Kapitel 81: Im Meerberuhigungs-Kloster erkennt der Herz-Affe das Ungeheuer; im Schwarzkiefernwald suchen die drei nach ihrem Meister

Jetzt zur Geschichte zurück: Tripitaka und seine Schüler erreichten das Meerberuhigungs-Kloster, wo die Mönche sie freundlich empfingen und ein vegetarisches Mahl bereiteten. Die vier aßen sich satt, und auch die Frau bekam genug, um ihren Hunger zu stillen. Als der Himmel dunkel wurde, brannten im Gemach des Abts bereits die Lampen.

Die Mönche drängten sich unter dem Lampenlicht zusammen, teils weil sie hören wollten, wie Tripitaka aus dem Osten gekommen war, um die Schriften zu suchen, teils weil sie den Blick nicht von der Frau lösen konnten.

Tripitaka sagte zum Lama-Mönch beim ersten Sehen: „Abt, wenn wir morgen aufbrechen und von diesem Schatzberg nach Westen weiterziehen, wie ist dann der Weg?“

Der Mönch fiel auf beide Knie. Der erschrockene Alte ergriff ihn sofort am Arm und sagte: „Abt, bitte steht auf. Ich frage Euch doch nur nach dem Weg. Warum so viel Zeremonie?“

Der Mönch sagte: „Ehrwürdiger Meister, der Weg nach Westen ist morgen eben und glatt. Ihr braucht Euch keine Sorgen zu machen. Nur gibt es im Augenblick eine etwas heikle Angelegenheit. Ich hätte gleich beim Eintreten darüber sprechen sollen, doch ich fürchtete, Eure Würde zu beleidigen. Jetzt, da das Mahl beendet ist, wage ich es offen zu sagen: Da Ihr von weit her gekommen seid und von der Reise ermüdet seid, können die kleinen Mönche in ihrem eigenen Zimmer schlafen. Was aber diese Bodhisattva-Dame betrifft, so ist es nicht recht passend. Wir wissen nicht, wo wir sie am besten über Nacht unterbringen sollen.“

Tripitaka sagte: „Abt, denkt nichts Schlechtes von uns. Meine Schüler haben keine böse Absicht. Heute Morgen, als wir durch den Schwarzkiefernwald kamen, fanden wir diese Frau an einen Baum gebunden. Mein jüngster Schüler, Sun Wukong, wollte sie nicht retten, aber ich hatte Mitleid und ließ sie frei. Da wir nun hier sind, lasst sie einfach dort schlafen, wo Ihr es für richtig haltet.“

Der Mönch dankte ihm. „Da der ehrwürdige Meister so großzügig ist, soll sie im Saal der Himmelskönige schlafen. Stellt hinter den Bildern der Himmelskönige ein Strohlager auf, damit sie dort ruhen kann.“

Tripitaka sagte: „Sehr gut, sehr gut.“

Sogleich führten die kleinen Mönche die Frau hinter den Saal zum Schlafen. Der Alte blieb im Abtsgemach; die Hausherren baten ihn, es sich bequem zu machen, und dann zerstreute sich die Gesellschaft.

Tripitaka sagte zu Wukong: „Du hast Schweres geleistet. Geh früh schlafen und steh früh wieder auf.“

So schliefen sie alle an einem Ort und wagten es nicht, von der Seite ihres Meisters zu weichen. Die Nacht verdichtete sich. Wahrlich:

Der Jadehase stieg hoch, und alle Laute der Nacht verstummten; die Himmelsstraße war still, kein Fußtritt regte sich.
Die Milchstraße glänzte hell mit zerstreuten Sternen; der Trommelturm schlug die Wachen der Reihe nach.

Das nächtliche Gerede braucht nicht berichtet zu werden.

Bei Tagesanbruch stand Wukong auf und ließ Bajie und Bruder Sha das Gepäck sowie das Pferd richten, dann bat er den Meister aufzubrechen. Der Alte schlief jedoch noch gierig und war nicht erwacht.

Wukong trat näher und rief: „Meister.“

Tripitaka hob den Kopf ein wenig, antwortete aber nicht.

Wukong fragte: „Was ist mit Euch, Meister?“

Der Alte stöhnte: „Warum sind mein Kopf und meine Augen so schwer und warum schmerzen mir Leib und Glieder bis in die Knochen?“

Bajie hörte das, griff hin und fühlte an ihm. Er war warm.

Der Tölpel lachte. „Ich weiß schon, was es ist. Gestern Abend hat er freies Essen gesehen und mehrere Schüsseln zu viel gegessen, dann hat er mit gesenktem Kopf geschlafen. Davon hat er sich den Magen verdorben.“

Wukong rief streng: „Unsinn! Ich frage den Meister selbst.“

Tripitaka sagte: „Mitten in der Nacht bin ich aufgestanden, um mich zu erleichtern, und habe vergessen, meine Kappe aufzusetzen. Der Wind muss mich wohl getroffen haben.“

Wukong sagte: „Das klingt schon eher danach. Könnt Ihr jetzt reisen?“

Tripitaka sagte: „Ich kann nicht einmal aufrecht sitzen. Wie sollte ich da aufs Pferd steigen? Ich fürchte nur, dass wir den Weg versäumen.“

Wukong sagte: „Meister, was sind das für Worte? Wie das Sprichwort sagt: ‚Einen Tag Lehrer, ein Leben lang Vater.‘ Wir sind Eure Schüler, also wie Söhne für Euch. Und es heißt auch: ‚Ein Kind wird nicht mit Gold und Silber großgezogen, sondern mit rechtzeitigem, fürsorglichem Herz.‘ Da Ihr krank seid, was macht es schon, wenn wir ein paar Tage verlieren? Ihr müsst nur Geduld haben.“

So pflegten die Brüder ihren Meister. Ehe sie sich versahen, war aus Morgen Mittag geworden, aus Mittag Abend und aus Abend wieder ein neuer Morgen.

Drei volle Tage vergingen. Am dritten Tag setzte sich Tripitaka auf und sagte: „Wukong, ich bin nun schon zwei Tage krank und hatte noch keine Gelegenheit zu fragen: Hat man jener Frau, die dem Tod entkam, überhaupt etwas zu essen gegeben?“

Wukong lachte. „Meister, kümmert Euch erst um Eure eigene Krankheit. Was geht Euch die denn an?“

Tripitaka sagte: „Ja, ja. Hilf mir auf. Bring Papier, Pinsel und Tusche, und leihe im Kloster einen Reibstein.“

Wukong fragte: „Wozu?“

Der Alte sagte: „Ich möchte einen Brief schreiben und den Reiseausweis dazulegen. Du sollst ihn nach der kaiserlichen Hauptstadt bringen und dem Tang-Kaiser übergeben.“

Wukong sagte: „Das ist leicht genug. Alter Sun taugt zwar für vieles nicht, aber wenn es ums Überbringen eines Briefes geht, bin ich der Beste der Welt. Bereite den Brief vor und gib ihn mir. Ich kann in einem Salto nach Chang'an fliegen, ihn dem Tang-König überreichen und mit einem weiteren Salto zurückkehren, bevor Euer Pinsel und Eure Tusche trocken sind. Doch warum überhaupt einen Brief senden? Sagt mir erst den Wortlaut, dann schreibe ich ihn auf.“

Der Alte vergoss Tränen und sprach:

Ich, Euer Diener, verneige mich dreimal mit dem Kopf bis zum Boden. Möge unser heiliger Herrscher zehntausend Jahre leben.
Die Zivil- und Militärbeamten sollen es alle sehen und wissen, ebenso die Fürsten und Würdenträger gemeinsam.
Einst verließ ich auf kaiserlichen Befehl das östliche Land und hoffte, Lingshan zu erreichen und den Weltgeehrten zu sehen.
Doch auf dem Weg begegnete ich Gefahr und Elend; wer hätte gedacht, dass mich das Unglück auf halbem Weg ereilt?
Ein krank im Bett liegender Mönch kann nicht länger fortschreiten, und das Tor des Buddha liegt weit jenseits der Reichweite des Himmels.
Eine Schrift, die keinen lebenden Träger mehr hat, ist nur vertane Mühe. Darum bitte ich, einem anderen die Aufgabe zu übertragen.

Als Wukong das hörte, musste er lachen.

„Meister, Ihr seid viel zu furchtsam. Ihr habt nur ein wenig Krankheit und denkt schon so. Wärt Ihr wirklich an der Grenze zwischen Leben und Tod, Ihr müsstet mich nur rufen. Alter Sun hat seine eigene Art: Welcher König Yama würde sich da heranwagen? Welcher Richter würde sich trauen, eine Vorladung auszustellen? Welcher Geisterbote würde kommen und Euch abholen? Würden sie mich reizen, dann würde ich wieder meine Himmelsstürmer-Laune hervorholen, mir den Weg in die Unterwelt bahnen, die zehn Könige der Hölle packen und jedem von ihnen die Sehnen herausreißen. Ich würde sie nicht schonen.“

Tripitaka sagte: „Schüler, ich bin krank. Prahl nicht in dieser Weise.“

Bajie trat vor und sagte: „Bruder, da der Meister sagt, er sei nicht wohlauf, dann sag eben, er sei wohlauf. Es ist nicht nötig, so ein Aufsehen zu machen. Lassen wir die Dinge lieber früh in Ordnung bringen. Wir können das Pferd verkaufen, das Gepäck verpfänden, einen Sarg kaufen und das Begräbnisfeuer veranstalten.“

Wukong sagte: „Du Narr, da fängst du wieder an, Unsinn zu reden. Du kennst das hier nicht.

Der Meister ist der zweite Schüler des Buddha Tathagata. Früher nannte man ihn den Ältesten Goldene-Zikade. Weil er die Lehre des Buddha missachtete, musste er diese große Prüfung erleiden.“

Bajie sagte: „Bruder, wenn der Meister das Dharma des Buddha missachtet und ins östliche Land zurückverbannt wurde, dann hat er doch schon genug gelitten. Er irrte durch das Meer von Recht und Unrecht, durch das Feld von Rede und Streit, nahm in Verwandlung einen Menschenleib an, schwor, gen Westen zu ziehen und vor dem Buddha niederzuknien, um die Schriften zu suchen, und wurde gebunden, sobald er Dämonen begegnete, und aufgehängt, sobald er auf Monster traf. Das alles hat er durchlitten. Warum soll er nun noch krank gemacht werden?“

Wukong sagte: „Was weißt du schon? Der Meister hörte dem Buddha beim Predigen zu und nickte nur einen Augenblick ein. In diesem einen Versuch trat er mit dem linken Fuß auf ein Reiskorn, und darum hat er im unteren Reich nun diese dreitägige Krankheit.“

Bajie schrie auf: „Dann müsste ich nach dieser Logik seit meiner Kindheit überall Essen fallen lassen. Ich weiß gar nicht, wie viele Jahre Krankheit ich eigentlich haben müsste.“

Wukong sagte: „Bruder, der Buddha zählt das gemeine Volk nicht so wie du. Du verstehst das nicht. Wie der Dichter sagte:

Zur Mittagszeit hackt der Bauer das Korn, der Schweiß tropft auf die Erde darunter.
Wer könnte wissen, dass jedes Korn in der Schale schwerer Mühe entstammt?

Der Meister braucht nur einen Tag. Morgen wird er wieder wohlauf sein.“

Tripitaka sagte: „Heute ist anders als gestern. Meine Kehle ist schrecklich trocken. Geh und finde mir etwas kühles Wasser zu trinken.“

Wukong sagte: „Gut. Wenn der Meister Wasser will, dann ist er schon fast wieder gesund. Ich hole welches.“

Er nahm die Schale und ging hinten in die Küche, um Wasser zu schöpfen. Dort sah er die Mönche mit roten Augen, alle weinend und Tränen herunterschluckend, doch keiner wagte laut zu klagen.

Wukong sagte: „Ihr Mönche seid viel zu weichherzig. Wir bleiben ein paar Tage und gehen dann wieder. Wenn wir aufbrechen, danke ich euch und wir begleichen das Holzgeld tagaus, tagein. Warum seid ihr alle so schwach?“

Die Mönche fielen in Panik auf die Knie.

„Wir wagen es nicht, wir wagen es nicht.“

Wukong sagte: „Warum nicht? Hat mein schwatzhafter Mönch etwa eure ganze Hauptstadt aufgefressen?“

Die Mönche sagten: „Alter Herr, in diesem Bergwaldkloster gibt es hundert Mönche, große und kleine. Wenn jeder von uns euch einen Tag lang versorgte, könnten wir euch hundert Tage ernähren. Wie könnten wir es wagen, das Essen zu scheuen? So kleinlich wären wir nie.“

Wukong sagte: „Wenn ihr das Essen nicht scheut, warum weint ihr dann?“

Die Mönche sagten: „Alter Herr, in diesem Gebirge spukt ein böser Geist in diesem Kloster. Nachts schicken wir zwei kleine Mönche, um Glocke und Trommel zu schlagen, aber nachdem Glocken und Trommeln erklingen, kehrt keiner von ihnen zurück. Am nächsten Tag, wenn wir suchen, finden wir nur Mönchskappen und Schuhe im hinteren Garten liegen, und die Knochen sind noch darin. Das Wesen hat die Männer lebendig gefressen. Seit Ihr drei Tage hier seid, sind aus unserem Kloster schon sechs Mönche verschwunden.

Darum können meine Brüder sich vor Angst und Trauer nicht beherrschen. Als wir sahen, dass Euer Meister krank war, wagten wir nicht, es zu sagen. Aber unsere Tränen konnten wir nicht zurückhalten.“

Wukong hörte das und war zugleich erschrocken und erfreut.

„Genug der Worte. Dann ist hier also wirklich ein Monster, das Menschen frisst. Ich werde es für euch auslöschen.“

Die Mönche sagten: „Alter Herr, kein Geist ist wirklich ein Geist, wenn er nicht fliegen und sich verbergen kann. Wie das alte Sprichwort sagt: ‚Vertraue dem geraden Mann nicht blind und hüte dich vor der Unerbittlichkeit eines Menschen.‘

Nehmt es uns nicht übel, wenn wir das sagen: Wenn Ihr ihn fangen könnt, dann habt Ihr die Wurzel des Unheils für unseren armen Berg ausgerissen, und das wäre ein Segen über drei Leben hinweg. Wenn Ihr ihn aber nicht fangen könnt, wird das Elend kein Ende nehmen.“

Wukong sagte: „Welches Elend?“

Die Mönche sagten: „Um die Wahrheit zu sagen, alter Herr, unser Berg hat hundert Mönche, aber jeder von uns schor sich schon als Knabe den Kopf.

Ist das Haar lang, schneiden wir es. Ist das Gewand dünn, flicken wir es. Morgens waschen wir das Gesicht, falten die Hände und nehmen Zuflucht zum Großen Weg. Nachts bereiten wir den Weihrauch vor, klappen mit den Zähnen und sprechen mit Hingabe Amitabha. Heben wir den Kopf, sehen wir die neun Stufen des Lotus-Buddhalandes, das Barmherzigkeitsschiff der drei Fahrzeuge und die Wolken des Dharma. Wir möchten den Herrn Buddha im Jetavana-Hain sehen, den Kopf senken, die fünf Gebote empfangen, die große Tausendwelt überqueren und aus dem störrischen Leeren in das Leere der Form erwachen.

Wenn die Gläubigen kommen und gehen, jung und alt, groß und klein, dick und dünn, schlagen wir alle das Holzfischchen und die Bronzeklingeln und drängen uns durch die zwei Schriftrollen des Lotus-Sutra und das eine Bußbuch für den Liang-König. Wenn keine Gläubigen kommen, jung oder alt, schlicht oder schön, falten wir die Hände, schließen die Augen und sitzen auf unseren Matten in Meditation, wobei wir das mondhelle Tor fest verschlossen halten.

Wir kümmern uns nicht darum, ob draußen die Pirolen und Vögel streiten. Wir üben nicht einmal das große Fahrzeug von Barmherzigkeit und Zweckmäßigkeit. Darum können wir weder Tiger noch Drachen bezwingen und wissen nichts von Dämonen oder Geistern.

Wenn Ihr jenes Monster erzürnt, werden unsere hundert Mönche für ihn nur als Mahlzeit dienen. Erstens werden unsere Wesen in das Rad der Wiedergeburt gezerrt; zweitens werden die Reliquien dieses alten Klosters ausgelöscht; und drittens bleibt nicht einmal ein Funke übrig, der im Buddha-Gespräch leuchten könnte. Vor solchen Folgen fürchten wir uns.“

Wukong hörte das und geriet außer sich.

„Ihr elenden Mönche! Ihr kennt nur das Monster, aber nicht die Taten des alten Sun?“

Die Mönche antworteten leise: „Um ehrlich zu sein, wir wissen es nicht.“

Wukong sagte: „Dann hört jetzt zu, wenn ich es euch erkläre. Ich habe auf dem Blumenfruchtberg Tiger und Drachen bezwungen und im Himmel Unheil angerichtet.

Wenn ich Hunger hatte, kaute ich zwei oder drei der Elixierpillen des Laozi. Wenn ich Durst hatte, leerte ich beiläufig sechs oder sieben Becher des Weins des Jadekaisers. Meine goldenen Augen, halb schwarz und halb weiß, konnten durch den trüben Himmel und den verschwommenen Mond sehen. Mein Goldringstab war weder zu kurz noch zu lang, und er bewegte sich ohne Schatten und ohne Spur.

Was kümmert es mich, ob die Teufel groß oder klein sind? Ich behandle sie so locker und zerlumpt wie alte Lumpen. Einmal gejagt, und sie rennen, zittern, verkriechen sich und geraten in Panik; einmal gepackt, und ich zerquetsche, verbrenne, zermahle und zerstampfe sie. Es ist genau wie die Acht Unsterblichen, wenn sie das Meer überqueren, nur dass ich meine eigene göttliche Kunst zeige. Mönche, ich werde dieses Monster für euch fangen, und dann werdet ihr wissen, wer der alte Sun ist.“

Die Mönche hörten das und nickten einander zu. „Dieser geschorene Teufel redet groß. Er muss eine Geschichte haben.“

Einer sagte: „Wartet einen Moment. Euer Meister ist schon krank. Das Monster zu fangen ist nicht eilig. Wie das Sprichwort sagt: ‚Bei einem Fest ist man auch ohne Betrunkenwerden satt; im Kampf ist man, wenn man nicht stirbt, bereits verletzt.‘ Wenn Ihr mit ihm ringt und Eurem Meister dadurch Zeit verliert, wäre das nicht klug.“

Wukong sagte: „Das stimmt. Ich bringe dem Meister erst das kalte Wasser, dann komme ich zurück.“

Er nahm die Schale, füllte sie mit kaltem Wasser und trug sie zurück ins Abtsgemach. „Meister, trinkt Euer kaltes Wasser.“

Tripitaka litt schrecklich unter dem Durst. Er hob den Kopf, nahm die Schale mit beiden Händen und trank nur einen Schluck. Wahrlich:

Ist man durstig, so ist ein einziger Tropfen süßer Tau; findet man das rechte Mittel, weicht die Krankheit sogleich.

Wukong sah, wie der Geist des Alten aufhellte und sich Stirn und Augen entspannten. Er fragte: „Meister, könnt Ihr jetzt etwas Suppe und Reis essen?“

Tripitaka sagte: „Dieses kalte Wasser ist wie eine Wunderpille. Die Krankheit ist schon zur Hälfte fort. Ich kann etwas Suppe und Reis essen.“

Wukong rief sofort: „Mein Meister ist besser. Bringt Suppe und Reis!“

Die Mönche eilten herbei, wuschen den Reis, kochten ihn, rollten Nudeln, machten Fladen, dämpften Brötchen und brachten Mehlsuppe. Vier oder fünf Tische wurden aufgetragen.

Tripitaka konnte nur eine halbe Schale Reisbrei bewältigen. Wukong und Bruder Sha teilten sich einen Tisch, und den Rest verschlang Bajie, der alles aß, was er sehen konnte. Nachdem das Geschirr weggeräumt und die Lampen angezündet waren, zerstreuten sich die Mönche.

Tripitaka sagte: „Wie viele Tage sind wir nun hier geblieben?“

Wukong sagte: „Drei volle Tage. Morgen Abend werden es vier.“

Tripitaka sagte: „Drei Tage haben uns schon viel Weg gekostet.“

Wukong sagte: „Meister, das zählt nicht. Morgen gehen wir weiter.“

Tripitaka sagte: „Wohl wahr. Selbst mit etwas Krankheit ist nichts zu machen.“

Wukong sagte: „Da wir morgen aufbrechen, will ich noch heute Nacht erst jenes Monster fangen und sehen, was für ein Wesen es ist.“

Tripitaka erschrak.

„Welches Monster meinst du?“