Kapitel 13: Der Goldstern löst die Not in der Tigergrube, am Doppelgabel-Berg nimmt Boqin den Mönch auf

Das Gedicht sagt:

Der Tang-Kaiser hat den kaiserlichen Erlass erlassen, und der beauftragte Xuanzang fragt nach der Zen-Lehre. Mit festem Herzen sucht er, wie ein Schmirgelstein, die Drachenhöhle; mit Hingabe pflegt er die Praxis und steigt zum Geiergipfel auf. Wie viele Länder liegen zwischen Grenze und Fremde, wie viele tausendfache Berge und Wolken. Von jetzt an geht der Wagen des Abschieds nach Westen; die Lehre wird getragen, bis die große Leere erwacht.

Xuanzang wurde also am dritten Tag vor dem Vollmond des neunten Monats im dreizehnten Jahr der Zhenguan-Ära vom Tang-Kaiser und den vielen Beamten bis vor das westliche Stadttor von Chang'an begleitet. Nach ein, zwei Tagen ohne Stillstand kam er bald zum Famen-Tempel. Dort empfing ihn der ehrwürdige Abt des oberen Hauses mit mehr als fünfhundert Mönchen; sie standen in Reih und Glied auf beiden Seiten, führten ihn hinein und bewirteten ihn mit Tee.

Nach dem Tee wurde das Fastenmahl aufgetragen; als es vorbei war, war es bereits Abend. Genau so:

Der Schatten bewegt sich, die Milchstraße liegt nah, und der Mond leuchtet ohne einen Staubfleck. Der Ruf der Wildgänse klingt fern im Himmelsbogen, der Klang des Mörsers hallt vom westlichen Nachbarn. Heimkehrende Vögel sitzen auf dürren Bäumen, der Zen-Mönch spricht die Sanskrit-Laute. Auf dem Sitz aus Grasmatte und Bettzeug verweilt man bis fast in die Nacht hinein.

Unter dem Lampenschein diskutierten die Mönche die feste Bestimmung der buddhistischen Schule und den Grund, warum man in den Westen zieht, um das Sutra zu holen. Die einen sagten, Wasser und Berge seien unermesslich, die anderen, der Weg sei voll Tiger und Leoparden; wieder andere, steile Hänge und Klippen seien schwer zu überqueren, und wieder andere, Giftgeister und böse Dämonen seien schwer zu bändigen. Xuanzang hielt den Mund und deutete nur mit der Hand auf sein Herz, wobei er mehrmals nickte. Die Mönche verstanden ihn nicht und fragten mit gefalteten Händen: „Meister, was bedeutet das mit dem Zeigen auf das Herz und dem Nicken?“ Xuanzang sagte: „Wenn das Herz entsteht, entstehen alle Arten von Dämonen; wenn das Herz vergeht, vergehen alle Arten von Dämonen.

Ich habe im Tempel der Verwandlung vor Buddha ein großes Gelübde abgelegt; ich kann dieses Herz nicht zurückziehen. Diesmal muss ich bis in den Westen gehen, Buddha sehen und das Sutra erbitten, damit sich das Rad der Lehre wieder dreht und der heilige Herrscher sein Reich für immer festigen kann.“

Als die Mönche das hörten, bewunderten sie ihn alle und priesen ihn, bis jeder rief: „Ein Mönch mit rotem Herzen und unbeugsamem Mut!“ Sie lobten ihn endlos und baten den Meister, sich niederzulegen und ruhig zu schlafen.

Früh am nächsten Morgen rief schon das Holz, der Mond sank, und der Hahn kündigte die Morgenwolken an. Die Mönche standen auf und bereiteten Tee und Frühstück vor. Xuanzang legte die Robe an, ging in die Haupthalle und betete vor Buddha: „Euer Schüler Chen Xuanzang geht nun in den Westen, um das Sutra zu holen. Doch mit meinen fleischlichen Augen, töricht und verblendet, erkenne ich nicht das wahre Antlitz des lebenden Buddha. Jetzt möchte ich ein Gelübde ablegen: Wenn ich unterwegs auf einen Tempel treffe, werde ich Weihrauch verbrennen; wenn ich Buddha begegne, werde ich Buddha anbeten; wenn ich einen Pagodenbau treffe, werde ich ihn reinigen. Möge mein Buddha barmherzig sein und bald seinen sechzehn Fuß großen Goldkörper zeigen und das wahre Sutra schenken, damit es im Osten weitergegeben werden kann.“

Nachdem er geendet hatte, kehrte er in das Abtshaus zurück und aß. Danach sattelten die beiden Begleiter die Pferde und trieben zum Aufbruch. Xuanzang verließ das Klostertor und verabschiedete sich von den Mönchen. Diese konnten die Trennung kaum ertragen und begleiteten ihn noch über zehn Li, ehe sie unter Tränen zurückkehrten. Xuanzang zog nun geradlinig nach Westen. Es war tiefer Herbst, und man sah:

Einige Dörfer waren von fallenden Blättern übersät, Pappeln und Ahornbäume ließen rote Blätter fallen. Auf der Straße lagen Nebel und Regen, kaum noch sah man Bekannte; gelbe Chrysanthemen blühten, der Bergkörper war fein und kühl, und das Wasser lag kalt über zerbrochenen Lotussen. Weiße Wasserpflanzen und rote Rohrkolben standen unter dem frostigen Himmel wie Schnee, der Abendglanz und einsame Wildgänse fielen in den weiten Himmel. Dunkle Wolken zogen dahin, Wildvögel schwangen davon, die Rufe wurden fern und fein.

Die Meister und Schüler zogen mehrere Tage und erreichten die Stadt Gongzhou. Die Beamten der Stadt Gongzhou und die Leute des ganzen Bezirks kamen ihnen früh entgegen und geleiteten sie in die Stadt. Sie ruhten eine Nacht aus und zogen am nächsten Morgen wieder hinaus. Mit Essen auf dem Weg, Wasser zum Trinken und Nächten im Freien, bei Tagesanbruch wieder weiter, kamen sie nach zwei, drei Tagen nach Hezhou-Wacht.

Das war die Grenzmark des Tang-Reiches. Schon der Grenzgeneral und die örtlichen Mönche und Daoisten hörten, dass der beauftragte kaiserliche Bruder-Mönch in den Westen ging, um Buddha zu sehen; niemand zeigte sich nicht ehrerbietig. Man nahm sie auf und versorgte sie, und der Mönchsverwalter ließ sie im Fuyuan-Tempel übernachten.

Die dortigen Mönche erschienen der Reihe nach und richteten das Abendfasten aus. Danach hieß es den beiden Begleitern, die Pferde gut zu füttern und bei Tagesanbruch aufzubrechen.

Als der Hahn gerade krähte, rief man die Begleiter wieder, und erneut bewegte man die Tempelmönche dazu, Tee, Suppe und Fastenspeisen vorzubereiten. Nach dem Fasten ging es weiter über die Grenze. Der ehrwürdige Alte hatte es nur viel zu eilig und war viel zu früh aufgebrochen.

Es war nun tiefer Herbst; der Hahn krähte früh, und es war noch die Zeit des vierten Nachtwächters. Zu dritt ritten sie mit vier Pferden dem klaren Reif entgegen und blickten auf den hellen Mond. Nach einigen Dutzend Li sahen sie einen Bergrücken. Sie mussten durchs Gestrüpp den Weg suchen; es war so steil und unwegsam, dass sich die Straßen nicht beschreiben lassen. Zudem fürchteten sie, die Richtung zu verfehlen. Gerade als sie noch unentschieden waren, rutschten alle drei samt Pferden in eine Senke und einen Graben.

Xuanzang geriet in Panik, die Begleiter waren vor Angst wie gelähmt. Gerade als sie noch zittern, hörten sie von drinnen ein heulendes Brüllen und lautes Rufen: „Holt sie heran! Holt sie heran!“

Ein wütender Wind brauste auf, und fünfzig, sechzig Geister und Dämonen strömten heraus, zerrten Xuanzang und seine Begleiter hinauf. Der Mönch sah verstohlen und zitternd hinauf und bemerkte, dass der dort sitzende Dämonenkönig äußerst grausam war.

Wahrhaftig:

Mächtig und furchterregend war seine Gestalt, kraftvoll und würdevoll sein Antlitz. Augen wie Blitze warfen Licht, Donner hallte in alle vier Richtungen. Die Sägezähne ragten aus dem Mund, die Bohrzähne schimmerten an den Wangen. Sein Leib war von Brokat und Seide umhüllt, sein Rücken von gemustertem Fell bedeckt. Stahlhaare gab es nur selten auf der Haut, seine Hakenkrallen waren scharf wie Reif. Der Gelbe-King von Donghai fürchtet ihn, der Weiße-Stirn-König des Nanshan ebenfalls.

Xuanzang erschrak so sehr, dass ihm die Seele davonflog; die beiden Begleiter wurden schlaff wie Knochen und Sehnen. Der Dämonenkönig befahl, sie zu fesseln. Die Geister banden alle drei mit Seilen fest.

Gerade als man sich anschickte, sie zu verschlingen, erhob sich draußen ein Lärm. Man meldete: „Der Herr Bärenberg und der Herr Sonderguts kommen beide!“

Xuanzang hob den Kopf und sah den vorne gehenden schwarzen Mann. So sah er aus:

Tapfer und von großer Kühnheit, mit einem leichten, kräftigen Körper. Im Wasser zeigt er nur rohe Gewalt, im Wald lässt er wütende Macht erkennen. Einst war er ein gutes Omen im Traum, jetzt zeigt er allein seinen Heldenstil. Er kann an grünen Bäumen reißen und weiß die Kälte zu deuten. Wo seine Klugheit sich zeigt, da erhält er den Namen Herr des Berges.

Hinter ihm kam ein beleibter Mann. So sah er aus:

Eine hohe, zweihörnige Krone, würdig und mit aufgerichtetem Rücken. Er trägt gern dunkle, blaue Kleidung und schreitet mit gemessenem, eher schwerem Tritt. Sein eigentlicher Name stammt vom Vater als Stier, die Mutter nannte ihn Kuh. Für den Acker kann er nützlich sein, daher nennt man ihn Herrn Sondergut.

Die beiden wankten herein und versetzten den Dämonenkönig in Eile, sodass er hinauslief, um sie zu begrüßen. Herr Bärenberg sagte: „General Yin ist in letzter Zeit sehr erfolgreich gewesen, Glückwunsch, Glückwunsch.“

Herr Sondergut sagte: „General Yin sieht heute noch prachtvoller aus als sonst, wahrlich erfreulich, wahrlich erfreulich.“

Der Dämonenkönig fragte: „Wie geht es den beiden Herren in diesen Tagen?“

Der Bärenherr sagte: „Nur mit schlichter Reinheit.“

Der Herr Sondergut sagte: „Nur dem Wandel der Zeit folgend.“

Nachdem die drei sich ausgetauscht hatten, setzten sie sich und plauderten.

Da waren die Begleiter festgebunden und stöhnten vor Schmerz. Der Schwarze fragte: „Woher kommen diese drei?“

Der Dämonenkönig sagte: „Sie sind mir direkt vor die Tür gebracht worden.“

Der Herr Sondergut lächelte: „Kann man sie denn als Gäste behandeln?“

Der Dämonenkönig sagte: „Selbstverständlich, selbstverständlich.“

Der Bärenherr sagte: „Man darf sie nicht alle verbrauchen. Es reicht, zwei zu essen und einen zu behalten.“

Der Dämonenkönig nahm die Anordnung an und ließ sofort die beiden Begleiter aufschlitzen und ihre Herzen herausschneiden. Die Köpfe und Eingeweide wurden den beiden Gästen überreicht, Arme und Beine fraß man selbst, den übrigen Fleisch- und Knochenrest teilten die Geister untereinander auf. Man hörte nur schmatzende und knackende Geräusche, wahrhaft wie ein Tiger, der ein Lamm frisst; im Nu war alles verzehrt. Dadurch wurde der alte Mönch fast zu Tode geängstigt. Das war die erste große Not auf dem Weg aus Chang'an. Gerade in diesem Jammer und Schrecken färbte sich langsam der Osten weiß.

Die beiden Ungeheuer zerstreuten sich erst bei Tagesanbruch und sagten: „Heute haben wir Euch schwer belästigt, wir werden Euch später mit ganzer Aufrichtigkeit vergelten.“

Kurz darauf stieg die rote Sonne auf, Xuanzang war immer noch benommen und konnte weder Osten noch Westen unterscheiden. Als er gerade in der Not war, erschien plötzlich ein alter Mann mit Stab. Er trat vor, streifte mit der Hand darüber, und alle Stricke rissen.

Er blies den Atem vor ihm aus, und Xuanzang erwachte erst. Er kniete nieder und sagte: „Vielen Dank, alter Herr, dass Sie das Leben des armen Mönchs gerettet haben.“

Der Alte erwiderte den Gruß: „Steht auf. Habt Ihr etwas verloren?“

Xuanzang sagte: „Mein Begleiter ist schon von den Ungeheuern gefressen worden. Ich weiß nur nicht, wo Gepäck und Pferde geblieben sind.“

Der Alte zeigte mit dem Stab: „Ist das dort nicht ein Pferd und zwei Gepäckstücke?“

Xuanzang drehte sich um und sah, dass es tatsächlich seine Sachen waren und nichts verloren gegangen war; da konnte er wieder etwas aufatmen. Er fragte den Alten: „Alter Herr, wo sind wir hier? Und wie kommt Ihr hierher?“

Der Alte antwortete: „Das hier ist der Doppelgabel-Berg, ein Nest von Tigern und Wölfen. Warum seid Ihr hier hineingeraten?“

Xuanzang erzählte, dass er bei Hahnenkrähen die Grenze von Hezhou-Wacht verlassen habe, unglücklicherweise viel zu früh aufgebrochen sei und im Reif und Tau hierher gekommen sei. Dann hätten ihn ein Dämonenkönig, ein schwarzer Mann namens Herr Bärenberg und ein dicker Mann namens Herr Sondergut gepackt; sie hätten den Dämonenkönig General Yin genannt und seine beiden Begleiter gefressen, bis der Himmel aufhellte. „Wer hätte gedacht, dass ich hier eine so große Bestimmung und solches Glück habe, dass Ihr, alter Herr, mich rettet?“

Der Alte sagte: „Der Herr Sondergut ist ein Wildochsengeist; Herr Bärenberg ist ein Bärgeist; General Yin ist ein Tigergeist. Die Dämonen hier sind allesamt Berg-, Baum- und Tiergeister. Nur weil Eure ursprüngliche Natur rein und hell ist, konnten sie Euch nicht fressen. Folgt mir, ich führe Euch auf den Weg.“

Xuanzang war unendlich dankbar, schulterte das Gepäck auf das Pferd, nahm die Zügel in die Hand und folgte dem Alten aus der Grube hinaus auf die große Straße. Dann band er das Pferd am Wegrand an einen Grasbüschel und drehte sich um, um dem Alten zu danken. Doch der Alte verwandelte sich in einen klaren Wind, ritt auf einem rotkronigen weißen Kranich und stieg in den Himmel hinauf. Nur eine kleine Notiz blieb im Wind zurück; darauf standen vier Verse.

Der Vers sagte:

Ich bin der Weiße Stern des Westens, extra gekommen, um Euer Leben zu retten. Vor Euch werden noch himmlische Helfer stehen, verzagt daher nicht an der Not.

Xuanzang las das und verneigte sich zum Himmel: „Vielen Dank, Stern des Goldes, dass Ihr mich aus dieser Not erlöst habt.“

Nach der Verbeugung nahm er das Pferd und zog allein, einsam und verlassen, weiter nach Westen. Auf dem Berg war es wahrhaft so: kalter Wind strich durch den Wald, Wasser rauschte in der Schlucht; wilde Blumen dufteten stark, dichtes Gestein türmte sich wild auf; Hirsche und Affen lärmten, Rehe und Wildziegen standen in Gruppen; die Vögel schrien laut, doch Menschen waren keine zu sehen. Der Alte zitterte vor Kälte und Angst, das Pferd hob die Beine nur schwer.

Xuanzang setzte Leib und Leben ein und erklomm die steilen Berge. Zur Mittagszeit hatte er immer noch kein Haus und kein Dorf gesehen. Zum einen war sein Magen leer, zum anderen war der Weg uneben.

Gerade in der Gefahr sah er vorn zwei wilde Tiger brüllen, hinten mehrere lange Schlangen sich winden. Links Giftinsekten, rechts wilde Tiere. Xuanzang war allein und hilflos; er musste Leib und Geist niederlegen und dem Himmel sein Schicksal überlassen.

Auch das Pferd konnte nicht mehr: Der Rücken wurde weich, die Beine krümmten sich, es sank auf die Knie und lag am Boden. Es ließ sich weder schlagen noch antreiben. Der Mönch stand wahrhaft ohne Halt auf der Welt, und so blieb ihm nichts als unermessliche Verzweiflung; er hatte sich schon mit dem Tod abgefunden.

Doch obwohl ihm Unglück widerfuhr, gab es doch Rettung. Gerade als er keine Hoffnung mehr hatte, flohen Giftinsekten und wilde Tiere, Tiger zogen sich zurück, lange Schlangen verschwanden. Xuanzang hob den Kopf und sah einen Mann, der einen Stahlgabel in der Hand trug und einen Bogen am Gürtel hatte; er trat vom Berghang hervor und war wahrhaft ein guter Held.

Seht ihn:

Auf dem Kopf trug er eine Kappe aus Beifußblättern mit Leopardenfell, auf dem Leib ein Gewand aus Schafwolle und Brokat, um die Hüften einen Löwengürtel und an den Füßen Wildziegenstiefel. Seine runden Augen hingen wie die eines Todesboten, sein Bart stand wirr wie der Stern am Fluss. Er trug einen Beutel mit Giftpfeilen und eine große, silberbeschlagene Stahlgabel. Sein Donnern erschreckte selbst die Bergwürmer, seine Tapferkeit jagte die Seelen der Wildvögel davon.

Xuanzang sah, wie er näherkam, und kniete am Wegesrand nieder, die Hände gefaltet und laut rufend: „Herr, rette mich! Herr, rette mich!“

Der Mann stellte die Stahlgabel ab, half ihm auf und sagte: „Ehrwürdiger, fürchtet Euch nicht. Ich bin kein schlechter Mensch. Ich bin ein Jäger aus diesem Berg, mein Familienname ist Liu, mein Vorname Boqin, mein Spitzname lautet Bergwächter. Ich bin gerade unterwegs, um zwei Bergtiere zu jagen und zu essen. Ich traf unerwartet auf Euch und habe Euch vielleicht erschreckt.“

Xuanzang sagte: „Ich bin der von Tang entsandte Mönch, der in den Westen geht, um Buddha zu verehren und das Sutra zu erbitten. Gerade als ich hier ankam, hatten mich allerlei Wölfe, Tiger, Schlangen und Insekten umzingelt und ich konnte nicht weiter. Da erschien der Herr Wächter; die Tiere flohen alle, und Ihr habt mir das Leben gerettet. Ich danke Euch von Herzen.“

Boqin sagte: „Ich lebe hier und ernähre mich nur vom Jagen von Tigern und Wölfen, Schlangen und Insekten. Darum fürchten mich die Tiere und fliehen. Da Ihr aus Tang kommt, sind wir Landsleute.

Dies ist noch immer tangisches Gebiet, und ich bin ein Untertan von Tang. Wir beide trinken dasselbe Wasser und atmen denselben Boden; wahrlich, wir sind Leute eines Reiches. Fürchtet Euch nicht, kommt mit mir; ruht bei mir aus, und morgen bringe ich Euch auf den Weg.“

Xuanzang freute sich sehr, dankte Boqin und folgte ihm mit dem Pferd.

Sie gingen über den Berghang, da hörten sie ein heulendes Windrauschen. Boqin sagte: „Ehrwürdiger, geht nicht weiter, bleibt hier sitzen. Das Windrauschen kommt von einer Bergkatze; ich werde sie fangen und mit nach Hause bringen, um Euch zu bewirten.“

Xuanzang erschrak wieder und wagte keinen Schritt. Der Wächter nahm die Stahlgabel, schwang sich vor und ging auf sie los. Da erschien ein bunt gestreifter Tiger von gegenüber und stand ihm plötzlich gegenüber; als er Boqin sah, drehte er sich hastig um und wollte fliehen.

Boqin rief wie ein Blitz: „Du Untier, wohin willst du?“ Der Tiger wandte sich, schlug mit den Krallen zurück und sprang an. Der Wächter hob die Dreizackgabel und stellte sich ihm entgegen. Xuanzang sank vor Schreck weich in das Gras. Nie zuvor in seinem Leben hatte er so etwas Gefährliches gesehen. Der Wächter und der Tiger kämpften unter dem Berghang, Mensch und Tiger lagen einander gegenüber; das war wahrlich ein gutes Gefecht.

Man sah:

Wut wogte dicht, der Wind rollte wie ein Strom. Wut wogte dicht, der Wächter fuhr mit voller Kraft aus der Wut. Der Wind rollte wie ein Strom, der bunt gestreifte Tiger zeigte Macht und schleuderte roten Staub. Der eine fletschte Zähne und krallte, der andere drehte sich Schritt um Schritt. Die Dreizackgabel schien Himmel und Sonne zu tragen, der Schweif aus tausend Blüten wirbelte Nebel und Wolken. Der eine stach wild ins Herz, der andere sprang mit offenem Maul an. Wer auswich, konnte noch Mensch bleiben; wer getroffen wurde, sah gewiss den Yama-König. Man hörte nur das Brüllen des Tigers und die harte Stimme des Wächters. Das Brüllen des Tigers ließ Berge und Flüsse erzittern und schreckte Vögel und Tiere; die Stimme des Wächters riss Himmelstore auf und ließ die Sterne sichtbar werden. Der eine zeigte goldene Augen voller Zorn, der andere Mut und Wut. Was für ein herrlicher Liu, der Bergwächter; welch würdiger König unter den wilden Tieren! Mensch und Tiger wetteiferten um Leben und Sieg; ein wenig Unachtsamkeit hätte die drei Seelen hinweggenommen.

Die beiden kämpften etwa eine Stunde, bis der Tiger in den Hüften schwach wurde. Der Wächter stieß ihm die Gabel geradewegs durch die Brust. Ach, wie traurig! Die Spitze der Stahlgabel durchbohrte Herz und Eingeweide, und in einem Augenblick floss das Blut über den ganzen Boden. Er packte ihn bei den Ohren und schleppte ihn den Weg hinauf.

Der tapfere Mann keuchte nicht einmal und blieb im Gesicht völlig ruhig. Zu Xuanzang sagte er: „Was für Glück, was für Glück. Dieser Bergkatze reicht für den Ehrwürdigen als Mahlzeit für einen Tag.“

Xuanzang lobte ihn ohne Ende: „Wächter, wahrlich ein Berggeist!“

Boqin sagte: „Welche Kunst besitze ich schon, dass ich solch großes Lob verdiente? Das ist das große Glück des Ehrwürdigen. Kommt, kommen wir schnell voran. Ich ziehe die Haut ab und koche etwas Fleisch, um Euch zu bewirten.“

Er hielt mit einer Hand die Gabel und schleifte mit der anderen den Tiger voran; Xuanzang folgte mit dem Pferd. So gingen sie über den Berghang und sahen plötzlich ein Berggehöft.

Vor dem Tor war es wahrhaft so:

Alte Bäume ragten in den Himmel, wilde Ranken zogen sich über den Weg. Aus den Tälern wehte kühle Luft, tausend Klippen hatten einen seltsamen Ausdruck. Ein kleiner Pfad war mit wilden Blumen erfüllt, einige Bambusstäbe standen still und grün. Ein Tor aus Gras, ein Hof aus Flechtwerk, wahrlich malerisch. Steinplattenbrücke, weiße Lehmwände, wirklich einfach und reizvoll. Der Herbst lag still und klar über allem, die Luft war rein und hoch. Am Weg fielen gelbe Blätter, auf dem Hang trieben weiße Wolken. Im lichten Wald lärmten Vögel, vor dem Hof bellten kleine Hunde.

Boqin kam an die Tür, warf den toten Tiger ab und rief: „Wo sind die Leute?“

Es traten drei oder vier Diener heraus, alle von seltsamer und hässlicher Gestalt. Sie schleppten den Tiger hinein. Boqin befahl, ihn rasch zu häuten und als Bewirtung vorzubereiten. Dann kehrte er um, um Xuanzang ins Haus zu führen. Man begrüßte sich, und Xuanzang dankte Boqin erneut für seine Güte und Rettung.

Boqin sagte: „Ein Mann aus derselben Gegend braucht doch keinen Dank.“

Als man sich gesetzt und den Tee getrunken hatte, trat eine alte Frau mit einer Schwiegertochter vor Xuanzang und grüßte. Boqin sagte: „Das ist meine Mutter und meine Frau.“

Xuanzang sagte: „Bitte lasst Eure ehrwürdige Mutter sich setzen; ich verneige mich vor ihr.“

Die alte Frau sagte: „Ehrwürdiger, Ihr seid ein ferner Gast, Ihr könnt Euch schonen; Ihr braucht Euch nicht zu verbeugen.“

Boqin sagte: „Mutter, dieser Herr ist ein von Tang entsandter Bote, der in den Westen geht, um Buddha zu sehen und Sutras zu suchen. Gerade eben traf mein Sohn ihn auf dem Berg, und da wir Landsleute sind, habe ich ihn hierher eingeladen, damit er heute Nacht ausruht und ich ihn morgen auf den Weg bringe.“

Die alte Frau freute sich sehr und sagte: „Gut, gut, gut. Ihn einzuladen ist gerade richtig. Morgen ist der Gedenktag Eures Vaters. Da bitte ich den Ehrwürdigen, einige gute Rituale zu machen, ein Sutra zu lesen, und übermorgen könnt Ihr ihn dann weiterziehen lassen.“ Obwohl Liu Boqin ein Tigerjäger und Bergwächter war, besaß er doch ein wenig kindliche Pietät. Als er die Worte seiner Mutter hörte, wollte er gleich Weihrauch und Papier bereiten und den Mönch bei sich behalten.

Im Gespräch wurde es dunkel. Die Diener stellten Tisch und Hocker auf und brachten mehrere Schüsseln mit weichgekochtem Tigerfleisch, dampfend heiß. Boqin bat Xuanzang, sich vorläufig daran zu sättigen, und er würde später noch Reis bereiten.

Xuanzang legte die Hände vor die Brust und sagte: „Wunderbar! Ich will Euch nicht verheimlichen, Herr Wächter: Seit ich den Mutterleib verlassen habe, bin ich Mönch und weiß nichts von Fleischkost.“

Boqin hörte das, schwieg eine Weile und sagte dann: „Ehrwürdiger, meine Familie kennt seit Generationen keine vegetarische Küche. Wir haben zwar Bambussprossen, Pilze und getrocknetes Gemüse, machen auch etwas Tofu, aber alles wird im Fett von Reh, Hirsch, Tiger und Leopard gebraten; etwas wirklich Vegetarisches gibt es hier nicht. Auch unsere beiden Öfen sind vom Fett durchtränkt. Was sollen wir da tun? Dann bin ja ich derjenige, der Euch nicht angemessen bewirtet.“

Xuanzang sagte: „Herr Wächter, macht Euch keine Gedanken und genießt es selbst. Selbst wenn ich drei oder fünf Tage nichts esse, kann ich Hunger ertragen; ich wage nur nicht, das Fasten zu brechen.“

Boqin sagte: „Was, wenn Ihr am Ende verhungert?“, und Xuanzang antwortete: „Dank Eurer himmlischen Güte und der Rettung aus dem Tiger- und Wolfskessel wäre selbst Hungertod besser als von Tigern gefressen zu werden.“

Als Boqins Mutter das hörte, rief sie: „Kind, redet nicht weiter mit dem Ehrwürdigen, ich habe vegetarische Speisen, mit denen wir ihn bewirten können.“

Boqin fragte: „Woher sollen vegetarische Speisen kommen?“

Die Mutter sagte: „Frag mich nicht, ich habe eben welche.“

Sie ließ die Schwiegertochter den kleinen Topf wegnehmen, das Fett ausbürsten, wieder und wieder waschen und putzen und dann zurück auf den Herd stellen. Zuerst kochte sie einen halben Topf Wasser und nahm ihn beiseite. Dann nahm sie einige Blätter von Berg-Ulme, kochte daraus Tee. Danach kochte sie etwas Gelbhirse und Hirse zu Reis auf. Außerdem bereitete sie etwas getrocknetes Gemüse zu. Sie füllte zwei Schalen und stellte sie auf den Tisch. Die alte Mutter sagte zu Xuanzang: „Ehrwürdiger, bitte speist. Das haben die alte Frau und ihre Schwiegertochter eigenhändig und mit größter Reinheit vorbereitet.“

Xuanzang dankte und setzte sich erst dann nieder.

Boqin stellte für sich gesondert Tigerfleisch, Hirschfleisch, Schlangenfleisch, Fuchs- und Hasenfleisch sowie gehacktes Dürrehirschenfleisch bereit, die Schüsseln voll und das ganze Mahl ergänzt, während er Xuanzang beim Fastenmahl Gesellschaft leistete. Als er sich gerade setzen und die Stäbchen erheben wollte, sah er Xuanzang die Hände zum Gebet falten und ein Sutra murmeln; Boqin erschrak und wagte nicht, die Stäbchen zu erheben, sondern stand hastig daneben. Xuanzang betete nicht viele Verse und bat dann darum, das Fastenmahl zu reichen.

Boqin fragte: „Seid Ihr ein Mönch, der nur kurze Sutren spricht?“

Xuanzang antwortete: „Das ist kein Sutra, sondern nur ein Gebet zum Brechen des Fastens.“

Boqin sagte: „Ihr Ordensleute habt auch seltsame Eigenheiten. Selbst beim Essen müsst Ihr noch beten.“

Nachdem das Fastenmahl beendet war, räumte man Schüsseln und Teller weg, und es wurde allmählich dunkel. Boqin führte Xuanzang aus dem Haupthaus und zeigte ihm noch die Wege hinter dem Haus. Durch einen Seitengang gelangte man zu einem kleinen Gras-Pavillon.

Sie öffneten die Tür und gingen hinein. An den vier Wänden hingen mehrere schwere Bögen und starke Armbrüste, und Pfeilköcher standen bereit; über dem Querbalken lagen zwei noch blutige Tigerfelle; an der Wand standen viele Speere, Messer, Gabeln und Stäbe. In der Mitte standen zwei Sitzmöbel. Boqin bat Xuanzang, sich zu setzen.

Xuanzang sah diesen wilden, schmutzigen Ort und wagte nicht lange zu bleiben, also verließ er den Pavillon wieder. Weiter hinten lag ein großer Garten, dessen Chrysanthemen golden leuchteten und dessen Ahornbäume rote Blätter trugen. Plötzlich brauste es, und zehn fette Hirsche liefen hervor, gefolgt von einer ganzen Schar gelber Rehe; als sie Menschen sahen, blieben sie stumpf und ruhig und fürchteten sich überhaupt nicht.

Xuanzang fragte: „Sind diese Rehe und Hirsche vielleicht vom Herr Wächter hier gehalten?“

Boqin sagte: „Wie in Euren Häusern in Chang'an reiche Leute Schätze sammeln und Gutsbesitzer Hirse sammeln, so sammeln wir Jäger eben wilde Tiere, damit wir in Zeiten von Regen und Kälte etwas haben.“

So gingen die beiden während des Gesprächs spazieren, und ohne dass sie es merkten, wurde es Abend; dann kehrten sie wieder ins Vorderhaus zurück und ruhten sich aus.

Am nächsten Morgen standen alle im Haus früh auf, bereiteten vegetarisches Frühstück und bewirteten den Ehrwürdigen, damit er die Mönchsriten eröffne. Xuanzang wusch sich die Hände, verbrannte zusammen mit Boqins Familie Weihrauch und betete vor dem Familienaltar. Dann schlug er das Holzfischchen an, rezitierte zuerst den Mantra zur Reinigung von Mund und Rede, dann den Zauber zur Reinigung von Körper und Herz und begann schließlich das „Sutra zur Erlösung der Toten“ zu lesen.

Nachdem das Sutra vorgetragen war, bat Boqin noch um ein Gedenkschreiben für die Toten, und danach ließ man das „Diamantsutra“ und das „Guanyin-Sutra“ erklingen. Ein Sutra nach dem anderen wurde laut rezitiert. Danach nahm man das Mittagsmahl ein, las dann das „Lotossutra“ und das „Amitabha-Sutra“, jeweils mehrere Rollen, und las schließlich noch eine Rolle des „Pfauensutras“. Danach erzählte man Geschichten über das Reinigen der Verdienste von Bhikshus; schon wieder war es Abend.

Man brachte allerlei Weihrauch und Opfer dar, verbrannte die Papierpferde der Götter und das Gedenkschreiben für die Toten. Die buddhistischen Handlungen waren vollendet, und alle ruhten sich aus.

Da kehrte der Geist von Boqins Vater, nachdem er durch die Verdienste erlöst und aus der Versenkung befreit worden war, schon in sein eigenes Haus zurück. Er erschien im Traum dem ganzen Haus, den Alten und Jungen, und sagte: „Ich litt in der Unterwelt schwer und konnte mich lange nicht erlösen. Nun hat der heilige Mönch meine Sutren gelesen, meine Schuld zerschmolzen und die Yama-Könige haben einen Boten geschickt, um mich in ein reiches und fruchtbares Land des Reiches der Mitte wiedergeboren werden zu lassen. Ihr sollt den Ehrwürdigen gut verabschieden und ihm nicht lästig sein, nicht lästig sein. Ich gehe nun.“

Das ist wahrlich so: Das Dharma ist feierlich und weist einen Sinn auf; das Erlöschen der Toten führt hinaus aus Leid und Unterwelt. Als die Leute im Haus erwachten, war die Sonne bereits im Osten aufgegangen.

Boqins Frau sagte: „Herr Wächter, ich habe diese Nacht meinen Schwiegervater im Traum nach Hause kommen sehen. Er sagte, er habe in der Unterwelt schwer gelitten und könne sich lange nicht erlösen. Nun habe der heilige Mönch Sutren gelesen und seine Schuld getilgt; die Yama-Könige hätten Boten geschickt und ihn in ein reiches Land der Mitte wiedergeboren. Er sagte, wir sollten den Ehrwürdigen gut bedanken und ihn nicht vernachlässigen. Nachdem er das gesagt hatte, ging er einfach vor die Tür und schlenderte davon. Wir riefen ihn, aber er antwortete nicht und ließ sich nicht festhalten. Als ich erwachte, war alles nur ein Traum.“

Boqin sagte: „Ich hatte denselben Traum, ganz wie Ihr.“

Sie wollten gerade losgehen, um es der Mutter zu sagen, da rief die alte Mutter: „Boqin, mein Kind, komm her, ich will mit euch reden.“

Die beiden kamen vor sie, und die alte Mutter saß auf dem Bett und sagte: „Kind, ich habe heute Nacht einen frohen Traum gehabt. Euer Vater kam nach Hause und sagte, dank des Ehrwürdigen seien seine Schuld und sein Leid getilgt und er sei in ein reiches, gutes Haus in Zhonghua wiedergeboren worden.“

Mann und Frau lachten zugleich: „Meine Frau und ich haben denselben Traum gehabt und kamen gerade, um ihn zu berichten, als Ihr uns rufen ließet. Dasselbe ist es also gewesen.“

So rief man das ganze Haus zusammen, bereitete Danksagung vor und half ihm beim Satteln des Pferdes. Alle kamen nach vorn und verneigten sich: „Vielen Dank, Ehrwürdiger, dass Ihr unseren verstorbenen Vater erlöst und ihn aus der Not befreit habt. Wir können Euch das niemals vergelten.“

Xuanzang sagte: „Welche Fähigkeit hätte ich denn schon, dass ich Euren Dank verdiente?“

Boqin erzählte ihm die Träume von Mutter, Frau und sich selbst; Xuanzang freute sich ebenfalls. Zuerst wurde vegetarisches Essen aufgetragen, dann legte man ihm als Dank ein Silberstück von einem Liang vor. Xuanzang nahm keinen einzigen Heller an.

Die ganze Familie bat ihn eindringlich, doch Xuanzang nahm schließlich immer noch keinen Pfennig an. Er sagte nur: „Es genügt mir schon, dass Ihr Barmherzigkeit gezeigt und mich ein Stück begleitet habt. Das empfinde ich als große Liebe.“

Boqin und seine Mutter sowie seine Frau hatten keine Wahl und bereiteten eilig einfache Weizenbrötchen und Trockenproviant, die Boqin weit mitgeben sollte. Xuanzang nahm sie freudig an. Der Wächter empfing den Befehl seiner Mutter, rief zwei, drei Diener herbei, und alle trugen Jagdgerät bei sich und begleiteten ihn auf die große Straße. Die Wildnisse des Berges und die Schönheit der Hänge waren unerschöpflich.

Nach einem halben Tag sahen sie gegenüber einen großen Berg, hoch bis an den grünen Himmel, gewaltig und steil. Bald darauf kam Xuanzang an den Rand. Der Wächter konnte diesen Berg wie eine Ebene betreten. Als sie die Mitte des Berges erreichten, wandte sich Boqin um, stellte sich am Wegrand auf und sagte: „Ehrwürdiger, geht bitte allein weiter; ich verabschiede mich hier.“

Xuanzang erschrak und sprang vom Pferd: „Bitte, bittet doch den Herrn Wächter, mich noch ein Stück weiter zu begleiten.“

Boqin sagte: „Ehrwürdiger, Ihr wisst es nicht. Dieser Berg heißt die Zwei-Reiche-Berge. Die Ostseite gehört zu unserem Tang-Reich, die Westseite ist das Gebiet der Tataren.

Dort gehorchen mir die Wölfe und Tiger nicht; auch ich kann die Grenze nicht überschreiten. Geht nun allein weiter.“

Xuanzang erschrak tief, packte mit beiden Händen den Ärmel des Wächters und konnte ihn nur unter Tränen kaum loslassen. Gerade in dieser letzten, eindringlichen Verabschiedung hörte man unten am Berghang einen Ruf, der wie Donner hallte: „Mein Meister kommt! Mein Meister kommt!“

Da war Xuanzang wie erstarrt, und Boqin erschrak ebenfalls. Wer dort rief, das erfahrt Ihr im nächsten Kapitel.