Kapitel 19: In der Wolkenlager-Höhle nimmt Wukong Zhu Bajie auf, auf dem Vulture Peak empfängt Xuanzang das Herzsutra
In der Wolkenlager-Höhle nimmt Wukong Zhu Bajie auf, auf dem Vulture Peak empfängt Xuanzang das Herzsutra
Der Feuerlichtschein des Dämons lief voraus, und der Große Heilige flog in bunten Wolken hinterher. Unterwegs sahen sie plötzlich einen hohen Berg. Der Dämon ließ das rote Licht zusammenfließen, nahm wieder seine wahre Gestalt an, stürmte in die Höhle und holte einen Neunzinken-Dreizack hervor, um damit zu kämpfen. Wukong rief: „Du frecher Dämon! Woher kommst du, du böser Geist? Woher kennst du meinen Namen? Welche Künste hast du? Sag es mir offen, und ich verschone dein Leben.“
Der Dämon sagte: „Du weißt ja noch gar nicht, was ich kann. Tritt näher und bleib still stehen, ich sage es dir. Ich bin:
Schon von klein auf war mein Wesen töricht,
ich liebte Muße und Faulheit ohne Ende.
Nie pflegte ich mein Herz, nie suchte ich Wahrheit,
und im Chaos verschleierte ich meinen Sinn bei Tag und Nacht.
Einst begegnete ich zufällig in der Muße einem wahren Unsterblichen,
und wir sprachen über Wärme und Kälte im Sitzen.
Er riet mir, das Herz zurückzuführen und nicht mehr ins Gewöhnliche zu sinken,
denn Lebensschaden sät nur grenzenloses Unheil.
Wenn eines Tages das große Maß des Lebens endet,
bereut man die acht Mühen und drei Pfade bis in alle Zeit.
Als ich das hörte, wollte ich mich wirklich kultivieren,
und mein Herz kehrte um, um nach dem wunderbaren Geheimnis zu suchen.
Mit Glück konnte ich ihn sofort als Meister verehren,
und er zeigte mir die Himmelstore und die Pforten der Erde.
Von ihm erhielt ich die neunfach gereinigte Große-Rückkehr-Pille;
Tag und Nacht ließ ich die Übung keinen Augenblick ruhen.
Vom Scheitel bis zur Niwan-Halle,
bis hinunter zur Sohle und zur Sprudelquelle.
Ich ließ das Wasser der Nieren kreisen und in den Blütensee strömen,
und das Dantian füllte sich warm und warm.
Knabe und Mädchen wurden zu Yin und Yang verbunden,
Blei und Quecksilber fanden sich wie Mond und Sonne.
Drachen im Li-Bereich und Tiger im Kan-Bereich wurden harmonisiert,
und die spirituelle Schildkröte saugte das Blut des goldenen Raben leer.
Drei Blumen sammelten sich auf dem Scheitel und führten mich zur Wurzel zurück,
die fünf Atemkräfte kehrten zum Ursprung und wurden durchsichtig klar.
Als die Vollkommenheit erreicht war, flog ich auf,
und himmlische Wesen kamen paarweise zur Begrüßung.
Unter meinen Füßen erschienen bunte Wolken,
und mit leichtem Leib und kräftigem Körper stieg ich zur goldenen Halle.
Der Jadekaiser richtete ein Bankett aus und versammelte die Unsterblichen,
ordnete alle nach Rang und stellte die Reihen auf.
Er ernannte mich zum Marschall, damit ich den Himmelsfluss verwalte,
und zum Oberaufseher der Wassertruppen mit Amtssiegel.
Nur weil die Königinmutter zur Pfirsichversammlung rief,
und im Jadeteich zum Fest geladen wurde,
kam ich damals in Weinrausch und benebelte mich,
und torkelte wild herum wie ein Trunkenbold.
Ich stürmte in den Mondpalast mit aller Kraft,
wo mich eine liebliche Unsterbliche empfing.
Als ich ihre Gestalt sah, die einem das Herz raubt,
war der alte weltliche Sinn nur schwer zu löschen.
Ich vergaß Ordnung und Rang in voller Unverschämtheit,
packte Chang'e und wollte sie zum Ausruhen zwingen.
Aber sie wollte mich wieder und wieder nicht erhören,
lief hierhin und dorthin und blieb unzufrieden.
Mein fleischlicher Mut war so hoch wie der Himmel,
dass er fast die Himmelstore erschütterte.
Der Aufseher der Inspektion meldete es dem Jadekaiser,
und an jenem Tag war mein Schicksal eben schlecht.
Der Mondpalast war umstellt, kein Wind kam hinein oder hinaus,
vor und zurück gab es keinen Weg zum Entkommen.
Da packten mich die Götter, und obwohl der Wein noch im Herzen brannte,
zitterte ich nicht.
Man brachte mich vor den Jadekaiser in die Himmelshelle,
und nach dem Gesetz fiel das Urteil auf Ausstoßung und Strafe.
Zum Glück trat Taibai Jinxing aus der Reihe hervor
und sprach persönlich ein Fürwort für mich.
So wurde die Strafe in zweitausend Hiebe verwandelt,
Haut platzte, Fleisch sprang auf, und auch die Knochen drohten zu brechen.
Doch anstatt auf der Erde zu sterben, wurde ich aus dem Himmel verbannt
und suchte mir unten am Fuling-Berg mein Haus.
Weil ich bei der Fehlerhaftigkeit falsch wiedergeboren wurde,
nennt man mich im Alltag Zhu Ganglie.
Wukong hörte das und sagte: „Also bist du der Himmelsfeldherr, der in die Welt hinabgestiegen ist. Kein Wunder, dass du meinen Namen kennst.“ Der Dämon rief: „Hm! Du eingebildeter Bumpelmeister, damals, als du den Himmel in Aufruhr versetzt hast, hast du uns allen viel Ärger gemacht. Und heute kommst du wieder hierher und willst Leute schikanieren. Sei nicht unverschämt, nimm meinen Dreizack!“ Wukong war keineswegs bereit, ihm Milde zu schenken. Er hob den Stock und schlug von oben herab. So kämpften sie mitten im Berg, tief in der Nacht.
Ein harter Kampf:
Wukongs goldene Augen blitzten wie Blitze, die Augen des Dämons waren rund wie Silberblumen. Der eine spie bunte Nebel, der andere stieß rote Wolken aus. Wo rote Wolken aufstiegen, wurde es hell in der Dunkelheit; wo bunte Nebel hervorquollen, leuchtete die Nacht. Der Goldene-Hoop-Stab und der Neunzinkendreizack - zwei Helden, die man wahrlich preisen konnte. Der eine ist der Große Heilige, der in die Welt herabkam, der andere ein Marschall, der vom Himmel gefallen ist. Der eine verlor seine Würde und wurde zum Ungeheuer, der andere entkam glücklicherweise seinen Leiden und nahm Zuflucht zum Mönchshaus. Der Dreizack fuhr aus wie die Kralle eines Drachen, der Stock kam ihm entgegen wie ein Phönix im Blumenwind. Der eine sagte: „Du zerstörst Ehen wie ein Vatermörder!“ Der andere rief: „Du vergewaltigst ein junges Mädchen, dafür gehörst du gefasst!“ So ging das Hin und Her, Stab gegen Dreizack. Als der Morgen dämmerte, spürte der Dämon schon Schwäche in den Armen.
Vom zweiten Nachtviertel an kämpften sie bis zum Morgengrauen. Der Dämon konnte nicht länger standhalten und floh in Niederlage davon, verwandelte sich erneut in einen wilden Wind und kehrte direkt in die Höhle zurück, wo er das Tor fest verschloss und sich nicht mehr zeigte. Wukong sah am Höhlentor einen Steinblock, auf dem die Worte „Wolkenlager-Höhle“ standen.
Da der Dämon nicht herauskam und der Morgen schon hell geworden war, dachte er bei sich: „Ich fürchte, mein Meister wartet. Ich will erst einmal zurück und ihn sehen, dann ist es nicht zu spät, diesen Dämon später wieder zu fangen.“ Er trat auf die Wolke, stieß sich leicht ab und war bald wieder in Gaozhuang.
Sanzang und die Alten hatten die ganze Nacht über über früher und heute geredet und kein Auge zugetan. Gerade dachte Sanzang daran, dass Wukong nicht zurückkam, als dieser plötzlich im Hof stand. Wukong verbarg den Eisenstab, richtete die Kleidung und trat in die Halle.
Er rief: „Meister, ich bin da.“ Die alten Herren erschraken und verbeugten sich alle zugleich: „Vielen Dank, vielen Dank.“ Sanzang fragte: „Wukong, wo hast du den ganzen Nachtgang über den Dämon gefasst?“ Wukong sagte: „Meister, dieser Dämon ist kein gewöhnlicher Geist aus der Menschenwelt und auch kein Bergungeheuer. Er war einst der Himmelsmarschall Tianpeng, kam aber bei einer falschen Wiedergeburt auf die Welt. Daher sieht sein Gesicht wie ein Wildschwein aus, doch sein Geist ist noch da. Er sagt, er nehme das Aussehen als Familiennamen und heiße Zhu Ganglie. Ich bin mit dem Stock in den hinteren Hof gegangen und habe ihn gleich geschlagen. Er entkam als Wirbelwind.
Ich traf ihn vom Wind getragen wieder, und er verwandelte sich in rotes Feuerlicht, kehrte direkt in seine Höhle zurück, holte seinen Neunzinkendreizack hervor und kämpfte die ganze Nacht gegen mich. Kurz vor Tagesanbruch bekam er Angst vor dem Kampf, schloss das Tor und kam nicht heraus. Ich wollte das Tor noch aufbrechen und mit ihm über Gut und Schlecht entscheiden, aber ich dachte daran, dass Ihr hier wartet, und kam deshalb zuerst zurück, um Bericht zu erstatten.“
Nach diesen Worten trat der alte Gao vor und kniete nieder: „Meister, wir wissen nicht mehr weiter. Selbst wenn Ihr ihn wegbetrogen habt, kommt er doch wieder, sobald Ihr fort seid. Was sollen wir dann tun? Bitte müht Euch weiter und fangt ihn endgültig, nur dann gibt es keine Sorge mehr. Ich alter Mann wage nicht nachlässig zu sein und werde Euch reich belohnen. Unser Haus und unser Land sollen nach schriftlicher Urkunde unter Euch und den Verwandten geteilt werden. Nur bitte schneidet das Gras samt Wurzel ab, damit der gute Ruf unseres Hauses nicht weiter verdorben wird.“
Wukong lachte: „Alter Herr, du kennst die Grenzen nicht. Der Dämon hat mir selbst gesagt, dass er einen großen Magen habe und schon einiges von Eurem Essen gekostet habe, aber auch manches Gutes für Euch getan habe. In diesen Jahren hat er sogar einiges an Besitz erworben, alles durch seine Kraft. Er hat Euer Brot nicht umsonst gegessen. Warum vertreibt Ihr ihn? Nach seinem Wort war er ein Himmelswesen, das herabstieg, um bei Euch Arbeit zu tun, und Eurer Tochter hat er doch nicht geschadet.
So ein Schwiegersohn ist am Ende noch standesgemäß und schändet weder Familie noch Verhalten wirklich. Es wäre vielleicht nicht schlecht, ihn einfach zu behalten.“ Gao Taigong sagte: „Meister, ganz ohne Anstand ist das zwar nicht, aber sein Ruf ist nicht gut. Kaum sagt jemand: ,Die Gaus haben einen Dämon als Schwiegersohn angenommen.‘ Wie sollen wir damit leben?“ Sanzang sagte: „Wukong, da du nun schon mit ihm einen Kampf gehabt hast, bring die Sache nun zu Ende, dann sieht man Anfang und Ende.“
Wukong sagte: „Ich habe ihn nur ein bisschen zum Spaß geprüft. Diesmal bringe ich ihn bestimmt zurück. Macht Euch keine Sorgen.“ Er rief: „Alter Gao, kümmert Euch gut um meinen Meister. Ich gehe jetzt.“
Kaum hatte er das gesagt, war er unsichtbar und sprang zu seinem Berg zurück. Am Höhlentor schlug er mit dem Eisenstab einen harten Hieb auf die beiden Steintüren, so dass sie in Trümmer fielen. Er schimpfte: „Du Mehlwurm und grober Klotz, komm schnell heraus und kämpfe mit mir!“ Der Dämon, der drinnen gerade schnaufend schlief, hörte die Schläge und die Beschimpfung. Wut stieg in ihm auf. Also zog er den Dreizack hinter sich her, raffte sich zusammen und stürmte heraus. Laut schimpfte er: „Du Bumpelmeister, du bist wirklich niederträchtig. Was geht dich das an, dass du mein Tor zerschlägst? Geh doch und sieh dir die Gesetze an: Wer ein Tor bricht und eindringt, begeht einen gewöhnlichen, schweren Tötungsfall.“
Wukong lachte: „Dieser Dummkopf! Selbst wenn ich das Tor geschlagen habe, kann man darüber noch streiten. Aber du besetzt einfach die Tochter einer Familie, hast weder drei Vermittler noch sechs Zeugnisse, und nicht einmal etwas Tee, Rotwein oder Hochzeitsgeschenk - da müsste man dir wahrlich einen echten Kapitalverbrechens-Urteil sprechen.“
Der Dämon sagte: „Lass das Geschwätz, nimm meinen Dreizack.“ Wukong stemmte den Stock entgegen und sagte: „Ist das dein Dreizack, mit dem du für die Gao-Familie wie ein Tagelöhner Beete umgehackt und Gemüse gepflanzt hast? Wovor sollte ich mich fürchten?“ Der Dämon sagte: „Du verstehst nichts. Dieser Dreizack ist kein gewöhnliches Ding. Hör zu:
Das ist aus gehärtetem göttlichem Eisenerz geschmiedet,
poliert und bearbeitet, bis es hell und klar erstrahlt.
Der Alte Herr selbst schlug mit Hammer und Zange daran,
und die Himmelsfeuer-Lumpen hat er persönlich hinzugegeben.
Fünf Richtungen und fünf Kaiser gaben sich die Mühe,
auch die sechs Ding und sechs Jia arbeiteten lange daran.
So entstand ein Jade-Dreizack mit neun Zinken,
und gegossen wurde er mit zwei goldenen Anhängern.
Sein Leib ordnet die sechs Lichter und stellt die fünf Sterne auf,
und sein Aufbau folgt den vier Jahreszeiten und den acht节氣.
Länge und Kürze, oben und unten ordnen Himmel und Erde,
links und rechts scheiden Yin und Yang, Sonne und Mond.
Die sechs göttlichen Linienkrieger folgen den Himmelsgesetzen,
und Sterne sowie Trigramme ordnen sich nach dem Großen Wagen.
Er heißt der kostbare, in Gold getauchte Dreizack,
und wurde dem Jadekaiser zur Sicherung der Himmelskammern übergeben.
Als ich zum großen himmlischen Unsterblichen geworden war,
wurde er für mich zum Begleiter des langen Lebens.
Da ernannte man mich zum Marschall Tianpeng
und verlieh mir diesen Dreizack als Amtsstab.
Wenn ich ihn erhebe, flammen Licht und Glanz auf,
wenn er fällt, wirbelt starker Wind und Schnee auf.
Die Himmelsbeamten erschrecken allesamt,
selbst die Könige der Unterwelt fürchten sich bis ins Herz.
Im Menschenreich gibt es solch eine Waffe nicht,
und auf der Welt gibt es kein solches Eisen.
Er wandelt sich mit mir nach Belieben,
und jede Drehung folgt exakt dem Spruch.
Jahrelang trennte er sich nie von mir,
Tag und Nacht war er mir Gefährte.
Ich aß drei Mahlzeiten mit ihm und verlor ihn nicht,
ich schlief mit ihm eine Nacht und legte ihn nie beiseite.
Ich nahm ihn auch mit zur Pfirsichversammlung,
und auch zum Himmelspalast trug ich ihn.
Doch wegen Wein und Unfug verlor ich mich,
und wegen meiner Stärke wurde ich ungezogen.
Der Himmel verbannt mich in die Welt der Sterblichen,
und unten trage ich nun die Schuld ab.
In der Steinhöhle fraß ich aus bösem Herzen Menschen,
und in Gaozhuang fand ich mein Vergnügen an der Ehe.
Dieser Dreizack wälzt die Drachen- und Krokodilshöhlen im Meer um,
und auf den Bergen zerreißt er Tiger- und Wolfsnester.
Andere Waffen sind keine Rede wert,
nur dieser Dreizack ist für mich das Echte.
Wer ihn im Kampf führt, ist sicher im Vorteil,
und wer mit ihm ringt, braucht nichts weiter zu erklären.
Was sollte ich vor dir mit eisernem Kopf und hartem Panzer fürchten?
Wenn der Dreizack fällt, vergehen Seele und Geist.
Wukong hörte das, zog den Eisenstab zurück und sagte: „Dummkopf, prahle nicht. Ich strecke meinen Kopf hier hin, schlag einmal zu und sieh, ob ihm wirklich Seele und Geist vergehen.“ Da hob der Dämon den Dreizack und stieß mit voller Kraft zu. Es knallte, und Feuer sprühte am Stab empor, aber Wukongs Kopf ließ sich nicht einmal ein wenig erschüttern. Der Dämon erschrak, Hände und Füße wurden ihm taub, und er rief: „Ein guter Kopf! Ein guter Kopf!“ Wukong sagte: „Du verstehst eben nichts. Als ich den Himmel aufmischte, stahl ich die Elixiere, die Pfirsiche und den Himmelswein. Erlang fing mich, und die Himmelsgötter wollten mich mit Äxten, Hämmern, Messern und Blitzen zerschlagen, aber sie konnten mir nicht einmal den geringsten Schaden zufügen.
Dann packte mich der Alte Herr und steckte mich in den Acht-Trigramme-Ofen, wo mich das göttliche Feuer schmiedete und zu Feueraugen und Stahlarmen machte. Wenn du mir nicht glaubst, schlag noch ein paarmal zu und sieh, ob es weh tut.“
Der Dämon sagte: „Ich erinnere mich, dass du damals den Himmel in Aufruhr versetztest und auf dem Blumenfruchtberg im Wasser-Vorhang-Haus lebtest. So viele Jahre hörte man nichts von dir - wie kommst du nun hierher und schikanierst mich an meiner Tür? Hat mein Schwiegervater dich vielleicht geholt?“ Wukong sagte: „Dein Schwiegervater hat mich nicht geholt. Ich habe mich von böse zu gut gewendet, den Daoismus verlassen und bin in den Mönchsstand eingetreten. Ich beschütze einen kaiserlichen Schüler aus dem großen Tang-Land, Tang-Sanzang genannt, der gen Westen Buddha verehren und Schriften suchen will. Auf dem Weg kamen wir bei Gaozhuang vorbei und wollten übernachten. Als Gao Taigong das Wort ergriff, bat er mich, seine Tochter zu retten und dich, diesen Mehlwurm, zu fassen.“
Der Dämon hörte das und ließ seinen Dreizack fallen. Er verneigte sich tief und sagte: „Wo ist denn der Schriftenreisende? Bitte müht euch und führt mich zu ihm.“ Wukong sagte: „Wozu willst du ihn denn sehen?“ Der Dämon sagte: „Ich wurde von Bodhisattva Guanyin zum Guten ermahnt und habe ihre Gelübde empfangen. Hier halte ich mich seitdem an Fasten und reine Kost. Sie befahl mir, dem Schriftenreisenden zu folgen, um gen Westen Buddha zu verehren und Schriften zu suchen, damit ich Verdienst gegen Schuld eintauschen und das rechte Ergebnis erlange. Ich sollte seit Jahren auf ihn warten, doch hörte ich nichts mehr von ihm. Wenn du nun sein Schüler geworden bist, warum hast du nicht schon früher von der Schriftenreise gesprochen, sondern bist mir nur mit Gewalt an die Tür gekommen?“
Wukong sagte: „Täusche mich nicht mit deinen falschen Worten, du willst nur entkommen. Wenn du es wirklich ernst meinst, Tang-Sanzang zu schützen und nicht zu lügen, dann schwöre gen Himmel, dann bringe ich dich zu meinem Meister.“ Der Dämon kniete sofort nieder, blickte in den Himmel und schlug wie ein Dreschflegel mit dem Kopf auf den Boden: „Amitabha, Namo Buddha, wenn ich nicht aufrichtig bin, dann soll ich gegen die Himmelsgesetze verstoßen und in tausend Stücke zerschmettert werden.“
Als Wukong sah, wie er schwor und gelobte, sagte er: „Wenn das so ist, dann mach ein Feuer und verbrenne deine Unterkunft, erst dann bringe ich dich mit.“ Der Dämon holte wirklich etwas Schilf und Dornen, zündete ein Feuer an und verbrannte die Wolkenlager-Höhle, bis sie wie ein zerbrochener Ziegelofen dastand. Er sagte zu Wukong: „Nun habe ich nichts mehr, woran ich hängen kann. Führ mich bitte hin.“
Wukong sagte: „Gib mir den Dreizack.“ Der Dämon reichte ihn ihm. Wukong zog noch ein Haar aus und hauchte ihm unsterbliche Luft ein: „Wandle dich!“ Es wurde sofort zu einem dreisträngigen Hanfseil. Damit ging er hin und band ihm die Hände auf den Rücken. Der Dämon ließ es wirklich über sich ergehen. Dann zog Wukong an seinen Ohren und sagte: „Los, geh, los, geh.“ Der Dämon sagte: „Nur nicht so grob, deine Hände sind schwer, du ziehst mir die Ohren wund.“ Wukong sagte: „Sanft geht nicht. Ich kann nicht auf dich Rücksicht nehmen. Man sagt doch: ,Den guten Schweinchen schlägt man den bösen Fang.‘ Erst wenn ich meinen Meister gesehen habe und du dich wirklich aufrichtig gezeigt hast, lasse ich dich frei.“
So kamen die beiden halb auf Wolken und halb im Nebel direkt zurück nach Gaozhuang. Ein Gedicht sagt:
Das Metall ist stark und hart, doch es folgt dem Holz,
und der Affenherzgeist bezwingt den Holzdrachen.
Wenn Metall dem Holz folgt, werden beide eins,
und Holz, das Metall liebt, entfaltet erst recht sein Mitgefühl.
Herr und Gast ohne Trennung,
drei Begegnungen und drei Verbindungen bergen tiefe Mysterien.
Wenn Natur und Gefühl sich freuen und das Ursprungs-Yuan sich sammelt,
dann ist alles auf dem Weg nach Westen im rechten Gleichklang.
Bald waren sie vor dem Gutshof. Wukong hielt den Dreizack in der einen Hand und zog ihm an den Ohren: „Sieh dort auf der Halle, wer dort ruhig sitzt - das ist mein Meister.“ Die Verwandten der Gao-Familie und der alte Gao sahen plötzlich, wie Wukong den Dämon gefesselt und an den Ohren hereingezogen hatte. Alle gingen freudig in den Hof hinaus und riefen: „Meister, Meister, das ist ja genau unser Schwiegersohn.“
Der Dämon trat vor, kniete auf beide Knie nieder, hielt die Hände auf dem Rücken und verbeugte sich vor Sanzang. Er rief laut: „Meister, Euer Schüler hat Euch nicht gebührend empfangen. Wenn ich früher gewusst hätte, dass der Meister im Haus meines Schwiegervaters wohnt, wäre ich selbst gekommen, um Euch zu begrüßen. Warum musste es erst so viele Umwege geben?“ Sanzang fragte: „Wukong, wie hast du ihn dazu gebracht, mich zu verehren?“ Erst da ließ Wukong ihn los, hob den Dreizackstiel und schlug ihm einmal damit und rief: „Dummkopf, sprich!“
Der Dämon erzählte ausführlich die Begebenheit mit der Ermahnung des Bodhisattvas. Sanzang war hoch erfreut und rief sofort: „Alter Gao, holt bitte einen Weihrauchaltar herbei.“ Gao Taigong ließ sogleich den Altar bringen. Sanzang reinigte seine Hände, entzündete Weihrauch und betete gen Süden: „Wie sehr bin ich der heiligen Gnade des Bodhisattva verpflichtet.“ Auch die anderen Alten fügten Weihrauch hinzu und beteten mit. Als das Gebet beendet war, setzte sich Sanzang oben auf die Halle und ließ Wukong die Seile lösen. Wukong schüttelte sich nur einmal, und seine Fessel löste sich von selbst.
Der Dämon verbeugte sich noch einmal vor Sanzang und bat, ihm nach Westen folgen zu dürfen. Dann verbeugte er sich auch vor Wukong und nannte den bereits Eingetroffenen seinen älteren Bruder, weshalb man Wukong fortan Bruder Meister nannte. Sanzang sagte: „Da du nun meinem guten Weg gefolgt bist und Schüler werden willst, gebe ich dir einen Dharma-Namen, damit wir dich morgens und abends rufen können.“
Er sagte: „Meister, mir hat der Bodhisattva bereits den Scheitel berührt und Gelübde gespendet. Ich habe einen Dharma-Namen erhalten und heiße Zhu Wuneng.“ Sanzang lächelte: „Gut, gut. Dein älterer Bruder heißt Wukong, du heißt Wuneng - das ist wirklich die Linie meines Ordens.“
Wuneng sagte: „Meister, ich habe das Fasten und die Gelübde des Bodhisattva angenommen, die fünf scharfen Speisen und die drei Vermeidungsspeisen aufgegeben und hier im Haus meines Schwiegervaters vegetarisch gelebt. Heute, da ich den Meister sehe, öffne ich das Fasten wieder.“ Sanzang sagte: „Das geht nicht, das geht nicht. Wenn du die fünf scharfen und drei Vermeidungsspeisen nicht isst, gebe ich dir noch einen anderen Namen und nenne dich Bajie.“ Der Dummkopf sagte freudig: „Ich gehorche dem Meister.“ Daher wurde er nun auch Zhu Bajie genannt.
Gao Taigong war sehr froh, dass sich diese Abkehr vom Bösen und die Rückkehr zum Guten vollzogen hatte. Er ließ die Hausdiener ein Festmahl vorbereiten, um Tang-Sanzang zu danken. Bajie trat vor, zupfte an Gao Taigongs Ärmel und sagte: „Herr Schwiegervater, bitte lasst meine Frau herauskommen, damit sie sich vor Großvater und Onkel verneigt - wie wäre das?“ Wukong lachte: „Bruder, da du nun ins Kloster eingetreten und Mönch geworden bist, darfst du von jetzt an nie mehr dieses Wort von deiner armseligen Ehefrau erwähnen. Auf der Welt gibt es nur Mönche, die im Haus leben, aber nirgendwo einen Mönch, der Haus und Herd hat. Lasst uns nun zuerst die Plätze ordnen, eine vegetarische Mahlzeit essen und dann zügig nach Westen aufbrechen.“
Der alte Gao ließ das Mahl auftragen und setzte Sanzang an den Ehrenplatz. Wukong und Bajie saßen rechts und links; die Verwandten nahmen unten Platz. Gao Taigong öffnete den klaren Reiswein, füllte eine Schale und opferte sie Himmel und Erde, bevor er sie Sanzang reichte. Sanzang sagte: „Ich verstehe es nicht aus Höflichkeit vor Euch zu verbergen: Ich bin von Geburt an Vegetarier und esse seit meiner Kindheit kein Fleisch.“ Der Alte sagte: „Da ich weiß, dass der ehrwürdige Meister rein und schlicht lebt, habe ich selbstverständlich kein Fleisch hingestellt. Dieser Wein ist auch vegetarisch, davon könnt Ihr ruhig trinken.“ Sanzang sagte: „Auch Wein darf ich nicht nehmen. Wein ist für Mönche das erste Gebot.“
Wuneng geriet in Verlegenheit: „Meister, ich lebe zwar vegetarisch, aber Wein habe ich noch nicht aufgegeben.“ Wukong sagte: „Mein alter Sun hat zwar kein großes Fassungsvermögen, aber einen Krug schafft er durchaus - und Wein habe ich auch noch nie aufgegeben.“ Sanzang sagte: „Wenn es so ist, könnt ihr Brüder etwas vom vegetarischen Wein trinken, aber ihr dürft nicht betrunken werden und die Sache verderben.“ Also nahmen die beiden ihren ersten Becher. Dann saßen alle wieder richtig und es wurde das vegetarische Mahl aufgetragen. Die Fülle der Schalen und Teller, die Menge und Güte der Speisen, lässt sich kaum beschreiben.
Nachdem die Reisenden gegessen hatten, brachte Gao Taigong einen roten Lacktablett mit zweihundert Tael losem Gold und Silber und überreichte es den drei Meistern als Reisekosten. Außerdem schenkte er drei wattierte Hemden als Obergewand. Sanzang sagte: „Wir sind Wandermönche. Wenn wir auf ein Gut kommen, bitten wir um eine Mahlzeit, wo immer wir hingehen, und wir wagen nicht, Gold und Silber anzunehmen.“ Wukong trat näher, schwang die Hand und griff sich eine Handvoll davon: „Gao Cai, gestern hast du uns den Weg zum Meister gezeigt, und heute hast du uns einen Schüler hinzugefügt. Wir haben nichts, um uns bei dir zu bedanken. Nimm diese zerstreuten Gold- und Silberstücke als Reisegeld und kauf dir Strohschuhe dafür. Später, wenn irgendein Dämon auftaucht, bring mir noch ein paar mehr in Form - dann hast du genug Dank von uns.“
Gao Cai nahm es an und dankte mit gebeugtem Kopf. Gao Taigong sagte noch: „Die Meister nehmen weder Gold noch Silber an; bitte nehmt wenigstens diese groben Kleider als ein kleines Zeichen unserer Aufrichtigkeit.“ Sanzang sagte erneut: „Wenn wir als Mönche auch nur einen Faden Bestechung annehmen, wären wir in tausend Kalpas nicht zu retten. Lasst uns lieber von den Resten des Mahls Brot und Kuchen mitnehmen, als trockene Reiseproviant, das genügt.“
Bajie sagte neben ihm: „Meister, Bruder, wenn Ihr es nicht wollt, dann sei es so. Ich bin nun schon seit Jahren euer Schwiegersohn, da müsste mir sogar ein Tragebündel von drei Scheffel zustehen. Schwiegervater, mein Mantel ist letzte Nacht von meinem Bruder aufgerissen worden, gebt mir bitte einen grünbrokatenen Mönchsrock. Meine Schuhe sind aufgeplatzt, gebt mir bitte ein Paar gute neue Schuhe.“ Gao Taigong konnte sich dem nicht entziehen, also kaufte er ein Paar neue Schuhe und wechselte den alten Rock gegen neue Kleidung aus.
Der neue Bajie verbeugte sich schwankend vor Gao Taigong und sagte im Gruß: „Bitte richtet meiner Schwiegermutter, den beiden Tanten, den beiden Onkeln und allen übrigen Verwandten aus: Heute gehe ich ins Mönchsleben und konnte mich nicht persönlich verabschieden, nehmt es mir nicht übel. Schwiegervater, behandelt meine Frau gut. Vielleicht können wir, wenn wir die Schriften nicht erhalten, später wieder ins weltliche Leben zurückkehren und wie zuvor als Schwiegersohn bei euch leben.“ Wukong rief: „Grober Klotz, hör auf mit dem Unsinn.“
Bajie sagte: „Das ist kein Unsinn. Nur fürchte ich, dass, falls uns unterwegs etwas zustößt, die Mönchwerdung misslingt, die Hochzeit versäumt wird und wir beide aufgehalten werden.“
Sanzang sagte: „Genug der Reden, lasst uns schnell aufbrechen.“ Also wurde ein Gepäckbündel zusammengeschnürt, das Bajie trug; das weiße Pferd wurde gesattelt, Sanzang ritt darauf; Wukong trug den Eisenstab auf der Schulter und führte voran. So zogen die drei Reisenden von Gao und seinen Verwandten Abschied und wandten sich gen Westen. Ein Gedicht sagt:
Überall lag Rauch und Dunst, und die Farbe der Bäume ragte hoch auf.
Der Sohn des Buddha aus Tang-Land mühte sich schwer und bedrückt.
Mit einer Schale von tausend Häusern Reis isst er täglich,
und bei Kälte trägt er das tausendfach geflickte Mönchsgewand.
Lass das Hitzkopf-Pferd im Herzen nicht ausschlagen,
und bring den Affensinn nicht wieder zum Toben.
Wenn Gefühl und Natur fest werden, fügen sich alle Beziehungen,
und wenn der goldene Glanz voll ist, wird selbst das Haaren abgestriffen.
Die drei gingen auf dem Westweg in angenehmerem Wetter. Sie waren gerade durch die Grenze von Wusang gezogen, als sie plötzlich einen hohen Berg erblickten. Sanzang hielt die Zügel an und sagte: „Wukong, Wuneng, der Berg vorne ist hoch, wir müssen sehr vorsichtig sein.“
Bajie sagte: „Kein Problem. Dieser Berg heißt Vulture Peak, und dort lebt der Zen-Meister Wuchao. Ich war schon einmal bei ihm.“ Sanzang fragte: „Welche Dinge hat er denn getan?“ Bajie sagte: „Auch er besitzt etwas Dao-Praxis. Er hatte mich schon einmal eingeladen, bei ihm zu bleiben und zu kultivieren, aber ich bin damals nicht gegangen.“ Während sie redeten, kamen sie bald den Berg hinauf. Ein schöner Berg, wahrhaft:
Im Süden grüne Kiefern und blaues Wacholdergrün, im Norden grüne Weiden und rote Pfirsichblüten. Laut und lebhaft riefen die Bergvögel einander zu, und Kraniche flogen flatternd über dem Himmel. Duft lag über tausend Blumen, und unzählige wilde Gräser wogen grünlich im Wind. Unten im Bach floss klares grünes Wasser, und vor den Klippen sammelten sich glücksverheißende Wolken. Wahrlich ein Ort von außerordentlicher stiller Schönheit, ganz ohne Menschen.
Der Meister sah vom Pferd aus und bemerkte vor den Sandelholz-Bäumen einen Haufen aus Holz und Gras, links ein Reh mit Blumen im Maul, rechts ein Bergaffe mit Früchten, und in den Kronen riefen blaue Kraniche und bunte Phönixe, während schwarze Kraniche und Goldhühner sich versammelten. Bajie zeigte hin und sagte: „Ist das nicht der Zen-Meister Wuchao?“ Sanzang trieb das Pferd an und gelangte direkt zum Baum.
Der Zen-Meister sah die drei herankommen und sprang sofort aus seinem Nest. Sanzang stieg ab und verneigte sich. Der Meister hielt ihn mit der Hand fest und sagte: „Heiliger Mönch, bitte steht auf. Verzeiht, dass ich Euch nicht früher empfangen habe.“
Bajie sagte: „Alter Zen-Meister, ich grüße Euch.“ Der Meister fragte erstaunt: „Bist du nicht Zhu Ganglie vom Berg Fuling? Wie hast du so großes Glück, mit dem heiligen Mönch reisen zu dürfen?“ Bajie sagte: „Vor zwei Jahren ermahnte mich Bodhisattva Guanyin zum Guten und ich wollte ihr Schüler werden.“ Der Meister freute sich: „Gut, gut, gut!“ Dann zeigte er auf Wukong und fragte: „Wer ist denn dieser?“ Wukong lachte: „Wie kann der alte Zen-Meister ihn kennen und mich nicht?“ Der Meister sagte: „Ich kenne ihn nur noch nicht.“
Sanzang sagte: „Er ist mein ältester Schüler, Sun Wukong.“ Der Meister lächelte höflich: „Verzeiht, verzeiht.“
Sanzang verneigte sich erneut: „Darf ich fragen, wo sich der Große-Donner-und-Licht-Tempel im Westen befindet?“ Der Meister sagte: „Weit, sehr weit. Der Weg ist voller Tiger und Panther, schwer zu gehen.“ Sanzang erkundigte sich höflich noch einmal: „Wie weit ist der Weg denn wirklich?“ Der Meister sagte: „Der Weg ist zwar weit, doch er wird seinen Ankunftstag haben. Nur die Dämonennebel sind schwer zu vertreiben. Ich habe hier einen Band des Mehr-Herzens-Sutra mit vierundfünfzig Versen und insgesamt zweihundertsiebzig Schriftzeichen. Wenn man an einen Ort mit Dämonennebel kommt, braucht man dieses Sutra nur zu rezitieren, und kein Schaden wird einen treffen.“
Sanzang verneigte sich tief und bat inständig, und der Zen-Meister rezitierte und überlieferte es ihm mit seinem Mund.
Das Sutra lautet:
„Das Herzsutra der großen Prajna-Paramita: Avalokiteshvara Bodhisattva übte tief die Prajna-Paramita und sah dabei, dass die fünf Skandhas alle leer sind und dadurch alle Leiden und Nöte überwunden werden. Shariputra, Form ist nicht verschieden von Leere, Leere ist nicht verschieden von Form; Form ist selbst Leere, Leere ist selbst Form. Empfindung, Vorstellung, Gestaltungen und Bewusstsein - ebenso. Shariputra, alle Dharmas sind leerer Natur; sie entstehen nicht und vergehen nicht, sind nicht verunreinigt und nicht rein, nehmen nicht zu und nehmen nicht ab. Darum gibt es in der Leere keine Form, keine Empfindung, keine Vorstellung, keine Gestaltungen, kein Bewusstsein; keine Augen, Ohren, Nase, Zunge, Körper und Geist; keine Form, keinen Klang, keinen Duft, keinen Geschmack, kein Berühren und keine Dharmas; kein Augengebiet und bis hin zu keinem Bewusstseinsbereich; kein Nichtwissen und kein Ende des Nichtwissens. Bis hin zu keinem Altern und Sterben und keinem Ende von Altern und Sterben. Kein Leiden, keine Aufhebung, keinen Weg, keine Weisheit und kein Erlangen. Weil es nichts zu erlangen gibt, darum wird der Bodhisattva der Vollkommenheit der Prajna-Paramita folgend, im Herzen ohne Hindernisse; ohne Hindernisse gibt es keine Furcht. Fern von Umkehrung und Verblendung erreicht man das endgültige Nirwana. Alle Buddhas der drei Zeiten erlangten aufgrund der Prajna-Paramita das höchste, vollkommene Erwachen. Daher weiß man: Die Prajna-Paramita ist das große Mantra, das große helle Mantra, das höchste Mantra, das unvergleichliche Mantra. Es vermag alle Leiden zu beseitigen und ist wahrhaftig, nicht falsch. Darum wird das Prajna-Paramita-Mantra gesprochen; es lautet: ,Gate gate paragate parasamgate bodhi svaha!‘“
Damals hatte der Tang-Mönch von Natur aus gute Anlagen. Kaum hatte er das Herzsutra einmal gehört, konnte er es sofort auswendig, und so wird es bis heute weitergegeben. Dies ist das Grundsutra der Kultivierung und das Eintrittstor zur Buddhaschaft.
Der Zen-Meister übergab die Schrift, stieg auf einen Lichtwolken-Keim und wollte zur Wuchao-Höhle hinauf. Sanzang hielt ihn noch einmal fest und bat, man müsse die genaue Strecke nach Westen wissen. Der Zen-Meister lächelte und sprach:
Der Weg ist nicht schwer zu gehen, hört nur auf meine Worte.
Tausend Berge und tausend Wasser sind tief,
an vielen Orten gibt es Nebel und Dämonen.
Wenn ihr auf eine himmelhohe Klippe trefft,
seid nur ruhig und fürchtet euch nicht.
Geht weiter bis zum Ohr-Mal-Felsen,
dann setzt eure Füße vorsichtig seitlich.
Achtet gut auf den Schwarzen-Kiefern-Wald,
dort schneiden viele Fuchsgeister den Weg ab.
Der ganze Staat ist voller Geister,
und die Dämonenfürsten wohnen in den Bergen.
Tiger sitzen in den Musikgemächern,
Wölfe sind dort die Schreiber.
Löwen und Elefanten nennen sich alle Könige,
Tiger und Panther dienen ihnen als Wagen.
Wilde Schweine tragen dort die Lasten,
und Wasserungeheuer begegnet ihr ganz vorne.
Der alte Steinaffe schon seit Jahren,
hegt dort keinen Zorn und keinen Groll.
Fragt ihr nach einem Bekannten,
dann kennt er den Westweg.
Wukong hörte das und lachte kalt: „Wir gehen weiter, wir brauchen ihn nicht zu fragen - frag lieber mich.“ Sanzang verstand seine Worte noch nicht. Der Meister verwandelte sich in Goldlicht und stieg auf die Wuchao-Höhle hinauf.
Der Alte verneigte sich nach oben, und Wukong wurde zornig. Er schwang den Eisenstab und stocherte nach oben, doch man sah nur tausend Lotusblüten und tausend Schichten glücksverheißenden Nebels. Selbst mit seiner Kraft, Meere zu verwirbeln und Flüsse zu wenden, konnte Wukong nicht einmal eine Ranke an der Wuchao-Neststätte bewegen. Sanzang hielt ihn fest und sagte: „Wukong, wie kannst du so ein Bodhisattva-Nest anstechen?“ Wukong sagte: „Er hat eben unsere beiden Brüder beschimpft.“