Kapitel 91: In Jinping-Fu leuchten zur Vollmondnacht die Laternen; Tripitaka legt in der Xuanying-Höhle Zeugnis ab

Beim Üben des Chan taugt kein träges Bemühen;
ein schlechtes Pferd und ein wildes Affenherz muss man sogleich abschneiden.
Hältst du beides fest und bindest es nieder, dann blüht das Farbenbild auf;
lässt du es nur einen Augenblick frei, stürzt du in die drei bösen Pfade.
Lässt du den heiligen Elixierstrom bequem auslaufen,
welkt deine jadegleiche Natur im Handumdrehen dahin.

Wische Freude, Zorn, Sorge und Grübelei hinweg;
erst dann gewinnt man das Geheimnisvolle und Wunderbare, als wäre es nichts.

Tripitaka und seine drei Schüler verließen nun Jadeblumen-Stadt und reisten friedlich weiter. Eine solche Fahrt hätte man wahrhaftig das Land der Glückseligkeit nennen können. Nach fünf oder sechs Tagesreisen sahen sie eine weitere Stadt. Tripitaka fragte Wukong:

„Was ist das für ein Ort?“

Wukong sagte: „Das ist eine Stadt. Auf der Mauer steht ein Fahnenmast, aber keine Fahne. Ich weiß noch nicht, zu welchem Bezirk sie gehört. Kommen wir näher und fragen nach.“

Als sie an die Osttorstraße kamen, sahen sie links und rechts lärmende Teehäuser und Schankstuben, dazu belebte Reis- und Ölmärkte. In den Gassen lungerten einige Nichtstuer herum. Als sie Zhu Bajie mit seinem langen Maul, Sha Wujing mit seinem schwarzen Gesicht und Sun Wukong mit seinen roten Augen sahen, drängten sie sich zusammen, um zu starren. Niemand wagte sich jedoch heran, um Fragen zu stellen.

Tripitaka schwitzte vor Angst, weil er nur befürchtete, sie könnten Ärger machen. Sie gingen noch durch einige weitere Gassen und hatten die eigentliche Stadt noch immer nicht erreicht, da sahen sie plötzlich ein Klostertor mit den drei Zeichen „Ciyun-Kloster“ darüber.

Tripitaka sagte: „Könnten wir nicht dort hinein, das Pferd ein wenig ruhen lassen und eine vegetarische Mahlzeit einnehmen?“

Wukong sagte: „Gut. Gut.“

Also gingen die vier gemeinsam hinein. Dort sahen sie:

Kostbare Hallen von herrlicher Pracht und erhabene Thronsitze.
Buddhahäuser ragten über die Wolken hinaus; die Mönchszellen ruhten im stillen Mondlicht.
Zinnoberroter Dunst schwebte um die Höhe der Pagode; grüne Bäume warfen tiefe Schatten auf den Raum des Sutra-Rades.
Ein wahres Land der Reinheit war es, ein falscher Drachenpalast; im Großen-Held-Saal lagen purpurne Wolken.
In den beiden Gängen lachten müßige Gäste und kamen und gingen;
auf dem Turm stiegen Besucher empor, sooft das Tor offenstand.
Im Räucherbecken brannte ohne Unterlass Duft und Feuer;
die Lampen auf dem Altar glimmten Nacht für Nacht.
Und aus der Abtskammer klang der Schlag einer goldenen Glocke,
während die Mönche mit heller, klarer Stimme Sutras rezitierten.

Als die vier sich umsahen, trat ein Mönch aus dem Gang hervor und verbeugte sich vor Tripitaka.

„Heiliger Meister, woher kommst du?“

Tripitaka sagte: „Ich bin ein Schüler aus China im östlichen Land des Großen Tang.“

Der Mönch fiel auf den Boden nieder und verbeugte sich. Tripitaka eilte hinzu, um ihm aufzuhelfen. „Warum verneigt sich der Abt auf diese Weise?“

Der Mönch legte die Hände zusammen und sagte: „Alle hier, die Gutes üben, Sutras lesen und den Buddha anrufen, hoffen, in Eurem Land China wiedergeboren zu werden. Als ich Euer heiliges Auftreten und Eure Gewänder sah, wusste ich sofort, dass Ihr wahrhaftig einer der Glücklichen aus einem früheren Leben seid, und deshalb verbeugte ich mich.“

Tripitaka lächelte. „Ich schäme mich, ich schäme mich. Ich bin doch nur ein Wandermönch. Was für ein Glück könnte das sein? Wenn der Abt hier in Behaglichkeit und Muße lebt, dann seid Ihr der wahrhaft Begünstigte.“

Der Mönch führte Tripitaka in die Haupthalle, damit er sich vor den Bildern verbeuge. Erst dann rief Tripitaka seine Schüler herein. Es stellte sich heraus, dass Wukong und die anderen, als sie den Mönch mit ihrem Meister sprechen sahen, das Gesicht abgewandt, das Pferd geführt und neben dem Gepäck gestanden hatten. Der Mönch hatte sie nicht weiter beachtet. Als er plötzlich Tripitakas Ruf nach seinen Schülern hörte, drehten sich die drei endlich um.

Der Mönch sah sie und rief erschrocken: „Mein Gott, warum sind Eure Schüler so hässlich?“

Tripitaka sagte: „Hässlich sind sie wohl, aber sie besitzen durchaus magische Kraft. Ich verdanke ihnen auf dem ganzen Weg mein Leben und meinen Schutz.“

Während sie noch sprachen, kamen weitere Mönche von drinnen heraus und verbeugten sich. Der Mönch, der zuerst hinausgekommen war, sagte zu den anderen:

„Dieser heilige Meister ist ein Mann aus dem Großen Tang in China. Die drei dort sind seine Schüler.“

Die anderen Mönche sagten halb erfreut, halb ängstlich: „Heiliger Meister, Ihr aus dem großen China, was führt Euch hierher?“

Tripitaka sagte: „Ich reise auf kaiserlichen Befehl des Tang-Königs nach Lingshan, um vor dem Buddha niederzufallen und die Sutras zu erbitten. Ich bin nur eben durch Euer ehrwürdiges Gebiet gekommen und kam direkt in Euer Kloster, erst um nach dem Bezirk zu fragen und zweitens, um vor dem Weiterziehen eine Mahlzeit zu erbitten.“

Die Mönche freuten sich allesamt und baten ihn in die Abtskammer. Dort waren auch einige Mönche, die für Haushalte die rituellen vegetarischen Mahlzeiten zubereiteten.

Der erste Mönch ging hinein und rief aus: „Kommt und seht euch diese Leute aus China an. Also gibt es in China sowohl schöne als auch hässliche Menschen. Die Schönen sind kaum zu beschreiben oder zu malen, die Hässlichen aber sind wahrlich seltsam.“

Viele Mönche und die Gastgeber der Mahlzeit kamen heraus, um sie zu begrüßen. Nach dem Gruß setzten sie sich. Als der Tee getrunken war, fragte Tripitaka:

„Wie heißt dieser Ort?“

Die Mönche sagten: „Das hier ist Jinping-Fu, ein Grenzbezirk jenseits des Landes Indien.“

Tripitaka fragte: „Wie weit ist es von Eurer Präfektur bis nach Lingshan?“

Die Mönche sagten: „Von hier bis zur Hauptstadt sind es zweitausend Li. Das ist die Strecke, die wir selbst gegangen sind. Westwärts nach Lingshan sind wir nicht gekommen, deshalb wissen wir nicht, wie viele Li noch übrig sind, und wagen keine leichte Antwort.“

Tripitaka dankte ihnen.

Nach einer Weile wurde die vegetarische Mahlzeit aufgetragen. Als man gegessen hatte, wollte Tripitaka aufbrechen, doch die Mönche und die Gastgeber hielten ihn zurück:

„Heiliger Meister, bleibt doch noch ein oder zwei Tage. Wenn das Laternenfest vorüber ist, könnt Ihr ohne Sorge weiterziehen.“

Tripitaka fragte erschrocken: „Ich reise auf dem Weg nur mit Bergen und Flüssen vor Augen und fürchte stets Dämonen und Ungeheuer. Ich habe schon viele Tage verloren. Wann ist denn das Laternenfest?“

Die Mönche lachten. „Heiliger Meister, Ihr seid dem Buddha ergeben und dem Erwachen des Herzens zugewandt, darum denkt Ihr an solche Dinge nicht. Heute ist der dreizehnte Tag des ersten Monats. Heute Nacht werden die Laternen geprüft. Der fünfzehnte ist der erste Vollmond. Die Laternen werden erst am achtzehnten oder neunzehnten abgehängt. Hier liebt man Festlichkeiten, und unser Präfekt liebt das Volk. Im ganzen Bezirk hängen die Laternen hoch, und Flöten und Schalmeien klingen die ganze Nacht. Es gibt auch eine Goldlampenbrücke, ein Überbleibsel aus uralter Zeit, das bis heute in voller Pracht leuchtet. Bleibt noch ein paar Tage, ihr Herren; unsere wilden Hügel können euch schon versorgen.“

Tripitaka hatte keine Wahl und blieb.

In jener Nacht hallten im Buddha-Saal Glocken und Trommeln bis in den Himmel, während die Nachbarn und Gläubigen Laternen herbeibrachten, um sie vor Buddha darzubringen. Tripitaka und die anderen kamen alle aus der Abtskammer heraus, um die Laternen zu betrachten, und kehrten dann zum Schlafen zurück. Am nächsten Tag brachten die Mönche wieder eine vegetarische Mahlzeit. Nachdem sie gegessen hatten, gingen sie gemeinsam in den hinteren Garten, um dort zu spazieren und zu spielen.

Das war wahrhaftig ein schöner Ort:

Der erste Monat des Jahres war da, der junge Frühling kam.
Gärten und Haine waren still und fein, die Szenerie hell und üppig.
Bäume und Blumen aller Jahreszeiten wetteiferten in ihrer Schönheit;
Stockwerk auf Stockwerk waren die Gipfel und Kämme grün von überlagerter Farbe.
Süßes Gras regte sich vor den Stufen;
alte Pflaumenzweige dufteten bereits.
Rot färbte zuerst die Pfirsichblüten,
Grün kehrte im frischen Weidenlaub zurück.
Man soll nicht von der Pracht des Goldtal-Gartens reden,
und auch nicht lange bei der anmutigen Art der Wangchuan-Bilder verweilen.
Ein einziger Wasserlauf zog sich hindurch, mit wilden Enten, die ein und aus glitten;
tausend Bambusstäbe standen dort, sodass selbst Dichter ins Zögern gerieten.
Pfingstrosen, Baum-Pfingstrosen, Crape-Myrten und Winterjasmin erwachten eben erst;
Kamelien, rote Pflaumen, Frühlingsblüten und wohlriechender Seidelbast blühten schon in hellem Glanz.
Auf dem schattigen Felsen hielt der Schnee noch seine Kälte;
in den fernen Bäumen trug ein Schleier aus Rauch bereits den Frühling.
Hirsche blickten am Teich in ihr Spiegelbild,
Kraniche kamen unter den Kiefern, um der Zither zu lauschen.
Im Osten standen einige Hallen, im Westen einige Pavillons für die Gäste der Nacht;
im Süden einige Gebetshallen, im Norden einige Pagoden, wo die Mönche in Stille sitzen konnten.
Unter den Blumen gab es ein oder zwei Häuser zur Pflege des Geistes, mit gestaffelten Dachvorsprüngen und hohen Bögen;
zwischen Bergen und Wasser lagen drei oder vier Kammern zur Läuterung der Dämonen, mit stillen Schreibtischen und hellen Fenstern.
Wahrlich, ein Ort, den der Himmel zum verborgenen Leben geschaffen hat, und man braucht kein Penglai anderswo zu suchen.

Die Schüler genossen den Ort einen ganzen Tag lang. Sie betrachteten die Laternen im Saal und gingen dann wieder hinaus, um das Laternenspiel auf den Straßen zu sehen.

Dort sahen sie:

Achatsiedlungen aus Blüten, Kristallgrotten, Hallen aus Wolkenkiesel und andere Gemächer,
als lägen Schicht auf Schicht Stickereien und darüber noch einmal Schicht auf Schicht Vollendung.
Der Schatten der Sternenbrücke flackerte und erschütterte Himmel und Erde;
hier und da schwankten rote Feuerbäume.
Flöten und Trommeln erfüllten die sechs Straßen,
der Mond schien wie Jade über den tausend Toren,
und hunderttausend Häuser atmeten Duft.
An manchen Stellen ragten Zwillingsgipfel hoch auf, und Fische und Drachen sprangen aus dem Meer, während Phönixe in die Luft stiegen.
Laternenlicht und Mondlicht waren ein einziges helles Miteinander.
In den Reihen von Seide und Brokat lächelten alle beim Klang von Pfeifen und Gesang.
Wagen und Pferde dröhnten und rollten dahin: kein Ende nahmen die schönen Gesichter, die kühnen und freien Männer und der unerschöpfliche Glanz.

Tripitaka und die Mönche sahen sich die Laternen im Kloster an und gingen dann in die Osttorstraße, um sich unter das Volk zu mischen. Erst in der zweiten Nachtwache kehrten sie zur Ruhe zurück.

Am nächsten Tag sagte Tripitaka zu den Mönchen: „Ich hatte einst den Wunsch, eine Pagode zu fegen. Da heute der erste Vollmond ist, bitte ich Euch, die Türen der Pagode zu öffnen und mir zu erlauben, meinen Wunsch zu erfüllen.“

Die Mönche öffneten die Türen sofort.

Bruder Sha nahm die Mönchsrobe und folgte Tripitaka. Auf der ersten Ebene zog Tripitaka die Robe an, verbeugte sich vor Buddha, sprach sein Gebet und fegte diese Ebene sauber. Danach zog er die Robe aus und gab sie Bruder Sha. So fegte er die zweite Ebene, dann die dritte, bis er ganz hinauf auf die Spitze gelangt war.

Auf jeder Ebene der Pagode standen Buddha-Bilder und offene Fenster, und jede gefegte Ebene war zugleich eine, die er bewunderte und pries. Als er fertig war, war es bereits spät, und die Lampen wurden noch einmal entzündet.

In jener Nacht war es der fünfzehnte Tag, das eigentliche Laternenfest. Die Mönche sagten: „Heiliger Meister, in der vorletzten Nacht sahen wir die Laternen nur in den wilden Hügeln und in den Torstraßen. Heute Nacht ist der rechte Festabend. Wollt Ihr in die Stadt gehen und die Goldlampen sehen?“

Tripitaka war einverstanden, und er ging mit Wukong, Bajie, Sha Wujing und vielen Mönchen des Klosters in die Stadt.

Wahrlich:

Die dritte und fünfte Nacht sind schön und hell, und der erste Vollmond bringt den Frühling ins Leuchten.
Blumenlaternen hängen über dem lärmenden Markt, und alle singen das Lied des Friedens.
Laternenlicht und heller Mond erstrahlen in der Nacht des Laternenfestes;
mit rechtzeitigem Regen und günstigem Wind verspricht das Jahr eine reiche Ernte.

Damals verbot die Nachtwache das Umhergehen nicht, und die Menge war dicht und unruhig. Da waren Tänzer, Stelzenläufer, Gespensterkostüme und Elefantenreiter, die sich überall drängten, nicht zu zählen.

Als sie die Goldlampenbrücke erreichten, traten Tripitaka und die Mönche näher und sahen, dass dort drei goldene Laternen standen. Jede war so groß wie ein Bottich und erleuchtete von unten her die beiden Stockwerke eines zierlichen, durchscheinenden Gebäudes. Sie waren aus feinem Goldfaden gewebt und innen mit dünnen Glasplatten ausgekleidet. Ihr Licht leuchtete wie Mondschein, und das Öl verbreitete einen starken Duft.

Tripitaka fragte die Mönche: „Was ist das für Öl? Warum riecht es so wunderbar?“

Die Mönche sagten: „Heiliger Meister, Ihr wisst es nicht. Hinter unserer Präfektur liegt ein Kreis namens Mintian, der sich über zweihundertvierzig Li erstreckt. Jedes Jahr, wenn die Last von Abgaben und Frondiensten verteilt wird, gibt es zweihundertvierzig große Haushalte, die für das Laternenöl zuständig sind. Die Lasten von Präfektur und Kreis sind schon schwer genug, doch diese Großhaushalte tragen die schwerste Bürde. Jeder einzelne Haushalt muss im Jahr mehr als zweihundert Silbertael aufbringen. Dieses Öl ist kein gewöhnliches Öl, sondern duftendes geklärtes Butterschmalzöl. Ein Tael davon ist zwei Tael Silber wert, und ein Jin ist dreiunddreißig Tael wert.

„Jede der drei Laternenkufen fasst fünfhundert Jin, also insgesamt eintausendfünfhundert Jin. Das ergibt zusammen vierundvierzigtausend Tael Silber. Dazu kommen noch Nebenkosten und Umlagen, sodass es am Ende über fünfzigtausend Tael sind. Und es brennt doch nur drei Nächte.“

Wukong sagte: „Bei so viel Öl, wie kann man das in nur drei Nächten verbrauchen?“

Die Mönche sagten: „In jedem Bottich sind neunundvierzig große Lampengestelle. Sie bestehen aus Schilf, das mit Seidenflocke umwickelt ist, und sind ungefähr so dick wie ein Hühnerei. Heute Nacht ist erst die erste. Wenn der Buddha sich zeigt, ist morgen Nacht das Öl schon fort und die Laternen werden dunkel.“

Bajie lachte daneben. „Dann nimmt der Buddha also auch das Öl mit.“

Die Mönche sagten: „Genau so sagt es das Volk. Von alters her bis heute erzählen das alle Häuser in Stadt und Bezirk. Wenn das Öl austrocknet, heißt es, der Buddha habe die Lampen mitgenommen, und dann wird das Getreide von selbst reichlich gedeihen. Wenn in einem Jahr das Öl nicht austrocknet, dann ist die Ernte schlecht und Wind und Regen geraten aus dem Takt. Deshalb bringen die Leute alle diese Gabe dar.“

Während sie noch sprachen, hörten sie hoch oben am Himmel ein brausendes Windgeräusch. Es erschreckte alle Laternenbetrachter, sodass sie auseinanderstoben. Selbst die Mönche konnten nicht mehr stehen und sagten: „Heiliger Meister, lasst uns zurückgehen. Der Wind kommt. Das muss der Buddha sein, der in glücksverheißender Pracht herabsteigt, um sich die Laternen anzusehen.“

Tripitaka fragte: „Woher wisst Ihr, dass es der Buddha ist, der sich die Laternen ansieht?“

Die Mönche sagten: „Jedes Jahr ist es so. Noch vor der dritten Nachtwache kommt der Wind. Wir wissen dann, dass die Buddhas zum Segen herabsteigen, und deshalb weicht jeder aus.“

Tripitaka sagte: „Ich bin einer, der an den Buddha denkt, den Buddha rezitiert und sich vor dem Buddha verneigt. Wenn die Szene so schön ist und die Buddhas wirklich herabsteigen, dann will ich ihnen meine Verbeugung darbringen.“

Die Mönche baten ihn weiterzugehen, aber er wollte nicht. Nach einer Weile erschienen im Wind tatsächlich drei Buddha-Gestalten und kamen nahe an die Laternen heran. Tripitaka erschrak so sehr, dass er auf die Spitze der Brücke lief und sich voller Prostration niederwarf.

Wukong zog ihn hastig hoch. „Meister, das sind keine guten Leute. Das sind gewiss böse Geister.“

Noch ehe er zu Ende gesprochen hatte, wurde das Laternenlicht dunkel. Mit einem Rauschen packte jemand Tripitaka und ritt mit ihm im Wind davon.

Ach. Es war kein Tempel, keine Höhle, sondern wirkliche Monster, die sich Jahr für Jahr als Buddhas verkleideten und sich die Laternen anschauten.

Bajie erschrak so sehr, dass er links und rechts suchte. Bruder Sha rief nach beiden Seiten. Wukong schrie: „Brüder, Ihr müsst hier nicht so rufen. Meister ist von Freude in Kummer umgeschlagen und bereits von einem Dämon entführt worden.“

Die Mönche fürchteten sich und sagten: „Großvater, woher weißt du, dass es ein Dämon war?“

Wukong lächelte. „Ihr unwissenden Sterblichen seid jahrelang betrogen worden und sagt nur, die wahren Buddhas stiegen segensreich herab, um diese Laternenopfer entgegenzunehmen. Der Wind eben und die Buddha-Gestalt waren die drei Dämonen. Mein Meister konnte sie nicht unterscheiden, und als er oben auf der Brücke niederfiel, nutzten sie das Dunkel des Lampenlichts, verhüllten die Gefäße und verschleppten meinen Meister mitsamt dem Öl.

„Ich war ein wenig zu langsam, darum entkamen die drei auf dem Wind.“

Bruder Sha sagte: „Senior-Bruder, was machen wir jetzt?“

Wukong sagte: „Nicht zaudern. Ihr beide geht mit den Mönchen zum Kloster zurück und bewacht Pferd und Gepäck. Alter Sun folgt diesem Wind und jagt ihnen nach.“

Der Große Weise sprang hastig auf seine Somersault-Wolke und stieg in den Himmel. Dem üblen Geruch des Windes folgend, ritt er geradewegs nach Nordosten. Als der Morgen dämmerte, hörte der Wind plötzlich auf. Er sah einen großen Berg, steil und rau, wahrlich hochragend. Ein schöner Berg:

Schicht um Schicht von Schluchten und Rinnen, überall sich windende Quellen.
Weinranken hingen von den senkrechten Klippen; Kiefern und Zypressen standen hoch auf den leeren Felsen.
Kraniche riefen im Morgendunst; Wildgänse schrien zwischen den Morgenwolken.
Gipfel ragten scharf und steil wie Hellebarden;
Felsen lagen in wilden, gebrochenen Schichten.
Der Gipfel erhob sich zehntausend Ren hoch,
während die Kämme sich tausendfach falteten.
Wilde Blumen und edle Bäume kannten den Frühling und brachen auf;
Kuckucke und Pirolle antworteten auf das schöne Wetter.
Er war hoch und großartig und doch schroff und gefährlich,
alt, sonderbar und schwer zu begehen.
Lange sprach dort niemand,
und nur das schlafähnliche Grunzen von Tigern und Leoparden war zu hören.
Wohlriechende Antilopen und weiße Hirsche kamen und gingen;
Jadehasen und grüne Wölfe kehrten immer wieder.
In den tiefen Schluchten strömten Bäche für tausend Li,
und das sich wendende Wasser schlug klar gegen die Felsen.

Der Große Weise suchte eben am Hang nach einem Weg, da sah er vier Männer, die von der Westflanke her drei Schafe hinabtrieben und laut riefen: „Öffnet Frieden.“

Wukong ließ seine feurigen Augen aufblitzen und schaute genau hin. Er erkannte sie als die Beamten von Jahr, Monat, Tag und Stunde in Verkleidung. Sogleich zog er seinen Eisenstab heraus und schüttelte ihn, bis er so dick wie eine Schale und so lang wie zwölf Fuß war.

Er sprang vom Felsen hinab und rief: „Wo verbergt ihr eure Köpfe und zieht die Hälse ein? Wohin wollt ihr denn gehen?“

Als die vier Beamten ihn den Wind benennen hörten, erschraken sie so sehr, dass sie die drei Schafe davontrieben und ihre wahre Gestalt annahmen. Sie traten am Wegesrand zur Seite und verbeugten sich.

„Großer Weise, verzeiht uns. Verzeiht uns.“

Wukong sagte: „Seit einer Weile brauche ich euch gar nicht mehr. Ihr seht, dass Alter Sun in Ruhe gelassen wurde, und einer nach dem anderen seid ihr faul geworden. Ihr seid nicht einmal gekommen, um mich zu besuchen. Was soll das heißen? Warum habt ihr meinen Meister nicht heimlich geschützt? Wohin seid ihr alle verschwunden?“

Die Beamten sagten: „Euer Meister hat in seinen Meditationen im Ciyun-Kloster in Jinping-Fu zu sehr nachgelassen und zu sehr am Vergnügen gehangen. Wenn das Glück seinen Höhepunkt erreicht, schlägt es in Niedergang um, und aus Freude wird Kummer. Er ist nun von bösen Geistern gefangen worden. Die schützenden Tempelwächter sind noch bei ihm.

„Wir wussten, dass der Große Weise die ganze Nacht nach ihm suchen würde, und fürchteten, Ihr würdet die Berge und Wälder nicht kennen. Darum sind wir eigens gekommen, um Bericht zu erstatten.“

Wukong sagte: „Wenn ihr Bericht erstatten wolltet, warum habt ihr euch dann verkleidet und drei Schafe vor euch hergetrieben und dabei so herumgeschrien?“

Die Beamten sagten: „Wir haben die drei Schafe genommen, um auf das Wort ‚Öffnet Frieden‘ zu antworten. Das nennt man ‚drei Yangs öffnen Frieden‘ und soll die Ausweglosigkeit brechen, die Euren Meister gefesselt hat.“

Wukong war wütend und wollte zuschlagen. Doch da er den Grund sah, verschonte er sie, steckte den Stab weg, wandelte seinen Zorn in ein Lächeln und fragte:

„Ist dieser Berg wirklich der Ort der Dämonen?“

Die Beamten sagten: „Ja. Der Berg heißt Qinglong-Berg, und darin liegt die Xuanying-Höhle. In der Höhle leben drei Dämonen: der erste ist der Große König der Kälteabwehr, der zweite der Große König der Hitzeabwehr und der dritte der Große König der Staubabwehr. Diese Dämonen sind schon seit tausend Jahren hier.

„Seit ihrer Kindheit liebten sie es, duftendes geklärtes Butterschmalzöl zu essen. Als sie zu Geistern wurden, kamen sie hierher, verkleideten sich als Buddhas und täuschten die Beamten und Leute von Jinping-Fu, sodass die Goldlampen errichtet wurden, deren Öl eben jenes Butterschmalzöl ist. Jedes Jahr am fünfzehnten Tag des ersten Monats verwandeln sie sich in Buddhas und sammeln das Öl ein. In diesem Jahr sahen sie Euren Meister, erkannten ihn als heiligen Mönch und nahmen ihn samt euch mit in die Höhle. In wenigen Tagen wollen sie das Fleisch Eures Meisters in Stücke schneiden und in Butterschmalzöl ausbraten.

„Ihr müsst sogleich Eure Kraft aufbieten und ihn retten gehen.“

Als Wukong das hörte, schickte er die vier Beamten fort und ging um den Bergrücken herum auf die Suche nach der Höhle.

Nachdem er weniger als einige Li gegangen war, sah er an einem Bachufer eine Felswand. Unter der Wand stand ein Steinhaus mit zwei Steintüren, halb offen, halb geschlossen.

Neben dem Tor stand eine Steintafel mit sechs Zeichen: Qinglong-Berg, Xuanying-Höhle.

Wukong wagte nicht, unbedacht einzutreten. Er blieb stehen und rief: „Dämonen! Bringt meinen Meister sofort heraus!“

Mit einem Krachen flogen die Tore auf, und ein Trupp von Rinderkopf-Geistern stürmte heraus. Einer von ihnen, dumpf und benommen, fragte: „Wer bist du, dass du es wagst, hier so zu rufen?“

Wukong sagte: „Ich bin der älteste Schüler des heiligen Mönchs Tang Sanzang aus dem östlichen Großen Tang, der gen Westen reist, um die Sutras zu holen. Als wir in Jinping-Fu die Laternen betrachteten, hat euer Monsterführer meinen Meister entführt. Gebt ihn schleunigst zurück und schont eure Leben. Andernfalls stürze ich euer Nest um und zermahle euch zu blutigem Brei.“

Die kleinen Dämonen liefen eilig hinein, um zu melden: „Großer König, Unheil! Unheil!“

Die drei alten Dämonen hielten Tripitaka tief drinnen in der Höhle fest. Sie fragten weder nach Recht noch nach Unrecht. Sie befahlen den kleinen Dämonen, ihm die Kleider auszuziehen, klares Wasser aus dem Wildbach zu holen, um ihn zu waschen, und planten dann, ihn fein zu schneiden und in geklärtem Butterschmalzöl zu braten.

Als sie den Ruf „Unheil!“ hörten, erschraken die alten Monster und fragten, was geschehen sei.

Der kleine Dämon sagte: „Vor dem Tor steht ein Mönch mit haarigem Gesicht und Donnermaul und ruft, euer großer König habe seinen Meister entführt und müsse ihn schleunigst wieder herausgeben, sonst würden wir alle zu blutigem Brei.“

Die alten Dämonen hörten das und waren alle alarmiert. „Wir haben diesen Kerl eben erst gefasst und noch nicht einmal nach seinem Namen oder Ursprung gefragt. Ihr Untergebenen, zieht ihm wieder die Kleider an und bringt ihn hierher zur Befragung. Lasst uns sehen, wer er ist und woher er kommt.“

Die Monster strömten heran, banden Tripitaka los, kleideten ihn an und schoben ihn vor den Sitz. Tripitaka zitterte am ganzen Leib, kniete darunter nieder und rief:

„Großer König, verschont mein Leben. Verschont mein Leben.“

Die drei Dämonen sagten gemeinsam: „Aus welchem Land kommst du, Mönch? Warum hast du eine Buddha-Gestalt gesehen und bist nicht ausgewichen, sondern in unsere Wolkenstraße geraten?“

Tripitaka warf sich nieder und sagte: „Dieser arme Mönch wurde im östlichen Land vom Tang-Kaiser ausgesandt, um im Großen Donnerkloster in Indien vor dem Buddha niederzufallen und die Sutras zu suchen. Als wir ins Ciyun-Kloster in Jinping-Fu kamen, baten uns die Mönche dort freundlicherweise zum Laternenfest zu bleiben. Auf der Goldlampenbrücke sah ich, wie der große König in einer Buddha-Gestalt erschien. Ich bin nur ein Fleisch-und-Blut-Mensch; wenn ich Buddha sehe, verbeuge ich mich. Darum bin ich mit der Wolkenstraße des Königs zusammengestoßen.“

Der Dämon sagte: „Ihr seid aus dem Osten hierhergekommen, der Weg war weit. Wie viele Leute wart Ihr? Wie hießen sie? Meldet alles wahrheitsgetreu, dann verschone ich Euer Leben.“

Tripitaka sagte: „Mein weltlicher Name ist Chen Xuanzang. Schon als Kind war ich Mönch im Jinshan-Kloster. Später, auf kaiserlichen Befehl des Tang-Kaisers, diente ich als Mönchsbeamter im Hongfu-Kloster von Chang'an.

„Dann träumte Kanzler Wei Zheng davon, den alten Drachenkönig des Jing-Flusses zu köpfen, und der Tang-König besuchte die Unterwelt und kehrte lebend in die Welt der Lebenden zurück. Er richtete die Wasser-und-Land-Versammlung ein, um die Seelen in der Finsternis zu erlösen, und der Tang-König wählte mich erneut zum Vorsteher des Rituals, als Hauptmeister und Hauptverwalter. Glücklicherweise erschien die Bodhisattva Guanyin und sagte mir, dass die wahren Sutras des Großen Donnerklosters im Westen die Toten retten und in den Himmel erheben könnten. Sie sandte mich hierher, um sie zu holen, und verlieh mir den Titel Tripitaka, während sie Tang zu meinem Familiennamen machte, sodass mich alle Tang Sanzang nennen.

„Ich habe drei Schüler.

„Der erste trägt den Familiennamen Sun und heißt Wukong, der Wanderer. Er ist der Große Weise, der dem Himmel gleich ist und nun auf den rechten Weg zurückgekehrt ist.“

Als die Monster diesen Namen hörten, erschraken sie. „Ist das jener Große Weise, der vor fünfhundert Jahren im Himmelspalast Unruhe gestiftet hat?“

Tripitaka sagte: „Genau der. Der zweite trägt den Familiennamen Zhu und heißt Wuneng Bajie; er ist die Wiedergeburt des Marshals Tianpeng. Der dritte trägt den Familiennamen Sha und heißt Wujing; er ist die irdische Verkörperung des Vorhanghebenden Generals.“

Als die drei Dämonenkönige das hörten, erschraken sie alle. „Gut, dass wir ihn noch nicht gegessen haben. Ihr Untergebenen, fesselt Tang Sanzang mit Eisenketten nach hinten, und wartet, bis wir seine drei Schüler gefasst haben, dann machen wir ein vollständiges Mahl daraus.“

Also wählten sie einen Trupp Bergochsen-Geister, Wasserochsen-Geister und Gelbochsen-Geister, jeder mit Waffen bewaffnet, und marschierten mit Trommeln und Bannern zum Tor hinaus.

Die drei Dämonen, vollständig gerüstet, kamen vor das Tor und schrien: „Welcher von euch wagt es, hier so zu lärmen?“

Wukong stand auf dem Felsen und betrachtete sie genau. Die Monster waren so geboren:

Bemalte Gesichter, ringförmige Augen und zwei hoch aufragende Hörner.
Vier spitze Ohren, in denen ein heller Geist funkelte.
Ihr Leib war gemustert wie ein farbiges Gemälde, und überall schimmerte gestickte Pracht.
Der erste trug eine Fuchspelzmütze, warm und dick auf dem Kopf,
und aus seinem ganzen Gesicht stieg dampfend heißer Atem.
Der zweite trug ein leichtes Gazegewand, das wie Feuer loderte,
und an allen vier Füßen glänzte gemustertes Jade.
Der dritte hatte ein mächtiges Gebrüll, das wie Donner bebte,
und seine Hauer waren scharf wie Silbernadeln.
Alle waren tapfer und wild, jeder mit einer anderen Waffe:
einer führte eine Hellebarden-Axt, ein anderer ein großes Schwert;
der dritte trug eine kräftige Rankenstange quer über die Schulter.

Außerdem gab es allerlei große und kleine Geister, sieben hoch und acht kurz, sieben dick und acht dünn, allesamt Rinderkopf-Unholde mit Speeren und Knüppeln in den Händen. Drei große Banner standen dort, klar beschriftet mit „Großer König der Kälteabwehr“, „Großer König der Hitzeabwehr“ und „Großer König der Staubabwehr“.

Sun Wukong sah eine Weile zu und konnte es nicht länger ertragen. Er trat vor und rief laut:

„Ihr räuberischen Bestien! Erkennt ihr Old Sun nicht?“

Der Dämon schrie zurück: „Bist du jener Sun Wukong, der im Himmel Unruhe gestiftet hat? Wahrhaftig, der Name kommt einem zu Ohren, ehe man das Gesicht sieht. So also sieht der Affe aus.“

Wukong geriet in Zorn und beschimpfte ihn. „Du Dieb des Laternenöls, du ölzüngiger Unhold, hör auf mit deinem Unsinn und gib mir sofort meinen Meister zurück.“

Er stürmte vor und schlug mit seinem Eisenstab zu. Die drei alten Dämonen hoben ihre Waffen und stellten sich ihm hastig entgegen.

Der Kampf in der Bergschlucht war erbittert:

Hellebarden-Axt, Stahlklinge und Rankenstange - der Affenkönig begegnete ihnen allen mit einem einzigen Stab.
Die Monster von Kälte, Hitze und Staub kannten den Ruhm des Großen Weisen, der dem Himmel gleich ist.
Wenn der Stab sich hob, fürchteten sogar Götter und Geister; wenn Axt und Klinge herabfuhren, blitzten sie in wildem Chaos.
Wunderbar wahrlich ist das wahre Leerebild des gemischten Ursprungs,
denn es konnte den falschen Buddha-Gestalten der drei Dämonen standhalten.
Die drei, die seit langem von gestohlenem Öl fett geworden waren, wollten nun den kaiserlichen Mönch ergreifen.
Dieser hier war für seinen Meister über Bergwege gereist und fürchtete die Ferne nicht;
jener dort hatte die Laternenopfer schon seit Jahren für seinen eigenen gierigen Mund gehalten.
Nur das Klirren von Äxten und Klingen war zu hören; nur der Stab ertönte und schlug.
Sie stürmten und hielten dagegen, drei gegen einen, und jeder zeigte sein Können.
Als der Kampf sich dem Abendrand näherte,
wusste niemand, wer gewinnen oder verlieren würde.

Sun Wukong und die drei Dämonen kämpften über mehr als einhundertfünfzig Runden, und bis zum Abend war noch immer kein Sieger zu sehen.

Da ließ der Große König der Staubabwehr seine Rankenstange aufblitzen, sprang durch die Linie und schüttelte sein Banner einmal. Der Trupp der Rinderkopf-Unholde drängte vor und umzingelte Wukong in der Mitte, schlug von allen Seiten auf ihn ein.

Wukong sah, dass die Sache schlecht stand. Mit einem Rauschen schwang er sich auf seine Somersault-Wolke und brach aus dem Feld aus.

Die Dämonen verfolgten ihn nicht. Sie riefen den Trupp zurück und richteten ein Nachtmahl her. Man brachte ihnen Essen, und auch Tripitaka erhielt eine Schale, doch nach dem Fang Sun Wukongs und der anderen wollten sie erst weiter verfahren.

Der Meister fastete ohnehin und saß weinend da, ohne es zu wagen, die Schale zu berühren. Darauf müssen wir hier nicht weiter eingehen.

Was Wukong betrifft, so ritt er auf der Wolke zurück ins Ciyun-Kloster und rief:

„Brüder!“

Bajie und Sha Wujing hatten gewartet und überlegt, was zu tun sei. Als sie ihn rufen hörten, kamen sie alle heraus, um ihn zu empfangen.

„Bruder“, sagten sie, „warum bist du erst nach einem ganzen Tag zurückgekehrt? Was ist nur mit Meister geschehen?“

Wukong lachte. „Gestern Nacht habe ich dem Wind nachgesetzt. Bei Tagesanbruch erreichte ich einen Berg und fand den Ort nicht. Glücklicherweise meldeten die vier Amtsbeamten, dass der Berg Qinglong-Berg heiße und darin die Xuanying-Höhle liege. In der Höhle seien drei Dämonen, genannt die Großen Könige der Kälteabwehr, Hitzeabwehr und Staubabwehr. Sie stehlen hier seit Jahren Öl, geben sich als Buddhas aus und täuschen die Beamten und Leute von Jinping-Fu, damit sie Laternenöl darbringen. Dieses Jahr sahen sie unseren Meister, erkannten ihn als heiligen Mönch und verschleppten ihn mitsamt euch in die Höhle. Alter Sun hat die Sache geprüft, die Beamten angewiesen, den Meister heimlich zu schützen, und ist zum Tor gegangen, um sie anzuschimpfen. Die drei Monster kamen gemeinsam heraus und sahen alle aus wie Rinderkopfgeister. Der erste führte eine Hellebarden-Axt, der zweite ein großes Schwert und der dritte eine Rankenstange. Dann kam ein ganzer Haufen Rinderkopf-Geister mit Trommeln und Bannern. Ich kämpfte den ganzen Tag mit ihnen und erreichte ein Patt. Als einer der Dämonenkönige sein Banner schüttelte, kamen alle kleinen Teufel heraus. Ich sah, dass die Nacht hereinbrach und fürchtete, nicht gewinnen zu können, darum kehrte ich auf meiner Somersault-Wolke zurück.“

Bajie sagte: „Könnte das etwa ein Geisterkönig aus Fengdu gewesen sein, der da so lärmte?“

Sha Wujing fragte: „Warum glaubst du denn, dass es ein Geisterkönig aus Fengdu war?“

Bajie lachte. „Weil Bruder sagte, es seien Rinderkopf-Geister gewesen, darum weiß ich es doch.“

Wukong sagte: „Nein, nein. Nach Old Suns Einschätzung sind jene Monster Geister, die aus drei Nashörnern geworden sind.“

Bajie sagte: „Wenn es Nashörner sind, dann fangen wir sie doch und schneiden die Hörner ab. Die wären mehrere Silbertael wert.“

Während sie noch redeten, sagten die Mönche: „Soll Grandfather Sun ein vegetarisches Abendmahl nehmen?“

Wukong sagte: „Wenn es bequem ist, esse ich ein wenig; wenn nicht, ist es auch gut.“

Die Mönche sagten: „Herr, Ihr habt den ganzen Tag gekämpft. Wie könntet Ihr da nicht hungrig sein?“

Wukong lachte. „Wie sollte Old Sun nach nur einem Tag hungrig sein? Ich bin fünfhundert Jahre ohne Speise und Trank ausgekommen.“

Die Mönche wussten nicht, dass er die Wahrheit sagte, und hielten es nur für einen Scherz.

Bald wurde das Essen gebracht, und Wukong aß ebenfalls.

Er sagte: „Lasst uns nun schlafen und uns ausruhen. Morgen gehen wir alle gemeinsam hinaus und halten ihnen stand. Wenn wir die Dämonenkönige fassen können, dann können wir Meister retten.“

Bruder Sha sagte von der Seite: „Bruder, das ist nicht gut. Wie das Sprichwort sagt: ‚Warten bringt Klugheit.‘

Wenn die Monster heute Nacht nicht schlafen und Meister schaden, was dann? Besser, wir gehen gleich jetzt hin und überraschen sie, dann können wir ihn retten. Wenn wir zu lange warten, fürchte ich, verlieren wir die Gelegenheit.“

Bajie hörte das und schüttelte sich mit göttlicher Kraft. „Bruder Sha spricht recht. Lasst uns im Mondlicht die Dämonen unterwerfen.“

Wukong stimmte zu und sagte zu den Mönchen:

„Bewacht das Gepäck und das Pferd. Wir gehen, um die Dämonen zu fangen und sie dann dem Präfekturvorsteher vorzuführen, damit ihre falsche Buddha-Gestalt bewiesen wird und die Last des Laternenöls endet, sodass die Leute des Bezirks entlastet werden. Wäre das nicht gut?“

Die Mönche gehorchten.

Die drei erhoben sich auf glücksverheißenden Wolken und verließen die Stadt.

Wahrlich:

Wenn der Chan-Herzgeist locker wird, gerät das Mönchsgemüt in Unruhe;
wenn Gefahr und Not kommen, verdunkelt sich der Geist des Weges.

Wie diese Reise am Ende Sieg oder Niederlage bringen wird, das muss das nächste Kapitel erzählen.