du tölpelhafter Narr, du wirst immer bäurischer. Was ist das für ein Ort, und doch schreist und rufst du so laut? Wenn du den König beleidigst, kann er dir womöglich das Leben nehmen.“

Bajie sagte: „Es ist nichts, nichts. Wir sind ja nun mit ihm verwandt, durch Heirat verbunden. Er würde es nicht wagen, uns allzu hart zu tadeln. Wie das Sprichwort sagt: ‚Verwandtschaft kann durch Schläge nicht gebrochen werden, Nachbarschaft nicht durch Schimpfen.‘ Wir spielen doch nur. Warum vor ihm Angst haben?“

Tripitaka schalt ihn aus und befahl, ihn zu packen und mit einem Meditationsstab zwanzig Schläge zu geben. Wukong verdrehte ihn tatsächlich mit einer Hand herunter, und der Alte hob den Stab und schlug zu.

Der Narr schrie: „Schwiegersohn, verschon mich, verschon mich!“

Die Beamten beim Fest griffen ein und stoppten die Strafe. Bajie rappelte sich auf und murmelte: „Was für ein edler Mensch, was für ein Schwiegersohn. Die Heirat ist nicht einmal vollzogen, und schon setzt er das Gesetz durch.“

Wukong hielt ihm den Mund zu und sagte: „Hör auf mit deinem wilden Gerede, hör auf. Geh schnell schlafen.“

Sie blieben noch eine Nacht im Pavillon der Frühlingssehnsucht. Am nächsten Morgen gingen Schmausen und Freude weiter wie zuvor.

Nach vier oder fünf Tagen kam der zwölfte Tag. Die Beamten des Ministeriums der Riten meldeten: „Seit dem achten Tag haben wir die Wohnung des Schwiegersohns fertiggestellt. Wir warten nur noch darauf, dass Mitgift und Ausstattung aufgestellt werden. Auch das Hochzeitsbankett ist vorbereitet - insgesamt mehr als fünfhundert Tische, mit Fleisch und vegetarischen Speisen zusammen.“

Der König war überglücklich und wollte den Schwiegersohn zum Fest einladen. Gerade dann kam ein Palastbeamter nach vorn und meldete: „Eure Majestät, die Königin wünscht Euch zu sehen.“

Der König zog sich in den inneren Palast zurück. Dort sah er die drei Königinnen und sechs Hofdamen, die die Prinzessin führten und im Saal des Hellen Yang miteinander sprachen und lachten. Es war alles Blumen und Brokat, eine Anordnung von Luxus und Schönheit, die selbst dem Mondpalast des Himmels würdig gewesen wäre, nicht anders als eine jadeene Feenhalle. Vier neue Verse bezeugten die Freude dieser glücklichen Ehe.

Freudenvers:

Freude, Freude, Freude - das Herz ist wahrlich froh.
Das Ehebündnis ist geknüpft, und die Liebe ist schön.
Hofschminke ist fein geordnet; wie könnte Chang'e damit wetteifern?
Drachennadeln und Phönixnadeln blitzen mit Goldfaden.
Kirschrote Lippen, weiße Zähne und ein rotes Gesicht;
anmutig und leicht, wie eine Blüte unter bestickten Reihen.

Begegnungsvers:

Begegnung, Begegnung, Begegnung - verführerisch und reizvoll ohnegleichen.
Sie übertrifft Mao Qiang und beschämt sogar die Mädchen von Chu.
Ein Königreich könnte durch ihre Schönheit gestürzt werden, als wäre sie selbst Blumen und Jade.
Ihr Schmuck ist nun noch heller, ihre Nadeln und Ringe noch strahlender.
Ihr Herz ist wie Orchidee und Hyazinthe, rein und hoch;
ihr gepudertes Gesicht und ihre eiskalte Haut leuchten mit edlem Glanz.

Lieblichkeitsvers:

Lieblich, lieblich, lieblich - ein Jade-Mädchen, ein Feenkind.
So tief liebenswert und wahrlich des Lobes würdig.
Ihr Duft ist reich an Parfüm und Rouge zugleich;
fern liegt das gesegnete Land von Tiantai, wie könnte es mit dem königlichen Haus mithalten?
Ihr Lachen und ihr Reden sind voller reizvoller Anmut, während Gesang und Flöten sich ringsum winden.
Tausend Arten von Schönheit türmen sich auf den bestickten Stufen; wie könnte die Welt sich mit ihr messen?

Heiratsvers:

Heirat, Heirat, Heirat - der Duft von Orchidee und Moschus erfüllt die Luft.
Eine Gesellschaft schöner Unsterblicher, eine Versammlung lieblicher Gesichter.
Die Palastdamen haben sich in leuchtende Farben verwandelt; die Prinzessin trägt neuen Schmuck.
Blau-schwarzes Haar ist hoch aufgetürmt wie ein Eulenknoten; Regenbogengewänder drücken auf Phönixröcke.
Ein Chor unsterblicher Musik klingt klar und hell; zwei Reihen von Rot und Purpur schimmern.
Einst wurde ein fliegendes Phönix-Bündnis geschlossen, und heute trifft man freudig auf eine feine Heirat.

Nun denn: Der König kam an, und die Palastdamen führten die Prinzessin gemeinsam mit den bestickten Mädchen und Hofdamen heraus, um ihn zu begrüßen. Der König lächelte breit, trat in den Saal des Hellen Yang ein und setzte sich. Nachdem die Königinnen und Begleiterinnen ihre Verbeugungen gemacht hatten, sagte er: „Meine weise Tochter, am achten Tag habt ihr den bunten Turm errichtet und den Ball geworfen, und durch euer Glück habt ihr einen heiligen Mönch getroffen. Ich denke, euer Herzenswunsch ist nun erfüllt.

Auch die Beamten der verschiedenen Ämter haben meinen Willen ausgeführt, und alles ist nun bereit. Heute ist der richtige Tag. Ihr solltet früh zum Hochzeitsbankett gehen und die Stunde nicht verpassen.“

Die Prinzessin trat vor, verbeugte sich bis zum Boden und meldete: „Vaterkönig, ich bitte euch, eure Tochter für zehntausend Sünden zu vergeben. Ich habe eine Sache vorzubringen. In den letzten Tagen hörte ich die Palastbeamten sagen, dass der heilige Tang-Mönch drei Schüler hat, und sie seien sehr hässlich. Eure Tochter wagt nicht, sie zu sehen, denn ich fürchte, ich würde schrecklich erschreckt. Ich bitte Eure Majestät, sie aus der Stadt hinauszuschicken, damit mein schwacher Leib nicht beunruhigt oder geschädigt wird und die Sache nicht in ein Desaster umschlägt.“

Der König sagte: „Kind, wenn du das nicht gesagt hättest, hätte ich sie fast vergessen. Sie sind tatsächlich ziemlich hässlich, und mehrere Tage lang habe ich sie im Pavillon der Frühlingssehnsucht im Kaiserlichen Garten untergebracht und gut behandelt. Heute werde ich sie zum Hof schicken, ihren Pass zurückgeben und sie aus der Stadt gehen lassen. Dann können wir mit dem Fest fortfahren.“

Die Prinzessin verneigte sich und dankte. Der König verließ dann in voller Pracht den Saal und ließ die Einladung zum Schwiegersohn und zu den drei Schülern ausrichten.

Unterdessen hatte Tripitaka die Tage mit den Fingern gezählt und bis zum zwölften ausgehalten. Vor Tagesanbruch beriet er sich mit den anderen. „Heute ist der zwölfte. Wie sollen wir mit dieser Sache umgehen?“

Wukong sagte: „Ich habe bereits gesehen, dass um den König ein unheilvolles Luftbild liegt, aber es hat seinen Leib noch nicht berührt, also ist es kein großer Schaden. Wichtig ist nur, dass die Prinzessin uns nicht begegnet. Wenn sie herauskommt, dann werde ich mit einem Blick wissen, ob sie wahr oder falsch ist, und erst dann werde ich handeln. Haltet euer Herz ruhig. Sie werden uns gewiss einladen und aus der Stadt schicken. Nehmt einfach den Befehl entgegen und fürchtet euch vor nichts. Ich werde sogleich dicht heranschlüpfen und scharf über euch wachen.“

Während sie sprachen, kamen tatsächlich der diensthabende Beamte und der Zeremonienbeamte, um sie einzuladen.

Wukong lachte. „Kommt, kommt. Sie schicken uns gewiss fort und behalten nur den Meister für das Hochzeitsmahl zurück.“

Bajie sagte: „Wenn sie uns verabschieden, sollten da doch tausend oder zehntausend Tael Gold und Silber als Abschiedsgeschenke sein. Wir könnten auch noch ein paar Geschenke kaufen und wieder bei meinem Schwiegervater vorbeischauen und es uns gutgehen lassen.“

Sha Wujing sagte: „Zweiter Bruder, halt den Mund. Sprich nicht ungebeten. Lass den älteren Bruder entscheiden.“

Sie luden das Gepäck auf und führten das Pferd, und die Beamten begleiteten sie alle bis zu den zinnoberroten Stufen. Als der König sie sah, ließ er sie näher treten und sagte: „Bringt mir euren Pass. Ich werde ihn stempeln und siegeln und euch zurückgeben, und ich bereite auch zusätzliches Reisegeld vor, damit ihr drei schnell nach Lingshan gehen und Buddha sehen könnt. Wenn ihr mit den Schriften zurückkommt, werde ich euch reich belohnen. Der Schwiegersohn aber bleibt hier, also sorgt euch nicht.“

Wukong dankte ihm. Sha Wujing zog den Pass hervor und übergab ihn. Der König prüfte ihn, stempelte ihn, setzte Siegel und Unterschrift darauf und nahm dann zehn Goldbarren und zwanzig Silberbarren als Zeichen der Verwandtschaft heraus. Bajie war von Natur aus gierig und liebte Reichtum, also trat er vor und nahm sie an.

Wukong verneigte sich vor der Halle und sagte: „Entschuldigt die Störung, entschuldigt die Störung.“

Dann wandte er sich zum Gehen. Tripitaka war so erschrocken, dass er sich einmal überschlug und Wukong am Ärmel packte, dabei mit den Zähnen knirschend: „Wollt ihr mich hier allein lassen und weggehen?“

Wukong griff Tripitakas Handfläche und warf ihm einen Blick zu. „Bleibt hier und genießt es in Ruhe. Wir gehen, um die Schriften zu suchen, und kommen zurück, um euch zu sehen.“

Der Alte glaubte ihm halb und halb nicht und ließ nicht los. Alle Beamten konnten es sehen und dachten, es sei wirklich nur ein Abschied. Bald lud der König den Schwiegersohn wieder in die Halle und befahl den Beamten, die drei aus der Stadt zu geleiten. Erst dann ließ der Alte los und ging wieder hinauf in die Halle.

Die drei Schüler gingen mit der Menge aus dem Palasttor hinaus und nahmen dann Abschied voneinander. Bajie fragte: „Gehen wir wirklich jetzt?“

Wukong antwortete nicht, sondern ging weiter, bis sie die Station erreichten, wo der Stationsvorsteher sie begrüßte, Tee servierte und Essen aufstellte.

Wukong sagte zu Bajie und Sha Wujing: „Ihr beide bleibt genau hier und zeigt euch nicht. Wenn der Stationsvorsteher irgendetwas fragt, antwortet ausweichend und sprecht nicht mit mir. Ich gehe, um den Meister zu schützen.“

Der Große Weise zupfte sich ein Haar aus, hauchte es mit unsterblichem Atem an und rief: „Verwandle dich!“ Sofort wurde es zu seinem eigenen Körper, so dass es bei Bajie und Sha Wujing in der Station blieb. Sein echter Leib flimmerte in die Höhe und verwandelte sich in eine Honigbiene. Wahrlich:

Gelbe Flügel, ein süßer Mund und ein spitzer Schwanz,
taumeln wild mit dem Wind dahin.
Am besten beim Sammeln von Pollen und Stehlen von Duft,
flitzt sie durch Weiden und zwischen Blumen.
Sie hat manch Wind- und Regenschwall durchlitten,
fliegend hin und her in leerer Hast.
Wer könnte wissen, woher der süße, dichte Honig gemacht wird?
Nur sein Name bleibt bestehen.

Ihr konntet sehen, wie er leicht in den Palast flog. Von weitem sah er Tripitaka auf einem Brokatstuhl zur Linken des Königs sitzen, die Brauen gerunzelt und das Herz unruhig. Die Biene flog geradewegs zum Pilu-Hut und kroch leise an sein Ohr, wo sie flüsterte: „Meister, ich bin da. Fürchtet euch nicht.“

Nur Tripitaka hörte diese Worte. Die Sterblichen dort konnten unmöglich davon wissen.

Tripitaka hörte es und fühlte, wie sein Herz leichter wurde. Bald darauf kam der Palastbeamte und lud sie ein, indem er sagte: „Eure Majestät, das Hochzeitsmahl ist im Bijique-Palast aufgetragen worden. Die Königin und die Prinzessin warten bereits dort. Wir laden Eure Majestät und den geehrten Gast besonders ein, um die Schwiegerverwandten zu treffen.“

Der König war hoch erfreut und ging sogleich mit dem Schwiegersohn in den Palast. Wahrlich:

Der böse Herrscher liebt Blumen, und Blumen bringen ihm das Unheil;
wenn das Chan-Herz sich regt, gebiert jeder Gedanke Kummer.

Wie Tripitaka aus dem inneren Palast entkam, das muss das nächste Kapitel erzählen.