Kapitel 73: Alter Hass gebiert Gift und Unheil; der Herz-Geist gerät an ein Ungeheuer und bricht schließlich das Licht

Sun Wukong stützte Tripitaka, während Zhu Bajie und Sha Wujing hinter ihnen hergingen. Sie waren erst ein Stück des Weges gegangen, da sahen sie schon gestaffelte Pavillons und hoch aufragende Hallen vor sich. Tripitaka hielt sein Pferd an und fragte: „Schüler, was ist das für ein Ort?“

Wukong hob den Blick und sah:

Berge umringten Pavillons und Bäche wand sich um Terrassen.
Vor dem Tor standen dichte Wildbäume, draußen vor dem Haus dufteten helle Blumen.
Weiße Reiher nisteten in den Weiden, wie Jade im Schleier des Nebels verborgen;
gelbe Pirolen sangen in den Pfirsichbäumen, als glühe Gold im Feuer.
Paare von Wildhirschen verloren sich beim gemächlichen Tritt über grünes Gras;
Vögel in Paaren riefen einander hoch oben in den roten Baumkronen zu.
Es glich der Höhle von Liu und Ruan am Tian Tai,
nicht geringer als das Anwesen eines Unsterblichen.

Wukong berichtete: „Meister, jener Ort ist weder der Sitz eines Fürsten noch das Haus eines reichen Mannes. Es sieht eher nach einer Kloster- oder Einsiedlerstätte aus. Erst dort werden wir Gewissheit haben.“

Tripitaka trieb sein Pferd an. Als die vier vor das Tor kamen, sahen sie in den Türsturz eine Steintafel eingelassen, auf der „Gelber-Blumen-Tempel“ stand. Tripitaka stieg ab. Bajie sagte: „Ein Gelber-Blumen-Tempel ist ein Haus von Daoisten. Es wäre nicht falsch, wenn wir hineingehen und ihn sehen. Zwar tragen sie andere Gewänder als wir, doch die Kultivierung ist dieselbe.“

Sha Wujing sagte: „Richtig. Zum einen können wir uns umsehen, zum anderen den Pferden und dem Gepäck eine Rast geben. Wenn sie wollen, mögen sie für den Meister ein vegetarisches Mahl bereiten.“

Tripitaka stimmte zu, und alle vier traten zusammen ein. Am zweiten Tor hing ein Paar Verszeilen:

Gelber Spross und weißer Schnee, ein Haus der Unsterblichen;
Jadekraut und seltene Blumen, Heimstatt daoistischer Meister.

Wukong lachte. „Das sind alles nur Kohlebrenner und Elixierkocher, die ständig an Ofen und Töpfen herumwerkeln.“

Tripitaka kniff ihn in den Arm. „Zunge im Zaum. Wir kennen sie nicht, und sie kennen uns nicht. Gehen wir nur auf einen Besuch hinein und sehen, was geschieht.“

Noch ehe er zu Ende gesprochen hatte, waren sie durch das innere Tor. Die Haupthalle war fest verschlossen. Unter dem östlichen Gang saß ein daoistischer Priester und formte Pillen. So sah er aus:

Auf dem Kopf trug er eine rot glühende Goldkrone, und er war in ein schwarzes, tintenschwarzes Gewand gekleidet. An den Füßen trug er grüne Wolkenschuhe, um die Hüfte hing ein gelber Seidengürtel. Sein Gesicht war wie Kupfermelone, die Augen leuchteten wie helle Sterne. Die Nase ragte hoch und breit wie die eines Fremden, der Mund stand weit wie der eines Tataren. Doch in seinem daoistischen Herzen lag verborgenes Donnern, und er war wahrlich ein Bändiger von Tiger und Drache.

Tripitaka sah ihn und rief mit lauter Stimme: „Alter Unsterblicher, dieser arme Mönch grüßt Euch.“

Der Daoist hob erschrocken den Kopf. Er ließ die Medizin in der Hand fallen, richtete die Haarnadel, glättete das Gewand und kam die Stufen herab, um sie zu empfangen. „Lehrherr, ich habe Euch schlecht empfangen. Bitte tretet ein und setzt Euch.“

Tripitaka ging freudig in die Halle. Er öffnete die Tür und sah die heiligen Bilder der Drei Reinen sowie Räuchergefäß und Opfertisch. Er zündete erst Räucherwerk an, verneigte sich dreimal und tauschte dann Grüße mit dem Daoisten aus, bevor er sich mit seinen Schülern im Gastzimmer niederließ.

Sogleich rief er nach Tee. Zwei junge Diener liefen eilig hinein und hinaus, suchten das Teetablett, wuschen die Tassen, wischten die Löffel sauber und stellten Teegebäck bereit. Das alles löste sogleich das verborgene Unheil im Haus aus.

Denn die sieben weiblichen Dämonen aus der Spinnenfaden-Höhle hatten mit diesem Daoisten unter einem Dach geübt. Nachdem sie ihre alten Kleider abgelegt und ihre Söhne gerufen hatten, waren sie direkt hierher gekommen. Sie schnitten gerade im Hinterzimmer Kleidung zu, als sie hörten, wie die Diener Tee zurechtmachten. Da fragte eine von ihnen: „Junger Mann, welche Gäste sind angekommen, dass ihr so geschäftig herumlauft?“

Der Diener sagte: „Gerade eben kamen vier Mönche herein. Der Meister hat mich losgeschickt, um Tee zu bringen.“

Die Dämoninnen fragten: „Ist unter ihnen ein weißer, dicker Mönch?“

Der Junge sagte: „Ja.“

Sie fragten weiter: „Und einer mit langem Mund und großen Ohren?“

Der Junge sagte: „Ja.“

Die Frauen sagten: „Geh rasch und reiche den Tee. Dann gib deinem Meister einen Blick, damit er hereinkommt. Wir haben Wichtiges zu sagen.“

Wirklich trug der Junge fünf Tassen Tee hinaus. Der Daoist richtete sein Gewand, nahm eine Tasse mit beiden Händen und reichte sie erst Tripitaka, dann Bajie, Sha Wujing und Wukong. Als der Tee ausgetrunken war, sammelte er die Tassen wieder ein. Der Diener gab ihm einen Wink, und der Daoist neigte sich leicht und sagte: „Werte Gäste, wartet hier einen Augenblick. Der Junge bleibt zur Bedienung bei euch, ich gehe nur kurz und komme bald zurück.“

So gingen Tripitaka und seine Schüler zusammen mit dem Jungen hinaus, um sich draußen umzusehen, und wir brauchen davon nicht weiter zu sprechen.

Stattdessen sagen wir, dass der Daoist in die Abtsstube ging und dort die sieben Frauen kniend vorfand. Sie riefen: „Bruder, Bruder, hört uns kleinen Schwestern einen Augenblick zu.“

Der Daoist half ihnen auf und sagte: „Als ihr heute Morgen kamt, hattet ihr etwas zu sagen. Ich war gerade mit dem Pillenkochen beschäftigt, und diese Medizin darf keine Frauen sehen, darum habe ich nicht geantwortet. Jetzt sind Gäste draußen. Lasst uns langsam sprechen.“

Die Dämonen sagten: „Bruder, nur weil die Gäste gekommen sind, lohnt es sich, diese Sache zu berichten. Gehen sie weg, ist jedes Wort verloren.“

Der Daoist lachte. „Hört euch meine Schwestern an. Ihr wollt doch nicht sagen, ich könnte nur wegen der Gäste davon hören? Seid ihr verrückt geworden? Ich bin doch kein weltlicher Mann mit Frau, Kindern und Haushaltspflichten. Und selbst wenn ich es wäre, würde ich solche Dinge erst regeln, wenn die Gäste gegangen sind. Was ist das für eine Unart, mir einen Vorhang vorzusetzen? Lasst mich hinaus.“

Die Dämoninnen packten ihn alle zugleich. „Bruder, reg dich nicht auf. Sag uns erst: Woher kommen die Gäste da draußen?“

Der Daoist spuckte nur und antwortete nicht. Die Frauen sagten: „Der Junge kam eben herein, um Tee zu holen, und ich hörte ihn sagen, es seien vier Mönche.“

Der Daoist schnaubte. „Und wenn schon, dass es Mönche sind?“

Die Frauen sagten: „Unter den vier Mönchen war einer weiß und fett, einer hatte einen langen Mund und große Ohren. Bruder, hast du ihn gefragt, woher er kommt?“

Der Daoist sagte: „Diese beiden sind hier. Woher wisst ihr das? Habt ihr sie irgendwo gesehen?“

Die Frauen antworteten: „Bruder, du kennst den ganzen Zusammenhang nicht. Jener Mönch ist der Tang-Mönch, der vom Großen Tang nach Westen zu den Schriften geschickt wurde. Heute Morgen kam er in unsere Höhle, um Almosen zu erbitten. Als wir hörten, dass er Tripitaka heißt, haben wir ihn sogleich gefasst. Doch dann blockierte uns der Mönch mit dem langen Mund und den großen Ohren an der Schmutzwaschquelle, stahl zuerst unsere Kleider und wollte uns dann mit Gewalt zum gemeinsamen Bad zwingen. Wir konnten ihn nicht aufhalten. Er sprang ins Wasser, verwandelte sich in einen Wels und kroch zwischen unseren Beinen hin und her, um uns in allerlei schamloser Weise zu narren. Danach sprang er wieder heraus und zeigte seine wahre Gestalt. Als wir uns nicht fügen wollten, zog er einen Neunzinken-Pfannenhaken und wollte uns das Leben nehmen. Hätten wir nicht etwas Einsicht besessen, wären wir beinahe seinem Gift zum Opfer gefallen.

Dann sandten wir deinen törichten Neffen gegen ihn, und wir wissen nicht, ob er lebt oder tot ist. Wir sind eigens zu dir gekommen, Bruder, und hoffen, du erinnerst dich an die alte Kameradschaft aus Schülerzeiten und trittst heute für uns ein.“

Der Daoist wurde sogleich zornig. Sein Gesicht verfärbte sich. „So war jener Mönch also wirklich derart ungezogen und frech? Keine Sorge. Ich werde ihn schon behandeln.“

Die Frauen dankten ihm. „Wenn Bruder etwas unternimmt, kommen wir alle und helfen, ihn zu schlagen.“

Der Daoist sagte: „Nicht schlagen, nicht schlagen. Wie man sagt: Einer gegen drei ist schon ein schlechter Tausch. Kommt einfach mit mir.“

Die sieben Frauen folgten ihm zu beiden Seiten. Er ging in den Raum, holte eine Leiter, kletterte hinter das Bett und nahm eine kleine Lederkiste vom Balken. Die Kiste war etwa acht Zoll hoch, einen Fuß lang und vier Zoll breit; oben saß ein kleines Kupferschloss.

Aus dem Ärmel zog er ein Stück gelbseidene Stoffserviette hervor, an der ein winziger Schlüssel hing. Er öffnete das Schloss und holte ein Päckchen Medizin heraus. Diese Medizin war:

Aus Bergvogelkot gemacht,
zu Tausenden gesammelt und gehäuft.
Im Kupferkessel gekocht,
mit genauem Feuermaß eingekocht und veredelt.
Aus tausend Katties wurde ein Löffel,
aus einem Löffel noch einmal drei Teile gewonnen.
Diese drei Teile wurden weiter geröstet,
dann gebrannt, erhitzt und erneut geräuchert.
Ist daraus erst dieses Gift geworden,
ist es kostbar wie Perle und Juwel.
Kostet ein Sterblicher nur einen Hauch davon,
so tritt er ein und begegnet Yama.

Der Daoist sagte zu den sieben Frauen: „Schwestern, von diesem Schatz braucht ein gewöhnlicher Mensch nur den Hauch eines Fadens; und er ist tot. Ein Unsterblicher würde mit drei Hauchenden schon niedergehen. Diese Mönche haben vielleicht ein wenig Kultivierung, also genügen wohl drei Hauchende. Holt rasch die Waage.“

Eine der Frauen holte eilig eine Waage, wog ein Stück von einem Teil und zwei Hauchenden ab und teilte es in vier Portionen. Dann nahmen sie zwölf rote Datteln, spalteten sie auf, füllten jede mit einem Hauch des Gifts und legten sie in vier Teetassen. Zwei schwarze Datteln machten sie zu einer fünften Tasse und stellten sie auf ein Tablett. Sie sagten den anderen: „Ich gehe hinaus und frage sie. Wenn sie nicht aus dem Tang-Reich sind, ist es einerlei. Wenn sie Tang-Leute sind, lasse ich den Tee wechseln, und ihr könnt den Jungen diesen hier herausbringen lassen. Sobald sie trinken, sterben sie alle, und eure Rache ist vollendet, euer Zorn gelindert.“

Die sieben Frauen waren zutiefst dankbar.

Der Daoist wechselte sein Gewand, legte sich freundliche Höflichkeit zu und ging hinaus, um Tripitaka und die anderen wieder ins Gastzimmer zu holen. „Lehrherr, verzeiht mir. Ich bin eben in den Hinterraum gegangen, um meinen Schülern zu befehlen, ein paar grüne Gemüse und Rettiche zu holen und für euch ein vegetarisches Mahl vorzubereiten. Darum konnte ich euch nicht weiter Gesellschaft leisten.“

Tripitaka sagte: „Ich bin mit leeren Händen eingetreten. Wie könnte ich es wagen, Euch mit einem Festmahl zu belasten?“

Der Daoist lächelte. „Wir sind beide Mönche. Kaum sehen wir ein Klostertor, haben wir schon drei Maße Rationskorn gewonnen. Was heißt da mit leeren Händen? Darf ich fragen, aus welchem heiligen Berg Ihr kommt und was Euch hierherführt?“

Tripitaka sagte: „Dieser arme Mönch ist ein Gesandter des Großen Tang aus dem östlichen Land, nach Westen zum Großen Donnerhall-Kloster geschickt, um die Schriften zu holen. Wir kamen zufällig an Euer unsterbliches Tor und traten mit aufrichtigem Herzen ein, um unsere Aufwartung zu machen.“

Das Gesicht des Daoisten hellte sich auf. „Ihr seid ein treuer und tugendhafter Mönch. Das wusste ich nicht und habe Euch nicht von ferne empfangen. Verzeiht, verzeiht.“

Er rief: „Junge, geh rasch und wechsle den Tee. Sorge auch dafür, dass das vegetarische Mahl schnell bereit ist.“

Der Junge ging hinein, und die Frauen riefen ihn zu sich: „Hier ist fertiger guter Tee. Nimm ihn mit hinaus.“

Wirklich trug der Junge fünf Tassen hinaus. Der Daoist nahm hastig mit beiden Händen eine Tasse mit roten Datteln und bot sie Tripitaka an. Da Bajie so groß war, hielt er ihn für den ältesten Schüler; Sha Wujing nahm er für den zweiten; weil Wukong klein von Gestalt war, hielt er ihn für den dritten. Erst dann reichte er die vierte Tasse Wukong.

Wukong hatte scharfe Augen. Kaum hatte er die Tasse genommen, sah er, dass in der Schale auf dem Tablett zwei schwarze Datteln lagen. Er sagte: „Herr, lasst uns die Tassen tauschen.“

Der Daoist lächelte. „Um die Wahrheit zu sagen, Lehrherr, ich armer Daoist war unvorbereitet. Eben erst ging ich selbst nach hinten, um Früchte zu suchen, und es gab nur diese zwölf roten Datteln, gerade genug für vier Tassen. Da ich nicht bloße Höflichkeit ohne Inhalt anbieten wollte, setzte ich die zwei weniger feinen Datteln in eine Tasse dazu. Das ist nur ein Ausdruck meines Respekts.“

Wukong lachte. „Was redet Ihr da? Es heißt doch: ‚Zu Hause ist man nicht arm; unterwegs kann Armut töten.‘ Ihr seid derjenige, der zu Hause lebt, also wie könnt Ihr von Armut sprechen? Wir wandernden Mönche sind die wahrhaft Armen. Tauschen wir. Tauschen wir.“

Tripitaka sagte: „Wukong, dieser Unsterbliche ist doch nur gastfreundlich. Trink ihn aus. Wozu tauschen?“

Wukong hatte keine Wahl; er nahm die Tasse mit der linken Hand und bedeckte sie mit der rechten, während er die anderen beobachtete.

Bajie war nun zugleich hungrig und durstig, und sein Bauch war ohnehin gewaltig. Als er drei rote Datteln in der Tasse sah, schluckte er sie mit einem Zug hinunter. Tripitaka trank ebenfalls, und Sha Wujing ebenso. In einem Augenblick verfärbte sich Bajies Gesicht, Sha Wujings Augen füllten sich mit Tränen, und Tripitaka begann, Schaum zu spucken.

Sie konnten nicht mehr aufrecht sitzen und brachen alle zusammen.

Der Große Weise erkannte sofort, dass sie vergiftet waren. Er hob die Teetasse hoch und schleuderte sie dem Daoisten mitten ins Gesicht. Der Daoist fing sie mit dem Ärmel auf; mit einem scharfen Knall zerbrach die Tasse in Stücke. Er rief zornig: „Ihr Mönch seid wirklich roh und grob! Warum habt Ihr meine Tasse zerschmettert?“

Wukong schimpfte zurück: „Du Vieh! Sieh, was du meinen drei Leuten angetan hast. Ich habe keinen Streit mit dir, und doch hast du meine Gefährten mit Gifttee betäubt?“

Der Daoist rief: „Du grobes Geschöpf, du hast dieses Unheil selbst heraufbeschworen. Weißt du das nicht?“

Wukong sagte: „Wir sind eben erst durch Euer Tor gekommen. Wir hatten kaum Platz genommen und unsere Herkunft genannt, und kein einziges unverschämtes Wort war gefallen. Welches Unheil hätten wir da schon angerichtet?“

Der Daoist sagte: „Seid Ihr nicht in der Spinnenfaden-Höhle um Almosen gegangen? Und habt Ihr nicht an der Schmutzwaschquelle gebadet?“

Wukong sagte: „Die Schmutzwaschquelle gehört sieben Dämoninnen. Da Ihr von jenem Ort sprecht, müsst Ihr mit ihnen unter einer Decke stecken. Ihr müsst selbst ein Ungeheuer sein. Lauf nicht weg, nimm meinen Stab!“

Der Große Weise griff in sein Ohr und holte den Gold-Hoop-Stab heraus. Mit einer Drehung wurde er dick wie eine Schale, und er schlug dem Daoisten geradewegs ins Gesicht. Der Daoist wich schnell aus und zog ein kostbares Schwert, um zu antworten.

Die beiden schimpften und kämpften, und sogleich gerieten die Dämoninnen im Hinterzimmer in Aufruhr. Alle sieben stürzten heraus und riefen: „Bruder, mühe dich nicht ab. Lasst uns kleine Schwestern ihn nehmen.“

Wukong sah sie und wurde noch zorniger. Mit beiden Händen schwang er den Eisenstab, warf jede Zurückhaltung ab und stürmte hinein, um wild loszuschlagen.

Die sieben Frauen öffneten ihre Gewänder weit, entblößten die schneeweißen Bäuche und wirkten aus ihren Nabelhöhlen ihre Kunst: Dicke Seidenfäden schossen hervor, und im Nu spannten sie einen Himmel bedeckenden Baldachin, der Wukong darunter gefangen hielt. Als er sah, dass die Lage schlecht war, drehte er sich, sprach einen Spruch und schlug einen Salto, durchbrach den Baldachin mit einem Krachen und entkam.

Er hielt seinen Zorn zurück und stand im Himmel, bleich vor Wut, und beobachtete das Geschehen unten. Die Spinnenfäden glänzten und blitzten, kreuzten und verschränkten sich wie Kette und Schuss eines Gewebes, bis Türme, Hallen und Pavillons des Gelben-Blumen-Tempels so bedeckt waren, dass nichts mehr zu sehen war.

Wukong sagte: „Böse, böse. Gut, dass sie mich nie wirklich gefasst haben. Kein Wunder, dass Zhu Bajie so übel zugerichtet wurde. Was nun? Mein Meister und meine jüngeren Brüder sind ebenfalls vergiftet. Diese Unholde stecken unter einer Decke und verfolgen denselben Plan, doch ich weiß noch nicht, was für Wesen sie genau sind. Ich sollte noch einmal den örtlichen Erdgott fragen.“

Der Große Weise senkte seine Wolke, machte die Fingerzeichen, sprach das wahre Silbenwort „Om“ und rief den Erdgott ein weiteres Mal. Der alte Geist kniete zitternd am Wegrand und verneigte sich tief. „Großer Weise, Ihr seid doch fortgegangen, um Euren Meister zu retten. Warum seid Ihr wieder zurück?“

Wukong sagte: „Ich habe meinen Meister gerettet und war noch nicht weit gegangen, als wir beim Gelben-Blumen-Tempel ankamen. Mein Meister und die anderen gingen hinein, und der Tempelmeister trat heraus, um uns zu empfangen. Während wir sprachen, vergiftete er meinen Meister und meine jüngeren Brüder mit Gifttee. Zum Glück trank ich nicht davon. Ich schlug sofort zu. Dann erwähnte er Almosen an der Spinnenfaden-Höhle und die Schmutzwaschquelle, und ich wusste, dass er ein Ungeheuer war. Als ich ihn angriff, stürzten die sieben Frauen heraus und spuckten Seidenfäden. Dank meiner Kunst entkam ich. Ich habe Euch vorhin gefragt, weil Ihr der Gott dieses Ortes seid. Wer genau ist dieser Unhold? Sprecht ehrlich und vermeidet eine Prügelstrafe.“

Der Erdgott verneigte sich bis zum Boden und sagte: „Dieses Ungeheuer lebt erst seit weniger als zehn Jahren hier. Ich habe seine wahre Gestalt erst vor drei Jahren herausgefunden, als ich nachforschte. Er ist ein Spinnengeist, in Wahrheit sieben an der Zahl. Die Seidenfäden, die er ausspuckt, sind Spinnenseide.“

Wukong war hoch erfreut. „So ist es also? Dann geht zurück und wartet. Ich werde meine eigene Kunst wirken, um sie zu bezwingen.“

Der Erdgott verneigte sich und ging fort.

Wukong begab sich vor den Gelben-Blumen-Tempel, zog seine Schwanzhaare heraus und blies daraus eine Schar von Doppelgängern. Er befahl ihnen, das Seidennetz aufzubrechen und die Fäden zu zerreißen, während er selbst emporfuhr, sieben Spinnenungeheuer packte und sie an Ort und Stelle erschlug. Dann ging er zurück in den Tempel, um den Daoisten fertigzumachen. Als der Daoist sah, dass seine Schwestern getötet waren, wurde er rasend. Er hob sein Schwert und stürmte vor.

Der folgende Kampf war wild. Ein Mensch und ein Ungeheuer zeigten ihre Kraft bis zum Äußersten. Es war ein brutaler und glänzender Kampf:

Das Ungeheuer schwang sein kostbares Schwert, und der Große Weise hob den Gold-Hoop-Stab.
All dies geschah, um den Tang-Mönch zu schützen, und zuerst riefen die sieben Frauen auf.
Nun holten beide Seiten ihre wahre Kunst hervor und zeigten ihre Macht.
Der Große Weise leuchtete in göttlichem Glanz, während der Mut des Unholds wild brannte.
Sein ganzer Leib beherrschte hundert Künste so mühelos wie blühende Brokate;
beide Hände wirbelten und kreisten wie eine Spindel im Lauf.
Schwert und Stab krachten und klangen.
Über ihnen trieben wilde Wolken dunkel dahin.
Jede Seite tauschte scharfe Worte und kluge List, schlug vor und zurück wie auf einer gemalten Bildrolle.
Der Kampf ließ den Wind heulen, den Sand fliegen und Tiger und Wölfe zurückweichen;
der Himmel dunkelte, die Erde wurde schummrig, und selbst die Sterne schienen gegeneinander zu kämpfen.

Der Daoist und der Große Weise kämpften fünfzig oder sechzig Runden. Allmählich wurden seine Arme schwächer. Plötzlich lockerte er seinen Gürtel und riss mit lautem Krachen seine schwarze Robe herunter. Wukong lachte. „Mein Sohn, wenn du einen Mann nicht schlagen kannst, hilft es dir auch nicht, die Kleider auszuziehen.“

Als der Daoist seine Robe abgelegt hatte, hob er beide Hände. Unter seinen Rippen erschienen plötzlich tausend Augen, und aus jedem Auge brach goldenes Licht hervor, äußerst wild:

Dunkelgelber Nebel, leuchtende goldene Strahlen.
Zu beiden Seiten dampfte der Nebel wie Wolken aus seinen Rippen;
aus tausend Augen schossen goldene Flammen.
Links und rechts glichen sie großen Goldkesseln;
Osten und Westen glichen sie Glocken aus Bronze.
Das war ein Dämonen-Unsterblicher, der seine Kraft zeigte,
ein Daoist, der mit göttlicher Kunst prahlte.
Er ließ diese Augen aufblitzen, um Himmel und Sonne zu blenden,
und hüllte den Großen Weisen Sun in goldenes Licht und gelben Dunst.

Wukong geriet in Verwirrung. Er konnte sich nur noch im goldenen Glanz drehen. Weder vor noch zurück konnte er gehen, als würde er in einem Fass kreisen. Die Hitze und das Brennen waren kaum zu ertragen. Verzweifelt sprang er mit aller Kraft geradewegs in die Höhe, stieß aber an das goldene Licht und stürzte kopfüber zu Boden. Sein Kopf schmerzte an der Stelle des Aufpralls, und als er ihn berührte, war die Haut über dem Scheitel weich geworden.

Er dachte beklommen: „Schlechtes Glück, schlechtes Glück. Dieser Kopf taugt heute nichts. Gewöhnlich können selbst Klingen und Äxte ihm nichts anhaben, warum hat dieses goldene Licht das Fleisch weich gemacht? Bleibt es so, wird es sicher eitern. Selbst wenn es heilt, bleibt es doch ein gebrochener Kopf.“

Weil er das brennende Jucken nicht aushalten konnte, dachte er weiter: „Ich kann weder vor noch zurück, weder links noch rechts noch nach oben. Was soll ich tun? Da bleibt wohl nur nach unten.“

Der Große Weise sprach einen Zauber und verwandelte sich in ein Schuppentier, ein gepanzertes Tier mit Schuppen über dem ganzen Leib. Wahrlich, mit vier eisernen Krallen konnte es durch Berge pflügen und Felsen wie Staub spalten, und mit seinen vielen Schuppen konnte es durch Klippen und Grate bohren, als würde es grüne Zwiebeln schneiden. Seine Augen glänzten wie zwei Sterne, und sein schmaler Mund war schärfer als ein Stahlbohrer oder eine goldene Ahle.

Er senkte den Kopf und grub geradewegs in die Erde. Mehr als zwanzig Li legte er zurück, ehe er wieder an die Oberfläche kam, denn das goldene Licht bedeckte nur etwas mehr als zehn Li. Draußen nahm er wieder seine eigene Gestalt an, doch seine Kraft war geschwunden, die Sehnen waren taub, und der ganze Körper tat ihm weh. Er konnte die Tränen nicht zurückhalten.

Mit gebrochener Stimme rief er:

Ach, Meister! Als wir gemeinsam den Berg verließen und westwärts zogen, haben wir aus ganzer Kraft gearbeitet.
Vor großen Meeren und brechenden Wellen kannten wir keine Furcht, doch nun habe ich in einem flachen Graben diesen Wind erlitten.

Während der Affenkönig noch trauerte, hörte er hinter dem Berg jemand weinen. Er wischte sich die Tränen fort und sah nach. Da kam eine Frau in voller Trauerkleidung, in der linken Hand eine Schale mit kaltem Brei und Reis, in der rechten ein Bündel verbranntes Papiergeld, Schritt für Schritt und unter Tränen gehend. Wukong seufzte und nickte. „Wie man sagt: Ein tränenreiches Auge trifft ein anderes tränenreiches Auge, und ein gebrochenes Herz begegnet einem anderen gebrochenen Herzen.

Weshalb weint diese Frau? Ich will sie fragen.“

Die Frau kam bald näher. Wukong verneigte sich und fragte: „Bodhisattva-Dame, um wen trauert Ihr?“

Die Frau hielt die Tränen zurück und sagte: „Mein Mann hatte mit dem Meister des Gelben-Blumen-Tempels wegen des Kaufs von Bambusstangen Streit und wurde vom Tee des Tempels vergiftet. Ich verbrenne dieses Opferpapier aus Dank für unser Eheleben.“

Wukong hörte das, und auch ihm traten Tränen in die Augen. Da runzelte die Frau plötzlich die Stirn und sagte ärgerlich: „Wie könnt Ihr nur so ahnungslos sein? Ich trauere um meinen Mann, und Ihr steht hier mit feuchten Augen und trauriger Miene, als würdet Ihr mich höhnisch verspotten?“

Wukong verneigte sich tief. „Bodhisattva-Dame, bitte zügelt Euren Zorn. Ich bin Sun Wukong, der älteste Schüler des kaiserlichen Gesandten Tripitaka aus dem Großen Tang im östlichen Land. Wir reisten dem Westen entgegen und machten beim Gelben-Blumen-Tempel Halt, um die Pferde rasten zu lassen. Der Daoist dort ist, ich weiß nicht was für ein Ungeheuer. Er hat sich mit den sieben Spinnendämoninnen verbrüdert. Die Spinnendämoninnen wollten meinem Meister in der Spinnenfaden-Höhle schaden, und mein jüngerer Bruder Bajie sowie Bruder Sha Wujing und ich retteten ihn. Dann rannten jene Spinnendämoninnen hierher und erzählten verdrehte Geschichten, wir wollten sie betrügen.

Dieser Daoist vergiftete meinen Meister und die beiden jüngeren Brüder, sodass drei Männer und vier Pferde in seinem Tempel krank wurden. Nur ich trank seinen Tee nicht, darum zertrümmerte ich die Tasse. Deshalb kämpfte er mit mir. Während wir stritten, stürmten die sieben Spinnendämoninnen heraus und schleuderten Seidenfäden, die mich in einem Netz gefangen hielten. Ich entkam durch meine eigene Kunst.

Den Erdgott fragte ich, erfuhr ihre wahre Gestalt, ließ meine Doppelgänger das Netz zerreißen, zerrte die Ungeheuer heraus und schlug sie tot. Dann kam jener Daoist heraus, um Rache zu nehmen, und griff mich mit einem kostbaren Schwert an.

Wir kämpften sechzig Runden. Dann verlor er und riss seine Robe herunter. Unter seinen Rippen ließ er tausend Augen los und tausend Strahlen goldenen Lichts, die mich darin einschlossen. Ich konnte weder vor noch zurück, also verwandelte ich mich in ein Schuppentier und grub mich aus der Erde heraus. Eben noch trauerte ich, als ich Euch weinen hörte, und darum fragte ich.

Da Ihr für Euren Mann diese Opfergaben gebracht habt und mein Meister sein Leben verloren hat, habe ich überhaupt nichts, womit ich Euch vergelten könnte. Ich trauerte nur um mich selbst. Wie könnte ich mich über Euch lustig machen?“

Die Frau stellte den Brei und das Papiergeld ab und entschuldigte sich. „Nehmt es nicht krumm, nehmt es nicht krumm. Ich wusste nicht, dass Ihr ein Mann in Not seid. Nach dem, was Ihr sagt, kennt Ihr jenen Daoisten nicht. Er ist der Hundertäugige Dämon, auch Vieläugiger Unhold genannt.

Weil Ihr Euch verwandeln konntet und trotz des langen Kampfes dem goldenen Licht entkamt, müsst Ihr große Macht besitzen. Doch Ihr könnt Euch diesem Kerl immer noch nicht nähern. Ich kann Euch zu einem heiligen Wesen schicken, das das goldene Licht brechen und den Daoisten unterwerfen kann.“

Wukong sagte sogleich: „Bodhisattva-Dame, Ihr kennt seinen Hintergrund. Bitte lehrt mich, bitte lehrt mich. Wenn sich dieses heilige Wesen einladen lässt, werde ich es bitten, meinen Meister zu retten und Euch für den Tod Eures Mannes zu vergelten.“

Die Frau sagte: „Ich will es Euch sagen. Geht und ladet sie ein. Sie kann den Daoisten bezwingen, doch vielleicht hilft sie Euch nur, Euer Unrecht zu rächen, und kann Euren Meister nicht retten. Das Gift ist zu heftig. Sobald es greift, faulen Knochen und Mark binnen drei Tagen. Wenn Ihr geht und wiederkommt, fürchte ich, ist es zu spät.“

Wukong sagte: „Ich kann gehen. So weit es auch ist, ein halber Tag reicht.“

Die Frau sagte: „Wenn Ihr reisen könnt, dann hört zu. Von hier sind es tausend Li. Dort gibt es einen Berg namens Purpurwolkenberg, und auf diesem Berg eine Höhle namens Tausendblütenhöhle. Dort lebt ein heiliges Wesen namens Pilanpo. Sie kann diesen Unhold bezwingen.“

Wukong fragte: „In welche Richtung liegt der Berg? Wohin soll ich gehen?“

Die Frau zeigte und sagte: „Geradewegs nach Süden von hier.“

Wukong blickte zurück, doch die Frau war bereits verschwunden. Eilig verneigte er sich und sagte: „Welche Bodhisattva war das? Von meinem Graben war mir ganz wirr im Kopf, ich erkannte sie nicht. Bitte hinterlassen Sie Ihren Namen, damit ich danken kann.“

Aus der leeren Luft antwortete eine Stimme: „Großer Weise, ich war es.“

Wukong blickte hastig auf und sah, dass es die Herrin vom Lishan war. Sofort eilte er in die Luft, um zu danken. „Alte Mutter, woher seid Ihr gekommen, um mich zu belehren?“

Die Herrin vom Lishan sagte: „Ich kehrte eben von der Drachen-Blumen-Versammlung zurück. Als ich sah, dass Euer Meister in Gefahr war, gab ich mich als trauernde Witwe aus und benutzte den Tod eines Mannes als Vorwand, damit er nicht sterben musste. Eilt und ladet sie ein, aber sagt nicht, dass ich Euch den Weg gezeigt habe. Jene heilige Person ist etwas seltsam.“

Wukong dankte ihr und nahm Abschied. Mit einem Satz seines Somersault Clouds flog er zum Purpurwolkenberg. Er setzte die Wolke nieder und sah die Tausendblütenhöhle. Vor der Höhle:

Kiefern beschatteten das wundersame Land, und grüne Zypressen umringten die unsterbliche Wohnstätte.
Weidenzweige füllten den Bergpfad, und seltsame Blumen drängten sich in den Schluchten.
Duftende Orchideen umgaben das Steinhaus, und süße Kräuter spiegelten die felsigen Windungen.
Fließendes Wasser band den Bach in Blau, während Wolken die alten Bäume in Leere verschlossen.
Wilde Vögel riefen laut durcheinander, und verborgene Hirsche gingen mit langsamen, sanften Schritten.
Jeder Bambuszweig war anmutig, und jedes Blatt der roten Pflaume war geöffnet.
Kalte Krähen nisteten in uralten Bäumen, und Frühlingsvögel zwitscherten in hohen Kiefern.
Sommerweizen füllte die weiten Felder, und Herbstkorn bedeckte den Boden.
In allen vier Jahreszeiten fielen nie Blätter, und an allen acht Festtagen blühten die Blumen ohne Ende.
Glückverheißender Dunst stieg bis an den Himmel, und glückliche Wolken trafen stets auf das Gewölbe der Leere.

Der Große Weise ging vergnügt hinein und sah eine Szene schöner als die nächste. Er drang tiefer vor und fand niemanden, nur Stille. Kein Hund bellte, kein Huhn krähte. Er sagte sich: „Es scheint, dieses heilige Wesen ist nicht zu Hause.“

Einige Li weiter sah er eine weibliche Daoistin auf einem Sofa sitzen. So sah sie aus:

Auf dem Kopf trug sie eine Fünf-Blumen-Brokatkappe und ein Gewand aus Goldfaden.
An den Füßen trug sie Wolken-Schuhe mit Phönixspitzen, und um die Hüfte hing ein Seidengürtel mit Doppelfransen.
Ihr Gesicht glich dem Spätherbst nach Reif, doch ihre Stimme war süß wie die eines Frühlingsschwalbenjungen vor dem Nestbau.
Sie hatte die Lehren des Großen Fahrzeugs längst erfasst und übte ihr Herz in den Vier Edlen Wahrheiten in reicher Fülle.
Sie war zum wahren Fruchtsein der Leere erwacht, und ihre Kultivierung hatte sie still und frei gemacht.
Sie war die Buddha-Frau der Tausendblütenhöhle, berühmt unter dem Namen Pilanpo-Bodhisattva.

Wukong konnte sich nicht mehr halten und trat vor, um zu rufen: „Pilanpo-Bodhisattva, ich erweise Euch meine Ehrerbietung.“

Die Bodhisattva stieg sogleich vom Sofa, legte die Hände zusammen und erwiderte den Gruß. „Großer Weise, ich habe Euch schlecht empfangen. Woher kommt Ihr?“

Wukong sagte: „Woher wisst Ihr, dass ich der Große Weise bin?“

Pilanpo sagte: „Als Ihr vor Jahren im Himmel alles in Aufruhr brachtet, wurde Euer Bild überall verbreitet. Wer hätte Euch nicht gekannt und nicht erkannt?“

Wukong sagte: „Wie man sagt: Gute Nachrichten verlassen die Tür nie, schlechte Nachrichten aber reisen tausend Li. Nun, da ich zum Buddha-Tor zurückgekehrt bin, habt Ihr noch nichts davon gehört?“

Pilanpo sagte: „Wann seid Ihr denn auf den rechten Weg zurückgekehrt? Herzlichen Glückwunsch, herzlichen Glückwunsch.“

Wukong sagte: „Mit gutem Glück bin ich mit dem Leben davongekommen. Ich begleite Meister Tripitaka nach Westen, um die Schriften zu suchen. Mein Meister traf im Gelben-Blumen-Tempel auf einen Daoisten, der ihn mit Gifttee betäubte. Ich kämpfte mit dem Unhold, und er umgab mich mit goldenem Licht, doch ich entkam mit meiner Kunst.

Ich hörte, dass die Bodhisattva sein goldenes Licht löschen könne, also bin ich eigens gekommen, um Euch meine Aufwartung zu machen und Euch zu bitten.“

Die Bodhisattva sagte: „Wer hat Euch das erzählt? Ich war bei der Yu-Lan-Versammlung und bin seit mehr als dreihundert Jahren nicht aus meiner Höhle gegangen. Ich halte meinen Namen verborgen, und niemand weiß, wo ich bin. Wie konntet Ihr davon erfahren?“

Wukong sagte: „Ich bin eine Bodenerdmaus. Es ist mir egal, wohin ich gehe. Ich finde immer einen Menschen.“

Pilanpo sagte: „Nun gut. Ich sollte eigentlich nicht gehen, aber da der Große Weise persönlich zu mir herabgestiegen ist, kann ich das gute Werk der Schriftenreise nicht scheitern lassen. Ich gehe mit Euch.“

Wukong dankte ihr und sagte: „Ich war zu kühn und habe Euch herbeigerufen, ohne vorher zu fragen. Aber welche Waffe habt Ihr mitgebracht?“

Pilanpo sagte: „Ich habe eine Sticknadel, die jenen Kerl brechen kann.“

Wukong musste lachen. „Alte Mutter, damit habt Ihr mich hereingelegt. Hätte ich gewusst, dass es nur eine Sticknadel ist, hätte ich Euch nie belästigt. Ich habe selbst einen Korb voll davon.“

Pilanpo sagte: „Deine Sticknadeln sind nur aus Stahl, Eisen oder Gold. Die würden nichts nützen. Mein Schatz ist weder Stahl noch Eisen noch Gold. Er wurde im Auge meines Sohnes, des Hahnsterns, veredelt.“

Wukong fragte: „Wer ist Euer Sohn?“

Pilanpo sagte: „Mein Sohn ist der Hahnstern-Herr.“

Wukong erschrak. Dann sah er in der Ferne das goldene Licht hell erstrahlen und sagte sofort: „Der Ort mit dem goldenen Licht ist der Gelbe-Blumen-Tempel.“

Pilanpo nahm eine Sticknadel aus ihrem Kragen. Sie war so dick wie eine Augenbraue und fünf bis sechs Fen lang. Sie hielt sie zwischen den Fingern und warf sie in den Himmel.

Nach kurzer Zeit ertönte ein lauter Knall, und das goldene Licht brach entzwei. Wukong war hocherfreut. „Bodhisattva, wunderbar, wunderbar! Sucht die Nadel, sucht die Nadel.“

Pilanpo hielt sie in der Handfläche und sagte: „Ist das nicht sie?“

Die beiden stiegen dann von der Wolke herab und gingen in den Tempel. Dort sahen sie, dass der Daoist die Augen geschlossen hielt und keinen Schritt mehr tun konnte.

Wukong beschimpfte ihn. „Du schmutziges Ungeheuer, das Blindsein nur vortäuscht!“

Er hob den Stab und wollte ihn schlagen, doch Pilanpo hielt ihn zurück. „Großer Weise, schlagt ihn nicht. Geht zuerst und seht nach Eurem Meister.“

Wukong ging direkt in das Gästezimmer hinten. Dort sah er die drei auf dem Boden liegen, Schaum vor dem Mund. Wukong vergoss Tränen. „Was ist nun zu tun? Was ist nun zu tun?“

Pilanpo sagte: „Großer Weise, trauert nicht. Da ich heute diese Reise unternommen habe, will ich ein wenig verborgenes Verdienst erwerben. Ich habe hier eine Gegengift-Pille. Ich gebe Euch drei davon.“

Wukong verneigte sich und bat darum. Die Bodhisattva zog ein zerfleddertes Papierpäckchen aus dem Ärmel, nahm drei rote Pillen heraus und reichte sie Wukong, der sie ihnen in den Mund legen sollte. Wukong öffnete die Zähne und schob jedem eine hinein. Bald stieg ihnen der Duft der Medizin in den Bauch, und auf einmal begannen sie zu würgen und zu erbrechen, stießen das Gift aus und kamen wieder zum Leben.

Bajie kroch als Erster hoch und rief: „Dieses Elend hätte mich beinahe umgebracht.“

Tripitaka und Sha Wujing erwachten und sagten: „Was für ein Schwindel, was für ein Schwindel.“

Wukong sagte: „Euer Tee war vergiftet. Dank Pilanpo-Bodhisattva seid ihr gerettet. Kommt schnell und dankt ihr.“

Tripitaka setzte sich auf, richtete sein Gewand und verbeugte sich zum Dank.

Bajie fragte: „Bruder, wo ist der Daoist? Lass mich fragen, warum er uns geschadet hat.“

Wukong erzählte dann die Geschichte der Spinnendämoninnen von Anfang bis Ende. Bajie geriet in Rage. „Da er mit jenen Spinnendämoninnen verschwistert ist, muss er selbst ein Ungeheuer sein.“

Wukong deutete. „Er steht draußen vor der Halle und tut nur so, als sei er blind.“

Bajie griff nach seinem Rechen und wollte gerade losstürmen, da hielt Pilanpo ihn zurück. „Marstall-Prinz, beruhigt euren Zorn. Der Große Weise weiß, dass meiner Höhle ein Torwächter fehlt. Lasst mich ihn mitnehmen und an die Tür setzen.“

Wukong sagte: „Ich bin Euch zutiefst dankbar für Eure große Güte. Wie könnte ich Euch nicht danken? Doch lasst uns zuerst seine wahre Gestalt sehen.“

Pilanpo sagte: „Das ist einfach.“

Sie trat vor, zeigte mit der Hand, und mit einem Plopp fiel der Daoist zu Staub und zeigte seine ursprüngliche Form. Es war ein Tausendfüßer-Dämon, sieben Fuß lang. Pilanpo hakte ihn mit dem kleinen Finger auf, ritt auf einer glückverheißenden Wolke und ging geradewegs zurück zur Tausendblütenhöhle.

Bajie rief erstaunt: „Diese alte Mutter ist wirklich furchtbar. Wie konnte sie einen so abscheulichen Kerl derart leicht unterwerfen?“

Wukong lachte. „Ich fragte sie, welche Waffe sein goldenes Licht brechen könne, und sie sagte, sie habe eine Sticknadel, im Auge ihres Sohnes geschmiedet. Als ich fragte, wer ihr Sohn sei, sagte sie, er sei der Hahnstern-Herr. Ich hielt den Hahnstern für einen Hahn, also muss diese alte Mutter eine Henne sein. Hühner sind die natürlichen Feinde der Tausendfüßer, deshalb konnte sie ihn natürlich unterwerfen.“

Tripitaka verneigte sich immer wieder. Er sagte zu den Schülern: „Packt zusammen. Lasst uns weiterziehen.“

Sha Wujing fand schnell etwas Korn im Inneren und bereitete ein Mahl, und alle aßen sich satt.

Sie führten das Pferd und nahmen das Gepäck auf, dann baten sie den Meister, durch das Tor zu kommen. Wukong steckte die Küche in Brand und brannte den ganzen Tempel im Nu zu Asche nieder, dann schritt er mit langen Schritten davon.

Tripitakas Leben wurde von Pilanpo gerettet;
sein wahres Wesen schälte den vieläugigen Unhold fort.

Was auf dem weiteren Weg geschah, erfahrt im nächsten Kapitel.