Kapitel 78: In Biqiu erbarmt sich der Mönch der Kinder und entsendet Schattengeister; im Goldenen Palast erkennt man den Dämon und spricht über Dao und Tugend

Sobald ein einziger Gedanke entsteht, erwachen hundert Dämonen. Die Pflege des Weges ist das Schwerste von allem. Was kann man da tun? Nur waschen und reinigen, bis kein Schmutz mehr bleibt, und dennoch muss man binden und glätten, als würde man an etwas Geschliffenem arbeiten. Fegt zehntausend Bindungen fort und kehrt zur stillen Erlöschung zurück; treibt tausend Ungeheuer davon und zögert nicht.

Erst wenn man aus Käfig und Schlinge herausspringt und die Arbeit vollendet hat, kann man aufsteigen und in das Große Luo fahren.

Nun denn: Sun der Große Weise hatte all seine Gedanken zusammengefasst und den Buddha gebeten, die Ungeheuer zu bezwingen und Tripitaka samt Gefährten aus ihrem Elend zu befreien. Danach zog die Gesellschaft aus der Löwenkamelstadt westwärts weiter. Mehrere Monate vergingen, und der Winter kam.

So sah es aus:

Die Bergpflaumen wollten wie Jade aufbrechen, das Teichwasser wurde allmählich zu Eis.
Rote Blätter waren längst gefallen, die Kiefern zeigten frisches Grün.
Blasse Wolken flogen, als wollten sie zu Schnee werden,
trockenes Gras lag flach über den Hügeln.
Kaltes Licht erfüllte alles in weitem Kreis,
und eine Kälte drang bis tief in die Knochen.

Meister und Schüler ritten durch Frost und Kälte, aßen Regen und schliefen im Wind. So kamen sie unterwegs zu einer weiteren Stadt. Tripitaka fragte: „Wukong, was ist das dort drüben für ein Ort?“

Wukong sagte: „Wenn wir näher sind, wissen wir es. Ist es ein Königreich, müssen wir die Reisedokumente austauschen; ist es nur eine Präfektur oder ein Landkreis, gehen wir einfach hindurch.“

Noch ehe sie ihr Gespräch beendet hatten, standen sie bereits vor dem Stadttor. Tripitaka stieg ab, und alle vier gingen in die Mondstadt. Dort sahen sie einen alten Soldaten, der an einer sonnigen Mauer gegen den Wind gelehnt schlief.

Wukong trat hinzu, rüttelte ihn und rief: „Beamter.“

Der alte Soldat fuhr erschrocken hoch, rieb sich die Augen und sah Wukong. Sofort fiel er auf die Knie und schlug mit dem Kopf auf den Boden. „Großvater!“

Wukong sagte: „Mach keinen Unsinn. Ich bin doch kein böser Gott. Warum nennst du mich Großvater?“

Der alte Soldat sagte: „Ihr seid Großvater Donner.“

Wukong sagte: „Unsinn. Ich bin ein Mönch aus dem östlichen Großen Tang, der nach Westen reist, um die Schriften zu holen. Wir sind eben erst angekommen und kennen den Ort nicht, darum wollte ich dich fragen.“

Erst da beruhigte sich der alte Soldat. Er gähnte, stand auf, streckte sich und sagte: „Heiliger Meister, verzeiht mein Vergehen. Dieser Ort hieß ursprünglich Königreich Biqiu. Jetzt heißt er Knabenstadt.“

Wukong fragte: „Gibt es im Land einen König?“

Der alte Soldat sagte: „Ja, ja, es gibt einen.“

Wukong wandte sich um und sagte zu Tripitaka: „Meister, dieser Ort war einst das Königreich Biqiu, heißt jetzt aber Knabenstadt. Ich weiß nicht, warum es umbenannt wurde.“

Tripitaka runzelte die Stirn. „Wenn es Biqiu heißt, warum dann Knabenstadt?“

Bajie sagte: „Vielleicht ist der Biqiu-König gestorben und der neue Herrscher ist nur ein kleiner Knabe, darum der Name.“

Tripitaka sagte: „Unsinn, das ergibt gar keinen Sinn. Gehen wir hinein und fragen die Leute auf der Straße.“

Sha Wujing sagte: „Ganz recht. Der alte Soldat weiß es einerseits nicht und wurde andererseits von Bruder Wukong zu solchem Unsinn erschreckt. Gehen wir in die Stadt und fragen nach.“

So gingen sie durch drei Tore und kamen auf die Hauptstraße. Die Märkte waren lebhaft, die Menschen sauber und hübsch gekleidet. Wahrlich:

Weinschenken und Musikhäuser waren laut vor Stimmen, Teehäuser hingen mit hohen Vorhängen.
Zehntausend Türen und tausend Tore trieben guten Handel; sechs Straßen und drei Märkte führten breiten Reichtum.
Menschen kauften Gold und verkauften Seide wie Ameisenschwärme,
alle rangen um Gewinn und Namen, und alles drehte sich nur ums Geld.
Die Sitten waren korrekt, die Landschaft blühte,
als sei der Fluss klar und das Meer still im Frieden.

Die vier führten Pferd und Gepäck eine lange Zeit durch die Straßen und sahen all die Geschäftigkeit und Pracht, aber vor jedem Haus hing nur ein Gänsekäfig am Tor. Tripitaka sagte: „Jünger, warum stellt hier jedes Haus einen Gänsekäfig an die Tür?“

Bajie sah nach links und rechts. Wahrhaftig, da standen Gänsekäfige, und über jedem hing ein Vorhang aus buntem Seidenstoff. Der Narr lachte. „Meister, heute ist wohl ein glückverheißender Tag und die rechte Stunde für Hochzeit und Besuch. Alle halten Zeremonien ab.“

Wukong sagte: „Du redest Unsinn. Warum sollte jedes Haus eine Feier veranstalten? Da muss ein Grund sein. Lass mich nachsehen.“

Tripitaka hielt ihn fest. „Geh nicht. Dein Gesicht ist hässlich; die Leute könnten sich vor dir erschrecken.“

Wukong sagte: „Ich verwandle mich und gehe hin.“

Der Große Weise sprach einen Zauberspruch. Im Nu verwandelte er sich in eine Biene, breitete die Flügel aus, flog zum Käfigrand und schlüpfte unter den Vorhang. Drinnen saß ein Kind. Beim zweiten Haus sah er wieder ein Kind. So schaute er acht oder neun Häuser an: überall saß ein Kind.

Es waren nur Knaben, keine Mädchen. Einige saßen im Käfig und spielten, einige weinten, einige aßen Früchte, einige saßen oder schliefen. Nachdem er alles gesehen hatte, nahm Wukong wieder seine wahre Gestalt an und berichtete Tripitaka.

„In den Käfigen sind kleine Kinder“, sagte er. „Das älteste ist noch keine sieben, das jüngste nur fünf. Ich weiß nicht warum.“

Tripitaka hörte das und konnte sich keinen Reim darauf machen.

Gerade da bogen sie um die Straße und sahen ein Amtshaus. Es war die Herberge des Goldenen Pavillons. Der Alte freute sich. „Jünger, lasst uns in diese Herberge gehen. Erstens können wir nach dem Ort fragen, zweitens das Pferd versorgen, drittens wird es bald Abend, und wir können dort übernachten.“

Sha Wujing sagte: „Ganz recht, ganz recht. Schnell hinein.“

Die vier gingen fröhlich hinein. Der diensthabende Beamte und der Herbergsverwalter traten vor, empfingen sie an der Tür, und nach dem gegenseitigen Gruß setzten sie sich nieder. Der Herbergsmeister fragte: „Heiliger Meister, aus welchem Ort kommt Ihr?“

Tripitaka sagte: „Ich bin ein Mönch aus dem Großen Tang im Osten, der vom Kaiser nach Westen geschickt wurde, um die Schriften zu holen. Nun bin ich an Euren ehrwürdigen Ort gelangt; ich sollte meinen Pass prüfen lassen. Fürs Erste bitte ich nur um eine Nacht in Eurer Verwaltung.“

Der Herbergsmeister ließ Tee bringen. Nach dem Tee wurden die üblichen Verpflegungen vorbereitet, und die Diener wurden angewiesen, alles für die Gäste zu ordnen. Tripitaka dankte ihm.

Dann fragte er: „Können wir morgen früh vor Gericht gehen und den Pass vorzeigen?“

Der Herbergsmeister sagte: „Heute Nacht nicht. Wir müssen bis morgen früh bei Hof warten. Für heute Nacht bitte ich Euch, in meiner Herberge zu bleiben.“

Bald war alles gerichtet. Der Herbergsmeister lud die vier zu einem vegetarischen Mahl ein und ließ die Diener die Gästezimmer säubern. Tripitaka dankte ohne Ende.

Nachdem sie Platz genommen hatten, sagte der Alte: „Ich habe eine Sache nicht verstanden und möchte Euch um Erklärung bitten. Wie zieht Ihr in Eurem Land Kinder groß?“

Der Herbergsmeister sagte: „Der Himmel hat nur eine Sonne, der Mensch nur einen Grundsatz. Kinder werden aus dem Blut des Vaters und der Essenz der Mutter gezeugt. Nach zehn Monaten im Leib wird das Kind zur rechten Zeit geboren. Dann wird es drei Jahre lang gestillt, und erst allmählich werden Leib und Gestalt vollständig. Daran ist nichts Ungewöhnliches.“

Tripitaka sagte: „Nach Euren Worten ist es in unserem Land nicht anders. Doch als ich eben in die Stadt kam, sah ich an jeder Haustür einen Gänsekäfig, und in jedem Käfig war ein kleines Kind. Da ich das nicht verstand, wagte ich zu fragen.“

Der Herbergsmeister beugte sich dicht an ihn und sagte leise: „Heiliger Meister, fragt nicht weiter. Sprecht nicht darüber. Mischt Euch nicht ein. Bitte ruht Euch heute Nacht nur aus und geht morgen Eures Weges.“

Tripitaka hörte das und packte den Herbergsmeister, fest entschlossen, alles genau zu erfragen. Der Herbergsmeister schüttelte nur den Kopf und den Finger und sagte immer wieder: „Vorsicht mit den Worten. Vorsicht mit den Worten.“

Tripitaka ließ überhaupt nicht los und verlangte eine ausführliche Erklärung. Schließlich hatte der Herbergsmeister keine Wahl und schickte alle übrigen Diener fort.

Als er allein im Lampenlicht war, flüsterte er: „Die Sache mit den Gänsekäfigen, nach der Ihr gefragt habt, ist das unrechtmäßige Tun unseres gegenwärtigen Herrschers. Warum müsst Ihr das unbedingt wissen?“

Tripitaka sagte: „Was für ein Unrecht? Ihr müsst es mir erklären, damit ich beruhigt sein kann.“

Der Herbergsmeister sagte: „Dieses Reich hieß ursprünglich Königreich Biqiu. Vor einiger Zeit machten die Leute ein Spottlied daraus und nennen es nun Knabenstadt.

„Vor drei Jahren kam ein alter Mann, verkleidet wie ein Daoist, und führte ein kleines Mädchen von sechzehn Jahren mit sich. Sie war schön und zart, mit einem Gesicht wie Guanyin. Er brachte sie unserem Herrscher dar. Der König war von ihrer Schönheit entzückt und hielt sie so sehr in Gunst, dass er sie in den inneren Palast setzte und sie die Schöne Königin nannte. Seitdem hat er keine der drei Palastköniginnen und keine der sechs Hofdamen auch nur eines Blickes gewürdigt.

„Tag und Nacht verzehrt er sich in Lust. Jetzt ist er dünn und erschöpft, sein Körper ist schwach, er isst und trinkt kaum noch, und sein Leben hängt an einem seidenen Faden. Das kaiserliche Medizinalamt hat alle guten Rezepte geprüft, doch nichts konnte helfen.

„Der Daoist, der das Mädchen gebracht hat, erhielt einen offiziellen Titel und wird nun der Schwiegervater des Königs genannt. Dieser Schwiegervater besitzt geheime Rezepte von jenseits des Meeres und soll das Leben sehr verlängern können. Früher reiste er zu den Zehn Inseln und den Drei Eilanden, um Arzneien zu sammeln, und alles ist nun bereit.

„Nur der Arzneizusatz ist schlimm: Man braucht dazu das Herz und die Leber von eintausend, einhundert und elf kleinen Kindern, gekocht als Brühe. Wenn der König das trinkt, soll er tausend Jahre alt werden, ohne zu altern. Die Kinder in den Gänsekäfigen sind genau dafür ausgewählt und dort großgezogen.

„Weil die Eltern den Gesetzen fürchten, wagt keiner zu weinen oder aufzubegehren. So hat sich die Bezeichnung Knabenstadt verbreitet. Heiliger Meister, wenn Ihr morgen vor Hofe geht, dann nur zum Austausch des Reisedokuments. Sprecht diese Sache nicht an.“

Als er geendet hatte, zog er sich zurück. Tripitaka war so erschrocken, dass ihm die Knochen weich wurden und die Sehnen erschlafften; Tränen liefen ihm über die Wangen. Plötzlich rief er: „Ignorant! Ignorant! Für deine Lust und deine Gier nach Schönheit hast du dir selbst Krankheit eingehandelt. Wie kannst du zugleich so viele Kinderleben verletzen? Ach, ach, ach! Mir bricht das Herz.“

Zum Beweis ein Gedicht:

Ein böser Herrscher, unwissend und blind, verliert seine wahre Natur;
in Gier vergisst er sich und verletzt heimlich seinen eigenen Leib.
Für langes Leben mordet er Säuglingsleben;
um Himmelsstrafe zu entgehen, schlachtet er das gemeine Volk.
Die Barmherzigkeit des Mönchs lässt sich nicht abschneiden,
und die Rede des Beamten von Nutzen und Gewinn ist unerträglich.
Bei der Lampe vergießt er Tränen und stößt lange Seufzer aus,
ein Mensch, der sich dem Buddhaweg zugewandt hat und es doch nicht ertragen kann.

Bajie trat vor und sagte: „Meister, was ist denn mit Euch? Ihr tragt doch den Sarg eines anderen in Euer eigenes Haus und weint darüber. Macht Euch nicht so viele Sorgen. Wie das alte Sprichwort sagt: Wenn der Herrscher den Minister zum Tod befiehlt und der Minister nicht stirbt, ist er untreu; wenn der Vater den Sohn zum Sterben befiehlt und der Sohn nicht stirbt, ist er ungehorsam. Er verletzt doch sein eigenes Volk. Was hat das mit Euch zu tun? Kommt, legt die Kleider ab und schlaft. Klagt nicht über alte Tote.“

Tripitaka weinte und sagte: „Jünger, du bist nicht barmherzig. Ich bin ein Mönch, der Verdienste und Praxis gesammelt hat. Vor allem muss ich dort helfen, wo Hilfe nötig ist. Wie kann dieser törichte Herrscher so schamlos handeln? Ich habe noch nie gehört, dass man Menschenherz und -leber isst, um langes Leben zu gewinnen. Wie könnte ich bei so etwas nicht traurig sein?“

Sha Wujing sagte: „Meister, trauert noch nicht. Morgen, wenn Ihr den Pass austauscht und vor den König tretet, fragt ihn direkt, was für einen Schwiegervater er hat. Vielleicht ist dieser Schwiegervater ein Dämon, der Menschenherz und -leber essen will und deshalb diese List ersonnen hat. Das ist nicht ausgeschlossen.“

Wukong sagte: „Bruder Sha spricht vernünftig. Meister, schlaft erst einmal. Morgen lasse ich den alten Sun mit Euch zum Hof gehen und mir ansehen, ob der Schwiegervater gut oder böse ist. Wenn er nur ein Mensch ist, dann hat er sich vielleicht auf einen Seitenweg verirrt und kennt den rechten Weg nicht. Vielleicht hält er Arzneisuche wirklich für wahr. Dann werde ich ihm die ursprünglichen Grundlagen des Weges erklären und ihn wieder zurechtbringen. Wenn er aber ein Dämon oder böser Geist ist, dann nehme ich ihn gefangen und zeige ihn dem König, damit er seinen Verlangen Einhalt gebiete und seinen Körper pflege. Niemals lasse ich zu, dass er diesen Kindern etwas antut.“

Tripitaka hörte das und verbeugte sich eilig vor Wukong. „Jünger, dieser Plan ist ausgezeichnet, ausgezeichnet. Aber wenn wir den törichten König sehen, fragt ihn nicht sofort danach. Wenn wir das tun, könnte er beleidigt sein, Gerüchte verbreiten und uns dafür zur Rechenschaft ziehen. Was dann?“

Wukong lächelte. „Der alte Sun hat seine Mittel. Zuerst werde ich die Gänsekäfig-Kinder aus der Stadt tragen, damit er morgen nichts mehr zum Herzrauben hat. Dann müssen die örtlichen Beamten es melden. Der törichte König wird gewiss einen Erlass erlassen und entweder mit dem Schwiegervater beraten oder neue Kinder auswählen lassen. Dann können wir die Eingabe nutzen, und die Schuld wird niemals auf mich fallen.“

Tripitaka freute sich sehr. „Wie soll man die Kinder aus der Stadt bekommen? Wenn Ihr sie wirklich befreien könnt, dann seid Ihr wahrhaft ein Schüler des Himmels. Tut es schnell. Wenn Ihr zögert, könnte es zu spät sein.“

Wukong schüttelte sich und zeigte seine göttliche Macht. Dann stand er auf und befahl Bajie und Sha Wujing: „Sitzt mit dem Meister zusammen und wartet. Wenn ich arbeite und ein kalter Wind aufkommt, dann sind die Kinder aus der Stadt getragen.“

Die drei riefen gemeinsam: „Namo dem lebensrettenden Medizin-Buddha! Namo dem lebensrettenden Medizin-Buddha!“

Der Große Weise ging hinaus, stieß einen Pfiff aus und erhob sich in die Luft. Er formte ein Siegel, sprach ein wahres Mantra und rief: „Om, reinigt das Dharmareich.“

Sogleich rief er Stadtgott, Erdgeist, Ortsgottheiten, die wahren Beamten, die fünf Richtungswächter, die vier Wachzeitoffiziere, die sechs Ding- und sechs Jia-Götter sowie die Tempelwächter herbei. Alle kamen in die Luft und verneigten sich vor ihm.

„Großer Weise“, sagten sie, „Ihr habt uns nachts gerufen. Was ist die dringende Angelegenheit?“

Wukong sagte: „Als ich durch das Königreich Biqiu reiste, sah ich, dass der König vom rechten Weg abgekommen ist und bösen Geistern zuhört. Er will die Herzen und Lebern kleiner Kinder als Arzneizusatz nehmen, in der Hoffnung, unsterblich zu werden. Mein Meister kann das nicht ertragen und will die Kinder retten und das Ungeheuer vernichten. Darum habe ich Euch alle besonders gebeten, Eure Kräfte zu gebrauchen und die Kinder aus den Gänsekäfigen in allen Häusern herauszutragen und draußen in Bergmulden oder tiefen Wäldern abzusetzen. Haltet sie dort ein oder zwei Tage und gebt ihnen Früchte zu essen, damit sie nicht verhungern. Bewacht sie still und lasst sie nicht in Angst weinen. Wenn ich das Böse beseitigt und das Reich geordnet habe, schicke ich jemanden, der sie zurückbringt.“

Die Götter hörten den Befehl und setzten sogleich ihre Kräfte ein. Sie senkten die Wolken. Über der ganzen Stadt rollten kalte Winde und breitete sich ein düsterer Nebel.

Ein bitterer Wind verdunkelte die Sterne am Himmel;
ein erbarmungsloser Nebel trübte den Mond über tausend Li.
Zuerst bewegte er sich träge, weich und ohne Kraft;
danach tobte er mit Macht dahin.
Hier suchte er die Tore, um die Kinder zu retten;
dort hielt er die Käfige und trug Fleisch und Knochen davon.
Kälte biss in die Körper und ließ sie nicht aufstehen;
der Frost drang wie eiserne Kleidung durch die Haut.
Eltern konnten nur die Hände ringen,
während Brüder und Schwestern in Tränen trauerten.
Über dem Boden wälzte sich ein schwarzer Wind,
und die Käfige wurden von den Göttern fortgetragen.
Auch wenn die Nacht einsam und düster war,
sollte am Morgen alles froh werden.

Zum Beweis dieses Gedichts:

Das buddhistische Tor war von alters her reich an Erbarmen;
Recht und Güte bringen Erfolg, wie der Große es lehrt.
Zehntausend Heilige und tausend Wahrhafte häufen Verdienste;
die drei Zufluchten und fünf Gebote verlangen Harmonie.
Das Verbrechen des Königreichs Biqiu ist kein königlicher Spaß;
tausend kleine Kinder sind in ein falsches Leben geraten.
Weil der Große Weise und sein Meister sie gemeinsam retteten,
übertrifft dieses verborgene Verdienst sogar die Vollkommenheit.

In der dritten Nachtwache hatten die Götter die Gänsekäfige an sichere Orte getragen und verborgen.

Wukong ließ sein glückverheißendes Licht sinken und ging geradewegs in den Herbergshof zurück. Dort hörte er die anderen drei noch immer „Namo dem lebensrettenden Medizin-Buddha!“ sprechen.

Insgeheim froh, trat er hinzu. „Meister, ich bin zurück. Wie war der kalte Wind?“

Bajie sagte: „Ein guter kalter Wind.“

Tripitaka sagte: „Und was ist mit der Rettung der Kinder?“

Wukong sagte: „Sie sind alle fortgetragen worden. Wenn wir am Morgen aufbrechen, schicken wir sie zurück.“

Der Alte dankte ihm wieder und wieder und legte sich schließlich schlafen.

Bei Tagesanbruch erwachte Tripitaka, machte sich fertig und sagte: „Wukong, ich will vor der Morgenaudienz den Pass austauschen.“

Wukong sagte: „Meister, wenn Ihr allein geht, klappt das vielleicht nicht. Lasst den alten Sun mitgehen und sehen, ob dieser Schwiegervater gut oder böse ist.“

Tripitaka sagte: „Wenn du mitgehst, wirst du vielleicht nicht richtig grüßen. Der König könnte Anstoß nehmen.“

Wukong sagte: „Ich zeige mich nicht. Ich folge heimlich und bewache Euch.“

Tripitaka war hocherfreut. Er wies Bajie und Sha Wujing an, Gepäck und Pferd zu bewachen, und machte sich auf den Weg. Der Herbergsmeister kam wieder herbei, um ihn zu grüßen, und als er den Alten so herausgeputzt sah, wirkte er noch anders als am Tag zuvor. So sah er aus:

Sein Leib trug eine Brokat-Robe aus wundersamen Schätzen; auf dem Kopf saß eine goldbekrönte Vairocana-Mütze.
Der neunringige Mönchsstab lag in seiner Hand, und ein Punkt göttlichen Lichts verbarg sich in seiner Brust.
Der Pass folgte dicht bei ihm, in einer Brokatbox im Bündel eingewickelt.
Er ging wie ein Arhat, der in die Welt herabsteigt, wahrhaft mit dem Antlitz eines lebendigen Buddha.

Der Herbergsmeister begrüßte ihn und flüsterte noch einmal ins Ohr, er solle sich nicht in fremde Angelegenheiten mischen. Tripitaka nickte und antwortete.

Wukong schlüpfte an der Tür vorbei und sprach einen Spruch. Im Nu verwandelte er sich in ein kleines schwarzes Insekt, summte und flog auf Tripitakas Mütze. Dann verließ die Gruppe die Herberge und machte sich direkt auf den Weg zum Hof.

Am Palasttor angekommen, fanden sie einen Beamten am gelben Tor. Tripitaka verbeugte sich und sagte: „Armer Mönch ist ein Gesandter des Großen Tang im Osten, unterwegs nach Westen, um die Schriften zu holen. Nun bin ich in Euer ehrwürdiges Land gekommen und sollte meinen Pass austauschen. Ich bitte Euch demütig, dies dem Hof zu melden.“

Der Beamte tat es tatsächlich.

Der König freute sich und sagte: „Ein so weit gereister Mönch muss den Weg kennen.“

Er ließ ihn hereinbitten. Der Beamte befolgte den Befehl und führte den Alten hinein.

Tripitaka verbeugte sich unten an den Stufen und wurde dann auf den Saal geführt und auf einen Sitz gesetzt. Der Alte dankte erneut und setzte sich.

Der König wirkte krank und ausgezehrt. Sein Geist war matt, sein Gesicht schmal, und seine Stimme brach in Stücken. Gerade als Tripitaka eine Frage stellen wollte, meldete der Hofbeamte: „Der Schwiegervater des Königs ist eingetroffen.“

Sofort stützte sich der König auf einen jungen Diener und kämpfte sich vom Drachenbett herunter. Er verneigte sich, um ihn zu empfangen.

Tripitaka erschrak, sprang hastig auf und stand seitlich. Als er sich umdrehte, sah er einen alten Daoisten von den weißen Jadestufen hereinkommen, schaukelnd und würdevoll. So sah er aus:

Auf dem Kopf trug er eine hellgänsegelbe, neunfach verzierte Wolkenbrokat-Gazehaube;
am Leib ein Kranichgewand aus Seide, mit Pflaumenblüte und Sandelholz duftend.
Um die Taille lag ein dreifach geflochtener blauer Knotenriemen mit Quasten;
an den Füßen ein Paar Wolkenschuhe aus Hanf und Bast.
In der Hand stützte er sich auf einen neunfach gegliederten Stock aus trockenem Rankenholz, umwunden wie ein Drache;
an der Brust hing ein runder Brokatbeutel, mit Drachen und Phönixen bestickt.
Sein Jadegesicht glänzte hell; sein weißer Bart floß unter dem Kinn.
Seine Augen schossen wie Feuer, die langen Lider ragten bis an die Brauen.
Wo er ging, zog der Wind mit ihm, und Duftnebel umgab ihn.
Alle Beamten auf den Stufen streckten die Arme zum Empfang und riefen gemeinsam: „Der Schwiegervater betritt den Hof des Königs.“

Der Schwiegervater trat vor den Palastsaal und verbeugte sich nicht einmal. Hochmütig und barsch ging er direkt auf den Saal zu. Der König beugte sich vor und sagte: „Eure unsterbliche Gestalt ist angekommen, und wir freuen uns, Euch heute früh zu sehen.“ Dann ließ er ihn auf dem linken bestickten Sitzkissen Platz nehmen.

Tripitaka machte einen Schritt vor und verbeugte sich höflich. „Herr Schwiegervater, der arme Mönch grüßt Euch.“

Der Schwiegervater saß würdevoll und grüßte nicht zurück, sondern wandte sich zum König und sagte: „Woher kommt dieser Mönch?“

Der König sagte: „Ein Gesandter aus dem östlichen Tang-Reich, der nach Westen reist, um die Schriften zu holen. Er ist gekommen, um den Pass zu prüfen.“

Der Schwiegervater lächelte. „Der Weg nach Westen ist finster und endlos. Was gibt es dort schon Gutes?“

Tripitaka sagte: „Seit alters her ist der Westen ein herrliches Land der höchsten Glückseligkeit. Warum sollte er nicht gut sein?“

Der König fragte: „Ich habe von alters her sagen hören: ,Mönche sind Schüler des Buddha.‘ Ich weiß wirklich nicht, ob Mönche nicht sterben und ob der Buddha Unsterblichkeit schenken kann.“

Tripitaka hörte das und legte eilig die Hände zusammen. Er antwortete:

„Wer als Mönch lebt, lässt alle Verbindungen fahren; wer die Natur vollendet, bei dem sind alle Gesetze leer. Die große Weisheit ist still und ruhig, nüchtern im Bereich des Nicht-Entstehens; das wahre Wirken schweigt und wandert gelassen in der Erlöschung. Die drei Reiche sind leer und hundert Dinge werden geordnet, wenn die sechs Sinne rein sind und tausend Formen erschöpft. Wenn man aufrichtiges Bewusstsein fest bewahrt, muss man das Herz erkennen: Ist das Herz rein, leuchtet es allein; ist das Herz bewahrt, sind alle Welten klar. Die wahre Gestalt ist ohne Mangel und ohne Rest, sie kann schon im Leben gesehen werden; die Täuschungsform hat zwar Gestalt, doch am Ende vergeht sie - was sollte man darüber hinaus suchen? Übung und Sitzmeditation sind der Ursprung des Eintretens in die Versenkung; Wohltat und Gaben sind wahrhaft die Wurzel der Praxis. Große Geschicklichkeit gleicht der Ungeschicklichkeit, und doch gilt es, in allem Nicht-Handeln zu kennen; gute Berechnung braucht keine Zählsteine, man muss in jeder Sache loslassen. Wenn nur ein Herz sich nicht bewegt, werden alle Werke von selbst vollendet; wenn man von Yin-Ergänzung und Yang-Ernährung spricht, ist das gewiss Irrwort. Elixiere und Lebensnahrung sind in Wahrheit leere Worte. Man muss nur Staub und Bindung ganz abwerfen und alle Dinge als leer erkennen. Wer rein und schlicht ist und wenig Begehren kennt, dem wird das Leben von selbst und ohne Ende gewährt.“

Der Schwiegervater hörte das und lächelte nur. Er wies mit dem Finger auf Tripitaka und sagte: „Ha-ha-ha, Ihr Mönch redet lauter wirres Zeug. Im Tor der Erlöschung heißt es, die Natur erkennen. Ihr wisst nicht einmal, woher diese Natur kommt, und sitzt nur da und meditiert. Das ist bloß blindes Üben und törichtes Kultivieren. Das Sprichwort sagt: ,Sitz nur weiter, dein Hinterteil wird wund. Vom Feuer gebraten wird es erst zum Unglück.‘

„Ihr kennt auch nicht mein:

Wer Unsterblichkeit kultiviert, stärkt Knochen und Leib;
wer den Weg erreicht, ist im Geist von höchster Feinheit.
Mit Schale und Krug im Arm Berge befreundeter Menschen aufsuchen,
hundert Arzneien sammeln und in die Welt hinausgehen, um den Menschen zu helfen.
Unsterbliche Blumen pflücken, um den Hut zu schmücken,
wohlriechende Kräuter brechen, um die Decke auszubreiten.
Singen und klatschen, tanzen und danach in den Wolken schlafen.
Den Weg verkünden und die rechte Lehre des Höchsten verbreiten;
Talismane und Wasser wirken lassen, um den Dämonennebel der Menschenwelt zu vertreiben.
Die Essenz von Himmel und Erde rauben, die Reinheit von Sonne und Mond sammeln;
Yin und Yang bewegen und so den Goldenen Pilz bilden,
Wasser und Feuer ordnen und so den Embryo verdichten.
Wenn zwei und acht Yin vergehen, ist alles wie in Nebel und Traum;
wenn drei und neun Yang wachsen, ist alles fern und dunkel.
Den vier Jahreszeiten folgen und Arzneien aufnehmen,
die neunfachen Umläufe nähren und das Elixier vollenden.
Auf dem grünen Phönix reiten und in den Purpurpalast steigen;
auf dem weißen Kranich reiten und zum Jadeläuten gelangen.
Die farbenreiche Schönheit des ganzen Himmels prüfen,
die innige Sorgfalt des wunderbaren Weges zeigen.
Mit deiner stillen Chan-Lehre, deinem erlöschenden Schattengeist
und deinem Nirwana, das nur eine übrig gebliebene böse Hülle ist,
kommst du doch nicht aus dem Staub heraus.
Unter den drei Lehren gibt es keine höhere Stufe;
seit alters her ist allein der Dao zu Recht verehrt.

Der König hörte das und freute sich sehr. Alle Hofbeamten riefen: „Gut gesagt, ,allein der Dao ist zu Recht verehrt‘, ,allein der Dao ist zu Recht verehrt‘!“

Tripitaka sah, wie alle ihn lobten, und schämte sich sehr. Der König ließ nun das kaiserliche Hofamt eine vegetarische Mahlzeit für den aus der Ferne gekommenen Mönch bereiten, damit er die Stadt wieder verlassen könne. Tripitaka dankte und zog sich zurück.

Kaum war er vom Thron herabgestiegen und ging nach draußen, da flog Wukong vom Hut herunter, kam an sein Ohr und sagte: „Meister, dieser Schwiegervater ist ein böser Geist, und der König ist von Dämonenausstrahlung umgeben. Geht zuerst in die Herberge und wartet auf das Mahl. Ich bleibe hier, um seine Nachricht zu belauschen.“

Tripitaka verstand und verließ allein das Hoftor. Wir wollen hier nicht weiter reden.

Schaut auf Wukong: Er schlug mit einem Flügel in den Jadegrünschirm des Goldenen Saals und landete dort. Da trat mitten aus der Beamtenmenge der Stadtmiliz-Kommandant hervor und meldete: „Mein Herr, in dieser Nacht hat ein kalter Wind die Kinder aus den Gänsekäfigen aller Stadtviertel fortgeweht. Von ihnen ist nichts mehr zu sehen.“

Der König hörte das und war zugleich erschrocken und zornig. Er sagte zum Schwiegervater: „Das ist der Himmel, der mich vernichtet. Seit Monaten bin ich krank, und die Hofärzte konnten nichts helfen. Zum Glück habt Ihr eine göttliche Arznei geschenkt, und wir warteten eigens auf heute Mittag, um diese Kinder aufzuschneiden und ihre Herzen und Lebern als Zusatz zu nehmen. Wer hätte gedacht, dass der kalte Wind sie fortweht? Ist das nicht eindeutig, dass der Himmel mich vernichten will?“

Der Schwiegervater lächelte. „Eure Majestät, sorgt Euch nicht.“

Der König sagte: „Wenn die Kinder aus den Käfigen weggeweht wurden, wie könnt Ihr dann sagen, der Himmel habe Euch Unsterblichkeit geschickt?“

Der Schwiegervater sagte: „Als ich eben in den Hof kam, sah ich einen außerordentlich guten Arzneizusatz, viel besser als die Herzen der eintausend, einhundert und elf Kinder. Die Kinderherzen verlängern Eure Majestät nur um tausend Jahre; dieser Zusatz aber wird, wenn er meine göttliche Arznei einnimmt, zehntausend Jahre lang wirken.“

Der König verstand noch immer nicht, um welche Arznei es sich handelte, und fragte wieder und wieder. Erst da sagte der Schwiegervater: „Der Mönch aus dem Ostland, den Ihr zur Schriftenreise ausgesandt habt, erscheint mir rein und klar in seinem Wesen, mit wohlgeordnetem Antlitz. Er ist ein wahrer Leib, der sich zehn Leben lang kultiviert hat, seit seiner Kindheit Mönch und ohne Verlust des Ursprungs-Yang. Er ist viel stärker als jene Kinderherzen, um das Zehntausendfache. Wenn man sein Herz und seine Leber kocht und mit meiner göttlichen Arznei einnimmt, ist Eure lange Lebensdauer für viele Zehntausend Jahre gesichert.“

Der törichte König glaubte das sofort und sagte zum Schwiegervater: „Warum habt Ihr das nicht früher gesagt? Wenn es wirklich so wirksam ist, hätte ich ihn eben noch festhalten und nicht fortgehen lassen dürfen.“

Der Schwiegervater sagte: „Was ist daran schwierig? Ich habe dem Hofamt eben befohlen, ihm ein Mahl zu bereiten. Er wird gegessen und dann erst die Stadt verlassen. Lasst schnell ausrufen, dass alle Tore geschlossen werden. Stellt Truppen um die Herberge des Goldenen Pavillons. Holt den Mönch her und bittet in aller Form um sein Herz. Wenn er sich fügt, schneiden wir es sofort heraus und beerdigen seinen Leib mit Ehren und errichten ihm sogar einen Tempel, damit man ihn verehrt. Wenn er sich weigert, greifen wir mit Gewalt zu, fesseln ihn und schneiden es heraus. Was sollte daran schwer sein?“

Der törichte König befolgte seinen Rat und ließ sofort alle Tore schließen. Dann schickte er Beamte und Wachen aus, die Herberge zu umstellen.

Wukong hörte diese Nachricht, flog mit einem Flügel zurück zur Herberge, nahm seine wahre Gestalt an und sagte zu Tripitaka: „Meister, es gibt Unglück, Unglück.“

Gerade als Tripitaka mit Bajie und Sha Wujing das Hofmahl entgegengenommen hatte, hörte er diese Worte, und seine drei Seelen schwanden ihm, sieben Öffnungen rauchten auf, er sank in den Staub, war überall schweißnass, die Augen wandten sich, und er konnte kein Wort sagen. Sha Wujing geriet in Panik, trat vor und stützte ihn, immer wieder rufend: „Meister, kommt zu euch! Meister, kommt zu euch!“

Bajie sagte: „Was für ein Unglück? Was für ein Unglück? Ihr hättet es doch langsamer sagen können. Warum habt Ihr den Meister so erschreckt?“

Wukong sagte: „Seit der Meister den Hof verlassen hatte, sah ich nach und erkannte, dass der Schwiegervater ein Dämon ist. Kurz darauf kam ein Milizbeamter und meldete den kalten Wind, der die Kinder fortgetragen habe.

Der König war gerade verärgert, doch der Schwiegervater drehte es zu Freude um und sagte: ,Das ist der Himmel, der Euch Unsterblichkeit schenkt.‘ Er will Eures Meisters Herz und Leber als Arzneizusatz nehmen, um tausend Jahre lang zu leben. Der törichte König glaubte der Lüge und schickte gepanzerte Truppen, um die Herberge zu umstellen. Ein Beamter in Brokatkleidern kommt schon, um den Meister um sein Herz zu bitten.“

Bajie lachte. „Eine schöne Barmherzigkeit, die Kinder gerettet, ein schöner kalter Wind, und nun ist das Unglück erst recht da.“

Tripitaka zitterte, stand auf und ergriff Wukong flehend am Arm. „Tugendhafter Schüler, was soll nun geschehen?“

Wukong sagte: „Wenn es gut werden soll, dann muss Großes zu Kleinem werden.“

Sha Wujing fragte: „Was heißt ,Großes zu Kleinem‘?“

Wukong sagte: „Wenn wir unser Leben behalten wollen, muss der Meister Schüler sein und der Schüler Meister sein. Nur dann ist alles zu retten.“

Tripitaka sagte: „Wenn du mein Leben rettest, will ich gern dein Schüler und sogar dein Enkel-Schüler sein.“

Wukong sagte: „Wenn das so ist, dann zögern wir nicht länger.“

Er befahl: „Bajie, hol schnell etwas Lehm.“

Der Narr hackte mit der Hacke ein wenig Erde heraus. Weil er sich nicht draußen Wasser holen traute, hob er hinten seine Kleider, verrichtete seine Notdurft und mischte daraus schmierigen Dreck, den er Wukong reichte.

Wukong hatte keine Wahl, verstrich den Lehm zu einer Schicht und klebte ihn sich aufs eigene Gesicht, sodass ein Affengesicht entstand. Dann ließ er Tripitaka aufstehen und sich nicht rühren, noch ein Wort zu sagen.

Er drückte die Schicht auf Tripitakas Gesicht, sprach ein Mantra, blies einen Hauch unsterblichen Atems darauf und rief: „Wandel dich!“

Sogleich verwandelte sich der Alte in die Gestalt Wukongs. Er zog dessen Kleidung aus und trug sie selbst. Wukong aber zog die Mönchskleider seines Meisters an, formte ein Siegel, sprach einen Spruch und nahm die Gesichter des Tripitaka an.

Bajie und Sha Wujing konnten sie kaum noch voneinander unterscheiden.

Gerade als die Verkleidung fertig war, ertönte lautes Trommeln und Glockengeläut, und Schwert- und Speerscharen drängten heran. Es war der Beamte in Brokatkleidung, der mit dreitausend Soldaten die Herberge umstellt hatte. Ein solcher Beamter trat in den Herbergshof und fragte: „Wo ist der Mönch aus dem östlichen Tang?“

Der Herbergsmeister erschrak, fiel auf die Knie und zeigte hin. „Unten in den Gästezimmern.“

Der Beamte ging sofort in die Zimmer und sagte: „Hoher Tang-Meister, unser König bittet Euch.“

Bajie und Sha Wujing standen links und rechts, um den falschen Wukong zu schützen. Da trat der falsche Tripitaka aus der Tür und verbeugte sich. „Herr Beamter in Brokatkleidung, was will der Herrscher von dem armen Mönch?“

Der Beamte trat vor, packte ihn am Arm und sagte: „Kommt mit mir zum Hof. Gewiss gibt es da etwas für Euch zu verwenden.“

Ach! Das ist wahrlich so: Die dämonische Lüge übertrifft die Barmherzigkeit, und die Barmherzigkeit zieht am Ende doch das Unglück an.

Wie es um das Leben der vier nun weitergeht, das erfahrt ihr im nächsten Kapitel.