Kapitel 20: Tang-Sanzang gerät am Gelben-Wind-Rücken in Not, Bajie prescht halb den Berg hinauf voraus

Das Dharma entsteht aus dem Herzen und vergeht wieder aus dem Herzen. Wer lässt Entstehen und Vergehen geschehen? Bitte prüft das selbst. Da doch alles aus dem eigenen Herzen kommt, wozu noch anderer Worte? Man muss nur hart arbeiten, dann presst man Blut aus Eisen. Eine weiche Leine durch die Nase gezogen, ein Knoten ins Leere gebunden. An den Baum des Nicht-Tuns gebunden, damit er nicht toll wird. Haltet den Dieb nicht für einen Sohn, und vergesst Herz und Dharma völlig. Lasst ihn mich nicht täuschen - ein erster Faustschlag trifft ihn mitten ins Mark. Wenn das Herz gezeigt ist, gibt es doch kein Herz; wenn das Dharma gezeigt ist, hört auch das Dharma auf. Wenn Mensch und Ochse nicht mehr zu sehen sind, ist der blaue Himmel klar und hell. So rund wie der Herbstmond ist beides, und doch lässt es sich schwer unterscheiden.

Dieses Gedicht besagt, dass Meister Xuanzang das Herzsutra vollkommen durchdrungen hatte; so öffnete sich ihm das Tor, und der Alte Mönch trug das Sutra Tag und Nacht in sich. Ein einziger Hauch geistigen Lichts trat von selbst hervor. Sie alle drei schlugen den Weg ein, aßen Wind und nächtigten am Wasser, trugen Mond und Sterne auf dem Rücken, und bald war wieder die heiße Sommerzeit erreicht. Da sah man:

Die Blüten waren schon abgefallen, und die Schmetterlinge hatten keine Lust mehr auf Gesellschaft. Die Bäume ragten hoch, und die Zikaden machten Lärm. Wilde Seidenspinner bildeten Kokons, und die Flammenfrüchte leuchteten rot; im Teich tauchten frische Lotusblätter auf.

An jenem Tag waren sie gerade unterwegs, als es plötzlich Abend wurde, und am Wegrand sahen sie ein einzelnes Gehöft. Sanzang sagte: „Wukong, siehst du dort drüben ein Gutshaus? Die Sonne sinkt schon hinter den Berg und versteckt den Feuerglanz, der Mond steigt aus dem Ostmeer und zeigt seine Eisrundung. Zum Glück gibt es hier am Weg ein Haus; lassen wir uns heute Nacht dort aufnehmen und morgen weitergehen.“

Bajie sagte: „Das ist vernünftig. Ich, alter Zhu, habe auch schon etwas Hunger. Lass uns im Haus etwas Almosenessen erbitten, dann habe ich Kraft, das Gepäck zu tragen.“ Wukong sagte: „Du Heimatseele, kaum bist du ein paar Tage von zu Hause weg, schon beschwerst du dich.“ Bajie sagte: „Bruder, du bist anders als diese Wind- und Rauchmenschen. Seit ich in diesen Tagen dem Meister folge, habe ich ständig halbwegs Hunger ausgehalten - weißt du das?“ Sanzang hörte das und sagte: „Wuneng, wenn dir das Heim so wichtig ist, dann bist du kein Mann für den Mönchsstand. Geh nur zurück.“ Bajie erschrak und kniete hastig nieder: „Meister, hört nicht auf meinen älteren Bruder. Er verleumdet ein wenig. Ich habe mich über gar nichts beklagt; er behauptet nur, ich hätte mich beklagt.

Ich bin ein geradeheraus dummer Kerl und sagte nur, mein Bauch sei hungrig, damit wir irgendwo Almosen essen können. Darum beschimpfte er mich als Heimwehgeist. Meister, ich habe die Gelübde des Bodhisattva empfangen und bin Eurer Barmherzigkeit unterstellt. Ich will Euch gern nach Westen bedienen und schwöre, niemals zurückzublicken. Das nennt man eben ,in bitterem Leid kultivieren‘. Wie kann das keine Mönchsrede sein?“ Sanzang sagte: „Wenn es so ist, dann steh auf.“

Bajie sprang auf und brummte weiter vor sich hin, während er das Gepäck trug. Mit störrischem Herzen und ganz ohne Ausweg folgte er weiter. Bald erreichten sie das Tor des Hauses am Wegrand. Sanzang stieg ab, Wukong nahm die Zügel, Bajie stellte das Gepäck ab, und sie blieben alle unter dem grünen Schatten stehen.

Sanzang lehnte seinen neunsinnigen Mönchsstab und seinen aus Bambus geflochtenen Umhang an, trat zuerst vor das Tor und sah einen Alten, der schräg auf einem Bambusbett lag und leise Buddhanamen murmelte. Sanzang wagte nicht laut zu sprechen und rief ganz ruhig: „Wohltäter, ich grüße Euch.“ Der Alte sprang auf, zog eilig die Kleidung zusammen, kam hinaus und erwiderte den Gruß: „Meister, verzeiht die schlechte Begrüßung. Woher kommt Ihr, und warum seid Ihr zu meinem armen Haus gekommen?“ Sanzang sagte: „Euer Schüler ist ein Mönch aus dem großen Tang-Land, entsandt vom heiligen Erlass, um im Donnernd-Licht-Tempel Buddha anzubeten und Schriften zu empfangen. Da es an Eurem Ort gerade Abend wurde, wollte ich um eine Nacht Unterkunft bitten und hoffe auf Eure Freundlichkeit.“

Der Alte schüttelte die Hände und den Kopf: „Das geht nicht. Nach Westen zu den Schriften zu gehen ist schwer. Wer Schriften holen will, muss nach Osten gehen.“ Sanzang sagte innerlich stumm und zögerte: „Der Bodhisattva zeigte doch nach Westen. Warum sagt dieser Alte, wir sollten nach Osten gehen? Gibt es denn im Osten Schriften?“ Er war verwirrt und konnte nichts erwidern.

Da konnte Wukong, wie gewöhnlich wild und ungebärdig, nicht mehr an sich halten, trat vor und rief laut: „Alter Mann, du bist schon so alt und verstehst gar nichts. Wir Mönche kommen von weit her und bitten um Unterkunft, und du jagst uns mit so widerlichen Worten Angst ein. Wenn es in deinem Haus wirklich zu eng ist und wir nirgendwo schlafen können, dann sitzen wir eben unter dem Baum und verbringen dort die Nacht, ohne dich zu stören.“

Der Alte packte Sanzang am Arm und sagte: „Meister, Ihr redet ja gar nicht. Euer Schüler dort hat so ein schiefes Gesicht, so einen abstehenden Kinnbart, einen Donnermund und rote Augen - ein richtiger Lungenspießdämon. Warum stößt er mich alten Menschen so an?“ Wukong lachte: „Alter Herr, du hast wirklich kein Auge für Menschen. Solche hübschen Gesichter wie meines nennt man nur ,gut anzusehen, aber nicht gut zu essen‘. Mein alter Sun ist zwar klein, aber recht stark - lauter Sehnen unter der Haut.“

Der Alte sagte: „Ihr müsst wohl etwas können.“ Wukong sagte: „Ich würde es nicht groß rühmen, aber man kann mich schon gebrauchen.“ Der Alte fragte weiter: „Wo lebt Ihr, und warum seid Ihr Mönch geworden?“ Wukong sagte: „Mein alter Sun stammt aus dem Osten, vom Blumenfruchtberg im Wasser-Vorhang-Haus im Meer vor Aolai. Von klein auf habe ich gelernt, ein Dämon zu sein, und man nennt mich Wukong. Durch meine Fähigkeiten wurde ich zum Höchsten Heiligen des Himmels. Nur weil ich den himmlischen Register nicht annehmen wollte, geriet ich in heftigen Aufruhr gegen den Himmel und zog mir ein Unglück zu.

Nun bin ich aus der Not befreit, habe die Katastrophe hinter mir gelassen, bin in den Mönchsstand eingetreten und suche nun den rechten Fruchtweg. Ich beschütze hier meinen Meister aus der Tang-Dynastie, der nach Westen reist, um Buddha anzubeten. Was interessieren uns Berge und hohe Wege, weite Wasser und tobende Wellen? Mein alter Sun kann auch Dämonen fangen, Ungeheuer bezwingen, Tiger unterwerfen und Drachen packen, und ich kenne auch allerlei Tricks. Wenn in Eurem Haus Ziegel und Schüsseln verloren gehen, wenn Töpfe lärmen oder Türen aufscheppern - mein alter Sun kann alles beruhigen.“

Der Alte hörte diesen langen Vortrag und lachte laut: „Also ein Mönch, der mit glatter Zunge und Almosen sammelt.“ Wukong sagte: „Du bist der Glatte. Seit ich mit meinem Meister unterwegs bin, spreche ich wegen der Mühe nur faul und wenig.“

Der Alte sagte: „Wenn Ihr nicht müde wärt und nicht faul redet, dann würdet Ihr mich ganz lebendig zu Tode plappern. Wenn Ihr solche Fähigkeiten habt, dann könnt Ihr auch in den Westen weitergehen. Wie viele seid Ihr denn? Bitte kommt in meine Hütte und ruht Euch aus.“

Sanzang sagte: „Vielen Dank für Eure Güte, dass Ihr uns nicht abweist. Wir sind zu dritt unterwegs.“ Der Alte fragte: „Wo ist der dritte?“ Wukong zeigte hin und sagte: „Der Alte dort hat schlechte Augen, seht Ihr den nicht unter dem grünen Schatten stehen?“ Der Alte war tatsächlich kurzsichtig. Als er hinaufsah und Bajie mit dem Gesicht betrachtete, erschrak er so sehr, dass er stolperte und rückwärts ins Haus rannte, während er nur rief: „Die Tür zu, die Tür zu, ein Dämon kommt!“ Wukong lief hinterher, packte ihn und sagte: „Alter Mann, fürchte dich nicht. Das ist kein Dämon, das ist nur mein jüngerer Bruder.“

Der Alte zitterte: „Ach, ach, ach, ein Mönch hässlicher als der andere.“ Bajie trat vor und sagte: „Alter Herr, wenn Ihr nach dem Äußeren urteilt, dann irrt Ihr Euch gründlich. Wir sind zwar hässlich, aber nützlich sind wir alle.“

Gerade sprach der Alte vor dem Tor mit den drei Mönchen, da kamen vom Süden des Dorfes zwei junge Männer, eine alte Mutter und drei, vier kleine Kinder, barfuß und mit hochgekrempelten Hosen, die gerade vom Reissetzen zurückkehrten. Als sie das weiße Pferd und das Gepäck am Tor sahen und den Lärm dort hörten, wussten sie nicht, was da vorging, und drängten alle nach vorn: „Was macht Ihr hier?“ Bajie drehte den Kopf, schüttelte die Ohren und streckte die lange Schnauze heraus. Da erschraken die Leute und stolperten wild auseinander. Sanzang war in Not und rief sofort: „Keine Angst, keine Angst. Wir sind keine bösen Leute, wir sind Mönche auf der Schriftenreise.“ Erst da kam der Alte aus dem Haus, stützte die alte Mutter und sagte: „Mutter, steht auf und erschreckt euch nicht. Dieser Meister kommt aus dem Tang-Land, nur sein Schüler hat ein hässliches Gesicht, ist aber hässlich und gut. Bringt die Kinder ins Haus zurück.“ Erst dann zog die Mutter den Alten weg, und die zwei jungen Männer führten die Kinder hinein.

Sanzang setzte sich inzwischen auf das Bambusbett im Hausgang und schalt: „Schüler, ihr zwei habt beide hässliche Gesichter und grobe Worte. Ihr habt diese ganze Familie erschreckt und ihnen um meinen Leib herum Schuld aufgeladen.“ Bajie sagte: „Ich will es dem Meister nicht verbergen: Seit ich Euch folge, bin ich in diesen Tagen viel hübscher geworden. Früher, als ich im Gaozhuang war, habe ich einfach das Maul nach vorn geschnappt und die Ohren zur Seite geworfen - da habe ich oft zwanzig oder dreißig Leute auf einmal zu Tode erschreckt.“

Wukong lachte: „Dummkopf, red nicht so wild und pack dein Hässliches ein wenig zusammen.“ Sanzang sagte: „Hast du gehört, was Wukong sagt? Das Gesicht ist eben geboren, wie soll man es zusammenpacken?“ Wukong sagte: „Steck deinen Schnauzenmaul in den Bauch und nimm es nicht heraus; drück die Fächerohren nach hinten und schüttele sie nicht - dann ist es zusammengepackt.“ Bajie tat wirklich, wie ihm gesagt wurde, steckte das Maul ein und legte die Ohren an, senkte den Kopf und stellte sich links und rechts.

Wukong brachte das Gepäck ins Haus und band das weiße Pferd an einen Pfosten.

Der alte Herr ließ einen jungen Mann eine Holzschale bringen und drei Schalen klaren Tee servieren. Nach dem Tee wurde auch die Mahlzeit bestellt. Der Junge brachte einen alten Tisch mit Löchern und ohne Lack und zwei kaputte Stühle mit gebrochenen Beinen und stellte sie im Hof auf, damit die drei Reisenden an der kühlen Stelle sitzen konnten.

Sanzang fragte zuerst: „Wie ist Euer ehrwürdiger Familienname?“ Der Alte sagte: „Ich heiße Wang.“ Sanzang fragte: „Wie viele Kinder habt Ihr?“ Er sagte: „Zwei Söhne und drei Enkel.“ Sanzang sagte: „Glückwunsch, Glückwunsch.“

Dann fragte er: „Wie alt seid Ihr?“ Der Alte sagte: „Ich habe schon sechzig und ein Jahr hinter mir.“ Wukong sagte: „Gut, gut, ein volles Paar sechzig Jahre!“ Sanzang fragte weiter: „Warum sagten Ihr vorhin, die Schriften im Westen seien schwer zu holen?“ Der Alte antwortete: „Die Schriften sind nicht schwer zu holen, nur der Weg ist so beschwerlich. Wenn man von hier nach Westen geht, sind es nur ungefähr dreißig Li bis zu einem Berg namens Gelber-Wind-Rücken, und dort gibt es viele Dämonen. Deshalb sage ich, die Schriften seien schwer zu holen. Was diesen kleinen Meister dort angeht, der angeblich so viele Fähigkeiten besitzt - der könnte durchaus weitergehen.“

Wukong sagte: „Kein Problem, kein Problem. Mit meinem alten Sun und meinem jüngeren Bruder kann uns kein Dämon etwas anhaben.“

Während sie redeten, brachte man Essen. Sanzang faltete die Hände und begann das Mahl-Sutra zu sprechen. Bajie hatte schon vorher eine ganze Schale leer verschlungen.

Noch war die kurze Rezitation des Meisters nicht einmal beendet, da hatte der Dummkopf bereits drei weitere Schalen gegessen. Wukong sagte: „Dieser Mehlwurmbrocken, er ist wohl in einen Hungergeist geraten.“ Der Alte Wang war ein verständiger Mann. Als er sah, wie schnell Bajie aß, sagte er: „Dieser ehrwürdige Meister muss wirklich hungrig sein. Bringt schnell mehr Reis.“ Der Dummkopf hatte einen riesigen Magen; man sah ihn nie den Kopf heben, und er verspeiste nacheinander über zehn Schalen. Sanzang und Wukong kamen beide nicht einmal auf zwei Schalen. Bajie hörte nicht auf und aß weiter.

Der Alte Wang sagte: „Wir haben hier nichts Feines, darum will ich Euch nicht zum Weiteressen drängen. Bitte nehmt noch einen Bissen.“ Sanzang und Wukong sagten beide: „Es reicht.“ Bajie sagte: „Alter Herr, warum dieses Geschwätz? Was soll das mit dem Orakel, den fünf und sechs Linien? Wenn es Reis gibt, bringt ihn nur her.“ Mit einer Mahlzeit fraß er der ganzen Familie das Essen weg und behauptete immer noch, er sei erst halb satt. Danach wurden Tisch und Schalen weggeräumt, und unter dem Hausgang stellte man Bambusbetten mit Matten auf, wo sie schliefen.

Am nächsten Morgen, als es hell wurde, ging Wukong, um das Pferd zu holen, und Bajie richtete das Gepäck. Der Alte Wang ließ die alte Mutter noch etwas Gebäck und Suppe bereiten, und erst dann bedankten sich die drei und verabschiedeten sich. Der Alte sagte: „Falls auf dem Weg etwas Unvorhergesehenes geschieht, kehrt nur wieder in meine Hütte zurück.“

Wukong sagte: „Alter Herr, sagt nicht solchen Unsinn. Wir Mönche gehen nicht rückwärts.“ Darauf ritten sie los und zogen gen Westen. Ach! Diese Reise führte sie zwar wirklich in den Westen, aber nicht auf gute Wege - gewiss warteten dort Dämonen und großes Unheil. Die drei waren noch keine halben Tage unterwegs, als sie tatsächlich auf einen hohen Berg trafen. Als Sanzangs Pferd an der Klippe anhielt und der Meister sich schräg über das Kostbare beugte, sah man dort:

Hoch ragte der Berg, steil ragte der Grat; erklommen wurde die Klippe, tief war die Schlucht. Die Quelle klang, die Blumen leuchteten frisch. Der Berg war hoch - so hoch, dass er den blauen Himmel berührte; die Schlucht war tief - so tief, dass man bis in die Hölle blickte. Vor dem Berg lagen breite weiße Wolken und wunderlich aufragende Felsen, so dass man die Schlucht der zehntausend Zhang kaum schildern kann. Hinter der Wand windet sich eine Höhle, in der ein Drache wohnen kann; in ihr tropft es klingend von Wasser. Dazu kamen Rehe mit geweihtragenden Häuptern, scheue Hirsche, rotgeschuppte Pythons und spielende weißgesichtige Affen. In der Abenddämmerung suchten Tiger ihre Höhlen, im Morgengrauen sprangen Drachen aus den Wellen; die Tore der Höhle rasselten donnernd. Aus dem Gras stoben Vögel auf, und im Wald rannten die Tiere davon. Plötzlich kam ein Schwarm Wölfe und Insekten - die Menschen erschraken bis ins Herz. Genau so war es, als ob eine Höhle den Berg verschluckt und der Berg die Höhle ausspuckt. Das blaue Gebirge färbte sich jadegleich über tausend Zhang, und grüner Dunst deckte zehntausend Hügel.

Der Meister zügelte das edle Pferd, Sun der Große Heilige ließ die Wolke langsam sinken, und Zhu Wuneng ging schwerfällig mit dem Gepäck. Während sie den Berg betrachteten, erhob sich plötzlich ein starker Wirbelwind. Sanzang erschrak auf dem Pferd und sagte: „Wukong, der Wind kommt auf.“

Wukong sagte: „Was sollte der Wind schon machen? Das ist doch nur die vierfache Jahreszeitenluft des Himmels - wovor sollte man sich fürchten?“ Sanzang sagte: „Dieser Wind ist böse, ganz anders als der gewöhnliche Himmelswind.“ Wukong fragte: „Woran erkennt Ihr, dass er nicht wie Himmelswind ist?“ Sanzang sagte: „Seht nur diesen Wind:

Mächtig und brausend, scharf und wirbelnd,
fern und verschwommen steigt er aus dem blauen Himmel.
Über den Grat hinaus hört man nur tausend Bäume heulen,
in den Wald hinein sieht man zehntausend Bambusse zittern.
Am Ufer schüttelt er Weiden bis an die Wurzel,
im Garten bläst er Blüten samt Blatt davon.
Die Fischerboote, die ihre Netze bergen, müssen die Taue festzurren,
und die Reiseboote werfen ihre Anker aus.
Auf halber Strecke verlieren die Fuhrleute den Weg,
im Berg suchen die Holzsammler mühselig ihre Lasten.
Im Obstwald zerstreuen sich die Affen,
und in den Blumenhainen fliehen die Hirsche.
Vor den Klippen fallen Wacholder und Zypressen eine nach der anderen,
unter dem Bach zerbröckeln Kiefern und Bambus Blatt für Blatt.
Er wirbelt Erde und Sand hoch und sprengt Staub in dichten Stößen,
er kippt Flüsse und Meere um und lässt die Wellen toben.“

Bajie trat vor und packte Wukong am Ärmel: „Bruder, der Wind ist wirklich stark. Lass uns ein Stück weit in Ruhe verstecken.“ Wukong lachte: „Du bist eben untauglich. Wenn der Wind stark ist, willst du dich verstecken - aber was, wenn dir ein Dämon direkt ins Gesicht läuft?“ Bajie sagte: „Bruder, hast du denn das Sprichwort nicht gehört: ,Vor Gefühl weiche aus wie vor einem Feind, vor Wind wie vor Pfeilen.‘ Wir verstecken uns nur ein wenig, niemand verliert dadurch etwas.“

Wukong sagte: „Rede noch nicht. Ich will mir den Wind erst mit der Hand greifen und daran riechen.“ Bajie lachte: „Bruder, du erzählst wieder leeres Zeug. Wie kann man Wind greifen und daran riechen? Selbst wenn man ihn greifen könnte, würde er doch schon wieder entgleiten.“ Wukong sagte: „Bruder, du weißt nicht, dass mein alter Sun eine Kunst des Windfangens hat.“ Der Große Heilige ließ den Wind vorbeiziehen, griff den Windschwanz und roch daran. Er bemerkte einen fischigen Geruch und sagte: „Wahrlich, kein guter Wind. Dieser Wind riecht nicht nach Tigerglut, ganz bestimmt ist es ein Dämonenwind - da steckt etwas dahinter.“

Kaum hatte er das gesagt, sprang unten am Berghang ein buntgestreifter Tiger hervor, Schwanz und Pfoten schnell wie Donner. Sanzang erschrak so sehr, dass er im Sattel nicht sitzen blieb, sich überschlug und vom weißen Pferd fiel, quer neben dem Weg liegen blieb und wahrhaftig vor Schrecken fast die Seele verlor. Bajie ließ das Gepäck fallen, zog den Neunzinken-Dreizack und ließ Wukong nicht nach vorn. Er schrie: „Du Schlingel, wohin willst du?“ und rannte hinterher, um ihn auf den Kopf zu schlagen.

Der Tiger aber stellte sich kerzengerade hin, hob die vordere linke Pranke, kratzte sich selbst an der Brust und zog mit einem Ruck die Haut ab, die dann mit einem schabenden Laut auf dem Weg liegen blieb. So stand er dort - und was für ein hässlicher Anblick war das! Blutrot der nackte Körper, rot schimmernd die gebogenen Beine. Feuerrot zogen sich die Schläfen, und die Brauen standen steif nach oben. Vier blanke Stahlzähne blitzten weiß, und beide goldenen Augen funkelten. Kräftig stieß er sein Brüllen aus und schrie mit heldenhafter Stimme.

Er rief: „Langsam, langsam. Ich bin nicht irgendwer, sondern der Vorhut-Kundschafter des Gelben-Wind-Königs. Auf Befehl meines Herrn patrouilliere ich hier auf dem Berg und wollte ein paar Sterbliche als Beilage fangen. Aus welchem Winkel kommt ihr Mönche, dass ihr es wagt, Waffen zu schwingen und mich zu verletzen?“

Bajie schimpfte: „Du unheilbringendes Tier! Du kennst mich nicht. Wir sind keine vorbeiziehenden Sterblichen, sondern Schüler des Tang-Mönchs, des kaiserlichen Bruders Xuanzang, der gen Westen reist, um Buddha anzubeten und Schriften zu empfangen. Zieh dich besser sofort zurück und räum die Straße frei, damit du meinen Meister nicht erschreckst. Dann verschone ich dein Leben. Wenn du weiter so frech bist, dann kommt mein Dreizack nicht ohne Gnade.“

Der Dämon ließ keine Antwort zu und stürzte heran. Er griff nach Bajie, doch Bajie wich schnell aus und schwang den Dreizack. Da der Dämon keine Waffe in der Hand hatte, drehte er sich um und rannte. Bajie setzte ihm nach. Unten am Berghang, inmitten der Felsen, zog der Dämon zwei rotkupferne Klingen heraus, schwang sie hastig und kam wieder entgegen. So fochten die beiden am Hang hin und her, stießen und kreisten gegeneinander.

Sun Wukong half Tang Sanzang auf und sagte: „Meister, habt keine Angst. Setzt euch nur ruhig hin. Ich gehe Bajie helfen und schlage den Dämon nieder, dann können wir weiterziehen.“ Sanzang richtete sich erst jetzt zitternd wieder auf und murmelte das Herzsutra, der Rest bleibt unerwähnt.

Wukong zog den Eisenstab heraus und rief: „Festgenommen!“ Zu diesem Zeitpunkt raffte sich Bajie noch einmal zusammen, und der Dämon geriet in die Flucht. Wukong sagte: „Schone ihn nicht, verfolgt ihn unbedingt.“ Die beiden schwangerten Dreizack und Eisenstab und jagten den Berg hinab.

Der Dämon geriet in Panik, machte die Schale der goldenen Zikade und nahm seine wahre Gestalt an - wieder ein wilder Tiger. Wukong und Bajie wollten ihn nicht laufen lassen und setzten ihm nach, um ihn samt Wurzel auszurotten. Als der Dämon sah, dass sie ihm dicht auf den Fersen waren, kratzte er sich noch einmal an der Brust, zog die Haut ab und deckte sie über den liegenden Tigerstein. Dann legte er seine wahre Gestalt ab, verwandelte sich in einen Wirbelwind und kehrte geradewegs zum Wegtor zurück.

Plötzlich traf er dort auf den Meister, der gerade das Herzsutra rezitierte. Mit einem Griff packte er ihn, fuhr mit starkem Wind auf und verschleppte ihn davon. Ach, Tang-Sanzang! Das Schicksal des Flussstroms war auf viele Prüfungen angelegt, und im Tor der Stille ist der Weg der Vollendung schwer.

Der Dämon brachte Tang Sanzang vor den Höhleneingang, hielt den wilden Wind fest und sagte zum Torwächter: „Geh und melde dem Herrn: Der Tiger-Kundschafter hat einen Mönch draußen vor dem Tor ergriffen und wartet auf Befehl.“ Der Höhlenherr gab den Befehl und ließ ihn hereinbringen. Der Tiger-Kundschafter steckte zwei rotkupferne Klingen in den Gürtel, hielt Tang Sanzang mit beiden Händen und kniete vor dem Herrn nieder: „Herr, Euer Untertan ist untüchtig. Auf Befehl war ich auf dem Berg zur Patrouille und traf auf einen Mönch. Er ist der kaiserliche Bruder Xuanzang aus dem großen Tang-Land, der gen Westen reist, um Buddha anzubeten und Schriften zu empfangen. Ich habe ihn gefangen und als kleine Mahlzeit dargebracht.“

Der Höhlenherr erschrak und sagte: „Ich hörte schon, dass jemand vorhin erzählt habe, Tang-Sanzang sei der heilige Mönch, der auf kaiserlichen Erlass Schriften sucht; er habe einen Schüler namens Sun Wukong, dem magische Kräfte und starke Klugheit nicht fehlen. Wie konntest du ihn überhaupt fangen?“ Der Vorhut sagte: „Er hat noch zwei Schüler. Einer kam zuerst und führte einen Neunzinken-Dreizack, mit langem Mund und großen Ohren; der andere führte einen Goldenen-Hoop-Eisenstab und hatte Feueraugen und Goldpupillen. Als ich gerade mit diesem hier rang, nutzte ich die goldene Zikaden-Schalen-Methode, machte mich frei und brachte diesen Mönch hierher, um ihn Euch zu schenken - als ehrerbietiges Mahl.“

Der Herr sagte: „Noch nicht essen.“ Der Vorhut sagte: „Herr, ist es etwa schlecht, wenn man vor Augen stehendes Essen nicht verzehrt?“ Der Herr sagte: „Du verstehst das nicht. Wenn wir ihn essen, ist das wohl kein großes Problem. Aber seine beiden Schüler werden an die Tür kommen und Krach machen - das wäre nicht klug. Bindet ihn erst auf dem Hinten-Garten-Drachenpfosten fest, und wenn die beiden drei oder fünf Tage lang nicht stören, dann ist es erstens sauber, zweitens vermeidet man Geschrei, und dann können wir ihn nach Wunsch kochen, dämpfen, braten oder schmoren und ganz in Ruhe genießen.“ Der Vorhut freute sich: „Herr, Ihr habt weit gedacht und gesprochen - das ist vernünftig.“ Er rief sofort: „Leute, nehmt ihn mit.“

Sogleich drängten sieben oder acht Fesselknechte herbei und führten Tang Sanzang fort. Das war wie ein Habicht, der eine Schwalbe packt, mit Stricken und Banden. Ach, der elende Schicksalsstrom dachte an den Wukong, und der heilige Mönch im Unglück dachte an Bajie. Er klagte: „Schüler, ach! Ich weiß nicht, ob ihr auf welchem Berg schon Dämonen gefangen habt, in welcher Gegend ihr vielleicht Geister bezwungen habt, und ich aber werde nun von Dämonenkräften gepackt und dieses Gift erleiden. Wann werden wir uns wiedersehen? Wie bitter! Wenn ihr früher kämet, könntet ihr mein Leben noch retten. Kommt ihr zu spät, dann ist es gewiss zu Ende.“ Dabei seufzte er und die Tränen liefen wie Regen.

Wukong und Bajie jagten dem Tiger den Hang hinunter nach. Sie sahen, wie der Tiger gestürzt und vor der Klippe liegen geblieben war. Wukong holte aus und schlug mit aller Kraft zu, doch es vibrierte nur seine eigene Hand. Bajie schlug noch einmal mit dem Dreizack zu, aber auch die Zinken sprangen auf.

Es war nur eine Tigerhaut, die über einem Tigerstein lag. Wukong erschrak und rief: „Schlimm, schlimm, er hat uns hereingelegt!“ Bajie fragte: „In was für einen Plan denn?“ Wukong sagte: „Das nennt man die goldene Zikaden-Hüllen-Methode: Er ließ hier die Tigerhaut liegen und verschwand selbst. Wir müssen schnell zu unserem Meister zurücksehen, damit ihm nichts Böses geschieht.“

Die beiden drehten eilig um und sahen schon Sanzang nirgends mehr. Wukong rief wie Donner: „Was tun? Der Meister wurde bereits von ihm gefangen.“ Bajie hielt das Pferd und ließ Tränen aus den Augen tropfen: „Himmel, Himmel! Wohin sollen wir ihn suchen?“ Wukong sagte: „Nicht weinen, nicht weinen. Wer weint, verliert den Mut. Gewiss ist er nur in diesem Berg. Suchen wir ihn.“

Die beiden liefen tatsächlich in den Berg hinein, durch Grate und über Schluchten, und als sie eine Weile gegangen waren, ragte unter einer Felswand plötzlich ein Höhlensitz hervor. Sie blieben stehen und betrachteten ihn - wahrhaft ein gefährlicher Ort.

Und da war es:

Schichten von Zacken und Gipfeln, alte Bergwege mit Windungen. Grüne Kiefern und Bambus standen dicht, grüne Weiden und blaues Paulownienholz schimmerten weich. Vor den Klippen lagen seltsame Felsen paarweise, im Wald standen geheimnisvolle Vögel paarweise. Das Bachwasser lief weit hinaus und schlug gegen die Felswand, Quellwasser tropfte fein über den Sanddamm. Wilde Wolkenfetzen trieben dahin, und die heilgrünen Gräser wuchsen dicht. Dämonenfüchse und schlaue Hasen huschten durcheinander, gehörnte Hirsche und duftende Antilopen kämpften um Stärke. Aus der Klippe hing schräg eine zehntausendjährige Ranke, und über der Schlucht hing halb ein tausendjähriger Zypressenbaum. Mächtig und hoch überragte alles den Hua-Berg, und fallende Blüten und rufende Vögel standen dem Himmelsterrassen-Berg in nichts nach.

Wukong sagte: „Bruder, setz das Gepäck in die windgeschützte Bergmulde und lass das Pferd laufen; komm nicht nach vorn. Ich gehe allein zum Tor und kämpfe mit ihnen. Nur wenn ich den Dämon fange, kann ich meinen Meister retten.“ Bajie sagte: „Das braucht man nicht erst zu sagen, geh nur schnell.“

Wukong ordnete seinen weißen Mönchsrock, zurrte den Tigerrockgürtel fest, zog den Stock und stieß an das Tor. Auf der Tür standen sechs große Zeichen: „Gelber-Wind-Rücken, Gelbe-Wind-Höhle.“ Da stellte er sich in den T-Stand, hielt den Stock und rief laut: „Dämon, bring meinen Meister sofort heraus, sonst werfe ich dein Nest um und planiere deinen Wohnsitz.“ Die kleinen Dämonen erschraken bei diesen Worten und riefen bebend hinein: „Herr, es ist Unglück!“

Der Gelbe-Wind-Dämon fragte gerade: „Was gibt es?“ Da meldete der kleine Dämon: „Vor dem Höhlentor ist ein Mönch mit Donner-Mund und Affengesicht erschienen. Er hält einen dicken Eisenstock und will seinen Meister zurückhaben.“

Der Herr der Höhle erschrak und rief sofort den Tiger-Kundschafter: „Ich schickte dich nur auf Bergpatrouille, damit du Bergkühe, Wildschweine, Hirsche und Schafe erbeutest - wie konntest du stattdessen Tang Sanzang holen und nun seinen Schüler hierherlocken, so dass er Lärm macht? Was tun wir jetzt?“ Der Vorhut sagte: „Herr, seid unbesorgt, legt den Kopf auf das Kissen und sorgt euch nicht. Ich bin zwar untüchtig, doch will ich mit fünfzig kleinen Soldaten hinausgehen und diesen Sun Wukong fangen, damit wir ihn essen können.“

Der Herr sagte: „Hier habe ich außer den großen und kleinen Häuptlingen noch fünfhundert bis siebenhundert kleine Soldaten. Wählt euch, wie viele ihr wollt. Solange du Wukong fängst, können wir ruhig unseren Mönchsfleisch-Bissen essen, und dann will ich dir sogar Bruder nennen. Wenn du ihn aber nicht fängst und dich nur verletzt, dann beschwer dich später nicht bei mir.“

Der Tigerdämon sagte: „Nur keine Sorge, nur keine Sorge. Ich gehe sofort.“ Tatsächlich rief er fünfzig kräftige kleine Dämonen zusammen, ließ Trommeln schlagen und Fahnen schwenken, band die beiden rotkupfernen Messer an und trat aus dem Tor, wo er laut schrie: „Aus welchem Winkel kommt ihr Affen-Mönche, dass ihr hier so brüllt und lärm macht?“ Wukong schimpfte: „Du abgezogene Bestie! Du hast irgendeine Hüllen-Methode gemacht und meinen Meister verschleppt, und nun fragst du noch mich? Bring meinen Meister sofort her, dann verschone ich dir dein Leben.“ Der Tigerdämon sagte: „Deinen Meister habe ich geholt, um meinem Herrn sein Abendessen zu bringen. Wenn du klug bist, geh zurück. Sonst fangen wir auch dich und essen dich mit, dann ist es, als kaufte man einen und bekäme noch einen dazu.“

Wukong hörte das und wurde vor Zorn rot wie Feuer. Seine Zähne klapperten, seine Feueraugen rissen sich weit auf. Er zog den Stock heraus und rief: „Wie groß sind deine Fähigkeiten, dass du so große Worte machst? Lauf nicht weg, nimm den Stock!“ Der Vorhut hob hastig seine Klingen und fing ihn ab. Das war wahrlich kein gutes Gefecht - die beiden zeigten jeweils ihre ganze Kraft.

Der Dämon war wie ein echtes Gänseei, Wukong wie ein glatter Kiesel.
Rotkupferklingen gegen den Großen Affenkönig -
es war, als würde man Ei gegen Stein werfen.
Wie soll ein Spatz mit einem Phönix wetteifern,
wie sollte eine Taube gegen Habicht und Sperber bestehen?
Der Dämon blies Wind und füllte den Berg mit Asche,
Wukong spie Nebel und verschleierte die Sonne.
Nach drei oder fünf Runden hielt der Vorhut nicht mehr mit,
die Taille wurde weich und die Kraft war verschwunden.
Er drehte sich um und wollte fliehen,
doch Wukong setzte ihm unerbittlich nach.

Der Tigerdämon konnte nicht mehr standhalten und lief davon. Weil er vor dem Höhlenherrn groß geredet hatte, wagte er nicht zurückzukehren und rannte direkt den Berg hinauf, um zu entkommen. Wukong ließ ihn nicht los, hielt den Stock und jagte hinterher, während er brüllte und schrie, bis er ihn in die windgeschützte Berghöhlung verfolgte.

Als er den Kopf hob, sah er Bajie dort das Pferd bewachen. Bajie hörte plötzlich das Brüllen, drehte sich um und sah, dass es der von Wukong verfolgte Tigerdämon war. Also ließ er das Pferd stehen, hob den Dreizack und schlug schräg von oben zu. Der arme Vorhut, der sich gerade aus dem gelben Seilnetz befreien wollte, geriet nun an einen weiteren Jäger; Bajie schlug ihn mit einem Hieb in neun Löcher, dass frisches Blut spritzte, und sein Hirn lief aus dem Schädel.

Ein Gedicht sagt:

Vor drei oder fünf Jahren kehrte ich zum rechten Ursprung zurück,
hielt Fasten und Vegetarismus und erkannte die wahre Leere.
Mit aufrichtigem Herzen wollte ich Tang-Sanzang schützen
und trug so als Mönch zum ersten Mal diese Leistung davon.

Bajie stellte einen Fuß auf seinen Rücken und holte mit beiden Händen noch einmal zum Schlag aus. Wukong sah das und freute sich sehr: „Bruder, genau so. Er führte Dutzende kleiner Dämonen an und wagte mit meinem alten Sun zu kämpfen. Ich habe ihn geschlagen, und er rannte nicht einmal zurück in die Höhle, sondern geradewegs hierher, um zu sterben. Gut, dass du ihn aufgefangen hast, sonst wäre er wieder entwischt.“

Bajie fragte: „War er derjenige, der den Meister mit Wind davongetragen hat?“ Wukong sagte: „Genau, genau.“ Bajie fragte: „Hast du ihn nach dem Aufenthaltsort des Meisters gefragt?“ Wukong sagte: „Dieser Dämon hielt den Meister in der Höhle fest, um ihn seinem großen Herrn als Mahlzeit zu geben. Ich wurde zornig, kämpfte mit ihm bis hierher, und da hast du ihn erledigt. Bruder, dieser Verdienst gehört dir. Bleib du bei Pferd und Gepäck, während ich den toten Dämon mitnehme und noch einmal an seinem Höhlentor zum Kampf rufe. Wir müssen den alten Dämon erst noch fangen, dann können wir den Meister retten.“ Bajie sagte: „Bruder, du redest vernünftig. Geh nur. Wenn du den alten Dämon geschlagen hast und bis hierher zurückkommst, halte ich ihn fest und schlage ihn tot.“ Der gute Wukong nahm also mit einer Hand den Eisenstab und mit der anderen den toten Tiger und ging direkt zum Höhlentor. So ist es:

Ein Heiliger gerät in Not und trifft auf Dämonen,
wenn Herz und Sinn im Einklang sind, wird das wilde Monster bezwungen.

Wie es weitergeht, ob er den Dämon bezwingen und Tang Sanzang retten kann, soll man im nächsten Kapitel erfahren.