Kapitel 44: Das Urschicksal des Dharma-Leibs trifft auf die Kraft der Karren; der aufrechte Geist passiert das Wirbelsäulentor

Ein Gedicht sagt:

Auf der Suche nach den Schriften bricht man durch Hindernisse und zieht gen Westen;
zahllose berühmte Berge lassen einen noch immer nicht ruhen.
Der Hase läuft, der Krähenvogel fliegt, und Tag und Nacht treiben sich gegenseitig voran;
Vögel rufen, Blumen fallen, und Frühling und Herbst lösen einander ab.
Im Auge des Staubes sind dreitausend Welten klein;
neben dem Mönchsstab liegen vierhundert Länder weit und breit.
Wasserlagernd und windessend steigt man auf die Purpurstraße;
noch weiß man nicht, an welchem Tag die Rückkehr beginnt.

Tripitaka hatte dank des Drachenprinzen, der den Unhold bezwungen hatte, und dank der Führung des Schwarzwasserfluss-Gottes den Fluss überquert. Die Schüler zogen auf der großen Straße immer weiter nach Westen. Wahrhaftig, sie kämpften sich gegen Wind und Schnee vor, bei Mondlicht und unter Sternen. Nach langer Reise trafen sie auf das Frühjahrswetter.

Da war es:

Die drei Yang-Kräfte lenkten die Jahreszeit, und alles Leben glänzte neu. Der Himmel öffnete sich in ein helles Bild; die Erde breitete Blumen wie Brokat aus. Hier und da lagen noch Schneereste an den Pflaumen; das Korn wölbte sich wie Wolken über die Felder. Das Eis brach auf, und die Bergquellen liefen; die verborgenen Triebe drangen durch die Frostnarben. Ganz wie es die alten Sprüche sagen: Taihao reitet den Osten, Goumang lenkt den Frühling; Blütenduft macht die Luft warm, Wolken werden dünn, das Sonnenlicht neu; an der Straße strecken die Weiden ihr grünes Auge aus, und nährender Regen bringt den Frühling in alle Dinge.

Die Schüler zogen unterwegs dahin, schauten sich die Landschaft an und ließen das Pferd langsam schreiten, als sie plötzlich einen Ruf hörten, so laut, als ob zehntausend Menschen auf einmal schrien.

Tripitaka erschrak und zog die Zügel so heftig an, dass er nicht weiterkonnte. Er wandte sich hastig um und rief: „Wukong, woher kommt dieser Lärm?“

Bajie sagte: „Es klingt, als ob die Erde aufbräche und ein Berg einstürzte.“

Sha Wujing sagte: „Es ist wie Donner und Blitz.“

Tripitaka sagte: „Es ist doch wohl Menschen- und Pferdgeschrei.“

Sun Wukong lachte. „Ihr alle habt es nicht erraten. Bleibt hier, während Old Sun einmal nachsieht.“

Der Gute sprang hoch, stieg auf die Wolke und erhob sich in die Luft. Mit offenen Augen sah er in der Ferne eine Stadt. Als er näher hinschaute, bemerkte er sogar ein mildes, glückverheißendes Leuchten und keinerlei böse Luft. Wukong dachte bei sich: „Ein guter Ort - warum dann dieser ohrenbetäubende Lärm? In der Stadt gibt es doch weder Fahnen noch Speere, auch keinen Kanonendonner. Warum klingt es wie ein wildes Gewirr von Menschen und Pferden?“

Als er noch grübelte, sah er vor dem Stadttor ein sandiges Freigelände. Dort drängten sich viele Mönche und zogen Wagen. Sie transportierten Ziegel, Dachziegel, Holz und Lehmziegel. Der Weg oberhalb des Damms führte in einen schmalen Wirbelsäulengang, und dort gab es zwei große Tore. Der Weg unterhalb davon bestand nur aus steilen Felswänden - wie sollte man da jemals einen Wagen hinaufziehen? Zwar war das Wetter mild, aber die Leute waren in Lumpen gekleidet; man sah deutlich, wie elend sie es hatten.

Wukong vermutete: „Das muss ein Tempel im Bau sein. Weil es in diesem guten Erntejahr keine Hilfsarbeiter gibt, tun die Mönche selbst die Arbeit.“

Während er noch riet, kamen schwankend zwei junge taoistische Priester aus dem Stadttor. Wie sie gekleidet waren, sah man so: Sternkronen auf dem Kopf, Brokatgewänder über den Schultern. Sternkronen glänzten, Brokat schimmerte wie Wolken, an den Füßen Wolkenschuhe, um die Taille seidene Gürtel. Ihre Gesichter waren rund und hell wie der Vollmond, und sie sahen aus wie schicke Gäste aus dem Himmel.

Als die Mönche die Priester sahen, erschraken sie zu Tode und zerrten die Wagen noch heftiger.

Wukong begriff sofort. „Aha. Diese Mönche fürchten die Daoisten. Sonst würden sie nicht so angestrengt ziehen. Ich habe schon gehört, dass es auf der westlichen Straße einen Ort gibt, an dem Daoisten geehrt und Mönche herabgesetzt werden. Das muss er sein. Ich wollte es dem Meister melden, aber die Sache ist noch nicht klar. Wenn ich verwirrt zurückkomme, könnte er mir vorwerfen, dass ich als so kluger Kerl nicht einmal einen klaren Bericht mitbringe. Also gehe ich lieber hinunter und frage genau nach.“

Wen sollte er fragen? Der Große Weise senkte seine Wolke, kam an den Fuß der Stadt, schüttelte sich und verwandelte sich in einen umherziehenden Taoisten. An seinem linken Arm hing ein Wasser-und-Feuer-Korb, mit der Hand schlug er auf eine Fischpauke, und mit Taoistenliedern kam er zum Tor. Vor den beiden Priestern verbeugte er sich und sagte: „Ehrwürdige Herren, ein bescheidener Daoist grüßt.“

Die Priester erwiderten den Gruß. „Woher kommt der Meister?“

Wukong sagte: „Euer Schüler ist am Rand der Meere umhergewandert und bis an den Himmelssaum gestreift. Heute bin ich hierher gekommen und möchte bei einer wohlwollenden Familie um eine Gabe bitten. Darf ich fragen, welche Straße in dieser Stadt besonders fromm ist und welche Gasse besonders gütig, damit ich dort Almosen sammeln kann?“

Die Priester lachten. „Ehrwürdiger Herr, warum reden Sie so unglücklich?“

Wukong sagte: „Warum denn unglücklich?“

Die Priester sagten: „Almosen zu erbetteln klingt doch schon unglücklich.“

Wukong sagte: „Ein Mönch lebt doch vom Betteln. Wenn er keine Speise erbittet, wie soll er dann essen?“

Die Priester lachten wieder. „Sie sind aus der Ferne gekommen und kennen die Angelegenheiten unserer Stadt nicht. Hier lieben nicht nur Beamte und Militär das Dao, und nicht nur reiche Herren und ältere Würdige verehren die Weisen; auch Männer und Frauen kommen alle, um sich vor uns zu verbeugen und Fastenspeisen zu bringen. Der Allererste ist unser König selbst: Er liebt das Dao und ehrt die Weisen.“

Wukong sagte: „Ich bin jung und gerade aus der Ferne angekommen, ich weiß wirklich gar nichts. Bitte erklärt mir den Namen dieses Ortes und die Sache mit dem König, der das Dao liebt und die Weisen ehrt. Dann sehe ich, dass wir derselben Richtung angehören.“

Die Priester sagten: „Diese Stadt heißt das Chechi-Königreich.

Und unser Verhältnis zum König beginnt direkt im Palast.“

Wukong lachte. „Also sind aus Daoisten Kaiser geworden?“

Sie sagten: „Nein. Das war vor zwanzig Jahren. Damals herrschte eine entsetzliche Dürre. Der Himmel gab keinen Tropfen, und die Erde trug keinen Halm. Ob König oder Untertan, ob hoch oder niedrig, alle Häuser badeten und verbrannten Weihrauch, und jede Tür betete zum Himmel um Regen.

Gerade als alle kopfüber an ihren Knöcheln hingen, stiegen plötzlich drei unsterbliche Herren vom Himmel herab und retteten die Lebewesen unten.“

Wukong fragte: „Wer waren diese drei Unsterblichen?“

Die Priester sagten: „Das sind unsere Meister.

Der erste heißt Tigerkraft-Großunsterblicher, der zweite Hirschkraft-Großunsterblicher, der dritte Ziegenkraft-Großunsterblicher.“

Wukong fragte: „Wie viel Macht haben diese drei ehrwürdigen Meister?“

Die Priester sagten: „Meine Meister rufen Wind und Regen mit einer Handbewegung; sie können Wasser in Öl und Stein in Gold verwandeln, so leicht wie man sich umdreht. Mit solcher Macht ergreifen sie die Wandlungen von Himmel und Erde und ändern die geheime Feinheit der Sterne. König und Minister ehren sie, und der König hat sich eng mit uns verschwägert.“

Wukong sagte: „Dann ist dieser König wahrhaft gesegnet. Wie man sagt: ,Kunst kann Minister und Herzöge bewegen.‘ Wenn die Meister solche Fähigkeiten haben und eine Schwägerschaft eingegangen sind, verlieren sie wahrlich nichts.

Ah, ob wohl dieser arme Daoist die kleinste Spur von Fügung haben könnte, damit ich diese Meister einmal sehe?“

Die Priester lachten. „Wenn Sie unsere Meister sehen wollen, was ist daran schwierig? Wir sind ihre leibhaftigen Schüler, und unsere Meister lieben das Dao und ehren die Weisen. Sobald sie das Wort ,Dao‘ hören, kommen sie selbst zum Tor hinaus. Wenn wir Sie hineinführen, ist das so leicht wie Asche wegpusten.“

Wukong verbeugte sich tief. „Vielen Dank für die Empfehlung. Dann gehe ich mit euch hinein.“

Die Priester sagten: „Warten Sie einen Augenblick hier. Setzen Sie sich. Wir müssen erst unsere Sache erledigen und gehen dann mit Ihnen hinein.“

Wukong sagte: „Ein Ordensmann ist ohne Fessel und ohne Last, frei und ungebunden. Welche Sache meint ihr?“

Die Priester deuteten auf die Mönche auf der sandigen Fläche. „Jene da verrichten unsere Hausarbeit. Wir fürchten, sie werden faul, darum zählen wir sie einmal durch und kommen gleich wieder.“

Wukong lachte. „Ehrwürdige Herren, ihr irrt euch. Mönche und Daoisten sind beide Menschen ohne Haus. Warum sollten sie für uns arbeiten, während wir sie zählen?“

Die Priester sagten: „Ihr wisst das nicht. Als wir damals um Regen baten, standen die Mönche auf der einen Seite und beteten Buddha an, die Daoisten standen auf der anderen und riefen Bitten aus. Beide Gruppen erhielten Staatsgetreide.

Doch die Mönche waren nutzlos. Sie murmelten nur leere Sutren und konnten die Sache nicht wenden. Später, als unsere Meister eintrafen, riefen sie Wind und Regen und zogen das Volk aus dem Elend. Der Hof wurde zornig und sagte, die Mönche seien zu nichts zu gebrauchen. Er riss ihre Tore nieder, zerstörte ihre Buddha-Bilder, nahm ihre Ordinationsurkunden zurück, ließ sie nicht in die Heimat zurückkehren und schenkte sie dann uns als Arbeitskräfte, gerade wie Diener.

Die Feuerleute sind Mönche. Die Feger sind Mönche. Auch die Torhüter sind Mönche. Weil im hinteren Bereich noch immer Gebäude nicht fertig sind, ließ man diese Mönche Ziegel und Dachziegel ziehen, Holz schleppen und die Häuser aufrichten. Wir fürchten nur, sie könnten faul sein und das Wagenziehen verweigern, darum sind wir gekommen, um nachzusehen.“

Als Wukong das hörte, packte er den Priester am Arm und weinte. „Ich sagte, ich hätte kein Schicksal, und tatsächlich habe ich keines. Ich darf nicht einmal das Gesicht des Meisters selbst sehen.“

Die Priester sagten: „Warum sagt Ihr, dass Ihr ihn nicht sehen könnt?“

Wukong sagte: „Ich bin ein umherziehender Daoist aus den fernsten Gegenden. Ich reise aus zwei Gründen: für mein Leben und außerdem, um einen Verwandten zu suchen.

Ich habe einen Onkel, der schon als Kind Mönch geworden ist und sich den Kopf rasierte. In den Jahren der Hungersnot ging auch er hinaus, um zu betteln. Seit mehreren Jahren ist er nicht mehr heimgekehrt. Aus Dankbarkeit für die Vorfahren bin ich extra hergekommen, auch um ihn nebenbei zu suchen. Er muss wohl hier irgendwo festgehalten werden und nicht wegkönnen. Wenn ich ihn finde und ihn einmal sehe, dann kann ich mit euch in die Stadt gehen.“

Die Priester sagten: „Das ist leicht genug. Setzen Sie sich hierher. Wir bitten Sie nur, auf die Sandfläche hinauszugehen und für uns zu zählen. Wenn Sie unter den fünfhundert genau Ihren Onkel erkennen, reicht das. Wenn er wirklich dort ist, dann lassen wir ihn aus Rücksicht auf die daoistische Verbundenheit gehen, und Sie können mit uns in die Stadt. Was meinen Sie?“

Wukong dankte ihnen immer wieder, verbeugte sich tief, verließ die Priester, schlug auf die Fischpauke und ging geradewegs auf die Sandfläche.

Er überschritt die beiden Tore und bog auf den Wirbelsäulenweg ein. Da knieten alle Mönche auf einmal nieder und schlugen den Kopf auf den Boden. „Großvater, wir haben nicht gefaulenzt. Nicht einer der fünfhundert fehlt. Wir sind alle hier und ziehen Wagen.“

Wukong sah es und lachte heimlich. „Diese Mönche sind von den Daoisten zu Tode geprügelt worden. Sie sehen mich als falschen Daoisten und fürchten sich so sehr. Wäre ich ein echter Daoist, würden sie wahrscheinlich nicht einmal mehr am Leben sein.“

Er winkte ihnen. „Nicht knien. Fürchtet euch nicht. Ich bin kein Aufseher. Ich bin hier, um einen Verwandten zu suchen.“

Als die Mönche das hörten und das Wort Verwandter vernahmen, drängten sie sofort dicht um ihn herum. Einer nach dem anderen reckte den Kopf, hustete und rief, als könnten sie kaum erwarten, von ihm erkannt zu werden.

„Ich frage mich, welcher von ihnen sein Verwandter ist“, sagten sie.

Wukong sah sie eine Weile an und begann laut zu lachen.

Die Mönche sagten: „Wenn der Herr seinen Verwandten nicht erkennt, warum lacht er dann?“

Wukong sagte: „Wisst ihr denn, worüber ich lache? Ich lache darüber, dass ihr Mönche überhaupt keinen Mut habt. Eure Eltern bekamen euch, weil euer Schicksal mit einem Himmelsdach-Stern verbunden war; vielleicht habt ihr Vater und Mutter Unheil gebracht, vielleicht waren für euch einfach keine Geschwister bestimmt, also wurdet ihr abgeschnitten und ins Kloster gegeben. Und doch haltet ihr weder die Drei Schätze fest, noch ehrt ihr das Buddha-Gesetz, noch sitzt ihr in Meditation oder sprecht Reuegebete. Stattdessen arbeitet ihr für taoistische Priester und lasst euch wie Diener gebrauchen.“

Die Mönche sagten: „Herr, Ihr beschämt uns. Ihr müsst von außerhalb sein und kennt daher nicht die Wildheit dieses Ortes.“

Wukong sagte: „Wenn ich von außerhalb bin, weiß ich tatsächlich nicht, was hier so wild ist.“

Die Mönche weinten. „Unser König ist parteiisch und ohne Recht. Er mag Leute wie euch und hasst uns Buddhisten.“

Wukong fragte: „Warum?“

Die Mönche sagten: „Es begann mit den drei Unsterblichen, die hierherkamen und uns durch Wind und Regen vernichteten. Sie täuschten den König, der ihnen vertraute, ließen unsere Klöster niederreißen, nahmen unsere Ordinationspapiere zurück, ließen uns nicht heimkehren und gestatteten uns auch nicht, Staatsdienste zu leisten. Stattdessen gaben sie uns ihren eigenen Haushalten zur Arbeit, und das Leiden ist unerträglich. Sobald ein umherziehender Daoist hier ankommt, wird er eingeladen und vom König belohnt; ist es ein Mönch, dann wird er, ganz gleich ob nah oder fern, ergriffen und in die Arbeit bei den Unsterblichen geschickt.“

Wukong sagte: „Die müssen wohl irgendeinen raffinierten Trick haben, um den König zu verführen. Wenn sie nur Wind und Regen rufen können, ist das bloß ein kleiner Nebenweg der Kunst. Wie sollte das das Herz des Königs bewegen?“

Die Mönche sagten: „Sie können Sand kneten und Quecksilber läutern, in Meditation sitzen und den Geist bewahren, Wasser in Öl und Stein in Gold verwandeln. Jetzt haben sie einen großen Drei-Reinheiten-Tempel errichtet und lesen Tag und Nacht Sutren und Bußtexte, um Himmel und Erde zu beschwören und zu beten, dass der König zehntausend Jahre lebt. So haben sie sein Herz verdreht.“

Wukong sagte: „So ist es also. Dann rennt doch alle einfach davon.“

Die Mönche sagten: „Herr, so einfach können wir nicht entkommen.

Die Unsterblichen haben den König mit einer Eingabe überzeugt und unsere Abbilder zeichnen lassen. Diese Bilder hängen überall. Dieses Chechi-Königreich ist weit, und in jedem Bezirk, jedem Kreis, jedem Dorf und jedem Marktflecken hängt ein Mönchsbild mit kaiserlicher Unterschrift darüber. Wer als Beamter einen Mönch fängt, wird drei Ränge befördert. Wer als einfacher Mann einen fängt, erhält fünfzig Tael Silber. Deshalb können wir nicht fort.

Nicht nur Mönche, auch Menschen mit kurz geschnittenem Haar, kahle Köpfe oder lichtes Haar entkommen kaum. Die Schergen sind zahlreich, und die Ermittler sind überall. Wie auch immer man es dreht, man kann sich kaum wegschleichen. Wir haben keine Wahl und müssen hier leiden.“

Wukong sagte: „Wenn das so ist, könnt ihr auch gleich sterben.“

Die Mönche sagten: „Herr, einige sind gestorben. Mehr als zweitausend Mönche wurden hier aus allen Gegenden hergebracht. Sie ertragen das Leiden nicht, ertragen das Rösten nicht, ertragen die Kälte nicht und vertragen das örtliche Wasser und Erdreich nicht. Sechshundert bis siebenhundert sind gestorben, sieben- bis achthundert haben sich erhängt. Nur diese fünfhundert sind noch nicht gestorben.“

Wukong sagte: „Warum denn nicht?“

Die Mönche sagten: „Das Seil reißt beim Erhängen. Das Messer tut beim Halsaufschneiden nicht weh. Wer sich in den Fluss wirft, treibt wieder auf und sinkt nicht. Wer Gift nimmt, wird nicht geschädigt.“

Wukong sagte: „Dann seid ihr ja gesegnet. Der Himmel hat euch langes Leben geschenkt.“

Die Mönche sagten: „Herr, Euch fehlt ein Wort. Es heißt ,lange Strafe‘. Wir essen täglich dreimal, und zwar nur groben Reis, zu dünnem Brei gekocht. Abends schlafen wir auf der Sandbank unter freiem Himmel. Sobald wir die Augen schließen, kommen göttliche Wesen und beschützen uns.“

Wukong sagte: „Dann habt ihr euch wohl zu Tode gequält und seht Gespenster?“

Die Mönche sagten: „Keine Gespenster. Es sind die Sechs Ding und Sechs Jia, die Schutzgötter der buddhistischen Lehre. Jede Nacht kommen sie, um uns zu behüten. Jeder, der sterben will, wird am Sterben gehindert.“

Wukong sagte: „Diese Götter sind auch unvernünftig. Sie sollten euch lieber früh sterben lassen, damit ihr im Himmel wiedergeboren werdet. Warum schützen sie euch denn?“

Die Mönche sagten: „Sie trösten uns im Traum und sagen, wir sollen nicht den Tod suchen, sondern weiter ausharren, bis der heilige Mönch aus dem östlichen Tang-Land den Westhimmel erreicht, um die Schriften zu holen. Unter ihm sei ein Schüler, der Große Weise Gleich dem Himmel, dessen Kräfte riesig seien und dessen Herz loyal und aufrichtig sei. Er sei besonders darauf bedacht, Unrecht unter den Menschen zu richten, den Armen zu helfen, die Schwachen zu schützen, Waisen zu bemitleiden und an Witwen zu denken. Erst wenn er kommt, werde er seine göttliche Macht zeigen, die Daoisten vernichten und eurem Schamanen-Glauben wieder Ehre geben.“

Als Wukong das hörte, lachte er innerlich. „Sagt nicht, Old Sun habe keine Kunst. Mein Name ist schon vor meiner Ankunft durch den Himmel getragen worden.“

Er drehte sich sofort um, schlug auf die Fischpauke, nahm Abschied von den Mönchen und kehrte direkt zum Stadttor zurück, wo er die beiden Priester traf.

Die Priester begrüßten ihn. „Herr, welcher von ihnen ist Euer Verwandter?“

Wukong sagte: „Alle fünfhundert sind meine Verwandten.“

Die beiden Priester lachten. „Wie habt Ihr so viele Verwandte?“

Wukong sagte: „Hundert sind meine Nachbarn links, hundert meine Nachbarn rechts, hundert gehören zu meiner väterlichen Linie, hundert zu meiner mütterlichen Linie und hundert sind meine engen Freunde. Wenn ihr bereit seid, diese fünfhundert alle freizulassen, dann gehe ich mit euch hinein; wenn nicht, gehe ich nicht.“

Die Priester sagten: „Ihr habt wohl einen Windschlag und redet im Moment wirres Zeug.

Diese Mönche sind ein kaiserliches Geschenk des Königs. Wenn wir auch nur einen oder zwei freilassen, müssen wir erst einen Krankheitsbericht bei unseren Meistern einreichen und dann eine Todesmeldung ausstellen, bevor wir Ersatz bekommen. Wie sollten wir sie alle freilassen? Das ergibt keinen Sinn. Und es geht ja nicht nur um den Haushalt. Auch der Hof würde uns tadeln. Dort gibt es ständig Inspektoren, und manchmal kommt sogar der königliche Wagen persönlich zur Kontrolle. Wie sollten wir sie da frei lassen?“

Wukong sagte: „Ihr lasst sie also nicht frei?“

Die Priester sagten: „Nein!“

Wukong fragte dreimal, und dann packte ihn die Wut. Er zog den Eisenstab aus dem Ohr, drückte ihn im Wind zusammen, bis er nur noch so dick wie eine Schale war, und schlug damit den Priestern ins Gesicht. Die Armen wurden zu Blut und Brei geschlagen, ihre Köpfe gespalten, die Hälse gebrochen, das Gehirn spritzte heraus, und sie brachen auf dem Boden zusammen.

Die Mönche auf der Sandfläche sahen von weitem, dass er zwei Priester erschlagen und die Wagen stehen gelassen hatte. Sie stürmten heran und schrien: „Schlimm! Schlimm! Er hat königliche Verwandte erschlagen.“

Wukong sagte: „Welcher von denen ist denn königliche Verwandtschaft?“

Die Mönche drängten sich wieder um ihn und sagten: „Ihre Meister verneigen sich im Palast nicht vor dem König und nehmen auch beim Gehen nicht Abschied. Der Hof nennt sie immer ,Meisterbrüder des Reiches‘. Wie konntet Ihr hierherkommen und Unheil anrichten? Ihre Schüler waren nur dort, um die Arbeit zu beaufsichtigen. Das hatte doch nichts mit Euch zu tun. Warum habt Ihr sie totgeschlagen? Die Unsterblichen werden nicht sagen, dass Ihr sie getötet habt, sondern dass sie bei der Aufsicht starben. Wenn wir wegen ihres Todes beschuldigt werden, was sollen wir dann tun? Kommt mit uns in die Stadt, und klärt die Sache, wenn es um Menschenleben geht.“

Wukong lachte. „Leute, seid still. Ich bin kein echter umherziehender Taoist. Ich bin gekommen, um euch zu retten.“

Die Mönche sagten: „Ihr erschlagt Menschen, schadet uns und ladet uns nur noch mehr Last auf. Wie soll das Rettung sein?“

Wukong sagte: „Ich bin Sun Wukong, der Schüler des heiligen Mönchs aus Tang. Ich bin eigens hier, um euer Leben zu retten.“

Die Mönche sagten: „Nein, nein, wir kennen den Herrn, den Ihr meint.“

Wukong sagte: „Ihr habt ihn doch nie getroffen. Woher kennt ihr ihn?“

Die Mönche sagten: „In unseren Träumen sahen wir einst einen Greis, der sich als Goldstern des Westens ausgab. Er belehrte uns oft und sagte, wie Sun Wukong aussieht, damit wir ihn nicht verwechseln.“

Wukong fragte: „Was hat er gesagt?“

Die Mönche sagten: „Er sagte, der Große Weise habe:

eine hohe Stirn aus Knochen, hell glänzende Goldaugen, einen runden Kopf und ein haariges Gesicht ohne Wangen;
ein seltsames Temperament, eine spitze Schnauze und eine wilde Art.
Er sei gewohnt, den goldenen Ringstab und den Eisenstab zu führen und habe einst die Tore des Himmels aufgebrochen.
Jetzt sei er auf den rechten Weg zurückgekehrt und beschütze die Mönche,
rette die Menschen vor Unheil und vor Schaden.

Wukong hörte das und war zugleich zornig und erfreut. Erfreut, dass Old Sun seinen Namen in der Welt verbreitet hatte. Zornig, dass der alte Star die wahre Gestalt vor diesen gewöhnlichen Menschen ausplauderte.

Dann rief er: „Leute, wenn ihr mich wirklich nicht als Sun Wukong erkennt, dann bin ich nur ein Schüler von Sun Wukong und bin hierhergekommen, um Unheil anzustellen. Wo ist denn dort Sun Wukong?“

Mit der Hand deutete er nach Osten und täuschte die Mönche, damit sie sich umdrehten. In diesem Augenblick nahm er wieder seine wahre Gestalt an. Erst da erkannten die Mönche ihn, und einer nach dem anderen warfen sie sich flach zu Boden.

„Großvater“, riefen sie, „unsere sterblichen Augen wussten nicht, dass es Großvater in Verkleidung war. Bitte löscht unsere Schmach und unser Unheil und geht schnell in die Stadt, um das Böse niederzuwerfen und das Rechte wiederherzustellen.“

Wukong sagte: „Folgt mir.“

Die Mönche blieben dicht an seinen Seiten.

Der Große Weise ging direkt auf die Sandfläche, wirkte einen Zauber und zog die Wagen über die beiden Tore, durch den Wirbelsäulengang, hob sie dann hoch und zerschmetterte sie in Stücke. Ziegel, Dachziegel und Holz warf er den Abhang hinunter. Dann rief er den Mönchen zu: „Geht auseinander. Bleibt nicht um meine Hände und Füße herum.

Morgen sehe ich den König und vernichte jene Daoisten.“

Die Mönche sagten: „Großvater, wir wagen nicht weit wegzugehen. Wir fürchten nur, dass die Beamten uns fassen, zurückschleppen und wir dann wieder mit Schlägen ausgelöst werden müssten. Das bringt nur neues Unglück.“

Wukong sagte: „Wenn das so ist, gebe ich euch einen Schutzzauber.“

Der Große Weise zog eine Handvoll Haare aus, kaute sie zu feinem Pulver und gab jedem Mönch eines. Er sagte ihnen: „Klemmt es in den Nagel des Ringfingers, ballt die Faust und geht einfach weiter. Wenn euch niemand zu fassen wagt, umso besser. Wenn euch jemand zu fassen wagt, ballt die Faust fest und ruft ,Großer Weise Gleich dem Himmel‘, und ich komme und beschütze euch.“

Die Mönche sagten: „Großvater, was ist, wenn wir weit weg sind, dich nicht sehen und du uns nicht hörst? Was dann?“

Wukong sagte: „Macht euch keine Sorgen. Selbst wenn ihr zehntausend Li entfernt seid, wird euch nichts geschehen.“

Ein besonders mutiger Mönch ballte die Faust und flüsterte: „Großer Weise Gleich dem Himmel!“

Sofort erschien vor ihm ein Donnergott mit Eisenstab in der Hand. Selbst wenn zehntausend Soldaten und Pferde gekommen wären, hätten sie ihm nicht nahekommen können. Als hundert Mönche gleichzeitig riefen, standen hundert Große Weisen zu ihrem Schutz bereit.

Die Mönche verbeugten sich und sagten: „Großvater, das ist wirklich wirksam.“

Wukong befahl ihnen noch einmal: „Wenn ihr ,Stille‘ ruft, hole ich es zurück.“

Bei dem Wort „Stille“ saßen die Haare wieder so in den Nagelrissen wie zuvor.

Die Mönche waren nun überglücklich, dem Leben entkommen zu sein, und gingen alle auseinander. Wukong sagte: „Geht nicht zu weit weg. Wartet auf Nachrichten aus der Stadt. Wenn ein Aufruf hängt, der Mönche einlädt, dann kommt zurück und gebt mir die Haare wieder.“

Die fünfhundert Mönche gingen nach Osten, Westen, Norden und Süden, manche liefen, manche standen, und die Sache wurde so beendet.

Nun wartete Tripitaka am Straßenrand auf Wukongs Nachricht. Er ließ Bajie das Pferd westwärts führen und traf unterwegs auf einige fliehende Mönche. Nahe der Stadt sahen sie Wukong noch immer dort mit einem Dutzend Mönchen, die sich noch nicht zerstreut hatten. Tripitaka zog das Pferd an und sagte: „Wukong, warum bist du für so ein Geräusch so lange fortgeblieben?“

Wukong führte die zwölf Mönche herbei und ließ sie vor dem Pferd grüßen. Dann erzählte er die ganze Angelegenheit.

Tripitaka erschrak. „Wie sollen wir das nun machen?“

Die zwölf Mönche sagten: „Meister, seid beruhigt. Der Große Weise Sun ist ein vom Himmel gesandter Gott mit großer Macht. Er wird Euch gewiss sicher bewahren. Wir sind Mönche aus dem von der Hauptstadt erbauten Zhiyuan-Tempel in dieser Stadt. Weil dieser Tempel vom Vorfahren des früheren Königs erbaut wurde, steht darin noch immer das Standbild jenes Ahnherrn und wurde nicht zerstört. Alle Klöster in der Stadt, ob groß oder klein, sind längst niedergerissen. Wir bitten Euch, schnell in die Stadt zu gehen und in unserem kahlen Berg abzusteigen. Morgen früh bei Hofe wird der Große Weise Sun gewiss einen Plan haben.“

Wukong sagte: „Was ihr sagt, ist richtig. Dann lasst uns gleich in die Stadt gehen.“

Da stieg der Alte ab und ging bis unter das Stadttor. Jetzt schon neigte sich die Sonne gen Westen. Er überquerte die Zugbrücke und ging durch das dritte Tor. Die Leute auf der Straße sahen die Mönche aus dem Zhiyuan-Tempel mit Pferd und Gepäck und wichen alle aus.

Als sie weitergingen, kamen sie zum Bergtor. Darüber hing eine große Tafel mit goldenen Schriftzeichen: „Kaiserlich errichteter Zhiyuan-Tempel“. Die Mönche schoben das Tor auf, gingen durch die Vajra-Halle und öffneten die Tür zur Haupthalle.

Tripitaka richtete sein Mönchsgewand auf, verbeugte sich vor der goldenen Statue und trat erst dann ein. Die Mönche riefen: „Hausherr!“

Ein alter Mönch kam heraus und sah Wukong. Sofort verbeugte er sich. „Großvater, Ihr seid gekommen?“

Wukong sagte: „Du nennst mich Großvater und verbeugst dich so?“

Der alte Mönch sagte: „Ich weiß, dass Ihr Sun Wukong seid. Wir sehen Euch jede Nacht im Traum. Der Goldstern des Westens kommt uns oft im Traum und sagt, dass wir unser Leben erst dann wieder erhalten, wenn Ihr kommt. Heute zeigt sich Euer wahres Antlitz genau wie im Traum. Großvater, es ist ein Glück, dass Ihr früh gekommen seid; wäret Ihr nur einen oder zwei Tage später gekommen, wären wir alle zu Geistern geworden.“

Wukong lachte. „Steht auf, steht auf. Morgen gibt es Gewissheit.“

Die Mönche bereiteten eine Fastenspeise, und Meister und Schüler aßen. Dann wurde die Abtswohnung ordentlich sauber gemacht, und sie ruhten dort eine Nacht.

Zur zweiten Nachtstunde war Sun Wukong innerlich unruhig und konnte nicht schlafen. Er hörte irgendwo Musik und Trommeln. Leise stand er auf, zog die Kleidung an und sprang in die Luft, um nachzusehen. Im Süden schimmerte Licht von Lampen und Kerzen. Er senkte die Wolke und sah genauer hin: Es waren die taoistischen Priester des Drei-Reinheiten-Tempels, die ein Sternenritual abhielten.

Sieh nur:

Ein hohes Heiligtum in einer spirituellen Stätte; eine wahre Halle in einem gesegneten Land.
Das hohe Heiligtum stand stattlich wie die Inseln der Unsterblichen;
die wahre Halle des Segens lag verborgen und klar wie ein Palast der verwandelten Freude.
Zu beiden Seiten spielten taoistische Priester Flöten und Rohrinstrumente;
in der Mitte hielten die Hochpriester Jade-Tabellen empor.
Sie rezitierten entlastende Bußriten und lehrten das Dao-De-Jing.
Staub wurde aufgewirbelt, Talismane wurden weitergereicht, und jedes Wort zwang die Zuhörer zum Nicken.
Wasserzauber wurden gesprochen, und die Kerzenflammen zitterten empor in den Himmel;
Sterne wurden berechnet, der Wagen des Nordsterns geordnet, und der Rauch des Weihrauchs stieg dicht bis in den klaren Himmel.
Die Opfergaben auf dem Altar waren frisch und reich,
die Speisetische voll und üppig.

Vor dem Tempeltor hing ein Paar gelber Brokat-Parallelverse, auf denen zweiundzwanzig große Zeichen gestickt waren:

„Möge Wind und Regen in rechter Ordnung sein, und möge der Himmelswürdige mit grenzenloser Kraft gesegnet werden;
mögen die Flüsse klar und die Meere ruhig sein, und möge Seine Majestät noch zehntausend Jahre leben.“

Wukong sah die drei alten Priester in Ritualgewändern und vermutete, dass es sich um Tigerkraft-Großunsterblicher, Hirschkraft-Großunsterblicher und Ziegenkraft-Großunsterblicher handeln müsse. Unten standen sieben- bis achthundert Helfer, die Trommeln, Glocken, Weihrauch und Verkündigungen verwalteten, alle auf beiden Seiten in Reih und Glied.

Wukong dachte bei sich: „Ich möchte hinuntergehen und sie ein wenig durcheinanderbringen, aber aus einem einzelnen Faden wird kein Strick und eine einzelne Hand kann nicht klatschen. Ich sollte lieber zurückgehen und Bajie und Sha Wujing holen, dann können wir ein bisschen spielen.“

Er senkte die Wolke und ging direkt zurück in die Abtswohnung. Bajie und Sha Wujing schliefen gerade ausgestreckt mit überkreuzten Beinen. Wukong rief zuerst Wujing. Sha Wujing wachte auf und sagte: „Bruder, du hast noch nicht geschlafen?“

Wukong sagte: „Steh auf. Ich zeige dir etwas, das Freude macht.“

Sha Wujing sagte: „Mitten in der Nacht, trockener Mund und brennende Augen - was soll da Freude machen?“

Wukong sagte: „In dieser Stadt gibt es tatsächlich einen Drei-Reinheiten-Tempel. Die Daoisten halten dort ein Ritual, und in der Haupthalle gibt es jede Menge Opfergaben: Mantou so groß wie ein Scheffelmaß, gebackene Süßigkeiten mit fünfzig bis sechzig Jin pro Stück, unzählige Beilagen und frisches Obst. Komm, wir genießen das gemeinsam.“

Bajie hörte im Traum das Wort Essen und wachte auf. „Bruder, nimmst du mich nicht wenigstens ein bisschen mit?“

Wukong sagte: „Bruder, wenn du etwas essen willst, mach keinen Lärm. Weck den Meister nicht. Kommt mit mir.“

Die beiden zogen leise ihre Kleidung an, gingen vor die Tür und folgten Wukong auf die Wolke. Der Torene sah das Licht und wollte sofort loslegen. Wukong hielt ihn zurück. „Nicht hasten. Warte, bis sie sich verstreut haben, dann können wir hinuntergehen.“

Bajie sagte: „Sie sind doch gerade in Fahrt. Warum sollten sie sich zerstreuen?“

Wukong sagte: „Ich mache einen kleinen Zauber, dann zerstreuen sie sich.“

Der Große Weise formte ein Handzeichen, murmelte einen Zauberspruch, sog einen Atemzug aus dem Südosten ein und blies ihn hinaus. Sofort fuhr ein wilder Wind direkt in die Halle der Drei Reinheiten und warf Vasen, Leuchter und die an den Wänden hängenden Verdienstbänder durcheinander. Das Licht erlosch, und die Daoisten waren voller Schrecken.

Tigerkraft-Großunsterblicher sagte: „Schüler, zerstreut euch. Dieser göttliche Wind ist hindurchgefahren und hat Lampen, Kerzen und Weihrauchblumen ausgeblasen. Geht schlafen. Morgen steht früh auf und lest noch ein paar zusätzliche Sutrenrollen, um das wieder auszugleichen.“

Die Daoisten zogen sich tatsächlich zurück.

Dann führte Wukong Bajie und Sha Wujing von der Wolke hinunter und stürmte in die Halle der Drei Reinheiten. Der Torene fragte nicht, ob die Süßigkeiten roh oder gekocht waren. Er griff sich sofort eine und biss hinein. Wukong zog den Eisenstab und schlug sofort zu, sobald er es sah.

Bajie riss die Hand zurück und wich aus. „Ich habe noch nicht einmal etwas davon geschmeckt, und du schlägst mich schon.“

Wukong sagte: „Mach nicht so einen kleinbürgerlichen Unsinn. Erst grüßt man, dann isst man.“

Bajie sagte: „Schäm dich. Du stiehlst Essen und willst noch höflich grüßen.

Wenn sie uns eingeladen hätten, was würdest du dann sagen?“

Wukong fragte: „Was sind das für Gottheiten, die da oben sitzen?“

Bajie lachte. „Du erkennst nicht einmal die Drei Reinheiten und willst wissen, welche Gottheiten das sein sollen?“

Wukong sagte: „Die Drei Reinheiten?“

Bajie sagte: „Der in der Mitte ist der Himmelswürdige des Ursprungs. Der links ist der Himmelswürdige des Numinousen Schatzes. Der rechts ist der Höchste Alte Herr Lao.“

Wukong sagte: „Die mussten sich alle erst in so eine Gestalt verwandeln, damit sie ruhig essen konnten.“

Der Torene wurde ungeduldig. Die duftenden Opfergaben waren zu verführerisch. Er sprang auf die hohe Plattform, drückte den Höchsten Alten Herrn Lao mit einem Biss vom Sitz und sagte: „Alter Herr, du hast lang genug gesessen. Lass mich, Alter Schwein, auch mal Platz nehmen.“

Bajie verwandelte sich in den Höchsten Alten Herrn Lao, Wukong verwandelte sich in den Himmelswürdigen des Ursprungs, und Sha Wujing verwandelte sich in den Himmelswürdigen des Numinousen Schatzes. Die Originalbilder wurden hinuntergeschoben und beiseitegestellt.

Als sie sich setzten, griff Bajie sofort nach dem großen Mantou und aß. Wukong sagte: „Nicht hasten.“

Bajie sagte: „Bruder, wenn wir uns schon so verwandelt haben, warum sollen wir dann warten?“

Wukong sagte: „Bruder, Essen ist eine Kleinigkeit. Das Leaken des Himmelsgeheimnisses ist die große Sache.

Wenn wir die Heiligenbilder am Boden liegen lassen und irgendein Daoist frühmorgens kommt, um die Glocke zu schlagen oder den Boden zu kehren, und dabei über eines davon stolpert, ist dann nicht alles verraten? Versteck sie irgendwo.“

Bajie sagte: „Ich kenne diesen Ort nicht. Wo sollte ich sie verstecken?“

Wukong sagte: „Als ich gerade hereinkam, war unten rechts eine kleine Tür. Dahinter riecht es so übel, dass es wohl der Ort ist, an dem die fünf Körner zurückkehren. Bring sie dorthin.“

Der Torene hatte rohe Kraft. Er sprang hinunter, hob die drei Heiligenbilder auf die Schultern und trug sie hinaus. Als er dort mit dem Fuß die Tür aufstieß und hineinsah, stellte sich heraus, dass es eine große Latrine war. Er lachte. „Dieser Bi Ma-Wen, dieser Prahlhans, versteht wahrlich das Gerede. Sogar das Klo hat er mit einem daoistischen Namen versehen und nennt es ,Ort, an dem die fünf Körner zurückkehren‘.“

Er trug die Bilder noch immer auf der Schulter und warf sie nicht gleich weg, sondern murmelte dabei vor sich hin:

„Drei Reinheiten, drei Reinheiten, hört mir zu: Aus der Ferne bin ich hierhergekommen, ich bin gewohnt, Dämonen auszurotten. Ihr wollt die Opfer genießen, aber es gibt keinen sicheren Platz zum Sitzen. Ich leihe mir eure Sitze und ruhe nur ein Weilchen aus. Ihr habt selbst lange genug gesessen, nun geht einmal in die Latrine. An gewöhnlichen Tagen genießt ihr unendlichen Komfort und spielt die reinen, stillen Gottheiten; heute müsst ihr ein wenig Schmutz kosten und zu Gottheiten werden, die etwas Gestank kennen!“

Nach dem Spruch schleuderte er sie mit einem kräftigen Schwung hinein. Dabei spritzte er sich die Hälfte seines Rockes mit üblem Wasser voll und kam dann wieder in die Halle hinauf.

Wukong fragte: „Hast du sie gut versteckt?“

Bajie sagte: „Versteckt habe ich sie gut, nur habe ich etwas Wasser aufgewirbelt und mir die Kleidung beschmutzt. Es riecht ein wenig, sei nicht angeekelt.“

Wukong lachte. „Gut, dann komm und genieße mit uns.“

Da verwandelte sich Bajie wieder in den Alten Herrn Lao, und die drei setzten sich und aßen nach Herzenslust. Zuerst verzehrten sie die großen Mantou, dann die Beilagen, den Reis, die kleinen Kuchen, die hängenden Snacks, die frittierten Kuchen und die gedämpften Süßspeisen. Sie kümmerten sich nicht darum, ob etwas kalt oder heiß war. Sie aßen einfach nach Belieben.

Sun Wukong selbst aß nicht viel gekochte Speise. Er nahm nur ein paar Früchte, um mit den beiden zusammen zu sein.

Diese Mahlzeit flog vorbei wie Sterne, die den Mond jagen, und wie Wind, der Wolken wegfegt. Bald war nichts mehr übrig. Sie gingen aber nicht weg, sondern plauderten noch eine Weile, um sich den Magen zu beruhigen und zu scherzen.

Und siehe da: Im östlichen Gang war ein kleiner Daoist gerade eingeschlafen, als er plötzlich aufwachte und sagte: „Ich habe meinen Handglöckchen auf der Halle vergessen. Wenn es verloren geht, wird Meister mich morgen schelten.“ Zu dem, der neben ihm schlief, sagte er: „Schlaf weiter. Ich gehe suchen.“

In seiner Eile zog er nicht einmal Unterkleider an, sondern warf nur eine lange Robe über und ging direkt in die Haupthalle, um nach der Glocke zu suchen. Er tastete hier und da, bis er sie gefunden hatte. Gerade als er sich umdrehen wollte, hörte er Atemgeräusche. Der Daoist erschrak und wollte eilig hinauslaufen. Doch irgendwie trat er auf einen Litschi-Kern, rutschte aus und fiel lang hin. Mit einem Klirren zerbrach die Glocke in Stücke.

Bajie konnte sich nicht beherrschen und brach in lautes Lachen aus.

Der kleine Daoist wurde so erschreckt, dass seine drei Seelen und sieben Geister flohen. Er stolperte Schritt für Schritt bis vor die Abtswohnung, schlug an die Tür und rief: „Meister, es ist schlimm! Eine Katastrophe!“

Die drei alten Daoisten waren noch wach. Sie öffneten die Tür und fragten: „Was für eine Katastrophe?“

Zitternd sagte er: „Euer Schüler hat sein Handglöckchen vergessen. Als ich in die Halle ging, um es zu suchen, hörte ich nur jemanden laut lachen. Es hätte mich fast zu Tode erschreckt.“

Als die alten Daoisten das hörten, riefen sie sofort: „Bringt eine Lampe. Lasst uns sehen, was für ein böser Unhold das ist.“

Auf diesen Befehl gerieten die Priester in beiden Gängen in Bewegung. Groß und klein krochen sie alle hoch, zündeten Lampen und Feuer an und gingen in die Haupthalle, um nachzusehen.

Was genau geschah, soll im nächsten Kapitel erzählt werden.