Kapitel 72: Die Spinnenfaden-Höhle verwirrt die sieben Leidenschaften; Zhu Bajie vergisst sich an der Schmutzwaschquelle

Nachdem Tripitaka vom König des Zhuzi-Königreichs Abschied genommen hatte, ordnete er sein Pferd und zog westwärts. Er durchquerte Berg auf Berg und folgte Fluss auf Fluss. Unversehens war der Herbst vorbei und der Winter beinahe gegangen, und wieder war der Frühling hell und klar. Meister und Schüler waren unterwegs und erfreuten sich an der grünen Welt, als sie plötzlich einen ganzen Komplex von Einsiedlerhütten sahen.

Tripitaka zügelte sein Pferd, glitt aus dem Sattel und blieb am Weg stehen. Wukong fragte: „Meister, die Straße ist eben und harmlos. Warum geht Ihr nicht weiter?“

Bajie sagte: „Bruder, du verstehst es wirklich nicht. Der Meister sitzt schon viel zu lange im Sattel; lass ihn doch absteigen und ein wenig Wind atmen.“

Tripitaka sagte: „Nicht um Wind zu atmen. Ich sehe dort einen Haushalt und möchte selbst um etwas Speise bitten.“

Wukong lachte. „Meister, was sind das für Worte? Wenn jemand um Speise bitten soll, dann gehe ich. Wie heißt es doch: ‚Einmal Lehrer, immer Vater.‘ Wie könnte ein Schüler hoch sitzen und den Meister zum Betteln schicken?“

Tripitaka sagte: „So ist es nicht gemeint. Sonst zieht ihr gewöhnlich weit und breit umher, um Almosen zu erbitten, weil die Straße leer ist. Heute liegt das Haus dicht neben uns. Man kann leicht anrufen, und ich will es nur selbst versuchen.“

Bajie sagte: „Meister, seid nicht starrsinnig. Es heißt doch: ‚Wenn drei zusammen reisen, leidet der Jüngste.‘ Da Ihr wie ein Vater für uns seid und wir alle Eure Schüler, sagt das alte Buch: ‚Wenn Arbeit ansteht, soll der Schüler sie verrichten.‘ Lasst mich gehen.“

Tripitaka sagte: „Schüler, heute ist das Wetter klar und freundlich, nicht wie bei Wind und Regen. Dann würdet ihr gewiss weit gehen. Dies hier ist aber ein Haus gleich nebenan. Gibt es Speise, komme ich gleich zurück und wir ziehen weiter.“

Sha Wujing lachte neben ihnen. „Bruder, redet nicht so viel. Da der Meister nun einmal so denkt, widersprich ihm nicht. Wenn er sich ärgert, dann bringt ihr ihm die Speise, und er wird sie doch nicht essen.“

Bajie tat, wie ihm geheißen, und gab die Schale her, während Tripitaka die Kleidung und die Mütze mit ihm tauschte. Er ging großen Schrittes auf den Hof zu und sah sich um. Es war ein hübscher Wohnort.

Eine Steinbrücke erhob sich hoch, und alte Bäume standen dicht und gerade. Hinter der Brücke floss ein klarer Bach, und hinter den Bäumen lärmten verborgene Vögel. Auf der anderen Seite standen mehrere Strohhäuser, ordentlich und still wie die Hütte eines Unsterblichen. Dazu gab es ein Fenster aus geflochtenen Schilfmatten, hell und weiß, als wolle es einen daoistischen Rückzugsort übertreffen. Vor dem Fenster sah man vier schöne Frauen, die mit ihren Nadeln Phönixe und Drachen stickten.

Da im Haus kein Mann war, nur vier Frauen, wagte der Alte nicht hineinzugehen. Er blieb stehen und schob sich unter den Schatten eines hohen Baumes. Die Frauen waren jede für sich:

Das Herz der Kammer war härter als Stein,
die Orchideen-Natur liebte den Atem des Frühlings.
Die leuchtenden Gesichter waren von rosigen Wolken gerahmt,
die roten Lippen gleichmäßig mit Karmin berührt.
Die Brauen schwangen wie kleine Monde,
die Wolkentürme des Haars lagen in Schichten.
Stellte man sie unter Blumen, so würde selbst eine Biene sich täuschen.

Nach einer Weile war es dort vollkommen still. Weder Hühner noch Hunde waren zu hören. Tripitaka dachte bei sich: „Wenn ich kein Reismahl erbettle, werden jene Schüler nur über mich lachen und sagen, ihr Meister könne nicht einmal Almosen erbitten, wolle aber, dass sie zum Buddha gingen.“

Da er keine andere Wahl hatte und sich halb schämte, stieg der Alte die Brücke hinauf. Einige Schritte weiter sah er unter dem Strohdach einen hölzernen Pavillon; darunter spielten drei weitere Frauen Ball mit den Füßen. Sie unterschieden sich von den ersten vier.

Ihre grünen Ärmel flatterten, und ihre gelben Röcke schwenkten.
Ihre grünen Ärmel flatterten und hüllten schlanke Jadefinger ein;
die gelben Röcke schwangen und gaben schmale goldene Lotusse halb frei.
Von Kopf bis Fuß war ihre Gestalt vollkommen,
in Bewegung und Ruhe lagen tausend Arten von Anmut.
Sie hoben den Kopf mit hoher und tiefer Wendung, alles wahr und fein.
Sie traten den Ball in Drehungen, die wie ein Sprung über die Mauer wirkten,
dann kehrten sie zurück und machten daraus einen über-das-Meer-Flug.
Sie fingen die Kugel mit einem leichten, schlammgleichen Griff,
und stießen sie mit einem einzelnen Speerstoß gerade zum Haken.
Eine Perle auf der Buddha-Stirn wurde mit flinker Geschicklichkeit genommen;
ein schmaler Ziegel wurde mit unheimlicher Leichtigkeit erfasst.
Mit tief gebeugter Taille und gefalteten Knien, mit hochgezogenen Fersen;
auf Bänken hüpfend, Schultern schüttelnd, Ärmel wirbelnd.
Ihre Tritte ließen den Gelben Fluss rückwärts fließen;
selbst die Fischhändler am Goldkarpfenstrand hätten gestaunt.
Man könnte den Kopf für einen Fußwechsel halten,
ein anderer Fußwechsel wird direkt zum Haken.
Aufrecht auf dem Schienbein stehend, dann in rechter Form hinabgleitend;
die Ferse wirft sich wie ein weggeworfener Gras-Schuh.
Rückwärtsschritte werden zu anmutigen Schulterwendungen,
und der Hakenfuß ist nur noch ein einziger unbeholfener Sturz.
Ein Korbschwung trüge sie weit und lang;
wenn sie an der schönsten Stelle ankamen, riefen alle Mädchen Beifall.
Ihr Schweiß durchtränkte die Gazegewänder und das Puder der Gesichter,
und erst wenn die Kraft erschöpft war, rief man zum Halt.

Die Szene war zu lebhaft, um sie auf einmal zu erzählen, darum bezeugt ein Vers sie:

Im dritten Monat ist der Ballplatz wie der Frühling selbst;
unsterbliche Winde wehen herab und bringen weiße Feen.
Schweiß befeuchtet die gepuderten Wangen, und Blumen scheinen mit Tau zu blühen;
Staub berührt die Brauen wie Weidenrauch.
Grüne Ärmel hängen tief und bedecken schlanke Jadefinger;
gelbe Röcke werden beiseitegezogen und enthüllen schmale goldene Lotusse.
Nach wenigen Tritten sind die schönen Mädchen weich vor Reiz;
Wolkenhaar löst sich, und die juwelenbesetzten Knoten kippen schief.

Tripitaka sah lange zu. Schließlich stieg er auf die Brückenkrone, erhob die Stimme und sagte: „Ihr Damen, dieser arme Mönch ist zufällig vorbeigekommen und bittet um ein wenig Speise.“

Die Frauen hörten ihn und lächelten sofort. Sie ließen die Nadeln fallen, schoben den Ball beiseite und kamen lachend heraus, um ihn zu empfangen.

„Heiliger Mönch“, sagten sie, „wir haben Euch zu spät begrüßt. Da Ihr in diese ländliche Farm gekommen seid, würden wir niemals wagen, einem um Almosen bittenden Mönch den Weg zu versperren. Bitte kommt herein und setzt Euch.“

Tripitaka dachte bei sich: „Bei den Göttern! Das westliche Land ist wahrhaft Buddhagebiet. Sogar Frauen wissen dort, Mönche mit Almosen zu ehren. Wie viel mehr sollten Männer dann Glauben haben?“

Er fragte höflich nach dem Weg und folgte den Frauen ins Strohdachhaus. Als er am Holzpavillon vorbeikam und noch einmal hineinblickte, sah er, dass es darin überhaupt keine Hallen oder Gänge gab. Stattdessen:

Die Kammlinien ragten hoch, und die Adern der Erde liefen weit und lang. Die Kammlinien stiegen bis zu den Wolken empor; die Adern der Erde reichten bis Meer und Berg. Das Tor lag nahe an einer Steinbrücke, wo sich das Wasser in neun Windungen und neun Schleifen wand. Pfirsich- und Pflaumenbäume waren ringsum gepflanzt, tausend Stämme und tausend Blüten in wilder Pracht. Kletterpflanzen hingen an drei oder fünf Bäumen, und Orchideen und Kräuter verströmten ihren Duft durch zehntausend Blumen. Von weitem hätte der Ort als Feenhöhle auf einer Penglai-Insel gelten können; von nahem drückten seine Hügel und Wälder sogar den Berg Hua nieder. Es war ein wahrer Rückzugsort für Dämonen-Unsterbliche, ohne Nachbarn und ohne andere Häuser, ganz für sich allein.

Eine Frau trat vor, stieß die Steintür mit beiden Händen auf und bat Tripitaka hinein. Er hatte keine Wahl und musste eintreten. Als er aufblickte, sah er nur Steintische und -hocker, und die Luft war kühl.

Der Alte erschrak und dachte bei sich: „Dieser Ort verheißt wenig Gutes und viel Unheil. Er ist gewiss nicht gut.“

Die Frauen lächelten fortwährend und sagten: „Heiliger Mönch, bitte setzt Euch.“

Er hatte keine Wahl und setzte sich.

Nach kurzer Zeit fröstelte ihn. Die Frauen fragten: „Heiliger Mönch, von welchem heiligen Berg kommt Ihr? Welche Art Almosen bittet Ihr? Wollt Ihr Brücken und Straßen reparieren, Tempel bauen, Pagoden errichten oder Buddha-Bilder gießen und Schriften abschreiben? Bitte zeigt uns Euer Spendenbuch.“

Tripitaka sagte: „Ich bin kein Bettelmönch.“

Die Frauen fragten: „Wenn Ihr nicht um Almosen bittet, was führt Euch hierher?“

Tripitaka sagte: „Ich bin ein Mönch aus dem östlichen Tang-Reich, vom Großen Tang nach Westen zum Donnerhall-Kloster gesandt, um die Schriften zu suchen. Ich bin eben durch Eure edle Gegend gekommen und hatte Hunger, daher bin ich in Euer gutes Haus getreten, um um eine Mahlzeit zu bitten. Sobald ich gegessen habe, ziehe ich weiter.“

Die Frauen sagten: „Gut, gut. Wie das alte Sprichwort sagt: ‚Ein Mönch aus der Ferne ist gerade recht, um die Schriften anzuschauen.‘ Schwestern, seid nicht träge. Macht rasch das Mahl.“

Währenddessen blieben drei der Frauen bei ihm und redeten über allerlei Verwandtschafts- und Hausangelegenheiten, während die anderen vier in die Küche gingen, die Ärmel aufkrempelten und über dem Feuer kochten und die Töpfe schrubbten. Was bereiteten sie zu? Es war Menschenfett, in Pfanne gebraten, und Menschenfleisch, frisch gekocht und gedünstet - schwarz eingekocht und zu etwas wie Gluten zerdrückt; aus Menschenhirn geschnitzte und aufgekochte tofuähnliche Scheiben.

Sie brachten zwei Tabletts an den Steintisch und stellten sie hin.

„Bitte esst“, sagten sie. „Wir hatten keine Zeit, ein anständiges Mahl vorzubereiten. Nehmt vorerst ein wenig, um den Magen zu füllen. Nachher kommt noch mehr.“

Tripitaka roch den üblen Gestank und wagte nicht, den Mund zu öffnen. Er faltete die Hände und sagte: „Damen, dieser arme Mönch ist von Geburt an Vegetarier.“

Die Frauen lachten. „Heiliger Mönch, das ist vegetarisch.“

Tripitaka sagte: „Amitabha! Wenn das vegetarisch sein soll, dann kann ein Mönch, der davon isst, den Ehrwürdigen für immer vergessen und die Schriften nie erlangen.“

Die Frauen sagten: „Heiliger Mönch, Ihr seid ein Entsagender. Wählt nicht aus, wenn man Euch Almosen reicht.“

Tripitaka sagte: „Wie sollte ich wagen, wählerisch zu sein? Dieser arme Mönch reist unter dem Befehl des Großen Tang. Ich bin den ganzen Westen hergekommen. Ich verletze nicht das kleinste Leben. Wenn ich Körner sehe, hebe ich ein Korn auf und esse es; wenn mir Fäden begegnen, knote ich sie zusammen, um mich zu bedecken. Wie sollte ich es wagen, die Gabe eines Wohltäters zurückzuweisen?“

Die Frauen lächelten. „Ihr mögt die Gabe nicht auswählen, Heiliger Mönch, aber es gibt nur eines: Die Leute, die heute an unsere Tür gekommen sind, sind sonderbar. Nehmt es uns nicht übel und esst ein wenig.“

Tripitaka sagte: „Ich wage es wirklich nicht zu essen. Ich fürchte, ich würde meine Gelübde brechen. Bitte, Bodhisattvas, Leben zu retten ist besser als es zu nähren. Lasst mich gehen.“

Der Alte mühte sich hinaus, aber die Frauen versperrten die Tür und wollten ihn nicht gehen lassen. Sie sagten alle: „Ein Geschäft, das zur Tür kommt, ist schwer abzulehnen. Ihr lasst einen Furz fahren und wollt dann die Hand davor halten. Wohin meint Ihr überhaupt zu gehen?“

Jede von ihnen kannte ein wenig Kampfkunst, und sie waren flink mit Händen und Füßen. Sie packten den Alten, hoben ihn wie ein Lamm hoch und schlugen ihn zu Boden.

Sie drückten ihn nieder, banden ihn mit Seilen und hängten ihn an den Balken. Dieser Hängegriff hieß „Unsterblicher weist den Weg“. Ein Seil ging von der nach vorne ausgestreckten Hand aus, eines band ihn um die Hüfte, und eines hielt die Füße von hinten hoch, sodass er an drei Linien am Balken hing, der Rücken nach oben und der Bauch nach unten.

Der Alte knirschte mit den Zähnen und hielt die Tränen zurück, während er bitter dachte: „Mein armes Mönchsleben ist wahrlich bitter. Ich dachte, es wäre ein gutes Haus, wo ich eine Mahlzeit erbetteln könnte, doch wer hätte gedacht, dass es zu einem Feuerloch wird? Schüler, eilt und rettet mich. Dann können wir uns vielleicht noch wiedersehen. Vergehen zwei Stunden, ist mein Leben dahin.“

Selbst in seinem Elend beobachtete er die Frauen weiter. Als sie ihn ordentlich aufgehängt hatten, begannen sie, ihre Kleider abzulegen. Er erschrak und dachte: „Wenn sie sich nun ausziehen, werden sie mich wohl lebendig fressen. Vielleicht essen sie mich sogar halb gar.“

Doch in Wahrheit legten die Frauen nur die äußeren Seidengewänder ab, entblößten die Bäuche und zeigten ihre Kunst: Aus jedem Nabel schossen Fäden dick wie Eier hervor. Die Stränge wogten und schwollen an, breiteten sich aus und verdeckten das vordere Tor mit einem Baldachin aus Seide, was wir hier nicht weiter erklären müssen.

Unterdessen standen Sun Wukong, Zhu Bajie und Sha Wujing noch am Weg. Die beiden kümmerten sich um Pferd und Gepäck, während Wukong, der stets der allerboshaftere war, auf Bäume kletterte, Äste brach und Blätter und Früchte pflückte.

Dann drehte er sich um und sah einen weißen Lichtstreifen. Erschrocken sprang er vom Baum und rief: „Nicht gut, nicht gut. Der Meister hat kein Glück.“

Wukong deutete darauf und sagte: „Seht euch dieses Gehöft an.“

Bajie und Sha Wujing blickten gemeinsam hin, und der ganze Ort leuchtete weiß wie Schnee, hell wie Schnee, silbern und glänzend wie Silber.

Bajie rief: „Schlechte Nachricht, schlechte Nachricht. Der Meister ist einem Ungeheuer begegnet. Wir müssen schnell zur Rettung eilen.“

Wukong sagte: „Bruder, ruf nicht so laut. Ihr seht doch gar nichts. Lass erst einmal den alten Sun hingehen und schauen.“

Sha Wujing sagte: „Bruder, seid vorsichtig.“

Wukong sagte: „Ich habe meinen eigenen Weg.“

Der Große Weise knotete den Tigerfellrock um die Hüfte, zog den Gold-Hoop-Stab hervor und lief mit wenigen Schritten voran. Er sah, dass die Seidenfäden in tausend Schichten lagen und sich kreuzten und wieder kreuzten, bis sie wie Kette und Schuss eines Gewebes wirkten. Er drückte mit der Hand daran und fand sie etwas klebrig und weich. Selbst dann wusste er noch immer nicht, was es war.

Er hob den Stab und sagte: „Dieser eine Schlag würde es selbst bei nur einigen tausend Schichten zerbrechen, ganz zu schweigen von einigen zehntausend.“

Dann hielt er inne und dachte bei sich: „Wenn es hart wäre, könnte ich es zerbrechen. Aber es ist weich, also kann ich es nur platt machen. Wenn ich sie aufschrecke und mich selbst verheddere, wäre das schlimm. Lieber erst fragen und dann zuschlagen.“

Wen fragte er? Er machte einen Zauberfinger, sprach eine Beschwörung und rief den örtlichen Erdgott aus seinem Schrein, indem er ihn wie einen Mühlstein herumwirbelte. Die Frau des Erdgottes sagte: „Alter Mann, warum wirbelst du herum? Hat dich die Schafswut erwischt?“

Der Erdgott sagte: „Du weißt es nicht. Du weißt es nicht. Der Große Weise, dem Himmel gleich, ist gekommen. Ich bin nicht hinausgegangen, um ihn zu begrüßen, und nun ruft er mich herbei.“

Die Frau sagte: „Dann geh hinaus und sieh ihn an. Warum wirbelst du hier herum?“

Der Erdgott sagte: „Wenn ich hinausgehe, ist sein Stab furchtbar schwer. Er schlägt erst und fragt dann.“

Die Frau sagte: „Er schlägt dich nicht bloß, weil du alt bist.“

Der Erdgott sagte: „Sein ganzes Leben lang hat er ohne Geld getrunken und schlägt besonders gern alte Leute.“

Nach einigem Hin und Her blieb ihm nichts anderes übrig. Zitternd kam er heraus und kniete am Weg nieder. „Großer Weiser, der örtliche Erdgott erweist seine Ehrerbietung.“

Wukong sagte: „Steh auf. Nicht übereilen. Ich schlage dich vorerst nicht. Ich will nur etwas fragen. Was ist das für ein Ort?“

Der Erdgott fragte: „Großer Weiser, woher kommt Ihr?“

Wukong sagte: „Ich komme aus dem östlichen Land und reise nach Westen.“

Der Erdgott sagte: „Da der Große Weise aus dem Osten kommt, habt Ihr dort drüben den Bergkamm gesehen?“

Wukong sagte: „Wir sind jetzt auf diesem Grat. Unser Gepäck und unsere Pferde ruhen noch dort.“

Der Erdgott sagte: „Dieser Ort heißt Spinnenfaden-Grat. Unter dem Grat liegt eine Höhle namens Spinnenfaden-Höhle. Darin wohnen sieben weibliche Dämonen.“

Wukong fragte: „Sind das männliche oder weibliche Ungeheuer?“

Der Erdgott sagte: „Dieser kleine Gott ist schwach an Kraft und gering an Amt. Ich weiß nicht, wie groß ihre Kunst ist. Ich weiß nur, dass drei Li südlich eine Quelle namens Schmutzwaschquelle liegt. Das ist eine natürliche heiße Quelle und war einst das Bad der sieben unsterblichen Jungfrauen vom Himmel. Seit diese Ungeheuer hier wohnen, haben sie die Quelle besetzt. Die Jungfrauen stritten nie mit ihnen und ließen es einfach geschehen. Ich habe immer geglaubt: Wenn selbst die Himmelsjungfrauen sich nicht trauen, sie zu reizen, dann müssen die Geister hier von großer Macht sein.“

Wukong fragte: „Und was, wenn sie eine Quelle besetzt haben?“

Der Erdgott sagte: „Diese Ungeheuer haben das Badebecken in Besitz genommen und gehen dreimal am Tag baden. Jetzt ist die Stunde der Schlange schon vorbei und die Stunde des Pferdes kommt.“

Wukong sagte: „Erdgott, geht vorerst zurück. Ich werde mich selbst um sie kümmern.“

Der alte Gott verneigte sich einmal und eilte zu seinem Schrein zurück.

Der Große Weise zeigte seine Kräfte allein, schüttelte sich und verwandelte sich in eine fettige graue Fliege. Er heftete sich an einen Grashalm am Weg und wartete. Bald darauf hörte er ein Schnaufen und Seufzen, wie Seidenraupen, die Blätter fressen, und wie Gezeiten, die vom Meer heranrollen. Nach kurzer Zeit waren alle Seidenfäden verschwunden, und das Gehöft erschien wieder so, wie es zuvor gewesen war.

Dann knarrte das Reisigtor, und Lachen und Plaudern strömten hinaus. Sieben Frauen kamen herausgegangen. Wukong beobachtete sie aufmerksam aus dem Versteck. Sie waren alle Hand in Hand und Schulter an Schulter verbunden, redeten und lachten, während sie die Brücke überquerten. Sie waren wahrlich lieblich:

Duftender als Jade, anmutiger als Blumen;
ihre Stimmen waren wahrer als Blumen im Klang.
Ihre Brauen glichen fernen grünen Bergrücken,
ihre Lippen waren wie geteilte Kirschen.
Ihre Haarnadeln waren mit Jadekielen besetzt,
und ihre goldenen Lotusse blitzten unter roten Röcken.
Sie wirkten wie Chang'e, die in die Menschenwelt herabkommt,
wie Unsterbliche, die in Staub und Erde gefallen sind.

Wukong lachte. „Kein Wunder, dass mein Meister hier Almosen erbitten wollte. Das waren also die feinen Waren. Wenn diese sieben Schönheiten meinen Meister hier festhielten, könnte er nicht einmal eine einzige Mahlzeit essen, und selbst wenn sie ihn nur gebrauchten, würde es nicht lange halten. Würden sie reihum mit ihm verfahren, ein einziger Durchgang würde ihn töten. Ich gehe hören und sehen, wie sie es vorhaben.“

Der Große Weise zwitscherte einmal und flog auf den Haarknoten der vordersten Frau und heftete sich dort fest. Als sie die Brücke überquerten, rief die Frau hinter ihr: „Schwestern, nach dem Bad wollen wir den fetten Mönch dämpfen und essen.“

Wukong lachte in sich hinein. „Diese Ungeheuer haben wirklich keinen Plan. Es wäre einfacher, ihn zu kochen, und sie wollen ihn auch noch dämpfen.“

Die Frauen pflückten Blumen und traten durch das Gestrüpp, während sie nach Süden gingen. Schon bald erreichten sie das Badebecken. Dort stand eine Torwand, groß und ehrfurchtgebietend, und überall am Boden blühten dicht und hell wilde Blumen, während an den Seiten Orchideen und Kräuter wuchsen. Eine Frau trat vor, pfiff scharf und stieß die beiden Türen auf. In der Mitte lag ein Becken mit heißem Wasser.

Dieses Wasser war:

Seit der Öffnung von Himmel und Erde ist das wahre Feuer der Sonne nie versiegt;
nachdem Hou Yi neun der Krähen abgeschossen hatte, blieb nur eine übrig.
Die neun Sonnquellen der Welt stammen alle von jenen Vögeln.
Dies hier ist die Schmutzwaschquelle.
Ein Strom kennt weder Winter noch Sommer;
durch alle drei Herbste hindurch hält er den Frühling im Fließen.
Die heißen Wellen kochen wie ein Kessel;
der schneeweiße Sprühnebel ist frisch wie Brühe.
Seine fließenden Kanäle nähren Korn und Feldfrüchte;
sein stilles Wasser wäscht den weltlichen Staub fort.
Perlenartige Tropfen kräuseln und breiten sich aus;
jadeartige Tropfen blubbern und steigen auf.
Was ihn glatt macht, ist kein Gebräu;
was ihn warm macht, ist natürliche Reinheit.
Glückverheißende Zeichen enthüllen die Schönheit des Ortes;
die Schöpfung selbst ist die wahre und ursprüngliche Sache.
Wenn schöne Frauen hier baden, wird ihre eisglatte Haut geschmeidig,
und ihr Leib kommt von allen weltlichen Sorgen gereinigt heraus.