Kapitel 71: Der Pilger nimmt einen Decknamen an, um das seltsame Ungeheuer zu bezwingen; Guanyin erscheint leibhaftig, um den Dämonenkönig zu bändigen

Form und Leere sind seit Urzeiten eins; Leere ist Form, und Form war immer schon so. Wenn man den Chan der Form und der Leere wirklich erweckt, wozu braucht man dann noch Zinnober und Ofenfeuer?

Tugend muss ohne Nachlassen gepflegt werden, und die Mühe der Übung ist bitter zu ertragen. Wenn das Werk vollendet und das Verdienst erfüllt ist, steigt man endlich zum Himmel auf, und das unvergängliche Antlitz bleibt für immer unverändert.

Sai Tai Sui hatte Vorder- und Hintertor fest verriegelt und ließ nach dem Pilger suchen. Er schrie und suchte bis zum Abend, doch fand sich keine Spur. Auf dem Hautschäl-Pavillon sitzend, versammelte er die Dämonenschar, erließ seine Befehle und ließ an allen Toren Glöckchen läuten und Rufe ausgeben; ein jeder spannte den Bogen, zog das Schwert und hielt für die Nachtwache.

Sun Wukong hatte sich derweil in eine törichte Fliege verwandelt und sich an den Torpfosten geheftet. Als er sah, wie streng die Bewachung vorn war, schüttelte er die Flügel, flog durch das Tor des Hinterpalastes und sah dort die Goldene Heilige Palastgemahlin über dem kaiserlichen Schreibtisch hängen, Tränen tropften unaufhörlich, und leise hörte man ihr Klagen. Wukong flog unbemerkt hinein, ließ sich auf ihrer gelösten schwarzen Haartolle nieder und horchte auf ihr Weinen.

Nach einer Weile rief die Gemahlin plötzlich laut auf:

Mein Gebieter, ich und du sind für Kummer geboren:
In einem früheren Leben brannte ich das Trennungsräuchwerk, und in diesem traf ich auf einen verfluchten Monsterkönig.
Drei Jahre lang waren wir getrennte Phönixe. Wann sollten wir je wieder zusammenkommen?
Die Mandarinenten wurden getrennt, und die Trauer war unser Los.
Der Mönch kam, um Nachricht zu bringen, und eine schöne Verbindung wurde mit einem Schlag zerschlagen.
Nur weil die goldenen Glocken so schwer zu lösen sind, ist meine Sehnsucht wilder als früher.

Als Wukong das hörte, bewegte er sich an ihr Ohr und flüsterte: „Eure Majestät, fürchtet euch nicht. Ich bin noch immer der heilige Mönch Sun, der von eurem Reich entsandt wurde. Mein Leben ist nicht in Gefahr. Nur war ich mit den Händen zu hastig. Vor dem Schminktisch habe ich heimlich die goldenen Glocken genommen. Während Ihr und der Dämonenkönig tranken, schlich ich mich aus dem Vorderpavillon hinaus und konnte nicht widerstehen, sie zu öffnen und hineinzusehen.

Unvermutet geriet dabei die Baumwolle des Verschlusses in Bewegung, und sogleich stürzten Rauch, Feuer und gelber Sand hervor. Ich geriet in Panik, warf die Glocken fort und zeigte meine wahre Gestalt. Ich nahm meinen Eisenstab und focht mich verzweifelt hinaus, fürchtete aber giftige Hände und verwandelte mich deshalb in eine kleine Fliege, die sich am Türpfosten versteckte. Der Dämonenkönig wurde nur noch strenger und wollte das Tor nicht mehr öffnen.

Ihr müsst also noch einmal die Rolle von Mann und Frau spielen, ihn zum Schlafen überreden, und ich werde mich selbst aus der Sache herausarbeiten und einen anderen Weg finden, euch zu retten.“

Die Gemahlin zitterte, dass ihr Haar sich sträubte; ihr Herz pochte wie unter Schlägen. Tränenreich fragte sie: „Seid Ihr jetzt ein Mensch oder ein Geist?“

Wukong antwortete: „Ich bin weder Mensch noch Geist. Ich bin hier nur eine Fliege. Fürchtet euch nicht und geht rasch, den Dämonenkönig zu holen.“

Sie glaubte ihm noch immer nicht und flüsterte unter Tränen: „Behex mich nicht.“

Wukong sagte: „Wie sollte ich es wagen? Wenn Ihr mir nicht glaubt, dann öffnet die Hand, und ich setze mich darauf, damit Ihr es sehen könnt.“

So streckte die Gemahlin ihre linke Hand aus. Wukong flatterte leicht hinab und landete zwischen ihren Fingern. Das sah aus wie ein schwarzer Punkt auf einer Lotusschote, wie eine Biene, die auf einer Pfingstrose ruht, wie eine Traube im Herzen einer bestickten Kugel, wie ein dunkler Fleck am Rand eines Lilienstängels.

Die Goldene Heilige Palastgemahlin hob ihre Jadehand und rief: „Heiliger Mönch.“

Wukong zwitscherte zurück: „Ich bin der verwandelte heilige Mönch.“

Erst da glaubte sie ihm.

„Wenn ich den Dämonenkönig holen gehe“, fragte sie leise, „wie sollt Ihr dann handeln?“

Wukong sagte: „Die Alten sagten: ‚Ein ganzes Leben wird nur vom Wein verdorben.‘ Und noch: ‚Gegen alles ist der Wein das wirksamste Mittel.‘ Der Wein hat viele Verwendungen. Ihr braucht ihn ihm nur immer wieder anzubieten. Ruft eine der Dienerinnen, die Euch nahesteht, und zeigt sie mir. Ich werde mich in ihre Gestalt verwandeln, am Rand aufwarten und dann meinen Zug machen.“

Die Gemahlin tat, wie er sagte, und rief: „Wo ist Frühlingsglanz?“

Hinter dem Paravent trat eine jadegesichtige Fuchsdienerin hervor, kniete nieder und fragte: „Welchen Befehl hat Eure Majestät für Frühlingsglanz?“

Die Gemahlin sagte: „Geh und befiehl ihnen, die Gazelampen anzuzünden, Gehirnmoschus zu verbrennen und mich in den Vorderflur zu geleiten, damit ich den großen König zum Schlafen einlade.“

Frühlingsglanz ging sogleich voran und rief sieben oder acht Dämonenhirsch- und Fuchsgeister herbei, die zwei Paar Laternen und ein Paar Weihrauchbecken trugen und beidseits aufstellten. Die Gemahlin richtete sich auf und faltete die Hände; der Große Weise war längst davongeflogen.

Wukong schlug die Flügel aus und flog geradewegs zu der jadegesichtigen Fuchsdienerin. Er zupfte ein Haar heraus, hauchte himmlischen Atem darauf und rief: „Wandel dich!“ Da wurde es zu einem Schlafinsekt, das er ihr sacht ins Gesicht setzte. Sobald so ein Insekt das Gesicht eines Menschen erreicht, kriecht es in die Nasenöffnung und schläfert ihn augenblicklich ein. Frühlingsglanz wurde sogleich schläfrig, konnte nicht mehr stehen, schwankte auf der Stelle, suchte seinen Schlafplatz und fiel um, tief und fest eingeschlafen.

Wukong sprang herab, schüttelte sich und nahm genau Frühlingsglanzs Gestalt an, dann ging er hinter den Paravent und stellte sich unter die Diener.

Die Gemahlin war noch nicht lange nach vorn gegangen, als ein kleiner Dämon sie sah und Sai Tai Sui meldete: „Großer König, die Gemahlin ist gekommen.“

Der Dämonenkönig eilte zum Hautschäl-Pavillon hinaus, um sie zu empfangen. Die Gemahlin sagte: „Großer König, das Feuer und der Rauch sind erloschen, und der Dieb ist verschwunden. Da es nun schon so spät ist, bin ich eigens gekommen, um Euch zur Ruhe einzuladen.“

Der Unhold war außer sich vor Freude. „Eure Majestät, sorgt gut für Euch. Der Dieb von eben war Sun Wukong. Er hat meine Vorhut vernichtet, meine niederen Offiziere erschlagen und sich mit Verwandlung hereingeschlichen, um uns zu täuschen. Wir suchten so gründlich und fanden doch keine Spur, deshalb war mir nicht recht wohl zumute.“

Die Gemahlin sagte: „Der Kerl ist gewiss entwischt. Seid ohne Sorge, großer König, geht und ruht in Frieden.“

Da die Gemahlin ehrerbietig dastehend zum Schlafen einlud, wagte der Unhold nicht, abzulehnen. Er befahl nur der Dämonenschar, mit Lampen und Feuer vorsichtig zu sein und Diebe fernzuhalten, und ging dann mit der Gemahlin geradewegs in den Hinterpalast. Wukong, als Frühlingsglanz verkleidet, wurde von den beiden Reihen Dienerinnen hineingeführt.

Die Gemahlin sagte: „Bringt Wein, damit der große König seine Müdigkeit vertreibt.“

Der Dämonenkönig lachte. „Ganz recht, ganz recht. Bringt den Wein rasch, damit die Gemahlin und ich uns den Schrecken aus den Gliedern trinken.“

Die falsche Frühlingsglanz und die übrigen Ungeheuer stellten Obst und rohes Fleisch bereit, rückten Tische und Stühle zurecht. Die Gemahlin hob den Becher, der Dämonenkönig bot ihr einen zurück. Die beiden tauschten die Becher und tranken. Die falsche Frühlingsglanz stand neben ihnen mit dem Weinkrug und sagte: „Großer König, Eure Majestät hat gerade eben erst die Becher ausgetauscht. Bitte trinkt alles aus und macht einen Doppelglück-Becher daraus.“

So füllten sie die Becher wieder und tranken erneut leer. Die falsche Frühlingsglanz sagte: „Da großer König und Gemahlin sich in Freude begegnen, sollen die Dienerinnen, die singen können, singen, und die, die tanzen können, tanzen.“

Sofort erhob sich ein Schwall Gesang. Die Musik stimmte, die Sänger sangen, die Tänzer tanzten. Die beiden tranken noch mehr, und die Gemahlin ließ Gesang und Tanz wieder anhalten. Die Dienerinnen stellten sich in Reihen außerhalb des Paravents auf. Nur die falsche Frühlingsglanz blieb mit dem Krug und schenkte auf und ab ein. Die Gemahlin und der Dämonenkönig sprachen nur noch wie Mann und Frau es tun. Man sah, wie die Gemahlin eine Wolke aus Sehnsucht und Regen in ihn hineinredete, bis dem Dämonenkönig die Glieder weich und der Leib schlaff wurden. Nur hatte er kein Glück und konnte sie nicht berühren. Wie schade. Es war, als würde eine Katze auf einem Urinbeutel kauen - lauter Freude, aber nichts davon.

Sie plauderten und lachten eine Weile. Dann fragte die Gemahlin: „Großer König, ist das Kleinod unbeschädigt geblieben?“

Der Dämonenkönig sagte: „Dieses Kleinod wurde vor der Trennung von Himmel und Erde gegossen und geschmiedet. Wie sollte es beschädigt sein? Nur die Baumwolle des Verschlusses hat der Dieb herausgerissen und das Leopardenfellbündel verbrannt.“

Die Gemahlin fragte: „Wie lässt sich das wieder ordnen?“

Der Dämonenkönig sagte: „Das braucht keine Mühe. Ich trage es an der Hüfte.“

Als die falsche Frühlingsglanz das hörte, riss sie eine Handvoll Haare aus, zerkaute sie zu Staub, trat dicht an den Unhold heran und legte die Haare auf seinen Leib. Dann hauchte sie dreimal himmlischen Atem darauf und rief heimlich: „Wandel dich!“ Augenblicklich verwandelten sich die Haare in drei böse Dinge, nämlich Läuse, Flöhe und Bettwanzen. Sie drangen in den Leib des Dämonenkönigs ein und bissen ihn überall dort, wo sie Haut fanden.

Der Dämonenkönig konnte das Jucken kaum noch ertragen. Er griff in den Rock und rieb, um den Juckreiz zu lindern, und fischte sich ein paar Läuse heraus, die er ans Licht hielt. Als die Gemahlin das sah, sagte sie wohlwollend: „Großer König, vielleicht ist das Unterkleid schmutzig. Es wurde lange nicht gewaschen, darum ist dieses Ungeziefer entstanden.“

Der Dämonenkönig sagte verlegen: „Ich habe so etwas noch nie gehabt. Ausgerechnet heute blamiere ich mich.“

Die Gemahlin lachte. „Warum von Blamage reden? Man sagt doch: Auch der Kaiser hat drei Hofläuse. Zieht die Kleidung aus, und ich fange sie für Euch.“

Der Dämonenkönig tat es wirklich, löste den Gürtel und zog die Kleider aus.

Die falsche Frühlingsglanz beobachtete genau und sah, dass jede Schicht der Kleidung voller Flöhe sprang, jedes Stück von großen Bettwanzen bedeckt war und Läuse in dichten Haufen wimmelten. Erst als die Schichten bis auf die Haut zurückgeschlagen waren, sah sie, dass auch die Purpur-Goldenen Glocken von demselben Ungeziefer dicht bedeckt waren. Sie sagte: „Großer König, gebt mir die Glocken, damit ich Euch auch die Läuse auslese.“

Der Dämonenkönig war einerseits beschämt, andererseits verwirrt und unterschied echt und falsch nicht mehr. Er reichte die drei Glocken der falschen Frühlingsglanz.

Sie nahm sie in die Hand, spielte eine Weile damit und sah, dass der Dämonenkönig den Kopf senkte und an seiner Kleidung zog. Da verbarg sie die echten Glocken, riss sich ein Haar aus, verwandelte es in drei vollkommen gleiche Glocken und hielt sie ans Licht, um sie zu prüfen. Dann wippte sie kokett mit dem Leib, schüttelte Läuse, Bettwanzen und Flöhe von sich ab und gab die falschen Glocken zurück.

Der Dämonenkönig nahm sie und war nun gänzlich verwirrt. Er erkannte nichts mehr, hielt die Glocken mit beiden Händen und bot sie der Gemahlin an: „Nun bewahrt sie gut auf. Seid diesmal vorsichtig und macht nicht noch einmal denselben Fehler.“

Die Gemahlin nahm sie, öffnete ihre Kleidertruhe, legte die falschen Glocken hinein und schloss sie mit einem goldenen Schloss ab. Dann trank sie noch ein paar Becher mit dem Dämonenkönig und sagte zu den Dienerinnen: „Reinigt den Bettstock, breitet die Brokatdecke aus, und lasst mich mit dem großen König schlafen.“

Der Dämonenkönig antwortete immer wieder: „Unglücklich, unglücklich. Ich wage nicht, Euch Gesellschaft zu leisten. Ich habe noch eine Palastdienerin; mit der will ich im Westpalast schlafen. Eure Majestät möge selbst zur Ruhe kommen.“

So kehrten beide in ihre getrennten Schlafgemächer zurück, und die Geschichte geht weiter.

Die falsche Frühlingsglanz hatte ihr Ziel erreicht. Sie band das Kleinod um die Hüfte, zeigte wieder ihre wahre Gestalt, schüttelte sich einmal und entfernte den Schlafkäfer. Dann ging sie geradewegs hinaus.

Nur das Klopfen der Nachtwächter und das Klingeln der Glocken war zu hören, denn es war die dritte Nachtwache. Der Große Weise machte einen Zauberspruch, murmelte die wahren Worte und benutzte seine Unsichtbarkeitskunst. Er ging geradewegs zum Tor und sah, dass die Schlösser noch immer fest verriegelt waren.

Dann holte er den Gold-Hooped-Stab hervor, deutete auf das Tor und wirkte die Kunst des Entsperrens. Das Tor ging leicht auf. Er trat sogleich hinaus und rief mit heller Stimme: „Sai Tai Sui, gebt mir meine Goldene Heilige Palastgemahlin zurück!“

Er rief zwei- oder dreimal und weckte die großen und kleinen Dämonen. Als sie hastig hinsahen, stand das vordere Tor offen.

Sie eilten herbei, entzündeten Lampen und suchten nach dem Schloss, dann verriegelten sie das Tor wieder. Einige liefen hinein und meldeten: „Großer König, draußen vor dem Tor ruft jemand euren ehrwürdigen Namen und verlangt die Goldene Heilige Palastgemahlin.“

Die Dienerinnen im Inneren kamen heraus und flüsterten: „Macht keinen Lärm. Der große König ist eben erst eingeschlafen.“

Wukong rief erneut vor dem Tor, doch die kleinen Dämonen wagten nicht, ihren Herrn zu stören. Drei- oder viermal rief er, und keiner wagte es zu melden. Der Große Weise tobte bis zum Morgengrauen vor dem Tor.

Schließlich konnte er es nicht mehr ertragen. Den Eisenstab in der Hand, ging er vor und schlug gegen das Tor. Da erschraken die großen und kleinen Dämonen und beeilten sich: einige stützten das Tor, andere liefen, um Bericht zu erstatten. Erst da war der Dämonenkönig gerade erwacht. Als er den Lärm hörte, zog er sich an und trat hinter den Bettvorhängen hervor: „Was ist das für ein Geschrei?“

Die Dienerinnen knieten nieder und sagten: „Eure Majestät, wir wissen nicht, wer die ganze Nacht draußen vor der Höhle geschimpft und geschrien hat. Nun schlägt er auch noch gegen das Tor.“

Der Dämonenkönig trat durch das Palasttor hinaus. Die kleinen Dämonen, die Bericht erstattet hatten, fielen in Panik auf die Knie und sagten: „Draußen ist jemand, der schimpft und schreit und die Goldene Heilige Palastgemahlin verlangt. Wenn wir nur halb Nein sagen, antwortet er mit allen möglichen schmutzigen Beschimpfungen. Weil der große König nach Tagesanbruch nicht herauskam, wurde er zum Torhämmern getrieben.“

Der Unhold sagte: „Öffnet es noch nicht. Fragt ihn, woher er kommt und wie er heißt, und kommt dann zurück und meldet mir das.“

Der kleine Dämon lief hinaus und fragte durch das Tor: „Wer ist es, der gegen das Tor schlägt?“

Wukong sagte: „Ich bin der vom Zhuzi-Königreich eingeladene Onkel, gekommen, um die Heilige Palastgemahlin in die Hauptstadt zurückzubringen.“

Der kleine Dämon hörte das und brachte die Worte zurück.

Der Unhold ging in den Hinterpalast, um nach seiner Herkunft zu fragen. Die Gemahlin war gerade erst aufgestanden und hatte sich noch nicht gewaschen oder gekämmt, als sie die Meldung hörte: „Der große König ist da.“ Sie richtete rasch ihre Kleidung, band das schwarze Haar locker auf und trat hinaus, um ihn zu empfangen.

Kaum hatte sie sich gesetzt, hörte sie die nächste Meldung: „Der kommende Onkel hat bereits das Tor zerschlagen.“

Der Dämonenkönig lachte. „Eure Majestät, wie viele Generäle hat euer Hof?“

Die Gemahlin sagte: „Im Hof gibt es vierundachtzig Garderegimenter und tausend tüchtige Generäle; an den Grenzen sind die Marschälle und Oberbefehlshaber unzählbar.“

Der Dämonenkönig fragte: „Gibt es darunter einen mit dem Familiennamen Außen?“

Die Gemahlin sagte: „Ich lebe im Palast und weiß nur, wie ich den Herrscher im Inneren unterstütze, wie ich morgens und abends die Gemahlinnen unterrichte. Was die Angelegenheiten draußen betrifft, wie könnte ich mir da Familiennamen merken?“

Der Dämonenkönig sagte: „Dieser Besucher nennt sich Onkel. Ich habe die Hundert Familiennamen durchgesehen und finde keinen einzigen Namen Außen. Eure Majestät ist begabt und von hoher Herkunft, wohnt im Königspalast und muss viele Bücher gelesen haben. Entsinnt Ihr Euch eines solchen Namens aus irgendeinem davon?“

Die Gemahlin sagte: „Nur im Tausendzeichenklassiker gibt es die Zeile: ‚Der äußere Hof empfängt die Unterweisung des Lehrers.‘ Vermutlich ist das gemeint.“

Der Dämonenkönig freute sich. „Genau so, genau so.“

Sogleich erhob er sich, verabschiedete sich von der Gemahlin, ging zum Hautschäl-Pavillon, legte sich ordentlich an, ordnete seine Dämonensoldaten, öffnete das Tor und trat hinaus. Mit einer Halbmond-Hellebarden-Axt in der Hand rief er mit lauter Stimme: „Welcher von euch ist der Onkel aus dem Zhuzi-Königreich?“

Wukong hielt den Gold-Hooped-Stab in der rechten Hand und zeigte mit der linken. „Neffe, wen rufst du da?“

Der Dämonenkönig geriet in Zorn. „Du affengesichtiger, affenschnauziger Kerl. Einem Viertel nach Geist, und doch wagst du, Leute zu schikanieren.“

Wukong lachte. „Du betrügerischer Unhold, der deine Besseren täuscht und deinen Herrscher narrt, du kennst deinen Großvater Sun wirklich nicht. Vor fünfhundert Jahren, als ich im Himmel Unruhe stiftete, wagten es nicht einmal die Generäle der neun Himmel, mich mit Ehrennamen anzureden. Du nennst mich Onkel und denkst, du hättest mich beleidigt? Dabei bist du derjenige, der verliert.“

Der Dämonenkönig rief: „Sprich schnell. Wie heißt du, und welche Fähigkeiten rühmst du dir an, dass du hier wüten darfst?“

Wukong sagte: „Wenn du meinen Namen nicht gefragt hättest, wäre alles gut gewesen. Da du aber darauf bestehst, ihn zu hören, fürchte ich, du wirst nachher keinen Platz mehr finden, wo du stehen kannst. Komm näher und hör zu:

Meine Eltern waren Himmel und Erde; die Essenz von Sonne und Mond formte meinen heiligen Leib.
Eingehüllt im unsterblichen Stein, kannte ich keine Jahreszahl; genährt von einer geistigen Wurzel, wurde ich jenseits allen Wunders gebildet.
Damals wurde ich im Glanz der drei reinen Lichter geboren; heute kehre ich zur Wahrheit zurück und gleiche die zehntausend Riten aus.
Einst sammelte ich eine Schar von Dämonen und nannte mich ihr Oberhaupt, und ich konnte alle Ungeheuer vom Roten Felsen stürzen.
Der Jadekaiser sandte seinen Erlass; der Weiße Planet brachte den kaiserlichen Befehl.
Man lud mich in den Himmel ein, um ein Amt zu übernehmen, und man nannte mich den Pferdemarschall, doch ich fand daran kein Gefallen.
Anfangs dachte ich an Aufruhr und errichtete eine Höhlenwelt; mit wagemutigen Truppen stürmte ich die kaiserlichen Stufen.
Der König mit der Pagode und der Kronprinz rückten gegen mich aus, doch sie wurden in einer einzigen Begegnung niedergeworfen.
Der Weiße Planet bat erneut den Dunkelhimmel-Kaiser, und ein zweiter Erlass kam zur Befriedung.
Dann wurde ich der Große Weise, der dem Himmel ebenbürtig ist, und erst dann war ich würdig, eine Stütze des Reiches zu heißen.
Dann störte ich das Pfirsichgelage und stahl, vom Wein berauscht, das Elixier, wodurch ich das Unheil herbeirief.
Der höchste alte Herr Lao selbst meldete dies dem Hof, und die Königinmutter des Westens verneigte sich auf der Jadeterrasse.
Als er sah, dass ich über die Gesetze der Könige gespottet hatte, ließ er die Himmelsheere ausziehen und die Feuerzeichen entzünden.
Hunderttausend grimmige Sterne und unheilvolle Lichter, Speere und Hellebarden dicht wie ein Zaun.
Das Himmelnetz breitete sich über Berge und Täler, und alle Waffen sammelten sich zum großen Angriff.
Ein wilder Kampf kam und ging ohne Sieg, bis Guanyin Erlang Shen empfahl.
Die beiden Seiten zogen Linien und kämpften; er hatte die Meishan-Brüder an seiner Seite.
Jeder zeigte seine Heldentat und Verwandlung, während die Drei Himmlischen Heiligen die Wolken teilten.
Laozi warf den Diamanthoop herab; die Götter packten mich und brachten mich zu den goldenen Stufen.
Man braucht die ganze Anklageschrift nicht abzuschreiben, denn die Vergehen verlangten den Tod durch Zerschneiden.
Äxte und Hämmer konnten mich nicht verletzen, und Klingen und Schwerter konnten meinem Leben nichts anhaben.
Feuer und Donner waren nichts; es gab keinen Weg, diesen langlebigen Samen zu vernichten.
Man schleppte mich in den Tushita-Palast, wo der Ofen für mich eingerichtet und geheizt wurde.
Erst als die Tage voll waren, öffnete man den Kessel, und ich sprang aus der Mitte hervor.
Ich ergriff diesen Ruyi-Stab und wandte mich gegen die Jadedragon-Terrasse.
Alle Sterne und Sternbilder verbargen sich, und ich konnte den ganzen Himmel nach Belieben in Aufruhr versetzen.
Der Aufseher rannte, um den Buddha zu holen, und Shakyamuni stellte seine Kunst gegen meine.
Mit einer Drehung seiner Hand ordnete er die Welt und kam und ging nach Belieben.