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Kapitel 47 Der heilige Mönch hält nachts das Durchhimmelwasser auf, Metall und Holz senden gütige Barmherzigkeit und retten den Knaben

Die siebenundvierzigste Episode von Die Reise nach Westen: Tang Sanzang und seine Schüler übernachten im Dorf Chen, erfahren vom jährlichen Menschenopfer an den Wunderkönig des Tongtian-Flusses und locken den Dämon mit den beiden Kindern Chen Guobao und Chen Yizhang in den Tempel, um sein wahres Wesen aufzudecken.

Die Reise nach Westen Kapitel 47 Kapitel

Am nächsten Morgen brachen Tang Sanzang und seine Schüler auf. Zhenyuanzi und der Pilger hatten Brüderschaft geschlossen, verstanden einander auf Anhieb und wollten sie keinesfalls gehen lassen. Außerdem bewirteten sie sie noch fünf oder sechs Tage lang. Der ehrwürdige Mönch hatte die Grass-Rückkehr-Pille gegessen und fühlte sich, als wäre er wie neu geboren, mit klaren Sinnen und kräftigem Leib. Doch sein Wille zur Pilgerfahrt war stark, und deshalb blieb ihm keine Wahl, als sich zu verabschieden und weiterzuziehen.

Kaum waren sie losgegangen, sahen sie schon einen hohen Berg. Tang Sanzang sagte: „Schüler, vor uns liegt ein gefährlicher Berg. Das Pferd wird ihn vielleicht nicht schaffen; wir müssen alle besonders aufpassen.“ Der Pilger sagte: „Meister, habt nur keine Sorge. Wir werden schon sehen, wie wir da durchkommen.“

Der gute Affenkönig ging vor dem Pferd her, den Stab quer über die Schultern, spaltete den Gebirgspfad und stieg auf die Felsen hinauf. So unzählige Gipfel und Grate, so viele Täler und Schluchten waren dort zu sehen:

Die Berge lagen Schicht auf Schicht, die Bäche wand sich in Schleifen. Tiger und Wölfe liefen in Reihen, Hirsche und Rehe zogen in Gruppen. Unzählige Hirsche drängten sich zusammen, Füchse und Hasen bevölkerten den ganzen Hang. Riesige Pythons von tausend Fuß Länge, Schlangen von zehntausend Fuß. Die großen Pythons spieen Nebel des Kummers, die langen Schlangen bliesen seltsame Winde. Am Wegesrand rankten Dornengestrüppe, auf dem Grat standen prächtige Kiefern und Zedern. Überall rankten Efeu und Lianen, und duftendes Gras reichte bis an den Himmel. Ihr Schatten fiel bis zum Norden des weiten Meeres, die Wolken öffneten sich südlich des Großen Wagens. Seit uralten Zeiten war hier immer noch alte Lebensessenz, und Tausende Gipfel standen wie kaltes Sonnenlicht.

Der ehrwürdige Mönch auf dem Pferd wurde unruhig. Der große Heilige schwang seinen eisernen Stab, rief laut und jagte die Wölfe und Ungeheuer auseinander, dass Tiger und Panther flüchteten.

Als sie tiefer in den Berg kamen und gerade eine besonders steile Stelle erreichten, sagte Tang Sanzang: „Wukong, ich habe heute Hunger. Geh und hole irgendwo etwas zu essen.“ Der Pilger lächelte. „Meister, seid doch vernünftig. In einem halben Bergstück, ohne Dorf vor uns und ohne Herberge hinter uns, gibt es selbst mit Geld nichts zu kaufen. Wo soll ich also Nahrung suchen?“ Tang Sanzang wurde unwillig und schimpfte: „Du Affe! Als du am Berg der Zwei Welten unter dem Stein gefangen warst, konntest du zwar reden, aber nicht gehen. Dass ich dir das Leben gerettet, dir den Scheitel berührt und dir die Gebote gegeben habe, hat dich zu meinem Schüler gemacht.

Warum willst du denn nicht fleißig sein und hegst ständig nur Faulheit?“ Der Pilger sagte: „Euer Schüler ist doch auch recht eifrig, wann wäre ich denn faul gewesen?“ Tang Sanzang sagte: „Wenn du schon eifrig bist, warum beschaffst du mir dann nicht etwas zu essen? Mein Magen knurrt, wie soll ich so weitergehen? Außerdem ist dieser Ort voller Bergnebel und Giftluft, wie soll ich da den Donnerenden Klang erreichen?“ Der Pilger sagte: „Meister, seid nicht böse, sagt lieber nichts. Ich weiß, dass Euer ehrwürdiges Wesen hochmütig ist; wenn ich Euch auch nur ein bisschen widerspreche, wollt Ihr gleich das Mantra rezitieren. Steigt ab und setzt Euch ordentlich hin, während ich sehe, wo es Menschen gibt, bei denen ich etwas zu essen erbetteln kann.“

Der Pilger sprang auf die Wolken und blickte mit der Hand wie mit einem Schirm über die Augen. Er sah, wie öde die westliche Straße war, ohne jeden Hof, ohne Familie, nur viele Bäume und kaum ein Menschenrauch. Als er lange genug gesucht hatte, sah er südlich einen hohen Berg, und an einer sonnigen Stelle des Berges einen roten Punkt.

Er senkte die Wolken und sagte: „Meister, es gibt etwas zu essen.“ Der Ehrwürdige fragte: „Was denn?“ Der Pilger sagte: „Hier gibt es kein Haus, wo ich Essen erbetteln könnte. Aber am Südberg sehe ich etwas Rotes; vermutlich sind es reife Bergpfirsiche. Ich hole ein paar, damit Ihr den Hunger stillen könnt.“

Sanzang freute sich. „Wenn ein Mönch Pfirsiche essen kann, ist das schon eine gute Gelegenheit.“ Der Pilger nahm die Almosenschale, stieg in glückverheißendem Licht auf und raste mit wehender Wolke davon, um zum Südberg hinüberzufliegen und Pfirsiche zu pflücken.

Wie man sagt: „Wo es hohe Berge gibt, gibt es gewiss Dämonen, und wo die Grate steil sind, wachsen finstere Wesen.“ Tatsächlich lebte auf diesem Berg ein Dämon, und als der große Heilige hinüberging, weckte er ihn auf. In einem Wind aus Schatten stand der Dämon in der Luft und sah den ehrwürdigen Mönch unten sitzen. Darüber freute er sich sehr. „Was für ein Glück, was für ein Glück! Seit Jahren reden die Leute vom Tang-Mönch aus dem Osten, der das Große Fahrzeug holt. Er ist die Inkarnation des Goldenen Zikaden-Mönchs, und wer auch nur ein Stück seines Fleisches isst, gewinnt langes Leben. Nun ist er also wirklich da.“

Der Dämon ging sofort hin, um ihn zu packen. Doch links und rechts des Ehrwürdigen standen zwei Generäle als Schutz, weshalb er sich nicht näherte. Wer waren diese beiden? Es waren Bajie und Sha Wujing. Auch wenn sie nicht über allzu große Fähigkeiten verfügten, war Bajie einst himmlischer Feldherr gewesen und Sha Wujing Träger der Vorhänge; ihre Ausstrahlung war noch nicht verflogen, also wagte sich der Dämon nicht näher. Er dachte: „Ich will sie erst ein wenig necken und sehen, wie sie reagieren.“

Der Dämon senkte den Schattenwind, verwandelte sich in einer Mulde des Berges und nahm die Gestalt eines Mädchens an, so schön wie Mond und Blumen. Die Augen waren klar, die Zähne weiß, die Lippen rot. In der linken Hand trug sie eine graugrüne Kruke, in der rechten eine grüne Porzellanschale, und ging geradewegs von Westen nach Osten auf Tang Sanzang zu:

Der heilige Mönch rastete am Bergesrand, da trat ein Mädchen mit Rock und Schleier vor ihn hin. Die grünen Ärmel schwenkten leicht und umhüllten die jadegleichen Finger, der schiefe Schleier offenbarte schlanke Füße.

Schweiß glänzte auf dem geschminkten Gesicht wie Tau auf Blumen, Staub wehte die Augenbrauen wie Rauch über Weiden.

Sorgfältig schaute Sanzang hin. Als sie ganz nah war, rief er: „Bajie, Sha Wujing, Wukong sagte doch eben, hier draußen sei niemand. Seht nur, dort kommt ja doch jemand!“ Bajie sagte: „Meister, setzt Euch mit Sha Wujing hin, ich gehe hin und sehe nach.“ Der Tor stellte den Dreschpfahl beiseite, ordnete sein Gewand, wackelte wichtigtuerisch und ging mit gesenktem Kopf entgegen. Aus der Ferne wirkte sie noch undeutlich, aus der Nähe sah man klar: Das Mädchen war wirklich schön.

Eisige Haut verbarg jadeweiße Knochen, am Kragen schimmerte das weiche Fleisch. Die Augenbrauen lagen wie grüne Weiden, die Augen wie silberne Sterne. Ihr Antlitz war mondgleich schön, und ihr Wesen von natürlicher Klarheit. Der Körper war wie eine Schwalbe im Weidenbaum, die Stimme wie ein Pirol im Wald. Wie ein halboffener Begonienstrauch unter der Morgensonne, wie eine Pfingstrose, die sich gerade im Frühlingslicht öffnet.

Bajie sah, wie hübsch sie war, und sein grobes Herz geriet in Wallung. Er konnte sich nicht mehr beherrschen und fragte töricht: „Heilige Dame, wohin des Weges? Und was tragt Ihr da in der Hand?“ Er erkannte selbstverständlich nicht, dass es ein Dämon war. Das Mädchen antwortete artig: „Ehrwürdiger, in meiner grünen Schale ist Duftreis, in der grünen Flasche gebratener Weizengluten. Ich bin nur hierher gekommen, weil ich einem Gelübde nachkommen und Mönche bewirten will.“

Als Bajie das hörte, freute er sich über alle Maßen. Er rannte wie ein Schwein im Wind zurück und meldete Tang Sanzang: „Meister, ,wer rechtschaffen ist, dem kommt der Himmel zu Hilfe‘. Ihr habt Hunger, ich schicke den Bruder zum Essenholen, und der Affe ist irgendwo losgezogen, um Pfirsiche zu pflücken. Zu viel Pfirsiche sind auch nicht gut, sie machen den Leuten den Magen schwer und drückend. Seht nur, dort kommt doch jemand, der Mönche bewirtet!“ Tang Sanzang glaubte es nicht. „Du grober Klotz, hör auf zu phantasieren. Wir sind schon so lange unterwegs und haben noch nicht einmal einen anständigen Menschen getroffen. Woher sollte ein Mönchsmahl denn hier kommen?“ Bajie sagte: „Meister, seid doch nicht so schwer zu überzeugen, ist es nicht schon da?“

Sanzang sah sie und stand eilig auf. Mit gefalteten Händen vor der Brust sagte er: „Heilige Dame, wo ist Euer Haus? Was für Leute seid Ihr? Und welches Gelübde habt Ihr, hierher zu kommen und Mönche zu bewirten?“ Er erkannte ebenfalls nicht, dass es ein Dämon war. Als das Wesen merkte, dass Tang Sanzang nach seiner Herkunft fragte, setzte es sofort eine falsche Miene auf und log mit süßen Worten: „Meister, dieser Berg heißt der Weiße-Tiger-Grat, der Schlucht und Tier zugleich das Fürchten lehrt. Westlich unterhalb liegt mein Haus. Meine Eltern sind noch am Leben und lesen gerne Sutras und tun Gutes; sie bewirten großzügig die Mönche der Umgebung. Da sie keine Söhne haben, baten sie die Götter um Glück, und so wurde ich geboren. Aus Sorge um ihren Lebensabend nahmen sie mir einen Schwiegersohn ins Haus.“

Tang Sanzang sagte: „Heilige Dame, Ihr sprecht falsch. Im heiligen Sutra heißt es: ,Wenn die Eltern leben, soll man nicht weit reisen.‘ Wenn man reisen muss, dann nur mit klarem Ziel. Da Ihr Eltern habt und auch bereits einen Schwiegersohn genommen habt, was macht Ihr da allein in den Bergen? Und keine Dienerin folgt Euch auch noch. Das ist nicht der Weg einer Frau.“

Das Mädchen lächelte und sagte behutsam: „Meister, mein Mann arbeitet mit einigen Leuten im Feld in einer Mulde nördlich des Berges. Das hier ist das Mittagessen, das ich für sie gekocht habe. Es ist nur so, dass im fünften und sechsten Monat niemand frei ist und meine Eltern alt sind, also bringe ich es selbst. Nun treffe ich drei Reisende, und da meine Eltern das Gute schätzen, wollte ich dieses Essen den Mönchen geben. Wenn Ihr es nicht verschmäht, würde ich damit nur meine kleine Aufmerksamkeit erweisen.“ Sanzang sagte: „Wohl getan! Wohl getan! Meine Schüler sind gerade fort, um Früchte zu pflücken, sie kommen gleich zurück. Ich wage nicht zu essen. Wenn ich als Mönch Euer Essen esse und Euer Mann davon erfährt, wird er Euch schelten, und dann wäre doch nicht ich der Schuldige?“ Das Mädchen wollte Tang Sanzang weiter überreden und sagte immer noch freundlich: „Meister, dass meine Eltern Mönche bewirten, ist noch eine Kleinigkeit; mein Mann ist noch viel mehr ein guter Mensch. Sein ganzes Leben lang mag er Brücken reparieren und Wege ausbessern und die Alten und Armen lieben. Wenn er hört, dass das Essen an Euch ging, wird er Euch und mich erst recht hoch schätzen.“ Sanzang blieb trotzdem beim Nein.

Unterdessen wurde Bajie fast verrückt vor Begierde. Mit aufgestülpter Schnauze murmelte er: „Es gibt unzählige Mönche auf der Welt, aber ich habe noch keinen gesehen, der so schwächlich und zögernd ist wie unser alter Mönch. Fertiges Essen will er nicht essen, sondern wartet, bis der Affe wiederkommt, damit wir es erst in vier Teile teilen. Ich kann nicht warten.“ Ohne noch etwas zu sagen, stieß er die Schale mit der Schnauze um und wollte gleich hineinbeißen.

Da kam der Pilger vom Südberg zurück, mit ein paar Pfirsichen und der Almosenschale, sprang in einem Satz zurück und warf einen Blick mit seinen feurigen Augen. Er erkannte sofort, dass die Frau ein Dämon war, stellte die Schale ab, zog den Eisenstab und schlug ihr direkt auf den Kopf. Der Ehrwürdige erschrak, hielt ihn aber am Arm fest und rief: „Wukong, wen willst du hier schlagen?“ Der Pilger sagte: „Meister, haltet dieses Weib nicht für einen guten Menschen. Sie ist ein Dämon und will Euch betrügen.“ Tang Sanzang sagte: „Du Affenkopf, diesmal hattest du noch ein bisschen Weitblick, warum redest du heute so wirr? Diese heilige Dame bringt uns doch mit gutem Herzen dieses Essen. Wie kannst du sagen, sie sei ein Dämon?“ Der Pilger lachte. „Meister, Ihr erkennt wirklich wenig.

Als ich noch ein Dämon im Wasserfall-Höhlental war und Menschenfleisch essen wollte, tat ich es genau so: manchmal verwandelte ich mich in Gold und Silber, manchmal in Hallen und Terrassen, manchmal in einen Betrunkenen, manchmal in weibliche Schönheit. Wer dumm genug war, sich in mich zu verlieben, den lockte ich in die Höhle und gebrauchte ihn nach Belieben, kochend oder dampfend; und wenn nicht alles aufgegessen war, trocknete ich den Rest noch für regnerische Tage. Meister, wenn ich zu spät gekommen wäre, wäret Ihr sicher in ihre Falle gegangen und an ihrer Giftklaue zugrunde gegangen.“

Sanzang konnte die Tränen nicht zurückhalten. Er sagte: „Gerade wie die Alten sagen: Wenn die gelben Pflaumen nicht fallen, fallen die grünen Pflaumen. Der Himmel hat es wohl besonders auf Menschen ohne Kinder abgesehen.“ Der Pilger lachte. „Dann frage ich eben noch weiter.“ Er wandte sich an die beiden Alten: „Wie groß ist Euer Besitz?“

Die beiden Alten antworteten, dass sie einiges hätten: vier- bis fünfzig Morgen Reisfelder, sechzig bis siebzig Morgen Trockenfelder, acht- bis neunzig Weiden und Grasplätze, zweihundert bis dreihundert Wasserbüffel, zwanzig bis dreißig Esel und Pferde, unzählige Schweine, Schafe, Hühner und Gänse, dazu Vorräte an altem Korn und ungetragene Kleider. Ihre Güter und ihr Besitz ließen sich durchaus zählen.

Der Pilger sagte: „Bei so einem Vermögen habt ihr es wirklich durch Sparsamkeit erworben.“ Der Alte fragte: „Woran sieht man das?“ Der Pilger antwortete: „Wenn ihr doch Besitz und Geld habt, warum gebt ihr dann eure leiblichen Kinder für ein Opfer hin? Für fünfzig Taels Silber kann man einen Jungen kaufen, für hundert Taels ein Mädchen. Mit weniger als zweihundert Taels hättet ihr eure eigenen Kinder und Nachkommen behalten können. Wäre das nicht besser?“ Die beiden Alten weinten: „Herr, Ihr versteht das nicht. Der Wunderkönig ist überaus wirksam und kommt oft selbst in unsere Häuser.“

Der Pilger fragte: „Und wenn er zu Besuch kommt, wie sieht er denn aus? Wie groß ist er?“ Die Alten sagten: „Man sieht seine Gestalt nicht. Man riecht nur einen Duftwind und weiß, dass der Herr angekommen ist. Dann verbrennen wir eilig Weihrauchschalen, Alt und Jung werfen sich nieder. Er kennt jede Kleinigkeit in unseren Häusern und weiß auch das Geburtsdatum von Alt und Jung. Nur leibliche Kinder will er haben. Nicht einmal mit zweihundert oder dreihundert Taels könntet ihr ein Kind kaufen, das am selben Tag, im selben Monat und im selben Jahr geboren wurde.“

Da sagte der Pilger: „Nun gut, dann holt mir euren Sohn heraus, ich will ihn mir ansehen.“ Chen Qing lief hinein und trug den Jungen Chen Guobao in den Saal, wo er ihn vor der Lampe absetzte. Das Kind kannte Leben und Tod nicht, stopfte die Ärmel voller Früchte und tanzte und aß fröhlich. Als der Pilger es sah, murmelte er einen Spruch, schüttelte sich und verwandelte sich in genau diese Gestalt. Nun standen zwei Kinder Hand in Hand vor der Lampe und tanzten.

Die Alten erschraken und fielen sofort auf die Knie. Tang Sanzang rief: „Herr, tut so etwas nicht! Tut so etwas nicht!“ Der Alte bat zitternd, der Herr möge seine wahre Gestalt wieder annehmen, denn er habe schon das Leben des Kindes kurz und klein gemacht.

Der Pilger wischte sich über das Gesicht und nahm seine wahre Gestalt wieder an. Da verneigte sich der Alte und sagte, so ein Können habe er noch nie gesehen. Der Pilger fragte lächelnd: „Sehe ich etwa nicht aus wie Euer Sohn?“ Der Alte sagte: „Ja, ja, ja, genau gleiches Gesicht, gleiche Stimme, gleiche Kleidung, gleiche Größe.“

Der Pilger sagte: „Ihr habt noch nicht einmal gewogen. Holt die Waage und prüft, ob er genauso schwer ist.“ Der Alte sagte: „Ja, ja, gewiss, er ist genau gleich schwer.“ Der Pilger fragte: „Dann wäre er also als Opfer brauchbar?“ Der Alte sagte: „Vortrefflich, vortrefflich, er wäre brauchbar.“

Der Pilger sagte: „Dann übernehme ich jetzt die Lebensschuld dieses Kindes und lasse eure Linie weiterbestehen. Ich selbst gehe an seiner Stelle als Opfer zu dem König.“ Chen Qing kniete nieder und versprach tausend Silbertaels als Reisegeld für Tang Sanzang. Der Pilger fragte nur lachend: „Und ihr dankt mir gar nicht?“ Der Alte sagte: „Da ihr die Opferrolle übernehmt, seid ihr doch schon verloren.“

„Wie soll ich denn verloren sein?“, fragte der Pilger. „Der König wird euch essen“, sagte der Alte. Der Pilger lachte. „Soll er mich doch essen. Wenn er mich isst, ist eben mein Schicksal kurz; wenn nicht, ist es mein Glück. Ich ziehe mit euch ins Opfer.“

Chen Qing dankte immer wieder und sagte noch einmal fünfhundert Silbertaels zu. Nur Chen Cheng kniete nicht nieder und sagte nichts, sondern lehnte an der Trennwand und weinte bitterlich. Der Pilger erkannte es, trat vor und hielt ihn fest: „Alter Herr, ihr stimmt nicht zu und bedankt euch nicht. Vermisst ihr wohl eure Tochter?“ Chen Cheng kniete nieder und sagte: „Ja, ich kann sie nicht hergeben.

Eure gütige Absicht, meinen Neffen zu retten, reicht schon. Doch ich bin alt und habe keinen Sohn, nur diese eine Tochter. Wenn ich sterbe, wird auch sie schrecklich weinen. Wie sollte ich sie loslassen?“ Der Pilger sagte: „Geht rasch und kocht fünf Hirse-Maß Reis, richtet gute vegetarische Speisen her und gebt sie meinem langen Schnabel, also Bajie, zu essen. Lasst ihn eure Tochter spielen; dann gehen wir Brüder gemeinsam als Opfer. Lasst uns gleich noch ein wenig gutes Karma ansammeln und das Leben eurer beiden Kinder retten, wie wäre das?“

Bajie erschrak bei diesen Worten. „Bruder, du willst deinen Witz zeigen und kümmert dich nicht um mein Leben. Jetzt willst du mich da hineinzerren.“ Der Pilger sagte: „Guter Bruder, wie man sagt: Ein Huhn frisst kein Essen ohne Arbeit. Wir sind hier eingetreten und haben ein vortreffliches Mahl erhalten. Wie könntest du jetzt jammern, du seist nicht satt, und den Leuten nicht in ihrer Not helfen?“ Bajie sagte: „Bruder, Verwandlungen kann ich nun einmal nicht gut.“

Der Pilger sagte: „Du kannst doch sechsunddreißig Verwandlungen, wie sollst du das nicht können?“ Sanzang rief: „Wuneng, dein Bruder spricht ganz recht und handelt genau richtig. Man sagt: Ein Menschenleben retten ist besser als siebenstöckige Stupas zu bauen. Erstens dankt man für ihre große Güte, zweitens sammelt man Verdienste im Verborgenen. Und da die Nacht kühl ist und ohnehin nichts zu tun bleibt, spielt euch nur ein wenig auf.“

Bajie sagte: „Seht, was der Meister da sagt. Ich kann Berge, Bäume, Steine, krumme Elefanten, Wasserbüffel und dicke Kerle verwandeln, aber ein kleines Mädchen? Das ist schwierig.“

Der Pilger sagte: „Alter Herr, glaubt ihm nicht. Bringt eure Tochter herein, damit ich sie sehe.“ Chen Cheng lief hinein und brachte das Kind Yizhangjin in den Saal. Die ganze Familie, Frauen und Männer, alt und jung, innen und außen, kam heraus und warf sich nieder, nur damit das Kind gerettet werde.

Das Mädchen trug auf dem Kopf einen Blumenreif mit acht Schätzen und hängenden Perlen, ein rot schimmerndes Seidenjäckchen mit gelbem Glanz und darüber einen kaisergrünen Brokatumhang mit Schachbrettkragen; um die Taille einen leuchtend roten Rock aus gemustertem Seidenstoff, an den Füßen hellrote Seidenschuhe mit Krötenkopf, an den Beinen glitzernde Kniehosen. Auch sie aß Früchte.

Der Pilger sagte: „Bajie, das ist ein Mädchen. Verwandle dich schnell in seine Gestalt, dann gehen wir zur Opferstätte.“ Bajie murrte: „So fein und zierlich, wie soll ich das bloß machen?“ Der Pilger rief: „Beeil dich, sonst gibt es Schläge.“ Bajie erschrak. „Bruder, schlag mich nicht, ich versuche es schon.“

Der Tölpel murmelte den Zauberspruch, schüttelte den Kopf und rief: „Verwandelt euch!“ Wahrhaftig, sein Kopf wurde wie das Gesicht eines Mädchens, nur blieb sein Bauch zu dick und unbeholfen. Der Pilger lachte. „Noch einmal!“ Bajie sagte: „Prügel ruhig auf mich ein, ich bekomme es nicht hin.“

Der Pilger lachte: „Sollen wir einen Mädchenkopf und einen Mönchskörper haben? So ein weder-männlich-noch-weiblich ist doch unbrauchbar. Komm, ich helfe dir.“ Er blies ihm einen Hauch Unsterblichenatem zu, und auf der Stelle war auch sein Körper wie der des Mädchens. Dann sagte er zu den beiden Alten: „Nehmt eure Verwandten und euren Sohn und eure Tochter mit hinein und verwechselt nichts. Bald werden meine Brüder sich faul und schlau hineinschleichen, dann kann man sie schwer unterscheiden. Gebt ihnen gutes Obst zu essen, und lasst sie nicht weinen oder schreien; sonst merkt der König womöglich etwas und der Wind ist weg. Dann spielen wir zwei eben noch ein wenig.“

Der große Heilige sagte zu Sha Wujing: „Beschütze den Meister. Ich werde mich in Chen Guobao verwandeln, Bajie in Yizhangjin.“ Beide waren bald fertig und fragten: „Wie sollen wir geopfert werden? Gebunden? Gedämpft? Geschnitten?“ Bajie sagte: „Bruder, hör auf, mit mir zu spielen. Dafür habe ich keine Fertigkeit.“ Der Alte sagte hastig: „Nein, nein.

Wir stellen einfach zwei rote Zinnoberplatten bereit, lassen Euch darin sitzen und auf den Tisch stellen. Zwei junge Männer tragen dann je einen Tisch und bringen Euch so zum Tempel.“ Der Pilger sagte: „Gut, gut, bringt die Schalen her, wir probieren es.“ Die Alten brachten die beiden Schalen, und der Pilger sowie Bajie setzten sich hinein.

Vier junge Männer hoben zwei Tische an, gingen ein paar Schritte in den Hof und stellten sie dann wieder in den Saal. Der Pilger freute sich: „Bajie, wenn wir so ein bisschen spazieren und spielen, sind wir auch schon Mönche auf der Bühne.“ Bajie sagte: „Wenn sie mich hintragen und wieder zurücktragen, zweimal bis zum Morgengrauen, macht mir das nichts.

Aber wenn sie mich erst einmal in den Tempel tragen, dann werde ich wirklich gegessen, und das ist kein Spiel.“ Der Pilger sagte: „Schau nur auf mich. Wenn man anfängt, mich zu essen, dann kannst du einfach abhauen.“ Bajie fragte: „Woher soll ich wissen, wie er frisst? Wenn er zuerst den Jungen isst, kann ich noch weglaufen. Wenn er zuerst das Mädchen frisst, was dann?“ Der Alte sagte: „Bei Opferfesten stellen wir gewöhnlich Mutige hinter den Tempel oder unter den Opfertisch. Sie sehen dann, dass er zuerst den Jungen und dann das Mädchen frisst.“

Bajie sagte: „Glück, Glück.“

Während die Brüder noch redeten, dröhnten draußen schon Trommeln und Glocken, Fackeln leuchteten auf, und die Leute des ganzen Dorfes öffneten das Vorderportal. „Bringt Junge und Mädchen heraus!“, riefen sie. Der Alte weinte und jammerte, und die vier jungen Männer trugen die beiden hinaus. Ob es ihnen mit dem Leben noch einmal anders ergehen würde, das weiß man nicht. Die weitere Entwicklung wird im nächsten Kapitel erzählt.

Der Pilger nickte. „So ist das also. Nun gut, bringt mir euren Sohn heraus, ich sehe ihn mir an.“ Chen Qing lief hinein und trug den Jungen Chen Guobao in den Saal, wo er ihn vor der Lampe absetzte. Das Kind kannte Leben und Tod nicht, stopfte die Ärmel voller Früchte und tanzte und aß fröhlich. Als der Pilger es sah, murmelte er einen Spruch, schüttelte sich und verwandelte sich in das gleiche Ebenbild wie Chen Guobao. Nun standen zwei Kinder Hand in Hand unter der Lampe und tanzten.

Die Alten erschraken und warfen sich hastig nieder. Tang Sanzang rief: „Herr, tut so etwas doch nicht.“ Der Alte sagte: „Wie konnte der Herr eben sprechen und sich dann sofort in das Ebenbild meines Sohnes verwandeln? Wenn man ihn einmal ruft, antworten beide und laufen beide los. Das kostet uns Lebenszeit, bitte zeigt wieder Eure wahre Gestalt.“ Der Pilger wischte sich über das Gesicht und zeigte sich wieder. Der Alte kniete vor ihm und sagte: „Herr, Ihr habt wirklich solche Fähigkeiten?“

Der Pilger lächelte. „Sehe ich etwa nicht aus wie Euer Sohn?“ Der Alte antwortete eilig: „Ja, ja, genau gleiches Gesicht, gleiche Stimme, gleiche Kleidung, gleiche Größe.“ Der Pilger sagte: „Ihr habt noch nicht genau hingesehen. Holt doch eine Waage, damit ihr Gewicht und Gewicht vergleichen könnt.“ Der Alte sagte: „Ja, ja, auch das gleiche Gewicht.“ Der Pilger fragte: „Dann wäre er also tauglich für das Opfer?“ Der Alte sagte: „Vortrefflich, vortrefflich, er wäre tauglich.“

Bajie sagte: „Seht, was der Meister da sagt. Ich kann Berge, Bäume, Steine, krumme Elefanten, Wasserbüffel und dicke Kerle verwandeln, aber ein kleines Mädchen? Das ist schwierig.“

Bajie sagte: „Glück, Glück.“