Kapitel 80: Das Mädchen sucht zur Pflege des Yang einen Gefährten; der Herz-Affe schützt den Meister und erkennt die dämonische Täuschung

Das Königreich Biqiu begleitete Tripitaka und die vier Pilger noch zwanzig Li weit aus der Stadt hinaus und wollte sie immer noch nicht ziehen lassen. Tripitaka stieg schließlich mühsam aus der Sänfte, setzte sich wieder aufs Pferd und nahm Abschied. Die Begleiter kehrten erst um, als sie ihn nicht mehr sehen konnten.

Die vier Pilger reisten noch viele Tage weiter, und der Winter neigte sich dem Frühling zu. Wilde Blumen und Bergbäume standen überall, alles hell und duftend.

Vor ihnen erhob sich ein weiterer hoher, schroffer Berg. Tripitaka erschrak und fragte: „Jünger, gibt es über diesen Berg hinweg einen Weg? Ihr müsst unbedingt vorsichtig sein.“

Wukong lachte. „Meister, das klingt nicht wie jemand, der lange reist. Es klingt eher wie ein Prinz oder junger Adeliger, der von unten im Brunnen die Welt betrachtet.

„Wie das alte Sprichwort sagt: ,Der Berg versperrt die Straße nicht; die Straße öffnet sich durch den Berg.‘ Warum also fragen, ob es einen Weg gibt?“

Tripitaka sagte: „Auch wenn der Berg die Straße nicht versperrt, fürchte ich doch, dass in den steilen Felsen ein Ungeheuer aufkommt und aus dem dichten Gestrüpp ein Dämon hervorkriecht.“

Bajie sagte: „Sorgt Euch nicht, sorgt Euch nicht. Wir kommen dem Reinen Land schon nahe. Es wird gewiss friedlich und ohne Ärger sein.“

Während sie sprachen, waren sie unbemerkt am Fuß des Berges angekommen. Wukong zog den Goldenen-Hoop-Stab hervor, stieg auf einen Felsvorsprung und rief: „Meister, hier ist der Übergang über den Berg. Er ist sehr leicht zu gehen. Kommt, kommt.“

Der Alte hatte keine Wahl und ritt mit leichterem Herzen weiter. Sha Wujing sagte: „Zweiter Bruder, nimm eine Schulter des Gepäcks.“

Bajie nahm das Gepäck und hob es auf. Sha Wujing nahm die Zügel zusammen, der alte Meister saß fest im geschnitzten Sattel, und alle folgten Wukong den Felsenpfad hinauf auf die Hauptstraße.

Seht diesen Berg:

Wolken und Nebel umhüllten die Gipfel, und klares Wasser rauschte durch die Schluchten.
Blumen erfüllten den Weg mit Duft, und zehntausend Bäume standen dicht und dicht.
Pflaumen waren grün, Pflaumen weiß, Weiden grün und Pfirsiche rot.
Wo Kuckucke riefen, neigte sich der Frühling dem Ende, und die Zwitscher der Schwalben verrieten, dass die heiligen Jahresriten vorbei waren.
Schroffe Felsen ragten empor, grüne Kronen aus Kiefern standen über den Gräben.
Der gewundene Weg war rau und uneben, doch Klippen und Vorsprünge wirkten scharf und schön, bedeckt von üppigen Ranken, Schlingpflanzen, Gräsern und Bäumen.
Tausend Felsen wetteiferten an Schönheit wie Reihen von Hellebarden,
zehntausend Schluchten eilten wie Fluten von Wellen dahin.

Der Alte betrachtete langsam die Berglandschaft und hörte plötzlich Vogelrufe. Da stieg seine Sehnsucht nach der Heimat wieder auf, und er hielt sein Pferd an und sang:

Ich empfing den kaiserlichen Befehl unter Banner und Brokatvorhang.
Seit dem Laternenfest bin ich fern vom östlichen Land.
Endlich begegnete ich Drachen und Tigern, Wind und Wolken,
doch Pferde und Menschen dieser Reise stellten sich mir lang entgegen.
Ich bin durch zwölf Gipfel von Wushan gezogen.
Wann werde ich den gegenwärtigen Herrscher wieder von Angesicht zu Angesicht sehen?

Wukong sagte: „Meister, Ihr denkt immer an die Heimat. Das klingt überhaupt nicht wie ein Mönch. Bleibt ruhig und geht weiter. Das alte Sprichwort sagt: ,Wer Reichtum und Rang im Leben will, muss harte Arbeit leisten.‘“

Tripitaka sagte: „Auch wenn Ihr vernünftig sprecht, ich weiß dennoch nicht, wo der Weg zum Westlichen Himmel liegt.“

Bajie sagte: „Meister, der Tathagata hätte die Tripitaka-Schriften nicht gern hergegeben. Als er hörte, dass wir sie holen wollen, muss er sie wohl anderswohin gebracht haben. Warum sollten wir sonst noch nicht angekommen sein?“

Sha Wujing sagte: „Redet keinen Unsinn. Folgt einfach dem großen Bruder. Wenn wir nur weiter arbeiten, wird gewiss der Tag kommen, an dem wir ankommen.“

Während sie plauderten, sahen sie wieder einen weiten Wald schwarzer Kiefern. Tripitaka bekam erneut Angst und rief: „Wukong, wir sind eben erst durch eine raue Bergstraße gekommen. Warum treffen wir nun auf diesen dunklen Kiefernwald? Ihr müsst unbedingt aufpassen.“

Wukong sagte: „Wovor habt Ihr Angst?“

Tripitaka sagte: „Wie kann man so reden? ,Vertraue nicht blind dem Geraden im Geraden; man muss sich vor nicht-barmherziger Barmherzigkeit hüten.‘ Ich bin mit euch schon durch viele Kiefernwälder geritten, aber keiner war so tief und weit wie dieser.“

Seht:

Die Bäume standen so dicht Ost-West und Nord-Süd, dass sie bis an den Himmel reichten und tief in das blaue Firmament drangen. Dornen und Brombeerranken waren überall ineinander verstrickt, und Knöterich wand sich Ast über Ast. Reben umschlangen Schlingpflanzen, und Schlingpflanzen umschlangen Reben. Reisende aus Ost und West kamen nicht hindurch; Händler aus Nord und Süd konnten nicht hinein. Bliebe man ein halbes Jahr in diesem Wald, so wüsste man Tag und Monat nicht mehr; ginge man nur ein paar Li, so sähe man weder Wagen noch Sterne. Auf der Schattenseite gab es tausend Arten von Landschaft; auf der Sonnenseite zehntausend Arten von Blüten. Da waren Tausend-Jahre-Ebereschen, Zehntausend-Jahre-Zypressen, kälteresistente Kiefern, Bergpfirsiche, wilde Pfingstrosen, Trocken-Hibiskus - alles dicht und geschichtet, ein Gewirr, das selbst Unsterbliche nicht hätten malen können. Und dann die Vögel: Papageien pfeifend, Kuckucke rufend, Elstern durch die Zweige, Krähen bei den Jungen, Pirolen fliegend, Spötter singend, Rebhühner rufend, Schwalben sprechend, Mynahs, die Menschensprache lernten, und Drosseln, die fast Sutren rezitierten. Tiger schwangen ihre Schwänze, alte Tiger knirschten mit den Zähnen, Füchse und Marderhunde verkleideten sich wie Damen, Wölfe brüllten zwischen den Bäumen. Selbst wenn Li Jing, der tragende Himmelskönig, hierherkäme, könnte er vielleicht Dämonen bezwingen und dennoch seine Seele verlieren.

Sun Wukong hatte nicht die geringste Furcht. Er schwang seinen Eisenstab, schlug eine Straße nach vorn und führte Tripitaka direkt in den dichten Wald.

Sie gingen ruhig und gelassen, und nach einem halben Tag hatten sie immer noch keinen Ausgang gefunden. Tripitaka rief: „Jünger, seit wir nach Westen aufgebrochen sind, haben wir unzählige Berge, Wälder und steile Pfade durchquert. Zum Glück ist dieser Ort so sauber und still, und der Weg war glatt. Diese seltenen Blumen und fremden Blüten im Wald sind wirklich angenehm. Ich möchte mich hier ein wenig setzen: erstens, um das Pferd zu rasten, und zweitens, weil ich im Bauch hungrig bin. Geht irgendwo hin und bettelt mir etwas vegetarisches Essen.“

Wukong sagte: „Bitte steigt ab, Meister. Old Sun geht um Nahrung zu bitten.“

Der Alte stieg wirklich ab. Bajie band das Pferd an einen Baum. Sha Wujing setzte das Gepäck ab, nahm die Bettelschale und reichte sie Wukong.

Wukong sagte: „Meister, sitzt ruhig und fürchtet euch nicht. Ich gehe und bin gleich wieder da.“

Tripitaka saß aufrecht im Schatten der Kiefern, während Bajie und Sha Wujing zum Vergnügen Blumen und Früchte suchten.

Wukong sprang auf seine Salto-Wolke und stieg in die Luft. Er stabilisierte die Wolke und blickte zurück. Im Kiefernwald sah er glückverheißende Wolken treiben und leuchtenden Dunst sich sammeln. Er rief erstaunt aus: „Gut! Gut!“

Warum sagte er das? Weil er Tripitaka lobte. Er hielt ihn für den wiedergeborenen alten Goldenen-Zikaden-Mönch, einen guten Menschen, der durch zehn Leben hindurch kultiviert hatte, und darum sei ein solcher glückverheißender Schein über seinem Kopf. „Was mich, Old Sun, betrifft“, dachte er, „als ich vor fünfhundert Jahren den Himmel aufrührte, zog ich an den Enden von Meer und Himmel umher, zügellos und wild. Ich sammelte Dämonen, nannte mich den Großen Weisen Gleich dem Himmel, unterwarf Drachen und Tiger und tilgte meinen Todesvermerk. Ich trug eine dreiteilige Goldkrone, goldene Rüstung, den Goldenen-Hoop-Stab in der Hand und Wolkenschuhe an den Füßen. Unter mir standen vierundsiebzigtausend Dämonen, und alle nannten mich Großmeister. Ich war wirklich ein Mann. Jetzt habe ich die Himmelsstrafe abgelegt und mich klein gemacht, um Euch als Schüler zu folgen.

„Wenn über dem Haupt des Meisters glückverheißende Wolken und leuchtender Dunst stehen und er ins Ostland zurückkehrt, wird er gewiss gute Frucht erlangen, und Old Sun wird ebenfalls die wahre Frucht gewinnen.“

Während er so dachte, sah er plötzlich am Südende des Waldes einen Streifen schwarzen Dunstes aufsteigen. Wukong erschrak. „Dieser schwarze Dunst muss etwas Böses bedeuten. Bajie und Sha Wujing würden niemals schwarzen Dunst auslassen.“

Der Große Weise stand in der Luft und beobachtete genau.

Was Tripitaka betrifft: Er saß im Wald, klärte Geist und Natur und rezitierte das Herzsutra. Plötzlich hörte er eine leise Stimme, die rief: „Rettet mich! Rettet mich!“

Tripitaka erschrak. „Gut, gut! Wer ruft in so einem tiefen Wald? Vielleicht hat irgendein Wolf, Tiger oder Leopard einen Menschen erschreckt. Ich gehe nachsehen.“

Er stand auf und ging vorwärts, durch tausendjährige Zypressen und zwischen zehntausendjährigen Kiefern hindurch, schob Ranken beiseite und kletterte an Schlingpflanzen entlang, bis er näher kam.

Da sah er einen jungen Frauenleib an einen großen Baum gebunden. Ihr Oberkörper war mit Ranken an den Stamm gebunden, der Unterkörper war im Boden vergraben. Der Alte blieb stehen und fragte sie: „Bodhisattva, was ist geschehen, dass du hier festgebunden bist?“

Offensichtlich war dieses Wesen ein Dämon, aber der Alte konnte mit seinen fleischlichen Augen und seinem sterblichen Leib es nicht erkennen. Als das Ungeheuer ihn herankommen sah, flossen ihm Tränen wie ein Quell.

Sie hatte pfirsichartige Wangen mit herabfallenden Tränen und ein Gesicht, das so schön war, dass Fische versanken und Gänse fielen. Sternenaugen waren voller Kummer, und ihre Schönheit hätte den Mond verbergen und Blumen beschämen können. Der Alte wagte wirklich nicht, näher zu gehen, fragte aber weiter: „Bodhisattva, welches Verbrechen hast du begangen? Sag es mir, dann kann ich dich retten.“

Der Dämon antwortete schnell mit süßen Worten und falschem Gefühl. „Meister, ich wohne im Armen-Frauen-Reich, mehr als zweihundert Li von hier. Meine Eltern leben noch und sind sehr fromm und freundlich. Im Frühling luden sie unsere Verwandten und das ganze Haus, jung und alt, dazu ein, die Gräber unserer Ahnen zu reinigen. Alle gingen mit Sänften und Pferden an den wilden Stadtrand.

„Als wir an den Gräbern ankamen, stellten wir die Opfergaben auf und hatten gerade die Papierpferde verbrannt, als wir Gongs und Trommeln hörten. Eine Bande starker Männer stürmte mit Klingen und Stäben hervor, schrie und tötete, während sie vorankamen. Wir waren vor Angst ganz außer uns.

„Meine Eltern und Verwandten mit Pferden und Sänften entkamen alle mit dem Leben. Ich war jung und konnte nicht rennen. Vor Schreck fiel ich zu Boden und wurde von den Schurken in die Berge verschleppt. Der große König wollte mich zur Frau, der zweite König als Gemahlin, und der dritte und vierte begehrten alle meine Schönheit. Siebzig oder achtzig Haushalte stritten sich auf einmal, und niemand wollte nachgeben. So banden sie mich hier im Wald fest, und die Bande der Schurken verstreute sich. Nun sind fünf Tage und fünf Nächte vergangen. Ich sehe, wie mein Leben zu Ende geht, und bald werde ich sterben.

„Ich weiß nicht, welchem Ahnen ich in einem früheren Leben Verdienst angesammelt habe, sodass ich heute einen Meister wie Euch treffe. Ich bitte Euch von ganzem Herzen, mir mein Leben zu retten. In der Unterwelt werde ich Eure Gnade niemals vergessen.“

Sie endete, und die Tränen fielen wie Regen.

Tripitaka hatte wirklich ein barmherziges Herz und konnte die Tränen nicht zurückhalten. Seine Stimme stockte, und er rief: „Jünger!“

Bajie und Sha Wujing waren im Wald Blumen und Früchte am Suchen. Als sie plötzlich hörten, wie ihr Meister so kläglich rief, sagte der Narr: „Bruder Sha, Meister hat hier wohl einen alten Freund getroffen.“

Sha Wujing lachte. „Zweiter Bruder, du redest wirres Zeug. Wir sind die ganze Zeit unterwegs und haben nicht einen einzigen guten Menschen getroffen. Woher sollte denn ein alter Freund kommen?“

Bajie sagte: „Wenn sie kein alter Freund ist, warum weint der Meister dann um jemanden? Komm mit und sieh es dir an.“

Sha Wujing kehrte wirklich um, führte das Pferd und trug das Gepäck zu der Stelle. Er kam heran und fragte: „Meister, was ist geschehen?“

Tripitaka zeigte auf den Baum und sagte: „Bajie, löse diese Bodhisattva und rette ihr Leben.“

Der Narr kümmerte sich nicht um Recht und Unrecht und machte sich sofort an die Arbeit.

Wukong hoch oben in der Luft sah, wie der schwarze Dunst dichter wurde und das glückverheißende Licht völlig bedeckte. Er rief aus: „Schlimm, schlimm! Der schwarze Dunst hat das glückverheißende Licht verdunkelt. Könnte es sein, dass irgendein Dämon meinem Meister schadet? Nahrung zu erbitten ist Nebensache. Ich gehe und sehe nach meinem Meister.“

Er drehte die Wolke um und senkte sich in den Wald. Dort sah er Bajie eifrig die Seile lösen. Wukong trat vor, packte sein Ohr und warf ihn mit einem Ruck zu Boden.

Bajie hob den Kopf, stand wieder auf und sagte: „Der Meister hat mich beauftragt, sie zu retten. Warum stützt du dich auf Gewalt und wirfst mich um?“

Wukong lachte. „Bruder, löse sie nicht. Sie ist ein Dämon und führt uns an der Nase herum.“

Tripitaka schrie: „Du roter Affe! Schon wieder erzählst du Unsinn. Wie kannst du bei einer solchen Frau erkennen, dass sie ein Dämon ist?“

Wukong sagte: „Meister, Ihr wisst es nicht. Das ist alles ein Trick, den ich schon einmal erlebt habe. Es ist genau die Art von Plan, der Menschenfleisch will. Wie wollt Ihr das erkennen?“

Bajie schmollte und sagte: „Meister, glaubt nicht diesem pferdebewachenden General, der Euch täuscht. Diese Frau ist von hier. Wir sind von weit her aus dem Ostland gekommen; weil wir nicht gegen sie kämpfen und nicht verwandt mit ihr sind, wie könnt Ihr sagen, sie sei ein Dämon? Wir haben sie vorangehen lassen, und nun ist er selbst zurückgesprungen, um mit ihr seine kleinen geheimen Spielchen zu treiben. So macht er das eben.“

Wukong schrie: „Grobian, rede keinen Unsinn. Old Sun ist den ganzen Weg nach Westen gereist. Wo habe ich je diese Art von Faulheit gehabt? Ihr seid die Sorte Mensch, die Lust über Leben stellt und Gewinn über Treue vergisst. Ihr kennt weder Recht noch Unrecht. Ihr helft jemand anderem, hier einen Ehemann anzulocken, und habt sie an einen Baum gebunden.“

Tripitaka sagte: „Nun gut, nun gut. Bajie, dein älterer Bruder liegt oft doch richtig. Wenn er das sagt, lass sie in Ruhe und lasst uns weitergehen.“

Wukong war hocherfreut. „Gut. Der Meister hat seinen Entschluss gefasst. Bitte steigt wieder auf. Außerhalb des Kiefernwaldes können wir, wenn wir Menschen finden, dort Nahrung erbetteln.“

Die vier gingen wirklich weiter und ließen den Dämon zurück.

Der Dämon, noch immer an den Baum gebunden, knirschte mit den Zähnen und sagte voller Hass: „Seit Jahren habe ich Menschen von Sun Wukongs großer Macht reden hören. Heute habe ich ihn gesehen, und die Gerüchte waren kein Wort zu viel. Tripitaka ist ein Mönch, der von klein auf kultiviert hat und niemals sein ursprüngliches Yang verloren hat. Ich wollte ihn fangen und eine Verbindung herstellen, damit ich ein Großer Reiner Unsterblicher werden kann. Aber dieser Affe durchschaut meine Kunst und hat ihn davongeholt. Hätte er mich nur losgebunden und heruntergelassen, hätte ich ihn mit einer einzigen Hand greifen können. Wäre er dann nicht mein gewesen? Stattdessen zog er ihn mit einem Mund voll leerem Gerede davon. War das nicht alles vergebliche Mühe? Ich rufe ihn noch zwei Mal und sehe, was geschieht.“

Der Dämon bewegte die Seile nicht. Er sprach nur einige süße Worte, und mit günstigem Wind blies er sie Tripitaka ins Ohr. Was rief er?

„Meister, Ihr rettet nicht einmal das Leben eines lebenden Menschen. Welche Schriften sucht Ihr, wenn Ihr Eure Gewissenlosigkeit verbergt und vor Buddha niederfallt?“

Tripitaka hörte dies auf dem Pferd und hielt an. „Wukong, geh und rette diese Frau.“

Wukong sagte: „Meister, wir sind doch gerade erst wieder auf der Straße. Warum denkt Ihr schon wieder an sie?“

Tripitaka sagte: „Sie ruft dort immer noch.“

Wukong fragte: „Bajie, hörst du sie?“

Bajie sagte: „Meine großen Ohren decken mich schon ab. Ich habe nichts gehört.“

Wukong fragte: „Sha Wujing, hörst du sie?“

Sha Wujing sagte: „Ich trage das Gepäck und gehe voraus. Ich habe nicht darauf geachtet und nichts gehört.“

Wukong sagte: „Old Sun hat sie auch nicht gehört. Meister, was hat sie gesagt, dass nur Ihr es hört?“

Tripitaka sagte: „Sie sprach vernünftig:

‚Ihr rettet nicht das Leben eines Lebenden und betet doch mit schlechtem Gewissen zu Buddha um Schriften.‘

‚Einen Menschen zu retten ist besser, als eine siebengeschossige Stupa zu errichten.‘ Geht und rettet sie. Das wäre besser, als Buddha anzubeten und Schriften zu suchen.“

Wukong lachte. „Wenn der Meister einmal auf Güte aus ist, gibt es kein Gegenmittel.

„Denkt doch: Seit Ihr das Ostland verlassen habt und nach Westen gekommen seid, seid Ihr über viele Berge gegangen und habt viele Dämonen getroffen. Sie haben Euch oft gefangen und in Höhlen getragen. Old Sun kam, um Euch zu retten, und ich habe mit meinem Stab Tausende und Zehntausende von ihnen erschlagen. Heute könnt Ihr wegen des Lebens eines einzigen Dämons nicht loslassen?“

Tripitaka sagte: „Jünger, wie das alte Sprichwort sagt: ,Unterlasse nicht das Gute, weil es klein ist, und tue das Böse nicht, weil es klein ist.‘

„Geh und rette sie.“

Wukong sagte: „Da der Meister es so will, kann ich diese Last nicht allein tragen. Wenn Ihr sie retten wollt, wage ich nicht, meinen Standpunkt zu hart durchzusetzen. Ich habe Euch eine Weile zugeredet, und Ihr seid schon zornig.

„Tut, wie Ihr wollt, und rettet sie.“

Tripitaka sagte: „Affenkopf, kein weiteres Wort. Sitz hier, während ich und Bajie sie retten.“

Tripitaka ging zurück in den Wald und befahl Bajie, die obere Hälfte des Seils zu lösen und dann mit der Hacke den unteren Teil ihres Körpers herauszustoßen.

Der Dämon zog ihre Schuhe zurecht, strich den Rock glatt und folgte Tripitaka fröhlich aus dem Kiefernwald, wo sie Wukong begegnete. Wukong lächelte nur kalt und hielt sie nicht auf.

Tripitaka schalt ihn. „Du roter Affenkopf, warum lächelst du?“

Wukong sagte: „Ich lächle, weil euer Glück einen guten Gefährten getroffen hat, während euer Schicksal eben eine Schönheit getroffen hat.“

Tripitaka schalt zurück. „Du verfluchter Affe, rede keinen Unsinn. Seit ich aus dem Leib meiner Mutter kam, bin ich Mönch. Jetzt folge ich dem kaiserlichen Befehl nach Westen, um die Schriften in aufrichtiger Frömmigkeit zu suchen und Buddha zu verehren. Ich bin doch kein Mensch, der nach Gewinn und Rang hascht. Von welchem verlorenen Glück redest du?“

Wukong lachte. „Meister, auch wenn Ihr seit frühester Jugend Mönch seid, versteht Ihr nur Sutrenlesen und Buddha-Rezitation. Ihr habt nie das Gesetz und die Vorschriften der Welt gesehen.

„Diese Frau ist jung und hübsch. Ihr und ich sind Mönche und reisen mit ihr. Wenn wir auf böse Menschen treffen, die uns fangen und vor Gericht bringen, wird sich niemand dafür interessieren, ob wir auf Schriftenreise sind oder Buddha verehren. Sie werden nur sagen, wir seien wegen eines zügellosen Vergehens angeklagt. Selbst wenn nichts dergleichen geschieht, werden sie dennoch fragen, ob wir eine Person entführt haben. Meister würde sein Ordinationsdokument verlieren und fast totgeprügelt werden; Bajie würde an die Grenzarmee geschickt; Sha Wujing würde den Poststationen zugewiesen; und Old Sun käme auch nicht sauber davon. Ich kann mich noch herausreden, aber wie ich es auch erkläre, man würde mich immer noch fragen, warum ich nicht vorsichtig war.“

Tripitaka schrie: „Redet nicht Unsinn. Sicherlich würde ich Euch nicht die Schuld geben, wenn ich sie rette und dadurch Ärger verursache. Ich werde alles tragen, was geschieht.“

Wukong sagte: „Auch wenn der Meister sagt, der Ärger gehe auf Euch, versteht Ihr nicht, dass Ihr sie nicht rettet, sondern ihr schadet.

„Als sie an den Wald gebunden war, hätte sie drei bis fünf Tage, zehn Tage oder einen halben Monat ohne Essen sein können und wäre dann mit intaktem Leib verhungert. Das hätte ihr erlaubt, vollständig und unversehrt in die Schattenwelt zu gehen. Aber nun habt Ihr sie herausgeführt. Ihr reitet ein schnelles Pferd und bewegt euch wie der Wind, und wir können Euch nur folgen. Ihre Füße sind klein und bewegen sich schwer. Wie soll sie mithalten? Wenn Ihr sie einen Augenblick zurücklasst und sie auf Wölfe, Tiger, Leoparden oder andere Bestien trifft und mit einem Biss verschluckt wird, schadet das nicht ihrem Leben?“

Tripitaka sagte: „Das stimmt. Das hast du bedacht. Wie sollen wir also verfahren?“

Wukong lachte. „Lasst sie aufsteigen und mit Euch auf dem Pferd reiten.“

Tripitaka sagte unsicher: „Wie könnte ich mit ihr auf einem Pferd sitzen?“

Wukong fragte: „Wie soll sie denn sonst gehen?“

Tripitaka sagte: „Lasst Bajie sie tragen.“

Wukong lachte. „Dann hat der Narr sein Glück gefunden.“

Bajie sagte: „Eine lange Straße bedeutet keine leichte Last. Warum sollte ich einen Menschen tragen? Was für ein Glück ist das?“

Wukong sagte: „Dein Mund ist lang. Wenn du sie trägst und dein Gesicht zu ihr drehst, könnt ihr heimlich süße Worte wechseln. Wäre das nicht bequem?“

Als Bajie das hörte, schlug er sich auf die Brust und sprang hoch. „Nein, nein. Ich würde mich lieber ein paar Mal von Meister schlagen lassen. Schmerzen kann ich ertragen. Wenn ich sie trage, komme ich gewiss nicht sauber heraus. Seniorbruder hat sein Leben lang Menschen in Schmutz vergraben. Ich trage sie nicht.“

Tripitaka sagte: „Nun gut, nun gut. Bajie, dein Bruder sieht oft doch weit. Wenn das so ist, kümmert euch nicht um sie, wir gehen weiter.“

Wukong sagte: „Meister hat gesprochen, dann ist es vorbei. Bitte steigt wieder auf. Jenseits des Kiefernwaldes kann man in Dörfern und Tempeln etwas zu essen finden.“

Tripitaka ging voran, Sha Wujing trug das Gepäck, Bajie führte das leere Pferd, die Frau ging mit, Wukong hielt den Eisenstab und die Gruppe zog weiter. Nach zwanzig oder dreißig Li wurde es abend, und sie sahen einen Turm sowie Hallen und Pavillons.

Tripitaka sagte: „Jünger, dort muss gewiss ein Kloster oder Tempel sein. Dort können wir heute übernachten und morgen früh weiterziehen.“

Wukong sagte: „Der Meister hat recht. Geht nur ein wenig weiter.“

Bald waren sie am Tor. Wukong befahl: „Ihr bleibt ein wenig zurück. Ich gehe zuerst und frage nach einer Nachtstätte. Wenn es geeignet ist, lasse ich nach Euch schicken.“

Alle standen im Weidenhain, nur Wukong blieb mit dem Eisenstab und der Frau.

Der Alte schritt vor und sah nur ein schiefes, heruntergekommenes Tor. Als er es aufstieß und hineinsah, konnte er sein Herz vor Kummer nicht zurückhalten: die langen Gänge still, das alte Kloster verwahrlost; Moos und Unkraut erfüllten den Hof und die Wege; nur Glühwürmchen flogen wie Lampen und Frösche ersetzten die Uhr.

Wahrlich:

Die Gebäude verfielen und stürzten ein, die Flure lagen einsam und zerbrochen.
Mehr als zehn Haufen zerbrochener Ziegel und Dachsteine lagen herum, alles schiefe Balken und abgebrochene Stützen.
Vorne und hinten wuchs überall Gras, und die verrotteten Weihrauchküchen waren von Staub bedeckt.
Der Glockenturm war eingestürzt, und die Trommel hatte kein Fell mehr.
Die goldenen Buddha-Bilder waren farblos, die Arhats lagen umgestürzt nach Osten und Westen.
Guanyin war vom Regen zerweicht und ganz zu Schlamm geworden, die Weidenvase lag auf dem Boden.
Tagsüber gab es keine Mönche, nachts schliefen nur Füchse hier.
Nur der Wind heulte wie Donner, und Tiger und Leoparden versteckten sich darin.
Alle Mauern ringsum waren eingestürzt, und auch die Türflügel waren nicht mehr verschließbar.

Zum Beweis:

Ein altes Kloster, seit Jahren ohne Pflege,
verwahrlost und zerschlagen, steht dort noch.
Heftiger Wind hat das Gesicht des Vajra aufgerissen,
starker Regen hat den Kopf des Buddha ruiniert.
Die Schutzgötter sind beim Niederschlag beschädigt,
der Erdgeist hat kein Haus und findet nachts keinen Ort.
Und zwei Dinge sind noch beklagenswerter:
der Bronzekessel liegt am Boden und hängt nicht mehr im Turm.

Tripitaka fasste sich ein Herz und ging durch das zweite Tor hinein. Dort sah er, dass Glocken- und Trommelturm eingestürzt waren. Nur eine Bronzeklinge stand im Boden, die obere Hälfte weiß wie Schnee, die untere halb blau wie Indigo. Es war offenbar, dass sie durch langes Wetter oben vom Regen gebleicht und unten vom Boden grünlich verfärbt worden war.

Tripitaka legte die Hand auf die Glocke und rief laut:

„Glocke, du hingst einst hoch im Turm und brülltest über den Ziegeldächern.
Du hast den Morgen mit dem Hahnenschrei gemeldet und den Abend mit dem Dunkel verkündet.
Ich weiß nicht, wohin der Gießer der Glocke gegangen ist,
wo der Kupferschmied geblieben ist.
Vielleicht sind beide Seelen schon in die Unterwelt gezogen;
er ist ohne Spur, und du schweigst ohne Laut.“

Der Alte lobte laut und seufzte, und ohne es zu merken, weckte er jemanden im Kloster. Dort war ein Daoist, der Weihrauch und Opferpflegen versah. Als er menschliche Stimmen hörte, sprang er auf, hob einen zerbrochenen Ziegel auf und schlug damit gegen die Glocke. Die Glocke klang laut auf. Der Alte bekam einen Schreck und fiel um, stand hastig auf, wollte fortlaufen und stolperte dabei über eine Wurzel. Wieder fiel er hin.

Er lag auf dem Boden, hob den Kopf und rief: „Glocke, armer Mönch hat eben über dich geseufzt, und plötzlich klingst du. Es scheint, als sei auf dem Weg nach Westen niemand gekommen und du seist nach langen Jahren zu einem Geist geworden.“

Der Daoist kam herbei und half ihm auf. „Herr, bitte steht auf. Die Glocke ist nicht zum Geist geworden. Ich habe sie eben zum Klingen gebracht.“

Tripitaka hob den Kopf und sah sein dunkles, hässliches Gesicht. „Bist du vielleicht ein wilder Dämon? Ich bin kein gewöhnlicher Mensch. Ich komme aus dem Großen Tang und habe Schüler, die Drachen unterwerfen und Tiger bändigen.

„Wenn du ihnen begegnest, wirst du dein Leben verlieren.“

Der Daoist kniete nieder. „Herr, fürchtet Euch nicht. Ich bin kein Dämon. Ich bin der Diener dieses Klosters, der Weihrauch und Opfer pflegt. Als ich eben Eure guten Worte hörte, wollte ich hinauskommen und Euch empfangen. Doch ich fürchtete, ein böser Geist habe an die Tür geklopft, darum hob ich einen zerbrochenen Ziegel auf und schlug einmal gegen die Glocke, um den Schrecken zu vertreiben, und erst dann wagte ich hinauszukommen. Bitte steht auf.“

Da gewann Tripitaka wieder Fassung und sagte: „Mönchsvorsteher, du hast mich fast zu Tode erschreckt. Führ mich hinein.“

Der Daoist führte Tripitaka und ging mit ihm bis in das dritte Tor. Dort war alles sehr anders als draußen. Man sah:

Blaue Ziegel hatten eine Wand aus bunten Wolken gebaut, grüne Dachziegel machten aus dem Gebäude eine Glas-Palast.
Gold schmückte die heiligen Bilder, weißer Jade war die Stufenanlage.
Auf der Halle des Großen Helden tanzte grünes Licht, und unter dem Pavillon der Weißen Götter sammelte sich scharfe Kraft.
Der Manjushri-Saal band bunte fliegende Wolken, die Rotationsbibliothek war mit Blumen und Grüntönen bemalt.
Auf den Dächern lagen Schatzflaschen, spitze Dächer erhoben sich, und im Turm der Fünf Glücksgüter glänzte die bestickte Kuppel.
Tausend grüne Bambusse schaukelten die Meditationsbank, zehntausend Kiefern spiegelten das Tor Buddhas.
Im Jadewolken-Palast strahlte goldenes Licht, aus violettem Nebel stiegen glückverheißende Dunstschleier.
Morgens hörte man den Duftwind durch die vier Seiten wehen, abends klang aus den Bergen der gemalte Trommelschlag.
Es schien, als sollte der aufgehende Sonnenstrahl die zerschlissene Mönchsrobe flicken,
und als gäbe es unter dem Mond gewiss noch die restlichen Sutren zu vollenden.
Dazu sah man hinten halb im Licht einen hellen Hof und in der Mitte eine Spur von Weihrauchnebel.

Tripitaka sah das und wagte nicht hineinzugehen. Er fragte: „Daoist, vorne ist alles so ruinös und hinten so ordentlich. Warum?“

Der Daoist lachte. „Herr, in diesem Berg gibt es viele Dämonen und Räuber. Wenn das Wetter klar ist, stehlen sie entlang des Berges; wenn es regnet und trüb ist, kommen sie ins Kloster und verstecken sich dort. Dann stürzen sie die Buddha-Bilder um, setzen sich darauf und tragen das Holz zum Feuern fort. Die Klosterleute sind schwach und wagen nicht, mit ihnen zu streiten. Darum haben sie die vorderen Ruinen den Räubern zum Schlafen überlassen und mit neuen Spenden dieses eine Kloster aufgerichtet. Sauber und unsauber sind hier nebeneinander - so ist es im Westen.“

Tripitaka sagte: „So ist das also.“

Während sie weitergingen, sah er am Bergtor fünf große Schriftzeichen: „Zen-Kloster Zhenhai“. Gerade als er den Fuß hineinsetzte, kam ein Mönch heraus. Seht, wie er aussah: Auf dem Kopf trug er eine Mütze aus rotem Brokat mit links gebundenem Zopf, und an den Ohren hingen zwei kupferne Ringe. Er trug ein grobes Wollgewand, und seine weißen Augen glänzten wie Silber. In der Hand schwang er eine kleine Trommel, und in seinem Mund murmelte er fremde Sutren, die man nicht klar verstand. Tripitaka kannte ihn nicht; es war ein lamaistischer Mönch von der westlichen Straße.

Der Lama-Mönch kam aus dem Tor und sah Tripitaka mit feinen Zügen, breiter Stirn, flachem Scheitel, Ohren, die bis zu den Schultern hingen, und Händen, die bis über die Knie reichten. Er sah aus wie ein Arhat, der in die Welt herabgestiegen war, sehr stattlich und elegant. Er trat vor, packte ihn und lächelte breit, während er mit den Händen und Füßen zupfte, an der Nase zupfte und an den Ohren zog, um seine Zuneigung zu zeigen.

Er führte ihn in die Abtshalle, verbeugte sich nach dem Gruß und fragte dann: „Woher kommt der Meister?“

Tripitaka sagte: „Euer Schüler ist ein kaiserlicher Gesandter aus dem östlichen Großen Tang, unterwegs nach Westen ins Land Tianzhu zum Großen Leuchtenden Tempel, um Buddha zu verehren und die Schriften zu holen. Da ich an Euren ehrwürdigen Ort gekommen bin und es bereits Abend ist, bin ich extra zu Eurem Kloster geeilt, um eine Nacht zu bleiben. Morgen brechen wir früh auf. Ich bitte um etwas Unterstützung.“

Der Mönch lachte. „Nicht der Mensch, nicht der Mensch. Wir sind nicht aus ehrlicher Lust Mönch geworden. Wir wurden alle von unseren Eltern geboren und standen unter dem Schicksal des Himmelszeltes; zu Hause hielt man uns nicht aus, darum gaben wir das Haus auf und wurden Mönche. Wenn man einmal ein Schüler des Buddha ist, darf man keine leeren Worte sprechen.“

Tripitaka sagte: „Ich spreche die Wahrheit.“

Der Mönch sagte: „Von Ostland bis Westhimmel, wie viele Li sind das? Unterwegs gibt es Berge, in den Bergen Höhlen, in den Höhlen Geister. Ihr seid doch allein und dazu noch so zart und weich; Ihr seht überhaupt nicht wie jemand aus, der Schriften holt.“

Tripitaka sagte: „Abt, Ihr habt recht erkannt. Wie könnte ich alleine hierher gekommen sein? Ich habe drei Schüler. Sie bahnen uns auf Bergpässen den Weg und bauen über Wasser Brücken. Sie beschützen Euren Schüler, darum bin ich bis zu Eurem Kloster gekommen.“

Der Mönch fragte: „Wo sind die drei vortrefflichen Schüler?“

Tripitaka sagte: „Sie warten jetzt draußen am Tor.“

Der Mönch erschrak. „Meister, Ihr wisst nicht, dass es hier Tiger, Wölfe, Dämonen, Räuber und Geister gibt, die Menschen verletzen. Tagsüber wagen wir uns nicht weit hinaus, und noch bevor es dunkel wird, schließen wir die Türen. Und jetzt sollt Ihr die Leute draußen lassen?“

Er rief: „Jünger, geht schnell und holt sie herein.“

Zwei kleine Lama-Novizen liefen hinaus und sahen Wukong. Da erschraken sie und fielen fast hin; als sie Bajie sahen, fiel einer noch einmal. Sie rafften sich auf und rannten rückwärts davon:

„Großvater, wir haben heute keinen guten Stern. Eure Schüler sehen wir nicht, nur drei oder vier Dämonen stehen am Tor!“

Tripitaka fragte: „Wie sehen sie denn aus?“

Die kleinen Mönche sagten: „Einer hat einen Donnergott-Mund, einer hat einen Mühlstein-Mund, einer hat ein grünes Gesicht und Reißzähne. Neben ihnen steht eine Frau, die geschniegelt und gepudert aussieht.“

Tripitaka lachte. „Ihr erkennt sie nicht. Die drei Hässlichen sind meine Schüler.

„Die Frau ist die, die ich im Kiefernwald gerettet habe.“

Der Lama sagte: „Herr, wie könnt Ihr nur so einen schönen Meister mit solchen hässlichen Schülern suchen?“

Tripitaka sagte: „Sie sind zwar hässlich, aber alle nützlich. Geht und holt sie schnell herein. Wenn Ihr euch noch ein wenig Zeit lasst, wird der mit dem Donnergott-Mund wirklich Ärger machen. Er stammt nicht aus normalen Eltern, der bricht sonst selbst hinein.“

Die kleinen Mönche eilten hinaus, knieten zitternd nieder und sagten: „Herrschaften, der Tang-Herr lässt Euch bitten.“

Bajie lachte. „Bruder, er bittet uns und ist dabei so zitternd. Wieso?“

Wukong sagte: „Er hat Angst vor unserer Hässlichkeit.“

Bajie sagte: „Das ist doch Gerede. Wir sind nun einmal so geboren. Wer will schon hässlich sein?“

Wukong sagte: „Dann macht Euch wenigstens ein wenig zurecht.“

Der Narr zog den Mund wirklich in die Brust zurück, senkte den Kopf, führte das Pferd. Sha Wujing trug das Gepäck. Wukong ging hinter ihnen mit dem Stab und der Frau. So gingen sie hinein.

Sie kamen durch die eingestürzten Flure, betraten das dritte Tor, banden das Pferd an und stellten das Gepäck ab. Dann gingen sie in die Abtshalle, begrüßten den Lama-Mönch und teilten die Plätze. Der Mönch ging hinein, führte sieben oder achtzig kleine Lama-Novizen heraus, und nach den gegenseitigen Grüßen wurde ein vegetarisches Mahl vorbereitet und sie wurden bewirtet.

So heißt es: Verdienste sammelt man nur in barmherzigen Gedanken, und wenn der Buddhaweg gedeiht, loben Mönche Mönche.

Wie sie das Kloster wieder verlassen, das erfahrt ihr im nächsten Kapitel.