Kapitel 93: Im Hain des Anathapindika spürt man alten Ursachen nach; im Königreich Tianzhu trifft Tripitaka den bestickten Ball

Wenn sich zuerst ein Gedanke regt, ist schon Bindung geboren;
hält man am Gefühl fest, folgt gewiss das Unheil.
Der lichte Geist braucht sich um die drei Terrassen nicht zu mühen;
wenn das Werk vollendet ist, kehrt man von selbst in das Urmeer zurück.
Ob man Unsterblicher oder Buddha werden soll,
alles muss in jenem verborgenen Ort geordnet werden.
Rein, sauber und von Staub entleert,
reift die wahre Frucht und fliegt empor in die obere Sphäre.

Nun denn: Als im Kloster der Morgen dämmerte, merkten die Mönche, dass Tripitaka und seine drei Schüler verschwunden waren. Sie riefen verwundert: „Wir haben sie nicht einmal gebeten zu bleiben, ihnen nicht einmal Lebewohl gesagt, nicht einmal die Zeit gehabt, um ihre Erlaubnis zu bitten, und doch haben wir einen lebenden Bodhisattva glatt entweichen lassen.“ Während sie noch sprachen, kamen einige örtliche Honoratioren vom Südtor her, um sie einzuladen. Die Mönche schlugen die Hände zusammen und sagten: „Wir haben letzte Nacht nicht aufgepasst; heute sind sie alle auf Wolken davongezogen.“ Die ganze Menge wandte sich gemeinsam zum Himmel und verneigte sich dankbar. Nachdem die Sache erzählt worden war, hörten alle Beamten und Stadtbewohner davon. Die vornehmen Familien richteten daraufhin fünf Opfertiere, Blumen und Früchte her und gingen zum Kloster, um Opfer darzubringen und ihre Schuld der Dankbarkeit zu begleichen. Davon wollen wir nicht weiter reden.

Tripitaka und seine Gefährten reisten nun mit Wind und Regen im Herzen friedlich weiter, und der Weg war mehr als einen halben Monat lang glatt. Eines Tages sahen sie plötzlich einen hohen Berg vor sich. Tripitaka wurde wieder unruhig und sagte: „Schüler, die Grate dort vorn sind steil und schroff. Ihr müsst vorsichtig sein.“

Wukong lachte. „Auf diesem Weg sind wir dicht bei Buddhas Land. Hier gibt es gewiss keinen Dämon und keinen bösen Geist, vor dem man sich fürchten müsste. Meister, beruhigt euer Herz.“

Tripitaka sagte: „Obwohl Buddhas Land nicht weit ist, sagten uns die Mönche im Kloster, dass es noch zweitausend Li bis zur Hauptstadt von Tianzhu sind. Wer weiß, wie viele Meilen danach noch bleiben?“

Wukong sagte: „Meister, wie könnt ihr schon wieder das Herzsutra vergessen, das euch der Chan-Meister aus der Krähen-Nest-Höhle gelehrt hat?“

Tripitaka sagte: „Das Prajna-Herzsutra ist mein Reisegewand und meine Bettelschale. Seit jener Meister es mich gelehrt hat, an welchem Tag hätte ich es nicht rezitiert? Zu welcher Stunde hätte ich es vergessen? Ich kann es sogar im Schlaf hersagen. Wie könnte ich es vergessen haben?“

Wukong sagte: „Ihr könnt es hersagen, Meister, aber ihr habt jenen Meister nicht darum gebeten, es euch auszulegen.“

Tripitaka sagte: „Affe, warum behauptest du, ich hätte es nicht verstanden? Kannst du es denn verstehen?“

Wukong sagte: „Ich verstehe es. Ich verstehe es.“

Von da an sprachen Tripitaka und Wukong kein Wort mehr miteinander.

Zhu Bajie an der Seite musste sich beinahe totlachen, und auch Sha Wujing war entzückt. Bajie sagte: „Du mit den dicklippigen Lippen, wir sind beide aus demselben Dämonenstock geboren. Wir waren keine Mönche, die in einer Chan-Halle Sutras gehört oder irgendwo einen Buddha predigen gesehen hätten. Und doch machst du auf groß und prahlst, du würdest ‚verstehen‘ und ‚wissen‘. Warum hältst du nicht einfach den Mund? Wir hören zu; erklär es uns doch.“

Sha Wujing sagte: „Zweiter Bruder, lasst euch nicht von ihm täuschen. Der ältere Bruder dehnt das Thema nur aus, damit der Meister weitergeht. Er weiß, wie man den Stab schwingt; was könnte er schon von Schriftauslegungen verstehen?“

Tripitaka sagte: „Wukong, Wuneng, hört auf mit eurem wilden Gerede. In Wahrheit versteht der Große Weise sehr wohl, was sich nicht in Worten und Schrift fassen lässt. Das ist wahres Verstehen.“

Während sie redeten, waren sie weit gegangen und über mehrere Hügel gekommen. Am Wegrand sahen sie bald ein großes Kloster. Tripitaka sagte: „Wukong, dort vorn ist ein Kloster. Schaut es an, es ist wahrlich:

Nicht zu groß, nicht zu klein, und doch sind die glasierten Ziegel blau und hell;
halb neu, halb alt, und doch ist die achteckige Mauer rot.
In der Ferne neigen sich grüne Kiefern wie Baldachine, und wer könnte sagen, aus welchem Alter sie bis heute dort stehen?
Wir hörten Wasser wie eine Zither murmeln, und niemand konnte erkennen, aus welcher Dynastie der Berg zuerst aufgebrochen und der Ort zurückgelassen worden war.
Über dem Bergtor stand in großen Zeichen „Goldausbreitendes Chan-Kloster“;
auf der hängenden Tafel las man: „Ein Überrest aus grauer Vorzeit.“

Als Wukong die Worte „Goldausbreitendes Chan-Kloster“ sah, sagte auch Bajie: „Goldausbreitendes Chan-Kloster.“ Tripitaka saß auf seinem Pferd, tief in Gedanken, und sagte: „Goldausbreitend, goldausbreitend - könnte dies das Reich Sravasti sein?“

Bajie sagte: „Meister, wie sonderbar! Ich bin euch seit Jahren gefolgt und habe nie einmal den Weg klar gesehen. Heute habt ihr den Weg auch noch gefunden?“

Tripitaka sagte: „Nicht ganz. Ich habe oft die Sutras gelesen und gehört, dass der Buddha im Jeta-Hain bei Sravasti verweilte.

Dieser Hain, so heißt es, wurde von Anathapindika für den Kronprinzen gekauft, damit er den Buddha einladen konnte zu predigen. Der Kronprinz sagte: ‚Ich werde diesen Hain nur verkaufen, wenn er von einem Ende bis zum anderen mit Gold bedeckt ist.‘ Als Anathapindika das hörte, legte er Goldziegel über den ganzen Boden und kaufte den Jeta-Hain erst dann vom Prinzen, um den Ehrwürdigen der Welt die Dharma-Lehre zu bitten.

Ich frage mich, ob dieses Goldausbreitende Kloster nicht genau jene Geschichte sein könnte.“

Bajie lachte. „Welches Glück! Wenn das wirklich jene Geschichte ist, sollten wir ein oder zwei Ziegel heraushebeln und als Andenken mit nach Hause nehmen.“

Die ganze Gesellschaft lachte eine Weile, ehe Tripitaka endlich abstieg.

Als sie durch das Bergtor gegangen waren, sahen sie Träger mit Lasten, Reisende mit Bündeln und Wagenzieher unter den Dachvorsprüngen sitzen. Einige schliefen, andere unterhielten sich. Als sie die vier sahen - den Meister stattlich, die drei Schüler hässlich - wichen sie erschrocken zurück und machten ihnen Platz. Tripitaka fürchtete, Unruhe zu verursachen, und sagte immer wieder: „Seid höflich, seid höflich.“

Sogleich wurden alle zurückhaltender. Als sie hinter die Halle der Vajras gingen, trat ein Chan-Mönch hervor. Er sah nicht wie ein gewöhnlicher Mönch aus. Wahrlich:

Sein Gesicht war hell wie ein voller Mond, sein Leib wie der Bodhi-Baum.
Die Ärmel seines Stabes fächelten den Wind, und seine Strohschuhe traten den Steinstraß entlang.

Tripitaka verbeugte sich zur Begrüßung. Der Mönch erwiderte die Höflichkeit rasch und fragte: „Woher kommt der ehrwürdige Meister?“

Tripitaka sagte: „Dieser Schüler Chen Xuanzang wurde vom Kaiser des Großen Tang im Östlichen Land ausgesandt, um nach Westen, zum Himmel des Großen Donners, zu reisen, Buddha zu verehren und die Schriften zu erbitten. Ich kam zufällig an euer kostbares Haus und bin hierhergekommen, um meine Aufwartung zu machen. Ich bitte nur darum, eine Nacht lang Unterkunft zu erhalten; morgen werden wir weiterziehen.“

Der Mönch sagte: „Dieser wilde Berg ist ein allgemeines Kloster der zehn Richtungen. Ihr könnt euch hier alle wie zu Hause fühlen. Außerdem ist der ehrwürdige Meister ein heiliger Mönch aus dem Östlichen Land; es ist unser Glück, euch Bewirtung bieten zu dürfen.“

Tripitaka dankte ihm und rief dann seine drei Gefährten herein. Nachdem sie den Gang bei der Räucherküche durchschritten und das Zimmer des Abtes betreten hatten, wurden Grüße ausgetauscht und Gastgeber wie Gäste setzten sich. Auch Wukong und die anderen falteten die Hände und nahmen in Wartestellung Platz.

Im Kloster verbreitete sich die Nachricht, dass Mönche aus dem Großen Tang im Östlichen Land gekommen seien, um die Schriften zu suchen. Jung und alt, alle residenten Mönche, Gastmönche, älteren Mönche und Novizen, alle kamen einer nach dem anderen, um ihre Aufwartung zu machen. Nachdem der Tee getrunken war, wurde das vegetarische Mahl aufgetragen. Der ältere Meister war noch dabei, sein Essen zu eröffnen und das übliche Versewort zu rezitieren, während Bajie es bereits eilig hatte und mit einem Schwung gedämpfte Brötchen, vegetarische Gerichte und klare Nudelsuppe ohne Pause hinunterschlang.

Das Abtszimmer war voller Menschen. Einige mit Urteilskraft lobten Tripitakas würdevolle Haltung; andere, die ein Spektakel mochten, starrten auf Bajie, während er aß. Sha Wujing sah, was vorging, und zwickte Bajie heimlich und sagte: „Sei höflich.“

Bajie erschrak und rief: „Seid höflich, seid höflich. Mein Bauch ist leer.“

Sha Wujing lachte. „Zweiter Bruder, ihr versteht das nicht. Es gibt viele Arten von Höflichkeit in der Welt. Spricht man von der Höflichkeit im Bauch, dann ist sie für dich und mich genau dieselbe.“

Erst dann war Bajie bereit aufzuhören. Tripitaka beendete das Eröffnungsverse des Mahls, die Mönche räumten die Tische ab, und Tripitaka dankte ihnen allen.

Als die Mönche nach dem Grund seiner Reise aus dem Osten fragten, erzählte Tripitaka ihnen von den alten Spuren und fragte dann nach dem Ursprung des Namens Goldausbreitendes Kloster. Der Mönch antwortete: „Dieses Kloster war einst der Tempel Anathapindikas im Reich Sravasti, auch Jeta-Hain genannt. Weil Anathapindika hier den Buddha zur Lehrrede einlud und Goldziegel über den Boden legte, erhielt es seinen heutigen Namen.

Von dem Ort, an dem unser Kloster steht, lag einst das alte Reich Sravasti vor ihm. Damals lebte Anathapindika in Sravasti, und unser wilder Berg war der Standort jenes alten Jeta-Hains. Deshalb heißt der Ort Goldausbreitendes Chan-Kloster. Hinter dem Kloster liegen noch die Überreste des Jeta-Hains.

In den letzten Jahren kommt es vor, dass bei starkem Regen manchmal Gold- und Silberperlen aus der Erde gespült werden. Wer Glück hat, liest sie auf.“

Tripitaka sagte: „Diese Geschichte ist kein falsches Gerede. Sie ist wahrlich wahr.“

Dann fragte er: „Als wir in diesen kostbaren Berg kamen, sahen wir unter den beiden Seitenkorridoren beim Tor viele Maultierwagen und Händlerkarawanen ruhen. Warum bleiben sie hier?“

Die Mönche sagten: „Unser Berg heißt Hundertfüßer-Berg. In früheren Jahren war es hier ruhig genug, doch seit einiger Zeit, mit dem Wechsel der Jahreszeiten, sind irgendwie mehrere Hundertfüßergeister aufgetaucht. Sie lauern oft unter der Straße und verletzen Leute. Sie töten nicht gewöhnlich, aber die Menschen fürchten sich wahrlich, vorbeizugehen. Am Fuß des Berges gibt es einen Pass namens Hahnenschrei-Pass. Erst wenn der Hahn kräht, wagen die Leute hindurchzugehen.

Jene Händler kamen zu spät und fürchteten, der Weg könne beschwerlich sein; daher baten sie um eine Nacht auf unserem wilden Berg und wollen nach dem Hahnenschrei aufbrechen.“

Tripitaka sagte: „Dann warten auch wir auf den Hahnenschrei, ehe wir aufbrechen.“

Während sie sprachen, brachten die Mönche noch eine Mahlzeit, und die vier aßen sie bis zum Ende auf.

Nun hing schon der Sichelmond hell am Himmel. Tripitaka und Wukong gingen im Mondschein spazieren. Ein Laienbruder kam und meldete: „Unser Ältester wünscht, die Besucher aus Zhonghua zu sehen.“

Tripitaka wandte sich um und sah einen alten Mönch, der mit Stab in der Hand vor ihm niederkniete. Der alte Mönch sagte: „Ist dies der Meister, der aus Zhonghua gekommen ist?“

Tripitaka erwiderte den Gruß. „Ich wage es nicht, solches Lob anzunehmen.“

Der alte Mönch lobte ihn herzlich und fragte: „Wie alt ist der ehrwürdige Meister?“

Tripitaka sagte: „Ich habe fünfundvierzig Jahre durchlebt. Dürfte ich nach dem ehrwürdigen Alter des Abtes fragen?“

Der alte Mönch lächelte. „Ich bin sechzig Jahre älter als der Meister.“

Wukong sagte: „Dann seid ihr dieses Jahr einhundertfünf. Und wie alt bin ich dann?“

Der alte Mönch sagte: „Das Gesicht des Meisters ist alt und vornehm, und euer Geist ist klar. Außerdem ist mein Blick im Mondschein nicht scharf genug, ich kann es nicht auf Anhieb erkennen.“

Nach einer Weile führte er sie zum hinteren Korridor und sah sich um. Tripitaka sagte: „Ihr spracht eben vom Standort des Jeta-Hains. Wo genau ist er?“

Der alte Mönch sagte: „Hinter dem hinteren Tor. Öffnet das Tor schnell.“

Als das Tor geöffnet wurde, lag nur ein freier Platz mit ein paar zerbrochenen Steinfundamenten da. Tripitaka legte die Hände zusammen und seufzte:

„Ich erinnere mich an den alten Wohltäter Sudatta,
der einst seinen Goldschatz spendete, um Arme und Kranke zu retten.
Der Jeta-Hain hat seinen Namen durch die Zeiten bewahrt,
doch wo ist jetzt der alte Wohltäter, um mit dem Erwachten Gesellschaft zu halten?“

Er und die anderen bewunderten den Mond und gingen langsam weiter. Als sie das Hintertor erreichten und auf die Plattform stiegen, setzten sie sich eine Weile dort nieder. Dann hörten sie plötzlich ein Weinen. Tripitaka lauschte genau und hörte eine Stimme klagen, dass sie Vater und Mutter nicht kenne und Leid oder Schmerz nicht kenne.

Sein Herz wurde von Mitleid bewegt, und ehe er sich versah, standen ihm Tränen in den Augen. Er fragte die Mönche: „Wer weint da, und wo ist er?“

Der alte Mönch, der die Frage hörte, schickte zuerst die anderen Mönche Tee kochen. Nachdem alle übrigen gegangen waren, verbeugte er sich vor Tripitaka und Wukong.

Tripitaka half ihm auf und sagte: „Warum macht der Älteste eine solche Verbeugung?“

Der alte Mönch sagte: „Dieser Schüler ist bereits älter als hundert Jahre und hat ein wenig von der Welt gesehen. In Stille und Meditation habe ich auch einige Dinge geschaut. Wenn der Meister und seine Schüler es wünschen, kann ich euch ein wenig davon erzählen. Es ist nicht wie das, was andere wissen. Doch wenn wir von jener traurigen Sache sprechen, kann nur dieser ehrwürdige Meister deutlich zwischen wahr und falsch unterscheiden.“

Wukong sagte: „Dann sprecht. Was ist es für eine Sache?“

Der alte Mönch sagte: „An diesem Tag im letzten Jahr, als dieser Schüler im Licht der Natur und des Mondes war, hörte ich plötzlich einen Windstoß und dann eine Stimme voller Kummer und Klage. Ich erhob mich von meiner Matte und sah nach dem Fundament des Jeta-Hains. Dort fand ich eine junge Frau von schöner und anständiger Erscheinung. Ich fragte sie: ‚Wessen Tochter seid Ihr, und warum seid Ihr an diesen Ort gekommen?‘

Die Frau sagte: ‚Ich bin die Prinzessin des Tianzhu-Königreichs. Ich betrachtete unter dem Mond die Blumen, da trug mich der Wind hierher.‘

Ich schloss sie in einem armseligen Nebenraum ein und machte aus dem Raum so etwas wie ein Gefängnis. In der Tür ließ ich nur eine kleine Öffnung, gerade groß genug, um eine Schale hindurchzureichen. Noch an demselben Tag sagte ich den Mönchen: ‚Sie ist ein böses Ding. Ich habe sie gefangen.‘ Doch unser klösterlicher Weg ist einer des Erbarmens, und wir wollten ihr das Leben nicht nehmen. Jeden Tag gab ich ihr zwei schlichte Mahlzeiten aus grobem Tee und braunem Reis, damit sie Leib und Seele zusammenhalten konnte.

Die Frau war klug und verstand meinen Sinn. Aus Angst, die gewöhnlichen Mönche könnten sie verunreinigen, stellte sie sich wild und seltsam: Sie schlief im Schmutz, lag im Schmutz und redete tagsüber wirres Zeug, als sei sie langsam und stumpf. Doch wenn die Nacht still war, dachte sie an Vater und Mutter und weinte. Mehrmals kam ich in die Stadt, um mich nach den Angelegenheiten der Prinzessin zu erkundigen, doch es war ihr nie etwas geschehen. Deshalb hielt ich sie weiter eingeschlossen und ließ sie nicht hinaus.

Nun ist glücklicherweise der ehrwürdige Meister ins Königreich gekommen. Wenn ihr die Hauptstadt erreicht, bitte ich euch, eure Kraft einzusetzen und ein klares Urteil zu fällen. Rettet zuerst das Gute; lasst zweitens eure heiligen Kräfte offenbar werden.“

Tripitaka und Wukong hörten das und nahmen es sich sehr zu Herzen.

Gerade dann kamen zwei junge Mönche und baten sie zu Tee und Ruhe, dann gingen sie wieder. Bajie und Sha Wujing saßen im Abtszimmer und murrten: „Morgen müssen wir bei Hahnenschrei aufbrechen, und trotzdem sind sie noch nicht gekommen, um zu schlafen.“

Wukong sagte: „Du Tor, was murmelst du da?“

Bajie sagte: „Geh schlafen. Es ist schon so spät in der Nacht; welche Landschaft hoffst du noch zu sehen?“

Der alte Mönch entließ dann die Gesellschaft, und Tripitaka legte sich hin. Wahrlich:

Wenn der Mensch still wird, sinkt der Mond, und die Blumen träumen schweigend; warme Lüfte ziehen sanft durch die Gaze an den Fenstern.
Die kupferne Wasseruhr lässt ihre gemessenen Tropfen fallen, während der Silberstrom klar über die neunfachen Lichter hinweg schimmert.

In jener Nacht hatte er noch nicht lange geschlafen, da hörte er den Hahn krähen. Die Händler vorn standen allesamt auf, zündeten Lampen an und bereiteten das Frühstück. Der Älteste rief Wukong, Bajie und Sha Wujing, sie sollten aufstehen, das Pferd holen und das Gepäck packen, während Wukong sich eine Lampe bringen ließ.

Die Mönche waren schon aufgestanden und hatten Tee, Suppe und kleine Speisen bereitet, um hinten auf sie zu warten und sie zu verabschieden. Bajie war entzückt; nachdem er ein ganzes Tablett gedämpfter Brötchen verputzt hatte, führte er das Gepäck und die Pferde hinaus. Tripitaka und Wukong dankten der ganzen Gesellschaft.

Der alte Mönch sagte dann zu Wukong: „Die Sache des Kummers liegt in eurem Herzen. Bewahrt sie in eurem Herzen.“

Wukong lachte. „Ich nehme eure Unterweisung an, ich nehme eure Unterweisung an. Wenn ich erst in der Hauptstadt bin, kann ich auf Laute hören und die Sache beurteilen, auf das Gesicht schauen und die Farbe unterscheiden.“

Die lärmenden Händler riefen alle zusammen und machten sich auf den Weg. Es war ungefähr die Stunde des Yin, und sie überquerten den Hahnenschrei-Pass. Als die Stunde Si gekommen war, kamen die Stadtmauern in Sicht. Wahrlich, es war ein befestigter bronzener Kessel und eine goldene Stadt, ein himmlischer Schatzkasten der göttlichen Sphäre:

Die Stadt duckte sich wie ein Tiger und wand sich wie ein Drache, hoch und mächtig;
Phönixtürme und Qilin-Pavillons schimmerten in farbigem Licht.
Der königliche Kanal floss wie ein Jadegürtel;
das gesegnete Land lehnte sich an die Hügel und ragte mit bestickten Markierungen empor.
Morgensonne erhellte den Weg der Banner und Sänften;
Frühlingswind und Flöte und Trommel erfüllten jede Brücke und jede Schlucht.
Der König war gerecht, die Gewänder und Hüte prächtig;
das Getreide war reichlich, und das Volk zeigte seine stattliche Kraft.

An jenem Tag betraten sie die Stadt von der Ostmarktstraße her, und die Händler gingen jeweils in ihre Herbergen. Als Tripitaka und seine Begleiter in die Stadt kamen, fanden sie eine Wechselstation, und er ging geradewegs in das Etappenhaus. Der zuständige Beamte meldete sogleich dem Stationsvorsteher: „Draußen sind vier seltsame Mönche angekommen, und sie haben ein weißes Pferd mitgebracht.“

Der Stationsvorsteher hörte von dem Pferd und wusste sofort, dass es sich um Staatsgäste handeln müsse, also kam er heraus, um sie zu begrüßen. Tripitaka verbeugte sich und sagte: „Dieser armselige Mönch ist ein kaiserlicher Gesandter des Großen Tang im Mittleren Reich des Südlichen Kontinents, der nach Westen zum Großen Tempel des Donners reist, um Buddha zu verehren und die Schriften zu suchen. Ich führe ein Reisedokument mit mir und komme, um es am Hof zur Bestätigung vorzuzeigen. Ich bitte nur darum, vorübergehend eure hohe Station nutzen zu dürfen; wenn die Sache erledigt ist, ziehen wir weiter.“

Der Stationsvorsteher erwiderte den Gruß und sagte: „Dieses Amt wurde gerade errichtet, um reisende Gesandte zu empfangen. Ihr seid höchst willkommen. Bitte tretet ein, bitte tretet ein.“

Tripitaka freute sich sehr und rief seine Schüler herbei, damit sie ihn begrüßten.

Der Stationsvorsteher sah, dass ihre Gesichter abscheulich waren, und bekam heimlich Angst, ohne zu wissen, ob sie Menschen oder Geister seien. Zitternd konnte er nur Tee anbieten und ein vegetarisches Mahl auftragen. Als er seine Furcht sah, sagte Tripitaka: „Herr, habt keine Angst. Obwohl meine drei Schüler hässlich aussehen, sind ihre Herzen alle gut. Wie das Sprichwort sagt: ‚Ein hässliches Gesicht kann dennoch einen guten Menschen verbergen.‘ Warum solltet Ihr euch fürchten?“

Bei diesen Worten gewann der Stationsvorsteher endlich wieder etwas Ruhe und fragte: „Heiliger Meister, wo liegt das Tang-Reich?“

Tripitaka sagte: „Im Land des Mittleren Reichs des Südlichen Kontinents.“

Der Stationsvorsteher fragte: „Wann seid ihr von zu Hause aufgebrochen?“

Tripitaka sagte: „Im dreizehnten Jahr von Zhenguan. Nun sind vierzehn Jahre vergangen. Wir haben zahllose Flüsse und Berge ertragen, ehe wir diesen Ort erreichten.“