Kapitel 84: Die Dharani kann nicht ausgelöscht werden; der Dharma-König kehrt in seine natürliche wahre Gestalt zurück

Nun zurück: Tripitaka hatte sein ursprüngliches Yang gefestigt und sich aus der bitteren Schlinge der Begierde gelöst. Mit Wukong an der Spitze zogen sie weiter nach Westen, bis der Sommer ganz hereingebrochen war. Die warmen Winde begannen zu wehen, und die Pflaumenregen fielen in feinen Fäden. Es war eine herrliche Jahreszeit:

Frisches grünes Laub sammelte sich dicht; der Wind war leicht, und die Schwalben führten ihre Jungen.
Neue Lotosblätter kräuselten die Teichoberfläche; schlanker Bambus wurde immer üppiger.
Wohlriechendes Gras breitete bis zum Horizont sein Grün; Bergblumen lagen überall auf dem Boden.
Am Bach standen Rohrkolben wie gepflanzte Schwerter; Granatäpfel entfachten den Weg des Reisens.

Die vier Pilger litten auf ihrem Weg unter der Hitze. Dann sahen sie direkt vor sich zwei lange Reihen hoher Weiden am Straßenrand, und aus ihrem Schatten trat eine alte Frau mit einem Kind unter dem rechten Arm hervor. Sie rief Tripitaka zu:

„Mönch, geht nicht weiter. Wendet euer Pferd sofort um. Wenn ihr weiter nach Westen zieht, geht ihr einen Weg des Todes.“

Tripitaka war so erschrocken, dass er vom Pferd glitt und ehrerbietig grüßte. „Alte Bodhisattva, wie die Alten sagen: ‚Das Meer ist weit genug für Fische, die springen, und der Himmel ist offen genug für Vögel, die fliegen.‘ Warum sollte es keinen Weg gen Westen geben?“

Die alte Frau zeigte nach Westen und sagte: „Etwa fünf oder sechs Li von hier liegt das Königreich der Dharma-Vernichtung. Der König dieses Landes hat in einem früheren Leben einen alten Fehdekrieg mit jemandem gehabt und in diesem Leben ohne jeden Grund neues Unheil angehäuft. Vor zwei Jahren legte er vor dem Himmel ein großes Gelübde ab, zehntausend Mönche zu töten. In diesen zwei Jahren hat er neuntausendneunhundertsechsundneunzig namenlose Mönche einzeln getötet, und nun wartet er nur noch auf vier berühmte Mönche, damit die zehntausend voll werden und sein Gelübde erfüllt ist.

Wenn ihr dorthin geht, lauft ihr direkt in die Arme des Todes.“

Tripitaka erschrak und sagte zitternd: „Alte Bodhisattva, ich bin Euch für Eure Güte von Herzen dankbar. Aber gibt es keinen Weg, um die Stadt herumzugehen?“

Die alte Frau lachte. „Es gibt keinen Umweg. Nur eine einzige Art von Reisenden kann passieren.“

Bajie, der in der Nähe stand, platzte heraus: „Mutter, sprecht nicht in Rätseln. Wir wissen alle, wie man fliegt.“

Wukongs feurige Augen durchschauten die Wahrheit auf der Stelle. Die alte Frau und das Kind waren in Wirklichkeit Guanyin, die Bodhisattva des Mitgefühls, und der Glücksknabe. Er warf sich hastig nieder und rief: „Bodhisattva, Euer Schüler hat Euch nicht empfangen, Euer Schüler hat Euch nicht empfangen.“

Guanyin ritt auf einer Wolke aus Glück heran und glitt sanft davon. Tripitaka war so erschrocken, dass er nicht wusste, wohin mit sich, und nur wieder und wieder knien und sich verneigen konnte. Bajie und Sha Wujing knieten ebenfalls hastig nieder und erwiesen dem Himmel ihre Ehrerbietung. In einem Augenblick war die rosige Wolke schon weit fort und zog zurück in Richtung Südmeer.

Wukong stand auf und half seinem Meister hoch. „Bitte erhebt Euch. Die Bodhisattva ist bereits zu ihrem Juwelenberg zurückgekehrt.“

Tripitaka stand auf und sagte: „Wukong, wenn du wusstest, dass es die Bodhisattva war, warum hast du nicht früher etwas gesagt?“

Wukong lachte. „Ihr wart mit Euren Fragen noch nicht fertig, und ich war schon niedergekniet. Wie hätte ich da noch zu spät geredet?“

Bajie und Sha Wujing sagten: „Dank der Warnung der Bodhisattva muss der Weg vor uns das Königreich der Dharma-Vernichtung sein, wo man Mönche tötet. Was sollen wir tun?“

Wukong sagte: „Habt keine Angst, ihr Tölpel. Wir haben es mit Giftdämonen und wilden Monstern, mit Tigerhöhlen und Drachenbecken aufgenommen und nie einen Kratzer davongetragen. Das hier ist nur ein Land gewöhnlicher Sterblicher. Was sollten wir fürchten? Nur dürfen wir hier nicht bleiben. Es wird schon spät am Tag, und wenn die Leute aus den Dörfern kommen und sehen, dass wir Mönche sind, und es herumrufen, gibt es Ärger. Lasst uns den Meister von der Hauptstraße wegführen und einen stillen Ort finden, um in Ruhe nachzudenken.“

Tripitaka folgte seinem Rat, und sie bogen alle von der Straße in eine Senke am Wegesrand ab und setzten sich dort nieder. Wukong sagte: „Brüder, wacht gut über den Meister. Ich werde mich verwandeln und in die Stadt gehen, um die Wege zu prüfen und einen besseren Plan zu finden. Heute Nacht ziehen wir weiter.“

Tripitaka warnte ihn: „Jünger, nehmt das nicht auf die leichte Schulter. Das Gesetz dieses Landes wird niemanden verschonen. Seid vorsichtig.“

Wukong lachte. „Sorgt euch nicht. Ich habe meine eigene Methode.“

Als er das gesagt hatte, sprang der Große Weise empor und stand mit einem einzigen Satz in der Luft. Seltsam war es: Nichts von oben zog ihn, und nichts von unten stützte ihn. Dieselbe Mutter wie wir alle, war er doch einfach leichter gebaut. Er stand in den Wolken und blickte hinab. In der Stadt unter ihm sah er überall Freude und Wohlstand, wohin das Auge reichte, mit glückverheißendem Glanz, der sich sammelte und ausbreitete. Er sagte: „Was für ein schöner Ort. Warum sollte er ein Ort sein, an dem das Gesetz nicht vernichtet werden kann?“

Er schaute noch eine Weile zu, bis der Himmel dunkel wurde, und dann sah er:

Das Licht der Lampen an den Kreuzstraßen leuchtete hell; aus dem neunfachen Palast klangen Weihrauch und Glocken.
Sieben helle Sterne erleuchteten den blauen Himmel; aus allen Richtungen hatten die Reisenden ihre Bündel abgenommen.
In den sechs Heerlagerstätten erklangen erst jetzt bemalte Hörner; am Turm der fünften Wache begann der Bronzekessel zu tropfen.
Auf allen vier Seiten lag dichter, matter Nachtnebel; in den drei Marktstraßen trieb kalter Rauch bleich dahin.
Paare kehrten gemeinsam in ihre bestickten Vorhänge zurück; ein runder Mond stieg im Osten auf.

Er dachte bei sich: „Wenn ich jetzt in diesem Gesicht dort hinuntergehe, um die Wege auszukundschaften, wird mich jeder, der mich sieht, gewiss für einen Mönch halten. Ich sollte mich lieber verwandeln.“

Er klemmte die Finger zu einem Zauberzeichen, murmelte das Mantra und verwandelte sich in eine Motte:

Schlank war ihr Leib, zart die Flügel, leicht und flink; sie löscht Lampen, streift Kerzen und sucht das Licht.
Ihr wahres Gesicht verwandelt sich und wird neu geboren; im faulen Gras antwortet sie mit Geist.
Am liebsten streift sie an hellem Feuer entlang, schießt hin und her ohne Rast.
Purpurne Robe, duftende Flügel, jagend den Glühwürmchen nach; am besten ist sie, wenn die Nacht tief und der Wind still ist.

Er flatterte davon und flog über die sechs Straßen und drei Märkte, schwebte an Dachkanten und Ecken entlang. Dabei sah er an der Biegung einer Gasse ein Haus, an dessen allen Türen Laternen hingen. Er sagte bei sich: „Feiern diese Leute das Lichterfest? Warum brennen hier alle Laternen in einer Reihe?“

Er schlug mit den Flügeln und kam näher, um zu schauen. Im mittleren Haus stand auf der Laternentafel: „Unterkunft für reisende Kaufleute“, und darunter: „Gasthaus Wang Xiao'er“.

Erst da begriff Wukong, dass es sich um ein Gasthaus handelte. Er reckte den Hals und sah noch einmal hin. Acht oder neun Leute hatten das Abendessen beendet, ihre Mäntel abgelegt, die Kopftücher abgenommen, Hände und Füße gewaschen und waren schlafen gegangen.

Wukong war heimlich erfreut. „Der Meister kann hindurch“, dachte er.

Wie er darauf kam? Er hatte Böses vor. Sobald sie eingeschlafen wären, wollte er ihnen die Kleidung und Kopftücher stehlen und den Meister wie einen gewöhnlichen Mann einkleiden, damit er in die Stadt gelangen konnte.

Ach, Dinge laufen nie ganz nach Plan. Genau in diesem Augenblick trat der kleine Kellner vor und sagte: „Meine Herren, seid bitte vorsichtig. Hier gibt es einen Unterschied zwischen Honoratioren und einfachen Leuten. Jeder von Euch muss auf seine Kleidung und sein Gepäck achten.“

Und wer unter reisenden Kaufleuten ist nicht vorsichtig? Als sie die Warnung des Wirtes hörten, wurden sie nur noch achtsamer. Sie standen sofort auf und sagten: „Was der Wirt sagt, ist richtig. Reisen ist schwer, und wir fürchten, dass wir, wenn wir einschlafen, nicht rechtzeitig aufwachen und unsere Sachen verlieren. Bitte legt Kleidung, Kopftücher und Gürtel weg, und gebt sie uns morgen früh zurück, damit wir aufbrechen können.“

Also trug Wang Xiao'er tatsächlich die ganze Kleidung und das übrige Zeug in sein eigenes Zimmer.

Wukong, wie immer ungeduldig, breitete die Flügel aus und flog hinein, wo er auf einem Kopftuchgestell landete. Dann sah er, wie Wang Xiao'er die Laterne von der Tür nahm, den Vorhang herunterließ, die Fenster schloss und in das Zimmer ging, um sich auszuziehen und zu schlafen.

Wang Xiao'er hatte eine alte Frau bei sich, dazu zwei Kinder. Sie machten viel Lärm und konnten nicht einschlafen. Die alte Frau hatte ein zerrissenes Kleidungsstück und war eifrig mit Ausbessern und Nähen beschäftigt, also ebenfalls noch wach.

Wukong dachte: „Wenn ich warte, bis die alte Frau eingeschlafen ist, bevor ich handele, verzögere ich dann nicht den Meister?“

Doch er fürchtete auch, dass die Stadttore geschlossen würden, wenn es zu spät würde. Er konnte es nicht länger ertragen, stürzte hinab und schlug auf die Lampe. Wahrhaftig, er war wie einer, der sich ins Feuer wirft, die Stirn versengt und nach dem letzten Atemzug greift. Die Lampe erlosch sofort.

Dann verwandelte er sich in eine Maus, quiekte zweimal, sprang hinab, packte die Kleidung und die Kopftücher und machte sich auf den Weg zur Tür.

Die alte Frau schrie panisch: „Alter Mann, das ist schlecht. Ein Nachtrat hat sich zum Dämon gemacht!“

Als Wukong das hörte, änderte er seine Hand und blockierte die Tür, während er rief: „Wang Xiao'er, hört nicht auf das Gerede eurer Frau. Ich bin kein Rattengeist. Bei Tageslicht gibt es keine dunklen Taten. Ich bin der Große Weise, dem dem Himmel Ebenbürtigen, persönlich herabgekommen, um den Tang-Mönch zum westlichen Himmel zu geleiten, damit er die Schriften sucht. Euer König hier ist gesetzlos, also habe ich diese Kleidung und Kopftücher geliehen, um meinen Meister einzukleiden. Wenn wir durch die Stadt sind, geben wir sie sofort zurück.“

Als Wang Xiao'er das hörte, fuhr er verwirrt hoch und tastete im Dunkeln herum wie ein Mann in Panik und zog sich die Hose an, als wäre sie ein Mantel. Er brachte sie auf keine Weise richtig an.

Der Große Weise benutzte einen Fangzauber, ritt auf den Wolken hinaus und kehrte dann zu der Senke unter der Straße zurück.

Tripitaka, der das Sternenlicht und den hellen Mond sah, beugte sich vor und schaute genau hin. Als er Wukong näher kommen sah, rief er: „Jünger, können wir durch das Königreich der Dharma-Vernichtung hindurchkommen?“

Wukong legte die Kleidung ab und sagte: „Meister, wenn wir durch das Königreich der Dharma-Vernichtung kommen wollen, dürfen Mönche nicht wie Mönche aussehen.“

Bajie sagte: „Bruder, warum quälst du uns weiter? Kein Mönch zu sein, ist doch leicht genug. Wir müssen nur ein halbes Jahr nicht scheren, dann wächst das Haar wieder.“

Wukong sagte: „Wer kann ein halbes Jahr warten? Jetzt müssen ihr alle Laien werden.“

Der Tölpel geriet in Panik. „Ihr redet Unsinn in einer Weise, die gar keinen Sinn ergibt. Wir sind jetzt Mönche, und wenn wir Laien werden sollen, wie sollen wir dann Kopftücher tragen? Selbst wenn man die Ränder zusammenbindet, gibt es keinen Ort, an dem man die Krone festmachen könnte.“

Tripitaka fuhr ihn an: „Hört auf zu scherzen und macht die eigentliche Arbeit. Wie lautet der Plan?“

Wukong sagte: „Meister, ich habe die Stadt schon in Augenschein genommen. Der König ist zwar ungerecht und tötet Mönche, aber er ist dennoch ein echter Sohn des Himmels. Die Straßen der Stadt kenne ich. Auch die örtliche Sprache habe ich so weit gelernt, dass ich sie sprechen kann. Eben habe ich diese Kleidung und Kopftücher aus dem Gasthaus geliehen. Lasst uns als Laien verkleiden und in die Stadt gehen, um Unterkunft zu suchen. In der dritten Nachtwache stehen wir auf und sagen dem Wirt, er solle uns ein vegetarisches Mahl bereiten. Dann, wenn die fünfte Nachtwache kommt, schleichen wir uns durch das Stadttor hinaus und nehmen die Hauptstraße nach Westen. Wenn uns jemand sieht und aufhalten will, können wir zurückstreiten und sagen, wir seien kaiserliche Gesandte aus einem höheren Land. Der König der Dharma-Vernichtung würde es nicht wagen, uns zurückzuhalten, also lässt er uns passieren.“

Sha Wujing sagte: „Der Ältere Bruder hat recht. Lasst es uns so machen, wie er sagt.“

Tripitaka hatte keine Wahl, also legte er sein Obergewand ab, nahm die Mönchskappe ab, zog die Laienkleidung an und band sich ein Kopftuch um. Sha Wujing verwandelte sich ebenfalls.

Bajie hatte einen so großen Kopf, dass er das Tuch nicht richtig tragen konnte. Wukong holte Nadel und Faden hervor, teilte ein Kopftuch in zwei Kronen, nähte sie zu einer zusammen und legte sie ihm über den Kopf. Dann nahm er ein weites Gewand und zog es ihm an.

Danach wechselte er selbst seine Kleidung und sagte: „Meine Herren, sobald wir hineingehen, legen wir die Worte ‚Meister‘ und ‚Schüler‘ ab.“

Bajie fragte: „Wenn wir diese vier Worte streichen, wie sollen wir uns dann nennen?“

Wukong sagte: „Wir werden uns Brüder nennen. Der Meister wird Tang Daguan sein, du wirst Zhu Sanguan sein, Bruder Sha wird Sha Siguan sein, und ich bin Sun Erguan. Aber sobald wir im Gasthaus sind, sprecht nicht, wenn ich nicht zuerst rede.

Wenn uns jemand fragt, was wir für Geschäfte machen, sagt einfach, wir seien Pferdehändler, und zeigt auf das weiße Pferd als Beweis. Sagt, wir seien insgesamt zehn Brüder, und die vier von uns seien zuerst gekommen, um Zimmer zu mieten und Pferde zu verkaufen. Sechs weitere Brüder warten draußen vor der Stadt mit dem Rest der Herde, weil es zu spät war, sie hereinzubringen. Sobald wir die Zimmer gemietet haben, können sie morgen früh hereinkommen. Erst wenn die Pferde verkauft sind, gehen wir nach Hause.“

Tripitaka konnte nur einwilligen.

Die vier beeilten sich, das Pferd zu führen und das Gepäck hinüberzutragen. Es war ein friedlicher Ort, und selbst als die Nacht sich schloss, waren die Tore noch nicht verriegelt, also gingen sie direkt hinein.

Als sie Wang Xiao'ers Gasthaus erreichten, hörten sie von drinnen Stimmen:

„Ich habe mein Kopftuch verloren.“

„Ich habe meine Kleidung verloren.“

Wukong tat so, als wisse er von nichts, und führte die anderen zu einem Haus auf der anderen Straßenseite, um dort zu logieren.

Die Laternen dort waren noch nicht hereingeholt worden. Als er die Tür erreichte, rief er: „Wirt, habt Ihr ein freies Zimmer? Wir möchten hier übernachten.“

Von drinnen antwortete eine Frau: „Ja, ja, ja. Meine Herren, bitte kommt hinauf.“

Noch ehe sie ausgesprochen hatte, kam ein Mann heraus, um das Pferd zu nehmen. Wukong übergab es ihm. Er führte seinen Meister am Schein der Laternen vorbei und die Treppe hinauf, wo bereits Tische und Stühle bereitstanden. Er schob die Gitterfenster auf, setzte sich ins Mondlicht und sah zu, wie jemand eine Lampe anzündete.

Wukong stellte sich in den Türrahmen und blies sie sofort aus. „Bei so einem Mond braucht man keine Lampe.“

Der Mann ging wieder hinunter. Dann brachte ein Dienstmädchen vier Schalen klaren Tees herauf, die Wukong annahm. Bald kam eine weitere Frau, etwa siebenundfünfzig oder achtundfünfzig Jahre alt, die sich in der Nähe aufstellte. Sie fragte: „Woher sind die Herren gekommen? Was verkauft Ihr?“

Wukong sagte: „Wir kommen aus dem Norden und haben ein paar grobe Pferde zu verkaufen.“

Die Frau sagte: „Pferdehändler sind noch junge Männer.“

Wukong sagte: „Hier ist Tang Daguan, hier ist Zhu Sanguan, hier ist Sha Siguan, und ich, Euer demütiger Schüler, bin Sun Erguan.“

Die Frau lachte. „Eine Familie von Fremden.“

Wukong sagte: „Ganz recht. Wir sind eine Familie von Fremden. Insgesamt haben wir zehn Brüder. Die vier von uns sind vorausgekommen, um Zimmer zu mieten und das Feuer anzuzünden. Die anderen sechs sind außerhalb der Stadt bei den Pferden geblieben, weil es zu spät war, hineinzugehen. Sobald wir Zimmer gemietet haben, kommen sie morgen früh. Erst nachdem die Pferde verkauft sind, gehen wir nach Hause.“

Die Frau fragte: „Wie viele Pferde sind in der Herde?“

Wukong sagte: „Einhundert und noch einige, groß und klein, alle etwa von der Größe dieses hier, nur mit unterschiedlichen Fellen.“

Die Frau lachte. „Sun Erguan, Ihr seid wahrhaft ein erfahrener Kaufmann. Ihr hattet Glück, hierherzukommen. Kein anderes Haus würde es wagen, Euch aufzunehmen. Mein Hof ist weit, die Ställe sind in Ordnung, und es gibt reichlich Futter. Selbst wenn Ihr mehrere hundert Pferde hättet, könnte ich sie alle versorgen. Nur eines: Meine Familie betreibt dieses Gasthaus schon viele Jahre, und wir haben unseren eigenen bescheidenen Namen. Mein verstorbener Mann hieß Zhao. Er ist vor langer Zeit gestorben, darum nennt man diesen Ort das Gasthaus der Witwe Zhao. Wir haben hier drei Arten von Unterkunft. Ich will es Euch zuerst offen und dann höflich sagen. Lasst uns die Zimmergebühr klären, bevor wir über irgendetwas anderes sprechen.“

Wukong sagte: „Ganz recht. Was sind Eure drei Arten von Unterkunft? Wie das Sprichwort sagt: ‚Waren haben ihre Preise in drei Stufen, aber Gäste werden unabhängig von der Entfernung alle gleich betrachtet.‘ Warum sagt Ihr, es gebe drei Arten von Unterkunft? Lasst es mich hören.“

Witwe Zhao sagte: „Wir haben obere, mittlere und untere.“

Wukong fragte: „Und die obere?“

Witwe Zhao sagte: „Zur oberen Art gehören ein Bankett mit fünf Früchten und fünf Gerichten, ein Tisch mit Zuckerfiguren und Süßigkeiten, zwei Männer pro Zimmer und ein junges Singsmädchen, das Euch Gesellschaft leistet, für Euch singt und neben Euch schläft. Jede Person zahlt fünf Mace Silber, Zimmer inbegriffen.“

Wukong lächelte. „Das passt uns ganz gut. Fünf Mace würden mir nicht einmal reichen, um ein junges Singsmädchen zu bezahlen.“

Witwe Zhao sagte: „Die mittlere Art ist ein Gemeinschaftstisch mit Obst und erwärmtem Wein, und Ihr zieht Lose und spielt Trinkspiele, wie es Euch gefällt. Ein Singsmädchen braucht Ihr nicht. Jede Person zahlt nur zwei Mace.“

Wukong sagte: „Das passt uns auch ganz gut. Und die untere Art?“

Die Frau sagte: „Vor geehrten Gästen wage ich das nicht zu sagen.“

Wukong sagte: „Sagt es ruhig. Wir können die passende wählen.“

Die Frau sagte: „Bei der unteren Art gibt es keinen Diener. Im Topf ist gekochter Reis für jeden, der will, und nach dem Essen könnt Ihr eine Strohmatte ausbreiten und schlafen, wo Ihr gerade Platz findet. Am Morgen, wenn Ihr so freundlich wärt, ein paar Münzen für das Essen dazulassen, gibt es keinen Streit.“

Als Bajie das hörte, rief er: „Glück, Glück! Old Zhu's Geschäft ist endlich da! Lasst mich den Bauch aus dem Topf füllen und am Ofen schlafen!“

Wukong sagte: „Bruder, was redest du da? Wenn wir draußen in der Welt sind, wo könnten wir da nicht ein paar Silbertael verdienen? Wählt die obere Art.“

Die Frau war überglücklich und rief sofort nach Tee und ließ die Küche loslegen. Dann ging sie hinunter und rief: „Schlagt Hühner und Gänse tot. Kocht die Salzspeisen. Schlagt auch Schweine und Schafe tot. Wir brauchen sie heute vielleicht nicht, aber morgen können sie verwendet werden.

Kocht den weißen Reis, macht Mehlkuchen und passt auf den Wein auf.“

Tripitaka hörte das oben und sagte: „Sun Erguan, wie kann das sein? Sie schlachtet Hühner und Gänse, sie schlachtet Schweine und Schafe. Wenn sie das Essen heraufschickt, haben wir doch alle ein Gelübde des vegetarischen Lebens abgelegt. Wer von uns würde es wagen, das zu essen?“

Wukong sagte: „Ich habe einen Plan.“

Er ging zur Treppe und stampfte mit den Füßen. „Witwe Zhao, kommt herauf.“

Die Frau kam hinauf und sagte: „Was befiehlt Ihr, Zweiter Herr?“

Wukong sagte: „Heute wird nicht geschlachtet. Wir fasten.“

Die Witwe war erstaunt. „Haltet Ihr alle ein Langfasten? Oder ein Monatsfasten?“

Wukong sagte: „Weder noch. Wir nennen es das Gengshen-Fasten. Heute ist zufällig ein Gengshen-Tag, also müssen wir fasten. Nach der dritten Nachtwache, wenn der Tag zu Xinyou wechselt, ist das Fasten vorbei. Morgen könnt Ihr Tiere schlachten. Bringt uns jetzt nur vegetarische Gerichte, aber behaltet den oberen Preis.“

Die Frau wurde noch froher und rannte hinunter, um es auszurichten: „Schlachtet nichts. Schlachtet nichts. Holt schwarzen Pilz, Min-Bambussprossen, Tofu und Gluten. Rupft etwas Grünzeug aus dem Garten. Macht Reisnudelsuppe. Dämpft die Teigrollen. Kocht weißen Reis. Brüht duftenden Tee auf.“

Die Köche waren Männer und Frauen, die solche Arbeit jeden Tag verrichteten. Im Handumdrehen war alles fertig und wurde hinaufgetragen, zusammen mit bereits gemachten Zuckerbonbons. Die vier genossen alles nach Belieben.

Witwe Zhao fragte: „Soll ich Wein zum Essen bringen?“

Wukong sagte: „Nur Meister Tang trinkt nicht. Wir anderen können ein paar Schalen nehmen.“

Also brachte die Frau warmen Wein.

Die drei hatten gerade ihre Becher gefüllt, als sie plötzlich ein Klappern von Holzplanken hörten.

Wukong fragte: „Madam, was ist in Eurem unteren Raum umgefallen?“

Die Witwe sagte: „Nichts. Einige Gäste von meinem kleinen Außenhof haben spät ihren Pachtreis gebracht und schlafen unten. Da wir hier geehrte Gäste haben und niemanden zum Bedienen, habe ich ihnen gesagt, sie sollen die Sänften in den Hof tragen und die jungen Singsmädchen heraufbitten, damit sie Euch Gesellschaft leisten. Ich schätze, die Stangen der Sänften sind gegen die Bodenbretter gestoßen.“

Wukong sagte: „Wenn Ihr es so erwähnt, lasst sie nicht rufen. Erstens ist heute Fastentag; zweitens sind unsere Brüder noch nicht da. Es wäre besser, wenn wir morgen hereinkämen, für jeden von uns ein junges Singsmädchen, und hier im Gasthaus ein wenig Vergnügen hätten. Sobald die Pferde verkauft sind, brechen wir auf.“

Witwe Zhao sagte: „Guter Mann, guter Mann. Das hält den Frieden und bewahrt Eure Kräfte.“

Sie sagte zu den Dienern: „Bringt die Sänften herein, aber geht nicht, um sie zu holen.“

Nachdem die vier gegessen und getrunken hatten, wurden die Gefäße weggeräumt und das Haus beruhigte sich. Tripitaka flüsterte Wukong ins Ohr: „Wo sollen wir schlafen?“

Wukong sagte: „Hier oben.“

Tripitaka sagte: „Das ist nicht sicher. Wir sind alle vom Weg müde, und wenn wir einschlafen und jemand hereinkommt, um aufzuräumen, sieht er vielleicht, dass eine Mütze herunterrollt oder eine kahle Stelle hervorblitzt, erkennt uns als Mönche und macht einen Aufruhr. Was dann?“

Wukong sagte: „Wahr genug.“

Er ging wieder zur Treppe und stampfte mit den Füßen. Witwe Zhao kam erneut herauf und sagte: „Was braucht Ihr noch, Sun-Herr?“

Wukong sagte: „Wo sollen wir schlafen?“

Die Frau sagte: „Oben ist der beste Platz. Es gibt keine Mücken, der Südwind weht, und die Fenster stehen weit offen. Das ist sehr gut zum Schlafen.“

Wukong sagte: „Das geht nicht. Mein dritter Herr Zhu hat eine feuchte Kälte, der vierte Herr Sha hat Schulterwind, der ausläuft, und der große Herr Tang muss im Dunkeln schlafen. Was mich betrifft, schäme ich mich für helles Licht. Das hier ist kein Ort zum Schlafen.“

Die Frau ging wieder hinunter und lehnte sich seufzend an die Theke.

Sie hatte eine Tochter, die mit einem Kind im Arm hinaufkam und sagte: „Mutter, wie man sagt: ‚Zehn Tage kannst du auf der Sandbank sitzen, aber an einem Tag kannst du durch neun Sandbänke reisen.‘ Jetzt ist Sommer. Selbst wenn das Geschäft langsam ist, wird es im Herbst noch Handel geben. Warum seufzt Ihr?“

Die Frau sagte: „Kind, ich sorge mich nicht um fehlendes Geschäft.

Heute Abend schließen wir den Laden schon, und es ist fast Mitternacht. Diese vier Pferdehändler kamen, um Zimmer zu mieten, und wollten die obere Unterkunft. Ich hoffte, ein paar Fadenschnüre Geld von ihnen zu machen, aber dann wählten sie Fastenspeisen, und ich konnte ihr Geld nicht verdienen. Deshalb seufze ich.“

Die Tochter sagte: „Da sie schon gegessen haben, wäre es nicht gut, wenn sie in ein anderes Haus gingen. Morgen können wir immer noch Fleisch und Wein arrangieren. Wie könnt Ihr dann ihr Geld nicht verdienen?“

Die Frau sagte: „Sie haben alle Beschwerden. Einer fürchtet den Wind, einer schämt sich vor Licht, und einer muss im Dunkeln schlafen. Schaut unser Haus an: Alles ist mit einfachem Ziegeldach und offenen Zimmern. Wo sollen wir eine dunkle Ecke finden? Lieber geben wir ihnen eine Mahlzeit und schicken sie in ein anderes Haus.“

Die Tochter sagte: „Mutter, es gibt in unserem Haus einen dunklen Ort, und dort zieht es nicht. Er ist sehr gut, sehr gut.“

Die Frau fragte: „Wo ist er?“

Die Tochter sagte: „Als Vater noch lebte, ließ er eine große Truhe machen. Sie ist vier Chi breit, sieben Chi lang und etwa drei Chi hoch. Sie kann sechs oder sieben Leute darin aufnehmen. Lasst sie in dieser Truhe schlafen.“

Die Frau sagte: „Ich weiß nicht, ob das geht. Ich frage sie lieber.“

„Sun-Herr, unser bescheidenes Haus hat keinen dunklen Ort mehr. Es gibt nur noch eine große Truhe. Sie lässt weder Wind noch Licht hinein. Wie wäre es, wenn Ihr darin schlieft?“

Wukong sagte: „Gut, gut, gut.“

Sofort ließ er die Gäste die Truhe hinaustragen, den Deckel heben und lud sie nach unten ein.

Wukong führte seinen Meister, und Sha Wujing trug das Gepäck. Sie folgten dem Licht und gingen direkt zur Truhe. Bajie kletterte, ohne sich um gut oder schlecht zu scheren, als Erster hinein. Sha Wujing reichte das Gepäck hinein, half Tripitaka hinein und stieg dann selbst hinein.

Wukong fragte: „Wo ist mein Pferd?“

Der Diener in der Nähe sagte: „Das Pferd ist im Hinterzimmer angebunden und frisst Futter.“

Wukong sagte: „Bringt es her, und bringt auch das Futter mit. Bindet es dicht an die Truhe.“

Dann ging er hinein und sagte zu Witwe Zhao: „Setzt den Deckel auf, treibt den Verschlussstift hinein und verriegelt den Riegel. Haltet auch Ausschau. Wenn irgendwo Licht durchscheint, klebt etwas Papier darüber. Öffnet morgen früh wieder.“

Witwe Zhao sagte: „Ihr seid wahrhaft vorsichtig.“

So schlossen alle ihre Türen und gingen schlafen.

Nun war es in der Truhe wirklich elend. Erstens hatten sie gerade erst die Kopftücher angelegt, und zweitens war das Wetter heiß, sodass die Luft stickig war und kein Lüftchen wehte. Sie nahmen alle Kopftücher und Kleidung ab, und weil sie keinen Fächer hatten, fächelten sie sich mit ihren Mönchskappen Luft zu. Schulter an Schulter gedrängt schliefen sie erst in der dritten Nachtwache ein.

Nur Wukong hatte Lust auf Schabernack, und nur er konnte nicht schlafen. Er streckte die Hand aus und kniff Bajie ins Bein.

Der Tölpel zog den Fuß zurück und murmelte: „Schlaf doch. Wir sind erschöpft. Warum spielst du noch mit Händen und Füßen?“

Wukong flüsterte Unsinn. „Der ursprüngliche Preis unserer Waren lag bei fünftausend Tael. Wir haben die Pferde früher für dreitausend verkauft, und jetzt sind in den beiden Bündeln viertausend Tael griffbereit. Wenn diese Herde Pferde noch einmal dreitausend bringt, dann ist das Gewinn auf Gewinn. Gut genug, gut genug.“

Der schläfrige Bajie antwortete ihm nicht.

Wer hätte ahnen können, dass die Kellner, Wasserträger und Feuerarbeiter des Gasthauses alle mit Räubern Umgang hatten? Als sie Wukong von so viel Silber reden hörten, schlichen mehrere von ihnen hinaus und sammelten zwanzig oder mehr Diebe. Sie kamen offen mit Waffen zurück und stürmten herein, um die Pferdehändler zu berauben. Sie brachen die Tür auf und fielen ein.

Witwe Zhao und ihre Tochter waren zu Tode erschrocken. Sie schlossen ihre Zimmertüren und duckten sich hinein, während die Räuber draußen ihr Werk verrichteten. Die Diebe wollten die Gefäße des Gasthauses nicht; sie hatten es nur auf die Gäste abgesehen.

Als sie das Obergeschoss erreichten und keine offensichtliche Beute fanden, zündeten sie Fackeln an und suchten überall. Dann sahen sie im Hof eine große Truhe mit einem weißen Pferd an einem Bein festgebunden. Der Deckel der Truhe war fest verschlossen und ließ sich nicht rühren.

Die Diebe sagten: „Reisende Kaufleute haben immer Tricks. Nach dem Gewicht dieser Truhe muss darin Gepäck und Silber sein. Lasst uns das Pferd stehlen, die Truhe aus der Stadt tragen und sie später öffnen, um die Beute aufzuteilen. Wäre das nicht gut?“

Also fanden die Diebe tatsächlich Seile und Tragbalken, hoben die Truhe an und trugen sie davon, schwankend hin und her.

Bajie wachte auf und sagte: „Bruder, schlaf ein. Warum wackelt hier alles?“

Wukong sagte: „Red nicht. Niemand wackelt uns.“

Tripitaka und Sha Wujing wachten plötzlich ebenfalls auf und fragten: „Wer trägt uns?“

Wukong sagte: „Nicht schreien, nicht schreien. Lasst sie uns tragen. Wenn sie uns bis zum westlichen Himmel tragen, erspart uns das das Gehen.“

Die Diebe hatten ihre Beute, aber statt nach Westen trugen sie die Truhe nach Osten, töteten die Wachen am Tor und brachen durch das Stadttor.

Sofort war die ganze Stadt alarmiert. Die Wachen der sechs Straßen und drei Märkte eilten, dem Patrouillengeneral und dem östlichen Militärkommissar Bericht zu erstatten. Der General und der Offizier nahmen die Sache selbst in die Hand, stellten sofort Männer, Bogenschützen und Soldaten auf und verfolgten die Bande außerhalb der Stadt.

Als die Diebe sahen, dass die Regierungstruppen zu stark waren, wagten sie keinen Widerstand. Sie setzten die große Truhe ab, ließen das weiße Pferd fallen und zerstreuten sich in die Berge.

Die Soldaten fingen keinen einzigen Dieb. Sie brachten nur die Truhe und das Pferd zurück und kehrten siegreich heim.

Im Lampenlicht sah der General das Pferd und hielt es für ein prächtiges Tier:

Seine Mähne teilte sich wie Silberfäden, sein Schweif glitt wie Jadestreifen.
Was brauchte man noch von den acht edlen Drachenpferden zu sprechen? Es übertraf sogar die berühmten Hengste vergangener Zeiten.
Es war Tausende Goldmünzen wert, wenn man die Knochen eines Rosses kaufen wollte, und konnte tausend Li gegen den Wind rennen.
Wenn es einen Berg erklomm, schien es den blauen Wolken zu begegnen; wenn es den Mond anrief, glänzte es rein wie weißer Schnee.
Wahrhaftig, es war ein Drache, losgelassen von einer Meeresinsel, ein Jade-Qilin, das der Menschenwelt Freude brachte.

Der General ritt nicht auf seinem eigenen Pferd. Er bestieg selbst das weiße Pferd, führte die Truppen zurück in die Stadt und ließ die Truhe zum Präfekturbüro bringen, wo sie versiegelt und mit einer amtlichen Bekanntmachung versehen wurde. Er befahl Wachen, sie bis zum Morgengrauen zu bewachen und dann Bericht an den Thron zu erstatten. Die Soldaten zerstreuten sich.

Tripitaka, noch immer in der Truhe, machte Wukong Vorwürfe. „Du haariger Affe, du hast mich umgebracht. Wären wir draußen gewesen und die Diebe hätten uns gefasst, hätte man den Fall immerhin vor dem König der Dharma-Vernichtung verhandeln können. Aber jetzt sind wir in einer Truhe eingeschlossen, von Dieben gestohlen und dann von Soldaten beschlagnahmt. Morgen, wenn man uns vor den König bringt, werden sie uns einfach niederhauen und später Fragen stellen. Macht das nicht seine zehntausend voll?“

Wukong sagte: „Wenn sie die Truhe draußen öffnen, werden wir nicht nur gefesselt, sondern vielleicht aufgehängt oder verprügelt. Ertrag das erst einmal und entgehe dem Aufhängen und dem Schlagen. Morgen, wenn wir diesen törichten König sehen, hat Alter Sun seine Antwort und verspricht, kein einziges Haar auf deinem Kopf krümmen zu lassen. Schlaf nur ruhig weiter.“

Als die dritte Nachtwache kam, setzte Wukong sich in Bewegung. Er zog seinen Stab hervor, hauchte ihn mit unsterblichem Atem an und rief: „Verwandle dich!“

Sofort verwandelte er sich in einen dreispitzigen Bohrer. Er bohrte zwei- oder dreimal durch den Fuß der Truhe und machte ein Loch. Dann steckte er den Bohrer weg, schüttelte sich, verwandelte sich in eine Ameise und kroch hinaus.

Er nahm wieder seine wahre Gestalt an, ritt auf einer Wolke zum Tor außerhalb des Kaiserpalastes und fand den König noch tief schlafend vor.

Er benutzte seine göttliche Kunst der großen Teilung des Körpers. Von den Haaren seines linken Arms zog er alle Haare aus, hauchte sie mit unsterblichem Atem an und rief: „Verwandelt euch!“

Sie alle verwandelten sich in kleine Wukongs.

Von den Haaren seines rechten Arms zog er den Rest aus, hauchte sie mit unsterblichem Atem an und rief: „Verwandelt euch!“

Sie alle verwandelten sich in Schlafwanzen.

Er sprach die Silbe des Zaubers „Om“ und befahl dem örtlichen Erdengeist, die kleinen Wukongs zu führen und sie im ganzen Palast, in den fünf Regierungshallen, den sechs Ministerien und allen Beamtenhäusern zu verteilen. Wo immer sich ein Amtsträger von Rang befand, schickte er eine Schlafwanze zu jedem von ihnen, damit alle tief und fest schliefen und sich im Bett nicht umdrehten.

Dann nahm er den Goldringstab in die Hand, wog ihn, schüttelte ihn und rief: „Baby, verwandle dich!“

Sofort verwandelte er sich in Hunderte und Aberhunderte rasiermesserscharfer Barbiermesser. Er nahm ein Messer und gab jedem kleinen Wukong eines, und sie alle machten sich daran, die Köpfe des inneren Palastes, der fünf Ministerien und aller Regierungsämter zu scheren.

Wahrhaftig, dies war:

Der Dharma-König zerstört den Dharma, und doch ist der Dharma ohne Ende; durch Himmel und Erde verläuft der große Weg.
Alle Dharmas kehren durch Ursachen zu einem einzigen Leib zurück; die wunderbaren Formen der drei Fahrzeuge sind von Anfang an eins.
Bohre den Jadeschrank auf, und die verborgene Sache leuchtet; streue die goldenen Haare aus und durchbrich die Schleier der Dunkelheit.
Gewiss wird der Dharma-König wahre Frucht erlangen, ungeboren und unsterblich, fort und zurück im Leeren.

Das Scheren war bis Mitternacht vollendet. Er sprach den Zauber und entließ die Erdengeister. Dann schüttelte er seinen Körper einmal, und die Haare an beiden Armen legten sich wieder an.

Er drückte die Barbiermesser wieder in ihre ursprüngliche Gestalt zusammen. Sie wurden erneut zu dem Goldringstab, den er klein machte und ins Ohr steckte. Dann verwandelte er sich noch einmal in eine Ameise, kroch zurück in die Truhe und nahm wieder seine wahre Gestalt an, wobei er gemeinsam mit Tripitaka Wache hielt.

Nun standen in der inneren Palastanlage kurz vor Tagesanbruch die Hofdamen und Dienerinnen auf, um sich zu kämmen und das Gesicht zu waschen, nur um festzustellen, dass keine von ihnen noch Haare hatte. Auch die kleineren und größeren Eunuchen, die durch den Palast gingen, waren kahl. Alle eilten in einer Menge zur Schlafhalle, schlugen Musik, um den König zu wecken, und jeder hielt die Tränen zurück und wagte nicht, offen zu sprechen.

Nach einer Weile wachten auch die drei Palastgemahlinnen auf, und auch sie hatten keine Haare.

Sie trugen hastig eine Lampe zum Fuß des Drachenbettes und schauten nach. Auf der bestickten Decke auf dem Bett schlief ein Mönch tief und fest. Die Königin konnte nicht an sich halten und sprach laut, wodurch der König erschrocken erwachte.

Der König öffnete panisch die Augen. Als er sah, dass die Königin eine kahle Kopfhaut hatte, sprang er hastig auf und rief: „Meine Dame, wie seid Ihr dazu gekommen?“

Die Königin sagte: „Mein Herr, bei Euch ist es genauso.“

Der Kaiser fasste sich an den Kopf und erschrak so sehr, dass seine drei Seelen stöhnten und seine sieben Geister davonflogen. „Was soll ich jetzt tun?“ rief er.

In ihrer Panik sahen sie unten alle Konkubinen, Hofdamen und Eunuchen knien, alle mit kahlen Köpfen, und rufen: „Mein Herr, wir sind alle zu Mönchen geworden.“

Der König sah sie an und brach in Tränen aus. „Es muss daran liegen, dass ich Mönche töte.“

Er erließ sofort einen Befehl: „Keiner von euch darf über den Haarverlust sprechen. Ich fürchte, die zivilen und militärischen Beamten werden den Staat dafür kritisieren, dass er nicht korrekt ist. Geht auf die Halle hinauf und haltet sofort Gericht.“

Und so mussten die Beamten der fünf Ministerien und sechs Regierungsämter zusammen mit allen Amtsträgern noch vor Tagesanbruch in die Audienzhalle gehen. Wahrhaftig hatte auch jeder von ihnen in der Nacht sein Haar verloren. Jeder Mann schrieb eine Eingabe, um zu melden, was geschehen war.

Damit endet die Geschichte:

Die stille Peitsche erklang dreimal, um den Kaiser vor Gericht zu rufen; die Eingaben handelten alle vom Grund der geschorenen Köpfe. Doch wie der General die Beute der Diebe aus der Truhe nahm und was aus Tripitaka und den anderen wurde, muss bis zum nächsten Kapitel warten.