Kapitel 37 Der Geisterkönig besucht Tang Sanzang bei Nacht, und Wukong führt ein göttliches Wunder, um das Kind heranzuholen

却说三藏坐于宝林寺禅堂中灯下，念一会《梁皇水忏》，看一会《孔雀真经》，只坐到三更时候，却才把经本包在囊里。正欲起身去睡，只听得门外扑剌剌一声响喨，淅零零刮阵狂风。那长老恐吹灭了灯，慌忙将褊衫袖子遮住。

又见那灯或明或暗，便觉有些心惊胆战。此时又困倦上来，伏在经案上盹睡。虽是合眼朦胧，却还心中明白。

耳内嘤嘤，听著那窗外阴风飒飒。 好风！真个那：

淅淅潇潇，飘飘荡荡。淅淅潇潇飞落叶，飘飘荡荡卷浮云。满天星斗皆昏昧，遍地尘沙尽洒纷。一阵家猛，一阵家纯。纯时松竹敲清韵，猛处江湖波浪浑；刮得那山鸟难栖声哽哽，海鱼不定跳喷喷；东西馆阁门窗脱，前后廊房神鬼瞋；佛殿花瓶吹堕地，琉璃摇落慧灯昏；香炉攲倒香灰迸，烛架歪斜烛焰烟。幢幡宝盖都摇拆，钟鼓楼台撼动根。

In der Meditationshalle des Baolin-Tempels saß Tang Sanzang noch immer im Lampenlicht. Eine Weile las er im „Bußgebet des Liang-Kaisers“, dann wieder im „Wahren Sutra des Pfaues“. Erst zur dritten Nachtwache legte er die Bücher zusammen. Gerade als er schlafen gehen wollte, hörte er draußen ein plötzliches Krachen und dann einen Schwall eisigen Windes. Der alte Mönch fürchtete, die Lampe könnte ausgeblasen werden, und hielt hastig den Ärmel seiner Robe schützend davor.

Wieder flackerte das Licht mal hell, mal dunkel, und sein Herz wurde unruhig. Müdigkeit überkam ihn; er sank auf den Sutrentisch und nickte ein. Obwohl seine Augen halb geschlossen waren, blieb der Verstand noch klar.

In den Ohren klang ein schwaches Summen, während draußen der kalte Wind an den Fenstern fuhr. Was für ein Wind! So war er:

Raschelnd und seufzend, wirbelnd und schwankend. Raschelnd fällt er die Blätter, wirbelnd reißt er die Wolken mit sich. Am ganzen Himmel werden die Sterne trüb, auf der Erde wirbelt Staub und Sand. Mal tobt er heftig, mal ist er wieder ruhig. Ist er sanfter, schlagen Kiefern und Bambus die klaren Töne an; ist er stärker, werden die Wellen von Meer und Fluss dunkel. Er zwingt die Bergvögel, nicht zu ruhen, und jagt sie kreischend davon; die Fische im Meer springen unruhig auf. Tore und Fenster der Hallen auf beiden Seiten werden losgerissen, Flure vorn und hinten erzittern unter Geistern und Dämonen. In den Buddha-Hallen stürzen die Blumenvasen zu Boden, die Glaslampen wanken und das heilige Licht wird trübe. Räuchergefäße kippen um, Asche stiebt auseinander, Kerzenständer geraten schief und Flammen rauchen. Fahnen, Baldachine und Schatzdächer werden hin- und hergerissen, Glocken, Trommeln, Türme und Pavillons erschüttern ihr Fundament.

Im Dämmerzustand hörte der alte Mönch, wie der Wind vorbeizog, und da vernahm er draußen in der Meditationshalle schwach eine Stimme: „Meister!“ Als er aufblickte, sah er vor der Tür einen Mann stehen, vom Kopf bis zu den Füßen tropfnass, mit Tränen in den Augen, der immer wieder nur „Meister“ rief. Sanzang richtete sich auf und sagte: „Bist du vielleicht ein Spuk, ein Dämon oder ein böser Geist, der mitten in der Nacht herkommt, um mich zu necken? Ich gehöre nicht zu denen, die Gier und Zorn nähren. Ich bin ein rechtschaffener, heller Mönch und auf Befehl des großen Tang nach Westen gegangen, um Buddha zu verehren und die Sutren zu holen. Bei mir sind drei Schüler, allesamt Helden, die Drachen bezwingen und Tiger bändigen, Ungeheuer wegfegen und Dämonen vertreiben. Wenn sie dich sehen, zerreißen sie dich zu Staub und Pulver. Ich sage das nur aus großer Barmherzigkeit und in guter Absicht.

Geh also rasch und verstecke dich weit fort, komm nicht an mein Tempeltor.“ Der Mann lehnte sich gegen die Meditationshalle und sagte: „Meister, ich bin weder Dämon noch Geist, und auch kein böser Spuk.“ Sanzang sagte: „Wenn du keiner von denen bist, warum kommst du dann mitten in der Nacht her?“ Der Mann sagte: „Meister, öffnet doch die Augen und seht mich an.“

Der alte Mönch schaute genauer hin. O weh! Auf seinem Kopf trug er eine Krone, die in den Himmel ragte, um die Hüften einen jadegrünen Gürtel, ein purpurn-gelbes Gewand mit Drachen und Phönixen, an den Füßen Schuhe mit Wolkenkappen und fein bestickten Säumen, und in der Hand einen weißen Jadestab mit Sternenverzierungen. Sein Gesicht glich dem des ewigen Kaisers vom Ostgebirge, seine Gestalt dem erleuchteten Herrn Wenchang.

Sanzang erschrak zutiefst, richtete sich hastig auf und rief laut: „Aus welchem Hof kommt Eure Majestät? Bitte setzt Euch.“ Er streckte die Hand aus, fasste aber ins Leere. Als er sich umwandte und noch einmal hinsah, stand derselbe Mann wieder da. Der alte Mönch fragte: „Majestät, von wo seid Ihr gekommen? Aus welchem Reich stammt Ihr? Gewiss ist in Eurem Land Unruhe, intrigante Minister quälen Euch, und Ihr seid mitten in der Nacht hierher entflohen. Sagt mir, was Ihr auf dem Herzen habt.“

Da rannen dem Mann die Tränen an den Wangen herab, und er schilderte seine alte Geschichte, die Sorgen lagen tief zwischen den Brauen.

„Meister, ich wohne im Westen, nur etwa vierzig Li von hier. Dort liegt eine Stadt; dort begann mein Reich.“ Sanzang fragte: „Wie heißt dieser Ort?“ Der Mann sagte: „Ich will es Euch offen sagen: Als ich damals mein Reich gründete, änderte ich seinen Namen zu Wuji-Königreich.“

Sanzang fragte: „Majestät, weshalb seid Ihr so erschrocken bis hierher gekommen?“ Der Mann sagte: „Meister, vor fünf Jahren herrschte in meinem Land schwere Dürre. Gras und Saat gingen nicht auf, und das Volk hungerte und starb. Es war ein trauriger Anblick.“ Sanzang hörte das und sagte lächelnd: „Majestät, wie die Alten sagen: ,Wenn das Reich recht ist, ist auch das Himmelsherz im Einklang.‘ Gewiss wart Ihr der Armen nicht barmherzig genug. Wenn Hunger und Dürre einbrechen, warum bliebt Ihr dann nicht in der Stadt und öffnetet die Speicher, um das Volk zu speisen? Büßt Eure früheren Fehler ein, stellt das Gute wieder her und schenkt den zu Unrecht Verurteilten Gnade. Dann wird sich auch das Himmelsherz natürlich beruhigen, und Regen und Wind werden wieder in Ordnung sein.“

Der Mann sagte: „Die Speicher meines Reiches waren leer, Geld und Getreide völlig aufgebraucht. Beamte und Militär erhielten keinen Sold mehr, und selbst mein kaiserliches Mahl war ohne Fleisch. Ich folgte dem Vorbild des Yu-Kaisers bei der Wasserregulierung, teilte mit dem ganzen Volk dieselbe Bitterkeit und dieselbe Süße, badete und fastete, und tags und nachts verbrannte ich Räucherwerk und betete.

Drei Jahre lang tat ich nichts anderes, als dass die Flüsse trocken und die Brunnen leer wurden. Gerade als die Lage am schlimmsten war, kam plötzlich von Zhongnan ein Vollendeter, der Wind und Regen rufen und Stein in Gold verwandeln konnte. Zuerst empfing ihn mein gesamter Beamtenstand, später auch ich selbst. Ich ließ ihn auf den Altar steigen und beten, und tatsächlich geschah ein Wunder: Kaum erklang das Zeichenbrett, brach ein gewaltiger Regen los.

Ich hoffte nur auf drei Fuß Regen, doch er sagte, bei langer Dürre müsse mehr fallen, und so schüttete er zwei Zoll zusätzlich herab. Als ich sah, wie gerecht und rechtschaffen er war, schloss ich mit ihm ein Bündnis von achtfacher Brüderschaft und nannte ihn Bruder.“

Sanzang sagte: „Das ist doch ein Grund zur Freude für Euer Reich.“

Der Mann fragte: „Worin läge da die Freude?“ Sanzang antwortete: „Wenn der Vollendete solche Fähigkeiten hat, dann lasst ihn eben Regen machen, wenn ihr Regen braucht, und Gold verwandeln, wenn ihr Gold braucht. Warum seid Ihr denn überhaupt aus der Stadt hierhergekommen?“ Der Mann sagte: „Wir lebten und speisten mit ihm zwei Jahre lang. Dann kam der Frühling mit roten Aprikosen und jungen Pfirsichen, die Blüten standen offen, und die Söhne und Töchter der Familien, ebenso die jungen Herren aus guten Häusern, gingen alle hinaus, um den Frühling zu genießen. Damals gingen die Beamten in die Ämter, und die Konkubinen kehrten in ihre Gemächer zurück. Ich schlenderte mit dem Vollendeten Hand in Hand durch den kaiserlichen Garten, und als wir an den achteckigen Glasbrunnen kamen, warf er, ich weiß nicht was, hinein; aus dem Brunnen sprühten zehntausend goldene Strahlen. Er lockte mich heran, ich solle einen Schatz ansehen, und plötzlich stieß er mich bösartig hinein. Dann deckte er die Brunnenöffnung mit einer Steinplatte zu, schüttete Erde darüber und verpflanzte einen Bananenbaum oben drauf. So bin ich nun schon seit drei Jahren tot und bin ein bitterer, in den Brunnen geworfener Geistermann.“

Tang Sanzang erschrak, als er hörte, dass es sich um einen Geist handelte. Seine Glieder wurden weich wie Watte, und ihm fuhr es durch Mark und Bein. Was sollte er tun? Er musste den Mann erneut fragen: „Majestät, was Ihr erzählt, klingt für mich nicht recht. Wenn Ihr schon drei Jahre tot seid, warum haben Euch denn die Beamten und die drei Paläste der Königinnen nicht gesucht, wenn sie alle drei Tage vor den Thron treten?“

Der Mann sagte: „Meister, was seine Macht betrifft, ist er wirklich selten in der Welt. Seit er mich schädigte, verwandelte er sich sofort im Garten in mein Ebenbild, ohne dass man einen Unterschied gesehen hätte. Jetzt sitzt er auf meinem Reich und hat mein Land heimlich an sich gerissen. Meine beiden Beamtenreihen, die vierhundert Hofbeamten, die drei Paläste der Königinnen und die sechs Gemächer der Konkubinen gehören ihm nun alle.“

Sanzang sagte: „Majestät, Ihr seid aber auch zu schwach.“ Der Mann fragte: „Warum schwach?“ Sanzang sagte: „Der Unhold besitzt doch gewisse Wundermächte, er verwandelt sich in Euer Ebenbild und nimmt Eure Welt in Besitz. Beamte und Minister erkennen es nicht, die Königinnen erkennen es nicht, und nur Ihr allein wisst doch genau, dass Ihr gestorben seid. Warum meldet Ihr Euer Leid nicht beim Hades, vor dem Richter der Unterwelt, und trägt dort Euer Unrecht vor?“ Der Mann sagte: „Seine Macht ist groß, und die Amtsträger sind mit ihm vertraut. Der Stadtgott isst und trinkt oft mit ihm, der Drachenkönig des Meeres ist mit ihm verschwägert, der Ostgipfel und der Himmel sind seine guten Freunde, und die Zehn Könige der Unterwelt sind seine besonderen Brüder. Deshalb habe ich keinen Ort, an den ich meine Klage bringen könnte.“

Sanzang fragte: „Wenn Ihr in der Unterwelt keine Möglichkeit habt, gegen ihn vorzugehen, warum seid Ihr dann in unsere Welt gekommen?“ Der Mann sagte: „Meister, wie könnte meine kleine verirrte Seele sich trauen, so an Eure Tür zu kommen? Vor dem Tempeltor stehen die Schutzgötter des Himmels, die Sechzehn Treuen, die Fünf Richtungs-Geister, die Vier Wachenden, die achtzehn Dharma-Beschützer und die Garanas des Ordens, alles dicht bei den Pferden. Erst der Nachtwandergott hat mich mit einem Hauch göttlichen Windes hereingeschickt. Er sagte, meine drei Jahre Wasserleid seien nun voll, und ich solle kommen, um Euch zu bitten. Er sagte auch, Ihr habt einen großen Schüler an Eurer Seite, den Großen Weisen aus dem Gleichen Himmel, der Dämonen und Geister höchst wirksam niederwirft. Ich komme nun mit ganzer Aufrichtigkeit und bitte Euch tausendfach, in mein Reich zu kommen, den Dämon festzunehmen und Recht und Unrecht klar zu unterscheiden. Dann werde ich Eure Gnade mit Gras und Ring vergelten.“

Sanzang sagte: „Majestät, Ihr bittet mich also, meinen Schüler mit Euch zu schicken, damit er den Dämon vertreibt?“ Der Mann sagte: „Genau so ist es.“ Sanzang sagte: „Mein Schüler ist für andere Dinge nicht sehr nützlich, doch wenn es um Dämonen und Ungeheuer geht, ist er genau der Richtige. Euer Gnaden, selbst wenn Ihr ihn bitten wollt, den Unhold zu fangen, fürchte ich doch, dass es in dieser Sache schwierig sein könnte.“

Der Mann fragte: „Warum schwierig?“ Sanzang sagte: „Der Unhold besitzt große göttliche Kraft und kann sich in Euer Ebenbild verwandeln; am Hofe gehorchen ihm alle Beamten und Minister, und die drei Paläste der Konkubinen sind mit ihm ein Herz und eine Seele. Selbst wenn mein Schüler den Täter festnimmt, würde er sich ohne Zweifel nicht wagen, einfach die Waffen zu erheben. Falls ihn die vielen Beamten festnähmen und uns beschuldigten, wir hätten ein Reich betrogen und vernichtet, und er uns wegen des schwersten Hochverrats anklagte, dann säßen wir in der Stadt fest - wäre das nicht wie ein Tigerbild malen und einen Hund schnitzen, also eine verfehlte Sache?“ Der Mann sagte: „In meinem Hof ist doch noch jemand.“

Sanzang sagte: „Wunderbar, wunderbar. Vermutlich war das ein Fürst oder ein Hofbeamter, den man irgendwo als Statthalter eingesetzt hat?“ Der Mann sagte: „Nein. In meinem Palast gibt es einen Kronprinzen, meinen leiblichen Erben.“

Sanzang sagte: „Dann ist der Kronprinz gewiss vom Dämon verbannt worden?“ Der Mann sagte: „Nein. Er lebt noch im Goldenen Thronsaal und im Saal der Fünf Phönix-Türme, bald liest er mit den Gelehrten, bald empfängt er den Vollendeten. Seit drei Jahren ist es dem Kronprinzen verboten, den kaiserlichen Palast zu betreten; er durfte nicht einmal die Königin sehen.“

Sanzang fragte: „Warum denn das?“ Der Mann sagte: „Das ist die List des Dämons. Er fürchtet nur, dass Mutter und Sohn sich sehen und im Gespräch vielleicht den Unterschied merken. Darum lässt er die beiden nicht zusammenkommen, damit er selbst ewig bestehen kann.“

Sanzang sagte: „Euer Unglück scheint auch vom Himmel gegeben zu sein und gleicht meinem eigenen. Mein Vater wurde einst von Wasserbanditen getötet; meine Mutter wurde von ihnen geraubt, und nach drei Monaten brachte sie mich zur Welt. Ich entkam den Wassern mit dem Leben, und erst der ehrwürdige Lehrer im Goldenen Bergkloster zog mich auf. Ich erinnere mich, dass ich als Kind Vater und Mutter verlor - und hier hat der Kronprinz ebenfalls seine Eltern verloren, das ist wahrlich traurig!“

Er fragte weiter: „Selbst wenn Ihr einen Kronprinzen am Hof habt, wie könnte ich ihn überhaupt sehen?“ Der Mann sagte: „Warum sollte man ihn nicht sehen können?“ Sanzang erwiderte: „Er steht unter der Kontrolle des Dämons und sieht nicht einmal seine leibliche Mutter; wie sollte ich als Mönch ihn sehen können?“ Der Mann sagte: „Er wird morgen früh vor den Hof kommen.“ Sanzang fragte: „Wozu wird er hinausgehen?“ Der Mann sagte: „Morgen früh wird er mit dreitausend Reitern, Falken und Jagdhunden aus der Stadt zur Jagd reiten. Dann könnt Ihr ihn gewiss sehen. Wenn Ihr ihm meine Worte überbringt, wird er Euch glauben.“

Sanzang sagte: „Er ist nur Fleisch und Blut, vom Dämon am Hof genarrt. An diesem Tag ruft man ihn doch bestimmt schon wieder Vaterkönig. Warum sollte er meinen Worten glauben?“ Der Mann sagte: „Wenn Ihr fürchtet, dass er Euch nicht glaubt, dann lasse ich Euch ein Erkennungszeichen da.“ Sanzang fragte: „Welches Zeichen?“ Der Mann legte den goldumrahmten weißen Jadestab aus seiner Hand nieder und sagte: „Dies kann als Zeichen dienen.“ Sanzang fragte: „Was hat es mit diesem Ding auf sich?“ Der Mann sagte: „Seit der Vollendete sich in mein Ebenbild verwandelt hat, ist nur dieses eine Schatzstück nicht mitverwandelt worden. Als er in den Palast kam, sagte er, der Vollendete habe diesen Stab mitgenommen. Seit drei Jahren ist er verschwunden. Wenn mein Kronprinz ihn sieht, wird ihn der Anblick des Gegenstands an den Menschen erinnern, und diese Feindschaft muss er rächen.“

Sanzang sagte: „Gut, dann lasse ich Euch ein Verbleiben. Ich werde meinen Schüler mit der Sache betrauen. Aber wo soll ich Euch erwarten?“ Der Mann sagte: „Ich wage nicht zu bleiben. Ich werde wieder gehen und den Nachtwandergott bitten, mich noch einmal mit einem Hauch von göttlichem Wind in die inneren Gemächer des Palasts zu bringen, damit ich meiner Königin im Traum erscheine und Mutter und Sohn im Einklang bringe, während Ihr Meister und Schüler in Einmütigkeit handelt.“

Sanzang nickte und willigte ein: „Dann geht nur.“

Der Geist verneigte sich und nahm Abschied. Als er einen Schritt machte, rutschte er aus, stolperte und fiel auf die Nase. Dadurch erwachte Sanzang - es war alles nur ein Südkergeschirrtraum. Erschrocken rief er der trüben Lampe zu: „Schüler, Schüler!“ Bajie wachte auf und sagte: „Was heißt hier ,Erde, Erde‘? Ich bin doch hier ein tapferer Mann gewesen, habe ganz allein Menschen gefressen und mich von Fleisch und Blut ernährt - das war doch fein. Und jetzt bist du Mönch geworden und lässt uns dir wie Diener hinterherlaufen: tagsüber das Bündel tragen und das Pferd führen, nachts den Urinbehälter holen und die Füße bedienen! Es ist noch nicht einmal Morgen, und du rufst schon nach den Schülern - wozu denn?“ Sanzang sagte: „Schüler, ich bin eben mit dem Kopf auf den Tisch gesunken und habe einen seltsamen Traum gehabt.“

Wukong sprang auf und sagte: „Meister, Träume kommen aus Gedanken. Ihr seid noch gar nicht auf dem Berg gewesen und fürchtet schon die Dämonen; dann sorgt Ihr Euch noch, dass der Weg zum Donnernden Klang zu weit sei, und denkt an Chang’an, ohne zu wissen, wann Ihr heimkehrt. Darum habt Ihr viele Gedanken und viele Träume. Mir, dem alten Sun, steht nur ein wahrhaftiges Herz an, das geradewegs zum Westen und Buddha will; ich träume überhaupt nicht.“

Sanzang sagte: „Schüler, mein Traum kam nicht aus Heimweh. Kaum hatte ich die Augen geschlossen, da kam ein Sturm vorbei, und vor der Meditationszelle stand ein Kaiser, der sich als König von Wuji ausgab. Er war vom ganzen Körper nass und hatte Tränen in den Augen.“ Dann berichtete er dem Schüler alles Wort für Wort aus dem Traum. Wukong lachte: „Das braucht Ihr mir nicht zweimal zu sagen. Wenn er Euch träumend besucht hat, dann hat er offenkundig bei mir ein Geschäft bestellt. Ganz bestimmt sitzt da ein Dämon, der den Thron usurpiert hat. Ich werde mit ihm die Wahrheit prüfen. Die Dämonen mögen Berge und Flüsse umstürzen, aber mein Stock wird ihnen schon Erfolg und Ende bereiten.“ Sanzang sagte: „Schüler, er sagt, der Dämon habe große Kräfte.“

Wukong sagte: „Was schert mich seine Größe? Hätte ich ihn früher gesehen, ich hätte ihn schon längst dazu gebracht, sich davonzumachen.“ Sanzang sagte: „Ich erinnere mich auch, dass er mir einen Schatz als Zeichen dagelassen hat.“ Bajie sagte: „Meister, redet keinen Unsinn. Ein Traum ist eben ein Traum, wie könnt Ihr das so ernst nehmen?“, Sha Wujing sagte: „,Wer im Geraden nicht gerade glaubt, muss sich vor dem Unaufrichtigen in Acht nehmen.‘ Wir sollten das Feuer anzünden und die Tür öffnen, dann sehen wir schon, wie die Sache steht.“

Wukong öffnete die Tür tatsächlich, und als sie alle hinblickten, lag im Mond- und Sternenlicht auf der Treppe wirklich ein goldumrahmter weißer Jadestab. Bajie hob ihn auf und fragte: „Bruder, was ist das denn?“ Wukong sagte: „Das ist das Schatzstück, das der König in der Hand hält; man nennt es Jadestab. Meister, wenn dieses Stück wirklich hier liegt, dann muss der Traum wahr sein. Morgen, wenn wir den Dämon fangen, liegt die ganze Sache bei mir, dem alten Sun. Nur müsst Ihr dreimal ein wenig Unglück hinnehmen.“

Bajie sagte: „Also wirklich, es war doch nur ein Traum, und schon erzählt Ihr alles. Hat er denn nie etwas mit Menschen angestellt? Drei Unglücke sollst du tragen!“ Sanzang ging hinein und fragte: „Welche drei?“ Wukong sagte: „Morgen müsst Ihr den Kessel tragen, die schlechte Laune ertragen und das Unglück aushalten.“ Bajie lachte: „Schon eines davon ist schwer, wie soll man denn drei tragen?“ Tang Sanzang, der kluge alte Mönch, fragte: „Schüler, wie ist das alles zu verstehen?“ Wukong sagte: „Es braucht keine Erklärung. Zuerst gebe ich Euch nur zwei Dinge.“

Der große Heilige pflückte ein Haar von seinem Arm, hauchte himmlischen Atem darauf und rief: „Wandel!“ Da verwandelte es sich in eine rotgold lackierte Schatulle; darin legte er den weißen Jadestab und sagte: „Meister, nehmt dieses Stück in die Hand. Bei Tagesanbruch zieht Ihr das Brokat-Roben-Gewand an, setzt Euch in die Haupthalle und lest Sutren; ich gehe inzwischen und sehe mir die Stadt an. Wenn dort wirklich ein Dämon sitzt, dann schlage ich ihn tot, und hier geschieht gleich noch ein gutes Werk. Falls es aber keiner ist, dann lasst uns nicht ins Unheil rennen.“ Sanzang sagte: „Ganz recht, ganz recht.“

Wukong sagte: „Wenn der Kronprinz nicht aus der Stadt kommt, ist es gleich; wenn er aber doch gemäß dem Traum hinausreitet, dann führe ich ihn gewiss zu Euch.“ Sanzang fragte: „Wie soll ich ihn empfangen?“ Wukong sagte: „Sobald er kommt, melde ich mich zuerst. Dann öffnet Ihr den Deckel der Schatulle ein wenig, ich verwandle mich in einen zwei Zoll kleinen Mönch und setze mich hinein; Ihr tragt mich mitsamt der Schatulle in den Händen. Wenn der Kronprinz den Tempel betritt, wird er gewiss Buddha verehren. Ganz gleich, wie sehr er sich verneigt, Ihr dürft ihn nicht beachten. Wenn er sieht, dass Ihr Euch nicht bewegt, wird er Euch bestimmt festnehmen lassen.

Dann lasst Euch ruhig festnehmen. Wenn man Euch schlägt, ertragt es; wenn man Euch bindet, ertragt es; wenn man Euch töten will, ertragt es ebenfalls.“ Sanzang sagte: „Aber seine militärischen Befehle sind hart; wenn er mich wirklich töten lässt, was dann?“ Wukong sagte: „Keine Sorge, ich bin ja da. Wenn es hart auf hart kommt, werde ich Euch schon schützen. Fragt er nach Eurem Stand, so sagt Ihr, Ihr seid ein vom Tang-Reich entsandter Mönch, der nach Westen reist, um Buddha zu verehren und die Sutren zu holen.

Wenn er fragt: ,Welchen Schatz habt Ihr?‘ dann redet Ihr das Brokat-Roben-Gewand ausführlich an und sagt: ,Dies ist der Schatz dritter Güte. Außerdem gibt es noch Kostbarkeiten erster und zweiter Güte.‘ Und wenn er weiterfragt, dann sagt: In dieser Schatulle befindet sich ein Schatz, der die vergangene, gegenwärtige und künftige Zeit kennt, insgesamt tausendfünfhundert Jahre, und alles zwischen Vergangenheit und Zukunft weiß er. Dann holt mich wieder heraus. Ich werde dem Kronprinzen erzählen, was ich in dem Traum gehört habe. Wenn er glaubt, dann ziehen wir los und fassen den Dämon: erstens, um den Tod des Vaters zu rächen; zweitens, um uns einen Namen zu machen. Wenn er aber nicht glaubt, zeigen wir ihm den weißen Jadestab.

Nur fürchte ich, er ist noch jung und erkennt das Stück vielleicht nicht.“ Sanzang hörte das und freute sich sehr: „Schüler, dieser Plan ist ausgezeichnet! Nur sage man beim Schatz, das eine heiße Brokat-Roben-Gewand und das andere weißer Jadestab; wie heißt denn der Schatz, in den du dich verwandelst?“ Wukong sagte: „Nennen wir ihn einfach ,Staatsgründer-Gewand‘.“ Sanzang prägte sich das Wort ein. Meister und Schüler schliefen die ganze Nacht kein Auge zu und warteten auf den Morgen, so sehr, dass sie den Sonnenaufgang am Fusang-Baum nicht erwarten konnten.

Bald wurde es im Osten hell. Wukong gab Bajie und Sha Wujing noch einmal Anweisungen und sagte zu ihnen: „Stört die Mönche nicht und lauft nicht herum. Sobald ich Erfolg habe, reisen wir gemeinsam weiter.“ Dann verabschiedete er sich, pfiff, sprang mit einem einzigen Salto in die Luft, öffnete seine Feueraugen und blickte gen Westen. Tatsächlich sah er eine Stadt. Warum konnte er sie so schnell erkennen? Weil man sagte, die Stadt liege nur vierzig Li vom Tempel entfernt; darum war sie von dort oben gut sichtbar. Wukong trat näher und sah genau hin: dichter Dämonennebel und düstere Wolken lagen über der Stadt. Er seufzte von oben: „Wenn wahrhaftige Könige den Thron besteigen, gibt es von selbst einen glückverheißenden fünf-farbigen Schimmer. Erst wenn Dämonen den Drachenstuhl besetzen, verdunkelt schwarzer Dunst das goldene Tor.“ Noch während er so seufzte, hörte er plötzlich den Donner der Kanonen und sah, wie sich am Osttor eine Reiterschar bewegte. Wahrlich eine Jagdtruppe von Kraft und Mut. Ein Gedicht bezeugt es:

Früh am Morgen zieht man aus dem östlichen Tor der verbotenen Stadt, das Aufgebot verteilt sich im flachen Gras. Bunte Fahnen leuchten im Sonnenlicht, weiße Pferde stürmen gegen den Wind. Krokodiltrommeln dröhnen, Speere und Lanzen kreuzen sich. Falkenführer sind wild, Hundeleute mutig. Kanonen krachen bis an den Himmel, Hakenstangen schimmern rot im Licht. Jeder spannt den Arm mit dem Bogen, jeder trägt den geschnitzten Bogen am Leib. Netze liegen am Hang, Seile sind auf den Pfaden ausgebreitet. Ein einziger Schreck wie Donner, und tausend Reiter drängen sich mit Bären und Tigern. Listige Hasen können sich kaum retten, auch die schlausten Rehe sind am Ende. Füchse haben ihr Schicksal erfüllt, Hirsche sind mitten im Lauf verloren. Fasane können nicht entkommen, Wildhühner können dem Unheil nicht ausweichen. Sie alle besetzen die Berge und fangen wilde Tiere, sie reißen Wälder nieder und schießen fliegende Insekten.

Die Leute verließen die Stadt und streiften über die östlichen Vororte. Nach zwanzig Li stießen sie auf ein höheres Feld, und im Hauptlager sah man einen kleinen General: mit Helm und Rüstung, Bauchschutz und achtzehn Streifen, in der Hand ein blaues Schwert, unter sich ein gelb geschecktes Pferd, um die Hüfte einen vollgespannten Bogen. Er wirkte ganz und gar wie ein junger Herrscher.

Das Antlitz war das eines verborgenen Fürsten, der Blick der eines edlen Herrschers. Nicht wie ein gewöhnlicher Jüngling, eher wie ein wahrer Drache in Bewegung.

Wukong freute sich im Verborgenen: „Das muss wohl der Kronprinz sein. Ich will ihn ein wenig necken.“ Der große Heilige senkte die Wolke und stürzte mitten ins Heer vor das Pferd des Kronprinzen. Dann verwandelte er sich mit einer Bewegung in ein weißes Kaninchen und lief direkt vor dem Pferd hin und her. Der Kronprinz sah es und freute sich sehr. Er legte an, spannte den Bogen und traf das Kaninchen mit einem einzigen Pfeil.

Es war alles Wukongs Absicht; dennoch fing er den Pfeil mit geschickter Hand auf, ließ die Pfeilfeder nach vorn fallen und lief dann mit schnellen Schritten davon. Als der Kronprinz sah, dass der Pfeil das Jaderäbchen getroffen hatte, trieb er sein Pferd an und jagte allein hinterher. Das Pferd mag schnell sein, doch Wukong war schneller; das Pferd mag langsam sein, und Wukong ging gemächlich. Immer blieb er ihm nicht weit voraus.

So führte er den Kronprinzen Schritt für Schritt an das Tor des Baolin-Tempels. Dort zeigte Wukong wieder seine wahre Gestalt. Vom Kaninchen war nichts mehr zu sehen, nur ein Pfeil steckte in der Schwelle. Er sprang hinein und rief Tang Sanzang zu: „Meister, er kommt, er kommt!“ Dann verwandelte er sich wieder in einen zwei Zoll kleinen Mönch und schlüpfte in die rote Schatulle.

Währenddessen hatte der Kronprinz das Tempeltor erreicht. Vom Jaderäbchen war nichts mehr da, nur der Pfeil steckte in der Schwelle. Der Kronprinz erschrak zutiefst und sagte: „Wunderlich! Wunderlich! Ich traf das Jaderäbchen doch klar mit meinem Pfeil, warum ist es verschwunden und nur der Pfeil ist noch da? Gewiss muss es über die Jahre zu einem Geistwesen geworden sein.“ Er zog den Pfeil heraus, hob den Blick und sah über dem Tor die fünf Worte: „Vom Kaiser erbaute Baolin-Tempel“.

Der Kronprinz sagte: „Jetzt weiß ich es. Vor Jahren erinnere ich mich, dass mein Vater einst im Goldenen Saal kaiserliche Beamte sandte, die mit Gold und Seide diesen Tempel und die Buddhas und Statuen ausbessern ließen. Heute bin ich hier angekommen, und so ist es eben: Wenn man an einem Dao-Tempel vorbeikommt und einen Mönch trifft, bekommt man für eine halbe freie Tagesstunde ein wenig Muße. Dann will ich hineingehen.“

Der Kronprinz sprang vom Pferd und wollte gerade eintreten, da kamen schon die königlichen Begleiter und die dreitausend Reiter nach. Sie drängten sich dicht zusammen und strömten alle durch das Tempeltor. Die Mönche des Tempels gerieten in Aufregung, verbeugten sich und empfingen den Besuch; gemeinsam ging man in die Haupthalle und betete die Buddha-Statuen an. Als der Kronprinz danach umsah und den überdachten Korridor sah, wollte er die Landschaft betrachten. Da entdeckte er mitten in der Halle einen Mönch sitzen. Wütend rief er: „Dieser Mönch ist ja völlig unverschämt! Ich betrete mit königlichem Gefolge den Berg, und wenn auch kein Befehl vorausging, musste man uns doch nicht weit empfangen. Jetzt steht mein Heer vor der Tür, und er sitzt immer noch da, ohne sich zu rühren? Fasst ihn!“

Kaum hatte er „fasst ihn“ gesagt, schon stürzten sich die Offiziere beider Seiten darauf und packten Tang Sanzang, banden ihn rasch mit Stricken zusammen und wollten ihn fesseln. Wukong sprach im Schatulleninneren schweigend das Mantra und sagte: „Ihr Schutzgötter des Himmels, ihr Sechzehn Schutzgeister, ich bringe hier Dämonen zu Fall. Dieser Kronprinz versteht die Lage nicht und will meinen Meister binden. Haltet ihn bitte rasch fest; wenn er wirklich gebunden wird, trägt ihr alle Schuld.“ Der Große Heilige gab also im Verborgenen die Anweisung, wer würde sich schon widersetzen? So schützten sie Sanzang sicher, und die Leute konnten selbst seinen kahlen Kopf nicht einmal berühren, als hielte eine Mauer ihn fern.

Der Kronprinz sagte: „Woher kommt Ihr, dass Ihr mit solcher Unsichtbarkeit mich täuscht?“ Sanzang trat vor und grüßte: „Der arme Mönch besitzt keine Unsichtbarkeit. Ich bin der Tang-Mönch aus dem Osten und reise zum Leiyin-Tempel, um Buddha zu verehren und die Sutren zu holen.“ Der Kronprinz sagte: „Ihr aus dem Osten, das ist zwar das Zentrum des Reiches, doch dort herrscht arge Armut. Welchen Schatz habt Ihr denn überhaupt? Sagt es mir.“ Sanzang sagte: „Das Gewand, das ich trage, ist der dritte Schatz.“

„Es gibt noch Schätze erster und zweiter Güte“, sagte der Kronprinz. „Euer Kleid halb bedeckt den Leib und halb lässt es den Arm frei - wie viel könnte das schon wert sein, dass Ihr es einen Schatz nennt?“ Sanzang sagte: „Dieses Gewand ist zwar nicht vollständig, doch ich habe ein paar Verse darüber. Das Gedicht lautet:

Buddha-Gewand halb bedeckt den Leib, halb nicht - doch innen verbirgt es wahres So-Sein und löst den Staub der Welt. Mit tausend Fäden und zehntausend Stichen wird die rechte Frucht erlangt, mit neun Perlen und acht Kostbarkeiten fügt sich der Urgeist. Himmlische Feen und heilige Frauen haben es ehrfürchtig gefertigt und den Mönchen als Gabe des stillen, reinen Leibes hinterlassen. Wenn man den Hof nicht begrüßt, ist das noch erträglich - doch dein Vater ist ungerächt, und darum bist du vergeblich ein Mensch.

Der Kronprinz wurde bei diesen Worten zornig und schimpfte: „Dieser freche Mönch redet Unsinn! Dein halbes Gewand stützt sich nur auf deine spitze Zunge; du rühmst es besser, als es ist. Wieso ist denn der Tod meines Vaters nicht gerächt? Erzähl mir das!“ Sanzang trat einen Schritt vor und fragte mit gefalteten Händen: „Euer Hoheit, wie viele Gnaden hat ein Mensch, wenn er unter Himmel und Erde lebt?“ Der Kronprinz sagte: „Vier.“

Sanzang fragte: „Welche vier?“ Der Kronprinz sagte: „Die Gnade von Himmel und Erde, die Gnade von Sonne und Mond, die Gnade von Land und König und die Gnade von Eltern und Erziehung.“ Sanzang lächelte und sagte: „Euer Hoheit, Ihr irrt Euch. Ein Mensch hat nur die Gnade von Himmel und Erde, von Sonne und Mond und von Land und König - woher sollte es da noch Eltern und Erziehung geben?“ Der Kronprinz sagte wütend: „Ein Mönch ist ein schamloser, die Welt durchstreifender, essenssuchender Schurke, der sich die Haare abschert und gegen den König handelt.

Woher käme denn der Körper eines Menschen, wenn nicht von Vater und Mutter?“ Sanzang sagte: „Euer Hoheit, davon weiß ich nichts. Aber in jener roten Schatulle liegt ein Schatz, der ,Staatsgründer-Gewand‘ heißt. Er kennt die Vergangenheit von fünfhundert Jahren, die Gegenwart von fünfhundert Jahren und die Zukunft von fünfhundert Jahren, also alles, was in insgesamt tausendfünfhundert Jahren geschehen ist. Er weiß es ganz genau. Lasst ihn herauskommen.“

Der Kronprinz hörte das und sagte: „Bringt ihn her, ich will ihn sehen.“ Sanzang öffnete den Deckel der Schatulle, und Wukong sprang hervor und lief an beiden Seiten hin und her. Der Kronprinz fragte: „So ein kleines Männchen, was soll das schon wissen?“ Wukong war beleidigt, machte ein Wunder und dehnte sich sogleich auf drei Fuß und vier, fünf Zoll.

Die Soldaten erschraken und sagten: „Wenn er so schnell wächst, wird er in wenigen Tagen den Himmel sprengen.“ Wukong wuchs bis zu seiner wahren Gestalt und hörte dann auf. Der Kronprinz fragte: „Staatsgründer-Gewand, der alte Mönch sagt, du kennst die Zukunft und die Vergangenheit von Glück und Unheil - hast du denn eine Schildkröte zum Wahrsagen? Hast du Schafgarbe zum Orakel? Oder kannst du mit einem Buch über Schicksal und Glück urteilen?“ Wukong sagte: „Ich brauche nichts davon. Alles beruht nur auf meiner Zunge von drei Zoll, und ich weiß über alles Bescheid.“

Der Kronprinz sagte: „Dieser Kerl redet schon wieder Unsinn. Seit alters her ist das Buch der ,Wandlungen‘ höchst geheimnisvoll; es entscheidet alles Glück und Unheil der Welt, damit man weiß, was man suchen oder meiden soll. Darum dient die Schildkröte zum Wahrsagen und die Schafgarbe zum Orakel. Worauf stützt du dich mit deinen Worten? Du redest von Glück und Unheil ohne Grundlage und verwirrst die Menschen.“

Wukong sagte: „Euer Hoheit, eilt nicht. Lasst mich Euch erst etwas erklären. Ihr seid der Kronprinz des Wuji-Königreichs. Vor fünf Jahren litt Euer Land unter großer Dürre, und das Volk geriet in Not. Euer Vater und seine Minister fasteten und beteten. Gerade als kein Tropfen Regen fiel, kam vom Zhongnan-Gebirge ein Daoist. Er konnte Wind und Regen rufen und Stein in Gold verwandeln. Euer Vater war zu sehr von seinem Talent angetan und schloss mit ihm Brüderschaft. Ist das so geschehen?“ Der Kronprinz sagte: „Ja, ja, ja. Erzähl weiter.“

Wukong sagte: „Drei Jahre später war der Vollendete verschwunden - und wer nannte sich da noch der Einsame?“ Der Kronprinz sagte: „Tatsächlich gab es einen Vollendeten. Mein Vater schloss mit ihm Brüderschaft, aß mit ihm, schlief mit ihm. Vor drei Jahren waren sie im kaiserlichen Garten und genossen die Aussicht, als er mit einem göttlichen Wind den goldumrahmten weißen Jadestab aus der Hand meines Vaters ins Zhongnan-Gebirge entführte. Bis heute denkt mein Vater noch an ihn. Da er ihn nicht mehr sieht, hat er selbst keine Lust mehr auf den Garten und ließ ihn seit drei Jahren verschlossen. Wer könnte nun der Kaiser sein, wenn nicht mein Vater?“

Wukong hörte das und lächelte nur. Der Kronprinz fragte noch einmal und bekam keine Antwort, nur dieses Lächeln. Da wurde er zornig: „Dieser Kerl sagt und sagt nichts und lächelt nur so schief? Warum denn?“ Wukong sagte wieder: „Es gibt noch viele Dinge, doch hier sind so viele Leute, dass man nicht offen reden kann.“ Als der Kronprinz merkte, dass seine Worte einen Grund hatten, breitete er den Ärmel aus und ließ die Soldaten erst einmal zurücktreten. Der Begleiter des Gefolges gab eilends den Befehl, und alle dreitausend Reiter zogen vor das Tor und schlugen das Lager auf. Jetzt war niemand mehr in der Halle. Der Kronprinz saß oben, der alte Mönch stand vorn, und Wukong stand links an seiner Seite.

Die Mönche des Tempels hatten sich alle zurückgezogen. Wukong trat erst jetzt ernst vor und sagte: „Euer Hoheit, der, der den Wind entführt hat, war Euer leiblicher Vater; der, der da sitzt und den Thron beansprucht, ist jener Vollendete, der den Regen herbeigerufen hat.“ Der Kronprinz sagte: „Unsinn, Unsinn. Seit der Vollendete verschwunden ist, sind Wind und Regen rechtzeitig, und das Reich ist friedlich und das Volk zufrieden. Nach deiner Darstellung wäre er also nicht mein Vater. Du bist jung, darum ertrage ich dich; wenn aber mein Vater diesen falschen Worten hörte, ließe er dich packen und in Stücke reißen.“

Da wies er Wukong schroff zurecht. Wukong wandte sich an Tang Sanzang und sagte: „Wie war das? Ich sagte doch, er würde mir nicht glauben, und siehe da, er glaubt mir wirklich nicht. Dann bringen wir ihm lieber den Schatz und tauschen das Passierschreiben aus, damit wir gen Westen weiterziehen.“ Sanzang reichte Wukong die rote Schatulle. Wukong nahm sie, schüttelte sich leicht, und die Schatulle war plötzlich verschwunden. Es war ja nur ein Haar, das er verwandelt hatte; nun zog er es wieder an sich. Danach hob er den weißen Jadestab mit beiden Händen auf und übergab ihn dem Kronprinzen.

Der Kronprinz sah das und sagte: „Guter Mönch, guter Mönch! Vor fünf Jahren warst du ein Vollendeter, der kam, um unseren Schatz zu betrügen; und nun spielst du wieder den Mönch und bringst uns etwas dar.“ Er rief: „Festnehmen!“ Mit einem Befehl erschrak der alte Mönch und zeigte auf Wukong: „Du bist also dieser Pferdepfleger, du springst nur in leere Katastrophen und ziehst mich mit hinein.“

Wukong trat vor und hielt alle zurück: „Keine Aufregung, lasst den Wind nicht hinaus! Ich heiße nicht Staatsgründer-Gewand; ich habe noch meinen wahren Namen.“ Der Kronprinz fragte wütend: „Tritt hervor. Ich frage dich nach deinem echten Namen und lasse dann das Gericht über dich entscheiden.“ Wukong sagte: „Ich bin der älteste Schüler des alten Mönchs, genannt Sun Wukong. Ich begleite meinen Meister nach Westen, um Sutren zu holen. Gestern Nacht kamen wir hier an, um eine Herberge zu suchen. Mein Meister las nachts Sutren und bekam zur dritten Wache einen Traum. In diesem Traum erschien Euer Vater und sagte, er sei von jenem Vollendeten betrogen und in den achteckigen Glasbrunnen des kaiserlichen Gartens gestoßen worden, während der Vollendete sein Ebenbild angenommen habe. Der ganze Hof wusste von nichts. Euer Hoheit war jung und ohne Einsicht, man sperrte Euch vom Palast aus und schloss den Garten, vor allem aus Angst, das Geheimnis könne durchsickern. Euer Vater kam heute Nacht eigens, um mich zu bitten, den Dämon zu bezwingen. Ich fürchtete, es könnte ein böser Geist sein, und sah selbst aus der Luft nach. Tatsächlich war es ein Dämon. Ich wollte ihn gerade packen, als Ihr aus der Stadt zur Jagd ausrücktet. Das Jaderäbchen, das Ihr getroffen habt, war in Wahrheit der alte Sun. Ich führte Euch zum Tempel, um vor Eurem Meister mein Herz auszuschütten; jedes Wort war wahr. Da Ihr den weißen Jadestab wiedererkennt, warum denkt Ihr nicht an die Liebe eines Sohnes und rächt Euren Vater?“

Der Kronprinz war innerlich bitter und traurig und dachte für sich: „Wenn ich diesen Worten nicht glaube, dann klingen sie doch zu einem Teil wahr; glaube ich ihnen aber, wie könnte ich dann das, was ich im Saal als meinen Vater sah, vereinbaren?“ Er war hin- und hergerissen, fragte das Herz und das Herz fragte wieder zurück. Wukong sah, dass er noch immer unsicher war, und trat erneut vor: „Euer Hoheit, zweifelt nicht länger. Kehrt bitte in Euer Land zurück und fragt Eure Mutter, die Königin, wie es um ihre eheliche Zuneigung steht, verglichen mit vor drei Jahren. Nur diese eine Frage wird Euch Wahrheit und Lüge zeigen.“

Der Kronprinz dachte sich: „Stimmt, ich frage erst meine Mutter.“ Er sprang auf, nahm den weißen Jadestab an sich und ging.

Wukong hielt ihn auf und sagte: „Wenn all diese Reiter mit Euch zurückgehen, wird dann nicht die Nachricht hinausgetragen? Dann kann ich meine Sache nicht zu Ende bringen. Reitet deshalb allein und ohne Gefolge in die Stadt. Geht nicht durchs Südtor, sondern durch das Hintertor. Und wenn Ihr im Palast Eure Mutter seht, sprecht bitte nicht laut und heftig, sondern leise und mit gedämpfter Stimme. Ich fürchte, der Dämon ist mächtig und wenn die Nachricht unterwegs verloren geht, sind Mutter und Sohn beide in Lebensgefahr.“ Der Kronprinz befolgte alle Anweisungen. Vor dem Tempeltor gab er seinen Leuten den Befehl: „Schlagt hier das Lager auf und bewegt Euch nicht. Ich habe noch eine Angelegenheit; wenn ich zurück bin, ziehen wir gemeinsam in die Stadt.“ So war es: Er gab den Reitern seine Befehle, sprang aufs Pferd und ritt wie der Wind zurück in die Stadt. Was er mit seiner Mutter besprach, wie es weiterging, das hört ihr im nächsten Kapitel.